sanctuaire : Eight Mile Road, chez sa mère. Elle a retrouvé le nid et n'a plus l'intention de le quitter pour un temps.
ombres et névroses : Un style vestimentaire bien à elle, avec des fringues trouvées en fripe pour la plupart. Rarement sans une clope entre les doigts pour continuer de lui niquer la santé et pour couronner le tout, un léger boitement qui lui colle à la jambe depuis son accident en janvier 2023.
Ce simple concours de boisson prend une tournure visiblement plus sérieuse quand le tatoué laisse porter sa voix en demandant à tout le monde de la fermer et de jouer. Frankie n'a aucune idée de ce dans quoi elle s'est fourrée mais une chose est sûre : elle compte rester une simple spectatrice de ce foutoir en devenir. Ou pas. « Ah, parce que je fais office de trophée maintenant ? De mieux en mieux. » (@Phoenix Ledger) La logique, sa logique, voudrait qu'elle se barre sans se retourner mais sa curiosité l'en empêche. Parce qu'elle veut savoir lequel d'entre tous va réussir à siphonner tous ces shooters sans gerber ses tripes en cours de route. Mais elle n'a même pas le temps de terminer son premier verre qu'elle se retrouve avec un second dans sa main restée vide, supplément belles paroles offert par celui qui habite son quartier. Faut croire qu'il l'a prise aux mots quand elle a parlé de Shakespeare version 8M. « Tant de promesses. Tu feras de moi une femme déçue si jamais tu perds. » (@Jaydee King) Sa soirée serait quand même vachement plus sympathique avec un peu de compagnie, qu'on se le dise. Et il avait l'air d'en être une bonne, de compagnie. C'est en tout cas ce qu'il lui laissait penser, là tout de suite. Ses sourcils se froncent quand un nouvel arrivant fait son apparition, amenant avec lui une tension qu'elle peut sentir plus que palpable. Est-ce que les verres vont finir par terre à défaut de finir dans leurs gosiers ? Sûr que l'ambiance prendrait un nouveau tournant bien moins festif que l'actuel. « Qui s'installe à la table est obligé de participer, c'est la règle. » (@Wilhelm Korb) Règle qu'elle vient d'inventer sans demander l'avis de qui que ce soit mais pourquoi pas après tout ? Elle, elle n'était pas installé à même la table, juste légèrement en retrait, suffisamment loin pour avoir une bonne vue d'ensemble sur eux mais suffisamment proche pour entendre la moindre parole échangées entre eux. Et à défaut des shoots, elle termine sa première bière avant de continuer avec celle qu'on lui a gracieusement offerte.
Points d'ivresse : 3/15
(code) awona
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— Without a soul, my spirit's sleeping somewhere cold. Save me from the nothing I've become.
Harlow Sutton
Martyr
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▬ BEYOND THE VEIL ▬
sanctuaire : La bannière étoilée au-dessus de son lit culmine dans ce studio de Downtown. Décoration industrielle, sans personnalisation.
ombres et névroses : Sa cicatrice de 5cm sur son flanc droit témoigne d'une rixe violente, d'un corps malmené par un métier à risque.
cicatrices : 49
crédits : gerard-menjoui (tumblr)
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▬ Jeu 25 Avr - 18:57 ▬
Paddy's Day
Event
Ivresse : 9/15
Le cerveau est déjà trop enfumé par les effluves ambrées de la Guinness pour réciter Shakespeare à un lampadaire. Culture générale limitée, il ne connaît d'ailleurs aucune citation. Mais après tout, pourquoi citer un auteur britannique lors d'une fête irlandaise ? Sa silhouette reste muette pendant quelques minutes. Bouffées de chaleur qui augmentent, perte progressive de contrôle sur ses émotions, ses paroles, ses gestes. Le verre ne tremble pas encore lorsqu'il embrasse les lèvres humidifiées du Diable, mais les expressions faciales sont déjà moins figées. Il sourit davantage, Sutton. Les Irlandais sont très forts.
@Phoenix Ledger ramène l'apéritif. Lance la partie. Les billets, dont les siens, sont jetés vulgairement sur la table, trempant, pour certains, dans quelques gouttes de bière. "I'll play!" La voix est particulièrement élevée, il ne s'entend déjà plus parler.
Puis Korb arrive. Inattendu, celui-là. Deux cuirs à la table. Pourtant, le respect est englouti. King s'attaque au p'tit. "Hey!"Il interpelle @Jaydee King. "This kid can shut you up in a snap."Grand frère qui protège son poussin, l'un des seuls prometteurs de sa génération. "So, be nice." Il se tourne vers le prospect, lève un sourcil. "But, come on Korb. Take a fucking drink".
Il finit sa première pinte. La pousse vers le coin des verres vides. En reprend un autre. La main qui essuie la fine pellicule de sueur qui perle sur son front. Si @Wilhelm Korb ne boit pas, il espère qu'il sera assez lucide pour le ramener chez lui.
Car la tête commence à tourner Les rots à sortir Et l'ivresse à gagner.
