Your wasteland • Mark Dewitt

Désordre intérieur, souffle nauséabond prospère pour ne plus s'étioler. Il y a ce vide qui appelle, qui tente et charme jusqu'à l'asphyxier. Les promesses du silence, la parole des démons en offrande. On lui sous-entend la magnificence d'un néant hors du commun ; la mort en paradis espéré. La fin des maux, le terminus d'une errance qui a tant duré. Désordre intérieur, déchéance actée. L'ivresse au palais tandis qu'il s'écrase sur le comptoir qui soutien encore la carcasse essoufflée. Un soupir, les voix et les rires qu'il n'entend plus, les conversations deviennent informes et difformes. Dans son monde, sans ces profondeurs qui lui sont propres. Dans la médiocrité de son existence, Mark ignore jusqu'aux regards insistants, jusqu'à ces voix qui s'élèvent pour savoir s'il continue dans son élan. La pulpe des doigts qui flirte au verre qu'il n'a pas lâché, le regard posé sur un point immatériel dont il peine à se détourner. Il songe à la manière dont les choses se sont précipités, flirte contre la peau le souvenir de cette étreinte inespérée, le parfum sucré de la belle qui l'a brisé. Et sous les côtes, l'endocarde geint encore sa perte alors que des années se sont écoulées. Deux ans, pour être exact. Deux ans à errer sans but, sans phare, sans clarté par laquelle se laisser guider. Deux ans à ignorer les éclaircies dans son ciel couvert et grisé. Deux ans à fuir ces vagues qui cherchaient à lui offrir des rives sur lesquelles s'échouer, ne serait-ce que pour enfin se relever. Il a choisi la noyade, la perdition. Il a choisi la damnation, la strangulation par les houles sévères et affamées. Naufragé condamné par ses propres volontés. Il ne saura jamais oublier ; n'en a pas l'envie, pas la force en vérité. Alors enfin la main s'est levée, la trachée se calcine une énième fois. Il s'abandonne à l'ivresse, parce qu'il n'a nulle compagne pour accepter ses choix. Il s'en remet à la solitude, parce qu'elle est restée malgré le pathétisme qu'il sème de ses pas.

Conversations lointaines, désordre accentué. Les voix percent le voile qui s'était installé, le sifflement strident qui encombrait les songes ; puis le silence, effroyable et terrifiant. Une pause dans l'effervescence à laquelle il n'a pas été convié. Un sursaut de ce rien qu'il a tant convoité. Les traits se sont levés, sourcils froncés. Les alentours balayés des prunelles dilatées, cette présence non très loin qui le toise et offre ce sourire improbable. Il est spectre, il est fantôme – il est mirage. Une hallucination collective pour ceux qui s'y sont habitués ; mais elle le remarque. Comme une autre l'avait déjà fait par le passé ; et le sursaut de l'endocarde est terrible comme il manque de l'étouffer. La courbe est triste qu'il lui rend, à peine installée sur les pulpeuses tandis que le verre est guetté. Vide. Vide depuis des heures contrairement à celui de la jeune femme qu'on met en garde, quand on l'accuse dans la foulée. Il est le seul à boire cette merde depuis des soirs et des soirs, forçant le propriétaire à en reprendre quand il espérait ne plus avoir à en commander. Curieux, Mark. Curieux de la manière dont les choses se matérialisent. Il y a ce souffle nouveau qui s'immisce, comme une once d'air frais ; un vent léger qu'il ne parvient pas à pleinement accepter. Et s'il va pour détourner le regard quand elle grimace, quand elle essaie d'encaisser la piètre saveur de son breuvage de fortune, le piège se referme qu'il ne peut parer. Elle lui parle, elle s'attarde sur sa présence défaite. Elle s'adresse à lui. Lui plutôt que toutes les âmes plus dignes d'un quelconque intérêt.

Lui. Lui et cette douleur qui s'éveille sans qu'il ne puisse la contrôler.

