| +18 | (fb) pretend to forget | jade

Longues envolées, tristes traînées. Les pas suintent les regrets et le bitume se creuse sous la lourdeur d'un endocarde paradoxalement asséché. Il s'est égaré, vagabond sans but comme crépuscule s'est installé. Entre les phalanges se consume la nicotine et quelques volontés. Éternelle rengaine, les habitudes devenues déchéance assumée. Il va pour oublier, taire le vacarme assourdissant d'un esprit molesté. Une année s'est écoulée, rien a changé. Dans les lueurs tamisées, dans la chaleur étouffante qu'ont laissé les corps emmêlés, il y a ce parfum de vice qui s'élève – une saveur particulière pour la trachée qui s'impatiente, qui réclame son dû. La conscience en alliée. Elle est brisée et exténuée, elle réclame le repos tant sollicité, jamais réellement empoigné. Un souffle, c'est tout ce qu'il parvient à expirer. Rien qu'un souffle quand la carcasse s'installe, quand les coupes – par habitude – trouvent leur refuge sur le comptoir délaissé. Il ignore encore l'ambiance, les rires, les conversations beuglées par dessus les notes déformées. Il ignore le monde, Mark, cherchant l'ivresse dans le néant. Les prémices d'une anesthésie pour enfin respirer. La rédemption d'une âme en peine dans le verre finalement déposé. Une année s'est écoulée, les travers se sont accentués, et pourtant les phalanges ne s'y sont pas encore posées. Les minutes s'égrainent d'un sablier maintes et maintes fois retourné, les prunelles errent un instant sur la liqueur que le palais n'a de cesse de supplier. Il s'offre une seconde, rien qu'un instant ; mais les mouvements attirent l'attention qui s'est mise à tout balayer. Ces groupes où sur les lèvres les courbes se dessinent, vouées à rester – l'impression d'une euphorie contenue pour tout accentuer. Ces couples qui flirtent dans les ombres à peine installées, la passion qui suinte des messes basses que musique s'affaire à étouffer. Ces impatients qui quittent déjà les banquettes, les tables pour s'en remettre à l'air saturé d'un trop jeune été, les papillonnages offrant aux âmes une seconde d'éternité. Le monde n'a pas cessé de tourner, mais les songes sont restés bloqués. Néanmoins silenciés. Les orbes ont traîné jusqu'à s'apposer sur celles qui guettaient, qu'elles ont pu accrocher. Sublime créature est éloignée, pourtant plus proche par cette espèce d'intérêt donné. On le voit, et il regretterait presque les lumières blafardes qui trônent au-dessus des assises désertées. Parce qu'il n'a rien des vivants, enfoncé dans un tourbillon sec et noir de chagrin et de pathétisme mêlé. Définition même d'une déchéance avancée par les épaules affaissées, par les traits de moitié rongés. L'image est triste qu'elle n'a pourtant pas délaissé. L'idiot surpris, lui, n'offre finalement qu'un sourire entendu, qu'une attention légère à la Belle qui égaye, sans le savoir, les affres d'une soirée perdue. Cécité s'est en partie étiolée, offrant un semblant de réalité à l'esprit malmené. Cette courbe sur les pulpeuses abîmées, elle est la première depuis des mois et des mois à trop s'isoler - la première, en vérité, qu'il n'a pas à pleinement forcer. Misérable carcasse s'y laisse marquer, le souffle un peu plus vivant, les orbes plus révélées. Et sur le verre qu'il n'a toujours pas levé, la pulpe des doigts y traînent puisque l'envie s'est faite surplomber par d'imbéciles pensées.               

Derrière le voile qui surplombe l'âme, quelques clartés se sont animées. Comme des étincelles indomptées, comme un semblant de vitalité réanimé. Une impression de vivre, d'exister – les ténèbres se sont écartées, percées à jour par le regard de la demoiselle isolée. Flatté dans ce manque de confiance ravalé. Flatté dans cette perdition qui régnait. Il s'était perdu, les rives oubliées des terres autrefois foulées. Réalité, qu'elle lui semble terne encore malgré ce regard, ce sourire à peine capté – malgré ces émotions qui ont légèrement vibré. Fatigué, et peut-être s'invente-t-il une raison d'encore s'accrocher, d'encore lutter contre l'oppression d'une noirceur si souvent alimentée. Peut-être, vérité inatteignable qui lui échappe à chaque pas osé pour l'empoigner. Insaisissable, autant que les raisons qui poussent finalement Beauté à s'élancer, s'approcher – distiller ce rayonnement singulier jusqu'aux prunelles qui reviennent s'y poser. Beauté contemplée, admirée comme ces Six Merveilles que tous cherchent à visiter. Il en est une Septième qui ici s'était égarée. Elle se fait brises tendres sur ses eaux déchaînées ; l'homme ignorant les saccades d'un souffle d'ores et déjà infecté. Semblable aux siens, les tourments qui se font écho les uns les autres, sans qu'il ne puisse l'anticiper. « You buy me a round, stranger ? » Cavalière, téméraire. La courbe sur les pulpeuses qui ne peut que s'accentuer, qui révèle alors une once de vitalité égarée – dans les prunelles, un éclat passe qui adoucit le brun trop assombrit, les pupilles trop souvent dilatées. Il s'y laisse perdre, comme aimanté à ce qu'elle parvient ce soir à lui insuffler. Une raison d'être, comme un besoin de se retrouver. Parce qu'elle lui semble perdue, naufragée. Ces tempêtes déciment les traits, celles qu'il a déjà essuyé. Beauté intoxiquée s'accapare l'attention, l'intérêt, cette ancienne et glorieuse curiosité.

