Be Dareful Sweet Mistake (keira) (tw ; violence à caractère sexuel)

La lune est pleine, ronde, elle se reflète sur le capot de ta voiture tandis que les gouttes de pluie qui complètent le tableau nocturne s'écrasent dans un concerto à percussion plein de sérénité. Paradoxe qui se fracasse contre l'esprit tourmenté d'un joueur audacieux qui a tout misé, qui a tout à perdre ou tout à gagner. Tapis dans l'ombre, tu attends tel un prédateur sur le point de sauter sur sa proie, les mains sur le volant, prêt à démarrer à l'instant où elle en fera de même. Elle. L'antilope dans laquelle tes crocs de lion désespèrent de se planter. L'animal que tu rêves chaque nuit de maintenir entre tes griffes acérées. Une filature obsessionnelle en quête de vices trop bien cachés. Une détermination malsaine pour faire tomber l'ennemi adoré. Dévotion à entrainer sa chute qui vous filerait à tous les deux le vertige. Filature passionnelle d'un homme détraqué, capable de tout réparer sauf ses propres fissures. T'arrives pas à couper le fil, pas à juste laisser tomber. Elle te hait avec une ardeur qui fait écho à la tienne, et la vengeance étant un plat qui se mange froid, tu prends le temps de trouver la faille dans l'être déjà largement ouvertement abîmé. Keira Thompson inspire le péché. Pourtant, pour l'instant, tu n'es pas parvenu à mettre le doigt sur sa nature inavouée. Est-ce que cette nuit va enfin te donner la récompense espérée après tant de patience vertueuse ? Tu la vois déambuler dans les rues aux trottoirs éclairés par des néons dégueulasses, ces quartiers qui se veulent clinquant pour mieux cacher leurs putrides entrailles. Elle n'ira pas plus loin ce soir, alors tu coupes le moteur et observe dans quelle antre elle va s'enfoncer. T'es rarement venu ici, mais tu sais qu'il n'y a que des âmes agitées qui viennent fouler ces déventures hystériques, où il arrive parfois de croiser des femmes tarifées. Que fait-elle ici ? Dans cet endroit où il pleut des secrets inavoués, où l'on trouve réconfort dans l'abberance assumée. Il y a quelque chose qui cloche sur ce tableau, quelque chose qui sonne mal dans le concerto. Capuche relevée, mains glissées dans un jean troué, tu t'avances sur le sentier des débauchés, brave qui ignore dans quoi il va mettre les pieds. Alors, Thompson, c'est quoi ce que tu devrais confesser ? Pour ce soir, tu endosses le rôle du prêtre et tu comptes bien lui faire cracher le moindre de ses péchés, la moindre de ses névroses, la moindre de vos énièmees similarités d'adultes enchainés aux erreurs du passé.

Ruelle adjacente, la pluie s'abat toujours sur le bitume humide, entourant le lieu d'une aura encore plus mystérieuse. La flic s'est engoufrée à l'intérieur, laissant derrière elle non pas des petits cailloux mais une trainée de parfum familier. C'est ici, maintenant, que tout va être dévoilé. T'es presque anxieux d'atteindre ton but. T'as le cœur qui bat. Qui tabasse sauvagement ton torse. Tu pénètres à ton tour vers l'inconnu, où l'accueil est froid, protocolaire, à peine poli, sans doute conscient que tu n'es pas habitué, l'insolence qui colle toujours à tes basques et fais de toi une cible à abattre. Peut-être que t'es un nouvel adepte, ou un simple curieux venu troubler leur secte fermée. Le doute est permis, alors on te laisse passer. Tu continues, ne prêtes pas attention aux regards appuyés des hommes et femmes qui croisent ta route, ne distinguant par leur appétence de leur méfiance. Lumière tamisée, discrétion assurément demandée. Succursale de l'enfer où il fait bien trop chaud pour respirer décément. Suffocation qui n'a rien d'arbitraire. C'est l'excitation. C'est l'appréhension. Voilà donc son monde. Un monde qui ne tourne pas rond. Aiguilles d'une montre qui défilieraient à l'envers. Tu t'enfonces plus profondément encore dans l'antre de la bête. T'as vu où elle est entrée, une autre porte qui vous sépare alors que tu viens à peine de défoncer la première, poupée russe de la débauche, t'avances sans savoir ce qui se cache seulement quelques mètres plus loin. Le palpitant renforce son tambour, ça frappe dans tes tempes, ça recouvre ta peau de frissons incompréhensibles. Enfer ou paradis, tu sais plus bien où tu viens de tomber.

