FB : I'm an impressionable child in a tumultuous world ~ Jake

Les mains fouillent encore les tiroirs, ces pauvres commodes mal rafistolées. Il essaie d'y retrouver ces choses qu'il tenait à emporter ; ces quelques souvenirs qui offriraient ce réconfort nécessaire quand les pas fouleront le sable qu'il entend bien rallier. Plus tard, le plus tôt possible en vérité. L'idée est là qu'il ne compte pas laisser s'échapper. Vocation qu'il parvient à y trouver, la volonté de parfaire cette destinée que ces terres-là parviennent à lui donner. Il tique, pourtant – sous les notes trop fortes de ces musiques adorées, il a laissé la carcasse rejoindre le sol poussiéreux de cette piaule où il persiste à traîner. Quelques années ont encore à passer, quelques années ont encore à être bravées avant que son utilité puisse être usée. Et il songe à ces rêves qu'il s'est déjà mis à fantasmer. La promesse d'une famille avec cette demoiselle qu'il s'est mis à fréquenter. Non, il ne sait plus vraiment ce qu'il souhaite réellement pour cet avenir auquel il se doit de songer – et pourtant, il y a ces certitudes qui continuent de s'emmêler. Un soupir, finalement. Une attention sur les alentours qu'il croit silencieux, couplet qu'il coupe au beau milieu puisque nécessité s'est finalement mise à gueuler. Là, les marches abîmées qu'il dévale pour tout surveiller, la moindre pièce, le moindre recoin – ce jardin où sa mère adore s'attarder. Personne. Personne à la maison, et les mains qui claquent, qui se frottent, ce rire con et satisfait qui lui vient quand les phalanges fouillent les poches du bermuda qu'il n'a pas voulu quitter. Sachet qu'il en extirpe, présent que ce faux frère lui a laissé. Les réflexes sont déjà bien trop là, les habitudes qu'il manque de prendre malgré cette volonté de faire le bien pour ce pays qui lui a offert bien plus qu'un pauvre petit abri. Et quand les secondes s'étiolent, quand la feuille se referme sur ce plaisir interdit qu'il avait pu y ajouter – c'est un sursaut qui le coupe dans cet élan. Quelques coups qui résonnent, la porte contre laquelle on vient de frapper. Instinctivement il s'est animé, cachette qu'il s'est mis à chercher pour y abandonner ce qu'il pensait pouvoir savourer. Oh, il ne doit plus aucun compte à ses parents, Jake – mais il a ce besoin d'honorer l'image qu'on aspire à lui donner. Le gosse parfait, droit dans les bottes qu'il tient à porter. Un souffle, alors, l'attention toute centrée sur cette intrusion improvisée. Là, les traits de la demoiselle qu'il s'attend à pouvoir apprécier, cet autre qu'il croit pouvoir imaginer prêt à l'embarquer en des quartiers qu'il ne devrait peut-être pas trop fouler. Mais la réalité est toute autre, plus singulière, plus improbable, surprenante puisque celui-là n'a rien des connaissances qu'il aurait pu avoir à anticiper. Entrebâillée, la porte. Les prunelles qui s'attardent sur celui qui s'est redressé. « Excuse me ? Do you live here ? Prêt à en rire, Jakob. Prêt à répliquer, les paroles sont là qu'il ne saurait réellement renier. No, I'm just the groom service, why ? Mais rien, rien n'a le temps de braver la frontière des lèvres puisque le reste déstabilise un peu l'esprit. Because I think the man who own this house is my father. » Pâle, autant qu'il puisse l'être. Pâle, Jake, dont le regard s'est figé sur cette présence dont les paroles semblent encore résonner.

Le temps semble s'être arrêté, il y a cette faille qui s'est creusée.
Le temps semble s'être arrêté, il y a ce silence pesant qui s'est mis à régner.

Il a froncé les sourcils, le bouclé. Gamin qu'il toise, de haut en bas, avant de braver cette porte pour pleinement la dépasser – claquée derrière lui dans la foulée. « I don't know what ya're talking 'bout, man, but ya seem to be lost, na ? » Pour fuir toutes les questions qui viennent de se soulever, pour parer à l'absurdité de cette rencontre que rien ne pourrait justifier. Il l'a forcé à reculer un peu, les pas qu'il a orchestré pour contrôler ce perron sur lequel il ne tient pas à le voir rester. Pas après ces mots, pas après ces suppositions. Le cœur s'est mis à gronder, comme un souffle froid sur toute cette stabilité installée. Non, pauvre gosse s'est seulement planté. « Listen, I'm sure ya've enough imagination to find something else to do than knock to every doors to say that, right ? Try next door 'cause I don't think ya will find yar « father » here. » Il insiste sur ces dernières syllabes, Jake. Impassible, la conscience qui, déjà, en vient à se rassurer d'elle-même pour parer à cette paranoïa qui peut parfois avoir à s'élever. Non, mauvaise blague, mauvais goût. Voilà ce qu'il en tire, Hanson, pour prendre de l'avance sur cette surprise qui l'avait presque paralysé. Pauvre abruti qui prend les choses parfois trop au sérieux avant d'en voir les failles et les conneries qui pourraient avoir à s'y dissimuler. Le regard qui s'élève, d'ailleurs, qui cherche les potentiels amis de celui qu'il venait de confronter. Pour s'en rassurer un peu plus encore – mais bien planqués, ces petits cons qu'il en vient à mépriser silencieusement. Autant pour tout ce que ça aurait pu provoquer si sa mère avait été présente que pour ce temps perdu sur ce qu'il comptait bien prendre le temps de fumer. Il tique encore, soupir, guettant que celui-là puisse enfin détaler ; au moins avant que ses parents n'aient à rentrer. Cette pauvre idiotie, il la gardera pour lui – silence qu'il gardera quant à ce qui vient de se passer. S'il savait.  