Un coup d’œil derrière lui, certitude qu'il tient à s'approprier quant à cette observation qui, sur lui, persiste à traîner. C'est la surprise qui se teinte d'abord sur les traits, puis un sourire brisé quant à ce qu'elle suppose, ces croyances qu'elle lui réclame de confirmer. « No. L'honnêteté, encore. Elle reste et subsiste, même malgré les ténèbres et les brumes, même malgré ce brouillard épais qui oppresse la conscience et les notions de bien et mal entrelacées. It's getting worst actually. » Un haussement d'épaules, une boutade en partie. La saveur devient maigre, fade, sans finesse. Elle rappelle la crasse de ce monde foulé, elle ne fait qu'amplifier le dégoût qui peut en chacun résider. « But it's cheaper, so... » Alors ça lui convient, ça lui évite de se vider les poches des quelques billets restants. Ça lui permet d'encore s'enfoncer dans sa démence, dans cette addiction indomptée qui condamne jusqu'au destin et ses possibilités. Cachets devenus trop chers sur le marché noir qu'il s'est trouvé. Et dans la foulée, il en redemande un pour accompagner la pauvre demoiselle qui vient de flirter avec son pitoyable venin. « You're new here, doesn't it ? Le coude sur le bois immaculé, le regard agard qui s'aventure sur la demoiselle qui forçait l'interaction dans laquelle il vient s'engouffrer. Elle lui offre la possibilité d'exister, ne serait-ce que quelques secondes – et ça suffira amplement à lui donner la force d'encore un peu respirer. Ne pas abandonner, ne pas ployer, ne pas encore fermer les yeux à jamais. There's some of them still looking at you. » Il les désigne brièvement du menton, supposant un intérêt de la part de ces messieurs – loin de s'attarder sur l'aspect communautaire qui peut ici régner. Il s'y est habitué, on l'a trop croisé ; davantage quand les bras d'une certaine demoiselle étaient siens avant que la stupidité ne le fasse s'en détacher.                   

Elle attire les regards, elle force les attentions qu'il essaie d'ordinaire d'éviter. Elle force les curiosités à venir les couver, elle par envie, lui par pitié – par jalousie, peut-être, quand il n'a pourtant rien demandé. Mark prit de court, la surprise qui s'apaise, mais qui stagne dans l'encéphale de l'homme qu'on a choisi d'approcher. Lui plus qu'un autre, lui quand il n'est pourtant que spectre désolé. Ce sourire qu'elle lui concède, il lui rend de moitié ; un peu penaud, un peu gêné. Elle n'a rien de celle qui essaie parfois de s'offrir son attention, nulle amie à l'attendre en rigolant de ce tableau improbable qu'elle s'est mise à créer. Elle n'a pas ces allures d'égarée, semble posséder tout ce qu'il lui faut, tout ce qu'elle pourrait avoir à souhaiter. Différentes marquantes entre les deux âmes qui ont à se présenter. Question se pose alors, outre les remarques échangées. Les traits s'animent, réfutent cette possibilité. Il connaît bien du monde, Mark, mais n'est pas assez sociable pour se risquer à les appeler amis ou même pour les accompagner quand tombe la nuit et son manteau de secrets. Non, il ne les connaît pas et la mémoire ne replace aucun visage aux effroyables soirées de perdition déjà essuyées. Et s'il s'attendait à ce qu'elle s'en remette à sa petite vie, à ce verre qu'elle nécessitait ; elle ne fait qu'un peu plus s'animer, désignant les alentours, en appelant à l'attention pour le détourner de ses vices, des poisons auxquels il s'est lié. Perplexe, le regard qui dévie, s'attarde sur le pauvre homme que solitude est venue couver. Pitié, comme la plupart des jugements qu'il peut lui-même recevoir. Pitié pour celui qui semble vivre la même pénitence que la sienne. « I'm sure he will be fine by tomorrow. » Il l'espère, en tout cas, se met à nourrir une certaine appréhension. Combien d'âmes Detroit a-t-elle déjà détruit avant lui ? Perplexe et désolé, DeWitt qui s'en remet à son verre, aux liqueurs dégueulasses que le palais n'en peut plus d'expérimenter. Et comme elle enchaîne, comme la question surprend plus qu'elle ne le devrait – les nuances ambrées de ses prunelles s'attardent un instant sur le barmaid qui observait. Il hausse les épaules dans sa direction, un air de dire « profite en mon grand, c'est pas tous les jours que ça va t'arriver ». Il est déjà lassé de ces attentions, un soupir bravant les pulpeuses avant que demoiselle ne soit observée. « Near by. I live in a motel. » Sans s'en vanter, un sourire à demi brisé sur les lippes en concédant cette vérité. Et elle fuira probablement, comme tant d'autres l'ont déjà fait. Elle fuira, parce qu'ils appartiennent à des mondes bien différents ; parce qu'il n'est qu'épave obsolète et fragilisée quand elle est magnifique et récente innovation de ces nouvelles années.

