A moment you'll never remember, a night you'll never forget | Kit & Isaac

Les prunelles se sont levées, elle guette cette immensité que le manteau de la nuit s'amuse déjà à couver. Il guette une dernière lueur, rien qu'un signe qui lui serait adressé. Oh, il a toujours imaginé les croyances de ses parents inutiles et improbables ; elles n'étaient pour lui qu'un leurre pour tenir ce titre de berger, rien qu'un moyen de tenir encore les liens autour des cous affaiblis de quelques moutons égarés. Non, ils supposent la présence divine au-dessus des têtes qui oublient parfois de s'élever. Lui, il s'y attarde encore – sans rien observer. La vision est trouble, les pensées emmêlées. La mémoire s'est offerte le luxe d'une vision, d'un souvenir enfouit qui lui est revenu, là, quand les traits ont été observés. Comme un mirage, comme une parcelle d'une autre vie qu'il aurait déjà abandonné. Parcelles du passé qui sont remontées, qui se sont imposées à l'instant où le nom était murmuré. L'azur encore posé sur les cieux invisibles et ombragés, il a cette délicate courbe qui s'installe sur les pulpeuses, les traits qui se laissent aisément tirer. Il se souvient, le croit-il. L'esprit qui jongle entre la possibilité d'un leurre de l'esprit ou d'une réalité que l'âme aurait délibérément chassé. Figé, le temps. Plus rien ne lui parvient, les conversations se sont éteintes, les lumières se sont abaissées. Le vent caresse à peine la peau qui n'a plus à frissonner. L'instant volé à cette improbable éternité. Quelques récits qui lui viennent, quelques phrases volés à ces instants vécus, puis grisés. Rejetés aux limbes de cette existence qui ne fait que se renouveler. Un signe, c'est tout ce qu'il attend. Un mirage de plus pour appuyer le sentier sur lequel il en vient à s'engager. Dangereuse manœuvre que de mêler deux temps, deux lignes séparées. Les risques qu'il sait prendre mais l'amusement qui ne peut y nier. Il se souvient, Isaac. Le signe est là, dans cette tête mal rangée. Cette petite clarté qu'il attendait, elle n'était qu'une phrase coincée dans l'essence de ce qui l'a toujours forgé. “Scars have the strange power to remind us that our past is real.” Et l'obscurité s'estompe pour rendre sa vitalité aux alentours qui s'étaient presque effacés. Il s'en remet à la devanture, à ces couleurs qui s'en échappent, à ces rires qui résonnent jusqu'aux ruelles ignorées. Loin des dangers, loin des ténèbres qui cherchent à tout s'approprier – il s'en remet à ce havre de gaîté qui flamboie jusqu'au trois quart de l'allée. Là, dans l'air chaud que la foule persiste à accentuer. Là, sous les notes qui s'élèvent, ces tambours de vie qui grondent jusqu'à faire trembler les côtes ; il s'est avancé. Sa posture retrouvée, l'instabilité délaissée puisque désormais apprivoisée. Le sang est déjà empoisonné que celui qui court dans les veines gonflées. Il cherche une figure du passé. Il cherche un spectre que l'esprit a gardé en cage jusqu'à ce jour, jusqu'à cette nuit. Jusqu'à ce que les prunelles puissent accrocher cet article sur lequel il aurait aisément pu passer.

“People have an annoying habit of remembering things they shouldn't.”
Et c'est un peu le cas ici, pour celui qui tient pourtant à s'y risquer.
Il s'élance là où sa présence pourrait ne pas avoir à se trouver.
Dimension qui devrait lui être épargnée.
Dimension d'un autre temps qu'il n'aurait pas dû approcher.

