It's no use going back to yesterday, because I was a different person then.| Isaac & Kit

La perdition distille son parfum. Il s'imprègne sur les murs troués, sur toutes les pages qui s'y sont accumulées – ces passages dépossédés des contextes qui leurs étaient donnés. Il s'est enfoncé dans sa démence, Wrynn. Il s'est éloigné du réel pour pleinement s'enterrer sous les mots emmêlés, sous les phrases qu'il essaie de remodeler. Quelques jours, trop d'heures, et la fatigue qui fuit encore l'âme infectée. Notion du temps ignorée, de nouveau perdue – saccagée. Il erre, Isaac. Il vagabonde entre les mobiliers, s'affalent parfois – absences incontrôlées qui charment l'esprit jusqu'à pouvoir le laisser s'éveiller. Et les prunelles sont tâchées des vaisseaux qui ont éclaté, les traits peinent à supporter le poids des cernes qui continuent de se creuser. Triste, l'état dans lequel il se trouve désormais – et pourtant, Dieu qu'il se sent vivant depuis que la folie s'est éveillée. Plus entier que jamais, ravivé de bien des choses jusqu'alors enterrées. Il croit avoir oublié les séquelles que les émotions lui laissaient, le nom même de la demoiselle qui l'avait conduit jusqu'à cette débauche accentuée, ces retrouvailles avec un Hazel plus lumineux qu'il ne l'aurait imaginé. Tout est là, comme si ça s'était passé hier. L'histoire de quinze ans réunis en une seule et même journée. Mais ces pensées ne font que passer, brèves apparitions avant que ce qu'il possède sous les yeux n'interpellent la colère pour la laisser exploser. Il a juré, que Dieu le pardonne. Il a juré sous ce qu'il juge être un ramassis de conneries, des paroles données aux papiers brimées par des lois silencieuses qu'il se refuse à laisser gagner. C'est qu'il s'y noie, l'homme, dans ce délire qu'il s'est imaginé – dans cette quête divine de révolution pour cette littérature adorée. Et si le silence gagne, reprend ses droits, les portes s'ouvrent qui attirent la curiosité, qui force le peu de conscience restant à se détourner de cette préoccupation agaçante et méprisée. « Hey Wrynn ? Fancy a party like it’s 2011 or somethin’? » Il connaît la voix, et le timbre force ce sourire à s'ancrer sur les pulpeuses qui s'étaient trop longtemps abaissées. Là, carcasse s'est relevée – du mieux qu'elle l'a pu, en tout cas, non sans essuyer une première chute maladroitement rattrapée. Les pas sont désordonnés jusqu'aux marches qui relient la chambre au séjour où cette silhouette s'est avancée. Il ne fait plus que guetter, Isaac, l'épaule qui épouse finalement la stabilité de cette colonne à portée.

« Here he comes. Light's gone and begins the reign of the darkness. » Les mains qu'il a levé pour honorer les prières à cette transformation observée. Les images se sont rappelées à lui, brèves, mais concises. Un être de lumière qui s'était tenu à ses côtés, une luminosité éclatante qui n'aspirait qu'à pouvoir s'accentuer. Elle s'est éteinte, elle s'est effondrée – et sous ses yeux se tient désormais une nouvelle œuvre des profondeurs qu'il n'a jamais cessé de fouler. Il s'est approché, néanmoins. Il ose cette avancée, les pas qui parviennent à se faire stable jusqu'à venir pleinement le confronter. Le sourire ne s'est pas dissimulé, toujours bien présent sur les lippes qui refusent de s’affaisser. « You're lost in the deep water, friend, and no one can save you, no matter how hard they try, because you want to feel that fucking durt under your feet. » Il s'en abreuverait presque, Wrynn, de cette aura qui en émane. Un mélange de chaos et de destruction, comme un soupçon de perdition partagée. Il sait, il connaît – bien que le cœur refusera d'avoir à l'admettre, peu importe tout ce qui aurait à se rappeler. Le poison corrompt depuis trop longtemps les veines pour pouvoir être évincé. « Show me your offering, so that I know if you're worthy of what you looking for. » Tendancieuse, cette approche qu'il persiste à mener. Parce qu'il est loin, Wrynn, si loin de toute réalité. « Our real discoveries come from chaos, from going to the place that looks wrong and stupid and foolish. Il récite en s'éloignant, bravant la hauteur du canapé, bouteille en main, avant de revenir poser ses prunelles trop claires sur cette présence invitée. Make yourself home, dear. Welcome back. » À quoi bon dissimuler cette satisfaction ravivée, l'écho du passé parvient à ravir les sens qui s'étaient laissés embraser par la bêtise de ce qu'il essayait d'analyser.                      

