Hit me With Your Best Shot... Or not. | Kit & Eamonn

Dans l'ombre des salles reculées, il s'est retranché. Elle est instable, cette existence qu'il s'essaie à contrôler. Volatile, finalement, ce pouvoir que les phalanges auraient dû avoir à effleurer. Alors, dans les ténèbres relatives qu'offrent ces quelques-murs ; il souffle cette détresse, cet agacement incontrôlé. Il souffle cette perfidie remontée, cette rage qui n'en finit plus de s'embraser. Au bord du précipice, l'animal accablé par ces trous noirs et ces absences répétées. Les paupières sont fermées, les mains prêtes à se briser contre l'ivoire qu'il persiste à serrer. À bout de souffle, celui qui s'est immobilisé. Statue immuable que le temps et l'usure semblent avoir abîmé. La conscience bataille, l'âme essaie de se défendre contre les parasites qui reviennent, qui résonnent dans cet encéphale fissuré. Il jure, Eamonn, il jure entre ses dents – prenant sur lui de ne pas se laisser aller à hurler. Troublées qu'elles sont, les pensées, à ne plus savoir comment s'activer, comment se lier. Et sous la peau à peine marquée, sous ces quelques grains dispersés qui rappellent ces contrées qu'il n'a jamais su oublier – le sang s'est enflammé. Tornade de flamme s'est éveillée pour tout balayer. Tout, jusqu'à ce calme si légendaire. Tout, jusqu'à l'azur d'ordinaire si claire qui, on pourrait le jurer, s'est finalement noirci. Il souffle, Eamonn. Il souffle pour ne pas imploser – il souffle pour taire le vacarme assourdissant de ces battements irréguliers. On lui a trop volé, on lui a trop enlevé pour qu'il ne cède encore au néant qui l'a trop longtemps piégé. No more. Une promesse, les mots qu'il tient à faire prospérer dans les corridors fracassés de son âme chancelante et effrayée. Mais la volonté et la détermination s'improvisent remparts contre cette perdition qui cherchait à l'assiéger. Il s'est redressé, O'More. Les épaules se sont redressées, l'arrogance et la fierté retrouvent leur trône sur la carcasse épuisée. Grandeur qu'il se doit de rappeler, pouvoir qu'il ne peut délaisser. Et il quitte cette brève obscurité, sans même un regard pour ce reflet qui ne ferait, une fois de plus, que tout déstabiliser. Parce qu'il craint cet autre qui erre, qui guette, qui tient son silence quand sa parcelle de conscience est éveillée. Il craint tout ce qu'il pourrait y apercevoir, lui qui clame cette aura divine possédée quand d'autres ne verraient probablement qu'un vulgaire homme à la folie trop bien alimentée. Il ne le permettra pas, et en cette affirmation silencieuse, il s'en remet aux lieux qu'il foule de quelques pas. Patience dont il use, Eamonn, puisqu'elle tarde, cette présence qui aurait dû se présenter. Rendu mauvais, finalement, par ce qu'il appellera « manque de respect ». Les phalanges agitées dans les poches du veston trop bien lissé. Le lourd regard qui balaie les alentours, qui jaugent les présences qui se sont engouffrées derrière ces murs de fortune, cette façade pleine de secrets. Gargouille tapie dans un recoin, immuable – statique qu'il en devient, les minutes qui s'écoulent sans qu'il n'ait à les compter. Qu'importe, qu'importe puisqu'une partie de son être s'est persuadée d'une pseudo immortalité.

