Éternelle ronde. Comme une danse, un ballet au funeste final. L'errance dans l'infernal. Il va, vient, s'enquiert des âmes perdues, celles qu'ils ont à encenser. Il va, vient, rassure les esprits tourmentés quant aux jours nouveaux à venir, aux heures glorieuses qu'ils auront un jour à embrasser. Patience de mise. Patience qui se doit d'être usée, torturée jusqu'à ce que paix soit remise. Patience, pour que les maux puissent s'éteindre, au mieux brièvement s'effacer. Oh, l'espoir – il stagne et embaume l'endocarde, distille son poison bienveillant sur les plaies qui, pourtant, n'ont de cesse de saigner. Les cicatrices brûlent, et les chairs, et le cœur qui pulse sous les côtes fatiguées. Les cicatrices rappellent les sombres instants, pénitence maigre face à ce que l'imagination s'amuse à créer. Mieux vaut la douleur physique que ces marques noires sur les parois des éthers fragilisés. Alors l'unique prunelle s'est baissée, les paupières sont lourdes de regrets. Il va, vient, s'enfonce dans les profondeurs de ces quartiers, ruelles connues sur le bout des doigts où il s'oriente sans avoir à forcer. Guidé. Mené jusque là où se terre l'âme en peine qu'il persiste à veiller – par besoin, par nécessité. Parce qu'il était de son devoir de veiller, comme pour les autres, comme sur tous ces gamins qui s'entassent parfois dans les allées où défunts reposent sans faire de bruit – voués à s'envoler, là où les murmures sont paisibles, sans mauvaises nouvelles à encaisser. Il envie le silence, il envie l'inconscience. Un souffle alors, tandis que les pas persistent sur leur lancée, jusqu'à la demeure devant laquelle il ralentit. Il quémandait le silence, Kadeuce, et le voilà qui se met à peser sur la carcasse levée. Un poids mort que les épaules, comme une crevasse dont s'échappent les prières isolées, les pleurs étouffés d'une âme nourrie à la rage, à la haine – comme la sienne par cette immortelle culpabilité. Et il a hésité, idiot. Le pas lent, finalement arrêté. Les alentours guettés, les voitures passent sans s'arrêter, parfois s'élèvent quelques mains pour saluer. Le rictus aux lippes est lourd des non-dits qui n'ont jamais été prononcés, marqué des stigmates que les années lui ont laissé. Responsable qu'il était, responsable qu'il est encore maintenant qu'elle est revenue, maintenant que le nom reprend ses droits parmi les autres à honorer. Et il a tiqué, tirailler entre besoin et appréhension – l'esprit chantant le bon sens, l'endocarde quémandant une ultime élancée pour apaiser ce qu'il ne peut confier. Désolé qu'il est. Désolé pour tout ce qu'il ne pourra jamais contrôler. La demeure paraît sereine, presque défaite de la noirceur qui peut parfois venir y couver. Paraître, les apparences en remparts devant les suppliques que personne n'ose relever.

Mais les fantômes restent, spectres enchaînés.
Les souvenirs sont tenaces qu'on refuse bien souvent de laisser s'évaporer.