Des cris. Des gémissements. Les deux en même temps. Ils se faufilent jusqu'à tes oreilles attentives mais tu ne parviens pas à les interprétrer. La confusion règne dans ton esprit, encore un dimanche où il faudra longuement te confesser. Parce que tout ça, ça te fait presque bander. « T'as l'air perdu ? » La pression inattendue sur ton bras freine ta course jusqu'à elle et fait basculer ton humeur vers la noirceur de l'intimité bafouée. Expréssement, presque brutalement, tu te retires de l'emprise de l'inconnu. « J'te demande pardon ? » Tu viens de te trahir, ça se voit que tu sais pas bien ce que tu fais ici, mais ce n'est pas une invitation à t'apprendre. Et certainement pas avec lui. « Tu veux que je te fasse découvrir les lieux ? » Tu ne caches pas ton dégoût et te retiens de tout simplement le faire dégager hors de ta vue manu militari, mais peut-être que tu vas pouvoir en tirer quelque chose. Il a raison, tu sais pas où t'as mis les pieds et si tu veux avoir une chance de remporter ta mise, il te faut les meilleures cartes en main. « Y a quoi dans cette salle, là bas ? » D'un geste de la tête tu lui désignes la pièce où Thompson s'est faufilée pour ne plus en ressortir. « Oh... Va voir par toi-même, je suis sûr que ça pourrait te plaire. Et si c'est le cas... pense à moi. » L'adrénaline te pique, elle s'enfonce dans ta chair et t'incite à jouer un minimum le jeu. Très bien, il est grand temps de soulager ta curiosité. Tu t'éloignes, puis, enfin, tu prends le temps de découvrir et d'apprivoiser ton environnement. Il y a une certaine fascination qui s'exerce sur toi, alors même que tu ne saisis pas encore bien où tu te trouves ce soir. Ton objectif est de trouver de quoi faire chanter l'italienne, des semaines de recherches qui t'ont menées ici et tu comptes bien percer le mystère pour le dévoiler au grand jour. Elle a volé cinq ans de ta vie, toi tu vas lui voler le reste. Ça dégueule la luxure. Ça pue la dévergonde. Un monde que tu pensais connaître mais qui te semble maintenant trop vaste pour t'être totalement familier. T'es désormais face à la porte, il ne te reste plus qu'à entrer. C'est l'heure de faire face à son dirty little secret. Un coup de fouet à son intimité. Clac.

( Pando )

Insoutenable éréthisme, salvatrice anticipation. Les doigts se rapprochent mais ne saisissent pas encore, instant suspendu, fièvre qui fait perler ton front. La chambre des secrets est à portée, c'est presque si son parfum ne vient pas chatouiller l'odorat attentif, s'il ne provoque pas une seconde déferlante de frissons sur l'épiderme en émoi. Plusieurs nuits sans sommeil, enfant abîmé qui s'est perdu dans le labyrinthe de ses tourments sur le point d'être récompensé. « Hé, je peux t'aider ? » L'élan est fauché, l'audace de l'inconnu t'arrache un regard inquisiteur, aussi coupable qu'un meurtrier pris sur le fait. Tu sens bien que t'es pas comme eux, que t'avances avec un gyrophare cinglé sur la tête, impossible de passer inaperçu parmi ces habitués qui refusent de te laisser gambader sournoisement dans leurs contrées bien protégées. T'as la goût de la nuit. Mais pas ce genre de nuits. Animal nocturne étranger éclairé par les phares. « Je suis attendu. C'est quoi le problème ? » T'arrives pas à complètement remballer ton agacement, regard azur planté dans celui du dernier obstacle, attendant sans aucune patience qu'il se décide à te foutre la paix pour que tu puisses déclencher ta guerre. Assurance factice qui fait illusion, le rapace s'éloigne, bluff victorieux qui te fait pousser les ailes nécessaires pour enfin franchir les portes de ton enfer. T'as pas de pièce pour Charon, juste un téléphone en arme du crime pour imprimer les vices en numérique. Tremblement de terre. Secousse tonitruante. Le tableau cupide et charnel qui s'expose dans la galerie des péchés te laisse sans voix. Une œuvre d'art à couper le souffle. Un corps habillé de dentelles, des formes courbés à en faire rougir les plus dévergondés, l'objet de ta haine se mélange à celui de la convoitise. Tu pensais fouler les pavés du bagne, mais peut-être que finalement, t'as découvert l'antre du royaume céleste.

