play with fire | lorcan

L'azur s'est perdu, allant et venant, guettant les rangs. Bien des traits se sont fermés, abaissés. Les prières et sermons résonnent qui emplissent la battisse animée. Pour la première fois depuis des semaines, des mois, trop d'années, l'attention n'est pas offerte à ce Dieu qu'il sait l'avoir abandonné. Il y a ces rumeurs qui serpentent, il y a ces dires qui commencent à être répétés. Il y a ces nouvelles que le vent essaie d'enterrer, mais la mémoire est vivace qui refuse de lâcher prise. Ainsi, les questions deviennent légion, manquent pour excuser cette absence de plus en plus prolongée ces potentielles justifications. Ce n'est qu'un souffle qui a passé les pulpeuses cachées, rien qu'un souffle avorté avant que la voix n'ait à réciter les syllabes qui se sont mises à les surplomber. Rédemption sur laquelle il doit se concentrer, bien qu'elle ne soit depuis longtemps plus à portée. Il le sait, mais l'espoir gronde encore que certains puissent y prétendre, qui sait. Il en manque un, néanmoins. Absence notée, défaut du tableau qu'il ne peut s'empêcher de désigner. Lorcan qui s'éloigne, Lorcan qu'on suppose en train de s'échapper. Les liens commencent à se desserrer, les poignets comme libres de ce serment de loyauté qu'ils auraient pu supposer. Il a tiqué, patient qu'il n'est plus que de moitié. Le front creusé de ces inquiétudes qui se sont imposées. Et sur les marches de l'église, cette présence ne s'est pas manifestée. Inquiet, la déception qui menace – néfaste compagne qu'il ne tient pas à retrouver. Les dents serrés, l'attention qui s'est encore posée sur ces racontars qui circulent et ne font qu'à chaque fois s'intensifier. Alors il ose, sait que les heures peuvent parfois être cruciales – et s'il s'en est déjà émancipé, qu'adviendra-t-il des conséquences qui seraient à acter ? Il a hésité, Dieu des Dieux, avant que le rôle ne soit accepté. Parce qu'il veillait, soutien qu'il s'était improvisé quand le nom était entaché, quand les doutes suintaient des regards qui sur lui s'étaient un jour posés. Lorcan a qui la confiance fut finalement accordée. Lorcan. Lorcan qu'il croit devoir rallier à tout ce qu'ils ont encore à honorer. Une famille, unicité parfaite dans laquelle ils se sont tous installés. Un baiser sur la tempe de l'adorée, une promesse de retour pour ces prochaines heures – et fumée s'élève une dernière fois avant qu'il n'ait à s'éloigner. Les rues à longer, le moteur à laisser grogner. Les questions qui s'implantent, qui gangrènent jusqu'à l'âme intriguée. Il y a ces murmures qui lacèrent la sérénité, il y a ces voix qui rappellent qu'aucune paix ne puisse être envisagée. Sur la sellette, ces hommes et femmes que les lumières ont chassé. Et lui plus que quiconque aurait les armes nécessaires pour tous les faire ployer. Un accord vieux comme le monde qui repose entre les paumes, un pouvoir silencieux que beaucoup oublie, mais que lui ne peut réellement ignorer. Il y a cette confiance qui règne. Il y a cette méfiance qui s'éveille. Pour la démone qui semble s'accaparer l'attention, vigilance est de mise qu'il ne laissera pas s'amoindrir. Parce qu'il s'est toujours attendu à tout, Elijah – surtout au pire.

Les ronronnements qui s'apaisent, l'habitacle délaissée. Il guette les alentours, prédateur use des réflexes acquis au fil des années. Les voitures garées qu'il toise un instant avant d'avoir à réellement  s'avancer. Il cherche une ombre, petite souris embusquée. Il cherche dans la pénombre tout ce qui serait à même de s'y cacher. Le silence lui semble lourd, l'appréhension bien installée. Déception menace qui réclame de pouvoir l'enlacer, mais les certitudes sont tenaces qui refusent encore d'être écrasées. Ainsi s'est levée la paume, les phalanges qui heurtent le panneau de bois pour se signifier. Présence s'est manifestée, la carcasse patiente qui guette déjà les rideaux et les légères brises qui auraient à les déranger. Inquiet, à n'en plus douter. Plus qu'il n'aurait pu l'être si ces ragots ne s'étaient pas ainsi propagés. Les yeux sont partout qui lorgnent sur les faits, les gestes, la moindre parole que chacun aurait à faire prôner. Ils l'ont vu, l'ancien l'a rapporté. Elle erre quelque part, la petite chouette trop curieuse et indiscrète. Elle s'est trop approchée, franchissant quelques barrières qui furent autrefois élevées. Elle est menace et troubles, chaos et désordre. Elle est un pilier tremblant et bancal, instable pour celui qu'il croit pouvoir préserver. Elle revient fouler leurs pavés, et lui manque à l'appel, l'idiot que cette parcelle de chaos semble avoir trouvé. Une énième cigarette consumée, le mégot délaissé plus bas dans les crevasses aux trottoirs déformés. Une énième cigarette pour infecter les poumons sûrement déjà nécrosés, et ces nouveaux coups sont portés contre l'entrée qu'il vient de rallier. Déterminé, Haynes, à pouvoir faire la lumière sur ce qu'il aurait dû depuis longtemps remarquer. Et peut-être, celui qu'il vient visiter, s'en est-il déjà détourné. « If ye're naked, please, spare me that shit. » Pour pleinement se dévoiler, cette fois. La voix est unique qui ne peut qu'être reconnue, timbre familier pour ces heures à tenter de lui faire entendre raison sur cette place qu'il a su pleinement trouver. « Ye missed mass... again, brother. » L'une des raisons de cette visite improvisée. L'absence constante sous-entendue dans ce qu'il voudrait pouvoir lui faire écouter. Il ne s'avance que pour de bonnes raisons, l'homme que les ténèbres ont un jour recraché. Il ne se manifeste que lorsque les doutes commencent à chanter, que lorsque la confiance pleure ce lien qu'elle craint de ne pas pouvoir garder. Tout et rien, et peut-être que la fatigue n'aide plus l'esprit à rationaliser. Les mœurs changent et cette nouvelle génération qu'ils s'affairent pour beaucoup à couver perdent de cet attrait aux traditions longuement perpétuées.        