Une issue. C'est ce qu'il vient offrir au gamin qui se trouve devant lui. La possibilité de revenir sur ses pas, de s'en remettre à cette rue qu'il n'aurait peut-être pas dû arpenter, allée sans avenir où les façades s'effondrent puisque dernière épave d'un médiocre empire. Et les prunelles tiennent cette silhouette, s'y attarde encore comme le cœur s'est emballé – palpitant qui pompe jusqu'à tout rompre, les songes mélangés. Il y a ces doutes qui se sont levés, cette espèce d'inquiétude qui s'amuse à tout s'approprier – et cet amusement devant l'aplomb de l'égaré. Celui-là même qui tente une affirmation avortée, une réponse que le vent encore avec lui dans la foulée. Étrange matinée, les heures comme suspendues aux paroles qui pourraient avoir à s'élever. Il sait pas comment agir, Jake ; croit avoir d'ores et déjà tout dit, tout confié. Qu'il parte, celui-là, qu'il s'en remette à sa pitoyable quête puisque son butin n'appartient pas à ces lieux dans lesquels il aura à se retrancher. Et pourtant, ce n'est pas ce silence réclamé qui vient s'animer. La voix porte, réclame l'attention qui n'aspirait qu'à s'en détacher. Il s'éloigne, le plus jeune, il s'en remet à ce qui trône fièrement devant la petite maisonnette qu'il s'essaie à retaper. Et lui, stoïque. Lui qui n'a rien dit, ne dit rien encore quand le nom sur la boîte est désigné. Trop sûr de lui, celui-là. Trop sûr de ce qu'il vient avancer pour que les craintes et les incompréhensions n'aient à s'apaiser. Elles ne font que s'accentuer, manège infernal qui se met à brailler dans l'esprit qui craint d'avoir à se renverser. Les sourcils se sont froncés, les bras se sont croisés et sur les traits, plus l'ombre d'un rictus qu'il aurait pu très certainement afficher. « C. Hanson. That’s what... that’s what your fucking mail box says. » Patience qui s'apprête à manquer, les traits qui tressaillent quand celui-là reprend cette place qu'il cherchait à lui faire quitter – cette proximité qu'il craint de ne pas pouvoir approuver, Jake, au vu des dires qui furent confiés. Il s'agite, celui-là, il continue de faire perdurer cet étrange mystère qui s'amuse à tout saccager – des certitudes à cette glorieuse sérénité qu'ils semblaient à même de pouvoir empoigner. Eux, cette famille trop bien installée, par le gosse qui se redresse avec ce qu'il s'était mis à chercher. Papiers froissés que le temps n'a fait que ternir sans pour autant pleinement le déchirer. Sans un mot, sans un mouvement – son seul regard en témoin qui s'attarde et sur ces feuilles concédées, et sur cette ombre qui tient sa position devant cette pauvre entrée. « C. Like Cole. Cole Hanson. The man who wrote these letters. » Un bond de l'endocarde, une fissure dans l'encéphale. Le voilà qui hésite de bien des choses désormais, Jakob, puisque celui-là n'en démord pas de ce qu'il est venu proclamer. Lien qu'ils auraient à partager si cet être-là ne s'est réellement pas trompé. Alors non, il n'a pas encore osé – même malgré cet empressement qui s'est mis à résonner. Les mains sont encore serrées, crispées contre ses propres bras puisque tout semble en l'instant lui échapper. Il est si loin, ce calme qu'il pensait pouvoir posséder. Si loin cette pause qu'il se pensait à même de pouvoir profiter. « Because no, I’m not lost. I know my father lives here. Or at least he used to and you didn’t change the mail box or whatever. » Non, il n'a rien changé, Jake. Aucune lettre, aucune information puisque toute cette vie menée se tient entre les murs qu'il s'affaire encore à vouloir protéger. En vain, finalement. En vain puisque celui qui se tient devant lui transpire cette assurance qu'il ne sait plus comment contrer. « I’m not like my mum, I’m not a liar. » Et il a tiqué, le plus âgé. Les traits qui voudraient s'animer, mais la torpeur qui prend jusqu'à tout surplomber. Tout, ou presque – conscience qui tente encore un dernier élan pour se raviver.

« Wait. Are you… » Fait qu'il ne veut pas entendre, lui qui peine encore à l'imaginer.
Il retient ce timbre qui voudrait gueuler, aboyer.
Il retient toutes ces paroles qui voudraient pouvoir lui échapper.
Lui qui manque finalement d'y céder, pourtant rattrapé dans son élan par ces notes emmêlées.
Censées en vérité, mais effrayantes maintenant qu'elles sont chantées.
« Are you Cole ? You’re so fucking young ! Oh fuck ! My mum is a perv ! »
Un frisson qui parcoure l'échine, le cœur à l'arrêt sous ce qu'il vient supposer.

