something more important | camille

Porte claque, un coup de tonnerre qui résonne. Porte claque tandis qu'il s'élance dans les couloirs, ignorant les regards et les conversations, délaissant les curiosités aux rumeurs qui auront à se monter. Porte claque tandis que l'écho s'échappe dans les espaces ouverts où tous se sont redressés. Qu'il aille se faire enculer, ce supérieur qui ignore jusqu'à la crise dans laquelle ils s'enfoncent peu à peu. Qu'ils aillent crever, lui et ses idées de perfection quand la ville est déjà ruinée, saccagée par la faiblesse d'esprit de ceux qui ici sont retranchés. Ils n'ont pas les moyens, qu'il dit. Ils n'ont pas de quoi parfaire les rangs qu'il s'échine à solidifier. Ils sont seuls, de son côté ; lui et ses hommes déjà bien abîmés. Il a claqué la porte, puis une seconde dans la foulée. Son propre bureau au cœur duquel il s'enferme pour pouvoir gueuler, défaire la tension qui contre le cœur s'était mise à bouillonner. Un coup contre le bureau, un coup contre le bois déjà élimé. Un coup pour essayer d'étancher cette colère qui n'a de cesse de s'accentuer. Parce qu'il ne pense pas qu'à lui, Jake, moins encore à cette ville maudite et saccagée. Il songe à l'avenir de ces jeunes âmes qui sont sous sa protection, ces gosses adorés qu'il craint de voir vriller sous la noirceur étouffante qui continue de stagner. L'oppression par l'inutilité. Strangulation imparable puisque chaque geste se voit réprimé. Les uniformes qui maintenaient la paix, autrefois, sont en train de se cacher – étouffés par la peur et la facilité. Ils se ternissent, de poussière et de soufre. Il a juré, alors. Il a pesté, aboiement presque qui résonne dans le petit espace qu'il s'est approprié. Ils continueront d'être les premiers appâts, parce qu'ils refusent plus haut de mettre un terme au règne de terreur qui s'est installé. Un souffle alors, le cœur qui continue sa litanie triste et monotone. Ils ne changeront rien à l'ère entamée. Ils ne changeront rien et les noms ne seront que syllabes effacées. Les efforts seront vains, et seul lui sera à même de préserver cette famille pour laquelle il aurait voulu tant s'activer.

Plusieurs minutes, c'est ce qu'il lui faut prendre pour calmer les élans et les colères relevées. Plusieurs minutes, un quart d'heure à errer dans ses quartiers jusqu'à enfin s'en défaire, une fois encore s'exposer aux regards qui se tournent et lorgnent sur l'homme moins crispé. Le silence tenu, la prestance que rien n'affaisse. Le silence jusqu'à cette salle où tous viennent s'échouer, cafetière empoignée avant que l'évier ne soit guetté. Tous les tasses délaissées, encrassées. « Oh come on ! Y'all are just fuckin' lazy bitches, aren't ya ? » Il gueule à qui veut l'entendre. Son bien aussitôt abandonné, le dos tourné jusqu'à percevoir cette silhouette, ces traits bien plus cernés que les siens malgré la vie qu'il se doit de mener. Ça lui arrache enfin un sourire, taquin qu'il reste – même quand les nerfs sont à vif et chatouillés. « Look at that. So, they were right... apocalypse's here and ya already turn in one of those zombie shit. » La main à serrer, cette espèce d'apaisement qu'il tient à s'approprier, mais qu'il ne rechigne pas à distiller. Il a à souffler, et celui-là semble trop profondément enfoncé dans des songes moins joyeux encore que les portraits des idiots dans les couloirs mal éclairés. « Don't hope for a coffee. C'mon, let's find something else. » Et le choix n'est pas laissé, ces corridors à déserter. Pour une heure, tout au plus – pour la fin de journée comme le courage manque d'encore prétendre à ces rôles qui ne signifient plus rien. L'air polué à quérir, les poumons à sacrifier. L'air libre qu'il vient humer, Jake, poussant Camille à suivre les pas déjà orchestrés. « So, what's up, man ? Did ya see yar face this morning ? What the fuck happened ? » Il fait l'impasse sur ses propres tourments, sur ces fardeaux que les épaules peinent à soulever. Il fait l'impasse sur les regrets et les rancœurs, sur ces craintes qui souillent la sérénité d'un endocarde malmené. Il s'en remet à celui-là, Jake, parce qu'il n'a jamais cessé d'être de ceux qui relèvent ; même prêt à ployer.      