    

Voix s'élève, vitalité se trahie. Derrière les murs guettaient, l'existence visitée s'agite qui parvient enfin à se révéler. Longues furent les heures sans qu'aucune nouvelle ne soit donnée. Longs furent les jours durant lesquels l'absence commençait à se faire remarquer. Il a osé ces quelques questions, ces allusions à ces chaises vides qui peinent à être occupés. Et il a juré, Dieu des Dieux, méprisé les aléas qui cherchent lentement à les diviser. Paranoïa s'en est mêlée, venant parfaire ces impressions tues et couvées. Ces sentiments sont siens qu'il ne tient pas à distiller – la voix n'a pas à s'élever tant que certitudes n'ont pas à être gueulées. Le bénéfice du doute, c'est ce qu'il lui offre – ou au moins le temps d'encaisser pleinement le deuil. Parce qu'ils ont trop été blessés, piétinés par les vices et la cruauté qui, sur eux, sans prévenir, se sont abattus jusqu'à tout décimer. Ils ont tous ces marques à accepter, ces séquelles à endurer. Cette croix à porter. Les tords et les actes nécessités. Les erreurs et l'héroïsme d'une défense pour cette famille à laquelle ils sont liés. Ils sont un tout, et quand un fil cède, c'est la stabilité d'une unicité pleine et entière qui est menacée. Les prunelles guettent alors, s'attardent sur la silhouette qui s'est manifestée. Il a suivi les pas, Elijah, guettant également les ombres et les malins qui auraient à s'y dissimuler. Par précaution, pour parfaire ce rôle que celui-là semblait vouloir lui donner – l'aile déployée sous laquelle il a pu parfois se réfugier. Malgré le souffre, malgré la démence momentanée, malgré tout le souffre dont elle peut être imbibée. Il a essayé de bien faire, Haynes, rien que dans l'espoir de voir cette autre génération pouvoir plus tard prospérer. C'est l'avenir de leurs noms qu'il s'est mis à protéger. L'avenir de ce qu'ils sont, de ce qu'ils ont été – de ce qu'ils seront encore quand quelques derniers souffles auront à résonner. Attentif, au final. Captivé par cette réponse enfin concédée. L'envie réprimée que d'avancer vers la demeure du Divin mesquin, à peine clément pour ces fils qui essaient de lui parler, de s'accorder ces faveurs rapidement arrachées. Il acquiesce seulement, se contente en l'instant de ce qu'il peut écouter. Les questions sont nombreuses qu'il laisse en suspens, le brusquer étant de très loin sa dernière volonté. Parce qu'il n'a pas tout à fait tort, le gamin. Ils ont beaucoup trop à faire et le temps n'est plus un allié, rien de plus qu'une menace qu'ils peinent à appréhender. Comment pourrait-il le blâmer, il tient encore cet engagement qui lui a, un jour, incombé. Présent, sans pour autant l'être. Présent, mais les spectres sont surveillés pour ces chemins qui diffèrent, un jour ou l'autre, de tout ce qu'ils pourraient avoir à braver. Ils craignent les césures, les failles qui auraient à les engloutir, totalement les avaler. Ils sont déjà fragilisés ; les rumeurs sont nauséabondes qui peuvent trop aisément tout embraser. « Beer ? God no. Whiskey if ye have. Don't insult me like that, please... » Un rictus pour briser l'accusation fausse qu'il vient lui porter.

Il s'est installé, Haynes, ne cherche finalement plus qu'à s'apaiser.
Au moins rassuré puisque celui-là ne semble pas blessé.
Aucun piège ne s'est encore refermé malgré ce qui semble lentement le rattraper.

Elles se tiennent là, ses préoccupations, dans ce que quelques langues déliées ont su lui apporter. Racontars auxquels, d'ordinaire, il n'apporte que trop peu d'intérêt – mais ils sont centrés sur celui qu'il s'est surpris à apprécier. Parce qu'il lui rappelle Soan quand les heures devenaient compliquées, quand l'esprit commençait à vaciller. La perdition qu'il ne lui souhaite pas, au visité – il sait quels sont les démons qui traînent quand Solitude se met à gouverner. « About that time ye seem to don't have, let me remind ye they see everything and time, brother, begin to pass. I know ye're busy with things and stuff but... ye know, don't forget yer family behind all of that. » L'azur qu'il a levé, ces traits-là qu'il vient toiser. L'expression des regrets et des appréhensions qu'il essaie d'y trouver. Ces foutues incertitudes, encore, qu'il essaie enfin de contrer. Il veut croire que celui-là n'est pas assez idiot pour se laisser corrompre aux charmes de l'exilée. « Means os. » Précision inutile, mais qu'il se sent de poser. Nécessité marquée pour rappeler que le monde, derrière les fondations de cette bâtisse, continue de tourner. Ils vivent encore, malgré ceux qui sont tombés. Les rangs se referment qu'ils doivent préserver, les blessures se soignent qu'ils ne doivent pas pour autant cesser de panser. « Thing is... I worry about ye. Fer what I've heard, fer what's seems to become... yer priority. » Patience élimée qu'il s'affaire tout de même à user. Patience qu'il force pour ne rien précipiter, confiance qu'il lui lègue encore malgré tout ce qui semble vouloir couvrir le nom qu'il s'était mis à veiller. Là, il a tiqué. Là, un soupir brave les pulpeuses dissimulées. « Ye sure ye're ok ? » Une invitation à se livrer, une invitation de plus à rejoindre l'ombre dans laquelle se recueillir, sous les plumes nécrosées. Il avait promis, par le passé, de se tenir à ses côtés. Homme de parole qui n'entend pas tout effacer, pas en sachant que tous leurs piliers sont en train de chanceler. Ils ont à faire, c'est vrai – mais ils n'ont pas à s'éloigner. Les forces doivent s'allier pour gagner de cette ampleur dont elles ont été amputées.         