Et dans ce tableau imparfait s'immisce cette tâche qu'il ne peut ignorer. Captivé, le regard de glace, vers cette ombre qui s'est avancée. Frêle, longiligne, qui jure avec l'aura qui devrait régner en cet endroit devenu presque sacré. Pesante, cette attention qu'il persiste à apposer sur les épaules de cette âme égarée. Perdue, pour sûr, loin de chez elle, loin d'une toute relative sécurité. Et s'il croit percevoir les mots qui sont échangés avec l'idiot qui s'était risqué à lui lors de son arrivé, il est surpris de le voir faire quelques-pas sans pour autant s'en aller. Surpris et agacé, déjà, le sang froid qu'il peine à retrouver depuis qu'il est revenu prendre la place de cet autre qu'il ne sait plus comment appeler. Ami ou ennemi. Ombre ou gardien de cette précieuse vie. Questionnement qu'il remet à plus tard quand les pas sont osés, quand finalement, il s'avance de lui-même pour faire fuir l'inconscient qui s'est imposé. Lui qui dérange par ce qu'il insuffle, différence d'aisance qui déplaît à celui que l'intolérance à embrasser. Effroyable malin qui se croit pourtant si divin. « Do you know where you are, young man ? » Froid, pour ne rien changer. Froid qu'il est, Eamonn, depuis trop longtemps, depuis trop d'années. La voix grave qui frappe, qui s'abat sur celui qu'il toise sans vaciller. Dérangeante manie qu'il n'a jamais su défaire, les prunelles qu'il tient à capter et à faire rester sur ses traits comme dans l'espoir de pouvoir y lire ce qui parvient si aisément à le rassasier. Comme un soupçon de gène, comme une parcelle de malaise. Qu'il fuit, l'ignorant. Qu'il revienne sur ses pas pour ne plus jamais revenir, pour que cette entrée lui soit enfin condamnée. « I don't know what you're looking for but you'll find nothing here. » Intransigeant dans ce qu'il vient avancer, rigidité qui semble l'avoir rattrapé tandis qu'il détaille un peu plus celui qui se tient à sa portée. Et tout, tout dérange l'encéphale si maniaque, si carré. Tout affole ce besoin de perfection dont ce monde persiste à manquer. Il s'est absenté trop longtemps, Eamonn, pour pouvoir une fois encore s'habituer à la misère de ces terres qu'il se doit de fouler.  

Il y a le souffre qui s'avale sous les pas qu'il a osé. Il y a ces cendres qui se dispersent sur ces quelques mètres qu'il a bravé. Démon silencieux qui s'était approché, qui s'était risqué jusqu'à celui qu'il jugerait tare du haut de cette arrogance qu'il a laissé pleinement s'accentuer. À toiser, à imprimer chacun de ses traits dans la mémoire qui saura ne rien oublier. À tout contempler pour ne rien louper, jusqu'aux détails qui dérangent l'esprit malade qui ne sait plus rien tolérer. Et sous la cage thoracique, le palpitant s'est animé – affolé. Dérangé. C'est l'idée, le maître mot pour désigner ce spectre immuable qui n'a plus bougé. « Well I thought this was a boxing club, but why don’t you tell me? » Pas un rictus, pas un tremblement des traits paralysés dans un marbre corrompu et empoisonné. Il tient ce regard qu'on parvient à lui donner. Il tient cette fenêtre de l'âme qui lui est proposé. Tout, il voudrait tout lui arracher – déjà, l'instinct qui s'embrase dans ce désir trop violent, trop sanguinaire même par moment. Volonté que de défaire ces clartés qui s'amassent, qui grandissent comme si rien des pourritures alentours ne pouvait les entacher. Méprisant, Eamonn. Défait de toute humanité puisqu'on l'en a trop privé. « Again, I’m here for a boxing club. Looks like I did find what I was looking for. » Et pourtant, il est loin, loin de toutes ces belles sécurités que chacun aspire à s'approprier. Il est loin des rues bondées, loin de toute légalité puisque les malins s'affairent parfois en ces lieux désolés. Première idée qui lui vient, comme une évidence imparable qui s'est mise à résonner. Ainsi, ces animaux primitifs ne sont réellement qu'attirés par tout ce qui pourrait être source de danger. Irréfléchis, ces idiots. Inconscients qui vont et viennent jusqu'à s'effondrer, jusqu'à déverser ces quelques perles salées qu'ils ont pourtant trop méprisés. Pathétique, l'espèce humaine. Misérable pour le regard glacial qui n'a pas dévié, qui guette encore chacun des mouvements de cet inconnu qui, dans la gueule du loup, semble à même de se jeter. « So, since you seem to know so much, when can I come back to talk to the owner ? » Un battement s'y dévoile, sur la tempe. Rien qu'un sursaut, rien qu'une aliénation qui s'immisce jusqu'à l'âme détériorée, divisée. Eamonn. L'écho qui résonne, qui tente de faire taire l'animal qui s'est mis à baver – d'ores et déjà prêt à déchirer les chairs qui lui sont à portée. Les nerfs encore trop à vifs, l'impression constante d'imploser derrière cette improbable impassibilité. Parce qu'il s'y tient, à ces racines qu'il semble avoir planté en ce sol trop sacré. Parce qu'il reste malgré ce regard qui perdure, qui s'ancre contre l'épiderme pour ne plus s'en détacher. Il reste, l'idiot, jusqu'à oppresser cette raison qui tentait encore vainement de se faire écouter. Eamonn. Le silence, le silence en dernier allié à portée. Le silence pour parfaire ce semblant de sérénité qu'il se croit à même de pouvoir s'approprier. Le silence pour tenir cette fureur qu'il n'a jamais su réellement contrôler. Ce n'est qu'un souffle qui brave la frontière des lèvres scellées. Rien qu'un filet d'air que le tabac persiste à envenimer.

