Even though I walk through the valley of the shadow of death...

Il y a l'endocarde qui s'est mis à battre, il y a ce rythme improbable qui s'est mis à tout surplomber. La longue litanie d'une toute nouvelle partie qui s'est enclenché. Seconde manche qui s'impose, qui s'élève pour tout captiver – de l'âme aux songes d'ordinaire bien moins emmêlés. Il cherche, il essaie de comprendre ce qu'ils n'ont pas su voir, ce qu'ils ont laissé passer. Oh, il est outré, l'encéphale qui n'a pas cessé de cavaler pour chercher cette ombre qui leur a échappé. Et derrière l'amusement, il y a l'agacement. Parce que les secondes passent, s'écoulent sans qu'il ne puisse y parer. L'aiguille continue de tourner et lui, lui il attend – use des quelques parcelles de patience qu'il lui reste pour attendre ces informations réclamées. Rien, rien de plus qu'une pauvre nouvelle qui s'impose quand cette présence lui revient ; coéquipier dépassé par les événements, par cet échec qu'il croit devoir essuyer. Non, il a su tenir sa langue, Lestat. Il a retenu les paroles qui pourraient lui venir, ces élans qu'il pourrait vouloir lui délaisser pour ne serait-ce que partager cette étincelle de plaisir qu'il s'essaie à ne pas trop exposer. Ils sont horribles, les songes, mais l'esprit n'y voit là qu'un sacrifice nécessaire pour qu'ils puissent enfin avancer. Les sentiers se dégagent, il le croit, rien que par ce sang versé. Tant pis pour les liens, pour cette sympathie qu'il semblait lui porter – tant pis, le fin mot de toute cette histoire est à s'approprier. Le couperet tombé, le bloc opératoire qui s'occupe des derniers souffles de celui qu'ils ont laissé à son sort en pensant s'approcher du danger – excité, l'oiseau de marbre. Excité par cet embrasement que les secondes continuent d'attiser. Celles qui ont désormais à s'accumuler, à se suivre sans un bruit ; toutes destinées au néant et au silence auxquels ils s'en remettent puisque cette glorieuse patience – encore elle – est à pleinement user. Longues sont les heures qui passent, qui se succèdent. Longues, ces quatre heures durant lesquelles rien n'est échangé, rien si ce n'est ces quelques œillades qui veulent tout et rien dire à la fois ; comme des messages improbables, à peine subliminales. Lui, il est resté à sa place, il n'a pas bougé. Il a réfléchit, Lestat. Il a repassé ces derniers jours, sollicité sa mémoire jusqu'à manquer de la briser. Il a ignoré les questions des internes qui sont passés, il a ignoré les appels qui se sont suivis pour ces urgences à traiter. Qu'importe, qu'importe la réalité de l'instant puisque tout ce qu'il se doit de noter appartient désormais au passé. Qu'importe les vivants, il n'y a que cette ombre pour l'obséder. Ils courent après sans réussir à l'atteindre – grain de sable trop important qui, pourtant, file entre leurs doigts quand la pression redescend. S'ajoutent à tout ce beau merdier ces informations que ces deux autres idiots ont laissé. Le nom des rues qu'il ressasse, cette boutique étrangement fermée pile au moment des faits. Tout, tout à un lien et pourtant, lui qui s'y exténue à tout remuer, il n'en voit aucun. Fil rouge qu'il ne sait pas où accrocher, les ponts encore embrumés qu'il peine à localiser. Il y a forcément un chemin vers cette vérité cachée, il y a forcément un sentier vers cette clairière où tout leur serait exposé. Forcément. « Messieurs. » L'azur s'élève, le fil des pensées est brisé, déchiré. Là, les tâches imparfaites des prunelles qui détaillent celui qui vient de s'imposer, cette