Il s'est encore avancé, Isaac. Il s'approprie l'un des verres qui traîne, il s'enivre comme il l'a toujours fait. Liqueur déjà avalée, une autre qu'il s'offre le plaisir de quérir quand les attentions sont détournées. Jusqu'au cœur même de la pièce, où l'angle lui est donné, où l'azur trop clair parvient à capter cette présence que l'esprit n'a pas clairement pas rayé. Plus accentué, le sourire. Plus tenace sur les lèvres qui se sont encore étirées. Un dernier élan pour y parvenir, place qu'il prend, sans réellement s'annoncer. Ce verre qu'il tenait, il l'a abandonné. Vide, consumé. Vide, à peine guetté. « “Our memory is a more perfect world than the universe : it gives back life to those who no longer exist.” - And then, I saw your name. I came just to see that kind of rebirth. You, in my memory. Like it was yestersday. Was it yesterday ? » Qu'il demande finalement, intrigué. Le regard s'y attarde, détaille tout ce qui pourrait avoir changé dans ce regard qu'il avait d'ores et déjà croisé. Fut un temps, il y a longtemps – ou peut-être était-ce hier, comme il l'a suggéré. Tout s'emmêle, la conscience s'essouffle à essayer de tout trier. Là, avant d'abandonner – avant de s'offrir un semblant de repos malgré tout ce qui vient d'être remuer. Il y a cette partie de lui qui s'est mise à trembler, il y a toute cette parcelle de monde qui vient de s'étioler. Un univers de semblant, de doute, d'images qu'il n'avait fait qu'y coller ; aussi simplement qu'il ne le fait avec ces pages arrachées puis rassemblées. Un puzzle constant entre ce qu'il choisit de garder et ce qu'il délaisse au néant quand les pas persistent à s'éloigner. « Some things seems to be unreal since I chose to live here, in the shity city, and they are. Unreal I mean, don't you think ? » Réelle interrogation qu'il dépose là, l'attention qu'il rend tout de même à celui qui se tient derrière le bar, la main qu'il a levé – le sourire satisfait qui revient errer sur les pulpeuses qui l'ont si bien dessiné. « I want something good for the both of us, anything, I don't care. » Sans prendre en compte les questions qui pourraient suivre, sans réellement s'y attarder. Son intérêt n'est pas pour celui-là mais bien pour le blond qu'il revient toiser.       

L'attention captivée, le temps à l'arrêt. Plus rien ne lui parvient, tout s'est estompé. Musique s'est étiolée, les ombres ne sont plus qu'amas opaque pour les prunelles qui n'ont plus à dévier. Il s'est approché, Isaac, de ce spectre du passé. Là, en un éclat, tout lui revient – ou presque. Mémoire qui tremble, qui ne sait plus réellement comment y parer – quelques barrages tiennent encore sur ce qu'elle refuse de lui rappeler. La conscience s'écarte des risques, des tourments que les souvenirs pourraient avoir à lui rappeler. Là, la raison de ce sourire qui tient, qui s'est bien installé. Présence qui ne tremble pas devant cette silhouette qu'il en vient à détailler. « Isaac, hi. » L'azur y traîne avant que les verres ne soient amenés. Prêt, celui-là, à continuer de nourrir cette improbabilité. Toutes les lignes s'emmêlent pour rendre cette soirée plus étrange qu'elle n'aurait dû l'être. Peut-être aurait-il dû tenir les ténèbres dans lesquelles il en vient parfois à couler. Peut-être aurait-il dû s'en remettre à ces écrits qu'il se doit d'alimenter – ceux qui réécriront l'histoire même de la littérature, la fausse, celle qu'il méprise autant qu'il peut l'adorer. Celle qui se rappelle à l'essence de son âme depuis que la porte de ces lieux fut passée. Quelques citations qu'il pourrait clamer, quelques vérités savamment agencées pour rappeler ce qui semble leur avoir échappé. Pourtant, la voix ne s'élève pas. Elle y reste, cachée derrière la barrière d'ivoire qui ne s'est pas animée. Parce qu'il s'est levé, cet autre. Et lui, oh lui, il ne fait que suivre. Par curiosité, pour les paroles qu'ils auraient à échanger, pour ces verres que celui-là entraîne avec lui sans qu'il n'ait pu y soulager les phalanges qui les nécessitaient. Retrouvée, sa hauteur. La porte bravée avant que ce timbre n'ait à s'exprimer. « Not yesterday. Eight years ago, actually. What are you doing here ? » Un instant, une seconde qui se brise avec fracas, plus violemment que toutes les autres. Le temps. Le temps encore. Toujours le temps – il passe et lui il stagne, bloqué dans un monde où rien ne peut réellement changer. Bloqué, peut-être huit ans en arrière, qui sait ? Mais le sourire s'est amenuisé ; légèrement, à peine, il tient les pulpeuses sans pour autant creuser les traits. Huit ans. Non.