Mais il est pathétisme, endetté.
Il est le triste résultat des vices, les conséquences des abus indomptés.

Phalanges abandonnent le verre, laisse glisser l'offrande jusqu'à la silhouette désormais à portée. Il s'en sépare, sans même un regret – plus intéressé désormais par cette compagnie approchée. Silencieux, contemplatif. Silencieux qui contemple l'aliénation et ses ordres, la main levée et l'ambre avalée. Il y a, sur Beauté, comme un brouillard épais qui semble lentement se l'accaparer. Et lui, l'idiot, lui ne fait qu'y succomber – ce trop grand cœur qui réclame de s'en mêler. Pour oublier ses propres maux, ses propres barreaux d'une cage plus qu’immergée. Pour oublier qu'il se noie, Mark, il s'en remet à celle qui semble chavirer. « Maybe you'll be able to answer to my next question now that you... killed that poor drink in one time. Il s'est tourné, à peine – encore réservé pour ne rien brusquer. Un coude sur le comptoir, les traits qui reposent en la paume usée. Là, le rictus ne s'est pas effacé, il tient encore – teinté d'une offense que l'âme dépose quant à l'audace qu'elle le sait prêt à prononcer. How a beautiful woman like you end up in that kind of place alone ? » Elle était cavalière, téméraire. Il est audacieux, les prunelles rivées sur ce qu'il appellerait signe d'un Dieu miséricordieux.               

L'ambre suinte du regard guetté, les éclats s'y fracassent – parcelles lumineuses qui s'effondrent à mesure que se perdent les secondes destituées. L'ambre suinte du regard qu'il admirait, y cherchant encore quelques indices quant à cette présence, quant à cette perdition dévoilée. Les pupilles dilatées vont et lorgnent, s'appuient sur le faciès qu'il n'a pas détourné. Mark comme attiré, comme aimanté par cette déchéance qui semble faire écho aux murmures qui s'amusent à le désorienter. Il croit y voir un reflet, une idée partagée, se perd en ces hypothèses que le manque de sommeil parvient à supposer. Il lui invente des raisons, songe silencieusement à tous ces scénarios. Le sourire s'ancre aux pulpeuses qu'il guette un court instant ; les possibilités lui viennent qu'il pourrait énumérer. Les regrets, le cœur brisé. Le deuil à braver, les maux qu'une maladie infâme aurait à imposer. Mille et une options, mais la déception qui l'emporte en plus de ce rejet du silence, du néant qui aurait à s'avancer. Le lien qui lancine, s'approprie les poignets pour l'enserrer – proie désignée par les mêmes plaies, à peu de choses près. Surpris qu'il est, plus qu'attristé. Surpris par le récit puisqu'elle lui donne cette impression de vitalité, elle dont la mine est pourtant si marquée, bien tirée. Et il le tient, ce silence à peine instauré. Les orbes qui toisent la silhouette qui s'agite, s'anime, réclame un peu plus d'aliénation pour les enveloppes exténuées. C'est un rictus qui lui vient, il avait gagné contre ce premier verre finalement légué – mais les vices sont à partager puisque cette compagnie est déjà appréciée. La question retournée, posée à l'encontre de l'égaré. Le sourire qu'il ne peut réprimer, l'amusement dans le souffle quant à la manière dont elle peut le qualifier. Les prunelles ont enfin dévié, s'attardant sur les verres qui, rapidement, font leur chemin jusqu'aux phalanges agitées. L'ambre danse, nargue et séduit dans le verre à peine effleuré. Dans l'instant, la vérité défile dans l'esprit qu'il sait pathétique à prononcer. C'est un soupir qui brave l'ivoire, rien qu'un souffle lassé pour cette pitié qui pourrait avoir à régner. « I'm afraid it's just you and me to be honest. »

Et le verre s'est levé, invitation à succomber au poison commandé.
Première chute actée de cette bien trop longue journée.
Gorgée devient cul-sec sans qu'il ne cherche à y parer.