Un pas en arrière, un pas dans le passé. Les vieilles habitudes qui reviennent, qui s'ancrent pour parfaire les quelques souvenirs qu'il peut avoir à couver. Images ternies par l'usure qui subsistent malgré tout, l'ancre jetée dans cet univers lointain – ce monde éclairé d'une toute autre lumière. Lumière. Un éclairage biaisé, une obscurité sous-jacente qui s'avance et corrompt encore. Elle n'était que parcelle, en devient merveille. Elle n'était que soupçon enterré, mais la terre se retourne et laisse dévoiler la carcasse de cette petite chose entérinée. Il s'enfonce dans ces profondeurs que Isaac n'a jamais quitté, Kit. Il en revient à ses origines, à ce qui avait pu les lier. Fut un temps. Fut un long moment avant que l'esprit même ne soit altéré. Remerciements qui viennent tout appuyer et lui qui ne fait que sourire, rendre cette attention en un geste bref de la main, une invitation de plus à pleinement s'élancer dans la pourriture de ces lieux saccagés. Lui qui s'impose, qui se sert. Lui qui s'en remet à ce qui ne l'a jamais quitté, ces poisons incessants qui pourrissent dans les veines atrophiées. « How’s your leg by the way ? Haven’t tried jumping from your balcony again ? » Un sourire, rien qu'un rictus qui pare les lippes. Les prunelles qui dévient sur le balcon désigné, sur cette vue imprenable sur la misère qui, ici, persiste à s'étaler – l'infection plus avancée que jamais. « Not yet, and I'm fine. Always be. » Il s'en convainc depuis trop longtemps désormais pour se détourner de cette fausse vérité. Il va bien, Isaac, il croit aller bien – et il s'en remettra, comme à chaque fois, puisque les damnés sont condamnés à prospérer, assez longtemps pour que la santé mentale puisse pleinement s'épuiser. Assez longtemps pour que la mémoire puisse encore tourmentée ; comme en l'instant, la voix qui s'élève et qui questionne, qui interroge ce qui reste d'image derrière l'azur livide, marqué des cernes qui ne font chaque jour qu'un peu plus se creuser. « Maybe. » Pour ne pas avoir à creuser, pour ne pas s'enfoncer dans l'armada de spectres qui hantent les profondeurs de son être. Il choisit l'hésitation à la certitude, par prévention, par auto-défense puisque les remparts sont branlantes et fissurées. « Question is why ? » Sans se défaire pour autant de la courbe qui alimentait les pulpeuses. Loin, loin de vouloir s'enfoncer dans cet esprit qui dérive, l'éclat des prunelles éteint. Loin, si loin de vouloir s'abreuver des émotions quand le chaos seul suffit à satisfaire sa faim. Chaos, liberté – et d'autres l'appelleront par des synonymes plus poussés. Lui n'y voit en l'instant qu'une matérialisation de la volonté qui se défait enfin des liens qu'elle s'était imposée. « Days ago, you told me you wanted to take some step back from who I can be and now... now you come here to... To what exactly ? » Installé, il s'enfonce dans ce tout relatif confort puisque les pages empêchent encore les aises d'être saisies et pleinement acquise. Son enfer personnel, constitué de ces pages volantes qu'il a oublié, délaissé, parfois même saccagé bien que par nécessité.                      

