das Ende ist der Anfang | leena

Loin, dans les tréfonds, en plein cœur des ombres, le ballet est lent, les souffles saccadés. Les peaux se cherchent et les pulpeuses ne réclament que ces baisers. Loin, dans les tréfonds, sous le manteau d'une nuit éternelle ; ils se cherchent encore, quémandent cette présence dont ils ne peuvent réellement se passer. Ils s'attirent, comme les papillons aux phares soudainement braqués ; avant la chute, avant le rien. Avant le néant et ses conséquences, cette absence imparable qui ronge jusqu'à tout s'approprier. Le chœur s'éteint, les syllabes récitent ce prénom qu'il n'osait plus prononcer. Dans les embruns que les pins font virevolter, le souvenir de son parfum force les membres à se crisper. Loin, dans les tréfonds, en plein cœur des ombres, il en appelle à elle ; mais les profondeurs s'affament, attirent le navire, son capitaine dans la foulée. Il y reste enchaîné, la cabine est ancienne qu'il refuse pourtant de quitter. Et sur les chairs, la sensation des caresses persiste. Un frisson, le tintement de la taule contre les récifs engloutis. Un frisson, puis ce grondement – un battement isolé, le cœur qui se laisse submerger, qui s'étouffe dans sa propre douleur – dans le vortex des promesses bafouées. Le fiel des regrets se déverse jusqu'à tout inonder. Il ne souhaitait qu'un baiser, avant que la démence ne finisse par gouverner.

Ici, dans la réalité, sous les éclaircies maigres qui percent les volets, le sursaut est brusque – l'endocarde compressé. Trachée est nouée qui pourtant crache ces souffles sans rythme et décharnés. Il s'éveille, l'homme qui se noyait. Sous les draps défaits, le corps tremble qui s'apprête à se briser. Les os craquent, les muscles brûlent. La volonté bataille encore, anémiée. Elle est frêle, désuète. Elle est fragile, d'ores et déjà si blessée. La paume sur les traits, les larmes qu'il chasse. La paume sur les traits, ces aubes lentement le terrassent. Il s'étiole, Mark. Grignoté par les eaux, aspiré par les gouffres. Ici, dans la réalité, sous les éclaircies maigres qui s'attardent au travers des volets, il peine à respirer. Les mots résonnent, gagnant en ampleur, en intensité. La mère qui parle, qui récite les faits – qui s'attarde sur le passé, sur tout ce qu'il a saccagé. Du warst so glücklich, Mark. Du warst glücklich mit ihr. Il l'était, qu'elle disait. Il l'était, et dans l'esprit s'imprime cette vision triste, la peur qui corrompt le myocarde de cette mère désolée. Elle craint ce que le temps aurait à orchestrer, le dessein qu'il réserve à ce seul fils qu'elle ne sait plus comment préserver. Les prunelles, alors, dévient – s'attardent sur les branchages qui dansent sous les brises levées. Ils annonçaient de la pluie, les larmes des cieux pour parfaire cette effroyable journée. Wir passen perfekt zusammen, glaub nie etwas anderes. La respiration est courte, malmenée. Les paupières sont lourdes, trahissant quelques perles salées.

Là, dans l'escalier, où se mêlent l'écho des rires et l'odeur du café, les marches craquent sous son poids pourtant insignifiant. Une heure s'est écoulée, clarté s'est installée – ou presque. À l'image des larmes qui perlaient, sur les fenêtres s'imposent les premières tombées de cette pluie promise. Lumière a tenté son ascension avant de se laisser emporter, mais les sourires rappellent ces rayons dissimulés. Ils sont bienveillants, cependant teintés d'inquiétude. Il le sait, il le voit. Et il n'y répond que par cette moitié de courbe, ces salutations faussement enjouées. Là, dans l'escalier, où se mêlent l'écho des rires et le silence surpris, les marches craquent sous l'homme qui s'est apprêté. « Wo willst du hin ? » Vers les tiroirs, vers la cafetière, délaissant un baiser sur le front de cette mère aux sourcils froncés, offrant une étreinte à la cousine qui y répond dans la foulée. « Ich werde Leena holen. » Puis ce rien que le subconscient lui rappelait. Ce rien qui parvient à faire trembler les murs dans lesquels, jusqu'alors, tant de vie subsistait. L'inquiétude et son pouvoir, sa gouvernance sur l'instant qui se fracasse. Une pause dans la course effroyable du monde. Là, près des comptoirs, aux côtés de l'homme aux épaules basses et aux traits creusés, Brunhilde s'est hissée. « Du musst nicht... » Il y a comme un soupçon de terreur dans l'azur de ce regard, comme une étincelle terrifiée quant à ce qu'elle semble imaginer. La main sur son avant bras, l'attention qu'il y porte avant que d'essayer ce rictus. « Es ist okay, Mama. » Là, dans l'entrée, elles restent à l'observer – lui qui s'éloigne, affronte les pluies plus sévères jusqu'à disparaître. En proie à ses songes, à ses souvenirs, à cette force étrange qu'il est parvenu à s'approprier.