S'il savait.

Il manque de courage, il manque de volonté. Il manque d'amabilité, Mark qui se culpabilise pour le temps qu'il fait perdre à celle qui l'a pourtant désigné. Une lampée du verre qu'il avait abandonné, une rasade pour finalement le terminer – s'épargner cette lente déchéance pour totalement la provoquer. L'ivresse pour fuir les pensées nauséabondes qui peuvent trop souvent le faire ployer. « Look... ; un souffle discret, les épaules à peine redressées. Il ose lui faire face, contempler un instant cette étrange beauté venue tout déranger. I'm sure there is people way more insteresting than me here. I'm flatted, don't get me wrong, but I'll feel bad if you waste your time here with me. » Elle reprend ses droits, cette conscience élimée. Elle offre cette possibilité de liberté à la jeune femme qui s'est ancrée dans cette étrange bulle de misère. « You seem young and... you're beautiful, as you can see like some lurking at you again. Don't do that to yourself. » Sage qu'il en devient dans cette bonté exacerbée. Sage qu'il a toujours été, lui dont les valeurs restent malgré tout ce qu'il a traversé. Une âme pure que les ténèbres s'amusent à salir dès que l'occasion en vient à se présenter. Une courbe aux lèvres, une nouvelle, une espèce de tendresse qu'il lui concède malgré cette espèce de presque vertige à peine éveillée. La tête qui tourne à peine, mais les sensations malmenées. Il accuse l'alcool, lui qui en déjà trop abusé. Il accuse ces nombreux verres vidés, cette perdition où le temps semble à chaque fois s'arrêter. Sans pour autant s'en plaindre, l'acceptant dans sa totalité. « What's your name ? » Parce qu'il en a oublié les principes et les banalités. Parce qu'il cherchait à l'éloigner pour la préserver, la demoiselle sans nom vers qui le regard essaie de revenir s'ancrer. Nouveau sursaut du cœur, la sensation d'un brouillard contre l'encéphale. Carcasse se redresse brièvement, délaissant alors la veste qu'il n'avait pas quitté. Chaleur improbable enveloppe les chairs creusées, la peau qui épouse les os malmené, la maigreur affolante que peu ont le loisir d'observer.                    

