last deal | keira

Lumière. Lumière qu'il parvient à s'approprier. Un semblant de souffle, une existence précaire dans la tornade qui menace de tout emporter. Les émotions vives, les sentiments accentués – la perdition qui gronde, qui gueule depuis les tréfonds, sous les chairs décharnées. Lumière. Lumière qu'il empoigne, qu'il chérit, qu'il essaie de préserver. Nécessité. Besoin que de taire les regrets du passé. Les images restent, réelles quoi que ternies. Les images hantent, des lueurs qui s'éteignent sur les promesses saccagées. Le souffle est maigre, discret. Le souffle est emballé, précipité – il craint les secondes qui se succèdent, ce temps trop court qui semble lui être accordé. Encore combien de temps avant que monstre ne s'éveille, avant que la conscience ne parvienne à prendre les devants sur cette parcelle prisonnière. Encore combien de temps avant que les affres n'emportent les désirs et les volontés, ce besoin de clamer une certaine paix pour évincer les erreurs d'un autre dont il n'a jamais parlé. Secret. Ils sont nombreux, oppressants. Ils pèsent sur l'esprit, ils écrasent la raison jusqu'à l'étouffer. Il craint le temps, il craint les mots, il craint le regard qui sur lui aura à se poser. Et il a délaissé les beaux costumes, la perfection de la posture pour ce repli indompté. Une ombre. Une ombre qui flirte avec le crépuscule qui annonce son règne de terreur sur ces misérables pavés. Il a fuit la demeure, quitter les murs vieillis de la grande bâtisse où les voix s'emmêlent et se surplombent. Murmures délétères qui creusent, appuient sur les plaies encore sanglantes de tout ce qu'il ne pourra jamais consolider. Une idée de vie. Une idée de prospérité. Une idée ; rien qu'une idée pour avoir l'impression d'encore un peu exister.

À contre courant, il remonte les allées désertées.

Nuit noire sur les quartiers qu'il ne devrait pas fouler. Nuit noire sur ces rues encombrées de crasse, de mauvaises pensées. Démons silencieux rôdent tandis qu'il essaie de suivre les lignes tracées, la mémoire qui vacille entre ce qu'elle croit savoir, ce qu'elle sait posséder – partagée. Tonnerres. Des images en éclairs. La voix qui claque parfois, comme un appel à l'aide depuis l'envers du miroir. Il ignore, essaie. Il s'en tient à ce que le cœur réclame, un baume pour taire la culpabilité qui persiste à tout entailler. Lacérations continues, l'impasse qu'il doit braver pour que le sentier puisse davantage s'étendre, révéler l'horizon qui manque sous cette étrange cécité. Elle était là, il s'en souvient. Elle était revenue, après des années de silence, des années de rien. Elle était là, à accuser – pointant du doigt des mots qu'il n'a jamais prononcé. Elle était là, bien qu'éphémère. Vouée à lui échapper, encore. Vouée à s'envoler, comme par le passé. Le cycle reprend, l'éternelle comptine entreprend son énième refrain. Rien ne change, tout recommence. Rien ne change et il croit pouvoir y parer, mettre un terme à cette folie qui stagne dans les arrières cours de cet encéphale délabré.

Les traits cachés, il n'a fait que remonter les ruines jusqu'aux lumières tamisées.

Derrière les vitres, l'ombre danse. Réminiscences d'antan qui entament ce ballet improbable. Il s'est arrêté dans sa course, l'homme qui craint ces illusions dans lesquelles il persiste à surnager. L'hésitation, alors. La honte, aussi. L'appréhension, rongeant jusqu'au courage avec lequel il s'était armé ; mais promesse résonne sa litanie, appuyant sur l'endocarde qui chancelle. Il vacille, peine à respirer. Sueurs froides lèchent la nuque jusqu'à brouiller la vue. Une pause, c'est tout ce qu'il se met à quémander. Une pause dans cette folie, le silence qu'il voudrait retrouver – loin des animations alentours et des moteurs qui crachent leurs fumées sur les bitumes abîmés. Une pause, pour que les mots soient trouvés, pour que les révélations puissent avoir le poids qu'elles doivent comporter. Un répit momentané, enfin, pour être certain qu'elle puisse comprendre les profondeurs qui l'avalent depuis des années et des années – bien au-delà de tout ce qu'ils auraient pu s'approprier. L'évidence cassée. Un pas, l'instinct qui s'en mêle. Un pas pour s'élancer, gravir le perron jusqu'au panneau qui sépare présent et ancien. Crispés sont les muscles, tremblantes sont les mains. Et pourtant. Tintent les coups qui annoncent la présence, qui marquent la fin de toute possibilité de repli. Enchaîné, enraciné devant cette entrée qu'il n'ose plus confronter. Les tissus ont quitté les traits, dévoilant les cernes, les traits creusés, cette mine affreuse que l'autre lui a légué. Exténué. Fatigué d'avoir encore à respirer. Les phalanges trahissent la peur – portées à la trachée, là où parois s'esquintent sous la nicotine qui peut d'ordinaire y traverser. Sèche, la gorge – discours qu'il tenait, qui s'envole aussi certainement que clarté s'impose sur l'être qui n'a pas bougé. Elle était là, elle est là ; et il craint que tout ceci ne soit que le coup de grâce pour définitivement l'évincer. « Sorry, do I bother ye ? » Il a ignoré la date, le temps passé. Il s'est éveillé, ce besoin tiraillant la conscience jusqu'à le guider. Il n'est pas Eamonn, il ne l'a jamais été.    