Ailleurs, l'esprit qui divague, le cœur qui s'emballe. Ailleurs, en des contrées éloignées, en un passé qu'il n'a pas su effacer ; les rires résonnent comme le chant des sirènes depuis ces abysses bien trop foulées. Dehors, diluviennes s'acharnent à troubler la vue sur les portes qui ne cessent de se mouvoir. Les ombres sont légion, elles dansent des pas qui oppressent, invoquent la nausée. Les spectres s'embrassent et se rejoignent tandis que le vide persiste à l'accompagner. Vide, le siège passager, vide l'encéphale qui ne parvient plus qu'à s'asphyxier. Dehors, la pluie ne cesse de s'imposer, elle s'immisce jusque dans l'habitacle, par la vitre baissée. Fumée s'en échappe, résiste aux torrents qui vont et viennent. Poison qu'il hume, auquel il s'enivre. Et sous les prunelles fatiguées, les phalanges tremblent qui manquent d'échapper les cendres encore embrasées. Ailleurs, l'esprit qui divague, le cœur qui s'emballe. Ailleurs, il a besoin d'un ailleurs, d'un instant pour respirer. Il étouffe, l'air est trop chaud, trop lourd – carcasse panique qui se réfugie sous l'eau qui ne cesse de claquer. Noyé, il s'en remet à la caresse froide de ces gouttes éclatées. Un souffle, gorge parvient à s'apaiser. Ailleurs et dehors. Le dos contre la taule du véhicule, le myocarde au bord des lèvres – puis la silhouette qui en vient à s'avancer. Ailleurs, mais ailleurs c'est ici – là où elle peut être, là où ils étaient. Ailleurs, c'est le passé ; là où son existence avait un sens, là où l'âme se gorgeait encore de cette glorieuse essence. Ailleurs, ailleurs c'est là où ils auraient dû se retrouver. Il observe, il contemple. Un mirage dans la tempête, l'oubli de la réalité. Une parcelle du passé, et ces cinq ans semblent ne pas avoir exister. Il s'est figé, Mark, prêt à ployer – en proie aux regrets. Une seconde passe, cinq finissent par s'y ajouter. Cinq secondes. Cinq années. « Hey... »

En un chœur défait, les syllabes tremblent et hésitent. Elles fendent les pluies et les bourrasques, s'imposent d'elles-même dans cette réalité brutale et improvisée. Le destin et ses affres, la mémoire qui se joue de l'homme pour rappeler les images troublées. Plus nettes, plus claires – comme des lueurs ravivées depuis les profondeurs où elles ont été condamnées. Ce sont des étincelles que le brasier recrache, ses derniers souffles délaissés à l'instant – en ce temps qui s'arrête, jusqu'à oppresser les souffles mélangés. Les regards se croisent, les alentours sont oubliés. Il n'y a plus que l'eau qui s'écrase sur le bitume, rien que ces moteurs éloignés qui grognent ; mais les conversations sont étouffées, les rires ne sont plus que des échos d'antan. Une faille se creuse, déchire les chairs sous les tissus trempés. Elle lacère les côtes, brise les os jusqu'à rendre vulnérable le cœur qui saigne, le cœur qui hurle, le cœur qui geint. Une pulsation avortée, il croit pouvoir s'en effondrer. Cinq secondes sont passées, cinq années sont remémorées. La douleur s'était dissimulée, attendant l'occasion d'orchestrer l'embuscade qui vient l'assaillir. C'est une déchirure qui habille le réel. Le gouffre appelle le naufragé, réclame sa servitude face à celle qu'il analyse comme un danger. Elle est la beauté qu'il a perdu, le joyau d'espoir dans lequel les forces avaient été puisés. Elle est cette chaleur qui contraste avec la froideur qui cherche à le couver. Elle est le contraire de cette solitude qui s'est improvisée compagne. Leena. Leena dont la voix résonne comme un cor à la réanimation des émotions. Il en oublie les caresses belliqueuses du vent, les lames acérées des pluies incessantes. Leena et sa voix pour parfaire ce rêve dans lequel il plongeait, les réminiscences du passé. Figé, paralysé en vérité. Figé dans cette unique seconde, à détailler les traits, à ne pas craindre la perdition qui aurait alors à l'enserrer. Vulnérable, l'homme qui ne parvient plus à s'animer alors qu'elle s'agite, lui échappe. La vision trouble, les lianes trempées perlent sur les joues creusées. Les traits trahissent cette douleur soudainement remontée.

