By the Father, the Son and the Holy Spirit, come to me † Elijah Haynes

Dansent dans les silences les spectres des défunts. Dansent sous les lueurs d'argent et de sang les fantômes de ceux qu'on a forcé à ployer. Fantômes illusoires pour les esprits fatigués. Danse, dans le vacarme des lamentations et des prières étouffées, la souffrance qui festoie des larmes tombées. Il y a cette brise qui brave la maison sacrée, les vitraux ternis et miséreux. Il y a ces souffles qui se perdent, comme des complaintes éphémères envers Dieu. Une énième prison de bois, un cèdre coupé pour devenir linceul de ce dernier frère rappelé. Hasard mesquin, hasard commandité. Rumeurs vont et viennent, longent les palais et les bâtisses isolées. Les tambours d'une nouvelle guerre qu'on suspecte, glas patients qui quémandent les âmes de ces fils à récupérer. Cendres éparpillées. Brasier tremble des feux qui auraient à s'ajouter. Fontaine de souvenirs où coulent les eaux des familles déchirées. Dansent, autour de Dieu des Dieux qui s'avance, les craintes et les peurs ensevelies de non-dits. À chaque pas, à chaque marche bravée, il y a ce poids qui se rappelle à la poitrine, une malédiction méconnue de ceux qui ignorent, qui refusent de voir au-delà de leur petit monde acquis. Il y a ce fardeau qui écrase les épaules, le sac des essences fauchées sur son dos. Meurtrier. Assassin qui jouit des peurs invoquées. L'humanité pleure ses restes démembrées, cruauté célèbre l'ascension de ce rejeton damné. Sur le parvis de l'église, Elijah Haynes s'en remet au jugement de celui qu'il adore et qu'il maudit ; Père de toute chose, démissionnaire jusqu'à offrir aux marques des enfers sur les chairs leur apothéose. Silence. Silence qu'accompagnent les chuchotements nauséabonds. Silence. Silence qui se meut aussi certainement qu'avance la carcasse entre les bancs parfois poussiéreux. Toxicité laissée aux pavés, parfum enveloppe les tissus noirs et les boucles cendrées. S'avance dans l'antre parfaite le fils qui n'a de cesse de pécher, le fils aux phalanges sanglantes et usées. Un pas, puis l'immuable prestance refuse d'avoir à trop s'élancer. Elle flirte avec la pénombre qui subsiste, avec ces profondeurs qui suintent sous les pas orchestrés. Malin s'est imposé là où place ne peut être clamée – même malgré les espoirs, les fantasmes, les volontés. L'être est déchiré, partagé.

Entre bien et mal, entre conscience et maladie.
Entre soif de mort et rêve de vie.
Il prétend l'humanité.
Il prétend la sanité.
Le sang pourrit sous l'infection des vices éveillés.
Damné.
Damné le carmin qu'on peut encore louer.


Dansent dans les silences les spectres des défunts qu'on voulait honorer. Dansent sous les lueurs d'argent et de sang les fantômes de ceux qui ne peuvent prétendre à la paix. Fantômes illusoires pour les esprits fatigués – ils accompagnent les désœuvrer dans cette quête de sérénité. Vouée à l'échec, cette dernière ineptie. Il n'y a pour récompense à ces funérailles que le poids des regrets qui sévit. L'azur s'est levé, guettant l'homme qu'on supplie pour que s'exaucent ces souhaits marmonnés. L'azur lorgne, observe les plaies du crucifié.