annonciateur de nouvelles aux traits encore bien fermés. Il est mort pendant l'opération. « L’opération s’est bien déroulée, mais j’ai la difficile tâche de vous dire que votre ami n’est pas sorti d’affaire, le cœur et le poumon droit ont été durement touchés : les heures à venir seront décisives : nous le gardons en observation. » La déception. Pure, dure, brutale. Elle parvient presque à corrompre le cœur qui s'est mis à battre, lassé, dégoûté puisque la saveur de la chasse vient de quelque-peu s'envoler. Non, pas un mot de sa part. Pas même un merci, seulement ce regard qui dévie pour s'en remettre à la montre qui traîne à son poignet. Quatre heures. Quatre heures qui sont passés comme un orage pendant une nuit de mars à peine installé. Bref et rapide, à peine perceptible. Ils ont perdu du temps, cet enfoiré prend de l'avance. Il s'est déjà levé, il a laissé le soin à Banks de récupérer ce qu'il a réclamé. Lui, il s'en remet à l'air frais, à ces quelques brises qui s'aventurent jusqu'aux traits impassibles, comme immobiles. Les murmures reviennent, le chant de la partie qui reprend. L'habitable dans lequel il s'est engouffré, la voix qui ne s'est pas encore levée. À quoi bon ? Il n'a encore aucune piste, seulement ce besoin de réfléchir, d'y voir un peu plus clair. La solitude, c'est d'une magnifique solitude dont il a besoin pour pouvoir mieux s'y concentrer mais il n'y a que cette tension palpable, que cette colère qui règne puisque celui à ses côtés s'y laisse prendre, pleinement happer. Les eaux troubles des émotions qui parviennent à le submerger. Elle perdure, cette atroce atmosphère. Elle perdure jusqu'en plein cœur des locaux qu'ils reviennent fouler, tanière infectée dans laquelle ils s'engouffrent pour s'en remettre à ce qu'il a su leur soutirer. Effets personnels qu'il lui laisse le soin d'observer – jusqu'à cette petite boîte que les phalanges viennent empoigner. Là, l'attention toute donnée. Là, captivé à nouveau, celui qui s'était mis à se perdre en ces idées silencieuses et bien gardées.

Ces dires qui se sont levés, ces paroles comme une ode à cette traque qui s'était remise à manquer – ça résonne jusqu'à tout saccager. Là, sous les veines, il y a ce sang qui s'est remis à couler avec rapidité, avec volonté. Bouillonnant, ce dernier, enivrant pour le pauvre muscle qui se doit de tout faire circuler. Il va pour ajouter, matérialiser cette même pensée qu'ils se sont très certainement mis à partager mais ces ombres qui attirent le regard, qui paralyse l'encéphale dans cette grande exaltation à laquelle il fut soumis. Là, ces deux êtres qui ont à s'occuper de ce dont on les a écarté. Rapaces qui lorgnaient sur les miettes, sur les restes qu'ils ont laissé. Vautours qui rôdent encore, qui vont et viennent dans les corridors empoisonnés de ces lieux où la corruption persiste à s'étendre jusqu'à presque pouvoir être admirée en toute tranquillité. Il tique, le rictus qui s'estompe aussi certainement qu'il s'était imposé. Deux ombres, deux pauvres corbeaux mal habiles qui peinent à s'envoler quand les regards s'intéressent aux trajectoires déjà orchestrés. Deux ombres – comme une merveilleuse coïncidence qui se fait avec le récit que Banks a récolté. Un geste de la main, à peine levé. Rien qu'une attention qu'il essaie de s'octroyer pour désigner ceux qui viennent de revenir des enfers dans lesquels ils s'étaient retranchés. Là, l'esprit se met à palpiter. Là, les mille étincelles se sont animées pour virevolter. « Deux ombres, c'est pas ce qu'ils t'ont