A Night In Paradize | Kit & Sebastian

Tenaces sont les habitudes. Elles rongent, voraces, s'approprient l'âme pour n'offrir à cette dernière qu'un soupçon de haine, de dégoût envers sa propre existence ; la conscience en titube. Pourtant, il s'est risqué jusqu'à en cette tanière trop longtemps délaissée. La nuit s'est levée, imposée – son manteau recouvre désormais toutes les rues, toutes les allées. Fils des ombres qui brave son royaume pour finalement s'enfouir sous les chaudes lueurs tamisées. Un royaume de débauche où rien ne semble pouvoir l'atteindre – pathétique homme que la maladie encore condamne. Mais qu'importe – il est mort. Des mois se sont succédé, des mois sans qu'un mot ne soit levé, sans qu'une photo n'ait été posté. Des mois et des mois, oui, sans un signe de vie de la part de celui qui, pourtant, persiste à subsister. Un soupir a bravé les lèvres quand la carcasse s'est laissée tomber, quand l'être tout entier s'est laissé happer au confort tout relatif de ces assises trop foulées. Point de chute, repère pour la conscience en berne qui ne sait plus comment s'animer – acculée. Il a en tête quelques images qui restent, qui imposent les tourments qu'il n'a pas su encaisser. Plus la détresse, plus ces craintes que cette bombe à imprimer contre l'esprit exténué. Il a tiqué, juré. Le silence qui revient néanmoins, à peine fracassé par cette musique qu'il n'a pas réellement écouté. Il est venu, Sebastian, en quête d'une âme attentive aux tortures qu'il n'a de cesse de s'infliger. Il doit confier tout ce qu'il porte, une fois encore ; ce deuil et cette culpabilité trop bien distillés pour être convenablement endurés. Et les prunelles se sont relevées, cherchant la silhouette féminine qu'il connaît. Trop, peut-être pas assez. Trop, trop mal pour que l'âme cherche parfois encore à y goûter. Maladie qu'il tient pour responsable de tous ces vices qui parviennent si aisément à le gangrener, maladie qu'il blâme pour tous les méfaits auxquels il s'est laissé aller depuis des années. Mais pas un mot, encore. Rien de plus, rien de moins. Il s'en tient à l'obscurité de ce coin de salle, il s'en tient à cette solitude tout relative pour parer à tout ce qui aurait pu venir le grignoter. Patience qu'il se met à user, regard fou qui va et vient pour tenter d'accrocher les courbes qui hantent la mémoire depuis qu'elle n'est plus à portée. Jade. Jade pour le relever, pour entendre et constater tous ses supplices, pour tenter de retenir cette humanité trop bafouée, saccagée par la noirceur à laquelle il s'est allié. Jade pour lui éviter de tomber, ce soir, puisque les idées noires se sont si vivement rappelées. Jade puisque Irene est brisée, endeuillée, hantée par ce spectre qu'il a trop laissé s'approcher quand les profondeurs – une dernière fois – se risquaient à les lier. La jambe s'est mise à trembler. La jambe sursaute à chaque son qui vient à s'élever quand, quant aux traits, ils ne font qu'un peu plus s'enfoncer contre les paumes qui se sont levées. Folie. Folie qui appose son règne sur l'esprit désarmé. Il cède, s'élève, retrouve sa hauteur jusqu'à braver les allées pour rejoindre ce comptoir où peu sont encore attablés. Parce qu'il doit la voir, parce qu'il doit lui parler. Parce qu'il doit se défaire, Sebastian, de tout ce qui semble à même d'encore s'accentuer.

Elle est misérable, cette silhouette qu'il s'est affalée. Il est pathétique, Sebastian, à ainsi s'y laisser drainer. Détermination qui flanche – une fois de plus, comme trop souvent, les phases plus tenaces, plus longues, plus meurtrières pour celui qui manque parfois de se laisser chuter. Retourné, l'endocarde qui pompe avec honte sous la cage thoracique compressée. En proie à ces enfers déjà trop effleurés, à ces corridors de cendre et de souffre étalés. La main heurte le bois à portée, simple, habituel, discret. Une requête, une demande en suspend puisque personne ne vient encore – puisque personne ne se présente à l'ébène éperdu, si fatigué. Rien, rien ne vient – pas même cette brève clarté à laquelle il s'est trop lié. Peut-être aurait-il dû envoyer un message, peut-être aurait-il dû se renseigner ; parce que le seul fantôme que son regard est à même de capter n'est pas celui qu'il s'était mis à espérer. Il tique, croit s'entendre jurer mais rien, rien ne brave la frontière usée des pulpeuses asséchées. Rien, rien si ce n'est ce maigre syllabe que la trachée accepte de laisser passer. « Hey ! » Il hèle, il attire l'attention pour qu'enfin on peut le renseigner. Il en a oublié toutes les habitudes qu'il pouvait avoir ici, l'audace même de ces réclamations aux danseuses qu'il osait approcher. Pas cette fois, pas ce soir – les vices qu'il tient à tenir à l'écart de tout ce qui persiste à le poignarder. Et finalement, quand le noir des prunelles s'appose sur les traits qui lui font face – il y a cette parcelle d'espoir qui vient à se fissurer. « I need to see Jade, you know where she is ? » Interrogation posée, la conscience captivée par cette réponse qui pourrait être donnée avant que de revenir sur ce qu'il vient tout juste d'évoquer. « Damnit, cherry's her nickname. I need to talk to her. » Le pseudo qu'il relève parce qu'il croit pouvoir affirmer avec certitude qu'il vient d'arriver, qu'il n'est pas des plus anciens à fouler ce parquet sale puisque la mémoire n'est pas à même de le remettre dans sa totalité. « Now. » Il insiste, en devient presque froid. Il insiste, jusqu'à trahir cette espèce d'animosité incontrôlée. En chute libre, une énième fois, celui qui craint les maux que lui infligeront les cachots d'en bas. Mauvais qui contemple ces traits pas tellement appréciés. Mauvais, intolérant, complètement fermé – comme un abruti – à tous ceux qui diffèrent de ce qu'il appelle odieusement « normalité ».