Similaires, pourtant si différents. Les voies qui se rejoignent, sans jamais pleinement se croiser. De l'action à la recherche, mais les notes sont éternelles qui parviendront tous les deux à les accabler. Similaires, pourtant si éloignés. Il a guetté les traits, rien qu'un instant ; profitant d'une brise pour prétendre le vent dans le nez. Observé, celui qu'il a entraîné à sa suite. Guetté, les mimiques et les traits creusés, les cernes qui se dévoilent en lueurs bleutées. Mauvais, le caractère de celui à qui le choix n'a pas été laissé. Mauvais, et pourtant, ça ne réprime en rien les instincts de celui que beaucoup peuvent parfois maudire pour sa ténacité. Nothing. C'est tout ce qu'il finit par lui conter. Un rien convenu, un silence allié. Nothing. Et lui, il n'a pu qu'acquiescer, l'ironie dans cet élan saisi. Un sourire amusé sur les lippes, semblant d'air frais qui condamne de moitié l'agacement qu'il portait. Préoccupé, enfin, pour celui qu'il a choisi de pleinement déranger. Nothing ; mais les étincelles ternes aux prunelles ne font que confirmer les doutes et les inquiétudes. Froides et fermées, défaites de ces quelques éclats parfois dévoilés. Il y a cette lourdeur qui suinte sans pour autant se nommer. « Alright. » Sans pour autant abandonner. Les bras qu'il ne baisse pas quant à ce savoir qu'il souhaite s'approprier. Curiosité hors de cause, valeurs plutôt à blâmer. Trop fidèle envers ceux qui lui sont proches, trop insistants parce qu'il tient à tous les préserver des maux qui, ici, sur ces pavés, peuvent lanciner jusqu'à parfois les asphyxier. Trop fidèle, encore, l'homme qui détourne son attention de la grande allée en l'entendant s'aventurer sur ce chemin qu'il cherchait à éviter. Les inepties de cette matinée supposée, les possibles raisons qu'il conte déjà à l'âme intriguée. Oh, il gueulait, Jake, mais pour des conneries qui ne méritent pas l'attention captivée. Moins encore quand pique est lancée, cliché donné – un coup bref sur l'épaule comme il croit désormais pouvoir expliquer ce regard qu'il sentait sur lui quand il pillait les sucreries de la salle commune. « It was ya, son of a bitch ! » Les écarts qu'il ne parvient pas à arrêter, le silence néanmoins tenu quant à cela quand l'historique de ses journées est donné à la dulcinée. « I was wondering who was the fucker looking at me. » Coupable trouvé, coupable qui s'est vendu sans qu'il n'ait à trop insister. Coupable qu'il pardonne dans la foulée, espérant ses lèvres bien scellées au cas où la femme adorée ne viendrait se présenter. « Not a word to ma wife, ya hear me ? » Les pas qui continuent. Les pas qu'il persiste à guider jusqu'à ces cafés quelque peu éloignés. Environs connus par cœur. Environs familiers que ses jeunes années ont tant exploré. Gosse du quartier, gosse des alentours qu'on imagine seul repenti des maux qui frappent ici bas, dans les profondeurs condamnées.

Ce sont pourtant ces ombres qui l'ont aidé à s'élever.

« Na, it was nothing. That's what I do everyday, right ? Yelling at everyone. » Les mots qu'il reprend, le regard en coin pour jauger les réactions. Rictus appuyé, taquin qu'il ne cesse d'être – chiant, à n'en plus douter. Pourtant, il proclame cette étrange vérité – Jakob ne cesse de gueuler. Pour un peu d'aide, pour que tout soit plus droit que bancal, pour que cette justice qu'il a juré de service n'est pas à flancher. Il ne cesse de gueuler, Hanson, parce qu'il craint de voir ses espoirs peu  à peu se ternir jusqu'à se briser. « C'mon, smart ass. » La devanture qu'il désigne dans la foulée, la porte qu'il pousse jusqu'à trouver une banquette sur laquelle s'installer. Un souffle, les aises reprises aussitôt comme les habitudes deviennent tenaces dans ce business d'ordinaire esquivé. Trop petit, médiocre pour les premières impressions. Calme, sans encombre – un silence de plomb en ces heures avancées, lorsque l'aube peine à se lever. Un havre de paix invisible pour les âmes pressées et dispersées. « How's yar girl, man ? Did ya give her what I found the other day ? » Les cartons qu'il avait choisi de trier, vieux CD auxquels il fait référence comme il lui confiait cette culture musicale à lui transmettre.       