« And I'm here 'cause... well, I didn't want to face silence neither... I mean, I don't want to face my silence, here. » Sa tempe qu'il désigne, sans pour autant s'en cacher. Un haussement d'épaules qui s'élève, l'esprit qui rappelle les murs froids qu'il aurait à rejoindre, l'odeur nauséabonde de tabac froid, les effluves d'un whisky gâché sur le tapis que même le personnel du motel n'a pas su chasser. Il fuit la misère de sa condition, les conséquences de son choix d'il y a un an et des dettes qu'il n'a de cesse de creuser. Lui qui n'a plus que ces lieux pour refuge, aussi pitoyables soient-ils, puisqu'il ne peut prétendre qu'à cette désolation en résultat à sa stupidité. « Plus, the neighbors change often and I never know what to expect. If I'm drunk enough, I don't hear them. » Le verre repoussé, la demoiselle à qui il s'en remet. Elle a ce regard qui s'abandonne encore aux traits creusés, elle a cette attention qu'il n'espérait pas, qui flatte autant qu'il peut déranger – non pas pour ce qu'elle aurait à imaginer, mais pour le triste tableau qu'il est à lui donner. C'est un maigre sourire qui s'installe, comme une courbe timide qui en vient à se dessiner. « What ? » Parce qu'elle observait et qu'elle observe encore ; curieux, Mark, d'avoir à comprendre ces prunelles à la fois pétillante et ternie, scintillantes mais bien assombries. « I know it's not the living dream but trust me, we get use to it after a year in that sort of place. At least, no one disappointed me there. Là, les lèvres plus animées, cette espèce de chaleur qu'il en est à vouloir distiller. Un tel visage ne mérite pas les affres qui lui ont été laissé. What did they do ? »                

L'attention donnée, offerte pour contrer les affres d'une solitude bafouée. L'attention délaissée, apposée sur la demoiselle que le hasard vient de lui dévoiler ; il y a cette impression de compréhension, comme des similitudes qui ne cherchent qu'à s'embrasser. Les marques qui interpellent, qui frappent l'endocarde jusqu'à le secouer. Il écoute, Mark, et se surprend à maudire l'idiotie qu'on lui dépeint ; l'audace des inconscients et l'irrespect des non méritants. Il n'a qu'un souffle pour seule réponse, un soupir désabusé ; la déception quant à ceux qu'il ne connaît pas. Cette émotion violente qui prend le palpitant, qui force la conscience à s'y plier ; il se fait compatissant, DeWitt, pour ces maux qu'elle se doit alors de porter. Parce qu'elle a cette espèce de chaleur qui se dégage, comme un rayon bienveillant qui brave les remparts alcoolisés et les sourires troublés. Il s'en persuade, en vient à y croire plus qu'il ne le devrait. Il voit sur ces traits une magnificence entachée, une clarté brisée que les fissures ont déformé. Compatissant alors, l'homme qui n'a pas osé la couper dans cet élan usé. Attentif, offrant un rictus réconfortant quand elle s'excuse, quand elle finit ce récit mouvementé. Il la croit, Mark, parce qu'il sait l'existence de tout être compliquée. Il y a ces hasards mesquins qui s'amusent à tout détériorer, des tempêtes hargneuses qui ravagent la moindre parcelle de stabilité. Elle ne faisait que vivre et certains ont saccagé les rêves et les volontés. Il sait, il connaît ; l'âme est marquée des rêves avortés, des désirs enterrés. Mille et une vies potentielles finalement hors de portée. « Don't... don't apologize. You don't have to. » Et il aurait pu continuer, rassurer, offrir sa vision des choses quant à cette triste histoire contée. Il aurait pu, Mark, si l'avancée n'était pas d'ores et déjà orchestrée. Elle s'avance, elle s'approche et il laisse faire. Là, la caresse légère sur les chairs livides, sur les traits cernés, sur la barbe mal taillées. Il a abaissé le regard, l'homme, par pudeur comme s'impose ce misérable pincement au cœur. Le regard les a vu, ses bandages dressés en étendard sur la souffrance accumulée ; une preuve des douleurs supportées, des maux qui n'éprouvent pourtant pas cette espèce de tendresse qu'il en vient à imaginer.

Les rires ont cessé, les conversations sont oubliées.
Il y a ce bref instant de répit, comme une pause dans la tourmente installée.
La musique s'est tue, lointaine pour l'attention détournée.
Elle a insisté jusqu'à se reculer, jusqu'à faire porter le timbre qui s'intéresse à l'égaré.