À ses pieds s'étendent les portes d'un enfer redouté. À ses pieds, le gouffre qui appelle l'âme à s'y élancer – et lui qui refuse, le cœur qui aurait pu y succomber si la mémoire n'avait pas accroché ces traits qu'il est venu essayer de trouver. Jade pour parer à cette démence qui menace, à cette folie qui depuis trop longtemps l'encrasse. Jade, toujours Jade – comme une évidence qui fut mise sur son chemin, comme un signe d'un destin miséricordieux pour le malin dont les genoux ploient sans qu'il ne puisse y parer. « Well ‘hey’ to you too, sir. » Qu'importe, qu'importe la politesse – il n'est pas là pour rendre sa soirée meilleure, il n'est pas là pour apaiser l'animosité que tous ces autres peuvent potentiellement lui concéder. Qu'importe mais ce sourire qu'il lui offre ne fait qu'accentuer cette chute qu'il cherchait à éviter. Il enrage, là, sous ce cocktail incontrôlé d'émotions trop bien distillé. Il s'y perd, Sebastian, dans cette névrose que rien n'a su enrayer. À en jurer contre ses dents, à manquer d'y cracher son venin que la retenue parvient encore à canaliser. « Jade- well, Cherry, isn’t working tonight I’m afraid. » Et la claque, l'évidence envolée. La notion du temps lui a échappé, le cœur s'est laissé porter par cet élan qu'il aurait dû mieux orchestrer. À en frapper contre le bois à portée, la main qui claque comme pour trahir ce qui s'embrase sous la carcasse désolée. Prêt à partir, celui-là. Prêt à fuir l'antre du démon pour ne pas dévier, ne pas s'enfoncer plus encore dans ces vices qui s'affairent encore à le tirailler. Et peut-être aurait-il dû, O'Malley, tourner les talons avant que cette voix n'est à se rappeler. « But maybe I can help? I’m a great listener, and you look like you could use a good talk. » Il tique, les prunelles trop sombres qui se relèvent. Trop bref, ce sourire qui s'installe – teinté de cette perfidie, de cet air mauvais qui lui revient. Stupéfait, pourtant, en vérité. Pris de court par cette audace avec laquelle celui-là s'est armé. « Drinks on me ? » De surprise en surprise. L'âme qui ne sait plus quoi en penser, l'humanité qui cherche à se faire entendre pour apaiser ces flammes qui persistent à trop le lécher. Chien fou, éperdu dans ses propres volontés, en plein cœur des troubles que les névroses s'amusent à appuyer. Oh, il l'a posé, son cul. Il a pris place, guidé par ce drôle d'instinct sanguinaire qui s'est mis à tout lui murmurer, de ses faits aux mimiques que les traits viennent dévoiler. Prêt à imploser, celui qui s'effondrait. Prêt à exploser, cette rage qu'il porte à son égard mais qu'il saura si bien lever à l'écart d'autrui puisque lâche, puisque incapable de prendre ses responsabilités. Et il l'attend, ce verre offert. Il l'attend avec fermeté jusqu'à pouvoir déposer ses phalanges tremblantes sur ce qui lui est présenté. Banalité dont il se contentera, Sebastian, puisque les volontés se sont ternies jusqu'à ne plus pouvoir s'imposer.

Et il toise, il toise sans rien dire – le silence pesant qu'apporte le regard qui refuse de s'en détacher. Là, avant que la voix n'ait à porter. « I don't know if you're just brave enough to try to make me takl to you or... stupid enough to believe I'll do it. » Réelle question que le démon s'est mis à lui susurrer. Parce qu'enfin, les orbes ébènes s'attardent sur cette présence qui s'est présentée à lui. Parce qu'enfin, il peut en détailler tous les traits, tout ce que la communauté qu'il s'est approprié lui a appris à mépriser – même malgré cette aide qu'ils ont obtenu de la part de ces autres, même malgré les faibles probabilités qu'ils avaient de pouvoir ne serait-ce que de s'y lier. Parce qu'il est assez con, Sebastian, pour mettre toutes ces ethnies dans le même panier. Parce qu'il est assez fermé pour croire que tous se ressemblent – abruti d'intolérant qui n'a jamais su voir que le bout de son nez. Exécrable, il l'est – et peut-être aurait-il mieux valu pour cet interlocuteur de le savoir avant de se risquer à cette folie qu'il a choisi d'acter. « I'll be honest with you, ok ? I don't like you and I never will. I tried to be polite here, don't make me change that. » Et pourtant, il ne s'est pas levé. L'amour des emmerdes, peut-être. C'est probablement ce qui le pousse à rester, c'est probablement ce qui le force à rester confortablement installé sur cette assise qu'il a déjà, très certainement, trop foulé. Il croit l'avoir vu, lui, cette volonté à tout accentuer – ce besoin improbable de jouer avec le feu malgré ce qui se trouve sous ses yeux. La marque cousue qu'il n'a jamais délaissé, ces quelques ombres qui rappellent ceux qui se tiennent si souvent à ses côtés. Une gorgée, finalement, le regard qu'il tient bien ancré sur celui qui se tient face à lui, sur celui qui – dans la gueule du loup – s'est pleinement affalé. « If you're searching to die, tell me. I can make it quick and it won't bother me to save that fucking city from things like you. » Et il n'y cède pas, Sebastian, à ce bref coup d'oeil sur le fantôme qu'il croit percevoir dans un recoin de ces lieux désolés. Il sait, il sait déjà que celui-là sera déçu de ce comportement qu'il n'a jamais su rectifier. Trop lié, O'Malley, par les chaînes des terres torturées et enflammées.