Un pas pour s'approcher, pour tendre la main vers le bien qu'elle laissait tomber. Il s'est approché et cette chaleur condamne lentement l'essence, l'âme en deuil qui ne sait plus comment s'éveiller. Les timbres alentours sont encore lointains, presque effacés. Il n'y a plus qu'elle puisque le reste est défait. Une autre réalité, comme un monde où nul ne parviendrait à l'en écarter. Il s'est approché, Mark, l'endocarde au bord des lèvres, les prunelles qui détaillent cette silhouette. Les souvenirs étaient faux, l'esprit n'a pas rendu justice à cette beauté inégalée. Elle se tient là et il craint de le rêver. C'est la pulpe de ses doigts qui cherche à se convaincre, elle veut persuader le pauvre muscle sous sa poitrine que tout ceci n'est pas fantasmé. Sa présence, ce sourire qu'il a tant réclamé – rien que cette proximité. Rien que cette perfection, comme si ces cinq ans étaient à même d'être oubliés. En une caresse sur la porcelaine que l'eau vient faire briller, en une pression de la paume sur ces rougeurs partagées. Le souffle est court, maladroit. Le souffle lui manque alors qu'il cède, il succombe à l'appel du besoin. En un baiser cherché, volé, finalement appuyé. Une étreinte accentuée, la saveur des lèvres qu'il s'approprie pour renouer avec tout ce qu'il a saccagé. Rien que pour défaire le poids de ses regrets, pour se délester de l'armure nauséabonde que sa pénitence lui imposait et qui déchirait muscles et épiderme jusqu'à n'en plus rien laisser. Un baiser. Un baiser qu'il aurait voulu réalité, Mark qui est resté figé. Il n'a pas bougé.

Les excuses résonnent, ravivent la conscience qui se laissait sombrer. Les eaux submergent l'être qui cherche à s'y noyer, et l'air lui revient, assaille les poumons endoloris. « No, no... Es ist... It's ok. Really. » Les larmes sont rouges que celles qui s'échappent de son palpitant. Semblable à la passion qu'ils parvenaient à s'offrir, semblable à cet amour si vif et si imposant. Semblable aux roses qu'il délaissait sur la table quand Morphée décidait d'encore un peu se l'approprier. Semblable à ce sang qui se gangrène aux tourments depuis qu'il a tant saccagé. Des espoirs aux promesses, des possibilités à cet avenir qu'ils s'étaient susurrés. « I'm happy you ca... She's gonna be happy that you're here. » Une pause, l'éternité qui reprend ses droits pour ancrer la gêne, l'oppression, cette asphyxie qui finit mentalement de l'annihiler. Pâle, l'homme d'ordinaire déjà si blanc. Livide, à craindre la folie de son esprit déformé. Une pause, encore, à toiser, à s'enivrer de cette vision offerte par cette force qu'il parvenait à empoigner. Il a osé, il est venu – il le devait. Nécessité qu'il n'a pas su faire taire, qui créait jusqu'à ces nausées ravivées. « I... Don't... I mean. I take it, don't stand in the rain. » La main tremble alors qu'elle s'élance pour quérir la valise ; à l'image des feuilles mortes qui frissonnent devant l'hiver menaçant. Ça ne dure que cinq secondes. Ça dure depuis cinq années. Son hiver à lui se prolonge, parvient peu à peu à le faire ployer. Gelé, l'égaré. Il est pris au piège du blizzard qu'il a lui-même provoqué. Ca ne dure que cinq secondes, cinq secondes durant lesquelles il essaie ce sourire, cette courbe déchirée sur les lippes avant qu'elle n'échappe à sa vision. Puis les conversations voisines reviennent, les rires éclatent en un coup de tonnerre soudain. La pluie s'écrase à ses pieds, amplifie le vacarme qui provoque cet élan nouveau de panique. Sous les côtes, le muscle est affolé, gonflé, en proie à cette tristesse qui inonde jusqu'aux fondations de cette raison déjà anémiée. Il en suffoque, DeWitt, alors que la portière claque dans son dos. Il en suffoque, alors qu'il peine à s'animer. La valise presque trop lourde entre ses mains, son propre poids écrasant la volonté. Il lui faut un instant, peut-être cinq secondes pour souffler, craignant qu'elle ne soit qu'un mirage de cette démence qui s'en vient récupérer son trône sur le noyé. Les traits s'animent, se relèvent. Il observe la voiture, le siège passager – cette beauté qui s'y tient, loin de cette détresse qui vient de l'embrasser. Cinq secondes, encore, avant que la valise ne soit rangée, avant que sa place derrière le volant ne soit retrouvée. L'air est lourd qu'il peine à inspirer, le moteur grogne, la vitre s'abaisse. L'air lui manque encore malgré les brises qui s'immiscent par dizaine. « You... You tell me if you're cold. »  