C'est le doute qui s'immisce, qui s'impose.
C'est cette hésitation qui force la voix à se bloquer, les affres du sablier qui s'apposent.

« Eight years... » Qu'il répète simplement, osant ces quelques pas pour s'avancer à son tour. Plus de musique pour assourdir les songes, les pensées emmêlées. Rien que ce bref silence, cette douceur dans l'air qui s'approche de l'épiderme rougi et saccagé. Un semblant de paix que ces mots parviennent tout de même à dérégler. « No way. » Et ce n'est qu'un murmure, rien qu'un chuchotement échappé pour tenter d'apaiser l'esprit qui s'était mis à trembler. Il ne sait plus vraiment, Isaac. Tout est décalé, tout est mal rangé. Il se souvient seulement de la brûlure autour de son cou, de ce souffle qui manquait – puis l'air qui revient, les éclats de rire qui résonnent, ces acclamations pour ceux qui n'ont fait que renaître. « To be reborn, you have to die first. » Qu'il répète alors à celui qui s'était installé, celui sur qui l'azur se pose enfin pour pleinement l'observer. « I died. I came back and then, I chose to take that new chance to do something else than... Well, I wanted to do something more than being there. And... Here. I. Am. » Les bras qu'il a levé, théâtrale au possible pour pouvoir accentuer ce qu'il vient de lui concéder. Seulement là, il trouve le courage de s'avancer, de constater que peut-être celui-là expose une vérité dans ce temps qu'il lui a désigné. Crainte encore vivace mais qu'il choisit d'ignorer, les phalanges aimantées par ce qui traîne désormais sur la table depuis laquelle il s'est installé. « Looks like it bother you, doesn't it ? » Curieux, un peu taquin – avouons le. Parce qu'il ne se souvient pas d'une telle hésitation dans le regard de celui qu'il est venu trouver ; non, il n'a en mémoire que les rires, que cette folie qu'ils semblaient pouvoir partager. Puis ce vide, ce rien, peu importe sa temporalité. Il y a juste eu ce silence qu'il vient tout de juste de briser – un boulet de canon dans une vie peut-être bien rangée. À l'image d'un Eliott devenu père sans qu'il ne l'ait réellement anticiper. Un souffle, un maigre soupir qu'il laisse lui échapper. Une gorgée, la brûlure sacrée pour cette trachée pourtant habituée. « Did I do something wrong by the way ? » Qui sait, ça lui permettra au moins de mettre des mots sur la manière dont celui-là s'est tenu quand sa présence fut imposée.       

Il s'est perdu, Kit. Et il croit pouvoir l'affirmer, Isaac. Il y a cette espèce de silence qui s'est mis à régner, comme si les secondes s'étaient déformées, comme si le temps enfin s'adaptait à la notion que le romancier en gardait. Un semblant d'éternité, une parcelle de rien volée aux mains de toute vie, de toute mort, de toute existence en vérité. Un instant, un moment si bref et pourtant si long. L'azur qui s'attarde sur les traits qu'il est en mesure de retrouver. Huit ans, ça lui revient, ça se répète. Ça hante l'encéphale pour tenter d'y inscrire cette vérité – la seule qui, ici, ne puisse être acceptée. Trop léger alors, ce rictus qui reste sur les pulpeuses. À peine marqué, mais bien présent. Cette question qui résonne, pour laquelle une réponse est quémandée – pour mieux comprendre, pour que la mémoire puisse au moins remettre ce qu'il a délaissé. « Well, not really. » Ainsi se froncent les sourcils. Latence minime qui ne permet pas à la conscience de trier les songes qui s'étaient emmêlés. Not really ; mais peut-être, qui sait. Il a ces flammes qui continuent de le ronger, cet enfer qui nargue sous ses pieds. Il est ce chaos qui attire, qui entraîne, qui consume jusqu'à la moelle. Il est celui auquel on se s'accroche, ou celui qu'on essaie d'éviter. « I guess I do owe you an apology, Isaac. I needed to change and I just left. Didn’t explain anything. Not cool… » Mais si prévisible, en vérité. Ils sont trop nombreux à agir de cette manière, trop nombreux à s'être détourné de son sentier puisque trop obstrué de ces dangers si parfaits. Il acquiesce, Isaac, sans un mot, sans rien de plus à ajouter. Les phalanges qui s'en remettent à ce poison qu'il n'a pas abandonné, celui qui dirige encore toute cette existence détraquée. « What do you mean, you died and came back ? Are you okay ? » C'est un sourire qui revient fendre le faciès qui s'est à peine relevé. Un rictus presque malsain qui parvient à tout éclairer. Une fierté, en vérité. L’œuvre de toute une vie que d'avoir pu renaître – de ce qu'il persiste à en penser.