    

Il y a les chœurs d'une symphonie brisée qui s'élèvent, comme le fracas de vagues sur les falaises qu'il a un jour délaissé. Il y a ces notes dissonantes qui vont et viennent, elles brisent le silence qui tentait de s'installer. Il n'y a nul répit en ces lieux maudits, rien qu'une comptine malveillante de la part d'un fantôme qu'il refusait pourtant d'évoquer. Il plane, il croit pouvoir le sentir ; parfum de souffre, parfum de pourriture que rien n'a su chasser. Ça colle à la peau, ça marque les chairs – ça change l'éclat dans les prunelles que les siennes observaient. Il se perd, s'égare. Il s'est offert aux tréfonds innommables, Lorcan, sans lien auquel se raccrocher ; et lui, ces parcelles d'un cœur encore vivace qui tente de rappeler cette raison démantelée. Qu'il s'éveille, qu'il quitte les brumes dans lesquelles on le traînait ; qu'il se souvienne qu'un nid l'attend loin du piège qu'il est déterminé à laisser se refermer sur son être tiraillé. Devenu malléable, le gosse, vulnérable aux charmes d'une harpie méprisée. Sorcière de renom, mais qui est-il pour juger quand sa prêtresse ne prie sur le sang qu'il aurait à faire couler ? Lui qui se damnerait, qui tuerait pour le sourire de celle qui s'entiche de la Bête plus que de l'Homme qu'il a feint d'être depuis des années. Il condamne cette faiblesse, Elijah, sans en être pleinement légitime. Mais son ensorceleuse à lui abhorre encore le noir des ailes qui l'ont couvé ; elle est sienne et elle est leur. Elle est fidèle et non pas leurre. Plus légitime, finalement, mais pas moins damné. Il sait l'enchantement, le venin qui brave les frontières et les remparts pour tout infecter, tout s'approprier jusqu'à ne plus rien laisser ; la conscience transformée. Il sait, Dieu des Dieux, autant qu'il suppose les intentions derrière les volontés de celle qu'il ne peut nommer ; personne, paria déshéritée. Personne, elle n'est rien pour ce monde dans lequel celui-là semble ne plus pouvoir prospérer. Entre deux mers, zone grise survolée – sans signal, sans communication pour le guider. Il s'égare, gosse naufragé. Mais il s'anime, gamin que l'azur revient toiser. La voix levée, la question qui finit par claquer. Le jeu désigné, le jeu qui ne fait que commencer ; les métaphores et les non-dits accusés. Qu'ils parlent, qu'ils s'expriment ; il tique, et les traits se sont fermés. Sans un mot, rien qu'une invitation silencieuse à cracher ce qu'il supposait. Les raisons de sa venue, les raisons d'une inquiétude qu'il ne pourra renier. Impliqué, Haynes molesté, trop concerné par tout ce que celui-là aurait à orchestrer. Les sentiers qu'il doit veiller, les dangers qu'il se doit d'écarter ; il l'a toujours fait, par principe et loyauté. Et pourtant, il y a cette arrière-goût de défaite, comme un échec qui tenterait de se dévoiler. Patient, attentif ; captivé par les mots qui ne viennent pas, ceux qu'il se met à imaginer. Mille et une possibilités, toutes sans satisfaction pour celui qui espérait se tromper. Prédateur refuse de voir cet enfant se laisser subtiliser aux siens et à son destin. Alors, quand elle résonne cette ultime interrogation, il ne fait que soupirer. Les traits se sont abaissés, rien qu'une seconde, les phalanges rapidement aimantées au verre qu'on lui tendait.

La trachée brûle qui calcine presque les paroles à prononcer.
La trachée brûle sous l'ambre qui dansait ; Elijah s'est redressé.

Brève accalmie, une pause dans le temps. Comme une paix momentanée dans le chant des malins qui s'était amplifié. Là, le spectre rôde, s'accroche presque aux épaules de celui qu'il venait visiter. Il y a cet air froid qui s'avance, une brise nauséabonde qui prend les devants. « That focking hybrid cunt. » Le sang de l'intéressée condamné, accusé pour tout ce qu'elle aurait à jouer de méfaits. Et il jauge, et il analyse jusqu'à l'éclat tremblant au regard toisé. Il cherche à tout y lire, ces émotions embusquées, celles qu'on tenterait de réprimer, celles qui ne peuvent que se mettre à tout embraser. Il jauge pour mieux appréhender ce mal qui pourrait d'ores et déjà s'en être emparé. « That's what I heard, that's what they said. » Les rumeurs qu'il revient supposer, ces dires qui vont et viennent et que l'oreille tendue n'a pu que saisir au vol. Des récits sans fin, des récits sans aucun début puisque nul n'avait osé l'en informer. Il lui a fallu bien trop de temps avant de prendre conscience des absences répétées, de cette ombre qu'il devenait à ainsi reculer. Prévenant, l'homme qui venait quérir ces nouvelles trop rares, mais de plus en plus direct, de plus en plus mauvais. Parce qu'il méprise celle qui pourrait s'en emparer, parce qu'il sait les tréfonds qu'elle traîne avec elle et ces cachots où celui-là pourrait être abandonné. Cage sans âge et sans mort dans laquelle pénitence ne serait que souffrance et regret. « Ye said I worry fer nothing, hm ? » Les mains ont retrouvé les poches tandis que les pas résonnent. Il s'avance dans la demeure, il parcoure ces quelques mètres pour laisser l'attention se poser ici, là, partout et nulle part à la fois. « Maybe. Maybe not. I don't know, I want to believe ye. » Il a haussé les épaules, trahissant ce doute qui s'empare tout de même des songes, comme un étau se resserrant lentement sur ce qu'il pensait être des certitudes intarissables malgré les obstacles. Mais les faits corroborent avec tout ce que les vents peuvent avoir à porter de nouvelles, de récits déformés. Il s'éloigne, et lui n'a peut-être que trop tardé à le rattraper. « Ye're fine but... ? » Une invitation à terminer cette phrase qu'il délaissait, enfin. L'épaule qui embrasse l'un des murs à portée, appuie chercher tandis qu'il s'en remet à cet hôte qu'il est venu déranger. Curieux, Haynes, des secrets supposés qu'il ne parvient pas encore à confirmer.           

