what if we lose ourselves | theodora

La peur qui gangrène, la peur qui corrompt. La peur qui s'immisce, poison tenace qui parcoure le corps jusqu'à l'échine, jusqu'à l'encéphale. La peur, elle dirige et guide, force les pas jusqu'à la demeure qu'il n'osait plus fouler – par pudeur pour les promesses chuchotées, les volontés cachées quand les nuits tombent et prospèrent sans avoir à gueuler vérité. La peur, elle en vient à tout s'approprier, des songes aux instincts, des pensées aux battements irréguliers. Les lippes serrées, la trachée nouée. Les phalanges crispées au téléphone qu'il ne cesse de regarder, la route alors oubliée et les dangers multipliés. Phoenix qui s'égare dans ce vortex insensé, dans les affres des frayeurs ravalées qui clament solitude et errance méritée. Un rien pour tout faire basculer. Un soupir, un murmure craché qu'il a écouté, et mille et un scénarios se sont alors forgé. Alors il prie, l'effronté. Il quémande une faveur à celui qu'il méprise, celui qu'il sait s'être détourné depuis que les mains se sont maculées. Divinité qu'on dit miséricordieuse quand elle n'est que juge et bourreau, la lame qui fend les chairs à la nuque quand les jugements sont rendus. Mauvais, celui qui se met en tord jusqu'à la façade qu'il reconnaît. Les lumières ternes, qui peinent à prospérer. Les impasses vidées de toute vie, de toute réalité. Il n'y a que ce néant pour régner, rien que le chant des malins pour gouverner. Les murmures néfastes des mille suppositions que l'imagination s'est mise à dessiner. Mauvais, celui qui jure encore alors que le moteur cesse de beugler. La portière qui claque et les pas qui secouent la tranquillité. Il s'est avancé, il va s'imposer. Dans cette accalmie dérangeante se pavane l'homme que les craintes sont venues ronger. Le cœur aux abois, inquiet. Le cœur qui ne parvient pas à s'y retrouver ; entre mensonges pour lesquels il s'est convaincu et vérité tordue. Réalité se déforme, minutes s'étendent. Une once d'éternel qui s'appose, creuse la plaie à l'âme d'ores et déjà molestée. Il craint le pire, parce qu'il n'y a plus que ça pour gouverner sur cette ville. La pourriture et le soufre, l'air toxique qui enveloppe les poumons déjà vides. Il n'y a plus que ces ténèbres, cet étrange néant à la fois réconfortant et meurtrier. Le paradoxe de toute existence, de toute vitalité. La sienne entachée, celle des autres qu'il se croit à même de préserver. Phoenix qui s'impose, Phoenix qui trahi sa présence par des coups répétés. La porte qui tremble, interprète qu'elle en devient de cette urgence qui s'est mise à le manipuler. « Dora ? You're in there ? » Poignée qu'il tente de faire flancher, le refus du bois de s'écarter. Il insiste, oppresse – tient à s'assurer que les rêves n'obtiendront nul autre titre que ce dernier. Des illusions que la peur provoque, des mirages que les maux apportent. « Open that fucking door. » L'impatience qui s'en mêle, la trahison des sens. Des sentiments qui se mélangent, entre retenue qui serait à faire régner, entre désinvolture qui se fraye son chemin pour rompre ces replis orchestrés. Il aurait dû s'en éloigner, mais les jeux sont allés trop loin, les liens s'y sont ancrés. Des lianes aux poignets qui rappellent à chaque errance ces parcelles de temps échangées.

Cœur instable ne parvient plus à s'y retrouver.

Le souvenir prospère des murmures qu'il concédait à celle que les années encensaient ; la perfection derrière les non-dits et l'innocence distillée. La mémoire rappelle les faits, ces douleurs qui subsistent quand néant enveloppe et enserre, quand rien ne vient résonner. Nulle note, nulle mélodie – rien que l'écho des rires qu'il a saccagé. Il y a cette partie de lui qui réclame de fuir, partir, s'éloigner des tentations et du gouffre que l'hôte réclamée représente ; l'ancre à laquelle se raccrocher, l'arbre qui ne craint ni les flammes des ailes déployées, ni le charbon des serres abîmées. Celle qui survie par le silence des infamies, parce qu'elle ignore jusqu'aux démons qui suivent ses pas, jusqu'à l'imperfection que les traits dissimulent. Il en a soufflé, Phoenix, sans pour autant s'arrêter. L’œil curieux qui guette encore l'écran d'un téléphone qu'il refuse de verrouiller. La peur, elle est lancinante et destructrice, elle insiste et appuie là où plaie peut saigner. Elle est lame, l'acier limé qui coupe jusqu'à l'essence même de cette âme désorientée. « DORA FOR FUCK SAKE ! » Parce qu'il s'emporte, à en déranger les âmes voisines. Parce qu'il s'emporte, l'homme que les flammes consument plus qu'elles ne le devraient. Mémoire efface alors tout ce qui est, tout ce qui devrait être. Conversations qui s'effacent au profit d'une litanie néfaste. Il en oublie celle pour qui il aurait tout donné, parce que l'instinct s'est porté sur cette autre qui parvient à le faire exister. Parce qu'elle le voit, parce qu'elle ne peut y parer – parce qu'il y avait cet étrange lien qui s'imposait, jusqu'à lier tout ce qui n'aurait dû exister. Des soupçons d'ailleurs qu'ils auraient alors à fouler.