dit ? Deux petites ombres malicieuses qui vont et viennent à notre place puisque nous sommes censés nous occuper d'autres choses en attendant qu'ils... gèrent... toute cette affaire ? » Un haussement d'épaules, une piste qu'il choisit de délaisser. Rien de plus, néanmoins, les poumons qui se privent presque d'air pour que les songes n'aient pas à s'emmêler. Il balaie les lieux du regard, il continue d'observer tout ce pitoyable monde qui persiste à s'agglutiner ici sous le joug d'un serment qu'ils ne sont plus à même d'honorer. Un soupir, un souffle de dégoût et de lassitude, encore. Les habitudes ont la vie dure – plus encore puisque s'accumulent ces pauvres mésaventures. « Aux dernières nouvelles, on a quelqu'un dans le coin qui s'est plaint de ses reins dernièrement ? » Non, le regard ne s'est même pas rappelé sur ce coéquipier improvisé. Il ne fait que réclamer ce que lui a très certainement manqué – paroles qui n'ont d'ordinaire si peu d'intérêt pour celui qui n'offre nul crédit à tous ces abrutis. Et pour la première fois depuis des années, le voilà qui regrette de ne pas avoir laissé traîner une oreille quand il le pouvait. Mais la fierté, l'ego qui refusent tous deux d'avoir à admettre cette inattention. « Faites un effort, Banks, réfléchissez. » Et les mots sont délaissés, déposés entre eux deux avant qu'il n'ait à se lever. Il s'y risque, s'avance jusqu'au couloir pour couper la route de ces deux petites souris qui s'apprêtaient une fois de plus à quitter cette misérable forteresse déjà bien infestée. « Voyez-vous ça, on vous envoie nettoyer les archives pour accumuler autant de poussières sur vos épaules ? » Là, l'arrogance qui se met à briller. Là, la volonté d'arracher tous les secrets qui lui sont encore interdits, trop bien dissimulés au point de très clairement l'agacer. Pas un rictus, de plus. Rien que ce regard qui se met à peser, cette hauteur qu'il garde puisqu'il refuse de leur offrir la possibilité de penser qu'ils pourraient l'écraser. Il veut les déstabiliser, il veut être le maître du jeu puisque cette partie est la sienne et qu'il se refuse à la voir être enrayée. « Non, pas vraiment. Toujours sur l'affaire, des coins à surveiller vu tout ce qui semble s'y passer. » Il acquiesce aussitôt, se risque même à lever la main pour défaire un peu le manteau de ce qui s'est amassé dessus. « Hm, les entrepôts peuvent être des labyrinthes des fois. » Et il acquiesce, celui qui s'était tu jusqu'alors. Il acquiesce et ça suffit à Lestat – ça rassasie presque l'appétit qui s'était mis à gronder. « Bonne chance alors. » Le dos qu'il tourne déjà, cible qu'il en devient très certainement – qu'importe, qu'importe puisqu'ils avancent. Bureau qu'il retrouve, ce couloir à peine quitter qu'il se remet à lorgner – satisfait. « Dîtes moi que vous avez réfléchi. » Non, pourquoi devoir lutter contre cette malice que la voix n'a pas su mieux retenir ? Si les émotions sont maîtresses chez celui qui se tient à ses côtés, lui n'en laisse qu'une s'imposer et elle est venimeuse pour ces veines qui s'amusent à la distiller. L'enthousiasme, présente dans toute sa gloire et son entièreté. « Par curiosité, à part ce pauvre bougre dont on attend la guérison ou l'heure de décès, vous avez parlé de tout ça à quelqu'un d'autre depuis que les choses sont devenues plus ou moins... non-officielles ? » Et enfin, l'attention lui est donnée. Enfin, le regard lui revient pour quérir cette réponse qui se mettrait presque à tarder.                                         

