there is no humanity in this, only wrath | sandro

Sous les lueurs vacillantes, le cœur pompe avec maladresse. Dans les ombres qui occupent le manoir, il y a ces litanies qui serpentent, des prières infâmes qui s'élèvent pour régner. Les larmes se sont séchées, des cristaux toxiques éparpillés sur les tapisseries soignées. Il n'y a plus que l'absence qui se prolonge, un silence nauséabond qui oppresse pour corrompre. Et il y danse, Salvatore, un ballet morbide pour l'encéphale qui ne parvient plus à raisonner. Il y a ces mots qui résonnent, la trahison qui s'ancre contre l'endocarde fatigué. Les paroles bravent les lourdes portes qu'on garde, les couloirs et les escaliers jusqu'à la pièce devant laquelle il s'est arrêté. Poussière s'accumule, poussière persiste à s'y installer. Elle est terne, aussi livide que les traits du fils pour qui mille et une promesses étaient murmurées. Sous les lueurs vacillantes, par delà les fenêtres fermées, l'ancien Valente réapprend à respirer. Un soufre tumultueux, un air de colère. Des inspirations brisées, saccadées, qui chantonnent si aisément les comptines d'une haine soulevée. Puis un soupir, les poumons vidés. La vie qui flirte avec les pulpeuses quand la chambre reste immuable, linceul des souvenirs qui peuvent y rester préservé. La manette sur les draps défait n'a pas bougé, le voyant de la console continue de clignoter. Et sur la table de chevet, ce pauvre luminaire à l'ampoule brûlée. Les phalanges usées ajustent la veste, le col qu'il recourbe sur la chemise immaculée. Derrière l'iris clair, les images se sont imprimées. Le sang qui coule sur la nappe, le regard sans étoile de la progéniture qui s'attarde sur la sienne, figé dans le temps, figé dans sa douleur. Ainsi naissent les regrets, l'impuissance, la honte d'une soirée qu'il ne pourra effacer de cette mémoire exténuée. Elle surpasse les vieilles années, tout ce qui alimentait la fierté et les petites joies des décennies écroulées. Le souffle un peu plus rapide et le regard s'abaisse, lorgnant sur cette porte qu'il n'ose pleinement franchir. Il y a cette barrière qui y tient encore, même des mois après. Le deuil est là, pas moins violent qu'il ne le fut. L'absence, le néant qui enserre les muscles et l'humanité. Il en tremble légèrement, Salvatore, avant que la main de Sergio ne vienne l'aider à se retrouver. Une ancre dans l'immense océan agité qui n'aspire plus qu'à le noyer. Le phare dans ces ténèbres plus opaques à chaque jour que Dieu fait. Dieu, vile créature qui s'est détournée de sa lignée. Dieu qu'il a tant prié, le cauchemar qu'il voulait voir s'arrêter. Dieu et son silence, Dieu et son ignorance. Il a tiqué, l'accablé, avant que les mots ne percent le voile du mutisme dans lequel il en venait à se terrer. « It's time, sir. » Il a acquiescé, luttant contre lui-même pour se défaire du tableau qu'il observait. Ces lieux où nulle vie ne vient plus s'exprimer, là où les cris de rage et de joie ne peuvent plus être proclamé. Il n'y a rien que le grésillement des appareils qui surchauffent, rien que ce sifflement strident qui rappelle cette unique seconde où le tir explosait. Il a acquiescé, Salvatore, avant de parvenir à s'en éloigner.

Cinq mois sont passés. Cinq mois durant lesquels il ne s'est qu'à peine déplacé. Cinq mois à ruminer les mots de celui qu'il pensait loyal et fidèle, une figure d'autorité qui n'inspire plus que cette déception, cette rage affamée. Cinq mois durant lesquels de vieilles connaissances ont refait surface, au cours desquels des liens se sont faits. Il joue avec les ombres, Salvatore, il s'en remet à ce que le passé lui avait inculqué – servir les siens, leur épargner la déchéance qui s'accumule sous le joug du plus jeune qui refuse d'entendre sa vérité. Maurillo Calabria n'est plus un allié ; même s'il en prétendra le contraire jusqu'à voir la couronne lui être arrachée. Il se l'est promis, et cette simple idée en devient une nécessité. Pour l'honneur du nom qu'on a souillé, pour la mémoire de ce jeune fils qu'on lui refuse de venger. Cinq mois sont passés, déjà, et il quitte pour la première fois son repaire. Il redécouvre les brises légères d'un hiver qui s'est avancé, les éclaircies brèves des lampadaires insolents. Il s'avance dans l'allée du manoir, Salvatore, avec le poids de la perte sur les épaules et le feu de la colère sous les veines. « Do you want me to call him, sir ? Just to be sure he'll be there. » Négation mimée, l'improviste qu'il tient à acter pour parfaire tout ce qu'il se doit de monter. Il ne veut pas qu'on sache, il ne veut pas qu'on soit tenté de le veiller. Il ne veut pas de cette attention qui autrefois le faisait vibrer. Pas encore, pas de suite. Cinq mois sont passés, et il pose pour la première fois depuis un pied dans le centre de cette ville triste et méprisante, là où la sécurité est fiable et vérifiée. Il laisse tout de même Sergio s'élancer, prendre les devants pour s'assurer que Falconi père est bien présent, pas réellement accompagné. Un signe de la tête et carcasse s'élève, retrouve comme un semblant de splendeur. Les émotions dissimulées, le poids du monde ravalé – la prestance qui s'affirme quand les portes sont passées. « Sandro, old friend. Il s'avance, la voix est dénuée de tristesse, dénuée de ce vide qu'on lui suppose encore. Différent, à jouer encore un rôle quand la vérité est toute autre. Il se drape d'assurance, l'ancien qu'on a su pleinement faire vaciller. Lara supposait un dernier combat, il en fait une guerre à part entière et s'affaire à retrouver une armée pour la parfaire. I see you're doing good. » Les alentours qu'il désigne, ce sourire qu'il affiche avant de réellement le saluer. Les embrassades légendaires des italiens aux sombres secrets. La bise, puis les pas qui s'avancent dans ces lieux prisés. « I assume your son isn't here, doesn't it ? »    