Parce qu'il s'y était risqué, abruti fini qui n'a rien contrôlé.
Une pulsion improbable qu'il avait suivi, la corde autour de la gorge qui s'était serrée.
Et ces rires qui restent malgré les jours qui se sont écoulés.
Ce seul souvenir encore intact qu'il se refuse à effacer.
Sa renaissance, ce renouveau – ce départ qu'il a tant attendu avant de pouvoir l'empoigner.

« I died, as simply as I told you. » Un haussement d'épaules, mais l'être est venu lui faire face. Il veut tout voir, tout s'approprier – de cette once de curiosité à cette surprise qu'il pourrait y insuffler. L'esprit, quant à lui, s'est amusé à tout rejouer – jusqu'à rappeler cette maigre brûlure contre la trachée qu'il ignore, qu'il apaise par un feu plus habituel, trop souvent imploré. Le verre qu'il lève encore, qu'il termine aussi simplement qu'il appose ces paroles en cet instant inimaginé. « Hanged myself with a friend, stop breathing because of the rope and... that's it. We've fall and here came the rebirth. I knew it was it so I took the opportunity to start over. » Un souffle, les mains qui se sont liées, cette prestance qu'il retrouve encore malgré tout ce qu'il vient de lui confier. Sa vérité, sa perception de cette improbable stupidité. « In the end, we did it, you know. I told you once that I needed to die to become what I needed to be, right ? I did it. This fucking God give me that new life I was looking for. » Aussi ridicule que ce puisse être, lui qui a supposé un leurre de ses parents lorsque les nuits étaient troubles, lorsque l'air était vicié. « Do I need to understand that you have what you wanted too ? That place for example... Your miraculous need of change. » Si bref encore la courbe aux lèvres, mais elle suinte cette légère moquerie qu'il n'a jamais su contrôler. Ce changement qu'il croit pouvoir lui déceler, il n'a jamais mené qu'aux tourments dont lui-même s'est sevré.         

