all thrones come at a cost | elijah & clayton & jade

« Mister Roseburry. » Agacé, déjà. « Lieutenant. » Dossiers à peine posés, son manteau de moitié enfilé – ce nouveau qu'on lui envoie encore et qu'il n'en peut plus de reprendre en vérité. Il juge et il menace, sans un mot, seules les prunelles parviennent à s'exprimer. Mauvais, encore ensuqué d'une nuit trop longue où nul repos ne fut accordé, d'une journée interminable qui n'a fait qu'un peu plus l'exténuer. Les cauchemars qui restent, ces mains sur sa gorge qu'il croit encore ressentir quand, finalement, seule cette colère en vient à l'asphyxier. « I'm sorry but you should come and see. » Il a soupiré, ne s'est même pas animé pour suivre les pas que celui-là était prêt à reprendre. Il ignore, comme il l'a si souvent fait. Il ignore avant que les dires n'aient à offrir ces précisions qui parviennent enfin à l'intéresser. « We've got Haynes for the night. » Un battement manqué, l'endocarde à l'arrêt. Un silence, une pause dans la réalité – un rien qui subsiste, comme si le temps lui semble s'était arrêté. Les sonneries ne résonnent plus, les conversations sont lointaines qu'il n'entend plus. Là, seules ces syllabes subsistent pour l'animer. Seules ces syllabes grondent dans l'encéphale réanimé. L'adrénaline bat son plein, les veines se sont gonflées de cette énergie improbable, presque nouvelle en cette carcasse d'ordinaire si figée. « Call for Banks. Now ! » Il s'y précipite, l'instinct qui s'est mis à s'embraser. Les escaliers dans lesquels il s'enfonce et ces quelques hommes restants, cette équipe d'ores et déjà présentes qui guette de loin – qui attend les ordres puisqu'ils n'ont, en l'instant, aucune autorité sur celui que les barreaux peuvent enfermer. « Lincoln's sister's here too. Haynes... He threatened anyone who approached her and... he fell on the stairs when they lead him there. Bastard's drunk as fuck. » Il juge, de loin. Il contemple, simplement. Patience s'est envolée, impatience est au pouvoir dans l'encéphale qui s'est mis à bouillonner. « I need to see him. » Comme un ordre, comme un besoin viscéral qui s'est prononcé. Mais les ordres qui résonnent, ce supérieur qui réclame qu'il s'en tienne éloigner. Son équipe renvoyé dans les étages. Il ne pourra pas s'y risquer, quand bien même il insisterait. Il a tiqué, mauvais, Roseburry, pour cette opportunité qu'il craint de voir s'envoler. On lui refuse cette grandiose occasion. Pour ces menaces qui semblent peser depuis l'incident de l'hôpital. Pour tout ce qui pourrait circuler vis à vis de lui en ce cercle auquel appartient la bête qu'ils ont enfermé. « Banks, he's yours. Roseburry, you can have the girl. One hour. No one wanted to file a complaint so we'll have to release them tomorrow morning, it's up to you now, move your ass and try to find something. Not a word. » Et il s'éloigne, et l'hésitation lui vient que de s'y risquer. Là, pour la première fois, les phalanges tremblent de cette excitation indomptée. « Do you remind the beast back or do I have to draw you a diagram of the situation ? » Les mots qui serpentent jusqu'à Clayton à ses côtés, l'ampleur de cette chance qui se tient à leur portée qu'il espère le voir réaliser.             

Il y a, entre les murs qui enserrent et oppressent, ce claquement strident, régulier – l'horloge qui s'affole, qui s'apaise, qui fracasse les secondes à coup de silence et de brises soufflées. Le temps passe, l'alcool mauvais. Les heures s'étiolent, et liberté manque à la créature enchaînée. Il a soufflé. Silencieux, à guetter la porte, les brèves lueurs qui semblent parfois s'immiscer. Sous l'armure, carcasse s'offusque des courbatures éveillées, le cœur pompe à manquer de s'y rompre – exténué, effrayé. Parce qu'au-delà du silence, ce sont l'inquiétude et l'absence qui se sont mis à régner. Elle, elle dont la mémoire rappelle les traits, les cris, les menaces. Triste finalité d'une soirée qui avait si bien commencée. Triste conséquence d'une folie qu'il n'a pas su réprimer. Le temps d'une seconde, l'azur s'attarde sur les phalanges, sur les légères plaies qui s'y sont apposées. Bête en salive quand Humanité, lentement, se brise. Un soupir, un souffle encore. Et les paupières se sont fermées, les idées rassemblées pour mieux réfléchir, tout appréhender. Tout, sauf ces pas qui se sont approchés, sauf la porte qu'on ouvre et les chaînes qu'on vient lui imposer. L'ivoire serrée, le fiel qui calcine la trachée. Il retient les dires, les paroles, litanies anciennes de menaces pourtant bien présentes. Le silence. On le traîne et on l'entraîne. Les couloirs, l'obscurité – cette pièce carrée. Les couloirs, les regards – les jugements qu'il ignore et cette présence qui ne tarde pas à se manifester. Sur la chaise, Dieu des Dieux guette et anticipe, les poignets malmenés par les bracelets qu'on ne lui a pas retiré. Méfiantes qu'elles sont, les gazelles, maintenant que le Lion est à portée. Et quand les mots résonnent, il n'y a que ce rictus pour se manifester. Rien qu'un sourire, rien qu'une courbe qui provoque autant qu'elle trahie l'amusement soulevé. Honneur et privilège – les définitions diffèrent selon les esprits concernés. Honneur et privilège – l'ironie est palpable qu'il laisse peu à peu s'évaporer.