Why ? Syllabe résonne jusqu'à s'approprier l'entièreté de l'appartement dérangé. Why ? Parce qu'il ne parvient pas à lire ce que ces prunelles auraient à cacher, ce que la carcasse pourrait avoir à supporter. Un poison qu'il ne parvient plus à nommer, quelques banalités dont l'existence même s'est éloignée. Why ? Et l'intérêt reste, guette, cherche à s'abreuver de tout ce qui pourrait lui être confié. Une histoire qu'il veut pouvoir saisir, transformer, marquer au fer rouge pour pleinement la déformer. L'instinct qui réclame cette finalité, ce besoin de contrôle sur ce qu'il avait un jour à sa portée – comme dans l'espoir de pouvoir encore exister, comme dans l'espoir de pouvoir encore prospérer. Il veut faire partie de quelque-chose, Wrynn, luttant encore contre ces ombres qui l'ont depuis longtemps embrassé. D'ores et déjà perdu, celui-là, une peine que personne ne voudrait endurer. Et les mots viennent qui forcent le rire, qui amusent plus qu'ils n'inspirent la pitié. Fatigué qu'il dit être, et le voilà presque prêt à clamer qu'il l'avait prévenu, que bien des avertissements avaient été donnés ; si tant est qu'il ne les ait pas inventé. Patient et à l'écoute, néanmoins, chaque parole s'inscrivant dans cette mémoire d'un jour. Curieux, Isaac, de tout ce qui aurait alors à en découler – cette imprévisibilité qui pourrait avoir à régner. Lui qu'il vient vanter – en partie. Lui qu'il désigne dans la foulée pour accentuer ce qu'il avait à lui donner ; non, il ne se soucie plus de ce qui pourrait être dit, des décisions qu'on pourrait lui espérer. Il ne se soucie plus de ce bien réclamé puisque les notions diffèrent et que la sienne s'est éloignée de bien des normalités. Là, la courbe sur les pulpeuses qui s'est accentuée. Là, l'intérêt décuplé qu'il ne parvient pas à réprimer. Il y a ce chaos qui vibre, qui s'éveille pour tout retourner. Le voilà qui finit par acquiescer à ce qu'il suppose. Le voilà qui s'y laisse porter, les songes qui travaillent sur tout ce qu'il aurait à offrir, l'ouverture d'esprit sur cet univers qu'il nourrit désormais depuis des années. Les limbes silencieuses de cette folie qu'il n'a pas cessé de faire s'élever, de ces vices qu'on revient finalement solliciter en plus d'un ego flatté. « Want something better than alcohol ? Cause I have that, you know. » Les orbes ont déviées, attirées. Prunelles captivées par ce qu'elles peuvent deviner derrière les tissus désignés ; assez pour forcer la carcasse à prendre davantage les aises qu'elle s'était appropriée. « Now we're talking. » Malin, ce sourire qui s'est installé. Suave, la voix qui s'y laisse charmer. « But forget about the party, I've got an other idea for you, darling. » Redressé dans la foulée, le blond qui en vient à s'embraser. Redressé, la hauteur retrouvée qui se dirige vers la chambre pour un peu plus s'habiller. Décidé, résigné. « Come on, follow me. » Sans réellement lui laisser le choix, l'ascenseur dans lequel il les mène jusqu'au garage où dorment ces pauvres véhicules délaissées. Les clés prises au hasard puisque l'allure n'a que trop peu d'importance en l'instant. Il n'a plus que cette idée en tête. « Get in the car, I'm driving. » Il désigne la place, s'installe déjà derrière le volant – patient qu'il s'essaie d'être, Isaac. Patient jusqu'à pouvoir démarrer et quitter les lueurs artificielles jusqu'à l'obscurité bancale des rues à dépasser. Le centre qu'il dépasse, les alentours de cette misérable ville qu'il foule jusqu'aux quais désertés. La bagnole hors de prix qu'il abandonne, le bitume fissuré que les pas foulent déjà. Et qu'importe les pancartes qui interdisent l'entrée sur ces zones désaffectées, lui s'y risque puisque tous les droits lui sont donnés. « Tired you said ? » Le sourire est taquin qu'il vient lui confier, l'attention brièvement détournée vers cette présence qu'il mène en cette folie préservée. « You let those asshole shut down what's inside you, dear. We need to light up what's almost gone, right ? You want life ? I'll give you life, life as I see it. Life... ah. Life is only interesting when it's wild . » Lourde porte qu'il laisse grincer, qu'il brave dans la foulée. Les longues marches qu'il remonte jusqu'à pouvoir atteindre les hauteurs de cet ancien entrepôt délaissé. Là, les prunelles qui s'attardent sur les alentours noircis d'une nuit profonde et avancée. Là, les pieds qui vont jusqu'à mener au bord, à la lisière entre le ciment sur lequel il se tient et les eaux, plus bas, d'un canal qu'il n'a pas encore sondé. « What do you have then, before we start ? » L'index levé, la poche désignée.                      