    

Invitation délaissée. Invitation qui serpente avec le vide, néant nouveau qui prend ses droits, qui prend ses aises. Le silence qui persiste, qui résonne, qui assourdit. Il guette, toise, contentieux. Il analyse les traits, les étincelles qui s'animent dans le regard éperdu ; égaré. Une pause dans le temps, un répit pour les songes concentrés, de plus en plus intrigués. Il n'y a que les cœurs pour battre, que les souffles pour trahir la vitalité. Il n'y a que les silhouettes qui se meuvent en rythme pour rappeler au monde qu'ils prospèrent encore, que les poumons sont à même de se gonfler ; qu'une mélodie quoi que légère persiste à taper contre les côtes maintes et maintes fois sollicitées. Les secondes à l'arrêt, puis ses propres paroles répétées. Le temps devenu éternel, et dans le timbre suinte cet étrange fiel. L'infection qui s'éveille, qui se révèle. Corruption ancrée, imparable que rien ne saura probablement chasser. Il arrive trop tard, c'est l'instinct qui en vient à le beugler. Patience alors usée, vidée – l'avertissement gronde qui ne fait que tout accentuer. Un tremblement immatériel, un coup d'orage dans les tréfonds du monde qu'ils ont à fouler. Il y a ces frontières qui tremblent, effritées par des pas qui y seraient récemment passés. Et peut-être que celui-là s'est déjà égaré. Peut-être que les pas se sont trop éloignés – peut-être n'a-t-il pas assez veillé. Il l'accepte volontiers, sa part de responsabilité. Il l'accepte malgré cette insistance, cette confrontation improvisée. Il a tiqué, mauvais, il guette sans sourciller. Presque un rictus sur les lippes, un grognement du fond des tripes. Mauvais, attentif. Il écoute, surveille les menaces qui auraient alors à se manifester. L'ombre dans un coin, le canon improbable qui aurait à se lever. Piège misérable, petite souris planquée, assoiffée d'une vengeance ridicule qu'il est prompt à lui briser. Étrangement, il en vient à prier l'effet de surprise, l'occasion glorieuse de laisser le sourire s'imposer. Rien. Une seconde étrangement longue, une éternité qui ne fait que passer – jusqu'à se faner. Justifications qui claquent, des excuses qu'il n'entend pas quant à l'acharnement dont elle peut user. Elle, sorcière d'un autre temps que les années ne semblent pas vouloir faire ployer. Il a tiqué, mauvais, Elijah qui aurait dû bien avant s'avancer et lui couper l'herbe sous le pied. Parce qu'il le voit dans ce regard croisé, cette amertume et cette perdition d'ores et déjà bien installées. Elles sont là, liens tenaces sur l'endocarde qui s'est alors pétrifié. Coup d'éclat, coup de tonnerre où clarté devait pourtant régner. Un dernier tambours et les syllabes tonnent plus que jamais. « It's over. » Les sourcils froncés, un souffle amusé, ironique pour braver la barrière hirsute derrière laquelle les pulpeuses sont dissimulées. It's over ; et ces simples termes pourraient avoir bien des conséquences, bien des tournures mal amenées.

It's over ; mais il ne fait que commencer.
Mal enfoui se doit d'être éradiqué.
Il essaiera, jusqu'à probablement s'y blesser.