Le timbre accueil, de quelques dires étrangers. Des réponses cherchées, et il a abaissé les traits, Haynes molesté – ignorent-ils tous qu'aucune satisfaction aux interrogations pesantes ne leur serait accordé ? Mais l'espoir, oh triste terme. L'espoir flamboie d'un feu tremblant, il anime les endocardes blessés, cherche à panser les plaies, cautériser les fissures qui suintent le fuel même des veines atrophiées. Il n'offre qu'un souffle, rien qu'un filet d'air pour trahir la présence, l'attention donnée. Il observe, prédateur, comme il l'a toujours fait. Il contemple, parce que les vents apportent parfois des nouvelles qui ne peuvent être ignorées. Derrière les belles paroles et les énigmes crachées, il y a ces demandes hésitantes, timides devant la possibilité du concret. Hauteur tenue, statue qui refuse de rejoindre la clarté des luminaires dans l'allée. Il n'offre qu'un regard, une invitation inaudible pour celui-là afin que les maux soient divulgués, les désirs pleinement énoncés. « It won't change anything, ye know that, right ? » Voix s'élève, note grave qui porte jusqu'au ballet des feu follets dérangés. Un froid dans la chaleur de cette demeure immaculée. Un vent des landes désertées pour amener le constat qui ne peut être nié. Rien ne changera, le marbre sous lequel carcasse s'est enfoncée ne disparaîtra pas. L'endocarde continuera de saigner, jusqu'à se dessécher, jusqu'à ce que les étincelles de volonté ne s'épuisent pour enfin s'étioler. Sentier mort. Sentier sans gloire, sans promesse, sans répit une fois bravé. « 'Cause I think I know what ye hesitate to ask me. Trust me, it doesn't lead to anything, not even to freedom. Ye're gonna live as ye did before, like all of os, and nothing will save ye from the nightmare of that focking night. » Raison. Raison tente son ascension jusqu'à l'âme instable. Raison. Raison tente son beau discours pour briser aussitôt l'illusion de quelques fables. Il ignore, les secrets que cachent les ambitions vengeresses derrière les prunelles à demi assombries. Il ignore, Haynes, jusqu'à l'hérésie que celui-là porte en lui.

Une minute s'écrase, défaite et brisée. Portée par les souffles anémiés avant que la poussière ne devienne linceul, avant que les démons, depuis les tréfonds, n'en feulent. Ils observent, malins embusqués, la tristesse qui se répand jusqu'à tâcher les fondations d'un carmin imaginé. Les murs de cette église sont sanglantes, maculés de ces vies qu'ils n'ont pas su épargner. Enfants de Dieu, marionnettes de l'incertain. Enfants de Dieu, même malgré ces marques qui nécrosent la paume des mains. Et le timbre s'étiole, se perd dans les alcôves de la grande bâtisse. Il observe l'égaré, la perdition au regard qui peu à peu parvient à le noyer. Il s'éloigne des clartés qui subsistent, il succombe à la caresse des poisons insufflés. La folie, la douleur. Cette souffrance sans nom qui lancine dans les veines jusqu'à tout s'approprier. Il choisit de ployer genou devant la gardienne des souvenirs tortionnaires, l'entité mauvaise qui s'amuse à les transformer. Il s'égare, Charlie, rien qu'en ce récit qu'il en vient à conter. Et les maux deviennent plus palpables, presque personnifiés. Les fantômes s'agitent, poussés, marée qui se meut pour recracher celui qu'ils ont enterré. Il a tiqué comme l'imagination fait son œuvre, offre un tout autre faciès au disparu – les cernes un peu plus creusées, la mine déconfite et le cœur arraché. Le vide qui s'empresse de combler la plaie, la culpabilité de laisser cette perle précieuse aux mains de ceux pour qui, néanmoins, confiance est donnée. Et si Seamus avait été celui qu'ils avaient à honorer en cette triste soirée, il sait que démence se serait élevée pour régner. Elle brûlerait les chairs, consumerait le cœur. Elle irait s'approprier l'âme jusqu'à l'écraser, défaire de son trône la raison d'ores et déjà malmenée. Il a tiqué, Dieu des Dieux, silencieux dans cette maison aux besoins pieux. Il a déjà juré, blasphémé. Il tient sa langue quand, pourtant, l'humanité cherche à parfaire ce qu'il souhaitait lui faire écouter. Mais le récit, réminiscences qui ne font que tout accentuer – il résonne entre les bancs jusqu'à l'autel à peine éclairé. Ce sont des prières qui stagnent entre chaque syllabe prononcée ; il se souvient lui aussi avoir vacillé quand le sens de sa vie s'était alors effacé. Alors un soupir. Alors le regard qui lorgne sur les vitraux, sur ces scènes qu'ils connaissent comme s'ils y étaient. Alors un soupir, un air parfumé de mille questions, de réponses déchirées. Le timbre reprend ses droits, surpassent les murmures que les mémoires parviennent à relever. « Tell me, Elijah, what do I have left except pain and wrath ? » La voix claque, réverbère sur les piliers. Matérialisation d'un orage éphémère, et le rictus porte aux pulpeuses dissimulées.