Captivants qu'ils deviennent, tous les changements qui s'imposent sur les traits de ce spectre retrouvé. Captivants, assez pour qu'il persiste à y perdre ces prunelles qui n'ont plus dévié. Il essaie de lire, de comprendre tout ce qui pourrait s'y installer. La surprise, la colère – l'admiration, qui sait. Il aime à y croire, parcelle d'arrogance et de fierté qui scintille pour parfaire la folie de cet esprit détraqué. Il a ce sourire malin qui lui vient, ce bref rictus qui s'installe. Curiosité plus impatience qui s'est mise à frémir, les veines qui se sont agitées – et pourtant, c'est une toute autre émotion qui vient imploser. Le timbre est sec, dépassé. Il y a comme une détresse qui s'élève sous ces syllabes énoncées. Elles tombent en avalanche, les questions. Elles se succèdent, s'instaurent entre les deux âmes qui se guettent, qui se toisent, qui pourraient de nouveau avoir à s'apprivoiser. Quoi qu'il n'a pas changé, les faits sont là que nul ne pourrait nier. Il s'est redressé, Isaac. Posture éternelle qu'il retrouve, cette courbe qui se fane à peine sur les lippes qui n'ont pas bougé. Il a envie d'écarter les bras, de théâtraliser une réponse quant à tout ce qu'il vient de gronder. Mais là, l'avance qu'il prend, le coup porté – maigre, destiné à interpeller cette attention qui ne s'était pas réellement échappée. « You complete idiot. Hanging yourself ! How fucking mad are you Isaac ? I’m sorry but what the fuck really ! » Plus appuyées deviennent les paroles, plus avides des réponses que rien ne saurait réellement lui donner. Il l'a déjà fait, en une phrase qu'il peut inlassablement répété – la seule qui l'ait guidé jusqu'à cette folie désignée. Il devait le faire, Wrynn, pour pouvoir se relever. Il devait le faire pour que sa nage en eaux troubles ne soit plus vaine, pour que les côtes où lumière semble briller puissent enfin être ralliées. « But, what ? » Qu'il réplique dans la foulée, mais il le somme d'oublier, de passer. Les sourcils se sont froncés, les songes s'emmêlent sans possibilité d'y parer. Encore figé sur sa place, Isaac, à toiser simplement celui qui en revient à tout ce qu'il pourrait avoir à lui confier. Ce besoin de changement qu'il a pointé, celui qu'il était prêt à moquer. « And I guess, people that tend to try to hang themselves for fun... Well they needed out. » Une gorgée, de quoi faire passer la claque qui vient d'être assénée. Une gorgée, ce silence qu'il laisse s'installer. Bref, instantané.

Et finalement, ses traits s'animent – le voilà qui en vient à acquiescer. L'air lointain qui s'imprime sur les traits, cette espèce de réflexion qui parvient à se jouer maintenant que la surprise semble passer. « I see. » Qu'il réplique simplement, continuant ce léger balancier en approuvant ce qu'il vient d'énoncer. Les effluves qui reviennent, ce venin qui sévit encore sous les veines infectées. Il en revient à le toiser, Isaac, par curiosité. Parce qu'elle s'est ravivée, parce qu'elle s'est mise à de nouveau gronder. « So, you knew a lot of people who do that ? » Intrigué par la réponse qui pourrait être donné, intéressé en partie aussi – comme si cette idée pouvait être partagée. « 'Cause I had a really hard time convincing that other jerk to do it, you know ? So yeah, you make me curious here. How many ? » Loin, si loin de toute normalité. Enfoncé dans son monde, sur ce sentier qu'il s'est approprié. Hors du temps, l'homme qui en vient à questionner – jusqu'à en oublier ce qu'il avait pu précédemment demandé, à en oublier toutes ces années qui se sont finalement écoulées. « Come on, it won't be the first secret you tell me. Thought I was unique! It's a normal thing for me to want knowing who's able to think the same way as I. » L'indécence dans ce qu'il ose prononcer, comme si ces faits n'étaient que pure habitude pour certaines âmes détachées. Lui, il n'avait fait qu'y trouver un but important, une nécessité pour que cette existence puisse valoir enfin tout ce qu'il y imaginait. « By the way, did you know that some place are more fun than that fucking city actually ? »          

Un soupir, c'est tout ce qu'il a laissé lui échapper. Un soupir quant à ce qu'il ose énoncer, cette potentielle mauvaise idée. Il a tiqué, les traits qui se sont levés vers le ciel que ce pauvre plafond en vient à cacher. Lourde, cette inspiration qu'il laisse venir s'empoisonner aux poumons calcinés. Lourde, cette expiration qu'il abandonne dans cet air qu'il est venu troubler. Nulle réponse encore, rien qui puisse satisfaire cette soif de savoir qui s'est mise à tout faire trembler. Il veut savoir, Isaac, il veut s'enfoncer dans ce qu'il ignore encore de tout ce qu'il a manqué. Le temps qui s'était arrêté, pour lui. Le temps qui n'avait fait que continuer, pour les autres. Et pourtant, il s'élève ce timbre, il vient s'imposer. Les mots qui provoque ce rictus plus accentué. « You are unique, I assure you. Just saying I did use to know a few other chaotic people capable of weird sh… Stuff. » Un haussement d'épaules, ça ne convainc pas plus qu'il ne l'aurait imaginé. Mais il laisse faire, finalement – il laisse passer l'instant puisque lassitude l'emporte sur le reste, l'intérêt n'a fait que passer. Il s'en remet à ce qui lui avait été confié, à ce poison qui quant à lui persiste à si bien le charmer. Il n'écoute plus qu'à peine, s'amuse à jouer avec les lueurs qu'apposent cette liqueur sur la paume à portée. Les prunelles rivées à la danse dans le verre – l'oreille à peine tendue. Il lui faut un instant pour lui revenir, rien qu'une seconde volée à la lucidité. « But people here… They’re interesting. A bit dangerous sometimes even. Which I’m sure you’ll love. » Redressé, l'homme – curieux de ce qu'il vient d'entendre. Les songes qui analysent ce qu'il vient de supposer, toutes ces embûches qui pourraient avoir à l’envoûter. « You know, you didn’t actually reply to my question. What are you doing in Detroit ? » Levé, le verre, vidé. Défait de tout ce qui devait y prospérer. L'addiction qui revient, qui condamne de toute évidence chacun des pas qu'il pourrait avoir à oser.