Il a osé, en un pas marqué. Il s'est avancé, Porter premier, jusqu'à la petite maison qu'il redoutait d'avoir à approcher. Traîtres furent les pas. Éternelle ronde qui vient de mener devant les portes d'un purgatoire qu'il ne pourra jamais braver. Contre le panneau qui sépare la furie et l'accusé, les coups claquent en une annonce macabre – et le pas recule, laisse l'air libre à celle qui aura à se présenter. Les mains aux poches, nonchalance feinte. Les mains aux poches, les phalanges crispées comme il craint l'amertume et les plaintes. Silencieux, jusqu'à ce que silhouette ne daigne se montrer. Brisée est la courbe aux pulpeuses scellées. Un instant, un battement. Une pause dans le temps, de quelques secondes à peine avant que reprenne le rythme étrange du palpitant. « Hey. » C'est misérable, court, presque emprunt d'une banalité qui n'a pas lieu d'ainsi s'imposer. Après tout, il n'a pas honoré ce titre de « gardien » que tous s'accordent à vouloir lui léguer. « Was around, I wanted to know if ya need anythin'. » Sans s'imposer, distance qu'il maintient encore – par respect. Parce qu'il force déjà le pardon par les actes et la présence répétée, parce qu'il essaie d'apaiser ces maux que rien ne saurait effacer. Parce qu'il sait, Kadeuce, qu'il n'est pas le bienvenu, mais qu'il tient à rappeler les faits : il fera au mieux pour qu'elle comprenne que, parfois, si les places étaient à échanger, il le ferait. Parce qu'il comprend, au final, ce vide qu'elle est contrainte d'endurer. Il le subit depuis des années, bourreau de son propre frère – même si la paume est lavée de toute implication, l'âme se sait responsable de cette tragique nuit où tout était emporté. Promesses et possibilités. Avenir et vie rêvée. Prestance tremble, mais l'attention lui reste toute concédée.

Dans l'air s'ancre cette espèce de tension, un souvenir nauséabond d'un jour sans fin, d'une nuit sans lendemain. Les cieux perlent les larmes qui s'écrasaient, comme en mémoire d'un jeune homme dont la vie fut brutalement arrachée. Et culpabilité se rappelle, violente et insidieuse. Elle parcoure les chairs à la recherche des parcelles d'un cœur déjà défait, des restes de ce qui faisait autrefois sa fierté. Veilleur attentif, veilleur qui a tant failli ; mais le monde est cruel et hasardeux, parfois miséricordieux. Il offre en l'instant comme un soupçon de paix, comme une pause nécessaire à l'esprit qui ne sait plus comment vibrer. Devant cette silhouette ci, la mémoire s'agite qui peine à tout retenir ; les insultes, les coups qu'on aurait aimé lui porter, la détresse dans un timbre qui se déchirait. Il s'en souvient, Porter premier, il n'a rien oublié. Dans ces images qui défilent, ce sont différents faciès qui se superposent à celui de celle qu'il ose visiter. Sa sœur, sa mère, ces autres qui ont perdu des amants, des pères, des frères, des fils. Ces autres qui ne faisaient que baisser le regard, se souvenant probablement des promesses que les défunts récitaient. Il est responsable de cette loyauté qu'ils suivaient, mais il ne tenait pas les armes qui s'étaient mises à siffler. C'est lourd, c'est effroyable à admettre – et il s'y accroche, parfois, comme pour ne pas avoir à ployer. Elle est meurtrière, cette réalité. Elle l'est puisque la ligne est fine entre ces ressentis et la vérité. Il aurait voulu faire plus, il aurait échangé volontiers sa place avec certains d'entre eux – sans hésiter. Il l'avait dit, murmuré peut-être. Un chœur fébrile surplombé par la douleur qu'on lui dégueulait sous le poids des larmes et du vide qui s'instauraient. Le silence subsiste, les secondes sont étincelles d'éternité. Puis le brasier dans la glace, les flammes qui surgissent des frimas. « I’m good. I don’ think I have other brother ya can kill. » Le rictus est triste qui s'impose sur les lèvres, pénitence se remet à flamboyer – elle tient à être remémorée par cette âme qui s'armait d'audace jusqu'au devant de l'isolée. Gardien a échoué, malmenant quelques promesses que les nuits colportaient. Responsable qu'il fut, Kadeuce, responsable qui n'a pas su tenir ce rôle pleinement – parce qu'il se reposait sur cette détermination qui l'animait ; sur celle qu'il partageait avec son propre frère, lui aussi désormais enterré. Bien des jours se sont suivis, s'écoulant comme tombe la pluie sur les vitres fatiguées. Bien des jours sont passés, mais les maux restent. Des plaies béantes sur les éthers qui ne parviennent plus à irradier. Mais ils sont là, et ils ont encore à respirer. Eux, les condamnés. « Yeah... » Sans émotion, rien que cette pression qui obstrue la trachée, rien que cette peine qu'il n'a pas à feindre, plus sincère qu'on ne puisse l'imaginer.

