I wish I were a unicorn so I could stab idiots (LIKE YOU) with my head ft. Mark

((fin février 2024))
@Mark DeWitt

Quand le téléphone de Wesley sonne en plein milieu de la nuit, son premier réflexe consiste à le balancer plus loin.
Ce qui implique de poser la main dessus.
Ce qui signifie… se rappeler où il l’a posé.

Il peste, il râle, il grogne, se débat avec les couvertures dans lesquelles il s’entortille et qu’il n’a pas changé depuis sa nuit honteuse avec Archie, une semaine plus tôt. Il a un peu honte mais ça lui fait du bien, de ne pas avoir l’impression de dormir seul. De ne pas dormir seul tout court, d’ailleurs, hélas il n’a pas trop le choix. Riley lui manque, même deux mois après, et rien ne parvient à l’en distraire suffisamment longtemps.

Sauf cette putain de sonnerie.

La tête dans le cake, le nouveau détective parvient toutefois à connecter deux neurones pour penser à chercher la lumière, à suivre les vibrations. Il décroche à la dernière seconde, essoufflé par tant d’émotions au réveil. Il n’a même pas regardé le correspondant et ne reconnait pas immédiatement la voix pâteuse qui s’adresse à lui.

— Mark ?

Ouais, l’affichage de son écran ne ment pas. Soudain, Wesley est parfaitement réveillé. Il a froid, un mauvais pressentiment lui tord le bide. Rien qu’au ton, il comprend que son meilleur ami a bu. A trop bu. Mais pas assez pour ne pas l’appeler. En plus, il l’appelle ce qui est déjà un excellent point. Tout en essayant de lui tirer les vers du nez quant à sa localisation, l’ancien journaliste quitte le confort de ses draps pour trouver des fringues à enfiler. Il a tapé son pantalon sur une chaise, ce hoodie fera parfaitement l’affaire même s’il a fait une tache de nouilles chinoises dessus. Des chaussettes… Dans le tiroir ! Merde, plus qu’une paire, faudra qu’il pense à la lessive. Heureusement, Esteban n’est pas là, il taperait sa meilleure crise cardiaque. Faudrait qu’il pense à l’inviter, histoire de ranger un peu…

En cinq minutes, Wes est prêt. Il garde Mark au téléphone, descend l’escalier en courant et cherche un taxi sans succès. Du coup, il opte pour le Uber et tant pis. Y’a des urgences, surtout à cette heure-ci… Dans la précipitation, le détective se cogne la tête dans l’encadrement de la portière mais parvient à donner le nom du bar au chauffeur. Il a perdu Mark, entre temps. L’appel n’est pas coupé, il ne l’entend juste plus… Est-ce qu’il s’est endormi ? L’estomac noué, Wes descend et commence à le chercher, en panique…

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But it’s no use, it’s a dream to be broken. I run and run, but I’m not getting anywhere. Just burn me out, yes keep pushing me away. This is a fool, crazy in love, chasing in circles

--- Sweet smiles, while dominoes keep falling.

unicorn stab

Wir passen perfekt zusammen, glaub nie etwas anderes.

Saveur froide s'étend jusqu'à la trachée, un poison tenace qui lancine jusqu'à l'endocarde à figer. Dans les impasses ignorées, brises s'engouffrent et recouvrent les carcasses qui y traînent – désolées et abîmées, le poids du monde sur les épaules affaissées. Saveur froide hante encore le palais, la gorge qui s'est serrée – la bile y stagne, acide et tortionnaire, prête à parsemer les tissus dérangés, le bitume humidifié. Mark s'est effondré, les jambes pliées, le flan qui flirte avec la facade contre laquelle un repli fut trouvé. Contre la joue, la moiteur des brisques qui suintent la pourriture de cette ville fatiguée. Brise persiste à souffler, à caresser l'épiderme pâle et marqué. Brise corrompt les songes, rappelle la douceur de quelques instants du passé – le chant des feuillages au-dessus des spectres qui se cherchaient sans se trouver. Le craquement des bois sous les pas désorientés. C'était il y a des mois, mais mémoire les croit à hier. Et sous les paupières closes, souvenirs se succèdent et se surplombent, s'emmêlent jusqu'à raconter une histoire fausse – des mensonges qu'il se conte pour pouvoir encore un peu respirer. Il vient de là, le sourire triste que les lippes affiche. Il vient de là, cet air désolé et fatigué. Elles viennent de là, ces idées noires qui jonchent les corridors de l'âme jusqu'à venir l'assiéger. Il n'en peut plus, le fardeau est lourd et la peine trop grande. Il n'en peut plus, DeWitt, et les volontés sont moindres qu'il ne parvient plus à faire flamboyer. It doesn't matter anymore. Sa propre voix, ses propres mots. Le silence qui encadrait ces paroles meurtrières ; il en a soufflé, laissé la larme salée se perdre sur la joue marquée. Tremblantes sont les phalanges, tremblantes sont les chairs exténuées. Les saveurs se perdent et les tendresses ne sont plus que plaies. Il abdique, DeWitt, mais conscience s'y refuse. Si le cœur lâche prise, raison tente une dernière lancée. En un appel passé, en un rappel donné. Il se noie. Il se perd. Cadavre en sursis. Naufragé dérive vers les eaux profondes, là où l'épave de toute une vie repose. Il se noie. Il se perd et nul filet ne semble à même de l'en préserver.