« I don't know. » Vérité qu'il dépose en ces lieux improbables et inconnus. Vérité qu'il délaisse, cet éclat qui vient tout appuyer dans la vue. Les épaules qu'il a haussé, cette neutralité dans le timbre qui trahi cette raison envolée. « I've left Columbia and came here. My brother didn't sell his apartment, neither his cars. Some of my cousins are here so... It was a simple decision in the end. » Tout était déjà à sa portée, il n'avait qu'à tendre les bras pour tout s'approprier – petit prince des ombres qu'on a laissé faire puisqu'il ne faisait qu'un peu plus s'éloigner. « Why do you want to know anyway ? Eight years, it wasn't enough for you ? You regret that I wasn't away a little much longer ?  » En venant lui faire face, ces questions qu'il laisse s'abattre entre les deux silhouettes qui ne viennent qu'à peine de se retrouver. Un temps infini pour l'un, si minime pour l'autre. Il toise, il guette – il veut voir si les mensonges seront de mise pour ce qu'il vient de supposer. Oh, il croit pouvoir l'affirmer, Isaac – raison parvient légèrement à s'animer. Il a ressassé tout ce qui vient d'être confié, tout ce qu'il ne peut définitivement pas ignorer. Il n'est pas le bienvenu, les choses ont changé. « Well, seems like you joined the asshole's club after all. » Les sourcils qu'il a haussé, presque déçu en vérité. Il s'attendait à ces parcelles du passé – elles étaient encore trop fraîches dans l'esprit quand il s'est approché de ce spectre égaré.           