Animal levé, l'azur qui s'attarde sur les alentours, sur ces ombres qui dansent aux fenêtres voilées. Il guette, coutume indomptée qui ne fait que se répéter. Mille et un scénarios, mille possibilité sur lesquelles s'arrêter quand, pourtant, elles lui semblent toutes plus irréalistes que les autres. « What ? » Le ton encore calme, presque neutre. Stabilité empoignée à laquelle s'accrocher, l'âme qui se doit de prospérer. Loin de la démence, loin de tout ce qu'il peut si bien ravaler – loin de tout ce qui pourrait s'animer, l'imprévisible en paire à cet instinct qui voudrait pourtant gueuler. Parce que le contrôle n'est plus sien, parce qu'il y tient assez pour s'inquiéter de la voie qu'il semble vouloir emprunter. « She could've move on, go somewhere else, ye know. She could have left this focking town and go fer away. But she chose to stay, right ? She wants something she will never get and ye, ye just fall fer it. That's sweet. » Un pas, un grondement sur le plancher. Un autre, la pièce qu'il apporte comme en chasse, comme en défense d'une menace à éclater. L'attention néanmoins rendue à celui qu'il venait trouver, celui qu'il espérait épargner – celui qu'il croit devoir finalement sauver. « So ye're ok with that ? Being used like a lost little puppy to whom she gives some attention when she can ? » Interrogatoire improvisé, il joue sur l'esprit comme il espère y ancrer ce qu'il songe vérité. Pion dans un plan mal amené, élément malléable qui se laisse guider, envenimer à des fantasmes que seuls des rêves pourraient exaucer. De parasite à traître, le pas était maigre et ce dernier titre acquis par celle qu'ils désignaient, il ne tient pas à le voir se l'attribuer. Approche risquée, approche des faits qu'il veut supposer qu'il ne sait pas comment réellement aborder. La lame est plantée, le recul n'est plus à faire comme le timbre a déjà résonné. Il ne peut que continuer, persister sur ces suppositions comme elles ne peuvent être teintées que de cette pure et tragique véracité. « Then what ? Ye follow here and what, hm ? What will happen exactly when she'll try to have os all ? What will ye do, Lorcan ? » L'azur qui refuse enfin de dévier, les mains qui rejoignent les poches comme pour atténuer un peu la tension qui crépite, élancée pour tout recouvrir, tout s'approprier. L'inquiétude sincère, mais les sentiments mal témoignés. L'inquiétude sincère, mais il n'a jamais su faire preuve de tact, violent dans tout ce qu'il aurait à prononcer. Violent, comme le chœur de cette espèce de peur qui s'est mis à chantonner. Litanie lointaine qu'il craint d'entendre avec plus d'intensité. « Ye're gonna sell os to that... friend of yers ? » Là, bien qu'implicite, le pas déjà fait pour l'amadouer, pour rappeler à cet homme là où se trouve sa place depuis toutes ces années.            

    

Pression. Un coup de tonnerre, un coup de tension. Pression qui ne fait que s'accentuer, les murs tremblent sous les ouragans répétés. Apocalypse proche, affamée. Elle s'avance, terrasse les boucliers et les champs de force dressés autour de la maisonnée. Pression. Des battements manquées, des mots soufflés qui peinent à percer les brumes qui se sont installées. Il veille et il guette, entre Homme et Animal qu'une défense nouvelle vient galvaniser. Les suppositions claquent, déposent le venin des paroles sur les alentours troublés. Il suppose la fin, la trahison qu'aucun ne pourrait encore appréhender. Il suppose la fin, ces années à errer avant que les chaînes ne reviennent s'apposer aux poignets. Il suppose, Elijah, expose les scénarios que l'imagination s'est mise à dessiner. Un schéma presque trop clair, trop net. Un avenir qu'il pourrait être tracé, et les murmures de Lorcan en offrande à celle qui cherche tant à les condamner. Craintif, l'homme qui semble ne pas trembler. Craintif de tout ce qu'il n'a pas su préserver, la marque insolente de la pourriture s'est apposée sur ces chairs qu'il a tant couvé. D'ores et déjà condamné, la sentence a été rendue quand il s'égarait. Parce qu'il insiste, il cherche à comprendre. Il a froncé les sourcils, Haynes imposé. Il essaie de tout anticiper, ne parvient pas à suivre ce chemin qui s'est dévoiler. L'incompréhension prônée quand elle est pourtant illégitime de cette place accordée. Tout est limpide, selon lui. Tout est déjà trop visible pour pleinement être ignoré. Et il l'ose, ce rire ironique. Un souffle brisé que les poumons laissent passer – menace qu'elle ne serait pas, plaisanterie qu'il peine à avaler. Il tente cette preuve, ces mots que rien ne saurait surplomber. Elle aurait déjà agit, peut-être l'a-t-elle déjà fait ; et si ceux qui terrassaient leur rang en cette triste nuit s'était servie de ce qu'elle aurait appris par l'idiot qu'il est venu visiter ? « Et si » ; gronde la paranoïa que chaque jour force à crépiter. Il a tant à dire, tant à grogner. Il a tant à faire claquer, jusqu'aux paroles-prières qui lui sont accordées. Il ose, il s'avance et il pose le verdict qu'il n'a même pas réclamé. Il ose, il s'approche et il s'impose – garant pour celle qu'il ne peut que mépriser. La confiance qu'il rappelle, qu'il réclame. La confiance nommée qui fait s'affaisser ce sourire mauvais qui s'était installé. Elijah stupéfait, Elijah presque déçu – à la fois décontenancé par autant d'assurance pour ce qu'il vient d'évoquer. La vision pourtant diffère de ce que lui s'est mis à imaginer. Plus radicale, comme il le supposait. Prompt à acquiescer, l'homme qui ne fait plus que guetter. Tenté de mettre fin à ce triste spectacle ; les réflexions désordonnées et le cœur au bord des lèvres. Tenté, Haynes qui maintient le silence allié, qui ne fait plus qu'observer. Agacé, désarçonné. Condition s'appose qui mène les traits à se creuser. Hésitation s'en mêle. Hésitation est née. Priorité, confiance qu'il appuie. Appartenance marquée, paranoïa qui suppose un leurre, quoi que même pas relevé. Confiance qu'il nommait, confiance tente son ascension sur les idées bousculées. Confiance, elle était liant dans cette relation possédée. She's mine.

Similaires, pourtant différents.