Les aises acquises, les aises rapidement prises. Il ne fait que continuer sur sa lancée, inarrêtable comme il espère pouvoir contrôler tout ce qui s'agite dans les tréfonds de son être. La haine, la colère, cette peur trop bien enfouie qui parfois geint jusqu'à résonner – jusqu'à faire trembler les remparts épais qu'on imagine bien dressés. Jake et cette force vantée. Jake et ses valeurs qu'on ne peut dissocier ; à en omettre les secrets, les étincelles de soufre qui parfois virevolte dans son regard. Trop terre à terre, peu enclin à penser, à s'imaginer l'avenir puisque l'instant présent prime sur tout ce qui pourrait encore arriver. Il sait Detroit maudite, salie par l'infection qui prospère et s'étend. Il ne rêve pas, Hanson, il anticipe ; et ça l'amène à avoir ce rictus, au final, quand il voit celui-là s'aventurer en quelques songes égarés. Le regard déviant, perdu sur des immensités qui n'appartiennent qu'à lui. Las et fatigué, les poids qu'il croit pouvoir observer sur les épaules écrasées. La vie s'acharne, elle heurte et instaure sa gouvernance nécrosée. Lui refuse de ployer, Camille s'y laisse malmener. Conclusion hâtive, mais c'est celle qu'il retient en continuant de le toiser. Attentif, un sourire abruti qui lui vient en l'écoutant conter les mots de la gamine ; la fibre familiale qui bat son plein. Ou presque, brisée de moitié. Saccagée par la manière dont celui-là s'enfonce dans ses réminiscences, comme en cherchant une ancre sur laquelle compter. Il tique, retient ses questions. Il tique, siffle sous ce qu'il vient faire entendre – l'actuel et son manque d'originalité. L'actuel et ce monde qui diffère tant de celui dans lequel ils ont évolué. « Yeah, we don't talk 'bout that shit. » Parce qu'il craint parfois de voir le fils adopté se perdre dans les entrailles de cette génération fragilisée. Parce qu'il craint de voir cette gosse qui porte désormais son nom s'aventurer là où nul ne pourrait aller la chercher. Condamnée au pathétisme d'une nouvelle ère contre laquelle ils ne peuvent plus batailler. Puis il l'ose enfin, ce sous-entendu, cette remarque – une passerelle qui mène aux maux qui semblent le ronger. Brève douleur s'exprime en des notes défaites d'envie et de volonté, ternie de leur glorieuse clarté. Il a froncé les sourcils, Jakob, laissant la petite demoiselle déposer ce qu'ils commandaient ; les habitudes pour l'un, les nouveautés pour l'autre. Puis il dévie, profite de cette pause pour écarter tout ce qui aurait pu être relevé. Famille qu'il désigne qui arrache un trop grand sourire à celui qui commençait sa journée en gueulant avant qu'un peu d'air ne soit inspiré. Fier. Fier qu'il est de tout ce qu'il a pu accomplir, déterminé à faire régner encore cette sérénité qu'ils s'appropriaient ; parce qu'ils sont devenus ce tout qu'il nécessite pour ne pas s'effondrer. Ils sont ce but sur lequel il repose afin d'encore s'essouffler.

Ils sont la raison de cette énergie inépuisable.
Ils sont la cause de cette alliance aux ténèbres désormais imparables.
Il sait ce qui foule encore ces terres.
Il sait que tout prêt le démon erre.

Mimiques mauvaises aux traits crispés.
Il s'est redressé de peu, bombant les épaules pour essayer de ne pas s'énerver.

