we're the ones who live | jade

Étrange sérénité qui règne, un silence presque salvateur pour l'âme qui ne sait plus comment prospérer. Il s'était perdu en des songes brisés, il s'était laissé aller à cette noyade que les eaux sombres avaient orchestré. Il s'y enfonçait, Dieu des Dieux, en cette morosité que le deuil et les craintes avaient accentué. Pourtant, les prunelles claires n'ont de cesse d'y rester – pénitence autant que réconfort pour l'endocarde fissuré. Beauté sur qui le regard s'ancre jusqu'à parfois s'y voiler. Elle éclaire, elle aveugle, elle transcende autant qu'elle blesse cette vision adorée. Nymphe que les maigres lueurs du séjour viennent faire flamboyer. Nymphe qu'une plaie trop profonde heurte encore aux cuisses idolâtrées. Il a tiqué, soupiré. Il a laissé cette observation traîner jusqu'à s'animer. Hauteur retrouvée, les phalanges qui s'accaparent ce verre par trop de fois vidé. Poison nécessaire. Venin que la trachée accueille par nécessité, pour que les pensées puissent s'effriter, pleinement se perdre dans l'immensité de quelques limbes terrassées. Mais elle qu'il ne parvient pas à ignorer. Elle qui s'est imposée à cette vie jusqu'à pleinement y régner. Elle, elle devant qui la culpabilité ne fait que gronder jusqu'à faire trembler les fondations de tout ce qu'il s'était mis à prier ; cette place à ses côtés, cette sécurité qu'il serait à même de pleinement honorer. Une promesse aussi ancienne que l'écho des rires qu'il craint de ne plus pouvoir raviver. La gorge est obstruée qu'il essaie d'apaiser. Il allait pour s'éloigner, s'en ravise – trop impliqué. Besoin viscérale, vital que d'encore y veiller. « What's that ? » Le magazine qu'elle tient et qu'il désigne dans la foulée, carcasse abandonne la hauteur pour s'écraser à ses côtés – délicatesse dont il fait preuve, tendresse sur cette présence qu'il vient enserrer. Les prunelles qui essaient de ne pas s'abaisser, qui tentent au mieux de fuir les vestiges sur la peau qu'il ne mérite pas d'effleurer. Coupable proclamé, coupable qu'il se sait quand bien même ces sentiments encensent l'égoïsme de lui rester. La pulpe des doigts qui s'abandonne contre la crinière détachée, l'épiderme qu'elle effleure comme pour s'imprégner de cette réalité à sa portée. Il y cherche cette force qui manque, ce réconfort que les souvenirs écrasent et saccagent. Il écoute à peine les voix qui, du téléviseur, s'échappent pour offrir un peu d'animation à ce tableau jusqu'alors immuable et discret. Il aurait pu la perdre. Elle aurait pu lui être arrachée. Il aurait pu la perdre, sans pouvoir y parer, l'absent que les balles cherchaient à creuser – nuit d'horreur qui gangrène encore la conscience jusqu'à n'y distiller que ces angoisses trop bien imprimées. We're the ones who live. Dieu qu'il voudrait pouvoir s'en assurer, s'abreuver à ces quelques dires qui, un soir, entre deux souffles exténués et passionnés, s'échappaient. You just lost somebody important to you right now... just now. La solitude qu'il croit entendre lui susurrer ces syllabes à l'oreille malgré cette chaleur à laquelle il vient s'enivrer, comme lorsque le manteau de cette effroyable nuit régnait, comme lorsque les nouvelles lui étaient données. Solitude qui tente de retrouver son trône en chatouillant cette folie qui aurait à pleinement l'oppresser. Il a tiqué, les traits brièvement enfouis dans la cascade brune, parfum qu'il hume en quête d'une toute relative accalmie. Les bras s'y sont refermés, instinctivement. Trésor sacré que, contre le torse, il vient un peu mieux installer – elle n'est pas rêve, elle est réalité. Elle se tient là, magnificence à laquelle il s'est trop lié. Elle se tient là, à ses côtés.    

    