Cœur sur la civière, souffle à l'agonie, tu dois prendre rapidement une décision, car celui qui t'a volé ta place te regarde comme si tu venais de braquer sa banque. Tu dégaines aussi vite que ton ombre la liasse de billets rassemblée pour les pies voleuses, toutes éventualités ont été réfléchies, aucun hasard autorisé, aucune autre âme salie ne frôlera la sienne. Astre salace autour duquel tu gravites quand la voix s'élève entre vous trois, troublant la contemplation sans gêne, désir avec ticket aller-retour. Tu regardes le type, lui fais comprendre qu'il a plutôt intérêt à répondre, doigts qui accrochent la ceinture où se cache le glock qui épouse ta hanche. « Tout est sous contrôle. » Maintenant dégage, casse-toi. Va dépenser ta thune dans des seringues ou de l'alcool bon marché, t'en as rien à foutre, tu veux juste que le temple dans lequel vous êtes emprisonnés reste sacré. Tu refermes la porte derrière lui, priant chaque dieu de l'Olympe pour qu'il ne prévienne personne sur tes mauvaises intentions. Puis, à nouveau, tu contemples. Vésuve dans les veines. Grenade dans la poitrine. Y a l'indécence qui martèle tes derniers sursauts de naïveté. Elle est belle sa soumission. Téléphone extirpé des méandres de ton jean, tu prends les photos de sa honte, de son corps à la merci du mal, son esprit fragmenté et à genoux. Deux, trois, quatre photos, sous des angles différents, la haine qui appuie à chaque détente. Bam. Bam Bam. Comme des coups de feux. Le temps passe, son doute menace. Alors ta main vient glisser sur sa peau dénudée, le long de son bras tiré vers l'empyrée, douce caresse pour calmer ce que t'es pas loin d'embraser. Salle de doux sévices. Instruments de la géhenne étalés sous ton nez. Ton regard se pose mais ne s'attarde pas encore. Pour l'heure, les yeux dévorent. Les yeux déshabillent. Puis les photos se tassent. Font place aussi aux doigts qui se prélassent. Seule familiarité autorisée. Intrus perdu au milieu de l'inconnu. Bonbon de luxure que tu t'appropries, uniquement pour apaiser les soupçons de vertu. T'aimes la voir ainsi. Démunie. A ta merci. Tu décèles ce que son palpitant bancal recèle, revendeur de dépravation que tu vendras aux plus offrants, même si pour toi, son humiliation n'a pas de prix. Tout comme la beauté inégalable de son abime.

( Pando )