Et il a tenu sa place, il a guetté. L'azur traîne, lorgne cette carcasse qui s'était redressée. Fureur au regard, détermination dans la voix. Hésitant, l'homme qui ne fait que souffler. Les alentours guettés, les ombres qui planent qu'il en vient à volontairement ignorer. Il essaie de se recentrer, il essaie de réfléchir malgré ces craintes accentuées. Il aurait dû être là, il aurait dû veiller. Il aurait dû s'avancer, rappeler les choses – parfaire ce lien qui se matérialisait il y a quelques années. Il a failli, Elijah, il n'a fait que s'éloigner ; et le prix lui paraît violent, trop grand, démesuré. « Ye have no idea how I want to believe in ye. » Le souffle revenu, les notes claquent quand le silence se pensait préserver. C'est l'instinct qui se manifeste, qui pousse l'homme à s'exprimer. C'est l'instinct qui guide les songes, ces pensées emmêlées qu'il ne parvient pas à trier. Il veut croire en l'intensité de ce qu'il lui confiait, il veut croire en cette promesse implicite qui vient de se lever. « And guess I will. » Prunelles ont dévié, posées sur les vitres et les sentiers qui peuvent s'y présenter. La ruelle observée, ce sang qu'il continue d'imaginer sur les pavés usés. Le bitume désacralisé par l'affront qu'aucun n'a pu empêcher. Fatigué, l'homme qui prétendait cette splendeur que certains peuvent parfois lui envier. Fatigué d'avoir à lutter, convaincu que Dieu s'amuse encore à le tester. Il s'en prend à ceux qui lui sont chers, il mesure sa patience et son endurance face aux maux distillés. « I'll trust ye. Sympathie rappelée, le timbre moins lourd et mauvais. En honneur de ce qu'ils ont partagé, des ailes qu'il déployait pour lui permettre de s'élever. Confiance qu'il invoque à son tour, mais les habitudes restent – tenaces et belliqueuses. Il y a ce fond qu'il ne parvient pas à silencier, une voix lointaine qui suppose les fureurs et les frayeurs jusqu'à les corrompre et les embraser. But if I'm wrong here, no matter how hard it will be fer all of os, I'll be the one coming fer stop all of that nonsense. » Avertissement vain, il a fait preuve de bonne foi en assurant qu'il n'hésitera pas à s'en occuper. Bonne foi. Leurre. Bonne foi. Leurre. Bonne foi, il s'en persuade. L'hésitation, mais la confiance. L'étendard qui se plante, qui hisse un drapeau ancien sur les réticences nouvelles. « It's... It's just... I'm worry about ye, that's all. » Fatigue qui prend le dessus, fatigue qui en vient à se trahir dans ces syllabes concédées. Fatigue pour l'ancien qui en a déjà trop essuyé. Deuil et culpabilité. Coupable de ne pas avoir pu protéger l'adorée. Coupable d'avoir laissé celui-là s'égarer. Coupable, Elijah. Dieu des Dieux diminué. Deuil et culpabilité en poison dans la carcasse qui s'est affaissée.             

    

Une étincelle s'élève, discrète et presque illusoire. Une étincelle pourtant déterminée, qui loge aux iris brièvement croisées. Une étincelle d'un brasier faiblard, épuisé. Une brise passe et le silence reprend ses droits, comme une symphonie étrange autour des hommes qui en sont à se jauger. Doutes, doutes à effacer. Méfiance, méfiance qui ne peut stagner. Pas ici, pas en sachant les promesses confiées, les paroles données. Le temps est à la confiance qu'ils évoquaient. Puissante et impardonnable, parfois mensongère, d'autres fois véritable. Il ne sait pas, ne sait plus – le monde semble changer, se transformer en un théâtre où nul contrôle ne peut être empoigné. Il prend ces faits comme une lame savamment enfoncée, il ne peut régner totalement sur ces terres désolées. Ces esprits ne sont pas pantins, ces âmes sont encore libres de se fourvoyer. Dieu qu'il aspirait à un dessein plus serein pour celui qu'il est venu déranger. Il ne sait pas, ne sait plus, Elijah. Partagé entre mille et une idées, tourbillon s'installe jusqu'à saccager les piliers sur lesquels il reposait. Ces morts ont rappelé à cette grande et glorieuse famille ô combien leurs remparts se sont fissurés. Doute. Doute qui ne peut être contré. Qui sera le premier à céder ? Qui sera le premier à s'éloigner ? Les regards se cherchent, dans le quartier. Tous ont ces questions à poser qui ne font finalement jamais formuler. Et après ? Et après quoi ? Qu'adviendra-t-il de ce règne lorsque les ténèbres surgiront d'ici bas ? C'est un souffle qui brave les pulpeuses, l'attention offerte aux dires qui vont et lancinent, s'impriment jusqu'à l'encéphale embrumé. Inquiétude à pousser, le deuil encore désigné. Il a acquiescé, Haynes. Les traits qui s'animent à peine, compréhension qu'il est en mesure de lui concéder. Parce qu'il peine à braver ces maux, cette léthargie nouvelle qui prend jusqu'aux ambitions anciennes, jusqu'à la détermination désormais fracassée. Ils sont tous fatigués, ils ont tous l'impression de peu à peu se noyer. Comment pourrait-il l'en blâmer quand ses propres émotions sont à calquer sur ce qu'il vient d'accuser. Et pourtant, lui semble vouloir retrouver de sa hauteur. Sa présence à l'église qu'il en vient à proclamer ; silhouette reviendra se greffer dans les rangs malmenés, implication plus marquée sera à célébrer. Il veut leur revenir, il ne s'est jamais réellement éloigner. C'est un rictus qui pare les lippes, un rire presque inaudible qu'il souffle dans la foulée. Le cœur s'apaise, conscience s'inquiète. Il veut le voir déployer le charbon commun de leurs ailes, mais l'humanité rappelle les risques, les dangers qui lorgnent sur la nuée. Il veut le voir leur revenir, il voudrait le voir prospérer. Il veut le voir leur revenir, mais une part de lui s'imagine qu'il aurait pu en être sauver. Bataille silencieuse que se livrent loyauté et humanité.

