small talk | Lestat & William

Le silence, ils s'éloignent tous, s'en retournent à la normalité. Les badges délaissés, pour un instant – quelques heures. Ils vont pour vivre et lui stagne, enfermé, dissimulé. Il souffle, profite d'un semblant de paix. Il souffle, fuit encore les mille et une questions qui parcourent l'esprit embrumé, molesté. Le silence, il s'en abreuve autant que ce dernier parvient à torturer, il s'en imprègne pour essayer de parer aux maux sans voix que nul ne semble à même de percevoir. Plus une gêne qu'une réelle douleur pour celui qui n'en connaît que les légendes. Le silence amène à la lassitude, à ce soupir final tandis que les épaules s'affaissent, que les paupières se ferment. Une pensée pour la sœur qu'il n'a toujours pas pris le temps d'aller visiter, une autre pour cette femme qui s'évapore de plus en plus de soirs, sans une note, avec seulement des mensonges qu'il hésite encore à écraser. Partagé, l'homme ; entre sentiments nouveaux et habitudes anciennes. Des interrogations sans réponse, des suppositions sans certitude. Un doute persistant, un poids sur l'endocarde concerné ; désolé de s'être laissé aller. Désolé pour ces faiblesses accentuées, pour ces craintes qui en sont nées. Désolé, prêt à encore quémander un pardon inutile à la conscience rapidement détournée. Désolé, dérangé. Son nom qu'on récite, le silence qu'on brise. Présence qui s'impose et sur laquelle le regard finit par se poser ; les heures sont longues qui promettent alors de devenir éternité. Il s'étaient tous éloignés, mais lui errent, s'aventurent là où les pas sont trop peu à résonner. Patient, alors. Il n'a rien dit, laissant simplement un souffle passé. Les pulpeuses à peine descellées ; les raisons de cette intrusion qu'il se met à espérer rapides. Mais elles viennent, poison naturel que tous persistent à entretenir. Elles viennent, ces banalités, ces gentillesses jugées hypocrites par celui qui ne prend plus la peine de s'y arrêter. Pas une réponse, cependant, rien que les sourcils pour se froncer. Le silence qui revient, pourtant déformé. Le silence qui tente son règne, mais il y a cette autre respiration qui casse le rythme, qui parvient à défaire les rouages de cette solitude adorée. Pause. Les prémices de cette éternité supposée ; puis la voix, le timbre qui revient résonner. « So ! How’s work ? Réponse toute faite qu'il ravale, se redressant simplement. Il en oublie la sérénité des réflexions personnelles pour cette prestance à servir aux regards qui guettent, curieux ou mauvais. Il se ferme, Roseburry, comme il l'a toujours fait. Et pourtant. Any news in Southwest ? » C'est l'intérêt qu'on éveille, c'est cette passion destructrice qui en vient à trembler. On déroule le tapis rouge pour cette obsession maladive qui condamne l'esprit depuis des années. L'infection supposée, une avancée sur sa quête quasi divine qu'on questionne dans la foulée. Il pourrait trop s'épancher, l'homme, mais l'instinct est prudent. Il n'oublie pas tout ce qui pullule entre ces murs, la gangrène qui affecte les rangs. Et pour la première fois, elle s'immisce, cette habituelle méfiance.

De quel côté de la balance l'inscrire, lui dont il ignore encore les secrets.

Et le regard devient plus lourd, presque insistant. C'est l'âme qu'il veut jauger, les tréfonds de cet être qu'il en vient à vouloir percer. Il y cherche une trace d'espoir, comme une clarté qui lui aurait échappé – l'aiguille dans la botte de foin, la vision acérée alors qu'elle se trouble depuis des années. Il perd son souffle, il s'essouffle. Il s'enfonce dans ses propres enfers, s'envenime à la paranoïa par tout ce que les recherches ont pu déterrer. « I don't know. » Parce qu'il en était une qui devait l'informer, une âme bienveillante sur laquelle compter – envolée, évanouie dans des brumes plus épaisses que toutes celles d'ores et déjà explorées. « They are perfectly quiet lately, except for these rumors against our glorious Mayor. » L'ironie qui suinte, à peine retenue. L'ironie qui gronde, qui dépasse les limites qui lui ont toujours été instaurées ; qu'importe, la réputation est déjà faite qu'il n'a plus à craindre ou changer. « Why ? » L'élan saisit, sentier désormais imparable. Les coudes ont rejoint le bureau, sérieux s'engouffre jusqu'à tout surplomber. Il guette, Lestat, il s'attarde sur cette visite qu'il n'imagine plus improvisée. Il y voit un signe, malheureux. Il croit pouvoir d'ores et déjà entendre l'appel de quelques informations manquées, détails ratés dans cette léthargie de plus en plus récurrente comme tout son monde s'est mis à changer. Il s'est perdu dans ses tourments personnels, oubliant parfois cette mission qui lui était si sacrée. Clarté s'est voilée, asphyxiée. Clarté s'est envolée, pourtant plus présente que jamais. « Did I miss something ? » Il questionne, il interroge. Déformation professionnelle. Il cherchait à attirer son attention, elle lui est désormais toute consacrée ; priant silencieusement pour qu'un signe parvienne à nouveau à le guider.             