Sous l'aile du corbeau, vos deux mondes rentrent en collision. Terre indisciplinée qui se soulève pour vous emporter dans sa course effrénée, qui ne peut être arrêtée, aussi violent que le rouleau d'une vague qui engouffre tout sur son passage. Oiseau de bonne augure, de mauvaise augure. Le dénouement de la nuit est entièrement entre tes serres. Nuit qui a perdu sa chasteté. Oubliée, enterrée dans la tombe creusée par le dissolu. Hôte de ce lieu de débauche, phénix qui marche sur les cendres d'une relation morte-née, plumage charbonné miroir de l'âme brûlée. Les clichés tombent en cascade, terminent leur grand saut dans l'océan de l'outrage. Le corbeau atrophié est privé du seul sens qui pourrait lui en donner. Elle ignore que le monstre a pénétré son antre bien protégé sans montrer patte blanche. Qu'il rôde autour d'elle, bafoue son intimité sur pixels obscènes, mais grave aussi sur la rétine chaque position, chaque instant, humiliation. Non, pas comme ça. Les doigt se rétractent aussitôt, attentifs, mais surtout vexés de ne pas être désirés. Sa complainte est déroutante, elle t'intimide presque, toi qui n'a jamais osé jouer en dehors d'une chambre obscure, caché derrière des rideaux complices de tes tendances scabreuses. Le cœur mécanique déraille. Les aiguilles tournent dans le mauvais sens. Le feu noie, l'eau brûle, l'homme gonflé d'assurance se laisse méprendre par le vertige. Il est là l'objet de ta convoitise, dressé, apprivoisé, esclave des mêmes perversions qui jouent avec les fils de ton esprit morcelé. Il n'y a pas de dieux ici. Pas de héros pour venir la tirer des griffes de vilains sans pitié. Il n'y a que tes ombres qui dansent, charment les derniers sursauts de conscience mal placés pour les faire taire à jamais. Les anges sont étouffés, jetés au fleuve ballonnés, pour ne laisser que les démons régner, prendre le trône dressé sur les cadavres de vos échecs passés.

Ton Eve ombrageuse sait ce qu'elle veut. Affirme ses envies qui se doivent d'être suivies religieusement. Des commandements que tu dois respecter sous peine d'être chassé de l'Eden nécrosé par son immoralité. Alors l'apôtre se plie, lui aussi guidé par ses propres défectuosités impossibles à étrangler ou à confesser. Gouverné par ses penchants immoraux qui n'ont jamais eu un aussi bel écho. La première arme du crime est plongée dans ta poche limbesque, aussi savamment gardée qu'un chien enragé à trois autorités. Mais la seconde, alliée de ses désirs dévorés par la lubricité, se saisit de sa crinière tombante, dégringolade sensuelle qui fait tourner les têtes. Sans chaleur, sans douceur, tu la ramènes à toi, son dos contre ton torse, exauçant ses prières au dieu des bacchanales. Tu t'imprègnes de son odeur charnelle qui secoue tes instincts primitifs. Les doigts s'enroulent, la retiennent, ils tirent sur sa vanité qui ne demande qu'à se faire malmener. En quête de l'adulation. En quête de la dévotion. Tu veux la sentir. Tu veux qu'elle te sente. Fort. Puissant. Pensées tendancieuses. Désirs qui le sont tout autant. Elle veut plus. Tu veux plus. Étroitesse que tu crèves de renforcer. Alors tu libères ta proie le temps de retirer le tissu qui gardait l'épiderme en détention. Libération d'un cœur assoiffé, désireux de s'abreuver au fleuve de sa concupiscence docile. Tu prends exemple sur celui, cupide, à qui tu jalousais la place avant de t'en emparer. Parce que c'est comme ça que ça se joue. Mais surtout parce que c'est comme ça que tu veux la respirer. Tu retiens un soupire quand, droit sur tes jambes, dans toute ton imposante grandeur, la main ferme agrippe la gorge fragile mise à nue, donnée en pâture au corbeau effronté. T'aimerais lui susurrer des mots obscènes. Provocants. Cruels. Qu'elle sache que t'es celui à qui son culte va être dévoué. Qu'elle se souvienne de ces retrouvailles où tu t'étais déjà adonné à cette poigne insolente qui l'avait faite frisonner. Oh oui, qu'elle se souvienne de la honteuse sensation. Tu la plaques à nouveau contre ta poitrine dénudée, de ton bras capturée. Qu'elle se souvienne du jour où tu l'as tenue fermement entre tes phalanges, comme tu le fais maintenant. Et alors qu'elle s'imagine partager cette intimité avec l'étranger chassé, que ce soit toi qui se dessine sur ses paupières fermées.