« Everyone's fine. Imma waiting for preferential rates to plan vacation, ya know ? 'cause we're eight of us and man... they don't pay me enough for all of wha' I did in this fuckin' life. » Vérité, vérité qu'il n'hésite pas à confier. Vie plus aisée qui pourrait se tenir à sa portée, mais ça impliquerait qu'au moins trois des enfants ne soient pas nés. Non, il n'échangerait sa réalité contre ces rêves pour rien au monde, même si l'occasion lui était laissé. Il ne fait que blaguer sur les faits, il ne fait que dénoncer parce qu'il n'a jamais cessé de protester tout ce qu'il peut connaître, tout ce qu'il a déjà expérimenté. Fier de son pays, pourtant prompt à en voir les défauts quand ils s'avancent pour l'enlacer. « Na, we're good. Une pause, une lampée du café apporté. Une pause durant laquelle il sait que les banalités ne sont que politesse échangée ; réel intérêt qu'il n'y porte probablement pas, mais le regard y reste et c'est l'instinct qui en vient à se matérialiser. Ya know ; parce qu'il ne s'arrête jamais vraiment d'imposer sa présence, sans même s'en rendre compte. I was thinking 'bout a bigger house maybe but I'm not ready to quit ma pool and the bbq beast I brought the other day. Ya need to come and check it out with yar daughter one day, wha' about that, hm ? » Tourné vers lui, cette fois, à observer les traits et les mimiques qui pourraient s'y manifester. Il guette la réaction quant à cette fille qu'il évoque encore, davantage en gardant en mémoire ce que celui-là lui confiait. Les cadeaux des autres qu'elle appréciait, les sous-entendus quant à ce qu'il pourrait avoir à user d'efforts pour lui-même réussir à la contenter. « C'mon, ya started, wha' happened ? She get on yar nerves ? How old she's at now ? I'm gonna help ya 'cause it seems ya lack too much intel 'bout how being patient man. » Il moque, gentiment. Il moque, pour essayer de l'éveiller un peu ; parce qu'il veut voir un semblant de vie traverser ce regard. Parce qu'il tient à alimenter un peu cette carcasse amorphe qui semble vouée à s'écouler sans crier gare.        

Il essaie encore, Jakob. Il tente le tout pour le tout, une avancée progressive pour arracher à cet ami les tourments qui l'assaillent. Il essaie, Jake, prenant sur lui pour ne pas pleinement s'emporter, cracher sa vision de la vie, la manière dont les choses selon lui devraient être faites. Homme de loin aux valeurs ancrées et à la vision peut-être trop simple, un penchant pour le terre-à-terre plus que prononcé. Il veut comprendre, il veut guider ; il a ce cœur sur la main qu'on ignore parfois puisque les mots semblent trop violents, trop directs. Mais la bienveillance suinte dans ce regard qu'il braque sur lui, l'écoute attentive de tout ce qui aurait à être confié. Les déboires et la tristesse, avant que l'invitation ne soit acceptée. Il voit l'avenir comme une promesse de mieux, une promesse de paix. Il veut croire en un meilleur à venir, Hanson, parce qu'il ne peut y avoir d'élan sans que la chute ne soit orchestrée. Et il comprend, paradoxalement. Il veut se croire à même d'entendre les démons qui oppressent l'homme à ses côtés, père isolé qui se doit de tout faire pour que sa fille ait des chances de pleinement s'élever. Mais le monde est mauvais, les salaires trop bas et l'infamie de ces rues ne cesse de croître, même en cet instant où ces paroles sont échangées. Le syndrome lui revient de plein fouet, ce besoin d'être utile, de palier au désespoir que ce regard laisse supposer. Il écoute, délaisse même quelques rictus sous ce qu'il peut lui raconter. Douze ans déjà, les années passent et défilent sans faire de bruit, imposant seulement leurs conséquences devant les regards surpris et terrifiés. Douze ans, il comprend largement où se posent les problèmes, où les craintes peuvent naître maintenant que l'adolescence fait son chemin. Le cycle de la vie reprend, crachant les insécurités qui sont à insuffler – et celui-là semble se les prendre de plein fouet. En un mélange de culpabilité, en un vortex de doutes qui corrompt l'âme jusqu'à provoquer la cécité. Il s'égare, il se laisse drainer par cette spirale infernale, mais inévitable. Et lui, Jake, il ne peut que soupirer maigrement, ses billes brunes allant et venant sur les alentours pour ne pas accabler davantage l'ami qu'il a ici traîné. Le récit persiste tandis qu'il mord sa langue, retient tout ce qu'il aurait à faire entendre. Il prend le temps de tout analyser, du mieux qu'il le peut, d'un point de vue biaisé par ses propres croyances, son propre vécu. Puis le couperet, les faits endurés. Les mots qui hanteront encore l'esprit puisque c'est la première fois qu'il doit composer avec ces mensonges crachés. Le sourire est bref qui lui vient, inscrit de moitié sur les lippes, en un cocktail de compréhension et de compassion. Ils font mal, ces dires – mais ils finissent un jour par s'effacer au profit des pardons et des discussions provoqués. « It's just the beginning, man. » Ça n'a rien de rassurant, mais ce sont les faits. Là encore, il veut bien faire, s'y prend comme il en a toujours eu l'habitude ; l'aide par le tact mal employé.