Trahie, cette noirceur qu'il pensait pouvoir mieux dissimuler. Trahie, cette obscurité qu'il porte avec lui depuis des années. Elle s'est levée, imposée – poison imparable que les lèvres n'ont pas su retenir, qu'elles ont laissé être craché. Venin silencieux qui s'est immiscé bien au-delà des tourments qu'il persistait à ressasser. Ceux-là même qui l'avaient entraîné par ici. Ceux-là même qui ont guidé la trachée à se serrer, qui ont forcé les pas jusqu'en ces lieux perfides où tous ses vices ont à s'accentuer. Mauvais, à n'en plus douter. Mauvais à guetter l'âme qui se tient à portée ; cette présence qui dérange par cette insistance qui, pourtant, amuse dans la foulée. Non, pas courageux. Stupide, c'est le mot – et celui-là l'affirme même pour tout parfaire, tout appuyer. Ça a au moins le don de le faire sourire ; d'un rictus sincère qui plus est. Trop rares qu'elles sont, ces âmes qui n'ont pas peur de leur faire face. Trop rares ces inconscients qui n'ont aucune idée des dangers avec lesquels ils se mettent à jouer. Et les phalanges persistent à jouer avec ce qui lui fut offert. La pulpe des doigts qui y traînent, qui forcent encore l'humanité à ne pas se détacher – concentration offerte de moitié à celui qui revient user de sa voix pour retenir l'âme errante qui pensait s'écarter. « I’m not looking to die, yet, but I’ll let you know if that changes. » Et il acquiesce, cette fois. Il lève même ce verre qu'il finit par vider. À ces mots improbables, à cet élan de témérité qu'il laisse lui échapper. « So, I’ll need more context here. Why do you hate me so much ? We have multiple options here, not gonna lie. » Et cette fois, il y revient. Cette fois, il ose. Les prunelles trop noires qui s'attardent sur les traits qui lui font face. Il y a bien des mots qui lui viennent, bien des remarques qu'il pourrait laisser s'échapper mais c'est la raison qui rappelle à l'ordre, c'est ce besoin vital d'avoir cette place entre ces murs qui l'empêche d'aller plus avant. Il tient son silence, il laisse l'esprit s'égarer sur des synonymes qui pourraient ne rien brusquer. Déviant, finalement, ce coup d’œil. Un soupir qui brave les lèvres, un soupir exténué qui trahi la lassitude avec laquelle le corps s'est armé. Billy s'y tient, d'ailleurs, derrière cet étranger. Il toise, guette, silencieux à son tour. Elle blesse, finalement, cette pitié qu'il croit deviner dans le regard de ce frère qu'il a lui-même assassiné. Elle fait mal puisqu'elle est légitime ; il n'est qu'une pauvre matérialisation d'une déchéance déjà bien entamée. Le deuil qui pèse sur les épaules, la culpabilité, les regrets – tous les affres d'un monde qu'il pensait pouvoir ignorer avant qu'elles n'aient à trop s'implanter contre l'endocarde déformé. Aussi, il ne fait que ricaner, que sourire maintenant que tous les mots sont analysés, maintenant qu'il comprend ô combien celui-là aime à s'approcher de tout ce qui pourrait pourtant le blesser. Et il comprend. Putain qu'il comprend, Sebastian – lui qui s'y perd, parfois, qui s'y risque jusqu'à prier ce néant avant que sa lâcheté n'ait à s'en mêler. Lui dont les déviances sont trop nombreuses pour qu'une potentielle constante puisse enfin définitivement l'élever.

« Honestly ? » Surprenant, enfin, ce timbre qu'il n'a pas laissé se hausser. Surprenant, c'est un fait, puisqu'il n'a pas bougé. Le cul vissé sur sa chaise, l'ébène qui s'attarde un instant sur ce spectre qui persiste à le lorgner. Il sait, Sebastian, il sait ô combien la déception est grande pour cet éther flottant qu'il a bafoué. « I mean, look at you. » Un haussement d'épaules, l'invitation qu'il ne laisse pas arriver puisque le verre est rempli dans la foulée, nécessité que de cramer la trachée qui s'assèche sous cette respiration que les tourments avaient saccadé. Perdition qui s'ancre enfin contre les corridors de l'âme désorientée. Les pensées qu'il essaie de troubler pour qu'elles n'aient plus qu'à s'éteindre, qu'à se dissiper. Que s'étiole la douleur, cette souffrance imparable à laquelle il s'est lui-même condamné. Monstre en sursis qui se sait voué à crever, qui ne ferait même que le mériter mais qui s'y refuse encore, par égoïsme plus que par lâcheté. « I can't say it, but you don't seem like the type to eye the chicks behind me. » Les danseuses qu'il désigne d'un rapide geste de la main pour que les prunelles n'aient pas à s'y abandonner. Le dos qui ne s'est même pas retourner, présence qu'il délaisse à ce comptoir sur lequel il se croit en train de fondre puisque le misérable brasier de sa déchéance s'est mis à tout consumer. Premier point qu'il dépose, les mots qu'il a du mal choisir mais qui feront l'affaire pour ce qu'il cherchait à faire entendre. Parce qu'il comprendra, celui-là, à n'en pas douter. Il parviendra à voir l'étendu de cet esprit étriqué qui s'est enfermé dans ce mépris dégueulasse qu'il n'est plus à même de parler. Mais il est resté, pourtant. Il a gardé cette place qu'il s'était trouvé. Il a continué cette conversation improbable avec celui qu'il aurait probablement abîmé en d'autres circonstances, si les songes n'étaient pas aussi sombres qu'ils ne le sont depuis des jours et des jours, depuis que toutes ces nuits se sont émiettées sans que sa vie n'ait pu lui être rendue dans son entièreté. « But hey, if I've to admit one thing... well, I like that sort of temerity you've got. » Seul et unique point qu'il acceptera de lui concéder. Seule et unique parcelle de sympathie qu'il sera à même de lui adresser – même malgré cette détresse qui suinte de ses traits, même malgré cette brève luminosité qui brille parfois sous les prunelles assombries et tourmentées. Même malgré tout cela, oui, l'esprit trop façonné selon tout ce qui fut inculqué, par toutes ces idées scandées par celui que tous, parmi ses frères, se sont mis à admirer. Lui avec, même derrière cette arrogance détériorée que les années ont fini par pleinement user.