Silence qu'on étend, silence qu'on rallonge. Le silence en voile sur ce miroir qu'ils ne peuvent plus observer. Il y a ce calme qui règne, cette accalmie dérangeante pour celui qui s'habituait aux orages et tempêtes indomptées. Et pourtant. Ils n'ont nul indice à portée, rien que ce néant dans lequel patauger. Ils sont silencieux, les démons et les rats. Ils sont discrets, les serpents et les braises anémiées. Stagnant, celui qui persiste pourtant à ruminer. Il songe à ce qu'il aurait pu manquer, ce qu'il vient de réclamer comme informations qui lui auraient échappé. Et s'il avait trop baissé la garde, Lestat ? Et si l'infection ne s'était pas arrêtée, si elle n'avait fait que passer – profitant d'une inattention pour pleinement s'installer. Conscience blâme l'endocarde de plus en plus investi, accroché à une âme qu'il n'aurait jamais dû laisser ainsi s'approcher. Conscience blâme le cœur, rien que pour minimiser cette lassitude et cette fatigue qui s'amusent encore à la ronger. Un soupir, alors, puisque les mots lui parviennent qu'il imaginait tout autre. Il n'a rien manqué, aucun de ces malins ne s'est manifesté. Il n'a rien manqué, et toutes les frontières sont silencieuses et fermées. Même celles des enfers dont celui-là doit s'occuper. Silencieux qu'ils sont, les démons dont les rangs ont méchamment été attaqués. Dans l'esprit se rappelle cette terrible journée, les enjeux et les risques encourus, ces questions laissées sans réponse quant à tout ce qui s'est passé. Thomas Crowe enfermé, des tireurs embusqués. Une aide improbable qu'il n'est pas certain de pouvoir remercier. Ils leur ont permis de mener à bien cette mission donnée, le lion enfermé dans sa cage désormais, mais trop de sang s'en est écoulé. Justice est maculée. Il ne pense qu'à cela quand les inquiétudes de l'autre coté sont plus profondes, finalement explicitées. Guerre ouverte qui se dessine, bataille encore silencieuse qui pourrait trop aisément éclater. Il ne suffirait d'un rien, enfin, pour que les rues redeviennent front ensanglanté. Ruines d'un temps où le ciel était clair et les pensées apaisées. Les cœurs en sécurité dans une paix fomentée. Il a tiqué, tenu ce silence. Il a tiqué, Lestat, songeant encore et encore à tout ce que les prunelles ont pu observer – aux idées qui continuent de lui venir jusqu'à parfois l'asphyxier. Il ne suffirait d'un rien, d'une pression comme celle qu'il vient de nommer. L'interrupteur sur la chute qu'ils ont à orchestrer. Que ce soit lui vis à vis de la nuée comme de cet autre quant aux flammes qu'il doit étouffer. Et s'il s'y perd, la fin parvient tout de même à faire se lever l'azur qui s'égarait. Les sourcils froncés, la proposition qu'il ne saisit pas tellement. « That's not really my style. »

Trop honnête, peut-être.
L'instinct pour seul guide quand cette espèce de sociabilité est secouée.