Mais il attire l'esprit qui divaguait. Il parle et suppose, réclame ces promesses sans intitulé. Sourire subsiste, quoi que tiré. Sourire tient son joug derrière la barbe immuable qui camoufle en partie les cicatrices des traits. Il croit savoir, ne peut en douter. Il n'ignore pas ce qu'il lui réclamait ; mais les conditions à cette parole réclamée ne bougeront pas, valides même malgré tout ce qu'il aurait à réciter. Il leur viendra, Haynes dévoué, si le moindre mal devait leur être accusé. « Hm ? » Pour parer à l'absence de note, pour le laisser finir – pour que volonté soit pleinement énoncée. Il s'en remet à tout ce qui peut les lier, ces valeurs qu'aucun ne souhaite bafouer. Il s'en remet à ce qui fonde la communauté dans laquelle ils se sont enfoncés. Il s'en remet, une dernière fois, à la confiance qui se doit de gouverner. Souffle. Soupir. Un pas, Elijah, l'esprit qui use des mots partagés pour les tourner à son avantage ; il n'a jamais prétendu être un saint. No one's gonna touch her, except me if ye don't when the time will come. Il aurait pu le dire, mais les mots ne sont que pensée. Il aurait pu le clamer, quand les paumes se seraient embrassées – mais il n'a fait qu'acquiescer.

« Ye have me word. » Levé, l'azur. Il confronte son hôte, il guette cette étincelle qui s'était mise à danser. Sans émotion, l'homme qui s'est invité. Sans clarté dans ce regard d'ordinaire un peu plus expressif ; malsain dans les songes qui peuvent se deviner. Mais rien, rien qu'il ne laisse paraître cette fois-ci. Fermé, en pleine réflexion, à tenter de prévoir l'avenir selon les pires scénarios. Et s'il n'osait pas, le gosse qu'il a essayé d'élever ? Et s'il échouait, Lorcan, dans cette simple mission de tous les préserver. L'arrogante créature ou cette famille qui prospère depuis des années à le chérir malgré les méfaits. Il essaie d'appréhender ce futur pas encore dessiné, Elijah, par principe et nécessité. Pour savoir l'ampleur des maux qu'il aurait alors à porter. Mais l'instant, ce moment seul auquel il se doit de s'en remettre. C'est une main sur l'épaule qu'il ose, l'étreinte presque paternelle sur celui qu'il a pu couver. Folie qui faisait écho aux démons qu'il essaie de dissimuler – par ces simples souvenirs, il parvient à s'apaiser. Il le ferait très certainement, de l'achever elle, si menaces venaient à être actées. « Like I said, we lost so many friends already, we can't afford to lose ye too, right ? » Brefs sentiments lâchés, cette place affirmée qu'il n'a pas à remettre en cause comme tous sont irremplaçables dans cette unicité. Ils sont tous un et entier. « And don't forget I'm here. Ye know that, it was also one of me promises to ye back at the time. » Les souvenirs, le passé sollicité. Les souvenirs à chatouiller, les sens à recentrer. Qu'il se souvienne, O'Connell, de l'ombre des ailes qu'il lui offrait pour se relever.              

    

Pression s'estompe, dissipe les ombres. Pression s'étiole, en une brise légère au-dessus des épaules. La caresse d'une éternité retrouvée, les promesses ancrées sur ces supports illusoires et teintés de vanité. Le spectre de l'accalmie s'avance, enveloppe les enfants désolés ; sous les bras étouffants des rêves, les corbeaux parviennent à respirer. Ils rappellent à l'instant les paroles de loyauté, l'attachement des myocardes aux idées qui leur ont été inculquées. Aux poignets scintillent l'étrange lien du passé, la filasse des serments pour ces soutiens à répéter – il a promis, Dieu des Dieux, malgré l'engeance des malins et l'impulsivité de ce qu'il dissimule depuis des années. Sous les prunelles patiente la folie silencieuse, mais les traits témoignent de sincérité. Ainsi s'imposent les vers singuliers, les remerciements qu'il n'attendait pas – un cran de plus au serrage qui peut les relier. Les traits s'en sont détournés, observant les alentours ; en un réflexe instinctif, en un besoin de se préserver. Les ailes frémissent sous le joug du silence retrouvé, sous cette espèce de pause improvisée dans la réalité. Une faille dans le temps, les tréfonds de l'instant. Il y a ce rien qui prend les devants, comme une litanie discrète qui serpente jusqu'aux hommes qui ont à tout reconstruire, défaire les rumeurs qui lancinent dans les rangs partagés. C'est un souffle nouveau qu'ils essaient de s'approprier, une inspiration improvisée dans laquelle se décharge l'oppression des non-dits et des secrets. Mais ils en gardent plus de la moitié, confiance et méfiance se bataillant au-dessus des fronts désolés. Puis l'éclat, les prémices du tonnerre qui se languissait. Il fait rompt l'accalmie, le plus jeune des vautours. Il s'avance dans la brume, rejoint l'obscurité où Créature repose – une ode à sa soif qu'il en vient à déverser. Une autre requête, un pas de plus dans ce qu'ils ont à consolider. Une autre demande et l'attention lui revient, les sourcils brièvement froncés. Il écoute, patience dont il use. Il écoute, Dieu des Dieux, le regard concerné par celui qui se meut autant qu'il en vient à se figer. L'éclat est brûlant de haine, suintant de colère. Il y a cet orage qui claque, en un tambour sourd pour revendiquer ce qu'il finit par nommer. L'infamie des volontés, le besoin de taire les deuils qu'ils peinent à surpasser. Il veut tous les tuer, arracher les âmes, sacrifier les corps pour ces ténèbres affamées. Il implore l'ère de la guerre quand il n'a pas encore jouit d'un semblant de paix. Et il sait, Elijah, les fantasmes sont les mêmes que ceux qui se trahissent ici. Une rivière à carminer, des sangs à faire couler, sur lesquels amplement crachés. L'infection à soigner, les défunts à honorer. Justice est priée, pourtant si lointaine, hors de portée. Les forces manquent et les plaies ne sont pas encore pansées.