La fatigue reste, s'installe. Elle prend les chairs, s'immisce jusqu'à la conscience. Elle en devient nuage, linceul sur lequel reposer – comme un havre de paix pour celui qui ne cesse d'être torturé. Une issue à sa médiocrité, aux maux qui cherchent à le faire ployer. Il croit y voir ce salut qu'il a tant cherché, Mark, parce que les paupières sont lourdes quand, souvent, Morphée peine à se présenter. Sous les côtes, pourtant, le cœur palpite qui craint les néants promis. Les notes grondent encore et les conversations l'entourent ; les draps sont loin de la carcasse qui chancellent. Le repos n'est pas à prendre, pas en sachant l'infection de ces pavés qui pourraient l'achever. Il veut rentrer, il voudrait pourtant profiter d'encore un peu exister. Être vu, être entendu ; ne plus être un spectre qui erre, esseulé dans les tréfonds de son propre mal. Elle l'a vu, elle l'a écouté et elle lui reste, demoiselle qui reprend ses mots au point de lui arracher un sourire. Elle est semblable aux aurores. Elle est semblable aux brèves et premières lueurs ; comme une jovialité qui tente son cor sur les landes désolées. La promesse d'un lendemain, avant que les brumes n'aient à revenir le couver. Ainsi la courbe sur les lippes s'affaisse et s'estompe, elle est sincère, tendrement dessinée, mais néanmoins gorgée de secrets qu'il ne tient pas à réellement expliciter. Il en a trop dit, il en a trop fait. Il ne sait plus vraiment ce qui a pu lui échapper, ce qu'il a pu révéler dans cette tourmente fatiguée. Il en devient hésitant, pas moins cavalier – il a hoché les traits, DeWitt, laissant à cette âme ci l'accompagner. Un ange qui se faufile à ses côtés, comme un gardien improbable qu'on envoie pourtant sur ses sentiers. Quels crimes a-t-elle commis parmi les cieux pour mériter tel sort, telle finalité ? Qiu. Il croit l'avoir entendu, se persuade lentement ne pas l'avoir imaginé. Il essaie de l'ancrer dans sa mémoire, songeant à la noirceur qui pourrait lentement s'y installer. Parce qu'elle s'avance, parce qu'elle devient de plus en plus oppressante. Les brises légères ne suffisent plus à maintenir l'éveil, et le repos est manquant qu'il en devient nécessité. Un besoin vital pour celui prêt à s'effondrer, celui qui se laisse ronger au silence qui parvient enfin à régner. Le silence et l'absence, la lourdeur de l'âme qui se laisse entraîner. Il l'a murmuré, son nom, quand la carcasse s'est sentie entraînée. Il l'a murmuré, brièvement – avant que les profondeurs ne finissent par pleinement se l'approprier. Le sommeil gagne et la conscience s'endeuille du temps qu'elle n'a pas su profiter.

Une nuit sans cauchemar, un crépuscule sans image. Il se souvient des rires et des musiques qui se succédaient. Il se souvient maigrement de la jeune femme qui osait l'aborder, qui venait offrir le chœur de l'accalmie en quelques mots échangés. Un soupir brave les lèvres, les muscles sont lourds et anesthésier. Il peine à encaisser la clarté qui lentement se fraye un chemin jusqu'aux rétines malgré ses paupières fermées. Il a geint, il a grogné. Il a protesté contre son propre corps qui refuse d'obéir. Sous les phalanges, une porcelaine improbable – comme la soie d'une peau qu'il a tant regretté. La chaleur des ébats et les soleils des promesses d'été. C'est un sursaut à l'endocarde qui parvient à le brusquer, un coup violent qui affole les sens et les sentiments malmenés. Là, l'or verdoyant s'attarde sur les courbes, sur les monts dénudés et la beauté que les encres viennent sublimer. Il aurait voulu l'appeler, mais elle ne porte pas le nom de celle qu'il a stupidement délaissé, ni même de la nymphe qu'on lui permettait pendant un an de pouvoir chérir et adorer. Elle ne porte nul nom connu, nul nom réclamé – rien qu'un sobriquet que la mémoire peine à formuler. Les sourcils se sont froncés, le regard erre, contemple, observe jusqu'à la caresse de sa paume sur la hanche offerte – et il en frissonne, Mark. De culpabilité et de gêne, à en retenir son souffle dans la foulée. Redressé de peu, le silence qu'il essaie de faire perdurer. Sommeil qu'il ne tient pas troubler, lui qui craint tout ce qui aurait à être conté, tout ce que cette nudité en vient à clamer. Il essaie de se mouvoir, les membres encore las à réclamer ce confort qu'il a quitté. La salle de bain qu'il rejoint, dans laquelle il s'enferme, l'homme dont les traits se creusent et sur lesquels les mains s'apposent pour tenter de tout y chasser. Tout, jusqu'à cette réalité. Elle aurait tout pour faire plus d'un heureux, la jeune femme contre qui il s'était égaré, mais il n'est pas ce genre d'homme – il ne le sera pas, refuse d'en faire partie puisque médiocrité est déjà à son apogée. Elle ne mérite pas ça, il ne veut pas être celui-ci. Le souffle est craché, expiré. Il essaie de le calmer, malheureux, jusqu'à observer ce piètre reflet dans le miroir à portée. Saccage proclamé, la déchéance traduite en quelques cernes bleutées. Exténué, l'homme qui croit encore ne pas avoir vraiment pris le temps de jouir des bras du répit qui lui était concédé. Las de vivre, las de tout – las de ce qu'il en est à exposer. Et cette absence dure plus de deux minutes avant qu'il ne daigne se draper d'une serviette, avant que la porte ne s'entrouvre sur la jeune femme assoupie et baignée des clartés naissantes aux vitres mal cachées. « Fuck... » Du courage, il n'en possède pas – et dans les brumes, sous le poids qui s'invite sur ses épaules, il essaie de se souvenir de tout ce qui s'est passé. En vain. Il n'y a que les images des ruelles passées, que le claquement de la porte derrière lui. Le reste est poussière. Le reste est chimère que l'imagination fausse en inventant ces possibilités. Il hésite à s'en approcher, il hésite même à bouger jusqu'à percevoir ce regard qui sur lui s'est posé. « Hey... hm... I'm... Qiu, am I saying it right ? I'm... I'm sorry about last night, I... » Figé dans l'encadrement de cette pauvre porte, paralysé qu'il en devient à ne pas savoir comment se comporter ; parce que les flash qui rappellent quelques fragments de son passé ne peuvent être ignorés, parce qu'il craint tout ce que cet instant aurait à lui rappeler. Cette douleur lancinante qui jongle avec son âme et le cœur meurtri qui refuse de s'en relever. Il craint tout ce qu'il aurait pu faire, tout ce qu'il aurait pu dire. Il craint que la frontière n'ait été dépassée. « You... Are you alright ? You... I don't know... You want something ? »                    