Cette hauteur, il l'a gardé. Cette hauteur, il l'a embrassé. Sur la peau flirte ces vents frais, relevés – ces quelques brises salvatrices qui ne font qu'accentuer cette folie trop bridée. Encensé, celui qui s'éveille dans les profondeurs auxquelles ils se sont livrés. Embrasé, l'homme qui n'aspire qu'à partager cette démence trop longtemps méprisé. Il s'y enfonce avec volonté, il ne fait qu'un peu plus l'amplifier pour offrir à celui-là ce qu'il appelle avec assurance « liberté ». C'est ce qu'il tient à lui inspirer, ce qu'il veut pouvoir lui rendre puisque l'âme s'était enfermée. Barreaux d'une normalité qui n'est pas la sienne, qu'il ne peut que condamner. Exténué qu'il disait être, celui qu'il a guidé jusqu'aux précipices de toute raison, de toute conscience éveillée. Au bord d'un gouffre où gronde quelques orages tendancieux et affamés. Le sourire n'a pas quitté les lippes, courbe marquée qui n'a fait que s'élargir sous cette attention donnée. Parce qu'il se dit intrigué, cet invité improvisé. Volontaire qu'il en devient de tout ce qu'il aurait à orchestrer. Une parcelle de temps volée à l'éternité qu'il n'a de cesse à narguer. À en oublier ces efforts que d'autres persistent à essouffler, ces volontés de le sortir de ce monde dans lequel il s'est trop bien enraciné. Amandine qui le blâmera très certainement pour cette espèce de fugue qu'elle n'a pas su anticiper. Amandine qui s'insurgera quand elle saura que le regard vient de s'y poser, là, sur la matérialisation de ses démons en une poudre adorée. Assoiffé d'ivresse, affamé de cette perdition qu'on le sommait d'abandonner. L'éveil, entier. L'éveil, pour parfaire tout ce qui fut laissé de côté. « I mean, pick your poison Isaac, happy to share with you. » Les sens nargués. L'essence narguée. Rictus mesquin en vient à régner, à tenir son siège sur les pulpeuses encore scellées. Pas de citation, pas de philosophie, rien que ces songes supposés à la manière dont il s'est avancé. Place qu'il vient prendre à ses côtés, suivant les gestes – par mimétisme et automatisme, par besoin et nécessité. Le sang réclame son poison, ce venin carnassier qui savait si bien tout saccagé – jusqu'à la notion de cette pitoyable réalité. Il ne fait qu'imiter jusqu'à de nouveau s'y laisser consumer. Paupières closes, et l'air en deviendrait presque plus stimulant, plus salvateur encore pour ces poumons infectés. Un instant, une pause dans son immortalité. Un instant, une pause pour parfaire cette ivresse toute appuyée. « It tastes like old times. Doesn't it ? » Il lui revient, cette euphorie silencieuse qui se distille jusqu'à obstruer l'ascension d'une raison qui aurait eu à batailler. Pauvre petite chose qui ne peut alors que ployer sous le poids de cette énergie retrouvée. « You, me, something stupid to the end of the line. » L'index qui désigne le vide, ce courant qui frappe contre les quais qu'ils n'ont pas eu à fouler. Là, les instincts qui reviennent gronder, qui voudraient forcer l'être à y renoncer. Mais chaos règne, gouverne, assiège jusqu'au cœur de cet encéphale embrumé. Trop enfoncé, Wrynn, dans cette recherche d'imprévisible et d'insécurité. Les liens qui n'ont nulle attache aux poignets, les conventions ignorées puisque seules ses lois peuvent ici prospérer. Ils ne font pas partie de ce monde, ils ne font qu'un peu plus le briser. « Up, I'll show you. » Entraîné, entraînant. La main qu'il tend pour parfaire ce partage qu'il tient à honorer, la main qu'il tend pour lui permettre de se relever. Là, sur le bord de ce toit, l'azur trop pâle s'attarde sur ces maigres vagues que le vent peut avoir à former. « Can you see them ? The rocks ? » Phalanges désignes les obstacles, plus bas. Pièges mortels qui se dressent devant eux, qui devraient les dissuader de sauter. Et pourtant. « We'll jump and see what life's gonna give us. A chance to live again for some things like that, together, or the peace you seem to looking for. » La paix. La mort. L'absence de tout, l'absence de rien. Un néant éternel en lequel se laisser couler.                        