Une légère brise passe, s'invite. Elle s'immisce, comme un poison pour nécroser les songes, déstabiliser les pensées. Une légère brise qui s'avance pour tout saccager ; légère et pourtant oppressante. Un silence de plus, l'absence de toute réalité. La question qui flirte avec les corridors bondés, entre les pas qui claquent sur le carrelage presque fêlé. Il y a du passage, il y a des regards qui ont à s'égarer, il y a cette curiosité quant aux deux ombres qui se lamentent dans une brève ombre appropriée. Marbre qu'il en devient, Lestat. Marbre patient qui écoute plus qu'il ne se manifeste. L'oreille tendue au fil qui découle d'entre les lippes jusqu'alors scellées. Il s'est animé, ce partenaire improvisé. La hauteur qu'il retrouve pour s'affoler, aller et venir comme un chien que la rage viendrait consumer. Il s'enfonce, Clayton, sans réussir à tenir les liens vers cette surface ténébreuse que tout, en l'instant, gangrène. Attentif, pourtant, sans se mouvoir. Attentif qu'il en devient, Roseburry, les prunelles qui s'élèvent pour suivre, pour imprimer chaque mimique, chacun des traits qui auraient à se tordre, à se déformer. Il y a cette détresse qui suinte, cette crainte encore de moitié enterrée qui s'essaie à gueuler, à gronder pour clamer ce qu'ils ont loupé. Une information, un détail – une piste légère que la pulpe des doigts continue de caresser maintenant qu'elle s'en est saisie, maintenant que ce dernier élément se tient à leur portée. Le silence, néanmoins. Le silence qui persiste et s'implante. Le silence qui règne pour mieux creuser les hypothèses qui essaient de se construire. Ils n'ont rien, rien qu'une chimère à poursuivre, un fantôme de plus dans ces ruines désolées. Chaos dégueule des pierres fissurées de la ville brisée, et eux ne savent plus réellement comment y remédier – charpentiers fatigués dont les ressources commencent à manquer. Duo exténué dont l'un se résigne à fuir, à s'échapper. L'air qui doit manquer, l'air qu'il lui concède de pouvoir prendre puisqu'il n'a fait qu'acquiescer. Qu'il parte, qu'il réfléchisse et qu'importe que ce soit de son côté ; il s'essaie d'ores et déjà à résoudre ce qu'ils ne peuvent expliquer. La volonté d'avoir raison, le besoin de remédier à ces zones obscures qui ne font que tracasser. Pas une pensée, néanmoins, pour celui qu'ils étaient venus trouver. Plus une attention pour cette pauvre âme blessée, l'égoïsme et cette quête divine qui surplombent de très loin cette humanité qui peut encore lui échapper. Ces derniers mots prononcés, il ne les entend qu'à moitié. Déjà emporté, Lestat, dans ces faits qu'il tient à relier. Il cherche dans la mémoire cette petite image qui lui aurait échappé. Il fouille dans les souvenirs tout ce que le regard pourrait avoir effleurer sans pleinement s'y apposer. Jusqu'à s'y figer, jusqu'à user de cette effroyable immuabilité. Envolé, Banks, et pourtant, il a l'impression d'entendre les mots qui résonnent encore dans le couloir où il s'est laissé happer. L'histoire se répète sans qu'aucune finalité ne lui soit accordée.

Dans l'esprit, les victimes se succèdent. Dans l'esprit, ces tableaux se soulèvent. Alignés, dématérialisés. Une conscience qui continue d’œuvrer à parfaire ce sens logique qui devrait être trouvé. Rien, jusqu'à l'agacement qui en vient à se frayer un chemin contre les failles de l'endocarde comprimé. Il craint l'échec, il craint que cette réussite n'ait à lui échapper. Il pensait pouvoir fanfaronner, faire valoir ses talents en cet exercice accepté. Et pourtant. Pourtant...