« Hm ? » Il était ailleurs, absorbé par quelques idées, quelques pensées lointaines que la terre des songes vient de recracher. Dans un passé presque illusoire, peut-être fantasmé ; en plein cœur d'une toute autre vie que celle qu'il a fini par mener. Il était ailleurs, Mark, avant que l'analyse ne se fasse des paroles qu'elle lui prononçait. « Oh, well... I live in a motel on the outskirts of Southwest. Cheap enough for me to keep the same room for few months... a year actually. » Pathétique, les orbes encore abaissées ; et les mains jouent avec le verre qu'il tenait, celui qu'il n'a pas encore vidé. Concentré sur cette présence qui tient encore ses côtés, sur la Belle qui ose perdre son temps en s'intéressant à sa médiocrité. Un phare dans les ténèbres, une lueur pour l'épave qui chavirait. Finalement, c'est un maigre rire qui prend place ; un tintement léger qui s'appose sur le silence qui s'installait. Il a laissé ses traits se masquer, tournés vers les alentours maintenant que les mots sont cherchés. Malgré l'alcool qui coule dans les veines, malgré cette addiction qui cherche à tout empoisonner, la conscience est présente qui persiste à s'imposer. « Sorry. It's just... I'm at my lowest when, clearly, I didn't lived the half of what happened to you. » Il a laissé un haussement d'épaule se faire, comme une excuse de plus pour accompagner ses dires. Non, il n'a fait que sombrer, volontairement, après que ses habitudes se soient envolées, que ses erreurs soient pleinement pointées. Il n'a pas vécu le quart des tristes faits confiés. « I don't mean to be intrusive but... you shouldn't give them that much importance, you know ? About what you seem to have... there... » L'un des poignets brièvement désigné, l’attention qu'il essaie de ne pas trop longtemps y poser ; parce qu'il refuse d'empiéter sur son intimité, parce qu'il n'a pas le droit de trop s'en mêler. Il n'est rien, il n'est personne. Il n'est rien, il n'est personne ; il ne le sera plus jamais. « You're young with that glorious spark in your eyes ; don't waste that for a bunch of assholes. For what you did, you deserve way better than them. » Cette main qu'elle abandonnait à sa jambe, il n'a pas osé s'en défaire. Elle reste, elle pèse, elle en vient à lui faire imaginer qu'il puisse encore réellement exister. Comme s'il n'était pas qu'un spectre errant, une âme vagabonde que le commun des mortels ne peut observer. Comme s'il vivait encore, Mark, quand l'esprit parfois en vient à douter. Et comme elle ne s'en défait pas, il ose y revenir, apposer ses prunelles sur les traits de la demoiselle qui s'était approchée. C'est un sourire réconfortant qu'il lui cède, comme un semblant de force qu'il voudrait lui insuffler. Il offre ce qu'on peine à lui donner, cette estime nécessaire pour ne pas avoir à davantage ployer.                 

Parcelle de chaleur. Parcelle d'ailleurs. Once de souffle sur les chairs, comme un vent nouveau pour tout emporter. Les songes emmêlés, les tourments ressassés. Elle s'appose sur lui comme un lien trop serré, lacérant les chairs, sectionnant les poignets. La cuisse qui brûle, l'épiderme qui se calcine sous le contact – jusqu'à l'absence, jusqu'au froid mordant qui reprend ses droits. Fuite, l'attention perdue. Le silence et le rien, minime clarté défaite, arrachée ; et l'horizon se voile de ce gris auquel il s'était habitué. Prêt à s'excuser, l'homme, pourtant silencieux. Un souffle à peine expié, les prunelles abaissées. Il y a ce temps qui s'arrête, un retour à la réalité. Brume se dissipe qui n'offre que l'intérieur triste du bar où il s'était égaré. L'ombre semblable aux marées menaçantes. Houle se gonfle pour finir par claquer, les falaises gémissent des maux futurs et passés. S'il savait. S'ils savaient. Gronde alors l'orage, syllabes semblables aux éclairs. Le timbre porte la vérité : il ne sait pas, il ne sait rien. Il ne l'a connaît pas, l'homme qui lui servait les versets du réconfort comme on dépose les bandes stériles sur les plaies. Et il a acquiescé, par réflexe, sans davantage s'élancer. Penaud, coupable en partie. Il s'est avancé vers les précipices, luttant contre les rafales qui menaçaient. Tempête qu'il percevait, qu'il a tout de même tenté d'approcher. Marin trop confiant qui sombre aux profondeurs qu'il rejoint. Elle s'est éloignée, brièvement reculée – et les lumières perdent de cet éclat qu'il y trouvait presque. Désolé, Mark. Désolé qui ne sait pas vraiment comment s'excuser. Un rappel d'antan, une vague violente qui projette l'âme plus avant. Contre les roches, contre la fin. Contre le silence, là de nouveau vers les récifs incertains. Pénombre et murmures, promesses d'un lendemain quand il sait que piètre sera son futur. Désolé, l'homme qui sursaute presque quand elle lui revient. Les manches relevées, sans honte et sans secret. Elle lui revient, et lui n'a fait que relever les prunelles, poussé par l'instinct. Il toise l'éclat fébrile où stagne cette détresse presque indélébile. « But you want to ? Don't you ? You want to know me ? » Les sourcils froncés, cette impression d'éphémère qui passe, survole l'être sans s'arrêter. Il s'y laisse drainer, à ce regard qui tient le sien sans s'en détourner. Captivé, plus qu'il ne l'aurait souhaité. Captivé, parce qu'il existe, parce qu'elle semble le voir quand il s'imagine pourtant effacé. Le contact une fois encore instauré. Une parcelle de chaleur. Une parcelle d'ailleurs. Il y a ce souffle qui s'immisce, matérialisé en un battement pour ce triste cœur. Artères bouillonnent, malins chantonnent. Captivé, pris de court par l'étincelle qui, aux iris contemplés, vient d'être réanimée. Il y a ce sifflement lent et apaisant, un timbre tentant pour l'égaré. Prêt à s'en remettre à ce son qui perce les ténèbres des mers reculées.