Il parle de beauté, celui-là. Il se risque à ainsi l'énoncer quand les termes, pourtant, pourraient être tout autre. Plus violents, plus brutaux, moins contenus qu'en ces lieux qu'il tient à pouvoir encore fouler. Bref, alors, ce sourire qu'il tient – qu'il essaie à faire rester. Fébrile, prêt à disparaître des lippes si la moindre syllabe dépasse de ce à quoi il pourrait s'attendre – imprévisible, Sebastian, en chute libre. Non, il s'en remet maigrement aux « beautés » qui s'activent, qui vont et viennent derrière lui dans l'espoir de quelques attentions, de quelques billets ; trop peu, trop peu pour celui que les vices étaient prêts à consumer. Trop peu pour celui que la corruption persiste à essayer de ronger. Un mince filet d'air brave les lèvres, s'extirpe de cette trachée un peu encombrée. Éreinté, Sebastian, d'avoir à lutter contre lui-même, d'avoir à batailler comme si sa vie en dépendait pour éviter d'avoir à se noyer. En apnée, bien souvent, pour subsister. Lui qui s'en remet à celui qui se tient devant lui, celui qui se penche même pour reprendre les mots qu'il avait osé – cette accusation ouvertement donnée à l'intention de cette témérité qu'il s'était trouvé. Un haussement d'épaules, rien que cela pour appuyer ce qu'il accepte de lui concéder. Stupide, c'est le mot. Assez stupide pour insister à faire perdurer cette conversation quand tout, tout aurait dû l'éloigner. Quant tout, finalement, lui criait de ne pas s'en approcher. Lui, lui qui se jette dans la gueule du loup. Lui qui s'avance un peu plus près des flammes, en plein cœur d'un enfer sans nom. Le sien, celui qu'il sème derrière lui, Sebastian. Le sien, impitoyable et pathétique, aussi misérable que les traits qu'il a laissé s'affaisser à mesure que ces effroyables jours s'écoulaient. Mort qu'il doit être, celui-là. Mort qu'il est, peut-être, au moins une partie de lui quand s'éloignaient ses pas de cette ville aux tourments trop bien installés. « I’m Kit, by the way. Un nom, un nom qu'il ose lui délaisser. Un nom qu'il donne sans penser que tout, tout pourrait se retourner contre lui quand ces murs ne seront pas là pour le protéger. Et pourtant, il n'en fait rien, ne fait qu'acquiescer. Rien qu'un mouvement de tête quand celui-là persiste dans cette connerie bien plus grosse que lui. In case you ever wonder who was the idiot you met tonight ! What’s your name ? » L'instinct qui manque de le trahir. L'instinct qui s'est mis à trembler avant de se raviser. Et lui, lui qui soupire, lui dont les prunelles se sont closes – fraction de seconde volée à cette étrange éternité qui s'essaie à le démembrer. Quand l'ébène s'élève, c'est sur ce spectre qui le lorgne qu'il se risque à s'attarder. Évidence qui se dessine, là, sous ses yeux. Comme un rappel de ce qu'il est censé être, lui aussi, maintenant que les choses ont été actés. Le passé sur lequel il ne peut revenir, le passé qu'il se refuse à changer parce qu'il doit vivre, Sebastian, au moins survivre sans qu'à chaque coin de rue se mette à attendre l'un de ses trop nombreux dangers. Menaces silencieuses qui s'étaient trop avancées jusqu'à le forcer à fuir pour ne pas s'effondrer.