Il porte sur ses épaules cette croix qu'il refuse de lâcher.

« For wha' it worth... ; l'hésitation enfin, les mots qu'il se met à chercher. Et l'unique prunelle erre sur les alentours, sur ces quartiers silencieux, sur cette absence d'animation qui parfois oppresse plus qu'elle n'apaise. Il supporte d'éventuels regards curieux, des oreilles qui auraient à traîner. Il suppose les malins à même de tout observer, guettant ce point de rupture, la fracture qui aurait encore à suinter son fiel et ses poisons. Carnassiers qu'il reste, même après tant d'années. I still don't want ya to forgive or wha' so ever. » Aucun pardon, aucune attention. Il l'accepte avec détermination, ce regard qui s'attarde sur ses chairs brisées, sur les restes de ce qui promettait de l'abattre avant de se raviser. Les cicatrices du passé. La caresse de la mort qui l'a damné à tout endurer. Encore et encore, même malgré les présents que la vie s'est risquée à lui concéder. « But me, coming here despite everything, it's because I want to. It's true. I owe ya, even if it won't bring him back. » Qu'elle l'entende, cette promesse soufflée – ces paroles sous-entendues derrière la retenue dont il essaie d'user. Les mains aux poches, les venins ignorés. Il contemple cette silhouette qui tient son royaume, le barrage entre tout ce qui aurait dû être, tout ce qui ne peut exister. Les visions entre les murs qu'elle revient animer, la vérité qui frappe l'encéphale quand solitude en vient à l'accompagner. « Ya have to trust me when I say I didn't want that. Any of it. I would've send him on an other path if I could, I tried at first. He did his own choices. » Comme tous, au final. Il en était responsable, mais il n'a pas forcé la main. Il essaie encore, Porter, rien que par nécessité – il tente d'en dissuader, avant que les ténèbres ne s'imposent jusqu'à pleinement drainer les volontés. « But ya're right, in a way. I didn't said it back then and I owe ya that at least... I'm sorry. » En un éclat solennel, porté par les brises qui se sont mises à souffler. Légères, encore, tendresses sur les peaux qui bouillonnent sous cette colère pour l'une, sous l'appréhension pour l'autre.

Les mots claquent, à l'image d'un orage qui menaçait. Ils font trembler la terre, ils font chanceler les fondations même qui érigent le trône d'une conscience mise à mal. Les mots claquent, comme des coups imparables contre les chairs déjà abîmées – contre ces êtres qui essaient tant de tenir leur stabilité. Il se souvient d'un temps où le cœur n'avait pas à ainsi cracher sa douleur, ni même ses regrets. Il se souvient d'un temps où les sourires étaient légion, où le monde en lui-même semblait ne pas avoir pleinement sombrer. Une ère de presque sérénité, un semblant de liberté pour ceux qui se sont lentement enchaînés – aux maux, au deuil, aux atrocités. Ils se sont enivrés aux rêves, aux fantasmes, aux « et si » qui refont les temps passés. Les mots claquent, s'imposent d'eux-même jusqu'à la façade de la demeure silencieuse, jusqu'aux traits de cette femme que la vie persiste à asphyxier. Il a tant perdu, mais le cœur insiste pour ne pas trembler. Il réprime ses propres souffrances, s'abandonne sur l'idée de celles qui pourrissent l'oxygène que la jeune femme aurait à inspirer. Ce parfum de rien, cette odeur d'absence qui ronge jusqu'aux os. Ce silence pesant qui oppresse la raison, la conscience en berne et fracassée. Il croit pouvoir les entendre à son tour, Kadeuce, les échos des rires que les murs ont gardé pour tout accentuer. Pour que les failles n'aient nul repos, pour que les rêves soient humides des larmes qui ne peuvent plus couler. Pour que les années puissent encore porter avec elles le souvenir de ceux qu'ils n'ont pas pu sauver. Ce gosse là en priorité. Et il y a cette pause dans l'instant, une crevasse dans laquelle réalité s'empresse de plonger. Il y a ce rien qui entoure jusqu'aux silhouettes qui se jaugent, puis le timbre qui en vient à siffler. L'invitation implicite, ou presque. L'invitation que le blizzard drape, la voix froide et teintée