( Pando )

Chapardeur d'oxygène qui se plie aux désirs de l'âme pénétrée au plus profond de ses limbes bafouées. La virilité est ébranlée, elle pourtant habituée. Intimité rapprochée, la peau frisonne, le corps est exalté. Les doigts veulent laisser leurs empruntes digitales, marquer l'épiderme pour toujours y être associés. Crime perpétré dont tu serais le coupable assumé. Rien à confesser, si ce n'est d'avoir assassiné ses envies de s'essayer à d'autres contrées. Tu presses son cou comme un serpent déchaîné pour que tes phalanges soient la seule chose à laquelle elle soit capable de penser une fois que tu en auras terminé. Être le seul avec qui elle voudra recommencer. Meurtrier de tout ce qui pourrait la toucher. Meurtrier de sa dignité. Meurtrier de ta propre sanité. Comme de l’héroïne dans les veines, à trop te piquer de cette proximité tu pourrais t'en abîmer le myocarde enchaîné à des appétits prohibés. Et ce soupire lascif. Cupide mélodie que t'aimerais entendre pour bercer tes rêves débauchés. Flagrance sauvage de la domptée qui viendra certainement les hanter. Une satisfaction que tu ne pourras pas coucher sur pellicule, mais qui restera gravée dans les dédales de ton esprit égaré. Tu la sens. Étroitement. Et ce n'est pas que l'odeur enivrante de sa crinière relâchée. Ce n'est pas que son visage qui se colle à ton torse dénudé. C'est un fil invisible qui se plante dans l'intérieur, qui rentre et ressort, vous coud l'un à l'autre, à la fois pour refermer les blessures mais aussi pour sceller ce que vous vous efforcez à déchirer. Points de sutures à l'intrépide suffisance. Pas de mercurochrome sur vos déviances, en ces lieux tamisés, vous les embrassez de plein gré.

Difficile de ne pas succomber au sourire sournois quand l'ironie frappe de plein fouet. Ton odeur s'est imprégnée quelque part dans son subconscient pour venir ressurgir comme un diable inopiné hors de sa boite. Parfum qu'elle te reconnaît. Parfum qu'elle s'imagine porté par un étranger. Parfum qui n'a pas fini de la tourmenter. Enfoirée. Son audace t'amuse. Son audace te déplaît. Ying et yang déformés qui se battent pour s'imposer. Tu retrouves ton chemin dans ses cheveux emmêlés, tirés pour lui faire courber l'échine en arrière, pour que sa nuque malmenée te permette de la contempler. Son visage juste en-dessous du tien, ses yeux privés de la vérité, les tiens pour la dénuder. Un souffle qu'elle devrait pouvoir sentir, alors qu'il suffirait de peu pour que vos lèvres ne s’attrapent dans un envers assommé. Elle veut jouer, pas vrai ? T'es excité, toi aussi, t'en veux plus, toujours plus. Finalement, t'aimes ça, être celui qui occupe ses pensées. Qu'importe ce qu'elle se plaît à imaginer pour se dédouaner de te voir ainsi jaillir dans son espace privé solidement cadenassé. Tu la relâche en l'envoyant brutalement en avant, corps à la fois méprisé et désiré, puis sans la laisser respirer, t'attrapes ses liens fermement accrochés pour l'obliger à se redresser. Assez pour voir sa silhouette plus amplement se dessiner. Assez pour qu'à genoux, elle se mette à prier pour que tu lui donnes ce qui la fait vibrer. Claque conquérante. Envahisseur éhonté d'une cité dont il était exilé, banni pour s'y être insoumis. Addiction prématurée. Fébrilité non assumée. Y a quelque chose qui recommence à tourner. Le bras se s'élève à nouveau, avec plus d'élan, plus de confiance, plus de force. Claque présomptueuse. La peau rougie des montagnes hallucinées fait rugir ton moteur mal graissé. Tu n'oses trop t'avancer. Tu t'arrêtes à ce que tu sais faire. La main plante le drapeau de ta sournoiserie sur le territoire dominé. Elle frappe fort pour affirmer souveraineté. Pour assujettir la dévoyée indomptée.

Puis la provocation s'immisce, les doigts viennent trouver les lèvres, pour qu'elles embrassent l'outil du péché. L'objet de son désir dévergondé. Tu t'y agrippes, tu lui fais sentir ce qui a malmené sa chair, t'as l'insolence qui la bouscule. Main sacrée que tu veux l'entendre supplier de profaner le temple de son obscénité.  