Une gorgée, une énième gorgée de ce qu'il réclame pour finalement s'y risquer. « Billy, nice to meet you, you fucking asshole. » Un clin d’œil, loin d'une hostilité qui aurait dû, pourtant, être de mise étant donné les circonstances. Mais las est l'esprit, fatigué d'avoir à se battre contre ce qu'il ne pourra jamais endiguer. Qu'importe la volonté, qu'importe cette haine qu'il n'a jamais délaissé – force est de constater que rien, jamais, n'aura à changer. Le nom de son frère décédé qu'il a osé prononcé. Nécessité, finalement, pour que l'âme n'ait pas à craindre que ses véritables syllabes n'aient à résonner. Paranoïa qui s'y refuse. Paranoïa qui revient, d'ailleurs, comme un élan, comme une bonne claque trop bien placée. Le regard qui s'abandonne sur ces alentours, sur les âmes qui y errent depuis qu'il est entré. Sérénité qu'il se doit de faire régner, sérénité qu'il se doit d'invoquer pour ne plus se noyer. « Guess it's your lucky night, man. » Faible rire qu'il se risque à lever, là, pour ponctuer ce qu'il s'est risqué à faire entendre. Comme une évidence, comme une menace même si cet autre esprit se fait aussi anxieux que le sien depuis trop de jours écoulés. Non, il ne promet nul maux, nulle blessure – il ne promet plus rien, mort en sursis qui se doit d'apprendre à vivre avec ses remords, ses regrets, les blessures qui ne cicatriseront jamais. Et ce vide, ce vide qu'il a laissé, qu'il s'est lui-même imposé. Le manque de ces parties de lui trop bafouées. Non, il y revient l'homme. Il s'en remet à cette présence plutôt qu'aux démons qui cherchaient encore à le corrompre, à le narguer. « So, tell me. Why you decided to come here, in that place full of men like me ? » Parce que ce n'est pas un secret – ils sont nombreux, ces âmes trop noires à se perdre sur ces bancs, ces fauteuils teintés de rouge et de noir. Piège à loup qui pourrait tant lui coûter, à celui-là, au vu de ce dont ils sont capables – là, quand la colère prend le contrôle de cette parcelle d'humanité qu'ils peinent tant à faire subsister. Eux, les parias, les oubliés. Eux dont les songes sont trop détraqués pour normalement fonctionner. « Do you have some secrets to share ? Assholes who play hard but who like to stoop ? » Les sourcils haussés, curiosité qui se risque à pétiller dans ces grands yeux tristes qui viennent le jauger. Même malgré la crainte des noms qu'il pourrait oser faire résonner, même malgré ce que la raison ne sera pas à même de supporter – qu'importe, ça saura au moins l'occuper pour les jours, les semaines, les mois à venir sans qu'il ne puisse y parer.  

Fantôme du passé qu'il déterre, qu'il dérange dans ce repos qu'il ne pourra pourtant jamais trouvé. Il a osé soulever ces quelques syllabes, là, de ce timbre illégitime pour pouvoir en user. Et pourtant, elle demeure, cette odieuse audace. Elle continue de flirter avec les veines jusqu'à les corrompre, jusqu'à pleinement les gangrener. Poison silencieux qui n'a jamais fait que le nécroser – pauvre âme damnée qui persiste à s'enfoncer dans cette perfidie qu'il n'a jamais su réellement contrôler. Et quand celui-là y revient, quand il récite ce prénom donné, il ne peut réprimer ce frisson glacial qui lui vient ; comme une réprimande des enfers qui lui sont destinés. Non, c'est ce spectre qui s'est avancé, qui semble s'être installé à ses côtés. Ce défunt qu'il a arraché à la vitalité qui osait cette main sur l'épaule avant de jurer entre ses dents serrées. Et lui, lui n'a fait que tenir son silence, levé son verre aux mots qui lui sont concédés. Nice to meet you. Oh, s'il savait. S'il savait, l'ignorant, la pourriture devant laquelle il se tient depuis que l'occasion lui a été donnée. Ils seraient nombreux, à n'en pas douter, à lui intimer de fuir loin de cette aura trop noire, trop décharnée. Ils seraient beaucoup à lui conseiller de s'en tenir écarté pour ne pas risquer d'attiser cette folie qu'il parvient encore si bien à dissimuler. Qu'importe, néanmoins. Qu'importe puisque les forces se sont mises à manquer – puisque tout semble s'effondrer autour de lui. Mort en sursis qui constate la chute de tout ce qu'il pensait stable, tout ce qu'il pensait acquis au fur et à mesure que s'écoulaient ces longues années. Tout lui est enlevé, tout lui est arraché – le karma qui s'acharne enfin à lui faire ressentir les maux qu'il a lui-même infligé. Pathétique, enfin, la carcasse qui se doit de porter le poids des fardeaux qu'il s'est amusé pendant trop longtemps à distiller. Qu'importe, encore. Qu'importe puisqu'il chasse les noirceurs qui cherchaient à s'avancer – n'offre une attention que pour ces secrets qu'il croit pouvoir s'approprier. Avare, Sebastian, affamé de quelques vérités qui lui auraient échappé durant cette absence forcée. « Oh wow, we don’t know each other enough for me to tell you that kind of secrets… » Bref, ce rictus – amusé d'ailleurs puisqu'il aurait dû anticiper cette réponse qu'il lui a donné. Il aurait dû d'ores et déjà s'y attendre, rien que par ce comportement qui dénote des lâches qu'il a déjà croisé sur ses sentiers. Celui-là est doté d'un courage téméraire qu'il ne cherche même pas à cacher, scintillante stupidité qu'il s'est même mis à revendiquer. Quant au reste, il prend le risque de n'en retenir qu'une partie ; par nécessité, pour ne pas s'engouffrer dans un flot de questions qui pourrait tout défaire de cette maigre trêve qu'il s'est surpris à lui concéder. Et même si la fin instaure cette maigre parcelle de dégoût, il ne fait qu'acquiescer, là, en un bref geste de la tête à peine marqué. « What do you do with your spare time, then ? Working a nice office job ? » Et la revoilà alors, cette impétueuse curiosité.