« We're already working together, Duncan. » Il s'est redressé, soupirant un instant avant que les phalanges ne s'attardent sur l'un des dossiers mélangés. Il sait précisément ce qu'il renferme, ne l'empoigne que pour appuyer ce que les lippes laissent passer. « I don't need a drink to know what happened around here and I don't need you to share anything because I already know everything. In fact, I know how to read. » Copies des rapports qu'il ne se cache pas de récupérer, les coïncidences qu'il ne cesse d'étudier ; même malgré cette espèce de vie qui persiste à évoluer. Le temps devient moindre, mais l'âme ne peut s'en défaire. Serment sacré qui hante l'encéphale, infecte jusqu'aux besoins, jusqu'aux volontés – jusqu'à amplifier cette détermination que certains en sont à lui condamner. « Speaking of that... » Droiture, l'arrogance en fiel prêt à suinter. Les épaules trop strictes, les traits trop neutres. Il contemple cet invité surprise, Roseburry, il cherche à lire sur ce faciès tout ce que les pulpeuses n'auraient pas encore énoncé. Mais il devance, mais il s'enfonce dans cette espèce de jeu auquel il s'est épris. « Do you trust your men, William ? The ones who works with you on the Devils case ? » Sans détour, les banalités enterrées. Sans hésiter, Lestat Roseburry uniquement animer par ces devoirs qui hantent jusqu'aux murs de sa propriété. « I can't be the only one to have notice it. » Vision embrumée, comme un mirage qui lui aurait été laissé. Mais les certitudes sont tenaces qui refusent de s'étioler, elles stagnent jusqu'à le convaincre de ce qu'il a aperçu lorsque la voiture s'arrêtait. « I may have the name of the man who killed our two colleagues when Crowe was transferred. » Les phalanges se délestent de ce qu'elles tenaient encore, des preuves en faveur de cette solitude qu'il a toujours réclamé. Il guette, observe. Il guette, Roseburry, parce qu'il sait qu'à s'aventurer sur tous les fronts, sa liste d'ennemis ne fera qu'augmenter.              

Froide, l'attention. Froide, cette sympathie qu'il ne parvient pas à instaurer. Il déborde d'eaux sombres, Lestat – océan sans âme qui n'aspire qu'à se propager. Il y a cette légion de promesses qui suinte aux prunelles, une détermination belliqueuse qui persiste à s'accentuer. Froide, l'attention, alors que les mots résonnent contre les murs d'un bureau désolé. Face-à-face qu'il tient, le silence pour couvrir ces quelques secondes qui s'écrasent sur le bois d'un bureau trop ordonné – ou presque. « So you're suggesting that my men also have the name and that they're not giving it to me as you're doing now ? » Il y a ce rire qui claque, ce rire qui ponctue la supposition récitée. Peut-être. Peut-être l'ont-ils également, un secret à préserver – les vérités à taire puisque beaucoup ont succombé à la facilité. Le poison des billets verts distribués, les menaces qui murmurent dans les enveloppes que beaucoup cherchent à récolter. Peut-être savent-ils, ceux-là, ou peut-être que les regards n'ont pas su assez s'y attarder. Mais la mémoire ne faillie pas, sans trembler, elle ressasse les images, les souvenirs de cette terrible journée. Froide, l'attention, tandis qu'il continue sur sa lancée. Il prétend ce savoir, cette vision que son passé lui aurait probablement délaissé. Presque tenté d'apposer ce rictus narquois sur les pulpeuses, mais trop intrigué pour s'y atteler. Il guette et il observe, il essaie de s'enfoncer au-delà des silences et des non-dits ravalés. Il veut l'étudier, savoir à qui il s'adresse avant de tout risquer. Certain, Roseburry, d'avoir mis la main sur une vérité magnifiquement dissimulée. Certain, laissant pourtant la parole à celui qui impose ce « mais » quand ses propres dires sont récités. Coopération rappelée, appuyée – comme si le droit était alors donné d'un peu plus s'avancer dans ce monde désolé. L'attention qu'il lui concède volontiers, Lestat, plus par arrogance que par nécessité. « I don’t really like when things aren’t clear. » Sans broncher, sans pour autant mieux s'élancer sur le sujet. Elle est éternelle, cette remarque – elle ne fait que revenir pour, contre lui, se fracasser. Ses supérieurs les premiers, à mépriser cette manière de faire, d'être, de sous-entendre ce qu'ils ne parviennent pas à expliquer. Ses collègues ensuite, qui peinent à suivre tout ce qu'il aurait à manigancer, confiance qu'il refuse de leur donner – ces longues années de travail qu'il refuse de leur léguer, pas en sachant qu'il y perdrait cette promesse faite à la sœur adorée. Sa sécurité avant la guérison de cette ville empoisonnée. Puis lui désormais, lui qui s'impatiente sur ce qu'il peut posséder. S'il savait, Duncan. S'il savait tout ce que les murs de sa demeure pourraient encore avoir à lui apprendre. « So, you got a name, Roseburry ? » Un nom, un dossier – l'esprit sûr de ce qu'il aurait à partager. Un nom, un dossier ; il possède plus d'informations sur cet homme-là que cette équipe dans laquelle celui-là s'est installé. Un nom, un dossier – des dizaines de pages vouées à pourrir aux archives pour un mensonge superbement orchestré. Les profondeurs sont tenaces et tiennent à leurs rejetons, assez pour étrangement les réanimer.