Mais le silence règne, le silence assiège.

Quand cet autre en vient à mieux s'installer, il s'y essaie – fait de son mieux pour l'imiter. Les bras tendus sur la table, les poignets liés, les phalanges entrelacées. Curieux et joueur, l'animal qu'on vient narguer. « If I'm here, ye already know what happened, innit ? Testimonials, videos maybe... Lil' pussy cried to ye fer a punch 'cause he forgot how to be a man. Shame. » Un haussement d'épaules, l'azur n'a pas dévié – et la voix porte avec elle l'écho de quelques profondeurs ignorées. Sous les artères, dans le passage d'un sang corrompu, venin se distille qui persiste à l'encenser. Entre la brume et la réalité. Entre raison et démence indomptée. « C'mon, Lieutenant. I certainly not the only one to have mess with someone last night and ye know it too. » Calme qu'il veut faire valoir. Comme une tempête silencieuse dans l'océan des prunelles agité. Calme qu'il semble être, celui dont les mains s'animent maigrement de ces spasmes ignorés. Nicotine chérie qu'on lui a refusé, sommeil qu'il n'a pas su empoigner – et cette absence, cette absence qui pèse autant qu'une lame sur l'endocarde ravivé. « Where is she ? » Sans plus aucune ironie, sans la moindre sympathie à feindre puisqu'elle s'est évanouie. Il croit gronder, mais le timbre est monotone qui embrasse jusqu'aux murs dans lesquels on l'a confiné.          

    

Le nez s'est frisé, l'honneur et le privilège arraché. Il y a cette parcelle de déception qui teinte les traits, qui se dévoile dans un soupir à peine feint – rapidement remarqué. Supérieur toisé, la retenue dans les mots qu'il ravale néanmoins, le silence en règne sur les corridors de moitié foulés. L'honneur et le privilège arraché, mauvais qui abdique finalement à cette sécurité. Le souffle est las qui s'impose encore, les paupières closes sous ces tapes déposées sur l'épaule pas même affaissée. « You owe me that 'privilege'. » Paroles qui tombent et tonnent avant que les pas ne résonnent. Il s'avance et s'élance pour cette chance à provoquer, pour cette autre partie inespérée d'un jeu qu'il a provoqué il y a des années. Il se contentera de Lincoln et des secrets qu'elle pourrait garder. Il se contentera de l'idiote que les ombres se sont appropriées. « Roseburry ? » Et cette voix encore. Ce retour en fracas qui gueule les syllabes d'un nom qu'il croit être méprisé. Le sien, sa personne malgré tout ce qu'il peut leur apporter. « Victim files a complaint. » Les sourcils se sont froncés, les dés sont lancés qui semblent finalement tendre en leur faveur – et les lippes supposeraient presque un rictus mal caché. Cette pièce dans laquelle il s'engouffre pour patienter, elle en deviendrait presque accueillante pour l'âme qui s'est mise à s'embraser. Patience est mise à mal qui ne fait plus que trembler. La partie commence, et il se doit de gagner.

Claque la porte derrière la silhouette guidée, traîne la longue robe arrachée. Il contemple sans encore s'animer, marbre stoïque qui essaie d'ores et déjà de sonder les prunelles qui vont et viennent avant de se relever. Là, confrontation d'un autre temps – comme un vieux souvenir secoué. Elle devance et rien ne semble avoir changé ; hormis peut-être l'arrogance puisque nulle tragédie n'est venue la caresser. Il laisse faire, les paroles écoutées. Les mains se sont croisées sur les jambes, l'attention toute offerte aux suppositions de la princesse déchue et débraillée ; jusqu'à la conclusion, jusqu'aux questions posées. Quoi faire, que dire. Tout, sans exception – mais facilité n'a jamais fait partie de son métier. « Also, no offense, I don't have your credentials. Moreven, miss Lincoln, you're right, you're in the wrong department - which means no one came crying in "our petticoats" in the first place. But the noose is tightening for your "man" since I'm here and I'm sure we'll manage to agree on a few points if you want to help him. Or to help you. » Sans s'animer, presque immobile malgré les pulpeuses qui se sont animées. Le regard qui toise encore pour jauger, qui tente de s'offrir un sentier sur une faille qui aurait à se dévoiler. « Tell me what happened from memory, if only you remember anything considering yours and mister Haynes state. I would like to hear your version of the facts... in details. » Comme une ouverture proposée, une oreille attentive pour une aide qu'il n'hésitera pas à écraser. « What did this man do to ruin your evening ? » Victime accusée, comme un partie pris qu'il lui offre – un jeu dangereux comme il tient à tout s'approprier, tout ce qu'il ignore et qu'il peut ici saisir et utiliser. Patient, Lestat, puisque plainte est déposée qui offre bien des heures supplémentaires à cette partie amorcée.