L'incertitude dans les actes, dans les paroles qui flirtent avec l'air vicié. Les effluves sont singulières, trahissent la perdition et la solitude, la décadence d'un homme que l'ivresse gagne sans cesse. Il a honte, il est désolé. Craintif de tout ce qu'il a pu dire, tout ce qu'il a pu promettre – l'instinct et ses secrets, le trouble et son voile opaque sur la réalité. Il tente, silencieux, de raviver des images, des mirages. Il tente, idiot figé, de parfaire le tableau d'une soirée que seule l'opacité s'approprie jusqu'à n'en rien laisser. Il l'entend gronder, ce cœur maltraité. Il l'entend geindre et quémander des explications, peut-être même un pardon pour les espoirs qu'il aurait eu à faire naître. De ceux qui flamboient dans l'obscurité, de ceux qui ravivent un cœur dans un élan maladroit de maigre bonheur. Et il l'observe, la belle qui s'anime, la nymphe dénudée. Les joues rougies, les prunelles qui s'abaissent pour ne pas attenter à cette pudeur qu'elle pourrait réclamer. Il est maladroit, tremblant ; instable. Il est perdu, égaré en des eaux sombres, violentes et carnassiers ; des tréfonds où les vents sont affamés, meurtriers. Les côtes s'animent, masquent à peine les tambours qui se sont mis à gueuler sous les côtes anémiées. Une candeur s'échappe des pulpeuses de la beauté, une attention retenue dans le prénom qu'il formulait. Le sourire s'étire à peine, ne dure qu'une seconde. Désolé encore, Mark, de s'imaginer que d'autres ont pu la mépriser. Et il est prêt à lui désigner l'intimité supposée, DeWitt décontenancé, avant qu'elle n'intervienne, avant qu'elle n'ait à davantage s'approcher. Il en frissonne, il en tremble encore légèrement. La trachée est nouée, asséchée. L'esprit est vacillant, bancal, saupoudré d'un flou qui refuse de pleinement s'étioler. Migraines menacent les songes désordonnés. Migraines menacent cette raison qui tente encore de fouiller les souvenirs mélangés. Migraines tandis que l'inquiétude se présente de l'autre côté. Il s'en remet à elle, Mark, lève l'ambre de ses prunelles sur les traits de cette jeune femme qui ne mérite pas la misère qui l'entoure. Il n'a rien à offrir, rien à donner. Il n'a que sa douleur et rien ne parviendra à la panser. « No, I'm fine. Don't worry, it's just that... » Il essaie, il veut lui permettre de s'en apaiser. Il essaie, l'autre qui balbutie quand elle s'élance, propose, établie déjà quelques plans – des projets impensables pour celui qui ne sait pas comment se comporter. Elle veut lui rester, perdre un peu plus son temps à ses côtés. Il est triste, le tableau sur lequel elle tient à s'attarder. Il est misérable, l'homme qu'elle croit pouvoir apprécier. Elle parle de conversations dont il n'a pas la moindre bribe à exprimer. Il lutte, DeWitt, contre lui-même – contre ce mal qui a rongé toutes les images de cette dernière soirée. Il lutte, jusqu'à ne plus oser bouger – laissant le baiser se déposer, là, sur la barbe que la blancheur parvient de plus en plus à s'approprier. « Hm... I don't kn... I mean, you know ? Hem... Alright. I... I'm gonna make some coffee, you can take a shower if you want. » Pour parer à cette gêne qui vient de s'instaurer. Pour parer à tout ce qui s'engouffre dans les tréfonds de son être, une panique certaine et le chant des sirènes.