« Let me be clear with you. » Neutralité qui se rappelle, qui résonne presque entre ces murs comme pour annoncer ce glas qui s'est mis à menacer. Eamonn. Shut the fuck up. Parce qu'il croit en trembler, là, sous ce brasier qui s'est mis à le ronger. « You're not the welcome here. » La hache qu'il enfonce, lame silencieuse quoi qu'immatérielle qu'il essaie de faire s'immiscer jusqu'aux côtes de celui qui se tient à ses côtés. Au bord du précipice, Eamonn, puisque tout s'emmêle, puisque l'esprit n'est plus à même de rester rationnel. Pauvre petite bête qui subit cette parcelle de dédain puisqu'elle s'est retrouvée sur son chemin. Et ça aurait pu être n'importe qui, en vérité – n'importe laquelle de ces âmes sous-estimées qu'il n'en peut plus d'avoir à côtoyer. Lui, lui qui peine encore à s'y retrouver, là, dans cette vie récupérée quand le néant – enfin – s'est dissipé. « Those words are to be remembered by that focking brain. » Glacial, ce vent qu'il se risque à imposer. Menaçant, ce ton qui change à mesure que ces syllabes sont crachées. Il s'y perd, celui-là, dans cette folie silencieuse qui lancine au cœur des veines. Fracassées, les remparts de cette lucidité qui cherchaient à se défendre, au mieux à protéger cette maigre étincelle d'humanité. Vacillante, cette dernière, puisque le poison s'est trop accentué. « I don't know who you are, with who you are, why you think you can have a chance to train here or I don't focking know what but it's a no, from me and it's all that matter right now. » Puisant dans ces névroses pour s'exprimer, laissant ses sens s'infecter à cette folie qu'il n'a jamais su contrôler. Un pas, un dernier pas avant que la silhouette ne se courbe. Rien qu'un peu, faible mouvement qu'il ose pour que les murmures puissent être entendus. « I don't want to see your kind here. » Plus clair, plus concis – la violence dans les paroles qu'il n'en est plus à retenir, même plus à cacher. Eamonn. Et il tique, ce dernier. Il s'essaie à parer aux braises que les flammes persistent à attiser. Il fait de son mieux mais les prunelles qui refusent de dévier, qui refusent de perdre cette odieuse attache qu'elles se sont trouvées. Mauvaises manies, tares qui ne se sont jamais amenuisées. Jusqu'à l'espérer, finalement, cet élan d'arrogance dont celui-là pourrait encore user. Jusqu'à espérer qu'il puisse encore en user pour pouvoir pleinement imploser – par nécessité, l'âme trop chargé des horreurs, des regrets, des souvenirs qui lui ont échappé. Sur le fil, Eamonn, puisque l'absence fut trop longue, puisque les repaires se sont perdus. Sur le fil, celui-là, au-dessus d'un vide auquel il se sait comme n'étant pas destiné. Convaincu d'avoir encore de grandes choses à accomplir – à commencer par faire fuir ces êtres qui ne devraient même pas mériter son intérêt. Mais la perfidie, oh la perfidie et cette haine silencieuse sont affamées. 

