and then reality comes | jaydee

Pression pèse, use les épaules. Pression s'implante, un poison dans les veines, une menace sur l'endocarde qui craint parfois d'avoir à céder. Pression s'est manifestée, jusqu'à faire trembler les phalanges ; malmenant les songes, les volontés, les désirs de paix qu'il cherchait à faire flamboyer. Les cauchemars se sont accentués, multipliés. Ils supposent cette triste finalité, l'obscurité sur l'avenir qui rayonnait. La fin des espoirs et des désirs, le trépas d'un homme qui croyait tout posséder – jusqu'à se voir tout arracher. Pression pèse, déchire les ligaments et brisent les omoplates à chaque aube qui s'élève. Et pourtant. Il suit les habitudes, orchestre ces monstres de rituel. Un baiser sur chaque front, un baiser pour la femme adorée ; le réconfort qu'il lui promet pour quand il rentrera, la porte franchie, l'étreinte à instaurer, les fleurs à lui confier. La parfaite petite vie de l'américain qui réussit. Mais le souffle est vicié des erreurs, des atrocités. Le souffle se bloque encore parfois à la trachée comme il croit ne rien changer, incapable de faire la différence malgré tout ce qu'il ose pour se racheter. Auprès de ceux qui n'ont plus rien, auprès de ceux qui n'essaient que de vivre – auprès de ceux qu'il a toujours aimé. Cette autre partie de lui, enfoncée dans les tréfonds des quartiers méprisés ; des racines fébriles qui palpitent encore sur les trottoirs d'une M-102 trop fréquentée. Il a besoin des repères d'antan, d'une petite aide pour pleinement se retrouver. Pression pèse encore et encore qu'il craint de ne plus réussir à porter ; oppression naissante qui condamne peu à peu sa sanité. Sur les trottoirs mal entretenus, le pick-up s'est arrêté et le moteur en devient muet. Le front repose un peu sur les mains qui enserrent le volant, les idées sont triées, les alentours rapidement retrouvés et observés. Il y a cette vie qui bat encore, des pulsions discrètes qui rappellent ce pourquoi il continue de se battre – la raison première du sang qui souille encore ses mains. Les valeurs en étendard, mais la justice à faire qu'il entend bien ne pas abandonner. Il sait, Jake. Il sait ce par quoi tous ces hommes, toutes ces familles sont passées. Il y vivait, Hanson, avant que son sentier ne se transforme en chemin fleuri et dégagé. Il vivait là, dans l'injustice, comme un paria de cette satané ville gangrenée. Il a tout enduré, lui aussi, avant d'avoir l'envie de tout contrer ; et il l'a fait, maintes et maintes fois, cherchant à rendre la liberté à ceux qui n'ont agit que dans l'optique d'un peu mieux respirer. Des gosses pour beaucoup, des anciens pour qui l'amitié valait bien plus qu'un badge à la ceinture ou l'uniforme qu'il peut d'ordinaire porter. Il l'a fait, n'en tire aucun regret.

Il a fini par l'accepter, Jakob.
Il y a ceux qui agissent, il y a ceux qui sévissent.
Il y a ceux qui œuvrent pour le bien, et il y a les autres.
Les pourris, les idiots ; les lâches qui croient réussir en ne faisait rien.

Un nouveau souffle, pression qui nargue dans l'encéphale en une litanie nouvelle. Il a secoué les traits, juré, délaissé la taule de l'habitacle pour rejoindre les anciens repaires, les coins éloignés – ces endroits où de vieux frères se rencontrent encore. Comme si rien n'avait changé. Et plus il s'enfonce dans ces ruelles et impasses, plus il a l'impression d'être chez lui. Loin de l'aisance de son existence, loin des beaux quartiers, des clichés. Loin de tout ce qui rend sa réalité bien trop claire comparé à ce qu'elle avait été. Le retour aux sources, ces faciès fatigués qu'il remet et qui ne jurent plus tant que ça avec le sien ; les cernes appuyées. Des mains qu'il serre, des nouvelles qu'il prend. Une pause dans son roman, Jake, pour avoir l'impression de se ressourcer. Il croit que ces pavés là parviendront à chasser quelques cauchemars, quelques craintes bien enfoncées. Il veut y croire, s'en persuadera s'il le faut d'ici la fin de la journée. Et il aurait pu commencer, s'offrir quelques idées silencieuses dans cette errance improvisée là où flamme bleutée grandit ; mais l'attention est captivée, portée à cette silhouette qui se démarque des autres. « Jay ? » L'hésitation dans l'approche, les mains toujours dans les poches. Les quelques pas pour briser la distance qui restait, l'intrusion dans les conversations qui pouvaient se jouer. Il ne craint rien, Jake. Il fait partie du décor, il fait partie de ce monde – il n'a plus rien à prouver, plus aucun compte à rendre parce qu'il n'a jamais fait qu'aider, s'improvisant parfois bouclier devant ceux qui avaient à détaler en secret. Mais celui-là, oh ce gosse là... il aurait voulu faire bien plus. « The fuck ya're doing here man ? » Sans animosité, rien que cette surprise qui se peint sur les traits. Le voilà, cette espèce de réconfort qu'il cherchait – la preuve que justice, parfois, peut encore fonctionner.