Dans les cieux n'émergent que les tempêtes retenues et les orages soutenus. Par-delà la vitre qui pleure la pluie, il y a cette grisaille qui s'intensifie, un voile opaque sur les clartés du passé. Les mirages ne sont plus que cendres et les mots sont lames sur l'encéphale dérangé. Il s'anime, il parle – mais le néant guette, s'affame de l'abandon qui commence à se matérialiser. Les volontés sont brisées, les forces diminuent et le courage s'est étiolé. Mark subit plus qu'il ne vit, lui qui croit s'étouffer à force de ne pas oser respirer. Par crainte d'un parfum, des effluves d'antan que la mémoire refuse d'effacer. La voix porte, s'éteint dans l'habitable où les chairs frissonnent. Il veut bien faire, il a ce besoin qui gronde dans les tréfonds de son être. Il veut bien faire, parce qu'il a tant failli – parce qu'il a tout saccagé. Bien faire pour soigner quelques blessures, ces plaies éphémères qui ne changeront rien par leur guérison soudaine. Les maux sont trop bien ancrés, des entailles profondes contre l'endocarde vacillant et épuisé. Il croit pouvoir bien faire, n'en tremble que plus encore quand elle prend le temps de s'exprimer. La normalité des mots. La banalité des propos. Il y a ce rien qui s'impose, un néant des plus concrets sur ceux qui furent un jour un et entier. Elle a froid, c'est tout ce qu'il retient. Elle a froid et il s'active à arranger cela. Fenêtre se ferme, barricade ceux qui se connaissaient dans cette étrange bulle d'insécurité – eux qui ne sont plus que des étrangers. « Last week. I needed to take some time for me after what happened with the poor girl. You know... I... I'm not like you all. » Il l'admet, en a honte. Il concède cette vérité, le naufragé. Il ne craint pas l'ombre des profondeurs, les silhouettes informes des sirènes qui auront à l'asphyxier. Il ne craint pas le fantôme de la solitude qui pèse sur son esprit, ni même les lames qui auront à creuser ses membres anémiés. Il ne craint que le monde et sa cruauté, la perfidie qui s'en échappe quand son regard en vient à s'y poser. Il avait besoin d'air, DeWitt. Il avait besoin de souffler. De taire les litanies mauvaises de cette enquête, autant que tous ses souvenirs ravivées par cette simple présence à ses côtés. C'était il y a cinq ans, c'était hier pour l'âme qui ne parvient plus à se stabiliser.

C'était il y a cinq années ; avant que le règne des maux ne soit proclamé.