Sécurité qu'il vient chercher, la loyauté à rappeler, les croyances à accentuer. Sécurité qu'il vient réclamer, Salvatore, pour taire le vortex incessant de son âme, pour que s'apaisent les rafales infâmes de la perfidie sur la mémoire vacillante. Il croit ne plus entendre l'écho des rires de son fils, ni la voix magnifique de sa fille. Ils s'étiolent, appartiennent de plus en plus au passé. Ils s'envolent, suivent le courant des vents imparables vers des contrées qu'il ne peut encore fouler. Trop vieux pourtant, pas assez pour succomber au plaisir de la sérénité. Il lui a fallu du temps pour se relever, trouver le courage d'affronter le monde et ses murs qui n'ont pas bougé. Les fondations putrides de cet univers où Dieu s'acharne à essayer de le tenter – pour que sagesse soit abandonnée, pour que le soldat d'autrefois puisse enfin s'éveiller. Il s'est animé d'un nouveau feu, Salvatore. Il vient récolter les graines d'un prochain pré ; plus verdoyant, lavé des mauvaises herbes qu'il vient d'y découvrir. Foi bâclée, insultée. L'honneur sur lequel on a craché. Il veut laver son nom, sa dignité. Il veut réparer l'affront qui lui a été fait. Alors le sourire reste, maigre, mais bien installé. Il s'est avancé, Salvatore, comme si le deuil n'était pas à peser sur ses épaules fatiguées. Qu'on le voit, qu'on se souvienne de ce qu'il est – le serpent caché, le poison qui patiente dans l'ombre de leur soleil adoré. « You assume correctly, neither is my dear Father... Coffee ? You too, Sergio ? Il a acquiescé, l'offre alléchante qu'il ne peut réfuter. Les pas s'orchestrent dans la boutique, il va et vient pour reprendre ses marques, retrouver sa place d'antan. Il a tant foulé ces sols, Valente, qu'il en a oublié les bienfaits des visites qu'il y menait quand le temps lui était donné. Du temps, il en possède désormais plus qu'il ne l'aurait souhaité. Please, sit down. What brings you here ? What can I do for you ? » L'assise, il s'en approprie aussitôt. Il s'arme de prestance, d'assurance. Il s'arme de cette grandeur qu'on lui connaît, celle qu'on craint de voir plier. Il ne donnera aucune satisfaction à ceux qui espèrent le voir s'effondrer. Il tiendra, Salvatore, parce qu'il a choisi de se battre plutôt que de succomber. « I wanted to know what were the news, that's all. » Les nouvelles, les rumeurs, les chuchotements qu'il aurait pu ignorer. Ceux qui auraient pu passer sans qu'il ne soit à même de les écouter, bouffé de chagrin avant que les tambours de la rage n'aient à résonner.

« And I wanted to know how you're doing. Precisly after what happened. »

Sans nommer les faits, le sang qu'il ne veut pas se remémorer, le regard vide du fils – les étoiles qui n'y dansent plus, les ambitions éteintes et la perdition sur ses traits figés. Sans nommer les faits, Salvatore, parce qu'il craint que le tableau immonde que la mort lui a concédé ne revienne hanter ses longues nuits d'errance et d'insomnie. Il doit se relever, un peu plus grimper les marches vers les rayons chaleureux et glorieux. Il a encore à faire, Valente père, avant que son sort ne soit scellé. « Most of all, no one seems capable to give me news about my daughter. » Personne n'a osé l'approcher depuis le meurtre impuni qu'il a essuyé. Personne n'a osé rappeler l'avancement de ces recherches pour celle qu'il tient encore à retrouver. Il la croit vivante, piégée dans un sous-sol quelque part. Il la sait vivante, Salvatore, le cœur encore à même de trembler fébrilement de quelques battements volés. Il ne s'est pas totalement éteint, l'espoir subsiste sous les chairs fatiguées. « I was wondering why, so I came to see you. » Un haussement d'épaules, enfin. La confiance qu'il rappelle au centre de l'attention, l'honnêteté de cet homme sur laquelle il espère pouvoir se reposer. Il cherche ses alliés, Salvatore, pour parfaire les rangs de ce qui s'annonce autant prometteur qu'insensé. Folie qu'il orchestre dans l'obscurité de sa demeure-mausolée. Une nouvelle ère pour cette famille qui a trop souffert – un empire plus sûr, plus stable, plus meurtrier pour ceux qui oseront les approcher. Il veut parfaire ce règne qu'ils avaient à s'approprier. Il veut parfaire l'héritage qu'ils auront à laisser à la jeunesse qui reste – pour que paix puisse alors réellement s'instaurer. Une paix de l'âme, une paix du cœur.