Ça a la symphonie d'un ruisseau qui rejoint les profondeurs.
Comme des échos pour guider aux promesses de landes meilleures.

Rougissantes, les joues. Timide, le sourire qui s'installe aux pulpeuses. Il avait eu ces élans cavaliers, celui qui en l'instant se sent encore coupable des quelques maux qu'il a pu raviver. Et pourtant, chaleur perdure que rien ne laisse s'étioler. Sous les côtes marquées, le muscle s'agite des attentions qui lui sont données. Trop prompt à se laisser berner-bercer. Malléable à souhait, celui qui ne faisait que se noyer. « I... I don't know what to say... » Sans détour, sans mensonge. L'envie qui se révèle, une bouteille à la mer que les sables peuvent s'approprier. Trop prompt à s'y abandonner, mieux vaut en plein cœur de cette folie qu'en un maelstrom d'angoisse sans vie. Mieux vaut sous ce regard qui ne perçoit que lui plutôt qu'en un cachot où le mal sévit. « I mean, I don't know how to... respond to that but... » Et il ose, se perd sur les traits que les fumées ne peuvent lui voiler. Il y a cette étrange proximité qui oppresse autant qu'elle envoûte. Il y a ce sort qui s'installe, insufflé par l'alcool qui coule, qui perle dans les veines gonflées. Guidé à la faible lueur qui vient de se manifester, envoûté à la simple idée de frôler ces braises qui se sont mises à crépiter. Il en ignore l'avertissement des canons, la mélodie meurtrière des lames qu'on dégaine en prévision. Assaillants fantomatiques chassés, démons des fonds silenciés. Il veut quitter les eaux troubles pour des terres au ciel dégagé. Il abandonne la bataille qu'il se livrait, Mark, il s'en remet à cette fuite pour encore un peu subsister. « But you're right about something. I... Yeah, I would like to know you... for what I already saw made me curious about who you really are. » Sans détour et sans mensonge, jusqu'à oser cette légère caresse sur les phalanges qui, contre les siennes, s'étaient réfugiées. Il s'abreuve au venin qu'il imagine cure momentanée. Il s'enlise au filet qu'elle pourrait avoir installé, il s'enivre au parfum qu'il croit découvrir derrière les effluves d'alcool renversé. Il s'en remet au chant de la sirène qui s'était approché ; pauvre marin qui n'aspire qu'à respirer, mais qu'un besoin de paix vient narguer. Rien qu'une accalmie, rien qu'une once de vie. Rien qu'un semblant d'existence, et qu'importe en l'instant ce qu'il aurait à subir comme sentence. Pourvu qu'encore l'endocarde danse.                  