« Jesus Christ, no ! Cole is ma fucking dad ! Are ya serious right now ? » Parce qu'il s'emporte sous les affres de quelques terreurs, Jakob. Il s'emporte maintenant que tout est là, sous son nez – ces pauvres feuilles qu'il s'est approprié dans la foulée pour que les lignes fines sur lesquelles il s’avançait puisse à nouveau s'élargir ; sa stabilité qu'il peine en l'instant à retrouver. « What's that ? » Des explications qu'il veut récupérer, des détails qu'il réclame puisque les prunelles craignent d'avoir à lire les lignes qui se dressent sous le regard affolé. Sous les côtes, le cœur s'est agité jusqu'à rompre ces dernières, malmenées. Il craint tout ce qu'il pourrait avoir à soulever, et pourtant, voilà qu'il s'y risque pour que les sens ne cessent enfin de trembler. Vestiges du passé qui se révèlent à l'esprit d'ores et déjà épuisé. Il en soupire, Jakob. Oxygène lourd que les poumons abandonnent pour essayer d'à nouveau se gonfler. En vain, il y a ce tout qui se fracasse – cette vie parfaite et sereine qu'il croit voir s'entacher par ce que l'esprit peut avoir à comprendre, à pleinement assimiler. Désabusé, exténué à la manière dont les veines se sont chargées de ce sang pressé, les vaisseaux oppressés. « Where did ya get tha' ? » La voix qui porte, qui s'élève un peu plus qu'elle ne l'aurait dû. Il y a cette frayeur qui s'installe, l'équilibre est brisé, défait de cette splendeur qu'il avait pu posséder. Là, ces quelques lignes qu'il continue de survoler, ces paroles improbables qui s'ancrent malgré lui dans l'esprit pour tout déréglé. Il y a cette impression de vide qui s'installe, qui force la carcasse à manquer de tomber. Colère sourde qui s'élève, qui s'amuse à tout saccager. Aucune paix, aucune compréhension – rien que ces trop nombreuses questions. Ce sont les dates qu'il se met à chercher avant que le regard, finalement, n'en revienne au gamin à ses côtés. Une petite étincelle s'élève, se rappelle. Comme un souffle du passé, comme un nom qu'il croit avoir un jour entendu, mais que les vents affolés n'ont fait qu'emporter. « What's the name of yar mother ? What's yars ? » Pour essayer de chasser tout ce que la mémoire voudrait pouvoir nommer. L'honneur de son père qu'il ne veut pas voir s'entacher dans cet esprit trop étroit, trop fermé. Trop droit, Jake, déjà. Trop droit malgré tout ce qu'il pourrait avoir à oser, malgré bien des petits écarts que nulle personne n'a encore jamais condamné. Brisé, ce souffle qui ne s'extirpe plus. Silencieux dans la trachée puisque ces réponses, quelles qu'elles soient, importent déjà plus qu'il ne l'aurait souhaité.   

Stoïque, celui qui n'a pas bougé. Stoïque qui toise celui qui s'est imposé. Hypothèses s'apposent jusqu'à tout accentuer, les possibilités de quelques liens qu'ils auraient alors à partager – quoi qu'il puisse en dire, quelles que soient les volontés. Il croit en perdre ces quelques couleurs possédées, cette jovialité qu'on parvient d'ordinaire à lui vanter. Silencieux, Jake, à n'entendre que les roues sur le bitume des voitures qui ne font que passer – jusqu'à manquer de percevoir le craquement du bois de la baraque devant laquelle il s'est mis à siéger. Les réponses qu'il attend pour qu'enfin vérité puisse se mettre à gueuler. Des noms, il veut des noms comme dans l'espoir que la mémoire puisse alors s'activer. Mais les réactions dénotent de celles qu'il attendait – vivacité qui anime le gamin qui n'a pas bougé, qui s'offusque presque de tout ce qui est en train de se passer. Il a vu ces quelques perles qui menaçaient le regard qui s'est levé. Il croit l'entendre, ce pauvre cœur qu'il moleste puisque frayeur s'acharne sur le sien, affolé. Celui qui frappe, qui bat à tout rompre sous les côtes soulevées – là où l'index accusateur en vient à se poser. Mauvais, l'instinct qui s'affaire à s'embraser pour parfaire cette défense que les craintes en viennent à nécessiter. « Stop yelling at me like that ! Who do you think you are anyway ! L'évidence qui pourrait avoir à être clamé, la répartie dont il pourrait user pour moucher le gosse qui s'est enflammé – mais l'absence de note, l'absence de voix. Cette bile reste, tenace, elle obstrue la trachée jusqu'à manquer de l'asphyxier. If you’re not my dad and if you don’t want to be my brother then you have no right to yell at me ! » Surréaliste instant, les paroles qui heurtent plus qu'il ne l'aurait imaginé. Une symphonie légère, mais levée, qui chantonne dans l'être tout entier. Il croit avoir frissonné, n'a fait qu'un peu plus s'y paralyser. Désorienté par tout ce qui peut lentement s'affirmer, même malgré ces réponses délaissées ; crachées comme pour parfaire ces doutes et ces trop nombreuses autres questions qui devraient être posées. Il retient les notes confiées, ces prénoms que la mémoire ne parvient pas à se rappeler. Ombres naissantes, sans image à leur confier si ce n'est des lettres pour l'une, ces traits humides pour l'autre à ses côtés. Mais là encore, il assigne ce nouveau coup porté, cette autre désignation qu'il ne parvient pas à situer dans ces liens qu'il essaie de retracer. Brisée, la respiration. Il s'est tu, il a laissé faire – ailleurs, emporté dans un torrent d'hypothèses indomptées. Il l'a laissé s'avancer et frapper, heurter la carcasse désormais exténuée. Et plus la voix s'élève, plus les songes s'emmêlent. Plus celui-là essaie de se faire entendre et moins il l'écoute. Les sanglots, ces dires bafouillés. Ce vacarme assourdissant qui surplombe de très loin l'accalmie de cette rue reculée. Ne résonnent plus que ces mots. Ne résonnent plus que cette probable véracité qu'on est venu lui apporter. Lui, lui qui aurait dû ne rien entendre, mais que le hasard a placé sur cet étrange sentier.