Satisfait, un et entier. Satisfait, les prunelles qui refusent encore un instant de se défaire de cette vision donnée. Il l'entend, pourtant, ce cœur qui s'est affolé. La raison beugle qu'il s'est mis à ignorer, la conscience abdique sous le poison inspiré. Un et entier, plus vivant que jamais – les veines gonflées de ce tout qu'il ne parviendrait pas à nommer. Il s'est éveillé, le gosse que les ténèbres aspiraient. Il s'est animé, se ressourçant au chaos qu'il persiste à partager. Un danger, pour lui-même comme pour ceux qui auraient à l'approcher. Un danger pourtant captivant, un poison trop bien distillé. Le sourire qu'il ne parvient pas à chasser, courbe sur les pulpeuses que les cernes ne parviennent pas à ronger. Heureux, l'univers qu'il croit pouvoir faire plier. Là, les failles de la réalité qu'il pense pouvoir fracasser, pleinement écarter pour que ces échos d'un temps révolu puissent alors résonner. Sans conscience, enivré d'insouciance. « Let’s do it, Isaac. Let’s see if God really loves you that much. » Elle est terrifiante, cette tentation qui se dessine sur les traits creusés. Elle est effrayante, cette détermination qui s'y est ancrée. La possibilité de défier les jugements d'une voix que sa famille à trop louer. L'occasion de parfaire ce titre qu'il s'était mis à clamer. Au-delà des tourments, des doutes, des incertitudes qui cherchaient à le faire ployer – il veut prouver aux cieux ce pouvoir qu'il pense avoir pu empoigner. « If we make it, I’ll believe you that you’re immortal. And if we don't… Thank you. » Pas un mot, pas un souffle – à peine un regard, une entente confiée. « On three ? » Pas un mot, pas un souffle – rien que cette euphorie contenue et réprimée, celle qui s'avance pourtant pour tout surplomber. Il s'y accroche, laissant le décompte se faire – la finalité s'avancer. One. Pas un regard, pas une attention pour ces dangers qui narguent là où le corps aura à s'écraser. Carcasse décharnée qu'il offrira aux profondeurs encrassées d'une ville d'ores et déjà bien hantée. Two. Non, l'azur n'offre d'importance qu'à cette ligne invisible, loin, derrière les grandes battisses qui se succèdent sous des lueurs autant admirées que méprisées. Il s'en remet à cet autre monde qu'il s'est inventé, le foyer de ces songes insensés qui continuent de le mener vers cette déchéance adorée. Three. Et le néant condamne l'âme qui s'est envolée. La mélodie du cœur s'est brisé, éteinte en cet instant volé. Le vide, le vide et cette paix qu'il croit y trouver. Le vide, le vide et ce silence qui apaise jusqu'aux pensées décharnées de l'esprit qui se consumait.

L'éternité passe, s'étiole à mesure que les traits s'abreuvent à l'air frais qui s'est mis à frapper. L'éternité passe avant que la respiration ne lui revienne, avant qu'elle n'essaie de se manifester. L'eau, courant délétère qui s'amuse à torturer les membres, l'être euphorique réanimé. Dans les profondeurs, le regard cherche malgré le voile qui s'est imposé – cette noirceur opaque qui masque jusqu'aux étincelles de réalité. Surface qu'il peine à rejoindre, Wrynn, brièvement emporté par ces quelques courants un peu plus accentués. Le sang cours dans les veines qui manquent d'imploser, sous les côtes s'est affolé le palpitant renversé. Il a nagé, lutté. Il a bataillé, Isaac, parvenant à se défaire des mains imaginées qui le capturait, qui cherchaient à le noyer. Le souffle, enfin. Cette respiration retrouvée, bruyante qui trahie ce nouvel élan de vie distillée. Bord qu'il cherche, auquel il parvient à s'accrocher. Bord qu'il cherchait, Isaac, avant de tendre une main vers ce comparse retrouvé, avant de s'y hisser pour laisser le corps tout entier s'écraser. Le bitume en linceul, le crépuscule en écran pour cette trachée qui tousse, qui feule. Puis le rire, encore. Le rire satisfait, dément, mais encensé. Transcendé. La morsure des brises essaie de blesser, la conscience est ailleurs – anesthésiée. « Say it. » Croyance qu'il tient à entendre virevolter, mélopée parfaite dont il veut se repaître puisque Dieu n'a pas cherché à le rappeler. « I'm alive, right ? Means that I'm... » La main qu'il tend, micro qu'il feint dans le creux de cette paume dressée. Les prunelles qui s'y lèvent, qui contemplent cette présence qu'il précipitait dans cet enfer où il persiste à régner.                         