Regrets.

Il ne resterait que des regrets, en ignorant cette sourde haine qui se serait mise à flamboyer. Il s'y essaie, il torture sa propre conscience en supposant les rôles inversés – le frère trop cher qui aurait alors à s'essouffler jusqu'à s'éteindre, jusqu'à tout abandonner. Fracassé contre la taule, contre les plastiques pliés. Rattrapé par le temps, l'usure, l'abject de toute cette existence salie et déformée. Il s'y essaie, rien que pour comprendre le fond de cette requête qui n'a pas encore été formulée. Pourtant, il y a ces dires qu'il ne sait pas comment amener, cette vérité qui prospère même malgré les heures sombres qui cherchent à les ronger. « Os. Ye've got os. » Eux, ce tout, ce lien qui unit chaque destin jusqu'à parfois les déchirer. Eux, cet ensemble qui subsiste depuis des années, des décennies qui ne sont plus à compter. Puis les pas résonnent, Haynes quitte les ombres. Il s'approche de celui qui se décompose, qui subit l'aube plus qu'il ne l'embrasse. Il s'en approche, les prunelles azurées qui compatissent aux maux qui luisent sous ces iris exténuées. Quelques pas encore, jusqu'à ce que la pulpe des doigts puisse frôler l'autel qu'il n'ose jamais réellement observer. Sous les côtes, l'appréhension gronde. Il croit sentir ce regard qui pèse, la main du divin sur l'épaule marquée. Les cicatrices saignent dans les corridors de l'encéphale, et celles que la peau abrite brûlent encore sous les tissus enfilés – Dieu le guette, pardonne les péchés, mais n'oublie pas l'insanité qui pullulent dans les tréfonds de son être malmené. Dieu les observe, sachant pertinemment qu'ils se sont habitués aux ombres et qu'ils finiront toujours par l'alimenter. « What do ye think ye'll find when all of that will be done ? » L'interrogation qu'il ose, légitime puisqu'il porte avec lui le nom de ceux qu'il a silencié. En des murmures et des plaintes, des suppliques gorgées de sang comme la trachée s’inondait. Il n'en garde que des cauchemars, rien qu'une pénitence cruelle à défaut d'une paix espérée. Il lui a fallu longtemps avant de l'accepter, avant qu'elle ne devienne part entière de tout ce qui peut désormais l'illustrer. Et pour ces rares malheureux que les phalanges écrasaient sous le poids d'une colère exacerbée, il n'en a tiré qu'un soupir d'aisance avant que d'avoir à admettre que rien a changé. « What are ye looking fer ? » Qu'il s'y perde, qu'il y songe. Ces rivières carminées apaiseront-elles réellement les regrets de ce temps volé ?