Soufflé, encore. Soufflé par ce qu'il n'a pas su anticiper.
Les erreurs d'un père qui cachaient bien plus que des secrets éphémères.

Stoïque, celui qui n'a pas bougé. Stoïque carcasse qui toise celui qui s'est imposé – pleinement animé. Jusqu'à ce que la conscience s'éveille pour rappeler cette réalité, ces secondes qui défilent, ces regards curieux qui peuvent parfois s'attarder sur ces deux frères que tout oppose, que tout rapproche. Bloqué dans une maigre torpeur avant que le poignet qui heurtait ne soit saisi, attrapé au vol avant de rejoindre le dos où il vient le bloquer. Sans violence, rien que l'instinct qui nécessité qu'un semblant de calme puisse régner. Il veut pouvoir réfléchir, il veut essayer de s'y retrouver. Il veut que cessent ces conneries qui continuent de s'accentuer. En vain, l'évidence est là, dans ces quelques notes qui lui ont été données d'observer. « Ok, let's shut up for a sec. » Là, la voix qui tremble malgré elle. La voix moins prenante, moins oppressante qui tient tout de même à se faire entendre. « If ya calm down a bit, maybe we're gonna be able to talk, alright ? » Là, le silence qu'il réclame – qu'il tente d'imposer malgré tout ce qui pourrait encore être ajouté, tout ce qui pourrait encore être dégueulé de colère et de regrets. Il a tenu cette posture, Jake – jusqu'à presque l'en faire ployer. Presque, retenue qu'il maîtrise, petite silhouette qu'il retient pour ne pas la laisser lui échapper. Une seconde – une assurance qu'il essaie de chercher dans tout ce qui doit être silencié. Un souffle avorté. Un souffle avant de reculer, de rendre sa liberté à celui qui s'exténuait à chialer son illégitimité. « First, ya're right, I don't know why I care but because of what ya just told me, I had to know. Second, ma dad never spoke about a brother of mine or shit so excuse me, man, but ya came here with such a bomb, I don't know what ya were expected from that. Plus, how can ya be so sure about all of that ? What if yar mother lied to make him return to her, hm ? What if all of that is just... bullshit, ya know ? » Dernière question qu'il ose malgré tout ce que les prunelles ont pu lire et imprimer ; ces promesses qui resteront silencieuses pour que le mariage qui unit les deux autres hôtes de cette demeure puisse prospérer. « I don't know. » Il souffle, plus désemparé qu'hostile désormais. Il souffle, le dos qu'il laisse rejoindre l'un des piliers du perron sur lequel ils en sont encore à se toiser. « What do ya want from us ? What do ya want really ? 'Cause, ya've to know that he... » Mais coupé dans l'élan, Jakob. Coupé dans l'élan quand les voix se font entendre, quand la voiture cesse son grognement dans l'allée. « Fuck... » Et il s'est redressé, instinctif. Il s'est redressé, Jake, prenant les devants puisque, rayonnante, sa mère est la première à s'avancer. « Who's this, baby ? » Le sourire qu'il essaie de faire valoir. Le sourire qu'il essaie d'instaurer en façade. « A friend, coming here to tell me his big bro's sick. » Elle salue, ce rictus radieux qui éclairerait la pourriture de Detroit si le pouvoir lui était laissé. Elle salue, sans imaginer tout ce que cet être-là pourrait apporter de tourments dans ce paradis isolé. Elle salue et elle s'éloigne, la dame, rejoignant les misérables murs qu'il s'essaie au mieux de retaper avant d'avoir à s'éloigner. Et s'il essaie de prendre sur lui, d'apaiser les quelques tremblements aux phalanges crispées – les traits s'affaissent quand ce père en vient à s'approcher. « That kid... wanted to talk to ya. » Et pour la première fois, les gestes sont lents et presque réconfortants en cette main posée sur l'épaule du gosse qu'il avait devancé. « Can we just... ya know, move a bit ? » L'arbre éloigné de la cour qu'il désigne, Jake, trop attentionné pour celle qu'il ne tient pas à blesser. « Sound good to me, ok. » Lui aussi porte en son être ces clartés que rien ne semblent entacher. Lui aussi parvient à insuffler cette confiance qu'il craint désormais de voir s'effriter. Mais il guide, Jakob, invite même l’intrus à suivre les pas orchestrés. Il guide jusqu'à tenir ce pas en retrait, par nécessité. « So go on, young man, what can I do for you ? »    