Ils tremblent, les piliers. Ils manquent de s'effondrer à mesure que les secondes s'écoulent. Là, la ligne fine qui manque de céder, les fissures dans le sol qui s'apprête à offrir l'apogée de quelques enfers trop bien dissimulés. Les cendres qui manquent d'imposer leur parfum, ces quelques effluves viciées qui s'amusent à gangrener les tréfonds de l'être qui n'a pas bougé. Non, il persiste à le toiser, Eamonn. Il persiste à appuyer ce regard qui n'a pas dévié malgré les rappels à l'ordre, malgré ces regards qu'il sent peser sur sa carcasse immuable, comme paralysée. Là, l'envie qui s'est ravivée. Là, cette volonté d'en finir avec l'affront, avec cette audace improbable qui sert d'arme à celui qui se tient sous le regard azuré. Il a fait de son mieux, l'oiseau de mauvais augure. Il a tenu cette patience, l'a usé jusqu'à nourrir cet espoir d'un instant un peu plus sûr. En vain, et c'est ce qui termine de tout embraser. En vain, parce que les mots s'élèvent qu'il n'est pas en mesure d'accepter. Là, le glorieux chant de la témérité qui s'amuse à tout saccager. « Sorry, I stopped listening, you talk too much, did anyone ever tell you that ? » Violent, le brasier qui s'est élevé. Avides, ces flammes qui viennent tout lécher jusqu'à ne plus rien laisser. Ainsi l'enfer se déchaîne, invoqué sous ces pulsions malsaines qui se sont animées. Là, les phalanges qui se sont crispées. Là, comme un silence pour parfaire cette descente risquée dans la perfidie d'un esprit aliéné. Un pas, rien qu'un pas avant que ne résonne ce timbre connu et en l'instant méprisé. Un pas, rien qu'un pas avant que l'élan ne soit arrêté. Folie grouille contre les artères qu'elle infecte, qu'elle gangrène sans regret. « What the fock is going here ? Il n'entend qu'à peine, les névroses suintent des prunelles qui y restent accrochés. Là, l'envie qui se met à geindre sous ce besoin qui s'y est mêlé. Il veut en finir, Eamonn. Il veut laisser les orages tonner, il veut laisser les instincts exploser – nourrir cette infamie qui s'affame à trop se dissimuler, à trop retenir les crocs qu'elle pourrait avoir à planter. Là, elle est dérangée, cette neutralité qu'on peut si souvent lui reprocher. Machine qu'il semblait être mais qu'on vient en l'instant de dérégler. Hey Eamonn, is that lad giving ye trouble ? » Le nom qui interpelle. Le nom qui résonne qu'il ne parvient pas à écouter. Bloqué, le regard. Bloqué sur cette proie que l'instinct quémande de pouvoir déchirer. Folie, folie qui dépose ses mille litanies sur les brumes qui se sont immiscées. Elles en tremblent, ces phalanges qui se sont resserrées. Elles en tremblent, les tempes qui se sont mises à battre sous le flux de ce sang qui s'est mis à bouillonner. À en devenir sourd, Eamonn. À en perdre le fil de la réalité, concentré sur tout ce qui reste sous cette vue qui pourrait avoir à chavirer. Non, elle est encore trop faible, cette retenue. Elle est encore trop fragile, cette stabilité qu'il croit avoir retrouvé. Il n'entend pas les voix qui s'élèvent, il ne voit pas les ombres qui s'agitent. De ces quelques pas qu'on l'a forcé à faire en arrière, il n'a pas lâché cette silhouette des rétines qui refusent d'avoir à s'en séparer. Mais ils vont, viennent. Ils continuent à s'agiter comme des idiots, comme des putains d'animaux. Et lui, lui ne sent plus que le souffle des démons qui s'amusent à le charmer. Lui n'a plus d'attention que pour ces ombres qui semblent revenir pleinement régner. Here comes your wikness, Eamonn. Sa faiblesse, cette liberté qu'il ne peut laisser s'installer. Sa faiblesse, ces émotions exacerbées qu'il n'a jamais su gérer. Hyperémotif qui sent le sol sous ses pieds peu à peu se dérober. Don't let them see that. Là, l'aide fantasmée. Là, cette autre voix qu'il croit réel alors qu'elle n'est qu'imaginée. Mais elle apaise presque, celle-ci, avant qu'une autre ne vienne tout rompre, tout briser. « If he ain’t worthy... he’s all yers brother. Not here. Backalley’s quite quiet enough… » Don't do that.