de quelques insultes silenciées. Il a abandonné le titre qu'on peut lui concéder, ce rôle qu'il porte depuis bien longtemps pour ceux qu'il essaie de guider. L'humanité présente malgré les vices qui alimentent ce côté de la barrière, mais les habitudes plus qu'embrassées. Il appartient aux ombres, Kadeuce, malgré tout ce qu'il aurait pu accomplir, tout ce qu'il aurait pu devenir. Malgré les promesses que lui comptait l'avenir qu'il aurait dû s'approprier. Des années de paix, de sérénité. Des années calmes, à ne pas craindre pour cette famille qu'il peut enfin posséder – l'a-t-il seulement mérité ? Et elle s'éloigne, celle qu'il est venu confronter. Elle s'éloigne, s'enfonce dans cette espèce de mausolée à la poussière chassée. Linceul des souvenirs qui perdurent, et il ne peut pleinement la juger. Il a failli tout risquer, Porter premier, porté par une vengeance qui n'aurait rien arrangé. Il a failli tout risquer, abruti, parce qu'il laissait la mémoire tout ressasser – jusqu'à parfois s'y étouffer. C'est un soupir qui brave les lippes, les traits abaissés. Les épaules sont basses et l'hésitation en vient à gueuler ; figé, la torpeur imparable. Sous les côtes, il y a ce battement qui se manifeste, une ode au pardon qu'il venait exprimer. C'est l'humanité qui refait surface, qui tente de préserver l'homme de cette chute promise et méritée. C'est l'humanité, encore, qui tente de lui rappeler que les erreurs sont humaines et que la douleur est une faiblesse autant qu'une force à accepter.

Un pas dans la demeure, un autre qui le laisse pleinement s'imposer. Derrière lui, la porte masque la rue curieuse, chasse les bruits parasites des restes de vie qu'apporte l'heure plus ou moins avancée. Un rien qui sonne, un sifflement strident – conscience en vient à réclamer un peu de force, comme un élan de courage qui étrangement s'est mis à manquer. Il s'était avancé sans hésiter, l'ambition d'une rédemption pleinement empoignée – le voilà qui perd les certitudes qu'il pensait posséder. Un pas encore, avant que la pulpe des doigts ne flirte à ce que la ceinture dissimule ; la protection nécessaire pour ce mal qui rôde autour de lui depuis maintenant des années. Un démon embusqué, une âme aux souhaits nauséabonds, aux besoins démentiels de le voir ployer. Il hésite encore, Kadeuce, avant que l'arme ne soit déposée là où elle l'a réclamé. Il lui doit cet effort, il lui doit cette obéissance pour ce qu'il peut représenter – la faucheuse qui emportait ce frère qui lui fut arraché. Un pas dans la demeure, un pas dans le séjour où elle s'est installée. Le presque deux mètres jure dans cet espace sans joie, sans bonheur revendiqué. Il n'y a que cette solitude pour gouverner, que les souvenirs écrasés pour tenter de vibrer. « Thanks. » Pour cette tasse qu'il n'ose pas encore toucher, l'homme qui prend place malgré la gêne qui s'embrase. Les mains sont liées, dissimulent au mieux les traces du passé. Les maux, les plaies, les cicatrices qui rappellent tout ce qu'il confronte de conséquences à ce choix de vie. La raison même de cette tension qui ne cesse de gronder. « I... I don't, ya know. Hm. La pêche aux mots, les paroles qui manquent alors. Le regard a erré ici et là, instable, jusqu'à laisser cette unique prunelle venir la contempler. Il observe les traits, les mimiques, la colère qui aurait à s'embraser – une étoile en pleine implosion, crachant sa haine, son fiel. Comme fut un temps, comme lorsque le cercueil descendait, comme lorsque les hurlements perçaient les cieux pour que Dieu puisse tout observer et ainsi les juger. Le juger. I should've call but I wasn't sure ya would answer. Been a while but I... Yeah. I know it won't change anything about what happened, so... Here I am. » Des justifications, pour briser la glace, défaire le règne d'un silence pesant. Des justifications, parce qu'il n'a pas à fuir ses responsabilités, parce qu'il ne fait pas partie de ces lâches qui persistent à se cacher. Il était un exemple par le passé – il l'est encore, tient à honorer cette part du rôle qu'il a récupéré.  