L'appréhension guette les songes. L'appréhension s'immisce, venin tenace contre les veines. Il ne sait pas, Jake, ne sait plus réellement comment envisager cet échange. Porté par l'instinct, porté par cette petite once de curiosité – celle qui réclame que lui soit donnée ces réponses qui peuvent avoir à manquer. Là, il y a cette tempête que celui-là éveille sans l'imaginer – ce flot infernal d'incertitude qui ronge jusqu'à l'endocarde qui s'est affolé. Il craint l'affirmation, Jakob – plus que tout autre chose. Il craint ce qui pourrait en découler, la perfection de cette petite vie mise saccagée pour des souvenirs d'un passé qui devrait être enterré. À jamais. Loin de ce qui s'est construit, loin de ce qui ne devrait pas être remué. Et pourtant, les prunelles s'attardent de cette façade adorée bien qu’abîmé, sur ce père finalement qui laisse son rictus brièvement prospérer. Puis lui, lui dont les lèvres semblent trembler. Lui dont l'attention est réclamée puisque la question s'abat sur cet instant volé. Un morceau de temps arraché à la réalité, comme une pause dans ces vies qui paisiblement continuent de s'écouler. Une parcelle d'éternité, en vérité, bien qu'entachée de quelques lourds secrets. La respiration est brève qu'il s'affaire à taire. Souffle maigre qu'il contient au mieux pour ne pas se mettre à son tour à réclamer ce qui devrait être dit, ce qui devrait être avoué. Si tant est que quelque-chose soit à arracher de la mémoire de celui qu'il invitait à s'éloigner. Avec lui. Avec eux. Les traits se sont baissés, l'attention pas pour autant détournée. Il écoute, Jakob. Il écoute quand, pourtant, il n'aspire qu'à rester dans l'ignorance la plus totale, la plus innocente. Et quand la petite voix en vient à s'élever, il n'a pour seul réflexe que de croiser les bras, se protéger des notes qui auraient à tonner. Pathétique défense en sachant qu'il se refuse d'avoir à reculer, à fuir tout ce qui pourrait lui avoir été caché. Mais il ne sait pas, cet autre. Il ne sait pas comment commencer, comme se risquer sur cette pente glissante devant laquelle il s'est présenté. Il ne sait pas, et pourquoi, la parole ne lui manquait pas quand cette ombre n'avait pas à les toiser. Il pourrait s'y risquer, faire entendre le fond de ces songes qui se sont emmêlés – mais les prunelles se sont relevées, le brun posé sur les traits de ce père qu'il ne tient pas à brusquer. Pas en sachant que celui-là parvient à retrouver un semblant de courage, comme un élan de volonté pour parfaire cette entrevue qu'aucun ne semblait avoir anticiper. Étrange, et pourtant envoûtante la manière dont les poumons peuvent se comprimer. « Did you... Did you send these to my mother ? » Et le cœur s'embrase, happé par ces quelques flammes qui se sont élevés. Une parcelle d'enfer qui se dévoile sous les pieds de celui qui pensait ne jamais avoir à tomber. S'il savait. S'il savait, mais l'instinct accapare toutes les possibilités, le regard bloqué sur ces courriers levés.

Il y a cette espèce de souffle qui s'appose, qui en vient à poser son poids sur les épaules concernées. Les siennes, autant que celles de son père qui semblent s'être brièvement crispées. Parce qu'il n'a pas osé de suite avancer sa main, les phalanges serrées contre une paume probablement blanchie. Il se ferme, l'homme qu'il a tant adoré. Il se ferme, se drape de ce masque trop neutre pour pouvoir être lu par ceux qui en sont à l'observer. Concentré et concerné, Jakob, plus qu'il ne l'aurait imaginé. Le voilà qui essaie alors, qui s'enfonce dans ce qu'il pourrait avoir résolu – une énigme délaissée depuis des années que des petites mains ont su déterrer. Il essaie, et lui retient encore ce souffle devenu lave contre la trachée. Et plus il poursuit, plus il a l'impression que la vie s'étiole de l'autre côté. Les traits abaissés, le rictus envolé. Cet air mauvais malgré le silence qui émane de cette présence qu'il sent prête à ployer. Il y a une ancre sur la carcasse qui semble se mettre à le tirer, à l'emmener vers des profondeurs inimaginées. Un doute, une incertitude qui se soulève du fin fond des limbes desséchées. Il n'y a plus lumière, ni minime clarté. Il n'y a plus que ce flou instauré, que cette brume affamée qui s'approprie toute la lucidité d'une conscience malmenée. Parce qu'il ne peut s'empêcher de l'imaginer, la pauvre femme que les murs derrière eux peuvent renfermer. Beauté intacte qui doit encore jouir de cette sérénité sans imaginer tout ce qui, ici, est en train de se jouer. « One way or another, sir… I need to meet you. Just once. I... I just want to know who I am. I just... I just want to get at the truth. » Et pour la première fois depuis l'arrivé de cet étranger, il est prêt à se tenir à ses côtés. Pour une réponse, pour un indice, pour ne serait-ce qu'un détail quant à ce que ces lettres brièvement survolées peuvent avoir à désigner. Une aventure du passé, rien de plus qu'un fragment égaré d'un tout autre monde que celui dans lequel il fut élevé. Ils étaient un tout qu'une faille vient déchirer.