Elle interpelle, à n'en pas douter. Elle attise cet intérêt, lève même ces quelques interrogations qui parviennent à se distiller. Pourquoi ? Pourquoi vouloir savoir ce qui pourrait animer ses journées quand il n'est que ce monstre errant en ces lieux désolés ? Qu'est-ce qu'il a laissé passé ? Qu'est-ce qu'il a laissé être supposé pour que celui-là s'élance sur ce sentier qu'il aurait dû au mieux esquiver ? Surpris, finalement, l'homme qui s'enlisait dans ces souvenirs d'un passé révolu et déchiré. Surpris, à se défaire des tortures silencieuses qu'il s'infligeait malgré cette accalmie déposée. Un rire, un sourire qu'il ne peut réellement réprimer. Le timbre amusé sous ce qu'il a supposé maintenant qu'il est à même de pleinement pouvoir comprendre ce qu'il a présumé. « Honestly ? » Parce qu'il est prêt à faire entendre la pathétique réalité de son monde. Parce qu'il se sait assez faible pour défaire les remparts qui se sont érigées autour de cet endocarde empoisonné. C'est ce qui le dégoûte, en l'instant, le rappelle de ses affres sur les songes embrumés. Il s'enfonce, Sebastian, il s'enfonce lentement dans cette éternelle rengaine que rien n'a jamais su endiguer. Maladie qui joue avec les nerfs, avec la volonté – avec cette effroyable vitalité sans stabilité. « Nothing. I've nothing left, nothing to do, nothing to hope for. » Un haussement d'épaules, les lèvres qui s'humidifient de ce qui a été offert. Poison qu'il laisse s'instaurer contre la trachée habituée mais encore trop asséchée. Vie sans panache. Vie sans espoir – arrachée à la carcasse quand le couperet est tombé, quand la décision fut actée. Mort. Il l'est depuis qu'il a dû se taire, se cacher, imposer ce deuil à ceux qu'il aurait voulu pouvoir récupérer malgré ses méfaits. Et elle se trahie, cette mimique au coin des lèvres. La culpabilité qui ronge les traits pour tout recouvrir, tout destituer. « I beat my wife, left my kids, blame them for my loneliness, lost my brother in may. » Un soupire, la liste est longue mais les grands axes sont dévoilés, donnés à celui qui espérait probablement une vie pathétique à souhait pour celui qui, ce soir, s'est échoué sur l'un de ces tabourets. « Well, usual stuff. » Un clin d’œil, l'arrogance qui parvient encore à batailler contre cette chute qui s'est véritablement enclenchée. Mais le calme, le calme qu'il semble pouvoir effleurer – là, sous la distraction que celui-là parvient à devenir à mesure que s'écoulent ces quelques minutes volées. « I guess it's not what you expected. Am I wrong ? » Les prunelles qui se relèvent, qui fuient la honte pour s'en remettre à ce jugement auquel il s'attend déjà ; l'habitude en alliée, les affres en dernier pilier. Nombreuses ont été les insultes qui lui étaient destinées, les réprimandes inutiles que l'âme a déjà oublié. Qu'importe, qu'importe puisqu'il n'est voué qu'à recommencer les même erreurs, les même terreurs.

Qu'importe. Qu'importe la nature du regard qui lui sera donné. Qu'importe, encore, l'horreur qu'il pourrait y lire, les jugements par millier qui viendraient s'immiscer. Qu'importe puisqu'il n'a plus rien, puisqu'il a tout sacrifié pour que sa survie puisse prospérer – mais à quoi bon, et la question n'a de cesse d'être répétée. Elle n'a nulle saveur, cette vitalité. Il n'a plus rien, s'est coupé de toute lueur, de tout espoir pour que le souffle n'ait pas à être volé. Il n'y a plus rien qui soit à portée, les paumes n'effleurent que cet effroyable vide maintenant qu'il constate ce gouffre auquel il s'est condamné. Oui, il a tout dit, tout confié. Il a délaissé l'histoire de sa vie entre les mains de celui qui s'est risqué à l'approcher. Inconscient qu'il est, l'abruti, à ne pas mesurer l'ampleur du danger derrière les prunelles tristes qui se sont relevées. S'il savait, s'il savait mais rien, rien ne peut dévoiler ce que ces phalanges ont déjà fait et volé. « I’m sorry about your brother. » Là, cet ultime et dernière culpabilité qu'il se doit de porter. Là, le plus lourd des échecs, la douleur lancinante qui se rapproche un peu plus près du cœur asséché. Il a baissé les traits, acquiescé de peu pour le remercier des mots dont il n'était pas obligé. Lourds sont les souvenirs, ces instants volés à la réalité pour n'être plus que quelques mirages dans un passé détérioré. L'ivresse quémandée, finalement, rien que par cet instinct qui ne sait plus comment s'activer. Pathétique parcelle d'humanité qui s'est mise à trembler puisque souffrante, puisque blessée, puisque trop bien endeuillée par cette âme perdue, fissurée par l'horreur qu'il a lui-même imposé sur ces autres qu'il a brisé. « And so… being sad and hopeless is stopping you from having a job ? » Là, finalement, ce rire plus sincère, moins forcé, instinctif même qui s'élève d'entre les lèvres usées. Il ne parvient à y parer, cette question sonnant comme une triste évidence en plus d'être teintée d'une grandiose stupidité. Le résumé de son existence, là, en une description silencieuse que les songes se sont mis à acter. Un travail, il en a un – mais ces dires n'ont pas leur place ici, moins encore pour celui qui se tient de l'autre côté du comptoir sur lequel il entend bien s'effondrer quand les muscles ne seront plus à même de s'animer. Et il aurait pu répondre, Sebastian, user