Immortal. Ça provoque cette satisfaction inespérée. Ça provoque ce frisson sur la peau trempée. Le sourire plus accentué, la courbe plus large sur les traits qui se sont animés. Un rire, c'est ce qu'il parvient à expier. Un souffle amusé quant à ce qu'il vient accentuer, ce titre donné qu'il a tant réclamé. Malgré l'espèce de noirceur qui règne dans les limbes de l'esprit, malgré les vices qui empoisonnent l'existence depuis des années – le silence et le néant éternels ne lui sont toujours pas accordés. Immortal ; à presque ne plus pouvoir en douter. Chance insolente seulement qu'il possède pourtant, comme une injustice pour ceux qui ne peuvent y prétendre malgré la bonté et tout ce qu'ils peuvent avoir à distribuer. Élu qu'il pourrait être, comme sa mère le supposait parfois – une silhouette angélique néanmoins teintée d'ombre et de souffre. Il s'en contente, Isaac. Les syllabes auront à résonner jusqu'à ce que l'inconscience ne prenne le relais. Ça suffira pour ce soir, pour ces heures à pouvoir en user. Un soupir, alors. L'aisance dans la respiration, le froid qu'il ignore, jusqu'aux brûlures qu'il impose sur l'épiderme humide et dévoilé. Il réprime le frisson, laisse l'azur s'en remettre d'abord aux ténèbres pour ensuite s'abandonner aux parcelles de cieux qui lui sont données d'observer. Là, la sérénité. Là, cette paix improbable qu'il croit pouvoir avaler. Un baume sur les songes emmêlés et fissurés. Un antidote pour les maux qui parcourent les veines depuis des années. Presque. Une salvatrice accalmie qui s'immisce pour parfaire ce qu'il inspirait avant de sauter. Mais la voix qui tire l'idiot de sa torpeur, de ces quelques pensées trop haut perchées. « We should go… wanna come to mine ? » Il analyse avant de répondre, les syllabes emmêlées dans l'esprit qui peine encore à se remettre des folies engendrées. Il est maigre, le mouvement de tête qu'il ose pour répondre. À peine visible, à peine marqué, le regard encore perdu sur l'immensité qui peut les surplomber. « Let’s move Wrynn… I’m c-cold… » Forcé dans l'élan, la hauteur retrouvée. Là, une maigre inspiration qu'il s'autorise avant que l'attention ne soit rendue à celui qui s'est animé. « Means you're alive. » Means I'm not. Mais ce silence qu'il appose avant d'en finir avec les paroles qu'il aurait eu à confier. Ce vide que rien ne semble à même de combler, ce trou béant qui continue de sévir puisqu'il aspire jusqu'aux soupçons de bien-être que ces démences auraient pu lui laisser. Parce qu'il ne le ressent pas, ce froid. Presque une habitude, presque une inconscience dangereuse pour l'intégrité de celui qui se laisse trop aisément couler.

Mais il a suivi, sans avoir à réellement se forcer. Il suit jusqu'à cette voiture qu'ils avaient délaissé, qu'ils sont prêts à saccager. Flotte qui coule, qui s'étale sur les cuirs parfaits destinés à être abîmés. Un souffle, un dernier. Là, une seconde de plus durant laquelle il contemple avec fierté les lieux qu'ils ont à quitter. « I thought you wouldn't do it. » Honnêteté, il pensait le voir reculer – attendre qu'il ne s'envole jusqu'aux profondeurs pour finalement abdiquer. Agréablement surpris, celui qui ose un regard sur ce comparse retrouvé. « But you did, it makes you... the guy I knew eight years ago. So I was right on that too, nothing really changes. » Un haussement d'épaules tandis qu'enfin sont quittés ces profondeurs sales et désolées. L'absence de clarté qui règne sur ces docks délabrés. Le retour à la civilisation, ou au moins ce qu'il en reste. « Tell me, I don't even know where I'm going right now. » Parce qu'ils sont partis, sans réfléchir. Parce qu'il a conduit, Isaac, sans réellement savoir quelle route emprunter, quelles allées remonter, quelle ligne suivre pour rejoindre les quartiers de cet ancien ami retrouvé. « What about your Foxes if you follow your brother by the way ? Wasn't it what you told me earlier ? » Là, les réflexions qui en reviennent aux confidences qu'il lui laissait. Ce bond en avant vers des enfers bien plus tortionnaires qu'il ne semble l'imaginer. Une erreur, selon lui, la liberté qu'il s'apprête à sacrifier quand il aurait tant à y gagner. Triste destinée à laquelle il se condamne, Kit, et lui n'avance encore aucun argument pour pleinement l'en dissuader.                          