Il en soupire, Jake. Il en soupire, les bras toujours croisés. Il a le cœur au bord des lèvres, l'impression de suffoquer – pourtant immuable, encore bien discret. Le brun des orbes qui longe finalement les mains que les feuilles viennent habiller. Il le voit bien, cet air expiré. Chargé de quelques regrets, d'une honte plus tenace que n'importe quel poison dans les encéphales entachés. « It was ya, doesn't it ? » Il ose, le timbre qui enfin se révèle. Il ne voulait pas y croire, c'est un fait. Il essayait de trouver des raisons, des justifications à tout ce que celui-là pensait pouvoir clamer. Il essayait de trouver des parades à ce qui ne devait pas être prononcé ; à en rendre cette vanité plus effroyable encore. Parce qu'il n'a nulle contre attaque à faire tonner, parce que tous les plaidoyers du monde ne suffiraient pas à supposer que le gosse a tort. « Actually, yes. » Sans hésitation, la réponse qui tombe. Sans bafouille et sans même l'ombre d'une fuite à amorcer. Il se tient là, devant eux, prêt à répondre à tout ce qui pourrait encore être demandé. Général stoïque devant la Cour qui s'est mise à le jauger. « So, you're Carole's son, hm ? » Il s'y essaie, Jake le voit bien. Il y a ce sourire forcé, cette tentative désespérée pour apaiser toutes les tensions qui viennent de s'accumuler. « How do ya know the name of... nevermind, guess I get it. » Un soupir, cette fois. Un soupir avant qu'un pas en arrière ne soit fait. Le rire désabusé qu'il laisse flirter contre la barrière des lèvres descellées. Parce qu'il a compris, parce que la vérité est là qu'ils ne peuvent plus réellement chasser. Elle s'ancre, lentement, prend cette place qu'il ne lui imaginait pas il y a quelques heures à peine, un pieu enfoncé dans le voile de cette bulle sacrée. Tout et rien, les tremblements sous les appuis moins fermes, moins stabilisés. Il y a une craquelure qui commence à se marquer, un écoulement sur les pensées désormais écrasées. « Yes, indeed. But it was... long time ago. How old are you, son ? » Il a serré les dents, Jake. Il a senti son cœur manqué un battement, une note nécessaire pour ce calme qu'il essayait de préserver. Ainsi, l'univers tout entier s'est mis à geindre ces mélopées jusqu'alors ignorées. Son. Simple syllabe qui résonne. Simple syllabe qui semble avoir un impact considérable sur toute l'existence de celui qui se fait spectateur plutôt qu'acteur désormais. « Because, see, you said you did the maths, right ? Means... what ? Fourteen ? Something like that ? » Oh, l'image est là qu'il ne peut plus ignorer. L'image est là qui s'impose à lui sans qu'il ne puisse y parer – les traits du plus jeune qu'il guette et toise. Ces traits-là qu'il contemple pour essayer d'y voir ces évidences qu'il n'aurait pas su percevoir avant puisque la surprise régnait. « Is mom knows about that ? » L'instinct, finalement. L'instinct qui se met à tout surplomber, qui supplante de très loin la raison qui aurait peut-être eu à le freiner. Bien qu'en vain. « About him ? No, 'cause I didn't know neither. But about what happened years ago, yes. » Les sourcils qu'il a froncé, cet air stupéfait qu'il ne peut effacer. Pris de court, Hanson fils, par ce qu'il n'avait pas même imaginé.     

Une faille, quelques profondeurs dissimulées. Une faille, le temps déformé par ce qu'il n'a pas su appréhender ; la faute avouée qu'il découvre en songeant à cette mère un peu plus loin, à cette autre qu'il méprise presque dans la foulée. Une faille, réalité déformée qui commence à secouer jusqu'à l'âme pourtant bien accrochée. Fatigué, instinctivement. Exténué d'avoir à trop penser, les prunelles posées sur celui dont les billes vont et viennent entre chaque présence à ses côtés. Il s'est fait silencieux, Jake, guettant seulement les lippes du paternel qui cache plus que jamais la désorientation insufflée ; à moins qu'il n'en soit dénoué. Encaisser les mots, encaisser la vérité. Encaisser la manière dont tant de choses sont en train de changer ; et il ose parler, l'intrus qui s'est imposé. Il ose s'avancer, faire résonner le timbre trop sûr pour parfaire l'ouragan levé. Son père à lui n'en sait rien, la honte sur la dame qui n'a pas su tenir son gamin. Son père à lui n'en sait rien, quand il usait d'honnêteté le sien. Il a ce rire soufflé qui brave les pulpeuses, comme une ironie palpable qu'il peine à contenir. Un pas en arrière, les bras qui se croisent tandis qu'on appose sur lui ce regard mauvais, destiné à lui faire ravaler cette prestance qu'il n'a pas ici à surjouer. Le père qui réprimande en silence tandis que balbutie le gosse qui venait le trouver. « Yeah… I guess so… and Billy’s still my brother. And so are you now, asshole ! » Un sursaut de l'esprit, la conscience qui refuse de l'appréhender. Et pourtant, il y a cette vérité qui tonne – un coup de tonnerre sur cette vie parfaite dans laquelle il s’enfonçait. Il avait tout supposé, Jakob, jusqu'à ces dires là qui viennent de tout fracasser. Puis le silence malgré les paroles qu'il aurait pu échapper. Le silence qui s'installe tandis qu'il s'emporte, gamin paumé. Les suppositions, les craintes, ce tout qui en vient à s'emmêler. Ils assistent à sa perdition, et Jake n'a fait que froncer les sourcils – ravalant encore le fiel qu'il aurait à cracher. Jusqu'à imaginer qu'on le fasse rester, qu'il soit contraint de rejoindre les murs qu'il s'évertue à faire tenir depuis que l'âge lui permet. « Jeez, man... » Plus pour lui-même que les présences à portée. Plus pour lui-même comme il n'a pas été élevé pour s'y préparer – le rôle qui ne lui vient pas encore, récents événements trop neufs dans l'encéphale embrumé. Entre instinct et volonté de ne pas y céder. Entre instinct qui s'enquiert déjà de cette possibilité et le cœur qui craint les affres que nouveauté aurait à y ajouter. Et si lui n'a pas bougé, son père l'a fait. Un pas en avant, la large main sur l'épaule du gamin qui se plaignait. Il a soufflé, Jake. Il a soupiré, laissé traîner son regard sur la petite baraque silencieuse pour constater le regard de cette mère à la fenêtre dévoilée. Les traits baissés, pseudo maux aux tripes qui viennent déranger. Les traits baissés, Jakob, tandis que l'attention ne lui est plus tellement donnée.