« Listen... ; il ne sait pas vraiment comment s'y prendre, il voudrait avoir de meilleurs conseils à lui offrir. Des choses plus enjolivées, dignes des récits dans lesquels on se plonge pour chercher un semblant de paix. Il aurait voulu taire la nécrose qui s'avance jusqu'à l'éther et la conscience, mais la réalité est mauvaise, parfois tortionnaire. Il le sait, il l'a trop vécu – il s'est pris des lames en plein cœur qui n'étaient finalement que des syllabes sans valeur. Elles blessent, mais forcent également l'être à devenir meilleur. Ya're not useless, ya know. I mean it. Ya raised her alone, man. Ya tried yar best to give her a good life, a good situation, ya can't denied that. No one's gonna denied that. Parce qu'ils n'oseraient pas, parce que beaucoup abandonnent en cours de route face aux difficultés, devant l'engeance de la précarité qui touche Detroit et ses allées. Lui, il tient ce front délicat entre la pourriture qui émane de cette ville qu'ils ont à servir et ce bout de femme qui lentement s'élève en une supernova prête à imploser. It won't be the last time she tell that sort of crap but in the end, it's just lies. » Il hausse les épaules, Jakob. Il hausse les épaules parce qu'il ne parvient pas à trouver de meilleure façon de dire les choses. Ce ne sont que des mensonges qu'ils crachent, ces jeunes inconscients, parce qu'ils ont cette quête de découverte, ce besoin de liberté – sans en imaginer les barrières qui entourent ce simple fait. Ils croient en un monde simple parce qu'ils ignorent la gangrène qui pullule. « All the clichés they says about teenagers, man, it's all true. I was in yar shoes few years ago, I will again in one year or two with Aby, then again with Frank... but it'll pass. All ya have to do, it's learn from what she said and prove her she's wrong. It's hard and complicated, but ya have to. » Certain de ce qu'il avance, les paroles comme offertes pour guider les futurs pas. Il voudrait pouvoir lui conter l'avenir, Jake, à l'image de ces bons samaritains qui ne doutent pas du monde qu'ils ont à fouler. Mais il ne fait que supposer, s'en remettre à ce qu'il a traversé – il veut croire que celui-là parviendra à se redresser, à marcher la tête haute, rien que pour récupérer cette confiance brisée. « Really, don't be so hard on yarself. What happened can't change, but ya've the opportunity to do more than never day after day. » Faire au mieux, accepter ses erreurs. Faire au mieux, avancer, donner un peu de baume aux plaies qui ne peuvent être cicatrisées. « Ya know, I can see now why she get along so well with Aby, they're the same... » Outre le fait que James soit là pour rétablir certains faits quand Jake n'a pas les mots pour tout apaiser, outre le fait qu'il peine encore parfois à encaisser l'évocation du géniteur qu'il n'a pas su pleinement briser. Mais ces tourments sont siens qu'il ne tient pas à lui infliger. Pas ici, pas maintenant, pas en sachant cette torpeur dans laquelle Camille se laisse drainer. « Why did she told ya that by the way ? »         