La vengeance pour la vengeance. Le sang pour le sang. Une justice pour une autre, puis les égarés auront à se multiplier. Les spectres deviendront légion, une armée sur les rues oubliées d'un Sud désemparé. La vengeance pour la vengeance, puis la longue liste de ceux qu'ils ont à pleurer deviendra un fardeau sur les épaules de ceux qui auront à prospérer. Le faciès abaissé, la compréhension dans le soupir qu'il délaisse entre les murs qu'il venait déranger. « Like all of os. » Une pointe amusée s'immisce dans le timbre qui s'exprime, il y a également cette lueur d'espoir, comme un souhait qui refuse d'être pleinement nommé. Il a songé à cette finalité, à ce dernier coup d'éclat pour que l'honneur soit redoré. Il y a songé, Elijah, avant de se souvenir de tout ce qu'ils ont à risquer, tout ce qu'ils auraient à perdre à ainsi s'avancer. Les promesses d'avenir, la possibilité d'un futur qui pourrait être à leur portée. « But we can't aford to do something like that. Not now. I mean... Did ye saw them lately ? Some still crying, some still injuried from what happened. Ye can't denied it and I'm ashamed to say it but we're weak. Fer now, we are. » Les larmes coulent encore quand les ténèbres s'imposent, l'absence des frères blesse ceux qui sont condamnés à rester. Ils ont tous ce même désir, mais la raison s'impose, enveloppe la conscience dans cette retenue plus meurtrière, quoi qu'assez salvatrice pour les épargner. Ils ont à se retrouver, à pleinement se relever. Ils ont à se souvenir de ce qu'ils furent, ces hommes brisés, avant que les tambours ne reprennent leur droit sur les allées maculées. « There will be a time fer that. Trust me. Ye're gonna have what ye want. Just... We've to be careful. » Patience à user, le silence à laisser traîner – puis les cris, à l'avenir, la rédemption de leur nom par la mort des hérétiques proclamés. Un temps pour la vie, un temps pour la mort ; en espérant que vanité n'est pas à s'étendre, en priant les Dieux silencieux pour cette cause qu'ils n'essaient que de protéger. Des valeurs qui différent, mais des valeurs qui importent pour ces cœurs malmenés. Justice portera leurs couleurs, et avec elle se dessinera ce qui leur revient de droit, le fantasme d'un trône d'or.              

    

Les promesses dansent et chantonnent. Elles se perdent, des marques sur les murs silencieux – des cicatrices sur les endocardes malmenés. Une lueur dans l'océan de brouillard qui s'est levé ; il veut croire, Dieu des Dieux, pour qu'enfin sérénité ait à s'imposer. En une caresse sur les songes, en une pression sur la conscience divisée. Les promesses dansent et chantonnent, enveloppent les enfants égarés de leurs bras fermes et sécurisés. Le sentier désigné, ces pavés désolés à remonter – cette seule et même voie qu'ils ont à emprunter. Il l'observe, celui qu'il craignait de voir s'envoler. Il le voit battre des ailes, le charbon infecté s'en échappe pour corrompre jusqu'à l'impatience qu'il se doit pourtant de museler. Les instincts à faire taire, patience à user – à asphyxier jusqu'à l'épuiser, jusqu'à ce que le brasier puisse progresser. Ils se redresseront, eux qu'on a tant blessé, il a acquiescé quand la mélodie froide de cette voix s'est élevée. La tête haute, les cœurs renforcés, les forces retrouvées. La tête haute, nuée qui n'aurait alors qu'à s'avancer pour soigner les blessures qui ont tant saigné, pour défaire un peu l'ampleur des failles dans lesquelles ils se sont engouffrés. « We won't let them win, alright ? » Pour le rassurer, pour que s'éteignent les craintes qu'il voit perler aux iris captées. Et il l'entend qui rappelle son allégeance, cette loyauté envers ce qu'ils sont devenus – eux et les autres, cette espèce de famille recomposée. Il s'en imprègne, il cherche à pleinement s'en convaincre – pour que les rumeurs soient effacées, que les appréhensions puissent enfin s'estomper. Le fantôme derrière le gosse à faire disparaître, cette silhouette spectrale qu'il suppose au-dessus de sa tête qu'il veut chasser de son esprit. Les traits qui s'animent encore, Haynes qui consent à lui accorder cette ancienne et pleine confiance. Viendra le temps où ils auront à œuvrer, à marcher sur ceux qui leur ont déjà trop pris. Et quand la voix porte encore, c'est une courbe légère qui s'appose sur les lippes dissimulées. Un sourire de circonstance, teinté d'une certaine frayeur bien que devenue faiblarde. Les remerciements qui claquent, qui viennent s'imposer – cette presque parole qui marque la conscience par tout ce qu'elle en vient à supposer. Le retour du fils prodige dans les rangs des frères désorientés. « Yeah, sure. » Ils s'y retrouveront, ils parviendront à tout surmonter ; parce qu'ils ont à parfaire l'honneur de ceux qui sont tombés. Parce qu'il l'a vu, il le croit, cette étincelle de volonté qui flamboie autour des iris du plus jeune. Convaincu, Elijah, que celui-là n'est pas si perdu qu'on le craint. Persuadé, celui dont le cœur est impliqué dans cette trop grande amitié, qu'il pourrait encore rejoindre les voies sacrées de ce qu'ils ont toujours été – capable qu'il l'en croit de fuir l'influence de la harpie qui rôde depuis bien trop longtemps dans son sillage. « Ye take care, eh. And ye know that if ye need me, I'll be there. » Un rappel ; les vieilles comptines que les années ont porté qu'il ravive en une phrase, en une main tendue sur laquelle encore se raccrocher.