L'improbable, l'enfer qui se révèle. Les songes qu'on dérange par cette vue qu'il persiste à guetter. Les prunelles essaient de s'y ancrer, d'y percevoir cette étincelle qu'il pensait pouvoir y retrouver – comme si rien n'avait réellement changer. Il s'en persuade encore ; ces huit ans qu'il ne peut réellement imaginer. Sablier qui a continué de se vider et lui, lui qui laissait cette cécité l'enivrer. Les doutes, incertitudes qu'il essaie de contrôler. Le cœur qui s'emballe un instant, là, à trop s'attarder sur ces traits que la mémoire croit de mieux en mieux pouvoir replacer. Et pour la première fois depuis longtemps, il en dévie. Pour la première fois depuis si longtemps, il abdique, abandonne le combat – l'arrogance s'est brièvement écrasée. « I’m pretty sure I always was in the asshole club, you know. » Il hausse les sourcils, presque prêt à acquiescer – mais rien, rien ne lui vient, le regard seulement posé sur ce verre qu'il a vidé. En silence, Isaac. En silence puisque les mots s'emmêlent et s'échappent, reviennent et réimposent ce bordel innommable. « I’ll tell you, however, why I was asking. You don’t suit Detroit. You’re a bit too big for a town too small. » Un rictus, la courbe sur les lèvres qui en vient à presque s'accentuer. Là, l'endocarde qui s'amuse à battre son plein sous ce qu'il s'est mis à prononcer. Ces paroles qui touchent, qui viennent flatter l'ego – et qui, paradoxalement, parviennent également à l'enfoncer dans cette torture silencieuse qu'il se doit de supporter. Étrange et dérangés, tous ces songes qui ne savent plus réellement comment se trier. Parce qu'il a raison, parce qu'il est condamné à ce trop petit espace quand il voudrait pouvoir pleinement imploser. Parce qu'il a raison, parce qu'il se sent finalement plus oppressé que jamais – lui qui pensait pouvoir flirter avec cette liberté qu'il avait pu enfin proclamer à sa portée. « But I guess that could also be said about me and yet here I am. » Le verre qu'il a levé, quoi que vide, mais qu'importe – les réflexes restent ce qu'ils ont toujours été. C'est un fait, au final, il l'avait imaginé plus apte à s'épanouir ailleurs que dans ces tranchées poussiéreuses et trop tâchées. Soit, il semblerait que bien des erreurs soient encore partagées. « Wait here. » « Hm ? » L'attention récupérée, relevée – trop tard, il s'est éloigné. Il a froncé les sourcils, Isaac. Un peu prit de court, cherchant encore à pleinement s'y retrouver. En vain, il est en chute libre, fatigue s'amuse à tout saccager. L'assurance, elle n'est qu'un pale souvenir de ce début de journée. Mais lui, lui qui revient – ce poison à la main. Là, la conscience qui semble s'apaiser – même malgré tout ce qui semble voué à se relever. « What are your big plans then ? New book incoming ? » Il ne sait pas, ne sait plus. Et l'azur cerné n'a plus de volonté que d'admirer l'ambre qui danse encore dans la bouteille qui fut approchée.

Il ne sait pas, Isaac – il pensait pouvoir tout contrôler.
Mais à mesure que s'écrasent ces secondes, il y a la mémoire qui se met à trembler.
Par peur, en vérité. Par peur de ce que la conscience pourrait avoir à ressasser.

Il hésite, mais y cède. Les phalanges qui y viennent déjà, paradoxale ascension pour pleinement honorer cette chute orchestrée. La perdition dans la folie qu'il continue de faire subsister. Whisky qu'il se serre, lucidité qu'il tient à combattre, cet autre qu'il prend le temps de servir dans la foulée. Là, un soupir, les lèvres qui reviennent y trembler. Réponse qu'il n'a pas encore donné, la raison qui rappelle ce qui a pu être demandé. « No big plans, I just have to finish The Final Chapter – if you remember what it was and... actually yeah, I've a book to write. 'bout a guy and two demons. » Le rire qu'il ne peut réellement retenir puisque les souvenirs sont encore bien là malgré tout l'alcool ingurgité. « Believe it or not, it's a real story, 'bout a real guy I met. » Qu'il n'a plus revu, malgré lui. Une silhouette de plus qui s'effacera de cet esprit quand cet éternel poison aura à tout surplomber. Un autre spectre qu'il laissera errer dans sa tête jusqu'à pleinement s'y habituer. C'est ce qu'ils deviennent, ceux qui osent l'approcher. Des noms que l'âme se met parfois à chanter, des présences qui flirtent avec la conscience pour enfin pleinement s'étioler. C'est ce qu'il avait été, Kit, avant que tout n'ait à le rappeler. Là encore, ces mille et une questions qui se remettent à gronder. Là, les sourcils qui se sont froncés, ces souvenirs d'hier – comme il peut encore s'en persuader – qu'il autorise finalement à se dessiner. Ailleurs et nul part, égaré. Naufragé qui clame pourtant s'être trouvé. « I... In the end, you regret everything, don't you ? » Sans crier gare, sans réellement amorcer ce changement de sujet. Il s'en remet encore à ce qu'ils avaient pu partager – à moins que tout n'ait été imaginé, à moins que ces rires, ces folies ne soient plus que fantasmes pour remplacer ce qu'il n'aurait pu encaisser. Il ne sait pas, ne sait plus – tout est troublé, tout n'est que brume trop opaque dans cet univers bien à lui où il s'est laissé enliser. Mais il était une étrange partie de sa démence, à l'époque, hier – qu'importe. Il l'était, c'est ce qui semble à même de... le blesser maintenant qu'il en vient à s'y concentrer. Gamin capricieux qui refuse de voir que ces autres puissent s'en passer.            