Il en est un qu'elles ont visiblement recraché.

« Get use to it, nothing is clear in this place, dear colleague. » Une réflexion, une pause amorcée. Il observe une dernière fois avant de s'y résigner, offrant un peu plus de crédit à cet instinct qui suppose la droiture de cet homme installé. Confiance qu'il insuffle de moitié, confiance qu'il lui lègue avant de s'animer. Un souffle discret avant que les pages ne soient confiées. Antécédents, suspicions, les hypothèses sur ce démon qu'on aurait soit disant enterré. Rien qui soit officiel, rien que les liens qu'il a pu faire avec ses propres cibles, ses propres enquêtes menées. Relation actée de cet homme-là avec la sœur Lincoln qu'il n'a de cesse de surveiller ; elle qui détient bien plus que tout ce qu'il pourrait espérer. Elle dont ils ne savent que trop peu, mais à la fois bien assez. Les informations récoltées par le détective qui s'en était entiché le temps d'une année. Il a tout retracé, jusqu'à pouvoir créer ce qu'il vient lui concéder. L'étrange et improbable résurrection de Sebastian O'Malley. « I'm sure it was him. » Certitudes. Certitudes qui ne fonctionnent que dans son esprit. Certitudes. Certitudes qu'il voudrait pouvoir clamer – mais les preuves manquent et certains prôneraient certainement la folie en entendant ce discours déjanté. Au-delà d'un quelconque intérêt, il s'imagine avant tout pouvoir en tirer profit, délier la langue de celle qu'il tient à coincer en usant ce nom oublié. Folie, à n'en pas douter. Folie dans laquelle il s'enfonce, avant que conscience ne rappelle que ce discours pourrait être rapidement évincer. On le sait fatigué, dépassé par des maux qu'il n'a jamais nommé. On l'imagine sans repos, sans sommeil ; à broyer les ténèbres d'un regard perçant quand tombe la nuit et que son « cachot » est retrouvé. Il accuse un homme dont le nom est inscrit sur le marbre depuis maintenant plus d'une année. Il doit jauger, mesurer l'attention que celui-là aurait à y concéder. Qu'il le croit fou, qu'importe. Qu'il l'écoute, et peut-être, qu'un jour, du temps sera à lui consacrer. « Guess you have heard about him, doesn't it ? He was pretty friend with our man, Thomas Crowe. He would have done anything to help him. » Là, le passé utilisé. Le passé qu'il n'a pas conscience d'user, qui n'arrange en rien l'instabilité de ses propos. Fou à lier qu'on finirait par le considérer. Et pourtant, il n'a pas flanché – il n'a pas hésité.               