L'appréhension gronde et s'immisce, elle condamne les dernières forces, les parcelles de courage qu'il parvenait à rassembler. L'appréhension en seule alliée, les mots attendent à la trachée qui saigne de tant se serrer. Il croit en sentir la rouille perler, des gouttes sacrées qui entachent l'endocarde déjà molesté. L'appréhension dans les prunelles levées, posées sur la jeune femme qui s'est figée – statue surprise qu'il craint un instant de voir rejoindre les ombres de la demeure devant laquelle on le laisserait. Symphonie irrégulière gronde sous les côtes, une note d'un temps ancien qui se manifeste pour raviver tout ce qui peut blesser. Patience feinte, le silence qui prend le pas sur l'ensemble de cet instant sans continuité. Il dérange, premier degré. Il dérange et il acquiesce dans la foulée, prêt à s'excuser. L'essence de cette parcelle d'âme bien trop pure, la candeur qui en suinte par litres pour apaiser la monstruosité des jours où lumière est volée. Un pas qu'il esquisse, la fuite à programmer. La voix qui captive pourtant, l'empressement dans les justifications données. Myocarde qui ne parvient pas à s'apaiser, balancer de gauche à droite, de bas en haut, secoué comme pour accentuer tout ce qui vient y traîner – l'appréhension et la peur quant à tout ce qu'il aurait alors à lui confier. Parce qu'elle l'invite, magnificence du passé. Une main tendue pour lui revenir, pour rectifier le silence qui s'est éternisé – pour qu'enfin la vérité soit offerte. Les secrets à cracher, la honte qu'il est prêt à lui partager. Prêt, il le croit. Prêt, peut-être pas. Les phalanges tremblent, les membres sont vacillants. Les pas sont hésitants qui s'avancent dans l'antre méconnue. L'azur posé sur les détails qui se révèlent, sur les débris qui jonchent le sol, sur les traits fatigués qu'enfin il observe pleinement ; les questions deviennent légion, les sourcils se sont froncés. Mais les lippes, quant à elles, demeurent scellées. « I wasn't expecting guests. Never am, to be fair. » Il a tardé, contraint d'errer dans des profondeurs qu'il n'en peut plus d'explorer. Il a tardé, Oliver qui comprend qu'elle ne l'attendait plus – c'était il y a dix ans déjà, ce lien sur lequel il s'était exprimé. Une année de plus, des mois qui se sont étiolés ; peut-être étaient-ils voués à encore se perdre et, cette fois, ne jamais se retrouver. Il a tiqué, Oliver, abaissant le faciès pour parer à la gêne qui continue de le ronger. L'assise trouvée, l'assise conquise. L'assise pour parer aux nausées, la désorientation qui sévit dans les tréfonds de son être. Il croit l'entendre, là, cet autre qui réclame de s'éloigner – partir, loin, fuir cette vie qu'il n'a pas le droit de posséder. Il se fait violence, Oliver. Il lutte contre lui-même, contre cette voix qu'il imagine ; la sienne pour mieux le tourmenter. Le fardeau sur ses épaules n'a jamais autant pesé. « Would you like some... ; il a secoué la tête, réfute déjà les possibilités qu'elle aurait à énoncer. Water ? » Il a acquiescé, la trachée sèche qui s'exprime à la place de la raison qui dirait qu'il aurait plus tard à la dégueuler s'il osait.

Sueurs froides.
L'impression de s'enfoncer, les sables mouvants affamés.

Il y a le silence qui presse, l'absence de tout et rien qui oppresse.

« Are ye... I mean, ye're fine ? » Parce qu'il s'attarde encore sur ce qui gît au sol, les débris d'une colère, d'une déception, d'un sentiment bien trop puissant. Il désigne d'un index vibrant ce qui pousse la voix à ainsi questionner ce qui n'est pas exprimé. Soupçon d'inquiétude qu'il ne parvient pas à chasser, c'est comme si toutes ces années ne s'étaient pas réellement écoulées. Elles sont moindres pour celui qui ne vit que de moitié. Elles sont moindres, réduites à des mois saccadées, des parcelles d'existence réduites de moitié. « Ye asked me if it was the right moment fer me to come, but I won't stay if ye're not... in the mood fer what we... well. » Il hausse les épaules, penaud. Elle est là, la différence entre lui et cet autre dont il tient à parler ; la vérité qu'il lui doit au-delà des excuses d'ores et déjà récitées. Elle est là, dans cette surcharge d'émotions que Eamonn s'affaire à toujours enterrer ; les sentiments réprimés pour ne plus en subir les affres qui peuvent alors s'instaurer. Mais lui, oh lui, il les subit de plein fouet. Oliver devenu craintif maintenant que tout est à jouer, que la sentence est sur le point de l'écraser. Patience défaite, la gorge qui brûle et pique et tiraille jusqu'à l'éther dans l'âme désemparée. « What I'm trying to say is... it's not that important, right ? Ye said it, ten years since the last time... our last conversation doesn't count. I'll... I can understand if ye don't even care about what I wanted to... share. » La parade qu'il orchestre, le blâme qu'il ne lui porterait pas – parce que ce n'est pas elle et le fait qu'elle ne soit pas prête qui l'effraie, mais bien lui et cette lâcheté qui aurait alors à frapper.