« You're right, I'm gonna call her. 'Cause your place ain't here, young man. »
Et s'il craignait d'avoir à tout endurer, le voilà qui s'y laisse avoir.
L'empathie pour la jeune conscience à qui on fait entendre cette vérité trop noire.
Il n'appartient pas au monde qui les concerne, mais le lien du sang est réel, non illusoire.

Il a tiqué, les lèvres encore scellées. Il a tiqué, observant partout – ne sachant plus vraiment comment se comporter. « If you want to know us, it's up to you but you're right, I'm not your father – not exactly. That man you're calling dad all the time, he's here for you, not me. » L'empathie, encore. Cette étrange sensation fait son chemin jusqu'à l'endocarde qui s'y compresse ; cœur trop grand qui craint les dommages qui auraient à découler de ce qui vient juste de se jouer. L'instinct qui bataille encore dans les tréfonds de son être, qui réclame sa part quant à ce qui vient d'être révélé. « For what it worth, it was a one night mistake, but I'm glad to see it had lead to the birth of a brave man. It takes courage to face the unknown like that. » La main réconfortante sur la tête de celui qui s'avançait jusqu'à eux. La main réconfortante avant que les pas ne s'éloignent, avant que la bâtisse ne soit gagnée. « I'll be right back. » Il laisse l'aîné et ce dernier dans le terrain silencieux ; Jakob toujours en retrait. Il contemple celui qui se proclamait déjà petit frère sans que l'avis ne soit donné. Il observe les traits, les émotions qui pourraient s'y dessiner ; l'impact qu'il essaie de son côté de masquer. « What ya're gonna do with tha' truth now ? » Pas habitué, trop brusque peut-être ; mais l'intérêt qui s'installe, la réelle curiosité qui s'en mêle pour tout amplifier. Moins dure, pourtant, la voix qui s'est levée. Elle questionne avec sympathie, avec inquiétude aussi. « What do ya want ? » Il aiguille, sans même réellement s'en rendre compte. Il l'amène à réfléchir, à songer à l'avenir. Il lui offre la possibilité de songer aux désirs qu'il n'aurait pas encore su nommer. Partir sans se retourner, fuir ce qu'il vient d'exposer ; ou rester, tenter le tout pour le tout en faisant valoir un sang retrouvé. Un autre repère qui s'imagine ne pas pouvoir l'être. « Think wha' he wanted to say was : ya won't stay here but I can come if ya trully want it. He won't drag ya away from yar family, but he won't stay afar if ya don't want to. » Peu clair, à se perdre dans cette vaine tentative de rassurer ; les mots maladroits comme lui-même s'est égaré. À encore hésiter, Jakob, avant que cette voix douce n'ait à l'en empêcher. La mère qui s'approche, ce sourire radieux aux pulpeuses que rien ne saurait faner. Pas même cette vérité, pas même ce qui vient certainement de lui être conté. « Clarence, am I saying it correctly ? Elle s'approche, en vient presque à s'accroupir pour lui faire face ; la tendresse incarnée. Nice to meet you. I'm Teresa, Jakob's mother. » Et elle s'assure d'avoir son attention, elle s'assure de ne rien brusquer. Lui, il soupire, craint la manière dont tout semble se transformer. « Don't stay there, you two. Come on, let's find something to drink inside, alright ? » Et elle s'est relevée, offrant encore l'invitation jusqu'à l'entrée qu'elle avait quitté. Lui, il reste à contempler jusqu'à la voir s'approcher. Il reste là, penaud, jusqu'à la caresse sur les traits. « Be kind to him, Jake. It's not easy for him to find the truth like that. » Putain, mais ça ne l'est pas pour lui aussi.      

Un tremblement dans la sérénité. Une faille qui se creuse, suinte son fiel sur la sérénité. Un ouragan passe et les alentours se déforment, transformés. Il a laissé ses prunelles s'y perdre, Hanson premier. Il guette, observe la manière dont sa mère emporte celui qui s'est imposé – celui qui vient de tout ravager sur ses sentiers. Une ombre au tableau, une tâche sur cette existence d'ores et déjà bien entamé. Les sourcils froncés, les bras croisés – l'élan qu'il peine à trouver, Jake, pour suivre les pas orchestrés. Danse mensongère, il y a le parfum des doutes qui vient s'avancer. Il recouvre le terrain, la maisonnée dans laquelle tous tiennent à s'enfoncer. Lui, il a besoin de cet air pour essayer de raisonner. Il a besoin de ce temps pour tout encaisser ; il a besoin de ce silence, Jake, pour tenter de ne pas trop s'égarer. Mais la voix, mais le timbre, mais les mots. Mère adorée qui réclamait un peu de bonté, l'autre qui s'avance pour défaire le baume qu'elle cherchait à appliquer. Il a tiqué, Hanson ; osant un pas instinctif avant de s'en raviser. Mauvais. Parce qu'il nomme ce lien auquel on ne l'a pas préparé. Parce qu'il prétend déjà à ce titre alors qu'il vient de tout faire chanceler. Les piliers même de la vérité, la trahison passée qu'il revient leur foutre sous le nez. Les récits peuvent être excusés, mais les faits sont plus lourds à porter. Et pourtant, elle se fait douce et aimante, la mère qui s'éloigne et l'invite dans la foulée. Puis le silence, puis la solitude. Puis ce rien qui recouvre les épaules crispées, les poings fermés qui blanchissent sous la pression exercée. Il lui faut souffler, prendre un instant. Il lui faut respirer, gonfler les poumons qui geignent de cette absence imposée. Un pas, un pas pour s'éloigner. Longer la façade, les fenêtres qui donnent sur ce gosse qu'on invite à s'installer. Il voit le sourire de la mère, le regard du père qui continue d'y lorgner. Il a tiqué, s'est éloigné. Il a tiqué, Jake qui peine à accepter que cette existence soit ainsi troublée. Les poches fouillées, l'agacement dans la carcasse qui finit par s'écraser. L'assise prise sur les escaliers arrièrent, les prunelles qui scrutent ce pauvre paysage brisé. Il le trouvait beau, singulier – il a désormais la même symbolique que tout ce qui vient de se manifester. Liens invisibles qui se dévoilent sans le laisser tout appréhender. Liens invisibles qu'il ne peut que voir malgré cette envie de les ignorer. Il a soufflé, encore. Il a soufflé son soufre, Jake, comme il craint désormais les répercutions de ces instants improvisés. Une flamme, le crépitement de ce qu'il devrait mieux cacher. Une flamme, le cœur au bord des lèvres. Une flamme, à l'image de cette tranquillité embrasée ; cendres vouées à s'éparpiller. Il ne sait pas comment se comporter. Il ne sait pas comment l'accepter ; et s'il le faisait, sa mère en viendrait-elle plus tard à le blâmer ? Il ne parvient pas à appréhender l'avenir, ne parvient plus à s'imaginer quelles seraient ses suppositions et ses pensées. Troublé, égaré. Les poumons qui s'abreuvent du poison récupéré pour lui offrir comme un semblant de paix, un calme qui manque à l'endocarde pour se stabiliser.