Sur les murs courent encore les échos du passé, des rires et des hurlements enlacés. Sur les pans de cette baraque fatiguée, il y a les fantômes qui dansent, s'avancent, oppressent sans pour autant totalement s'imposer. Ils observent, curieux. Ils guettent ceux qui sont destinés à rester, ceux qui ne parviennent plus à s'observer sans rager, sans ressentir cette trop lourde culpabilité. Ils ont tous les deux perdus des parts d'eux, là, pour les rues tristes de ces larges quartiers. Ils ont payé le prix fort, le prix de la vie ; mais pas la leur. Ils ne sont plus qu'amas de souvenirs, des regrets pleins les poumons jusqu'à parfois les asphyxier. Ils ne son plus que des ombres, là, dans l'attente d'une justice pour ceux qui ne se relèveront pas. C'est un souffle léger qui passe les lippes, une attention volatile qui vogue entre l'hôte et les décors que poussière cherche à s'approprier. Dans la fumée, les images sont nettes de tout ce qui aurait pu advenir si clémence s'en était mêlée. Puis elle s'impose alors, bourreau qui se prononce, qui clame sa sentence sur celui qui venait tout confronter. Voix qui porte, voix qui s'impose jusqu'à faire trembler cette étrange bulle dans laquelle ils se sont terrés. Elle sait, qu'elle prétend. Elle sait, mais il connaît les effets de la colère – il sait la corruption dans laquelle elle peut largement s'être noyée. À raison, finalement ; et c'est en partie pour ça qu'il n'a jamais su la blâmer. Il était celui qui vantait l'appartenance à cette communauté, omettant parfois de parler des risques, des coûts d'une telle vie dans ces ombres insondées. Elle sait, qu'elle s'est mise à lui confier – il aurait souhaité qu'elle l'insulte, l'accuse, lui rappelle cette pénitence dont il ne peut se détourner. Et pourtant. « I also know it's not ya fault. » Ça porte jusqu'à l'âme, ça s'ancre sur ses parois. Un souffle nouveau, comme une brise salvatrice pour les fissures qui y saignaient. Ces syllabes deviennent baume sur la nécrose qui ne faisait que s'accentuer – le poison qui rongeait jusqu'aux volontés de l'ancien qui manque parfois de ployer. Il veut y croire, s'y accroche instinctivement. Il veut y croire, se berce à ce qu'elle vient avancer – raison qu'elle laisse gagner. Ces rues ont leur loi auxquelles nul ne peut échapper. Et il l'observe enfin, Porter premier. Il s'attarde sur les traits creusés, sur la tristesse et la lassitude qui pèsent sur le faciès de la jeune femme à ses côtés. Elle est aussi marquée que lui, sans les cicatrices pour tout accentuer. Mais elle a bravé la mort, à sa manière – dans une fuite qui lui aura tout coûté. Le silence devient allié alors que tout réverbère sur les alentours, jusqu'à déranger la possible paix que ces lieux auraient eu à quérir. Il observe, Kadeuce, une première once de gratitude dans l'unique prunelle fonctionnelle. « I think it's about time we talked about tha’. Un temps infini, une éternité. Les insultes presque devenues des chuchotements dans la mémoire qui ne parvient pas à les effacer. Elle a assez souffert ; ils en ont assez vu. It's time I got rid of all tha’. » Comme si c'était aisé, mais lui désormais presque apaisé. Comme si c'était aisé, mais cette pause qui s'étend offre sa force dans les esprits qui ont à se relever, les haches ensanglantées que la guerre à carminer dorénavant à enterrer.