Les litanies sont les mêmes, elles déversent les mêmes symphonies que par le passé. On réclame une vengeance qui ne finira jamais, on veut apaiser des endocardes d'ores et déjà molestés – on croit en un avenir sans ténèbres, en une destinée sans orage. On croit, et c'est bien assez pour que les songes aient à s'emmêler – portés par un torrent imparable qui oppresse jusqu'à asphyxier. Les litanies sont les mêmes, elles ne changent pas ; elles crachent les prières oubliées, les souhaits déshonorés. Elles écrasent les chansons de gaîté, elles répriment les petites joies des gosses qui se sont égarés. Liés à l'éternelle souffrance, à ces maux qui ne cessent de frapper. Liés à la mort, parce qu'ils se sont mis à la louer quand elle était la seule à pouvoir les observer. Dieu des Dieux foule les affres de cet autre monde, un parallèle à la vie qu'ils ont tant fantasmé. Un ailleurs, où les lois sont différentes, où la vie tient une autre définition. Ce n'est pas vivre, mais tenter d'exister. Ce n'est pas jouir des petites choses, mais espérer pouvoir se les approprier. Les litanies sont les mêmes, et elles mènent lentement vers cette réponse qu'il réclamait – la réalisation des faits. Les litanies ne changeront pas, les malins chuchoteront encore tout ce fiel dans lequel ils ont à se noyer. « Peace in my heart and peace in my head. » Il a esquissé un sourire, Haynes abîmé. C'est un soupir las qui brave les pulpeuses, un souffle expiré de moitié tant l'espoir scintille dans ce qu'il vient de formuler. Les croyances exacerbées, amplifiées par ce manque qui règne, cette absence qui subsiste. Les croyances sont malmenées, décharnées. Elles ne sont que des lambeaux auxquels se raccrocher, des parcelles d'accalmie qu'ils n'ont pas mérité. Elles sont hors de portée et il le sait, lui que miséricorde refuse encore pleinement de l'enserrer. Les prunelles balayent les bancs silencieux, l'autel où les bougies s'épuisent peu à peu. Le regard s'abandonne sur le triste tableau de cette église exténuée, sur ces fantômes qui y errent sans but, sans justice offerte parce qu'ils sont démunis, épuisés. Parce qu'ils sont déchirés de toute part, des carcasses cassées qui déambulent encore en songeant à un renouveau que les rêves auraient alors supposé. L'espoir baigne les lieux des lueurs anémiées, il s'immisce en un poison tenace jusqu'aux veines des déshérités. « I’m looking for help. Your help. I want you to find him. Nothing else. » Vagues informations serpentent là où les êtres se reposent. Il y a cette espèce de maigre tension qui virevolte, la triste mélodie de la colère qui prend ses droits sur le silence salvateur qu'on brise. Une faille dans ce rien qui surplombait un tout que le sang tient à revendiquer. Rage devient alors gouvernante d'un futur qu'aucun ne parvient à appréhender. Il veut que Dieu des Dieux rejoigne ses ombres, sa pénombre adorée. Il veut qu'on retrouve l'auteur d'un crime déjà classé, il en appelle à cette justice de l'autre côté pour que les plaies puissent au moins être pansées. Il en appelle au rejeton des démons, à l'engeance des tréfonds. Ce n'est pas l'Homme qu'on invoque, mais la créature malgré le Seigneur et sa maison.


Les litanies sont les mêmes, refusent de changer. Il y a cette ombre qui se dévoile, comme un voile sur l'azur qui borde les iris attristées. Pas un mot, rien que des souffles. Pas une note pour déranger les prières soufflées, rien que cette contemplation sur les fondations de cette retraite adorée. Les feux brûlent sous les pavés, l'enfer se déchaîne. Il beugle à l'asservissement, quémande son dû promit lors des perditions orchestrées. Les profondeurs tremblent quand la Bête s'anime, quand elle secoue les barreaux de la misérable cage qui lui est consacrée. Sous les côtes, l'endocarde balance et subit l'effroyable ballet de l'infamie qu'il ne peut réellement chasser. Il aurait dû tourner les talons, s'en remettre aux présents que les cieux semblent à même de lui concéder. Il aurait dû partir, Dieu des Dieux, pour que le silence reprenne ses droits et que folie soit endiguée. Mais loyauté s'impose, rappelle les faits et les paroles qui ont pu parfois être confiées. Les mains sur les épaules des apeurés, les consolations discrètes quand le ciel lui-même en venait à pleurer les défunts et les arrachés. Il aurait dû partir, sait qu'il ne peut ignorer la demande de sanction envers ceux qui ont ébranlé cet empire.