L'incertitude dans les actes, dans les paroles qui flirtent avec l'air vicié. Il s'est animé, maigrement, délaissant sa place pour rejoindre la pauvre salle de bain mal rangée. Il y cherche des changes, des serviettes encore propres et pliées. Il essaie de faire au mieux, pauvre homme, parce qu'elle ne mérite en aucun cas les conséquences de ses laisser aller. « I'm sorry for the mess... » Le bazar alentour qu'il désigne, l'évidence même de cette dépravation dans laquelle il s'étouffe. Désolé, plus que jamais. Désolé, encore, pathétique dans cette assurance fanée. Il lui laisse ce temps nécessaire, il s'isole jusqu'au coin de pièce qui lui sert approximativement de cuisine. La cafetière dérangée, qui crache ses vapeurs en plus de l'eau qu'il laisse s'écouler. Un peu de vaisselles, comme un moyen de cacher une partie de la misère qui s'entasse ici et là – celle qu'il ne prend jamais le temps d'arranger. Il laisse l'instant se perdre, s'étirer. Il laisse les secondes devenir des minutes, et l'âme pleure ces mots qu'elle ne possède pas – ces conversations dont il ne se souvient pas. Il hésite, songe, s'agace. Café dépose ses effluves sur la légère buée qui s'entasse dans la piaule mal aérée. Il est tenté de glisser un regard sur la jeune femme que la porte ne dissimule pas, mais pudeur le reprend d'un pic à l'estomac. Migraines et nausées s'allient pour l'oppresser. Quand elle lui revient, il s'est habillé. Tissus froissés masquent les cicatrices, les os saillants qui manquent à chaque mouvement de se briser. « Here. » Tasse qu'il vient lui confier, petite table qu'il a tenté d'arranger – le canapé dégagé des dossiers et des feuilles empilées. Un semblant de confort qu'il lui concède, lui qui prend place sur le bord du lit aux draps défaits. « Look, I... I'm sorry, I don't want to hurt you by saying this but... I don't... I don't even remember about what we've spoke. » C'est un sourire désolé, toujours, qu'il lui offre dans la foulée. Les phalanges autour de sa propre tasse, tremblantes qui s'accrochent au mieux à la chaleur du breuvage trop noir, aussi vague et profond que le trou béant qui attire la moindre éclaircie de ce qu'ils ont pu s'échanger. « I'll be glad to... know you, don't get me wrong. But, yeah... I don't remember anything and I... I don't want you to have some hope for... I don't know what. » Les sous-entendus, un revers qu'il appose en douceur sur les promesses qu'il pourrait lui avoir conté. Il veut réparer les tords qu'il a peut-être commis, Mark, par nécessité – pour que celle-ci n'ait pas à souffrir des mêmes maux que ceux qu'il continue de s'infliger.                      