Le silence perdure.
La solitude s'accentue au fur et à mesure.
Brise caresse les traits creusés.
Les minutes s'écrasent comme les certitudes à ses pieds.

Silencieux et affaissé, l'assise sur les marches qu'il n'a pas quitté. Les pas vont et viennent qui font craquer le plancher. Elle lui vient, celle qu'il refuse de blesser. Elle s’assoie, prend place, ignorant probablement les oreilles qui auraient à traîner – songeant sûrement que Hanson père saura occuper le gamin qu'ils viennent d'accueillir sous leur toit, dans leur normalité. Bulle de bienveillance qu'il craint de voir trop usée. Il ne sait pas, Jakob, qu'elle l'avait invité à le suivre pour venir le retrouver, il ne sait pas qu'elle lui a dit d'attendre ; rien qu'une seconde afin que quelques mots ne soient échangés. Non, il ne sait pas, l'homme qui s'était isolé, qu'il a pratiquement été invité à tout observer – sans pour autant se révéler. « It's alright, Jake. » Il a laissé un rire lui échapper, les prunelles qui s'en remettent aux maisons abandonnées qui bordent certaines allées. « What is it in that little mind here, hm ? » Elle cherche à apaiser, elle cherche cette attention qu'il s'affaire à éloigner. Il a tiqué, encore, le rictus ironique abandonné. « Nothing. » Rien, rien puisque tout s'est emmêlé. Rien, parce qu'il n'arrive plus à correctement penser. « It is what it is, Jake. Your father and I already talk about it long time ago, this little boy won't change anything about that chance we gave each other. Elle insiste, Teresa. Elle insiste pour croiser son regard, pour distiller sa bonté, cette clarté trop pure qui rayonne en elle depuis des années et des années. He's your father son, part of him, so I'll love him the way I've to, and so do you. » Un sourire qu'elle lui concède, mais lui qui peine à comprendre. « Why ? It doesn't matter. » Un silence, l'éternel. Un silence encore tandis que flirte avec les branches ces brises délicates et salvatrices. « How's that ? » Un rire soufflé, l'attention encore déviée. Un rire soufflé comme il parvient à respirer. Elle a ignoré le poison consumé, elle a ignoré ce vice tout juste dévoilé – concentré sur ce fils qui semble perdre de cette lumière partagée. Un rire soufflé puisqu'il aurait pu agir à son image, tendre une main pour l'accepter. Mais le temps manquera, certains chemins ne peuvent être parés. Le temps manquera quand le destin sera tracé. « How's that, Jakob ? » La voix perd de sa splendeur, le timbre est inquiet. Il la sent, cette caresse qu'elle dépose sur les mèches mal domptées, sur la tempe où la paume finie par se poser. « Ya want me to be kind to him, hey ? Alright. We're gonna spend time with him, create more memories to put in his brain, then I'll have to go. I'm gonna do ma army classes, Dad will be proud, ya too, maybe he'll want to do the same after all, that's a possibily. And one day, they're gonna send me somewhere. I'll send some news until it stops. And when he'll be there to take some news from ya, someone's gonna show up and tell y'all I won't come back. Yeah, I should be kind to him, so he could regrets so much more than now. Great fuckin' idea. I'm already scared and I fucking know I'll regret all the time we'll never have if something happen, I don't want to add someone in that shit. » La peur en venin. La peur qui s'exprime. La trahison de l'instinct qui aurait voulu le voir s'avancer, la trahison des sens qui réclamait qu'une main soit tendue envers celui qui s'est imposé. Tout et rien, perdu comme il ne parvient plus à tout appréhender. Et elle qui s'est figée, mère inquiète, mère foudroyée par ces craintes qu'il vient de réanimer. Le teint pâle et la caresse paralysée. « Don't say that. » C'est tout ce qu'elle parvient à prononcer, c'est tout ce qu'elle parvient à souffler. Désolé, Jake, de cette vérité qu'il vient de cracher. Désolé, l'homme qui ignore l'attention que peut leur être portée. « Ya left him with Dad ? »