Le palpitant qui s'acharne à frapper contre les côtes. Pauvre muscle accablé qui cherche à taire les vestiges de cette adrénaline qui s'est embrasée, de toutes ces névroses qui ont manqué de se dévoiler. Là, l'apparence immuable qui ne fait que se détourner, qui abandonne enfin l'objet de cette fureur attisée pour s'en remettre à celui qui s'est imposé, celui qui a évité le sang sur les tapis trop foulés. Il tique, Eamonn, cet air mauvais qui se trahit à peine sur les traits quelque-peu creusés. « If ? » C'est tout ce qu'il vient prononcer, tout ce qu'il se risque à reprendre de cette porte qu'on lui a désigné – cette glorieuse issue pour les abysses qui réclament cette nouvelle âme à damner. « You're focking serious, don't you ? » Là, il se dresse devant cette présence qui tient son trône en ces lieux défaits, désolés, méprisés puisque loin de tout ce à quoi il peut aspirer. Lui, la grandeur en défaut. Lui, ce complexe qui corrompt jusqu'aux pensées, jusqu'à ce pauvre muscle sous la cage thoracique fatiguée et tant abîmée. « You want to let that piece of shit train here, in the middle of os all ? » Il toise, il toise sans que les paupières n'aient à s'abaisser. Il toise parce qu'il quémande cette réponse, parce qu'il espère voir la raison l'emporter sur cette toute autre folie qui vient ici s'élever. Eamonn. « Jesus. » Il souffle, cette fois. Il souffle avant de s'écarter, avant d'oser quelques pas en arrière pour rejoindre ces maigres coins d'ombre qui se tiennent à porter. Là, le souffle qu'il se doit de poser – là, les ténèbres qu'il s'essaie à réprimer pour ne pas offrir le contrôle de son âme à tout ce qui pourrait se mettre à imploser. Elles se sont gonflées, les veines sous la peau marquée. Elles manquent de se déchirer sous la violence de ce qui s'écoule, de ce qui vient si aisément y brûler. Instable, à n'en pas douter. Instable qui pourtant tient cette prestance qu'il se refuse de céder. Non, les épaules ne se sont pas affaissées ; non, il ne fuit pas, Eamonn. Parce qu'il se relève encore, ce regard insistant et glacé. Il se relève encore pour contempler toute cette mascarade qui vient se jouer – orchestrée par l'idiotie de celui qui ignore la méfiance qu'ils auraient à faire valoir pour pleinement chasser l'intrus et sa témérité.  

Le dédain dans les prunelles, le cœur qui manque encore un battement – comme une envolée empoisonnée qui s'amuse à corrompre chacune des parcelles de cette âme souillée, nécrosée. Il toise, il guette ; il n'écoute qu'à peine. Les raisons sont données qu'il ne tient pas à accepter, il y a cet affront à l'ego qui peine à passer. Comme une plaie ouverte pour laquelle il tient à se venger, par nécessité – par ce qu'il appellerait aisément légitimité. Eamonn, la patience amenuisée qui manque de craquer, de s'étioler sous le souffre que les enfers s'amusent à lui distiller. Eamonn qui laisse ses prunelles claires lorgner ce qui est orchestré, ce combat qui ne suffira pas à apaiser tout ce qui s'est soulevé. Attentif, pourtant. Les gestes observés, cette manière de faire qu'il imprime dans un recoin de l'esprit pour ne rien oublier. Perfidie qui s'élève, qui s'abreuve de ce qu'elle peut s'approprier. Et le dernier coup qui tombe, le dernier coup qui scelle la stupidité de celui-ci à s'être risqué à ce combat ; pour rien. Pour rien puisque tout est joué qu'ils ne pourront pas défaire désormais. Actée, cette victoire qui revient de droit à l’intrus qui s'est immiscé jusqu'au cœur même d'un innommable brasier. Il a soupiré, il a retenu les mots, ces réflexes étrangers qui viennent parfois tout saccager de cette glorieuse neutralité. Les traits se sont crispés, les paupières se sont fermées. Désabusé, Eamonn, par la connerie humaine qui persiste à s'accentuer. L'audace soulevée, qui résonne presque jusqu'aux oreilles qui auraient préféré ne rien entendre, ne rien capter. Mais il laisse