Dans les cieux ne grondent plus que cet orage qui lancinait. Les éclairs se dressent sur les sentiers, par-delà les branchages emmêlés qui dansent leur folie, secoués des vents qui se sont levés. Les lueurs sont vaines qui tentent une ascension fugace, jusqu'à complètement être dissimulées. Il n'y a plus que les larmes du monde sur la taule élancée, rien que ce tableau triste pour accompagner les amants d'autrefois jusqu'à la petite maison colorée. Il s'est perdu dans ses songes, il s'est oublié le temps d'une petite heure. Un silence de plomb, une déraison en émergence. Il a essayé de taire les murmures de son âme, les plaintes de sa conscience. Il a laissé les minutes se perdre les unes après les autres, jusqu'à ce que sa mère n'en vienne à d'ores et déjà se presser. Joie s'approche pour célébrer l'arrivée de celle qu'elle n'a plus vu depuis ces cinq dernières années. Cinq ans, déjà. Elle l'accueille, elle lui offre ce refuge contre les torrents qui persistent à s'écouler. Lui, il prend le temps de laisser faire – il s'offre comme un répit pour ravaler la bile, essuyer les larmes qui ne se sont pas encore écoulées. Un instant, une seconde. Peut-être cinq en vérité. Puis la valise récupérée, les pas qui claquent jusqu'au petit séjour où sa mère ne cesse de parler, de marcher, de préparer de quoi sustenter la jeune femme qu'il est allé chercher. « Du hättest ihm deinen Mantel geben können. » Les effets de la belle posée, le regard qui se lève, l'ombre encore dissimulée dans le sas de l'entrée. Elle voit, elle aperçoit cette perdition qui remonte – cette souffrance qui suinte des prunelles fatiguées. Une main sur la joue du fils, comme s'il n'était encore que le petit garçon qu'elle se devait de veiller. « Möchtest du Tee oder Kaffee, Leena ? » Elle le croit fort, la dame qui s'en remet à cette belle-fille dont le titre n'est plus. Elle le croit à même de tout encaisser, lui qui tient encore malgré les blessures qui lui ont été infligées – celles qu'il a lui-même orchestré. Si elle savait, pauvre dame. Si elle savait. « She wants to know if you want a tea or a coffee. Il s'est avancé, il s'est révélé. Il s'est avancé, Mark, ayant pris soin de saisir une serviette au passage pour cette crinière trempée ; tendue dans la foulée, les attentions habituelles qui refusent d'être chassées. I can find you some clothes if you want to change. » Les phalanges tremblent, lui qui lutte pour ne rien laisser percevoir. Les phalanges tremblent, plus que jamais, parce qu'il croit pouvoir humer ce parfum qui l'avait tant envoûté. C'était il y a cinq ans, mais les blessures semblent encore récentes qui ne saignent de se creuser. « She's gonna ask you to stay tonight. She asked me already, I said it was ok for me. Just... Say yes if you don't want her to insiste. » Comme un conseil qu'il distille finalement, en osant cette courbe si légère aux pulpeuses d'ordinaire figées. Ce sont les miettes d'un masque qu'il revêt tandis que le cœur en geint encore, exténué d'avoir à tant lutter.   

Les aiguilles aux cadrans se sont figées, patientes et curieuses. Elles suspendent le temps, saccagent le cours de la réalité – une pause dans les maux, les tourments, le souffle inspiré. Une pause dans l'immense royaume des regrets qui se forment, murailles perceptibles autour des cœurs qui pleurent la gloire du passé. Les réminiscences qui ne cessent de s'intensifier, des flashs aux prunelles dilatées, des mirages pour la conscience désolée. Une fragrance à la conscience qui se remémore les caresses et les baisers, le parfum qui colle à la peau quand les souffles s'emballent à se briser. La folie et la beauté, l'éternité en des promesses que les vents ont emporté. Les aiguilles aux cadrans se sont figées, d'hésitation comme tremblent les phalanges qui manquent de s'effleurer. Et la voix porte, un glas au répit accordé. Le timbre se rappelle, plus clair, plus audible – il brise l'effervescence de cette unique seconde. Et tout devient vacarme, jusqu'aux battements sous les chairs amaigries. Le regard s'abaisse, longe les lattes de bois mal peintes. Le regard s'abaisse, quitte la beauté qu'elles exploraient une fois encore, depuis cinq ans évitée. Elle parle, et il n'entend que de moitié. Sur les lippes, la maigre courbe qui s'était installée s'est volatilisée, comme les pas sur les sables des rives de ce récit avorté. Le leur, l'histoire qui ne devait connaître aucun fin et qu'il a laissé pourrir sous le poids de la lâcheté. Ok. Et le souffle revient, les poumons s'emplissent – panique s'en mêle, oppresse jusqu'à écraser. I'll take the sofa. Mémoire ne cesse de blesser, elle lacère la stabilité de quelques petits coups réguliers. Saccades de souvenirs, saccades de désir. Les spectres d'un ancien empire. Notion des secondes qui se déforment, l'image ancrée sur la rétine. Il lui faut une pause dans sa pénitence pour constater qu'elle lui a échappé, que distance s'est rappelée ; une tendresse froide sur la peau, l'air glacial qui condamne jusqu'aux rêves que le sommeil peine à apporter. Des souhaits futiles qui n'appartiennent plus qu'aux profondeurs auxquelles il s'est lié. « Uh... yes, yes of course. » Phalanges se crispent sur elles-même, le timbre est faiblard et hésitant. Il y a cet accent rauque de souffrance qui y préside, une note délicatement triste qui rappelle cette effroyable fragilité. « You can go take a shower while I do this. » Parce qu'ils ont encore ce temps à portée, l'étrange cours des heures qui se dresse devant eux – les promesses chuchotées par les vents taquins et meurtriers. Les promesses du silence quand la dame aura posé toutes les questions possibles sur ce voyage, sur les nouveautés qui concernent ces cinq dernières années. Tout ce qu'elle aurait pu manquer, tout ce que Mark n'a pas souhaité connaître pour ne pas davantage se noyer.