Étrange et ancienne, cette espèce de douleur qui s'est immiscée. Comme une écharde que le temps lui aurait délaissé. Lame discrète et acérée qui s'enfonce contre l'endocarde d'ordinaire anesthésier. Il ne sait pas, ne sait plus vraiment comment penser. Eight years. Et ça résonne encore dans l'encéphale, ça vient se fracasser contre toutes les fondations de sa stabilité. Eight years. Le cœur palpite quand il voudrait pouvoir le calmer. Il y a ces quelques doutes qui se sont levés, morts en sursis qui attendaient cette paix promise, mais inatteignable en vérité. Il n'a fait que lever les yeux, Isaac, quand cette question fut posée – quand les doutes quant à celui qu'il s'est mis à désigner fut évoqués. Rien qu'un souffle, une brève moue posée sur les pulpeuses qui s'affaissent aussitôt dans la foulée. Non, il ne reviendra pas sur ce sujet ; persuadé de la véracité quant aux dires de Simon qu'il n'a plus croisé. Non, c'est la suite qui interpelle, ce contact qu'il ose faire valoir sur le bras à portée. Là, l'azur qui s'y attarde un instant avant que les prunelles n'aient à se relever – les alentours qu'il balaie sans grand intérêt pour essayer de ne pas laisser la mémoire tout ressasser. Cette espèce de frisson qui se distille et qu'il voudrait pouvoir contrer. « Absolutely not. » Si léger, ce mouvement de tête avec lequel il se risque à répondre. À peine perceptible, lui dont le silence s'éternise. Lui qui bataille désormais avec lui-même pour évincer cette curiosité qui n'aspire plus qu'à être rassasiée. « I regret nothing, we had so much fun, I just… had to figure myself out. » L'éternelle excuse qui revient, plaidoyer qui ne change pas. Prêt prompt à l'accepter, finalement. Lui que la fatigue semble parvenir à corrompre – plus qu'elle ne l'aurait dû dans un premier temps, l'heure n'est pas à la finalité de cette énième journée. Et s'il pense pouvoir respirer, le voilà qui ne fait que tout accentuer. La paume qui s'attarde sur la joue, qui y vient pour disperser cette chaleur qu'il tient à ne plus vraiment expérimenter. « How could I ever regret knowing the great Isaac Wrynn ? I had such a crush on you, you realize that ? » Les sourcils qu'il a froncé malgré cet ego qu'il parvient à faire gonfler. Là, il ose enfin. Les perles bleues qui s'attardent sur cette présence qu'il ne pensait plus pouvoir revoir – plus depuis hier, un an, huit ans finalement.

Et il lui vient, les épaules qui se sont recentrées.
Là, il ose cette contemplation, l'humeur qui change encore puisque relevée.

Moue hésitante qui disparaît, qui rejoint quelques ombres pour s'y terrer. Quant au sourire, le voilà qui reprend son règne sur les lippes empoisonnées de l'écrivain réanimé. « You never mentioned that before. » S'il savait, pourtant. S'il savait Isaac tout ce que l'esprit a pourtant su oublier quand l'opacité des troubles s'était faite complète et impénétrable. Ces heures effacées, ces contacts que les sens ont accepté sans en comprendre leurs effets. Si loin, l'homme, des souvenirs qu'ils pourraient avoir à partager si sa déchéance n'avait pas été aussi appuyée. « If you have something else like that to tell me, I want to hear it. » Liqueur à laquelle il en revient encore, aimanté qu'il est l'homme par ce poison qu'il persiste à trop bien embrasser. Prestance qui se réaffirme, le coude qui flirte avec l'accoudoir du fauteuil dans la foulée – là, ces étincelles trop claires et cernées qui patientent sur ce spectre du passé. À en devenir irréel, perdition si avancée qui sévit encore sur cette notion de la réalité. « Don't worry, the one who had took your place is gone now. » Sans s'y attarder, la présence de Claire qu'il ne tient pas à accentuer dans cet esprit déjà trop bancal, trop mal barricadé.