Effluves, écumes salées. Effluves inespérées, une brise sur les îles désertiques et oubliées – bloquées en un univers parallèle et scellé. On éclaire l'issue, on désigne les allées parfaites vers des Paradis uniquement rêvés. Émerveillé, l'égaré, à la clarté qu'il croit pouvoir y déceler. Ça a la chaleur d'un souffle nouveau, ça a l'air le parfum d'un espoir magnifié par la témérité. Il s'y enlise avec volonté ; ignorant les conseils de l'âme déboussolée, déjà meurtrie des sentiments passés. Mais le cœur, traître à sa douleur. Le cœur qui veut pouvoir chanter, réciter les poèmes des battements du passé. Brièvement ravivés, pourtant transformés. Maculés des tourments que l'instant parvient presque à apaiser ; un air enfin respirable dans cette errance qui a trop duré. Parce qu'elle lui revient, le regard sur lui posé. Parce qu'elle s'en remet à lui, quand elle semblait peu à peu lui échapper. Il veut faire taire l'ombre de la solitude, il veut qu'elle s'échappe, chassée par la possibilité d'une toute autre voix pour le faire vibrer. Les tréfonds remontés, les profondeurs derrière lui comme il retrouve cette envie de s'en libérer. Spectre qu'il ne tient pas à être, pas quand ce regard, enfin, en vient à le détailler. Il croit pouvoir s'y relever, il croit pouvoir s'y retrouver. Il croit pouvoir vivre, Mark, parce qu'il n'est plus ombre maintenant qu'on l'a approché ; touché. Pour quelques heures, qu'importe puisque les liens s'y perdent jusqu'à l'attirer. Les phalanges contre les siennes, la proximité accentuée. Cette sensation nouvelle, ce sang qui circule dans les veines et qu'il sent enfin palpiter. Brasier encensé. « There's two ways to know a woman. » Il y en a bien plus en vérité, et il s'imaginerait presque toutes les tenter. Rien que pour cette étincelle de perfection, rien que pour baigner encore dans cette brume d'accalmie insufflée. L'alcool en allié qui force le rictus au coin des lèvres, cette humanité chatouillée qui tient à faire son retour pour contrer la déchéance qui régnait. Pour quelques heures, qu'importe, tant qu'elle s'affaire à encore partiellement le sauver. Ne serait-ce que de moitié. Ne serait-ce que pour une nuit, une soirée où l'aliénation suinte l'ivresse intentionnée. Un crépuscule où la raison n'a pas à veiller. L'obscurité en voile d'impulsivité pour celui dont les veines sont déjà infectées, prêtes à imploser comme elle lui vient ; collée. Proche, le parfum entêtant qui surpasse ceux de ces lieux dorénavant oubliés. Captivé, subjugué par l'audace et la tentation distillée. « You just have to ask. » L'épave quittée, les pas sont osés loin de cet antre dans lequel il pourrissait. Son propre navire sabordé, il s'en remet à ce radeau qui contre lui s'est précipité. Émerveillé, Mark, à ces éclats si similaires à ceux du regard qu'il a levé pour la contempler. Sirène qu'il n'aspire qu'à suivre, et tant pis si tout ce qu'elle cache parvient à l'asphyxier. Il ne voit pas les crocs dissimulés, les démons derrière son allure de déesse détrônée. Il ne voit pas la noirceur qui plane au-dessus de cette cascade brune que les phalanges sont venues effleurer. Il ne voit pas, DeWitt, ce piège qui s'enfonce contre ses chairs déjà abîmées. « What if I ask both ways... ? » En un souffle sur les pulpeuses que les siennes en sont presque à effleurer. En un murmure osé qui dénote de tout ce qu'il essayait d'instaurer – une galanterie que l'instinct muselle puisque empoisonné. Tenté par la créature qui s'est trop bien approchée. « Will you let me take you home ? » Sous-entendue, cette première voie empruntée. Sous-entendue, en une proposition délaissée ; là, comme la pulpe des doigts s'aventure sous la mâchoire qu'elle dessinait sans pleinement la toucher. Brise légère, comme un vent qui serpente par delà la bulle où on le condamnait. Champ de force de la détresse qu'on fracasse, braises incandescentes rampent jusqu'à se l'approprier. Il s'y laisse prendre, il s'y laisse guider – il s'y laisse emprisonné. Marin éperdu croit suivre la lumière d'un nouveau phare quand il ne fait que suivre un triste mirage. « Let see if I need the second way later... » Et s'il prétend cette assurance brisée, les tremblements aux phalanges qui flirtent enfin avec la hanche rappellent la vérité – faux dans ses agissements, uniquement guidé par l'effervescence de ces verres rapidement consommés. Aliéné ; mais volontaire pour cette perdition en ces brumes à peine percées. Aliéné, en quête d'un semblant de vie dans ce qu'il croit être rive tout juste foulée, inexplorée – vierge de maux, de cicatrices, de fantômes déjà logés. Vierge de ces mêmes fardeaux qu'il voudrait lui-même pouvoir abandonner. L'alcool et l'espoir en duo impétueux pour gouverner. « That's what you wanted, doesn't it ? » Une courbe aux pulpeuses, l'hésitation marquée – mais proximité tenue, accentuée. La paume à la joue avant que la nuque ne soit effleurée. « Say yes and we leave. » Loin des marées meurtrières, loin des vents contraires – loin ces ambiances éphémères. Loin, ailleurs, comme à la recherche d'une promesse de destin commun.                  

Bourrasque légère, un souffle éphémère. Un murmure infâme, l'écho du nom inconnu – la conscience qui s'y laisse griser, menace ignorée. Bourrasque tendre, en un lien des mains qui cherchent à tout effleurer. Une parcelle de réalité, une pause dans l'errance des ténèbres soulevées. Bourrasque légère, marée nouvelle qui vient s'abattre contre les traits qui inspiraient bien des contraires. Portée, la beauté – jusqu'aux rives asséchées. Portée à lui, guidée par ces remous dérangés, affamés de cette chaleur oubliée. L'impression de vie. L'impression d'exister. Vu, observé – guetté et subjugué. Parce qu'elle lui vient, clarté brisée. Sans résister, à suivre un courant qui s'est mis à trembler. Les eaux qui parlent, qui chantonnent la déraison dans les agissements osés. Pulsion-passion des perditions. Litanies qui serpentent, les syllabes en chaînes sur la raison qui subit l'oppression. Il s'y laisse prendre, envoûté. Soumis au chœur triste qui semble vouloir gronder derrière les paroles susurrées. Figé par la proximité, figé par ce battement qui – sous les côtes – en vient à tout raviver. Brutal et violent, rafales insensées. Souffle de braises et d'eaux souillées. Parfum humé, saveur goûtée. Perfection maladroite d'une audace qu'il la laisse s'approprier ; dans laquelle il n'aspire plus qu'à se noyer. Paupières closes, les réminiscences du monde étouffées. Silence strident, silence charmant. Les conversations surplombées par les pulsations d'un muscle essoufflé. Sous les côtes, palpitant lutte pour prospérer – sérénité cherchée dans cette folie supposée. D'ores et déjà entaché, vulnérable qui se laisse marquer à la faveur d'un baiser. L'éternité brièvement effleurée. S'il savait – malédiction ne fait que s'immiscer.