Longues sont les minutes qui se sont écoulées. Longues, devenues parcelles d'éternité. Fermé aux mouvements, ignorant des vibrations qui dans la poche s'affolent une énième fois. Mais la transe s'étiole, se perd puisque silhouette s'impose qu'il ne peut réellement chasser. Issue d'aucune imagination, empreinte de cette terrible et triste réalité. Le bruit des moniteurs voisins résonne à nouveau, les conversations viennent combler et soulever le manteau de calme dont il s'était drapé. Et avant que ce regard étranger ne puisse s'y poser, la main s'est fermée sur ce qu'elle tenait. Boîte cachée, dissimulée. Boîte secrète que l'instinct en vient à protéger. « Voyez-vous ça. » Il s'éveille, Roseburry. Il soupire, Lestat. Sans une parole, sans un mot, un simple constat qu'il le laisse faire quant à cette présence qui s'était oubliée. « T'es là pour Jones ? » Les lippes restent scellées, bloquées. Pulpeuses abîmées qui refusent d'avoir à user de son souffle puisque le fin mot de cette histoire ne lui est pas encore donné. « Ouais, toujours aussi loquace... On peut le voir ? » Jerry. Jerry qui s'impatiente et qui contemple les couloirs. Il suit la ligne que les prunelles semblaient pouvoir dessiner, il suit cette trajectoire qui s'impose jusqu'à ce vide que rien ne vient déranger. Longue allée blanche qu'aucun spectre ne vient encore perturber. « Non. » Simple et sans appel. Simple, sans plus de fioriture encore. L'attention brièvement détournée, le téléphone qu'il a empoigné pour y voir ce message qui attend, qui pourrit sur la boîte vocale depuis dix minutes désormais. Banks rappellera, semblerait que cette solitude réclamée n'en vienne à trop peser pour que le manque puisse déjà l'infecter. « Tu attends depuis combien de temps ? Les autres sont partis ? Je peux prendre le relais si tu veux. » Il y a ces tremblements que l'azur parvient à capter, la trahison du corps qu'il ne parvient pas encore à anticiper. Il tremble, Jerry, derrière ce masque d'aisance qu'il essaie de lui servir maintenant qu'ils ont à se confronter.

« Si tu révisais un peu tes devoirs, tu saurais que je ne laisserais jamais un agent seul devant la chambre d'un de nos collègues. » Et il s'est levé, Lestat. La suffisance et l'arrogance qui se rappellent, qui se mettent à flamboyer – elles animent le faciès jusqu'à presque le transformer. « Mais t'es seul pourtant. » Un sourire, un rictus qui ose s'apposer sur les lèvres jusqu'alors trop neutres, porte-étendard de cette horrible neutralité. « Je ne suis pas un agent et une affaire complexe est en cours, une affaire qui n'est pas à la portée de tous. » Une lame qu'il enfonce, un rappel des conditions qui diffèrent quant au rôle que chacun peut posséder – cette supériorité qu'il ne peut s'empêcher de faire gronder. « Décidément, moi qui pensait que Banks réussirait à te rendre un peu plus... humain. Tu sais, comme nous autres, avec des sentiments et un cœur au moins... » Et les mains ont rejoint les poches, enfonçant alors leur unique petit indice dans les tréfonds de l'une de ces dernières. « T'as peut-être pas été informé sur la rumeur qui cite que je n'en posséderais jamais. » Ironie, s'il savait ce que l'avenir réserve à ce pauvre muscle qui, sous les côtes, semble s'atrophier. « Tu peux rentrer, Jamie. » Une conclusion, une fin de conversation. « Jerry. Et non, je vais rester encore un peu. » L'azur qui s'attarde une dernière fois sur ces phalanges qui se sont mises à se crisper, blanches de pression à la manière dont les doigts se sont serrés. L'observation qu'il persiste à faire traîner, jusqu'à ces courbes à la poche où l'une des mains s'était isolée. Il croit deviner, sûr de rien. Mensonge, il sait, reconnaît la menace qui lentement parvient à se lever. Un sourire, encore. Rien qu'un rictus qu'il laisse planer. Une demi-ligne amusée sur les traits du Lieutenant qui ne peut qu'un peu plus s'y enfoncer. « Tu ne l'approcheras pas et tu le sais. Pas tant que je serais là. » Ainsi l'auteur des maux que ces pilules désignaient se dévoile ; maladroit mais déterminé. Le rire de celui-là qui s'élève, teinté d'une crainte trop bien implantée et d'une infamie toute