Silence devient empereur, baron de l'instant. Une brise outrepasse les lourdes portes des lieux qui deviennent caveau de l'humanité. Sur les murs s'inscrivent les requêtes implicites, les louanges à la Mort qui frémit depuis son linceul. À chaque sang versé, à chaque vie volée, c'est une force supplémentaire qu'elle est en droit de revendiquer. Et elle déverse son pouvoir sous les chairs de l'enfant que Dieu a délaissé. Elijah Haynes et ses tourments, l'homme à l'âme bousillée. L'envoyé des malins, l'arme qu'on use pour qu'un semblant d'égalité soit instauré. Il contemple le frère, l'oiseau anémié. Il observe l'homme stoïque, figé dans une torpeur qu'ils ont tous expérimenté. Tous ont perdu des frères et des pères, des amis que les myocardes encensés – aucun n'a fait appel aux horreurs que les rumeurs peuvent exposer. Aucun ne s'est approché de celui qui s'approprie le pouvoir du Grand Homme qu'ils viennent tant implorer. Aucun, si ce n'est celui qui se tient à ses côtés. « There are more than this one who deserve to die fer what happened. Il parle de mérite, celui qui n'a pourtant réellement aucun droit de décision. Il fabule, s'improvise messager. Il se drape d'une cape qui ne lui appartient pas, repoussant à chaque cruauté ce droit de rédemption qu'il a tant souhaité. Il s'enfonce un peu plus dans la brume qui menace, l'opacité en tombeau pour celui qui clame sa loyauté à la défunte lumière de sa destinée. Do ye ever count ? How many people we've lost since april. » La liste est longue, presque meurtrière rien que par ces noms qui s'y sont ajoutés. De décès en décès, de deuil en déraison. Il distille cette pensée dans l'esprit fracassé, il rappelle l'importance même des choses – la faille colossale qui s'est ancrée au cœur même du quartier. Il veut venger un homme, Charlie, quand tant d'autres sont encore à patienter pour un répit hors d'atteinte. Mais loyauté se rappelle, déposant un étendard sur le front désolé. Il en a soupiré, Haynes, n'osant que quelques pas, apposant la pulpe de ses doigts sur le bois des bancs à portée. Chapelle subit les assauts froids que les profondeurs peuvent cracher. « How do ye want me to do that ? Do ye even know who might did this ? » Les litanies restent les mêmes, les symphonies sifflotent les airs nauséabonds d'un entre-deux mondes illusoire. Entre la réalité et la fin de toute chose, à supposer le sacrifice vil d'un esprit mauvais – quand les leurs vaudraient bien plus que ce pantin d'un autre ordre puisqu'ils se sont depuis longtemps maculés. Charlie par ses péchés, Elijah pour ce qu'il peut abriter. Les secrets sur les chairs, les vérités sales qui définissent les âmes.  

Derrière les murs et les silences, il y a ces cris qui persistent. Les voix qui se brisent et s'estompent – des prières esseulées qu'on délaisse à celui qui observe sans encore se manifester. Dieu et ses doutes, Dieu et ce savoir qu'il possède sans le partager. Derrière les murs, il y a ce venin qui se déverse jusqu'à acculer les esprits là où ils croient être en sécurité. Les pavés tremblent, les crevasses s'élargissent. Il a tenté la raison, abdique déjà de son côté. Il a tenté de lui faire voir au-delà de ce qu'il observait, mais conscience s'est imaginée ce dessein. L'ami qu'on force à ployer, le dernier regard et le grondement de la fatalité. Il chercherait aussi, Elijah, si les places étaient échangées. Ils le feraient tous, pour ces frères qu'ils se sont trouvés. Bien sûr que non, il n'a pas oublié ceux qu'il essayait d'évoquer. Les spectres errent encore, rappellent tout ce qu'ils avaient à offrir, tout ce qu'ils auraient eu à leur donner. Quelques sourires, des promesses d'avenir pour la communauté désormais endeuillée. Il en avait soupiré, Haynes, avant qu'un autre filet d'air ne brave les pulpeuses dissimulées. L'animal qui doute de la manière dont les choses auraient désormais à se passer. L'animal qui craint le destin auquel ils se soumettent, meurtriers. One life is a fair price to pay. Et pourtant, ce n'est pas assez. Depuis les tombeaux récemment creusés, prières gueulent désormais que cessent les tourments qui se sont éveillés. Courant d'air s'immisce, caresse les flammes vacillantes de l'autel maculé. Parce qu'il lui vient, l'ami, le frère. Il lui vient, d'un pas singulier, laissant les murmures remonter. Les ombres accueillent les fils qu'elles guettent depuis toujours – protectrices et venimeuses. « I don’t. Not at the moment. Impossible to know who it was, but there must have been someone who saw the car or its driver. Il a tiqué, relevé le faciès vers les croix qui offrent le calme à ceux qui peuvent s'en approcher. Sur les phalanges, il sent le contact froid de l'entité qui l'accompagne depuis des années. Créature infâme, informe, affamée. But alone, I would spend weeks there asking questions to people in the neighborhood, and some will not necessarily be receptive to my requests. Parce qu'ils craignent les affres et le néant, parce qu'ils craignent les lois qui se façonnent en dehors des sentiers sécurisés. Ils craignent les répercutions et les conséquences qui tonnent quand la nuit tombe et règne. Ils craignent pour eux, se foutent des autres ; à l'image de ce qu'ils ont toujours été, eux, la nuée. The police won’t talk to me. So I figure, the two of us could surely make the task easier. » Le souffle d'un rire, une embardée de la part du cœur qui quémande que l'humanité puisse encore un peu prospérer. Vanité, ils jouent au jeu de la vengeance depuis trop longtemps pour parvenir à s'en écarter. Et si Dieu écoute les chuchotements des hommes qui ont encore à pécher, Il sait qu'ils ne font qu'essayer de se relever.

