pandemonium | finneas

L'ombre flirte avec la brume. Contre les quais, le fracas gronde – le courant s'y brise, la finalité d'une continuité pourtant vouée à durer. Elle s'étiole, aussi certainement que les braises d'une cigarette délaissée. Sur le bitume, la crasse qui s'accumule, l'eau et la sueur des hommes qui ne font qu'un peu plus y crever ; l'épicentre de la médiocrité, le cœur même de l'infection qui gangrène les quartiers qu'il ne foule que de moitié. Leur repaire, le sien soit-disant, mais l'antre du démon ne réside que dans l'immensité fantasmée. Il vient d'ailleurs, appartient aux tréfonds. Il n'est pas homme, il est démon. Silhouette s'élance dans la densité d'un brouillard épais, masquant jusqu'aux spectres qui attendent, sagement alignés. Formatés par les habitudes, trop diminués pour imaginer qu'on pourrait si aisément les abattre – en finir avec ces marchés insensés et tout rafler. Il ne suffirait d'un rien, d'une pression sur une gâchette huilée, et l'empire aurait à se construire sur les carcasses entassées. Il s’élèverait, Eamonn, en maître d'une nouvelle ère – un temps de chaos. L'émergence de la peur. Pour s'en abreuver, pour pouvoir s'y nourrir. Pour que la sienne s'étouffe alors, meurtrie dans la cage des profondeurs oubliées où il l'a relégué. Qu'elle disparaisse quand la leur aura à s'éveiller. L'ombre flirte avec la brume. Contre les quais, le chant de l'eau oppresse le silence qui peine à régner. Il y a ces pas qui trahissent les présences avancées. Il y a ces attentions qui se détournent des paysages pauvres et fracassés. Il y a ce tout. Il y a ce rien. Il y a Eamonn qui progresse jusqu'à ces tristes allées et ces autres qui suivent son sillage ; des pions formatés, puis le petit oisillon qu'on lui a imposé. Créature fébrile qui tente si férocement de s'affirmer, comme un gosse qui voudrait la reconnaissance d'un père qui voit plus loin, plus haut, plus grand. Il a tenu à suivre la course aux armes, le marché de mort qui s'étend par-delà les frontières. Il voulait être présent et lui, lui il y voit ce signe d'un peu plus s'imposer. L'occasion de parfaire l'étendue de son pouvoir. S'offrir l’allégeance des désespérés, la foi de ceux qui se sont égarés. Une cour pour prier en l'honneur de ce qu'il est, la vérité selon l'âme qui s'y berce, le mensonge que le gosse s'est imaginé. Un pouvoir ancestral, bien caché. Le dû du monde envers celui qui fut bafoué. L'ombre flirte avec la brume, puis les êtres s'observe. Des lignes bien serrées, les chiens qui guettent tandis que lui s'est brièvement avancé. Patience, patience à user en attendant l'interlocuteur – celui qui manque à l'appel, celui qui se fait désirer. Il s'agace, ne s'est pourtant pas animé. Stoïque, droit, fier. Une statue que le temps ne parvient pas à user, l'azur qui contemple l'opacité où se terre le marchand de feu qu'ils tiennent à récupérer. « Where is he ? » La voix perce les ténèbres, surplombe le tonnerre des vagues sur les pontons dégagés. Les mains se sont croisées, entrelacées sur le long manteau derrière lequel se cache la sécurité. Il est frimas, un blizzard sur les maigres chaleurs qui auraient à se distiller. « Not far, he wanted to check that nothing was missing from your order. » Si l'un des siens en vient à brièvement ricaner, Eamonn lui tient l'inhumanité de ses traits. Méfiance enfonce alors son étendard sur l'esprit qui tente de s'apaiser. Méfiance, elle est ce poison qui condamne la raison au linceul qui lui est destiné.

Patience s'use, elle s'égraine à chaque pression de l'aiguille contre le cadran que les phalanges ont enserré. Montre à gousset guettée, puis l'attention qu'il fait dévier, l'inintérêt pour ceux qui attendent celui qui peine à se révéler. Il s'est approché des siens, Eamonn, le cancer au bord des lèvres en une tige rapidement enflammée. « It's yer first time in a deal like that, doesn't it ? » Il délaisse les trois autres hommes qui l'ont suivi, il s'en remet au gosse qu'il n'a encore jamais approché. L'azur s'y attarde, perce par-delà les frontières des iris relevées. Il cherche les émotions, les silences, les secrets. L'appréhension ou la peur, cette sensation froide que la perte de tout contrôle irradie jusqu'à la conscience essoufflée. « They should let ye come more often, ye're with os since years now. Unless they don't trust ye, but there's no reason to that. Une pause, l'inspiration toxique qu'il inspire, qu'il expire ; une parcelle de voile en plus qui s'ancre contre le brouillard qui refuse de s'écarter. It's a shame. Ye could be so useful, that's what I hearded about ye, Finneas. » Ce ne sont que des murmures que l'instant s'approprie – une litanie dans l'éphémère d'une soirée, un chuchotement que le vent transporte avec lui. Le venin qui serpente jusqu'aux oreilles tirées. « What do ye think about it ? That man, checking our cargo. » Patience, patience dont il use. Patience qu'il laisse s'étendre, O'More, les prunelles claires qui s'attardent sur les traits. Il apprend cet autre. Il étudie tout ce qu'il a pu manquer. Les étincelles vacillantes autour des iris qui se sont relevées, qui s'abandonnent sur ce regard qu'il n'a pas fait dévier. Il lui laisse la parole, il lui donne cette légitimité. Il feint cette place que celui-là aurait alors à trouver – un semblant de pouvoir, comme une main tendue à davantage s'élever. Il s'improvise tremplin, n'aspire pourtant qu'à tous les faire ployer ; genoux à terre, la foi donnée.    