encore d'un peu d'énigme pour alimenter cette étrange soirée mais l'élan fracassé, là, par celui qui s'interpose au loin, celui que les prunelles viennent guetter et lorgner – mauvais, suspicieux aussi, il faut l'avouer. Sa propre interrogation qui traîne encore dans les corridors de cet encéphale quelque-peu instable et submergé. Il se demande, Sebastian, lequel de tous ces bâtards cache encore bien son jeu devant ceux qu'il a pour habitude de fréquenter. « Let me take care of this… Don’t go anywhere, Billy ! If you stay, I might tell you more about some of those hard playing assholes that like to sing their songs to me. » Oh, il se fait plus appuyé, son rictus. Il y a cette lueur rougeâtre d'un enfer encore fermé qui s'est mis à flamboyer pour cette presque promesse tout juste donnée. Alors il attend, n'a pas bougé. Il attend, Sebastian, patient, les lèvres qu'il laisse s'humecter de ce poison dont il n'a jamais su se séparer. Le silence qu'il tient, néanmoins, plus encore sous le regard moralisateur de ce spectre qui le suit depuis désormais trop d'années. What are you doing, « Billy » ? Le sarcasme qu'il croit entendre dans sa voix mais lui, lui qui ne fait que souffler pour ignorer cette présence moralisatrice qui croit peut-être encore pouvoir le sauver. Et il aurait pu l'insulter, c'est un fait, si celui-là n'avait pas tenu sa promesse de lui revenir, comme attiré par cette atrocité qui suinte pourtant de ses traits. « I’m lucky you decided to show up on such a quiet night, you know ? »

Chanceux, non, il ne l'est pas. Il s'est immiscé sur un chemin dangereux, sur des sentiers mal éclairés où rôdent les mille loups des nuits tourmentées. C'est Jade, Jade qui aurait dû le récupérer, parer à cette descente trop bien amorcée. C'est elle, elle qui aurait dû subir ses affres puisqu'elle sait, puisqu'elle connaît l'immondice qui coule dans ces veines gonflées. Mais lui, lui qui se tient là, lui qui insiste pour qu'il reste encore un peu – comme envoûté par la pourriture à laquelle il est parfumé. Il secoue la tête, la négation qu'il marque quant à ce qu'il a laissé s'imposer, ces syllabes insensées. « You're may be something but being lucky isn't in the list. » Il rectifie, il corrige ce qu'il s'est mis à penser. Par nécessité, Sebastian comme poussé par cette étrange volonté de laisser celui-là s'en sortir et vivre comme il le devrait. Elles sont déjà trop nombreuses, les âmes à le hanter. Elles sont déjà trop souillées, les mains qui en ont trop fait. Rien que cet idiot à faire prospérer – comme dans l'espoir, si tant est que ce soit possible, de faire briller une dernière fois cette humanité bafouée. Comme un besoin, comme une nouvelle nécessité qui vient seulement de se dévoiler. Et Billy, Billy qu'il croit voir froncer les sourcils derrière celui qui se tient devant lui. What are you doing ? Il ne sait pas, ne sait plus vraiment ce qu'il essaie de faire, ce qu'il croit pouvoir imposer, là, en cette improbable soirée. Il ne faisait qu'errer, croyait dépérir avant que sa carcasse n'ait à s'installer sur ce tabouret. Il ne faisait que marcher dans l'espoir de cette éternelle aide qu'on lui a toujours donné – et à la place, le voilà à déballer toutes les horreurs qui souillent son âme et condamnent de ce fait une quelconque rédemption, une quelconque parole qui aurait soulevé un dessein fait d’immortalité en des contrées qui ne lui sont plus destinées. « Some people would tell you I'm not the kind of man you should approach. Some of them would yell you to run away ; they would be right. » Sans même lever les yeux, les prunelles qui se noient dans le fond de ce verre qu'il s'amuse à faire danser. La voix est vide, défaite de toutes les notes qui auraient pu s'y dresser. Il l'a dit, n'a pas hésité – il n'a et n'est plus rien. Il n'est que cendre, que souffre, que flammes lancinantes de quelques ténèbres qui cherchent à s'avancer. Il est mort et culpabilité, Sebastian. « Look at you, despite what I just told you, you stay here, you ask me not to leave but why ? Why you want to talk to me even now that you know what I've done ? » Curieux qui s'en remet aux traits qui lui sont à portée. Curieux qui cherche à comprendre quelle folie s'est insufflée en cet être téméraire qui persiste pourtant à le toiser. Il revient encore, ce rire. Il perce le bref silence qu'il a fait régner. Il s'est redressé, à peine. Les manches qu'il relève, Sebastian, la croix gammée qu'il laisse finalement se dévoiler au regard de celui qui ne semble pas encore comprendre ce qu'il peut si aisément semé – lui, l'enfant de quelques ombres, de quelques vices imparables auxquels il s'est assujetti il y a un temps infini, des mois et des mois que les décennies ont finalement rassemblé. « Definitely not lucky. »  