faire, il tient sa place. Non, ces lieux ne sont pas siens, l'ancien avait raison sur cette analyse rappelée. Il a tiqué encore, la colère qui ravage les corridors du palpitant noir et souillé. Il ne fait plus que détailler, il contemple la pathétique petite scène qui est en train de se jouer. Défait, Eamonn. Lassé par ces conneries puisque tout devrait avoir un ordre respecté. Le silence maintenu, l'attention ramenée sur cette présence qui réclame d'être suivie maintenant qu'il s'est approché. « This place is all I’ve got, ye see ? No. Focking. Mess. Inside. Please. I don’t give a fock ‘bout these streets outside, can’t be responsible of the whole neighbourhood, right ? » Il voit, il entend ce qu'il essaie de sous-entendre. Oh, il sait, Eamonn, il a bien compris ce qui était supposé. Mais rien que cette présence en ces murs pourraient être une insulte qu'il ne tient pas à laisser passer. Et pourtant, la raison s'est mise à rappeler tout ce qu'il pourrait encore avoir à glaner. Le masque à récupérer, cette sympathie à essayer de distribuer pour faire valoir ce lien qu'ils sont censés tous partager. Alors il écoute, les prunelles qui n'ont pas déviées des traits usés. Il contemple, il essaie de sonder tout ce qui est encore hors de portée. « Do I make meself clear ? Ain’t asking fer the bleeding moon, just… no focking mess between these walls, ye see ? » Oh, encore ces lieux, encore cette importance dérisoire qu'il y concède. Bref est le rictus qui s'installe. Bref à guetter la hargne que celui-ci est prêt à mettre dans ce qu'il vient d'énoncer. Soit, s'il ne suffit que de cela. Soit, qu'a-t-il à y perdre, que pourrait-il y gagner ? Oh, la réponse est là qui s'installe lentement contre les esprits avides, trop affamés. Une présence de plus pour parfaire ce complexe qui ne fait que s'accentuer. La sympathie en échange d'une allégeance à s'approprier. Il a tout à y gagner. « Fine. » Le masque qu'il se met à porter. Un soupir pour essayer d'apaiser tout ce qui vient de se calciner dans les limbes encore dissimulées. Les phalanges ont retrouvé leur refuge dans les poches de cette veste trop bien lissée. L'attention toute offerte à celui qui s'était approchée, à celui qu'il aurait dû aborder il y a bien longtemps sans que l'opportunité ne soit laissée. Trop proche qu'il est de ceux dont il est à même de se méfier. Trop proche de ces âmes qu'il ne parviendra probablement pas à faire plier – mais lui, oh, il a la volonté de s'y risquer. Enfin, le regard est déposé sur cette présence qui a tout saccagé, qui a dérangé jusqu'aux parfaites sérénités qui semblaient pouvoir être empoignées. « He saved your life today, don't you dare to forget that. » Les mots sont lourds que ceux qu'il vient prononcer. Ils pèsent dans cet abri qui suit avec assiduité tout ce qui peut désormais se passer. Tension qui s'est levée, qui règne encore en maître au-dessus des têtes captivées. « If you do anything to harm him or that place, be sure that I will find you no matter who you are, where you are and with whom. » Parce que les mots résonnent qu'il ne peut ignorer, il y tient, l'ancien, à s'approprier un peu d'or vert avant que la présence n'ait à être nettoyée. Soit, il s'y pliera – rien que dans l'espoir de s'approprier un semblant de considération pour commencer. Et c'est vers Seamus qu'il revient, rien que quelques mots à distiller puisque l'occasion lui est donnée. « I've got your back on this. I won't do anything until he becomes... annoying. » Comme un acte de bonté, comme une bienveillance à faire valoir maintenant que la faille s'est creusée. Non, il ne fera rien d'ici-là puisque cet autre, cet étranger, dans son audace et cette intrusion osée vient de lui offrir l'issue qu'il attendait sans plus vraiment y croire. Sans le savoir, il vient d'accentuer tout ce qu'il devrait pourtant éviter – l'avidité d'un pouvoir qu'il estime plus que mériter.