Les promesses du silence qui s'installe ; la demeure qui survit sous quelques lumières tamisées. Contre les vitres pleurent encore les nuages qui sont venus tout surplomber – pluie légère qui rend la nuit plus noire, une cage pour les yeux qui ont à chercher l'horizon. Il l'a laissé sur le canapé, dans le séjour qui baigne encore sous les embruns d'un café partagé. Il l'a laissé, l'isolé qui suffoque dans cette piaule qui n'a pas changé. La trachée nouée, cette sensation froide et paradoxalement chaude de la savoir si près – à la fois si loin. L'opportunité qui chante et éclaire son sentier, la possibilité de rectifier les tirs manqués, de s'accrocher aux filets qu'il refusait d'empoigner. Il a tiqué, DeWitt désorienté. Il a tiqué, l'homme qui s'est redressé, carcasse triste qui rumine sur les draps à peine défaits. L'oreille tendue aux sons qui auraient à remonter, ce silence pesant qui persiste à l'étouffer. Une pause dans l'instant, une pause encore dans la pénitence à subir et honorer. Mark qui se lève, Mark sous qui les escaliers viennent à grincer. Les traits bas, creusées. La mine fatiguée, l'extinction de toute volonté qui se trahie sur ce faciès autrefois si enjoué. Puis les éclats livides aux prunelles se lèvent, croisent celles qui parvenaient à lui inspirer une force désormais épuisée. Un frisson passe, anime les lambeaux de peau que le t-shirt masque de peu. « Don't... Don't mind me. » Il s'excuse, promet implicitement une intrusion rapide, une brise à peine dans cet espace qu'ils lui ont légué. La petite cuisine qu'il rejoint, le silence qui frappe encore – qui heurte, blesse, fait saigner l'âme qui geint sous ces nouvelles pulsions carnassières. Il en a soufflé, en silence. Une brise délaissée jusqu'aux mains qui se sont crispées au comptoir à portée. Du courage. C'est ce qu'il se met à chercher. Du courage pour faire face à celle qui aurait pu être ce tout tant imaginé, si longtemps fantasmé, depuis cinq ans regretté. Du courage, pour que les lippes puissent se desserrer, pour que la voix porte jusqu'à la gorge lestée. « Do you want something ? » Comme un besoin qui resurgit du passé, comme des habitudes perdues qui croient pouvoir se réinstaller. Do you want something ; comme s'il pouvait avoir oublié, mais le temps est passé et si lui est resté prisonnier, elle n'a pas cessé de vivre et prospérer. Il est resté figé, elle a changé. L'hésitation dans la contemplation de cette bouteille entamée, mesquine qui nargue l'alcoolisme du dérangé. L'hésitation avant que les paumes ne s'ancrent aux tasses à portée. « Do you need anything else ? » Qu'il reprend, Mark un peu penaud, Mark qui tente cette assurance alors que le sol sous ses pieds semblent lentement se dérober. Des sables qui avalent, des sables prêts à le renvoyer par le fond – la promesse du silence qui n'en devient que de plus en plus menaçante pour l'encéphale déjà amoché.    