dévoilée. « Lestat, sérieux, tires toi. Ça vaut mieux. » Plus intrigué, plus excité. « Lieutenant Roseburry. » Pour rectifier cette familiarité qui n'a plus lieu d'être maintenant que les choses commencent à se délier. Et s'il pensait encore pouvoir jouer avec l'esprit de ce dernier, il y a cette présence qui se rappelle – le coéquipier improbable auquel il s'était allié. Banks qui fait son entré, qui parcoure le couloir jusqu'à ce que les regards puissent enfin se croiser. Et la menace qui s'affirme, qui flirte avec les côtes – comme si de rien n'était. L'arme encore dissimulée aux yeux de celui qui vient d'arriver. Les mains de Roseburry sont restées dans les poches, cette insouciance qui reste – sang froid préservé qu'il tient à faire subsister. Aucune crainte, aucune panique. « J'ose espérer que vous avez assez pris l'air. » Taquinerie osée, taquinerie qui passe avant que Jerry ne joue cette innocence devant celui qui s'est manifesté. « Ils ont encore rien dit. On a pas pu le voir. »                                          

Les réflexions sont intenses, quoi qu'emmêlées. Elles vont et viennent, les liens qu'on tire les uns après les autres pour en installer les idées, avant de mieux les effacer. Le temps s'est suspendu et dans le couloir ne règne plus que ce soupçon d'éternité. Il y a ce sifflement strident qui perce les tympans, il y a ces battements qui semblent s'intensifier. Les siens, plus oppressants que jamais. Et pourtant. Les traits sont neutres, presque las de cette situation qui n'en finit pas. Les regards se croisent et pendant un court instant, Lestat, il essaie d'envisager ce qui se tiendrait derrière le voile, de l'autre côté. Pour la première fois depuis longtemps, la conscience s'offre le luxe d'une pensée décousue, la saveur de l'improbabilité. Un monde séparé, où bien des spectres lévitent sans jamais réellement s'arrêter. Un monde où il n'y aurait rien, rien que le néant et ces lueurs bafouées. Des clartés oubliées en des limbes que rien ne viendrait meubler. Un monde où ne réside plus que l'éternelle insatisfaction des vies arrachées. Un soupir brave les pulpeuses et l'azur s'est levé. Il guette et il toise, Roseburry. Silencieux, désormais, chaque mot écouté, chaque raison moquée dans l'esprit qui refuse d'offrir la moindre émotion à celui qui se tient à ses côtés. Elle revient et s'installe avec violence, cette justice qu'il tenait à faire respecter. Elle prend ses aises pour distiller son poison qui dissout lentement les sentiments et leur oppression. Tombent les pistes données comme pleuvent les lamentations crachées. Il a laissé ses paupières se fermer, Lestat, ne laissant qu'à cette conversation l'opportunité de caresser les chairs pour finalement passer. Qu'importe tout ce qu'il aurait à dire, vérité est déjà sienne qu'il se doit de faire valoir – qu'il n'a plus à prouver. L'arme menace et presse l'endocarde dans sa mélodie saccadée. Ainsi, au-delà de ces mélopées écrasées, la voix de Banks rappelle cette sympathie, cette empathie qu'il peine encore à assimiler. Agacé qu'il est, lui, à ne pas bouger. Agacé jusqu'à lui rendre sa pleine et entière attention – des informations sont données. Il accuse ceux qu'ils ont déjà trop approchés. Il accuse comme s'il savait, mais les rumeurs sont toutes autres qu'il ne sait plus comment appréhender. Démons et italiens, quelques corbeaux aussi que les ombres n'auraient pas tout à fait révélé. La tentation des faibles à accepter le venin d'une corruption alléchante, plus attractive que le devoir qu'ils auraient à honorer. Ils sont trop nombreux, finalement, à s'être égarés – et il lui avait d'ores et déjà fait remarquer cette vérité. Il y travaillait, Lestat, depuis des années. Il y travaillait et n'a jamais pleinement arrêté. Les réflexions sont intenses, quoi qu'emmêlées. Le temps s'est suspendu, le croyait-il, avant qu'il ne rappelle cette course impossible qui se poursuit. Les pas qui tapent le carrelage des couloirs voisins. Les conversations qui commencent à se faire plus pressantes, éloignées et pourtant presque nettes pour celui qui guette. Celui qui n'a pas bougé. Celui qui n'a pas failli jusqu'au tonnerre qui s'est mis à gronder.