Un souffle, une pause dans la cacophonie qui l'accablait. Tonnerre des voix qui reprennent, de la musique qui dégueule ses sons décalés. Les embruns des alcools renversés pour couvrir les groseilles écrasées. Il peine à respirer, cherchant l'oxygène qu'on vient de lui supposer. « Jade... » Déjà ancré, marqué contre les corridors de la mémoire qui refusera de l'effacer. Marqué, damné, sans rien appréhender. Caresses subsistent en brises sur les chairs qui se sont mises à frissonner. Elle lui échappe, la demoiselle – sans pour autant réellement s'éloigner. Une attention donnée, la main tendue pour que soient suivis les pas orchestrés. Une courbe aux lippes malmenées, un rictus sincère aux pulpeuses qui quémandent encore ce qu'elles viennent d'apprécier. Épris. Conquis par ce soupçon de vie.

Carcasse s'est levée, marchant sur le sentier qu'elle a dévoilé. Hauteur qu'il reprend pour guider les êtres jusqu'à l'air pollué – plus léger, presque respirable pour les poumons trop longtemps compressés. Il y a cette folie qui persiste à le corrompre, un besoin nouveau qui s'est mis à gronder. Un tonnerre sur les landes désolées, une bourrasque encore pour le pousser à s'avancer. Contre elle, vers elle ; beauté inimaginée. « Mark. The name's Mark. » Parce qu'il s'était perdu momentanément, parce qu'il avait tenu cet étrange silence jusqu'à la taule rouge et cabossée dans laquelle il l'invite à s'installer. Galant malgré l'empressement. Galant qui n'oublie pas ses manières pour ce phare éclatant. Lumière qu'elle en devient, à éclairer jusqu'aux horizons trop longtemps voilés. Lumière qu'elle en devient, sans l'imaginer, sans probablement se rendre compte de tout ce qu'elle en vient à provoquer. Renaissance de l'homme égaré, étoiles retrouvées pour guider l'épave qui chavirait. L'excitation des veines oubliée qui s'en remet à pulser. « It's not that far. »

Ce n'est pas très loin.

Quelques sourires, quelques attentions. Patience mise à mal avant que la porte n'ait à s'ouvrir, avant que la main ne soit tendue. Les clés dans la paume tremblante, serrure qui craque jusqu'à rappeler la médiocrité de ce qu'il cache derrière ses errances improvisées. La honte, la crainte de ne plus respirer. Les eaux troubles qui narguent dans un recoin de l'esprit quand les parfums s'emmêlent. Nouveaux et anciens. Lilas secoués sous les effluves de tabac froid libérés. Pression-honte accentuée, un battement terrifié au myocarde décharné. Il n'a fait que s'y précipiter, saisissant cette chance pour ne pas avoir à la regretter. Un baiser, la porte à claquer. Une pression, les corps qui ne cherchent qu'à se presser. Insistance-démence pour ne pas ployer – exister, subsister. Encore prétendre à ces émotions qui se sont emmêlées, sublimées par ces souffles partagés. « You... You're... L'air cherché, les pas maladroits jusqu'à l'entraîner – pénombre pour les caresser. Faiblarde, la clarté qui perce aux vitres mal teintées. Lueurs illusoires qui, pourtant, offrent cette contemplation aux prunelles qui ne peuvent s'y soustraire. Les traits observés, la pulpe des doigts pour y caresser. L'attention captivée, le cœur emballé. Du siehst wunderschön aus. » En un murmure à la nuque effleurée, avant que les lèvres ne soient cueillies, avant qu'il ne cherche à davantage s'y aliéner. Parce qu'elle est splendeur, parce qu'il ignore tout ce qu'elle aurait à distiller de douleur.                   