Images. Images qui défilent, qui lui reviennent. L'espèce de brouillard des moteurs, les ordres qui se bousculent, les idées qui se mélangent. Les silhouettes qui dansent, celles qui s'écrasent. Le sang qui longe les trottoirs, les sirènes qui illuminent jusqu'aux confins des profondeurs ignorées. Les impasses dévoilées, la noirceur sur les traits de cette ombre qu'il aperçoit à traîner l'un des siens. Certain, malgré les tissus sur les lippes et le nez. Certain, les sens auxquels il fait confiance – les siens, sensibles et exacts. Ses sens, tremblants devant cette possibilité. Images. Images défilent dans l'encéphale, à refaire la scène – à taire les discours entre son comparse et les murmures que dictaient conscience et instinct. Il l'avait vu, mort proclamé. Il croit l'avoir vu. Il l'a vu. Ne sait pas, ne sait plus. Et aux phalanges, il y a ce très léger tremblement qui s'impose – comme un réflexe du corps pour trahir cette émotion qu'il ne tient pas à dévoiler. La peur. La folie. La peur de la folie. Le nom résonne, empli l'espace de ses vices et perversions. Le nom reprend ses droits, comme prompt à prendre vie sous le regard outré de Roseburry, les prunelles surprises de cet invité qu'il n'a pas convié. Si les billes de ce collègue s'élèvent, les siennes s'abaissent. Il cherche dans les souvenirs, il fouille toutes ces lignes enregistrées dans l'esprit qui vacille, qui s'éteint, qui s'écrase sous le poids d'une fatigue qu'il refuse de laisser gagner. L'âme est perturbée. Mais le devoir, le devoir n'attend pas que sa vie soit parfaitement rangée pour se manifester. L'assurance alors, à s'en convaincre. L'assurance jusqu'aux paroles qui claquent – un coup de tonnerre entre les murs isolés. « You’re the only one who's seen him ? » Il a froncé les sourcils, Lestat. Images. Images se font plus vives, plus tenaces. Elles hantent les corridors de l'encéphale jusqu'à blesser l'endocarde. Le doute. Terrible, infernal. Le doute qui serpente, en venin brutal sous les chairs qui ne se sont pas animées. La toxicité des fumées, ces moteurs qui grondent pour continuer sur leur lancée. Le silence malgré le sifflement aux oreilles malmenées. Le trouble. Le trouble sans la douleur. Mais l'impression de flottement, l'irréel qui surpasse le réel. L'improbable. Le mystère, l'excitation. La vie qui reprend ses droits, comme pour mieux torturer les esprits. Un vent fébrile qui caresse l'imagination, qui force l'esprit à frémir sous la possibilité sous-entendue dans les mots de celui qui se tient devant lui. Celui qui doute. Celui qui interroge encore, qui force l'agacement. « Do you sleep well ? » Outrés deviennent les traits. Trop rarement ces expressions humaines font surface sur le faciès d'ordinaire si fermé.

« Beg your pardon ? »

Instinctif ; lui qui ne fait plus que toiser. Il essaie de comprendre, de voir au-delà de sa vision à lui. Il essaie de dépasser ce que sa raison tient à gueuler – la véracité de ses pensées malgré l'impossible qui semble s'y mêler. L'improbable. Mais les images, les images qui accompagnent le souvenir du vacarme. Il s'égare, étend son terrain de jeu jusqu'à presque s'y noyer. Les informations se succèdent, s'entassent, se multiplient. C'est l'humanité qui essaie de se souvenir du dernier vrai repos qu'il s'est octroyé, outre les quelques heures ici et là à essayer de fermer les yeux sans avoir à réfléchir. Sans que les fantômes de ces dossiers lus et relus ne viennent alors se mettre à danser. « Is that really impossible knowing they didn't succes to complety identify... Une pause dans son élan, le silence qui reprend. You know what ? Nevermind. » Parce qu'il doit avoir les idées claires. Parce qu'il doit d'abord se mettre d'accord avec lui-même. Parce qu'il ne sait pas quoi penser de celui qui vient d'insinuer cette démence dans l'esprit qui refuse d'être ainsi rabaissé. « You're right, it's not my case, doesn't it ? » Mobile, la statue qui enfin s'active. La place qu'il retrouve, l'impassibilité. Le regard qui lorgne celui qui s'est ancré sur ces chaises que personne ne tient à expérimenter. « How's your team ? You like your desk ? The coffee ? Your car ? Your flat ? Etc, etc, etc... » Il hausse la main comme pour balayer le reste, à peine attentif, d'ores et déjà les prunelles qui flirtent sur les feuilles volantes qui parsèment le bureau désordonné. Il cherche un indice, rien qu'une note pour pouvoir assurer que les images ne sont pas rêves, pas inventées. Elles sont là, ancrées à ses rétines comme une plaie qui suinte encore son soufre sur les songes exténués. Un indice, un signe. Rien qu'un sentier qui se dévoilerait vers ce que les autres n'ont pas eu le temps de contempler. L'âme se sent choisie et indispensable, la conscience réprime cette folie qui commence lentement à se distiller. Et si ? Et si les images n'étaient qu'hallucinations trop bien éclairées ? « No. » Pour lui-même, à en oublier cette paire d'yeux qui pèse encore sur ses épaules surmenées.                