« People can be a bit boring, Billy. » Oh, il ne peut qu'approuver. Ils le sont, ces autres, ennuyeux – depuis trop longtemps, depuis des années. Ils l'ont toujours été, plus encore depuis que son prénom n'a plus à être énoncé. Mort, Sebastian – d'une absence longue et lassante. D'une absence qui lui a trop coûté, qui lui coûte encore même sans qu'il ne puisse y parer. Il rejoint lentement la longue liste des choses qui n'ont plus cette importance d'antan. Exténué, celui-là, rattrapé par ses méfaits, toutes ces erreurs que les mains ont commises sans qu'il ne parvienne à s'en retenir, poussé par l'instinct trop animé ; parfois trop endormi pour s'imposer. Un soupir, quand le regard s'attarde finalement sur la seule œuvre qui ait encore un sens sur cette peau marquée. Un souffle silencieux qu'il laisse s'extirper, là, avant que cette parcelle de lui ne soit recouverte par nécessité. Et s'il s'attendait à le voir s'éloigner sans un mot, avec seulement ce regard accusateur à lui concéder, il n'en fait rien. Il reste là, il tient sa place, il continue de le toiser comme si ça ne changeait rien – ou presque. « So, I’m guessing you’re not a Buddhist ? » Là, le sourire qui prend, qui s'appose sans qu'il ne puisse l'empêcher. Là, cet air amusé que les traits n'auront pas à cacher. « Anyway, let me tell you why. Not that I enjoy telling the truth, but why not. You won’t seek my company after today anyway. Well, not unless you try and beat me up, but please don’t... I do enjoy being alive for now. » Affaiblie, la courbe. Les mots ont un tout autre sens en son esprit. Lui, fantôme qui erre, qui guette de loin ces êtres qu'il voudrait pouvoir enserrer, ces âmes qu'il voudrait pouvoir retrouver. Celles dont il s'est éloigné, malgré lui, par nécessité. Il tique, le regard qui s'est abaissé. Il tique, le pauvre chien errant, parce qu'il avait aimé sa vie – aussi chaotique et instable fut elle par le passé. « I like stories, Billy. I live off of them. And it seems to me like you have a very interesting one. As said before, people can be boring so when they’re not, I like to pick their brains. » Il acquiesce, ne fait que cela. Les sourcils qui se lèvent, la compréhension qui peine à voir le réel objectif derrière ce qu'il vient d'avouer mais qu'importe, qu'importe puisque les histoires ne sont que miracles, hallucinations données à l'esprit qui écoute sans avoir vécu ces joies, ces quelques atrocités. Les siennes plus que jamais – appartenant à un passé silencieux et révolu. Il foule une autre réalité, Sebastian, d'autres contrées trop vides, abyssales presque puisque tout ce qu'il a connu ne fait que manquer. Absent, illusion qui s'intègre trop mal dans ces plans délavés – et pourtant, il n'a pas bougé. Les mots résonnent, ceux qu'il vient de lui adresser. Honnêteté dont il a usé et qu'il n'ira pas blâmer ; il aurait au moins servi à quelque-chose, ce soir, l'animal à moitié émietté.

« Well, guess I know now why you want me to stay that much. » Rien qu'un haussement d'épaules, sans aucune hostilité. Non, lui aussi aimait écouter les secrets qui se déliaient, ces mots que l'esprit pouvoir garder en mémoire pour pouvoir, plus tard, mieux les utiliser. À chacun ses raisons de se risquer à tendre l'oreille – et si ses motivations à lui étaient tout autre, il n'ira pas accuser son improbable compagnie de vouloir braver un quelconque ennui. « Tell me you're satisfied at least ? » Il les relève, ses prunelles. Il les relève sur les traits qui lui font face, curieux de la réponse qu'il pourrait avoir à lui donner. Parce qu'il sait son passé lourd, oppressant pour ceux qui ont à l'écouter ; plus encore pour ceux qui l'ont vécu, ceux qu'il a endeuillé, Sebastian, quand cette fausse nouvelle est tombée. « Because, you see, I'm afraid I've nothing more to give you. » Une moue embêtée qu'il feint, O'Malley. Taquin, c'est un fait, une habitude qui revient malgré les maux, malgré tout ce qu'il porte, tout ce qu'il se doit pourtant de cacher. Les vestiges d'une ancienne vie, les ruines de ce qu'il a laissé, de ce qu'il avait déjà saccagé par ses névroses, sa légendaire stupidité. « But, hey, go on. You like to hear stories, fine, but you can also tell one. » Une invitation de la main qui s'est levée, comme un élan qu'il lui concède pour le faire parler. « Stories, secrets, it's the same shit after all. » Parce qu'il n'a pas oublié, parce que ces paroles qu'il énonçait sont toujours ancrées dans l'esprit de celui qui n'a pas bougé. « 'cause I'm still here. » Il rappelle ce pourquoi il se met à attendre, ce pourquoi l'impatience pourrait presque se mettre à frétiller. Curieux, Sebastian, derrière ses airs de chien battu, derrière cette tristesse indéniable qui suinte de ses traits depuis des mois déjà – la faute à tout ce qu'il a dû sacrifier en trop peu de temps, sans réellement s'y être préparé. Cette famille qu'il n'a pas su récupérer, ce frère qu'il n'a pas su sauver – ce fantôme qui le suit depuis que la vie lui a été arrachée par les bras qui, contre le comptoir, se sont accoudés. « Here, for your time. » La poche qu'il se met à fouiller, tout son bordel qu'il remue pour finalement en sortir ce billet qui y traînait. Cinquante dollars, ça fera largement l'affaire pour les verres qu'il compte encore descendre et ces mots qu'il pourrait presque donner l'impression d'acheter. Nouveau, cet élan qu'il vient de se trouver – l'esprit qui parvient à s'occuper sans avoir à songer à ce qui, derrière lui, persiste à danser. Les vices qu'il croit pouvoir contrôler – lui qui pourtant n'ira jamais les dompter, ces derniers qui se sont seulement apaisés puisque l'endocarde est malmené par des flammes indomptées. L'enfer qui consume mais qui, paradoxalement, offre cet instant improbable aux deux âmes qui n'auraient jamais dû s'approcher.