« It's time we got rid of all tha’. »

Un répit dans la course du temps. Un instant précis, coupé des réalités. Il n'y a que le silence pour s'immiscer, des souvenirs invisibles qui passent et caressent ceux qui ont encore à prospérer. Il a acquiescé, Kadeuce, encore muet par peur de tout faire vaciller. Il a ces mots qui pourraient s'imposer, craint la manière dont ils auraient alors à être interprétés. Il n'y a que ce filet d'air pour braver les lippes, un énième mouvement du faciès pour confirmer ce qu'elle vient de clamer. Il est temps. Temps de braver les maux pour panser ce qui n'a eu de cesse de saigner. « Yeah... » Les mains se torturent entre elles, n'osent plus tellement se mouvoir. Sous les veines, quelques braises se sont remises à crépiter – portées par un semblant d'espoir, une once de prospérité pour cet avenir qu'il ne parvient pas pleinement à appréhender. Il veut croire en une éclaircie, en quelques rayons chaleureux sur les landes grisâtres où les tombes commencent à s'accumuler. Une éclaircie sur les fleurs qui couvrent les marbres, un parfum donné à l'air nauséabond qui régnait. De quoi les soigner. « I'll make it up to ya, girl. Ya know I will. » Une promesse implicite qu'il lui lègue finalement, comme une parole que rien ne saurait saccager. Il n'oublie pas pour autant, mais il sait tout ce qu'elle a enduré. C'est une promesse sur l'honneur qu'il vient de lui réciter, un besoin auquel il cède puisque le temps lui est désormais compté. Des années et des années à cultiver cette colère ; mais tout est encore à créer. Ils ont à avancer. Franchir les frontières des ombres, se rendre aux lumières qui veillent désormais sur eux à défaut de pouvoir les enlacer. « Ya're part of the family, ya've always been. » Il rappelle les faits, ces réalités que le temps et l'usure pourraient avoir terni. Il se doit de lui montrer les choses, Kadeuce, parce qu'il était venu avec la mission simple, et paradoxalement compliquée, de tout réparer. « Where were ya... ? » Avant que le courage n'ait à s'échapper, avant que l'accalmie ne soit irradiée. Il s'en était inquiété, Porter, songeant au pire quand les nuits se faisant trop noires et que les songes s'égaraient. Il y a pensé, avant que l'aube, à chaque jour nouveau, n'ait à le rattraper. Il a cette chance donnée de rattraper ce qui s'est brisé, alors l'instinct prend les devants – réclame tout ce qu'il a pu manquer.   

Les murs réclament un semblant de pudeur, une once de tranquillité. Les murs pleurent la cacophonie qui n'est plus, crache sur cette tension qui lentement s'étiole. Les murs réclament que les secrets soient ce qu'ils devraient être, des non-dits, un savoir sur lequel il n'aurait pas à ruminer. Et pourtant, sa question résonne encore. Elle s'imprime sur les pans désertés de vitalité. Elle s'imprime dans l'espace qui pleure tout ce qui s'est passé, tout ce qui ne se passera plus jamais. L'effervescence d'un monde que la mort s'est appropriée. Pudeur tente son plaidoyer qu'il n'a pas écouté, Porter, réconfort qu'il cherche en s'imaginant qu'elle ait pu exister ailleurs que dans tout ce merdier. Grandiose, cet espoir qui s'est mis à régner – comme une perle sacrée qui tente de s'imposer là où mille et un joyaux sont déjà à trôner. Vain, pourtant, cet espoir. Parce qu'il guette ces prunelles croisées, le voile qui les consume et les tréfonds qui les habitent. Noirceur soudaine qui reflète presque cette détresse qu'il tente tant de masquer. Curieux, Kadeuce, de tout ce qu'elle pourrait être à même de lui enseigner sur la manière dont elle parvient à encore s'élever. Comment tenir debout quand mille tombes se mettent à peser sur des épaules déjà abîmées. Curieux, pourtant silencieux alors qu'il lui laisse ces instants nécessaires à respirer, alors que les mots claquent comme des lames sur des chairs déjà sanglantes. Des plaies nouvelles qui se