( Pando )

Tu résistes à la douce anthropophagie, à ces lippes que tu pourrais si facilement mordre jusqu'au sang. Marquer sa chair pour qu'elle que l'instant demeure. Immortaliser la luxure. Comme une photographie que l'on regarderait pour se souvenir des émotions, des frissons, d'un moment précis que l'on voudrait viscéralement se remémorer. En plus sadique. En plus perfide. Puisque tu sais que voir les traces de ta provocante obscénité dans son miroir serait source de rage infinie. Elle s'en abîmerait les doigts à vouloir le briser. Rien que pour faire disparaître ton image. Rien que pour oublier ton parfum déjà fermement ancré dans les abysses de son inconscient fissuré, gangrené par ce que tu as semé, pour qu'une façon ou d'une autre, elle n'oublie pas qui la possède avec ou sans sa volonté. Une influence que tu veux marteler, que tu veux tatouer sur son âme pour que jamais elle ne puisse t'oublier. Pour ne pas t'oublier, cette fois. L'insoumise se retourne alors, tente de reprendre le contrôle sur son étourdissement, vaine tentative d'atténuer la claque qui a fait trembler l'épiderme et l'esprit à l'unisson. Une audace que tu t'es autorisé, mais qui est aussi sur le point de provoquer ta propre chute. Le vertige te rattrape. Tes jambes flageolent un peu sous l'émoi électrisant et inattendu. T'étais venu ici pour immortaliser la dépravation, et te voilà en train de prendre un rôle qui te sied et te plaît beaucoup trop. Tu ne dois pas oublier l'objectif, tu ne dois pas te détourner de la véritable raison de ta venue ici, tu ne dois pas céder à la tentation. Chevalier qui basculerait bien trop facilement vers le côté obscur. Bien plus attirant. Bien plus sensuel. L'interdit pour donner un nouveau sens à son existence. Elle te repousse. Son pied se pose sur le torse, rejette ce qu'elle rêverait pourtant d'embrasser. Le jeu s'installe, silencieux, si alchimique qu'il n'a besoin d'aucun mot pour s'exprimer. L'évidence pour vous diriger. Maintenant que vous vous êtes retrouvés – ou trouvés – c'est comme si plus rien, pas même quelques secondes d'impétuosité, pourrait à nouveau vous séparer. Elle pousse fort. Elle pousse assez pour te décontenancer. Mais bien évidemment que tu reviens. Que t'attrapes le fil pour remonter à contre-courant jusqu'à elle, pour regagner la barque chancelante d'une osmose manifeste.

La main attrape la cheville sur le retour, pour s'en servir de bouée improvisée. Les doigts glissent sur la peau, laissent des sillons d'illégalité le long du mollet, puis de la cuisse impudique. L’enchaînée veut pouvoir se sentir plus libre de ses mouvements, pas vrai ? T'as l'impression de toi-même te priver de quelques élans imprudents que tu pourrais savourer, alors tu fais le choix pertinent mais hardi de retirer la corde nouée comme ancrage, sans pour autant  acquitter les poignets que tu gardes en captivité. Et puis tu tires. Puisqu'elle veut te repousser, tu tires pour la faire plier. Pour l'amener à descendre du lit. Pour la faire tomber à tes pieds. Semelle sur l’extrémité pour l'empêcher de se redresser. Tu veux la contempler ainsi. Dans cette nouvelle vulnérabilité. Pas de photos cette fois-ci, si ce n'est dans tes rétines. Assourdissante synergie. Paralysante harmonie. Drogué qui se shoote jusqu'à l'overdose. Et une fois que les yeux en ont avidement profité, que le cœur a calmé sa course erratique, tu lèves doucement la corde pour guider ses bras. Pour guider ses mains jusqu'à toi. Jusqu'à la ceinture que tu lui intimes de déboucler. Parce que tu veux que ce soit personnel. Tu veux torturer le corps, tu veux torturer l'esprit, tu veux qu'elle goûte à ce qui va essayer de la faire plier. Qu'elle soit à genoux pendant qu'elle anticipe le prochain acte de votre pièce qui se joue à rideaux tirés. Bien trop indécente pour qu'elle devienne un succès. Bien trop immorale pour que ça ne te fasse aucun effet. T'es fébrile dans ton jeu, mais tu sais ce que tu veux.  