Litanie se lève, une symphonie froide et triste – le sifflement des ombres qui rappelle le règne auquel il est contrait. Celui des regrets. Celui de la culpabilité. Dans les tréfonds de l'âme chantent les sirènes et les démons, les vices et le spectre des pardons. Dans les fonds de la conscience subsiste cette part de lui qui aurait tant à dire, tant à faire, tant à tenter ; un courage si minime qui peine à percer le voile ombreux des doutes et de la lâcheté. Litanie s'est levée, trahie par la voix qui tremble et les mots qui saccadent. Pulpeuses en partie scellées, asséchées. Chaque syllabe est une plaie qui s'appose sur les chairs délavées. Chaque parole est une hymne à la désolation dans laquelle il s'est jeté. C'était une erreur, un risque inconsidéré. C'était une erreur, un piège de l'instinct qui l'a conduit jusqu'à la rive qu'il n'a plus le droit de fouler. Là où la trace des pas demeurent, des ruines du passé. Là où les murmures fredonnent, des comptines qui s'envolent au gré des vents déchaînés. Bourrasque légère caresse le naufragé qui contemple la terre, mais refuse d'aller plus avant de ces frontières. Parce qu'il y a goûté, il se souvient de la chaleur du sable sous ses pas, de la caresse du jour sur l'épiderme immaculé. Il se souvient de cette sensation parfaite qui l'enserrer, sait pertinemment qu'elle ne sera plus à sa portée. Il a fait fuir les lueurs, il a rompu le sort. Il a laissé l'esprit se torturer, l'âme se mentir jusqu'à s'en persuader. Pour un temps, avant que vérité ne parvienne à flirter. Litanie se lève, une symphonie froide et triste – le timbre qui s'élève en glas, qui frappe et tranche l'essence. Une lame qui s'enfonce, distille en l'égaré de nouvelles douleurs et leurs engeances. Elle n'a besoin de rien, il a besoin de tout. Elle est cette vie qui prospère, il est cette pénitence où meurt le temps et où s'étend l'enfer. Elle n'a besoin de rien, il a besoin de tout. Mais le silence revient, oppressant qui s'acharne sur les poumons qui se compressent, qui veulent imploser. Les paupières lourdes, le rictus teinté de détresse qui anime les lippes abîmées. Le souffle est moindre, décharné. Pestilence se répand avec hâte jusqu'aux veines qui se sont atrophiées.

Elle n'a besoin de rien.
Il a besoin de tout.
« I need... »

Murmure transperce les voilages derrière lesquels il se cachait, l'effrayé du monde, l'effrayé de la vérité. Murmure passe, sort de cette cage imaginée qu'il traîne avec lui depuis des années. Une brise intoxiquée qui lancine jusqu'à la lueur qui siège par delà le canapé. Les phalanges fermes, blanchies – force improbable dont il use pour tenir sa piètre stabilité. Il se sent sombrer, l'homme que le néant rappelle. Là, tout en bas, où nulle lumière ne peut scintiller, où nulle voix ne peut l'appeler. Là où tout est étouffé, le moindre craquement, le moindre chuchotement qui aurait à lui être concédé. Là où il n'y a rien que les souvenirs, des parcelles de mémoire qui torturent l'être jusqu'à encore et encore l'assassiner. I need a drink ; première pensée, l'ironie des mots quand il est d'ores et déjà en train de s'y noyer. Elle n'a besoin de rien. Il a besoin de tout ; et sa chance est là, en cette seconde troublée – en cet instant que l'univers entier lui concède, comme une chance de panser ne serait-ce qu'une plaie sur la centaine qu'il s'est infligé. « I'm glad, you know... I mean, I'm glad that you're ok. » L'amorce, la saveur du sang qui rejoint le palais – nouvelle torture, le cœur qui se doit de parler. L'expression de tout ce qu'il aurait à clamer entre deux toux sanglantes, entre deux souffles qu'il se cherche pour encore un peu pomper. « You... ; un souffle, profond. Le voile des paupières sur la vue, les traits qui s'élèvent de peu comme pour quérir un peu plus d'oxygène là où toute inspiration serait moins lourde. You deserve it. » You always deserved it ; mais il n'était pas à la hauteur. Il n'était pas à sa hauteur. Elle avait besoin de tout, il ne lui offrait rien.