Sous les côtes s'affolent l'endocarde trompé, mauvais. Nausées s'accentuent, prennent jusqu'à la trachée. Il les sent qui oppresse, qui force la honte à prendre de l'ampleur ; une place bien plus grande que jamais. Elle est là, elle hante et torture, elle s'accapare tous les songes, malmène la mémoire qui tente de rappeler quelques images, quelques paroles. Mais le néant est infini qui corrompt les songes. Il croyait avoir foulé l'entièreté des profondeurs, il croyait connaître ce royaume où rien ne subsiste, où rien n'existe. Il croyait avoir fait de ce désert d'âme un endroit où se reposer ; mais les corridors plus noirs se terrent là où l'épave de son existence s'est installée. Honteux, Mark, alors que les prunelles n'osent pleinement se lever. Il a ce besoin de bien faire, cette volonté de réparer les erreurs d'une nuit effacée. Sous les côtes, encore, s'affolent plus violemment le cœur qui ne parvient plus à se stabiliser. Parce qu'il l'a vu changer, ce regard. En une pointe de détresse, un désarroi qui contraste avec cette chaleur précédemment distiller. Elle possède les souvenirs qu'on lui a enlevé, que l'alcool s'est chargé de lui arracher. Elle possède les souvenirs de cette étrange soirée, où les lèvres se seraient cherchées, où les corps se seraient trouvés – où mille et une notes furent échangées sans qu'il ne parvienne à se souvenir de la moindre mélodie levée. Une nouvelle pulsion au muscle, les prunelles qui tremblent et fuient, s'attardent partout pour ne pas avoir à confronter cette douleur qu'il inflige. Parasite qui ternit toutes les clartés qui peuvent avoir à l'approcher. Culpabilité qui insiste, qui ravage la conscience désolée. Parce qu'elle insiste sur bien des points qu'il ne parvient pas à relier. Parce qu'elle insiste, nomme les sentiments qu'il aurait préféré ne jamais écouter. Elle s'est levée, beauté éloignée, et lui a soufflé. Les phalanges crispées contre lui, les maux à l'encéphale qui ne font que s'accentuer. Lippes pâteuses où suinte encore les liqueurs de la vieille. Elle s'est levée, demoiselle qu'il heurte par son pathétisme, sa médiocrité. Et les mots perlent qui viennent le toucher. Des légères lames sur la conscience qui s'offusque de ce qu'il est en train de lui imposer. Suppositions qu'elle concède, la jeune femme, alors qu'il est resté figé. Proche de s'envoler, colombe qu'il a souillé de sa déchéance. Proche de lui échapper, alors que le timbre parvient enfin à se faire entendre. « Hey, I... »

Mais l'hésitation, mais cette gêne qui prospère.

Il s'est levé à son tour, la carcasse instable sous les spasmes de honte et de terreur. « It's not that I... I mean... I don't know. » La paume aux traits, le souffle qu'il se met à chercher – les mots avec. « You don't bother me. I wanted to be honest with you as you seem to be a great person. Un premier élan, le reste qu'il se met à retracer. Un peu de courage pour faire la part des choses, pour enfin prendre ses responsabilités dans ce fiasco orchestré. But... Yeah... For what happened last night, I can't do that. I can't do that to myself, but I can't do that to you neither. I'm still... on someone I was with, long time ago and I... still love her, you know ? It won't be fair for you. » Il claque la vérité, il impose ce récit afin de défaire les suppositions et tout ce qu'il aurait pu chuchoter. Il rétablit les faits, DeWitt, par nécessité puisque les valeurs réclament cette honnêteté. « But if you want to see me again, as a friend maybe... I mean... why not. I would like to know you. » Il hausse les épaules, encore un peu désorienté. Mark et cette bonté. Mark et cette gentillesse qui persiste à l'écraser. Mark et ce trop grand cœur qui lui fait défaut. Il se sent con, de plus en plus lamentable. Les mots résonnent comme un discours de petit garçon esseulé ; et pourtant. « We could, I don't know, start over ? All this. » Un rire nerveux, le pathétisme à l'état pur. Mais il offre cette possibilité, DeWitt, il accepte ce regard qu'elle soit à même de poser sur lui ; il n'est pas spectre, il n'est pas ce fantôme qu'il s'imaginait. Il tente cette légèreté, abruti qui n'imagine en rien tout ce qui guide la jeune femme à ainsi s'en remettre à lui. La main tendue, la bienveillance dans les actes. « I'm Mark. » Si ridicule.