( Pando )

Vulnérabilité qui tabasse. Vulnérabilité qui met à nu. Qui met à genoux. Qui met à terre. Quand elle ne peut pas te voir, tu fais tomber le masque, fais tomber la muraille. Tu la regardes sans filtre, les iris dévorent et défaillent. Détaillent chaque parcelle de cette peau qu'elle aime voir changer de couleur. Pourquoi ce vice ? Pourquoi cet appel de la douleur ? Comme un phare détraqué dans sa nuit personnelle. Tu la regardes sans demi-mesure, parce que pour une fois y a rien à assumer derrière. Tu sondes l'âme parce qu'elle t'échappe, parce qu'elle s'envole vers des voies impénétrables. T'essayes de comprendre alors que tu t'es jamais vraiment intéressé. Ou peut-être que t'as donné trop d'énergie à essayer de ne pas l'être. T'aimerais percer les secrets, lire les pages de son livre imparfait. T'as l'impression de partager une intimité profonde pour la première fois de ta foutue existence. Rien de sexuel. Rien de sentimental. Mais une osmose taiseuse qui pulse dans vos gestes, dans vos corps qui s'épousent sans peine, dans ces odeurs, ces regards secrets, dans ce silence qui dévoile une symphonie assourdissante et qui annihile les fausses notes.

La ceinture est retirée, symbolique que tu ne peux t'empêcher de relever. Des chaînes qui se détachent l'instant d'une soirée et qui ne manqueront pas de se refaire lourdes et pénibles une fois le jour levé. Quand les rayons chauds du soleil viendront percer la froideur de votre lubricité. Une pause, un bref instant où tout est autorisé, où les entraves n'ont plus leur place dans cette dynamique réelle mais que tu salies d'une triche dont tu ne peux pour l'heure te passer. Le petit poucet a suivi les cailloux parsemés sur le chemin de son vice, avec aucune intention de repartir avant de l'avoir pleinement embrassé. Embrasé. Défi audacieux qui t'oblige peut-être à trop risquer. Une seule erreur et le couperet pourrait tomber. Si ton identité est par malheur révélée, le château de cartes s'écroule, bousculé par le mensonge qui n'a d'égal que toute cette obscénité. Pourtant, tu prends le risque. La pièce est balayée, inconnu que tu essayes d'apprivoiser, vaste monde dans lequel tu commences déjà à te perdre, savoureuse perdition dont tu te délectes. Et puis tu le vois, ce masque qui porte le visage de chacal, et que tu enfiles pour toujours plus t'enfoncer dans ce que tu essayes désespérément de cacher. Nouvelle identité. Dieu des âmes perdues et des désespérés. Dieu de son âme perdue et désespérée. Une promesse, un échange. Le bandeau est doucement retiré, préliminaire avant que les yeux ne puissent pleinement contempler. Tortionnaire, bourreau, courroux salvateur, qu'importe le nom qu'elle veut te donner, tu seras ce qu'elle désire que tu sois, rien que pour quelques minutes de plus dans le péché.

Et puis, tu récupères ton dû. La ceinture est attrapée, et s'enroule doucement autour de la nuque, pour la relever et contre toi l'inciter à poser ses doigts. Ceinture devenue fil de marionnettiste. Serpent qui resserre son emprise. Face à Anubis, tu l'obliges à se repentir. Le cuir serre, serre un peu plus. Chaque centimètre volé représente une offense confessée. Et tu pousses. Tu repousses. Tu mènes la proie jusqu'au lit, invite son dos à rencontrer le matelas. Corps que tu suis et que tu surplombes avant de finalement relâcher l'étreinte sur la nuque. Tu lui rends son air, mais espère lui arracher à nouveau. Au-dessus d'elle, la main claque contre la hanche et attrape l'amas de chair pour le serrer entre les doigts. Poigne ferme, sévère. Ses sens sont libérés, ses membres sont pour l'instant négligés, pourtant, tu la défies d'essayer de s'extirper du canidé.  

( Pando )