Sympathie des tourments qui se taisent, comme un repos, comme un silence feint. Clémence des fardeaux qui tendent à s'effacer, rien que pour ce répit qu'il s'est mis en quête de trouver ; les bras salvateurs qu'il s'est mis à chercher. Mais elle quitte l'étreinte, elle s'éloigne de cet étau qu'il instaurait. Redressée, grandiose lumière qui vient jauger. Elle guette et observe, lui ne peut que faire disparaître l'azur brisé derrière les paupières désormais abaissées. Il s'y laisse prendre, captivé comme biche sous des pleins phares trop proches. Il s'y laisse perdre, sentant l'endocarde vaciller sous les côtes abîmées. « Are you ok ? » Et elle enserre les traits, s'immisce cette chaleur qu'il n'a jamais mérité. Elle enserre le faciès, s'appose cette fracture un peu plus large contre le muscle qui s'est affolé. Il porte la marque noire d'une mort affamée, il porte ces deuils qu'il n'a pas su leur épargner. Il porte, en son for intérieur, les maux de ceux qui lui sont proches ; cette douleur lancinante qui refuse de s'écarter. La sienne, celle de ce père qui se sacrifiait. La sienne, face aux images qui défilent et rappellent le bois carminé du pub embrasé. Il aurait dû être là, il aurait dû être partout. Mais Dieu des Dieux n'est qu'Homme. Entité n'est que chairs et os qui ne peuvent se dédoubler. C'est un soupir qui brave les pulpeuses, défait et minable, avant que son front ne trouve le sien, avant que le silence ne les entrave. Non, il ne va pas bien – mais il s'accroche à la seule qui parviendrait encore à le sauver. Elle est clarté dans ses ténèbres, elle est cette ancre qui l'empêche de chavirer. Elle et ce timbre qui revient, qui chantonne ces inepties qui forcent le sourire aux pulpeuses trop figées. Un souffle nouveau. Un souffle léger, et l'accalmie offerte par les songes est perpétuée. « Talk to me 'bout that diet then... Un peu mieux installé, la proximité réinstaurée. Shame I can't wear me bikini anymore. Must be the fifties coming... but, who knows. » Il veut entendre le rire, il veut s'enivrer à cette symphonie. Prêt à tout, l'homme, pour cette parcelle de normalité. Mais l'âme est ailleurs tandis que les phalanges caressent et effleurent l'épiderme à portée. Arabesques discrètes qui vont et viennent, s'attardent jusqu'à la cuisse où la course s'arrête. Les prunelles posées sur ce qui s'y dévoile, ces métaux qui condamnent la mobilité ; qui retardent encore ce principe de quotidien que l'infamie passée à condamner. « Ye tell me more 'bout all of these secrets things fer me shape... and I should be able to talk to ye 'bout something. What do ye think about that, hm ? It's a win-win here... » Le nez qu'il laisse revenir là où il peut se nicher, la nuque contre laquelle il s'enfouit comme dans l'espoir de mieux respirer. Parce qu'il en vient à ce futur qu'ils auraient à s'approprier, cette espèce de renouveau qui se tient à leur portée. Une clarté dans la pénombre, une lueur sur les horizons voilés.     

Voix parfaite, voix sirène sur l'âme qui s'abreuve des versés dictés. Elle flatte et le rictus se dessine sur les lippes crispées. Elle flatte, l'adorée, pour rappeler à la conscience cette vision qu'elle est seule à posséder. Magnifique qu'elle parvient à déceler sous la nécrose qu'il ne cesse de distiller. Parcelle de ténèbres qu'il n'a fait qu'accentuer sous les faits, méfaits, cruautés. Elle voit la magnificence dans ce qu'il craint de dévoiler. Les tréfonds de l'encéphale et les malins qui peuvent y festoyer. Elle vante l'âge qui aura à les séparer, ces années déjà usées qui l'éloignent de cette ancienne prestance presque saccagée. Elle berce les tourments, beauté, et lui s'y laisse trop aisément captiver. Ensorcelé. Piégé par la chasteté d'un baiser, la douceur d'une attention qu'il s'approprie dans la foulée. Nécessité. Pour que cessent les orages, les tumultes des pluies violentes. Pour que soit chassé l'ouragan qu'ils ont essuyé, que cicatrisent les séquelles qui ont été laissées. Elle lui insuffle cette force qui manque et s'effrite. Elle lui insuffle ce qu'il ne parvenait pas à trouver, une ancre dans les eaux troubles de cette perdition imposée. Beauté-clarté. Ange grimé en nymphe dulcinée. « Is a compliment not enough for you to tell about your secret thing ? » Maligne petite chose blessée. Maligne qui joue avec les sens, les sentiments exacerbées – ceux qui hantent, qui prennent, qui rongent jusqu'à la lucidité. Poison-cure qu'elle est devenue, maîtresse de l'animal qui se laisse flatter sous la paume levée. Un rire soufflé, un tintement discret. Amusé, lui qui semblait lentement dépérir, prêt à ployer. Une étincelle de vie, retrouvée parce que c'est elle ; parce qu'il ne peut qu'un peu plus y succomber. Un rire soufflé, une courbe délicate quoi que cachée. L'azur ailleurs, qui s'imprègne encore de ce qu'il compte quitter ; le temps passé, les souvenirs imprimés dans les murs usés. Elle s'élève, ordonne. Elle se redresse, déesse, et lui ne peut qu'admirer. Les blessures s'effacent, disparaissent. Soignées puis enterrées ; laissées à l'oubli de l'âme puisque d'autres maux auront à les remplacer. Spirale néfaste de ce monde qu'ils ont à fouler ; et pourtant, l'horizon dépose ses éclaircies sur les landes qu'ils essaient de préserver. Elle s'élève, ordonne, menace. Parfaite. « I want to see that. Should I... ye know, help ye to throw meself ? I don't want ye to break yer arm also... » L'inquiétude soudaine qu'il s'amuse à feindre, tendresse presque pour parfaire cet élan de légèreté, ce souffle nouveau qui gonfle les poumons calcinés. Puis le silence. Puis ce rien. Ces prunelles dans lesquelles il baigne pour encore un peu respirer ; semblant de vie qu'il peut pouvoir honorer. Il chasse les brumes, le soufre sous ses pieds. Il chasse les murmures, défait le chœurs des litanies embusquées. « Alright... Just because I want ye to compliment me again... ; levé avant ce clin d’œil donné. Levée, la silhouette qui errait jusqu'à ces rives désignées. Elle en promesse de nouvelles terres à fouler. Elle, en destinée à chérir et réaliser. How about we go out ? How do ye feel about that ? Promise it's not that far. » Une main tendue, l'invitation à ployer. Genou à terre pour la demoiselle qu'il n'a pas su protéger, pour cette splendeur qu'il se doit de veiller. Genou à terre pour porter la blesser, pour quérir les chairs abîmées ; un aller vers les prémices de tout ce qu'ils ont encore à créer.      