creusent, d'autres qui s'ouvrent. L'histoire est triste de banalité, criante de vérité. Elle avait besoin de ce plus que ces quartiers ne sont plus à même de leur apporter – pas quand les cimetières se remplissent sans qu'ils ne puissent y parer. Fut un temps où les rires étaient légion, où accalmie pouvait gouverner sans craindre les vents violents d'un destin meurtrier. Fut un temps où rien de tout ceci ne se serait passé, où tout aurait été simple et parfait. Fut un temps ; mais tout est voué à changer. En bien ou en mal, et les maux alors ont été distribués. Il en a baissé les traits, Kadeuce. Les murs réclament un semblant de pudeur, autant que ces larmes qui se sont mises à perler. Des joyaux salés dans lesquels se perdent bien des souvenirs qui tiraillent la conscience et les volontés. Il a tiqué, tenu le silence. Les phalanges se cherchent et se torturent, tentent d'offrir un peu d'occupation pour celui qui ne parvient pas encore à s'exprimer. Les mots manquent, les instincts se sont multipliés. Et elle s'excuse, l'hôte défaite, exténuée. Elle s'excuse et il ne lève que la main pour refuser qu'elle ait à le faire – elle n'a pas à demander un pardon puisque les fautes sont siennes, responsabilités qu'il peut encaisser. Il était celui qui venait raviver les souffrances du passé, il est celui qui l'amène à ainsi s'isoler. Le calme cherché, l'invisible à observer pour mieux se redresser. Il en souffle, un filet d'air inaudible. Les mains se croisent, cessent leur danse tremblante. Les mains se croisent et trachée s'est libérée.

« Ya know... Il tente cette lancée, les mots encore hésitants. Il tente ce pas vers tout ce qui s'est mis à régner, la douleur qui lancine jusqu'à les enraciner au plancher. Kadeuce n'a pas changé, les blessures nouvelles n'ont rien infecté. L'élan reste le même, la volonté derrière avec lui. I was in yar shoes for a long time before all this. Just went out to jail, had to learn how to behave with people and shit. And I told maself that... as long as I was staying here, in all this shit, having a family couldn't be a possibility. » Il avait tord. Il avait raison. Demi-teinte qui s'impose dans les réflexions. Parce qu'il a perdu Isidor à cause des choix qui furent faits, parce qu'il a découvert la prospérité en laissant Erin et Eunice s'imposer dans tout ce qu'il avait créé. Avoir une famille dans un monde comme celui-ci, c'est prendre le risque de les perdre, autant que de devoir accepter que chaque instant vaut la douleur des finalités. « I lost ma lil' brother 'cause of a mistake I've done. But Erin's here, she have ma back. She could have left mutiple times since, she doesn't, even despite that shitty thing we live in. Ya know what I mean ? » Conteur que les années ont entraîné, veilleur qui étend sa garde pour apaiser les spectres égarés. L'ancre au beau milieu des océans, le phare sur les rives masquées. « Ya said ya had a family there. No, you have a other family here, means ya can go back, it's up to ya to know if ya want to or not. » Il s'y aventure, là, en plein sur ces sentiers sinueux, sur ces pavés mal ordonnés. Les pas fébriles sur cette voie dans laquelle il s'engage, mais une once de paix qu'il tient à faire régner. Comme une parcelle d'espoir à distiller, parce qu'il a choisi de s'y laisser drainer. Parce qu'il n'aurait pas honte d'avouer qu'il avait tord et que celle qu'il vient de citer est l'une des raisons pour lesquelles il n'a pas rendu les armes et ployé. « Ya can't say it's over when ya didn't even try, girl. » Il enterre complètement l'animosité qui s'estompait, les griefs qui subsistaient entre ces deux âmes opposées. Il s'affaire à tout défaire, pour tout recommencer – en débutant ce nouveau chapitre par cette main tendue, par ces paroles qu'il tient à lui faire écouter. Qu'elle entende raison, parce que chaque conscience nourrie en ces rues ne peut si aisément plier.