Mais les lueurs sont tenaces, parfois hargneuses.

Le temps passe et les minutes s'effondrent ; notion du temps se déforme quand léthargie s'instaure. Contre la paume froide, téléphone se vide de sa batterie sur l'appel qui continue, sur l'écho d'une voix qui tente son ascension dans le néant. Le souffle moindre, pathétisme qui s'appose avec plus de détermination. Dans l'ombre des impasses qu'on oublie de surveiller, l'homme s'est abandonné aux mémoires des mois passés, à tout ce qui fut, à tout ce qui aurait pu être ; tout ce qui n'a pas été. L'endocarde marque un battement, un cri sourd dans les tréfonds de l'être recroquevillé. Il veut que ça s'arrête, il ne veut plus ressentir. Pénitence devient trop lourde, la croix qu'il porte sur son dos l'a démembré. Il est fatigué, Mark. Si fatigué. Et il y songe pleinement enfin, à cette fin qui tarde, cette fin qui traîne. Il y songe, à ce calme qu'il aurait alors à y gagner – le répit de l'âme, l'absolution maigre de bien des erreurs et des péchés. Le temps a passé, les minutes se sont noyées ; dans le maigre éclat d'un lampadaire usé, il observe la vie qui pulse encore de l'autre côté. Les phares qui vont, viennent. Les moteurs qui grognent. Les fantômes qui passent et festoient. Les rires qui résonnent et oppressent. Et quand la vue se fait un peu plus clair sur les silhouettes qui dansent, c'est un rire nerveux qui lui vient. Un coup d’œil sur l'appareil qu'il n'a pas lâché, sur l'appel encore en cours avant que le téléphone ne soit lâché. « Fuck... Don't you have anything better to do than coming here ? » C'est la honte qui parle, la culpabilité. C'est ce fiel désolé qui s'exprime, comme s'il espérait le voir déguerpir et le laisser pourrir. Il n'en vaut pas la peine. It doesn't matter anymore.

.tetra

Il est là, sur un trottoir. La vie continue autour de lui, le monde sautille de bonheur alcoolisé, les voitures gardent une trajectoire plus ou moins rectiligne, et personne, personne, ne s'inquiète de l’ivrogne dans le caniveau. Personne ne se demande s’il respire encore, s’il va bien, si quelque chose peut être fait. L’invisible. Il n’est que ça, Mark, car il dérange vaguement. Il incarne les problèmes que le commun cherche à écarter, à dissimuler, à noyer, comme lui, dans trop d’alcool.

Mark n'existe plus. Sauf pour Wes.

Son cœur rate un battement quand il l'aperçoit. Il raccroche l’appel et s’agenouille à ses côtés. Il ose à peine le toucher, comme s’il risquait de se briser. Et il se dit que oui, son ami pourrait se désagréger…

— Obviously I don’t.

Il est… en colère. Pas pour l’appel mais plutôt pour ce qu’il s'inflige. Ça lui fait mal de le voir souffrir à ce point. Il aimerait, Wes, disposer du mode d'emploi. Il pensait, naïvement, que commencer à bosser en binôme l'aiderait suffisamment à se retaper. Il y a peut-être une histoire d’ego, dans tout ça. Il adore prendre soin des autres, l’apprenti détective, mais avec Mark, c'est un combat de chaque instant. Obstiné, Wesley n'abandonnera pas, même si c’est tentant. Même si c’est facile.

— What the fuck are you doing bro? Why?

C’est surtout pourquoi, qu'il se demande. Il a l'impression qu'un grain de sable suffit à enrayer la machine déjà bien rouillée. Il se penche pour trouver un moyen de l'aider à se relever. Il pèse son poids, l’animal, même pour un rachitique. Et Wesley n’est pas exactement le garçon le plus physique de la création. En fait, c’est pas tellement la lourdeur que la difficulté de manier un corps qui ne fait rien pour faciliter sa tâche…

— You know what? I don’t care. It’s bullshit. Move your ass you coming with me.

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But it’s no use, it’s a dream to be broken. I run and run, but I’m not getting anywhere. Just burn me out, yes keep pushing me away. This is a fool, crazy in love, chasing in circles

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‡ ▬ BEYOND THE VEIL ▬ ⚖