Un silence brisé, les souffles pour chanter. Silence mortuaire d'une piaule dérangée, solitude braille sa complainte maintenant que l'amant s'avance, accompagné. Un silence bouleversé, rongé aux soupirs échangés. Errance du temps, une pause dans les tourments. Malheur silencié, murmures écrasés – le piège se referme, les prunelles ne peuvent que la contempler. Un sourire concédé, une courbe aux traits qui suintaient l'infamie que les affres distillaient. L'errance du temps, une trêve dans la chute orchestrée. Magnificence distinguée sous les lueurs argentées, bleutées – fantasmées. Fausses et surjouées, trahison des sens qui s'y laissent aliéner. Il y a cette caresse sur le front qui provoque la déchéance, qui imprime cette marque nauséabonde sous les chairs embrasées. Un filet d'air discret, le cœur qui aboie cette plénitude crainte, trop longtemps oubliée. L'étreinte-déraison qui surplombe Passion. Contemplation. Splendeur qui s'immisce en poison ; nouvelle et momentanée addiction. L'homme songe à l'instantané, persiste à se fourvoyer. L'homme succombe à la trahison, parce qu'il doit s'en abreuver, vivre, prospérer par l'ignorance de ce qui fut brisé. Éternité supposée, une pause dans la course des minutes qui s'étaient figées. Éternité improvisée, comme pour parer à la gouvernance des maux qui flagellaient. Elle le voit et Mark parvient à respirer. À la faveur d'un nouveau baiser, empoisonné au parfum qui au sien s'est mêlé. Marée. Houle agitée qui guide l'épave vers ces contrées innommées. Marée. Remous tendancieux qui tracent ce sentier sur lequel s'aventurer. Les pas suivis, la danse maladroitement accentuée. La plainte à la trachée qui exulte tout ce qui s'est animé, les battements violents sous les côtes malmenées. S'effondre le spectre de cette solitude désolée, estompée l'ombre tenace qui s'était mise à le couver. Parce qu'il existe sous ces prunelles enflammées. La pulpe des doigts s'y attarde, curieuse et intriguée. Mémoire s'est mise à chercher, ressassant vainement l'écho de ces émotions asphyxiées. Douceur tremblante, le corps qu'il enserre pour mieux s'y brûler. La pulpe des doigts qui s'attarde sur les lignes supposées, les tissus froissés qu'ils malmènent dans ce besoin bruyant et pressant. Nécessité, comme un ordre des songes pour encore vivre une énième soirée. Perdition sucrée qui alimente jusqu'aux espoirs les plus enfouis, les mieux cachés. Charmé. L'horizon se teinte de ces clartés tremblantes, des éclats-astres qu'il ne sait pas mensongers. Trop prompt à s'y laisser berner. D'ores et déjà condamné.

Leena au passé.

Sous la pénombre dansent les corps qui se cherchent encore, ballet imprécis qu'ils ne cherchent qu'à amplifier. Sous la pénombre, les prières lubriques en sont à résonner – langues emmêlées, langues qui se confrontent sous des accents plus ou moins déterminés. Il écoute le sort lancé, en ressent les liens immatériels qui enserrent les poignets levés. Caresses aux formes sublimées par lumière qui flirte aux vitres délavées. Pressé contre la sirène qui s'animait, le palais salive les paroles qu'elle finit de lui traduire. Complainte des peaux, complainte des envies qui vibrent sous les muscles tendus et crispés. Monts que la paume cherche à s'approprier, la hanche maintenue pour ne pas souffrir de ce manque de proximité. Il hume les effluves fruités, alcoolisés. Les prunelles lorgnent les traits déjà adorés. Il croit les percevoir, ces étincelles aux soupirs expirés. Elles s'élèvent et se perdent, terrassent l'air vicié d'une chambre où l'homme s'était mis à se noyer. Surface, reflet de la nuit sur les vaguelettes soulevées. Surface, ondes légères qui vont et viennent, se perdre à mesure que les corps s'apprivoisent. Océan sans fin, lubrique, dans lequel semble réverbérer la possibilité d'un plus beau destin. Ainsi se dévoile la peau immaculée sous ses mains. Robe défaite, abandonnée. Cascade dérangée, détournée, un baiser à la nuque contre laquelle il s'est mis à prier Réalité. Elle est splendeur, trésor inestimé. Son chant lancine sur les murs jusqu'à l'encercler, soumis à tout ce qui peut s'y supposer. Tissus tirés, dégagés. Le torse pour épouser le dos caressé, la paume à plat pour pleinement s'y brûler. Il en tremble de revivre avec autant d'intensité. Et dans l'encéphale ne serpente que ce qu'elle lui réclamait. Et contre l'âme ne subsiste que ces regards échangés. Il frémit, Mark, quand brise se devine contre les chairs libérées. Il frémit avant que la danse n'ait à de nouveau s'emballer. Silhouette enserrée, menée ; les draps mal tirés pour accueillir les symphonies trop longtemps silenciées. Surplomb improvisé, l'appui mal assuré. Main libre qui effleure les traits, les prunelles qui ne font qu'un peu plus s'y ancrer. Sans un mot, sans une note – rien qu'un silence essoufflé. Trachée que les phalanges viennent longer, poitrine contre laquelle elles s'attardent, l'invitation pour les pulpeuses qui ne cherchent pas à résister. Il s'abreuve à cette magnificence dévoilée. Il embrasse, s'enivre à la malédiction lancée. Il embrasse, découvre cette chaleur que les voiles moroses cherchaient à dissimuler. Il embrasse, s'adonne à tout recouvrir jusqu'à ce venin auquel s'envenimer. Désir goûté, les mains aux hanches ancrées. Désir goûté pour que tintent les élégies impudiques de celle qui vient de le ressusciter.