L'accalmie pour contrer les litanies. L'accalmie pour parfaire l'espèce de sérénité qu'il tente de provoquer – une once de paix pour parer aux maux qui surchargent l'esprit et la conscience fracassée. L'accalmie, encore, pour parfaire tout ce qui doit subsister, tout ce qui doit être construit. Un souffle léger, une inspiration complète pour les poumons compressés. Un maigre rictus sur les lippes, les complaintes qu'il écoute sans encore les confirmer, ni même les nier – les paroles tenues au secret. Il n'appose rien que cette petite étreinte pour l'aider, pour la rassurer – pour que la terreur puisse s'estomper, que les souvenirs n'aient pas à trop se manifester. Rien qu'une main tendue, les bras offerts pour que nymphe abîmée puisse se mouvoir et se hisser. Pourtant, sous les côtes, la décharge est immédiate, instinctive. L'azur s'attarde sur les traits, sur la magnificence qui se ternit. Les séquelles qui serpentent, l'éclat brisé dans le regard qui s'éloigne jusqu'à lui échapper. Un pincement singulier qui condamne l'effervescence et ce bref enthousiasme qui parvenait à l'enserrer. Muet, l'homme qui observe désormais sans bouger, l'autonomie qu'il lui concède quand une petite voix réclame pourtant qu'il est à s'activer. Il prend sur lui, serre les lippes, les dents, la trachée nouée. La paume aux traits, le souffle craché quoi que réduit au silence ; pour ne rien accentuer. Elles tremblent, les phalanges usées. Elles tremblent de ce trop plein d'émotions qu'il peine de plus en plus à maîtriser. Elles tremblent, mais il tient cette distance – il lui laisse cette pudeur. Pour lui permettre de ne pas avoir à se cacher, pour se permettre de ne pas avoir à flancher. Pudeur pour la femme brisée. Pudeur pour l'homme qui croit être à même d'en dégueuler – la trachée nouée des excuses qu'il a tant répété. Le silence en bouclier, la distance qu'il laisse se faire ; jusqu'à ce que cette voix ne parvienne à l'éveiller, effaçant les souvenirs, les images qui hantent encore, le chant des banshees sur l'âme qui ne parvient pas à trouver la paix.

Il s'est avancé, Haynes exténué. Il s'est avancé pour parer à l'élan qu'elle se cherchait. « I got ye. » Comme une promesse qui résonne encore, des mots tant chantés, tant chuchotés – des murmures que les murs ont écouté plus d'une fois, avec cette même intensité. I got ye ; parce qu'il refuse de la voir davantage s'y abîmer. La main tendue, l'appui qu'il lui concède. Les paumes maculées sur la peau adorée, sur la hanche qu'il s'affaire à maintenir jusqu'à quitter l'antre de sécurité. L'air frais, la caresse du vent qui emporte alors les échos du passé. Il guide, il s'improvise pilier, jusqu'à la voiture garée au plus proche, le sentier qu'il ne lui impose pas. Il guide, le moteur qu'il laisse vrombir dans les ruelles calmes et désertées, chassant le paysage des façades délavées. Il quitte la mort pour rejoindre la vie, celle qu'il tient à offrir, celle qu'ils ont à s'approprier – un semblant de rêve, comme un pas vers ces fantasmes que seuls les regards étaient à même de s'échanger. Dix minutes. Dix petites minutes à rouler sur les routes chaotiques, vers ces autres rues préservées des spectres et des oubliés. La main à la cuisse de l'adorée, la pression qui s'estompe pour laisser place à cette étrange satisfaction. Jusqu'à l'arrêt, jusqu'à l'ombre de ce qu'il manigançait ; cachée derrière les feuillages indomptées ; comme un paradis isolé du pathétisme de cette ville infectée. « No people, no neighborhood. Just os. Just os and what I've to show ye. Here. » La main qu'il lève, ce qui demeure encore invisible qu'il désigne parce qu'il sait, lui. Il sait ce qui se cache là où nature s'est imposée. « Let me help ye. » Il devance, s'extirpe et s'avance. Il devance pour éviter à ce bout de femme trop têtue d'avoir encore à s'y malmener. La main proposée, une fois de plus, comme l'évidence qui ne cesse de se répéter. Guidée, la belle, jusqu'au secret. Guidée, jusqu'à la façade verte qui enfin se dévoile à l'ambre du regard adoré. « Ye wanted me secret, here it is. »