Les frissons qui s'immiscent, mais le sang qui bouillonne. Les frissons qui caressent l'épiderme, mais cet air trop chaud dont il s'abreuve pour prospérer. L'attention qui va et vient, se perd sur les alentours, sur cette présence à ses côtés ; parfois sur la route qu'il se doit de surveiller. Mais les allées sont désertes, la cité fatiguée. Chance insolente qui continue de lui permettre d'honorer ce titre qu'il s'est attribué. Chanceux qu'il est, malgré lui parfois. Chanceux qui continue d'échapper aux affres qui l'attendent ; parce qu'ils tremblent, Isaac, mais parvient au mieux à le supporter. Il tremble, quoi que les choses soient plus aisées pour lui puisqu'il n'a pas encore bafouiller. Contrairement à cet autre qu'il entraînait dans sa folie, dans cette démence démesurée. Contrairement à celui qui répond à cette question soulevée. Là, il a haussé les sourcils, acquiescé simplement. « 'course you're cold, you asshole. » La conscience pourtant ailleurs, plongée encore en des eaux qu'ils ont quitté. Il a continué sa route, l'inconscient. Mais les lueurs rouges s'imposent, feux qu'il ne se risque pas à outrepasser, pas dans l'état dans lequel ils peuvent désormais. Curieux qu'il est et qu'il reste, ce rictus con imprimé sur les pulpeuses tandis que l'attention dévie enfin, offerte à celui qui s'est affalé à côté. Là, le teint trop pâle qu'il guette – les paupières fermées qui tressautent à peine aux quelques lumières qui ont à s'imposer. « You're alright ? » Si conne, cette question, mais nécessaire pour celui que la raison semble avoir abandonné. Assez pour qu'il en soit presque à se poser, à oublier que lumière verte s'est mise à régner. Toujours à l'arrêt, les poches qu'il fouille avant de pester puisque les cigarettes dont trempées, ses trésors de poison dans la foulée. « Fuck... Look at that. All wasted. » Précieux venins qu'il délaisse finalement sur le tableau de bord, soupirant de surcroît. « That face, man... » Conscience éteinte. Conscience envolée. Le cœur qui pompe encore sous la poitrine et les pupilles sont dilatées qui ne voient pas vraiment le carnage qu'il a contribué à accentuer. Il n'y a que le chaos qui puisse subsister, rien que cet instant volé à toutes ces éternités emmêlées. Là, il croit pouvoir respirer puisque les songes sont vidés de tous tourments, de toutes anomalies d'ordinaire endurées. Pourtant, il s'y attarde. Il lorgne sur cette ombre qui n'a de cesse d'être secoué. Il s'est redressé, légèrement, ignorant le contact glacial des vêtements sur l'épiderme surchauffé. Il ne ressent pas la douleur, pas même les vestiges qu'aurait dû laisser cette connerie osée. Le sang trop empoisonné. Le sang trop chaud des alcools d'ores et déjà ingérés. « Damn, ya look so... I don't know. Let's try something else than your apartment, what d'you think 'bout that ? » Et il l'ignore à son tour, ce feu rouge qui éblouissait. Sentier dont il dévie pour suivre ces quelques indications captées. L'hôpital pour bien faire, sait-on jamais – par nécessité finalement puisque le cœur s'anime qui pense pouvoir raviver cette raison esquintée. Il y tient, quoi qu'il puisse en dire, quoi qu'il puisse laisser supposer. Il y tient assez pour commencer à s'inquiéter. S'il se croit invulnérable, la réalité se rappelle que d'autres auront à lui faillir dans la continuité.