Les phalanges crispées au bois qu'il effleurait.
Les songes ensuqués, étouffés par le poids des vérités silenciées.


« Alright. » Le début d'une voie, la perdition de la rédemption. Il s'en persuade pourtant, de ce pardon à acquérir quand jugement sera à rendre, quand l'éternité se proposera. Il n'a fait qu’œuvrer pour que ces autres cœurs puissent se reposer, pour que justice soit rendu – au nom d'un amour qu'il ne cesse de ressentir vibrer. Pour eux, pour ceux qui forgent ce tout qu'ils ont à faire tenir ; ce tout qu'ils peinent pourtant à protéger. Le bien dans le mal. La démence pour la prospérité. Le sang pour celui a coulé. « I'll talk to me brother, he's the only one who can ask our friends in the police about yer case. » Un premier pas qu'il peut oser, Josiah a mêlé en partie – rien qu'une seconde, le temps d'une question, le temps d'un indice à s'approprier. Un nom, pour que chasse puisse s'orchestrer. Rendre à celui qui se tient devant lui un semblant de vie, une once de calme pour taire le vacarme des cauchemars et des tourments emmêlés.


Et c'est le cœur qui parle, parce qu'il n'a jamais réellement cessé de pomper. « But Charlie, if I do this, ye've to behave and not screw it up. We're doing this me way. » Les risques qu'il ne prendra pas, l'attention qu'il ne souhaite pas s'attirer. La pénombre avec laquelle flirter, des fantômes à devenir pour que les questions restent muettes et éloignées. « Ye said one man, fine, but I won't take the risk to go into something ye and I can't afford. If ye know something I don't, it's the right time to tell me. Details matter. » Il a délaissé les bancs où les péchés sont confiés, où les psaumes sont récités. Il lui fait face, Dieu des Dieux, pour que sa prière puisse être entendue et exaucée. Il veut sa paix, il veut ce baume sur l'endocarde meurtrit ; il veut cette justice qu'on lui a arraché et il l'obtiendra, s'il marche sur les pas qu'il aura à lui désigner. Il ne doute pas des capacités, se souvient juste des faits. Il est l'arme et l'effroi, Elijah. Il devait être celui qui préservait la vie, Charlie. « I'll help ye. I'll try me best but promise me ye don't drag me into another shit like what we already had with those fockin' italians. » Il cherche la certitude, Haynes molesté. Il cherche un semblant de sûreté pour parfaire l'avenir auquel il persiste à rêver. Parce qu'ils ont d'ores et déjà tant à panser, des blessures profondes qui refusent de se refermer. Parce qu'ils ont déjà bien trop d'ennemis à évincer et qu'ils ne peuvent se permettre une autre guerre à tenir en ces temps troublés. Il veut s'assurer, Elijah, que le savoir est caché à celui qui s'est risqué à le mandater. « Did ye spoke about that to anyone ? Who else knows what ye want to do ? » Il prie pour que le silence ait été son seul interlocuteur, pour que nul autre imbécile se soit mis en tête de s'y risquer. Il prie sans s'exprimer, Elijah, qu'aucun ne soit assez con pour marcher sur ses pas ; eux que l'impulsivité ne cesse de menacer. « Do ye think it was specifically aimed at ye ? Or could it have just been an accident ? » Repose l'être contre l'un des piliers, tapis dans les lueurs tamisées des bougies qui tremblent et manquent d'être soufflées.