La pression sanguine qui manque de faire imploser les veines. Les tympans qui sifflent, qui enraillent la perception même de cette réalité retrouvée. Il a abaissé et secoué les traits, essayant de retrouver ces esprits qui se sont troublés. Carcasse s'est appuyée au mur, cherchant cet appui qui manquait. Les doutes s'immiscent, parasites jusqu'à la conscience désœuvrée. Et les phalanges sont crispées qui cherchent l'impact, avant que raison ne parvienne à faire son chemin pour l'en rassurer. Il n'est pas celui qui s'est effondré, une autre ombre flirte avec le sang qui s'est propagé. L'azur est clair, la pupille dilatée. L'adrénaline en drogue parvient à éveiller jusqu'aux sens oubliés. La peur ; elle s'était faite silencieuse jusqu'à rappeler son odieuse comptine contre les pensées brisées. Un souffle, une inspiration avortée. Un souffle, avant qu'on n'ait à l'approcher. Clayton, Clayton qui ose ce pas pour s'exprimer. Dans la paume se dépose ce qu'il peine encore à nommer. Une clé, et le rappel des informations concédées devient cicatrice contre les couloirs de l'âme qui s'est redressée. Les preuves à chercher, ces indices à s'approprier avant que quiconque ne puisse leur voler. La main tremble encore qui s'est tout de même refermée. Sans un mot, rien que les traits pour acquiescer – il s'est redressé, soufflant encore pour mieux s'animer.

Décontenancée, l'air frais qui flirte avec les traits et le grondement des sirènes qui en vient à tout surplomber. Il n'entend plus que de moitié, prenant sur lui d'ignorer tout ce qui s'est accumulé contre la trachée. Et quand il s'enfonce dans le siège de la voiture, le silence gouverne sur l'encéphale troublé. Le regard s'est levé, guette le rétroviseur avant d'y voir ce sang qui s'était propagé. Là, les restes de cette folie qu'aucun n'a su endiguer. Là, le fruit d'une démence et du désespoir qui s'imprime dans les stries que l'usure et le temps lui ont légué. La fatigue se matérialise, plus que jamais dévoilée. Il lui faut un instant, rien qu'une seconde pour pouvoir situer cette étrange et effroyable soirée. La neutralité est brisée, parcelles défaites qui s'estompent maintenant que solitude lui est accordée. Il en a trop vu, déjà. Trop vécu en vérité. Mais conscience tient à se faire entendre qui refuse d'abandonner, elle souffle le vent de la détermination quand la paume révèle ce qui lui avait été confié. Un pas à faire dans ce qu'il a tant essayé de prouver, une avancée inespérée dans ce projet de vie sur lequel il s'est trop blessé. Décidé qu'il est, alors, à rejoindre l'adresse qui avait été donnée. Le moteur qui gronde et les mètres à avaler. Le regard qui y revient, plus souvent que voulu d'ailleurs, sur ce reflet qu'il peut avoir à observer. Carmin qu'il efface, gouttelettes chassées. Droiture et grandeur qu'il doit retrouver, qu'il se force à faire valoir quand les pas résonnent jusqu'au casier désigné. Là, le tintement d'une serrure qui cède et devant lui, ces quelques dossiers empilés. Le Saint Graal à portée. La curiosité qui surplombe la stupeur des dernières heures, l'azur trop clair qui se risque à tout feuilleter. Et le sourire est maigre qui parvient à s'immiscer ; courbe déformée qui marque encore l'effroi laissé par ce à quoi il a pu assister. J'ai énormément de choses qui peuvent nous intéresser. Un message envoyé, les papiers sous le bras qu'il emporte avec lui sous le manteau d'une nuit qui en a déjà trop couvé. Il avait vu juste, celui qui s'est effondré – bien que de moitié. Les italiens ne sont que façade, qu'une tentation qui cherchait à s'implanter – certains sont déjà bien ancrés sous des couleurs différentes, confirmant presque l'entièreté des doutes qu'il avait pu soulever. Ils avanceront, enfin. Ils parviendront à rendre ce monde un peu plus sûr, l'espoir s'est ravivé.