Brume caresse les chairs froides et immuables. Elle lancine, danse sa funeste prophétie. Il y a ce sifflement strident qui vient des vagues, une mélodie macabre qui s'écrase contre les quais que l'obscurité masque encore. Les silhouettes se fondent dans ces ténèbres, elles vont et viennent. Et sous la brève clarté d'un soir à peine couvert, l'azur guette celui qu'il n'a pas encore eu à réellement approcher. Il y a ces éclats singuliers qui dansent au regard, des paroles sans son qui s'en échappent, à geindre des vérités qu'il ne peut encore réciter. Un livre ouvert de moitié, des pages manquantes qui suscitent alors son intérêt. Il observe, Eamonn, parce qu'il en a enfin la possibilité – le reste ne devient plus que prétexte. Une excuse de fond pour un dessein bien plus grand, bien plus nécessaire. Une ambiance sourde pour faire ressortir tout ce qui ne peut d'ordinaire se matérialiser ; les limites de la méfiance, jusqu'où elle peut alors s'étendre dans cet esprit à sonder. Il tente la froideur, la concentration ; il continue de surveiller les alentours malgré le regard qui stagne sur ses épaules. Brève, la courbe aux pulpeuses qui s'est dessinée – invisible en vérité, un sursaut des muscles aux pommettes qui ne se dévoile qu'à peine. « I think it’s bullshit and they’re trying to save some time…We’re more than them… for now. » Il hausse les traits, O'More, ose rompre l'observation pour s'attarder brièvement sur ce que le voile autour d'eux s'amuse à dissimuler. D'autres présences, peut-être des alliés. D'autres présences, de ceux qu'ils appellent « frères » et qu'il appelle « pions ». D'autres encore, de ceux qui sont venus pour endiguer le règne bancal d'une nuée mal domptée. Peut-être. Il propose et il suppose, Finneas. Il laisse ses ailes se déployer, une ombre nouvelle dans le néant qui s'est affermit. Dans la noirceur des heures tardives, les braises de sa cigarette s'estompent jusqu'à se consumer – à l'image de la patience qui s'effrite malgré tout ce qui peut en l'instant le captiver. Junan lui est proche, mais Junan est sien désormais. Que les griffes s'enfoncent, que le venin s'écoule. Que les veines soient corrompues et l'esprit changé ; que la foi lui soit donnée. « They can take care of themselves. Can ye ? » Elle est brève, l'interrogation. Elle ne surplombe qu'à peine les échos voisins de ce qu'ils ne sont pas à même d'observer. Les trocs et les fautes, l'affront qui pourrait être en train de prendre forme dans une tromperie supposée. Mais il s'est écarté, Eamonn. La main tendue pour l'inviter à se mouvoir, à s'illustrer. Qu'il lui montre, qu'il lui prouve qu'il vaut la peine d'un peu essayer. « The fuck you're doing ? » L'intrusion, la méfiance dans son dos. Ces revendeurs pitoyables qui s'agitent, qui s'animent.

« Me brother doesn't trust ye, neither do I. » Les traits qu'il anime brièvement, l'ordre silencieux qu'il donne à l'un de ceux qui se tiennent avec eux. Une ombre parmi les spectres, un courant d'air dans l'ambiance d'ores et déjà lourde qui leur est imposée. Il s'est avancé, fidèle qu'il a asservit aux idéaux de son esprit détraqué. Il s'est avancé pour qu'un premier sang puisse couler ; pour que le gosse qui accompagnait ce premier cadavre soit avertit des conséquences de sa stupidité. Il le voit trembler, il le voit qui hésite, qui n'ose pas crier – gosse entraîné là qui s'imaginait sûrement ailleurs. Il observe la manière dont la conscience se recroqueville pour se cacher. Prêt à déposer son arme, du temps gagner. « Ye wanted to go check, be me guest. Rankin and Liam come with ye. And... I want them alive, even if they've tried something on os. » Parce qu'ils sont imprudents, cupides et instables. Nouveaux dans ces commerces qu'ils traitent, eux, depuis des années. Ils veulent se faire un nom, groupuscule lamentable qui croit en une gloire qui ne leur appartient pas. Ils tentent, parce qu'ils en ont l'occasion. Nuée agit, parce qu'elle en a le droit, le pouvoir depuis longtemps acquis. Il s'approche une dernière fois, Eamonn, de celui qui capitule déjà. Les questions posées, le nom réclamé, le sien et celui du nouveau défunt. Une adresse, aussi, pour que la famille puisse récupérer l'alliance qu'il voit maigrement briller sur les pavés. Et dans la brume, derrière les larges murs qui cachent les actes, les caisses se vident de la moitié de ce qu'on leur promettait. Ils profitent du temps qu'ils pensent posséder, ignorent l'approche des trois vautours qui s'impatientaient. Lui, il reste là, à surveiller celui qui tremble et geint, celui qui supplie parce qu'il ne savait rien – celui qui pleure qu'ils n'ont pas à davantage punir les actes puisqu'ils ne sont rien. Un groupe d'une dizaine qui croit pouvoir s'installer là leurs ailes battent déjà. Pas un mot, seulement l'attention sur ceux qui se sont éloignés pour en finir avec cette supercherie mal orchestrée.