Il s'emmêle, il se perd. Il s'emmêle dans ses songes, dans ses réflexions – la mémoire brasse les images qui lui sont restés, cette impression tenace qui colle aux parois de l'encéphale. Un spectre, quelques traits. L'aura noire qui se distingue dans un rayon dérangeant. L'oppression des poumons suite à la collision, l'air vicié qui déchire la trachée alors que le regard se lève, observe les silhouettes qui se meuvent sans qu'il ne puisse y parer. Il sent encore la fumée qui envahissait la ruelle, le parfum nauséabond des pneus que le bitume a brûlé, le cri assourdissant des sirènes qu'on a finalement silencié. Quelques traits, une moitié de visage ; mais un regard de défi, autant que meurtrier. C'était le doute, le trouble, un mirage dans un écran de fumée. Et le cœur sursaute sous la possibilité d'avoir tout imaginer, la raison s'offusque encore qu'il puisse l'envisager. Lui qui fut si sûr par le passé, inébranlable quant à ce qu'il avançait. Fatigue s'éveille qui rappelle son règne sur la carcasse exténuée. Il s'emmêle, Lestat, en essayant de noyer tout ce qu'il vient de concéder ; une possibilité improbable qui hante les songes dérangés. Ça l'obsède, à lui faire oublier tout ce qu'il ne parvient plus à gérer. Ces sentiments de plus en plus vivaces, ceux qui s'implantent contre la pierre du myocarde asséché. La peur pour cette sœur qui se noie dans un mutisme de plus en plus poussé, recroquevillée sur elle-même et sur cet homme qu'il ne sait pas comment appréhender. Il en regrette l'abruti qu'elle regrettait, l'homme instable qui lui offrait Willow quand elle ne possédait plus que lui et leurs parents dépassés. Ça l'obsède, à presque l'asphyxier quand torpeur s'émancipe de sa cage dorée. Il n'a écouté que de moitié, tourné vers les fils qu'il essaie de délier, les dossiers qu'il lorgne sans pour autant les ouvrir, ni même s'y renseigner. Il n'y a plus que cette idée, cette petite et terrible idée. Et si la mort devenait un mensonge dont certains peuvent jouir pour leur échapper ? Et si sa quête n'était réellement que vaine, un souhait qu'il ne pourra jamais exaucé. Et s'il se méprenait ? Il a tiqué, Roseburry. Il a tiqué, les traits fatigués, la paume qui flirte avec ces derniers pour tenter d'en chasser l'accumulation de tensions. « I’ll… » Il a froncé les sourcils, coupé dans son élan, dans cette perdition silencieuse qui le prenait. Il l'observe, celui qui se tient à ce bureau sans y avoir réellement été invité. « I’ll ask my team to investigate. » Un sourire arrogant s'immisce, l'espoir mort envers ceux qu'il ne sait pas comment jauger. Certains ont cédé à l'appel du vice, d'autres résistent sans pour autant parvenir à ne pas flancher. Ils ne sont que des pions à jouer, des appâts dans l'engrenage qu'il veut déjouer. Qu'ils fassent et peut-être que certains se révéleront dans leur stupidité. « We’ve got nothing to lose. » Rien, si ce n'est un temps précieux, l'avantage peut-être de savoir cette vérité avant que certains n'aient à l'observer. Et si sa merveilleuse équipe crachait les doutes qui les animent, combien de temps leur restera-t-il avant que O'Malley ne redevienne la légende qu'il a tenté d'instaurer ?

« Nothing but time. » Pour seule réponse tandis qu'il en soupire, délaissant la prestance pour la décadence – le dos enfoncé dans son dossier, le coude sur l'accoudoir et la paume aux traits blafards et tirés. Il aurait voulu chasser cette possibilité de son esprit, ne pas davantage y plonger. Il aurait dû se raisonner, ne pas laisser les doutes étendre leur pavillon sur les rives désertes que la raison abandonne peu à peu. Il lui faut du repos pour mieux penser. Un répit qu'il ne parviendrait même pas à s'approprier, lui qui enterre plus qu'il ne l'avoue derrière les murs de cette demeure reculée. Des dossiers et des dossiers, des rapports délaissés qu'il s'amuse à déterrer. La justice qui lui colle au corps, comme un poison qui flirte avec le sang et les chairs anémiées. « I'll see what I can find. » Parce qu'il ne parviendra pas à s'en empêcher, parce qu'il sait où chercher, où s'immiscer. Les liens qui flirtent avec ses propres préoccupations, la proximité avec l'une des figures qu'il tient à coincer. Il saura où regarder, Lestat, et il ne laissera personne lui barrer la route vers des certitudes qu'il se doit de réanimer. « You needed something ? » Pour chasser l'obsession qui commence à percer par delà le voile d'une lassitude exacerbée. Il s'en remet à cette présence, aux raisons qui l'auraient poussé jusqu'à cette assise dans laquelle il s'est enfoncé. Là, prestance qu'il se met à chercher, un semblant de froideur pour contrer l'instabilité dans laquelle il surnage, du mieux qu'il le peut, malgré lui en vérité.