Il y a cette latence dans le monde, une lenteur effroyable qui prend la course habituelle de l'univers pour faire traîner les tourments qui subsistent ; les litanies mauvaises qui soulèvent de peu les effluves de l'impuissance. Elle rôde, garce. Elle s'immisce là où les failles sont en train de se creuser – il observe les traits de l'ami, et il a cette impression de déjà-vu. Un rappel du passé, des larmes qui coulaient et des colères qui explosaient. Un vortex violent qui prend pour cible ceux qui ne parviennent déjà plus à se relever. Il y a cette latence dans le monde, une lenteur effroyable qui laisse résonner les paroles qu'il essayait de lui confier. Des vérités que tous doivent entendre, aussi ridicules soient-elles. Des encouragements, aussi, pour que le cœur soit à même de tout encaisser – une barrière reconstituée des cendres que quelques syllabes peuvent avoir soufflé. Il parle en connaissance de cause, l'ancien soldat ; il tient la prestance qu'il a toujours possédé, mais certaines phrases, certains instants refusent encore de se défaire de la mémoire. Façade. La parfaite image du père qui réussit, mais les efforts derrière sont bien souvent silenciés – les maux avec eux dans la foulée. Il a acquiescé, Jake, en un sourire quand supposition est faite de s'en occuper. Il le ferait, s'il lui demandait. La garder une semaine, peut-être deux, rien qu'un temps pour qu'il puisse souffler – se retrouver. Pour que les épaules puissent perdre un peu de ce poids qui accule et oppresse. Pour que l'aube soit plus claire que les précédentes ; pour que l'espoir puisse revenir et, dans son sillage, déposer ces parcelles de sérénité dont ces deux-là ont tant manqué. Il le ferait, Jake, si le choix lui était donné - mais il se contente d'un sourire, d'une courbe pleine de compréhension et de compassion. Les mots ne suffisent pas, mais la présence reste et perdure ; un pilier qu'il peut lui devenir si nécessité en vient à l'écraser. Mais la latence du monde, celle qui frappe cet instant précisément... elle est faite de fiel, d'une brutale réalité quant à la déchéance de l'humanité. Il écoute le récit des faits, le sentier qui a guidé à ce qu'il peine à assumer. L'handicape pour éloigner ce petit bout de femme de la normalité ; il en a serré les dents pour ne pas s'emporter sur ceux qui, de toute évidence, ne sont pas à portée. Ça l'a mis hors de lui, et ça provoque ce même sentiment chez l'homme qui s'est d'ores et déjà trop attaché à cette gosse et son père dépassé. Non, il ne peut rien faire, personne ne sera à même d'y changer quoi que ce soit – mais ils ont ce pouvoir qui se tient à leur portée, l'art du soutien dans ce qu'elle souhaite revendiquer. Elle n'est pas comme les autres, elle est bien plus que les autres. « Look... Il a ces idées qui lui viennent comme le monde reprend son rythme. Les alentours qui se gorgent de vie, la ville qui recommence à pulser ses battements irréguliers. Il croit pouvoir changer bien des choses, Hanson. Il a cette ambition des années passées, qui se décuplent à défaut de s'apaiser. Il a cette volonté, l'homme, de parfaire un peu ce temps qu'ils ont encore à savourer. I don't know what to say, but in the end... I want to think she's right when she said she doesn't want to be different, ya know ? 'Cause she's right, well almost in a way, she's gonna be better than anyone else with two legs or two hands, who's fuckin' cares. » Il a haussé les épaules, les paroles décousues, mais l'esprit bien ancré sur ce qu'il essaie de lui faire entendre. « Tell her that, everyday. She's not like them, it's a fact but it doesn't mean she's less. » Les syllabes qu'il tente au mieux d'assembler ; tentative qui se multiplie, comme une nouvelle mission donnée.

Il a tiqué, pourtant.
Il cherche encore à perfectionner ce que l'esprit s'est mis à supposer.

L'extérieur qu'il observe, la course du temps qui dirige les spectres qui vont et viennent – silhouettes désarticulées qui ne jurent plus que par cette survie. Il les voit, ceux qui s'activent sans avoir à se battre pour encore un peu prospérer. Ils vont et viennent, sans lutter. Il s'agace en silence, Jakob, rien qu'en ruminant les paroles de celui qui se tient à ses côtés. « What was it ? The things she wanted to do ? » Une idée, des précisions. Parce qu'il commence à avoir du temps, malgré lui. Parce qu'on essaie de l'évincer de cette place qu'il s'est approprié – l'âge en ennemi désigné, sa grande gueule en alliée de ce dernier pour ne rien arranger. On veut le voir partir, on veut que ses valeurs et ses critiques n'aient plus de voix dans les locaux qu'ils ont tous les jours à fouler. Du temps, il en possède de plus en plus – sans vouloir le voir, mais il en vient à imaginer pouvoir le mettre à profit. « I could help. Ya tell me what she wants to do and I'll try to find a place where she can have it. » Les relations qu'il est prêt à user pour parfaire au moins ces faits, offrir comme un semblant de sérénité à Camille qui se laisse lentement sombrer. Il ne dira rien, il lui laissera récupérer l'amour de cette gosse qui peine à trouver une place dans le pathétisme de cette triste cité. « I would even teach her maself if I can and ya know it. » Une main tendue, immatérielle, mais sincère. Une main tendue pour permettre à celui-là de relever la tête, prendre une profonde inspiration, lever les yeux pour observer l'aube qu'il est en train de lui désigner. Une main tendue, parce qu'il refuse de laisser ceux qui lui sont proches dans cet enfer quand ses pas à lui l'en éloignent depuis des années. « C'mon, man, if I can do anything, I would. So just... let me help, alright ? I know how ya can be a pain in the ass when its relate to help and shit but, just let me try. For her to feel better and for ya to gain some strenght before the next storm. » Les prunelles qui insistent, qui tiennent à appuyer cette proposition dans l'esprit du fantôme décrépit qui doit réapprendre à respirer.