Juste a little more | ft Phoenix

L'esprit se trouble, les songes se perdent. Raison abdique alors, défaite de son trône doré. On la tire, traîner sur les pavés de cet encéphale fracassé ; et elle se laisse faire, à bout de force, incapable de s'en défendre. Elle a abandonné, pauvre raison, il y a bien longtemps. Les liens sont fébriles qui parviennent encore à la faire subsister, rongés petit à petit par les parfums qui s'emmêlent – une danse suave des pulsions qui flirtent, se cherchent, accentuent jusqu'à l'oppression sur les poumons contractés. Il s'est laissé prendre au jeu, l'idiot qui n'a jamais su faire preuve de stabilité. Le cœur veut être chéri, les chairs veulent pouvoir s'embraser ; il veut vivre, Phoenix, rien qu'un peu encore avant que sentence ne soit proclamée, avant que destinée n'ait à le rattraper. Il veut vivre, croit y parvenir en cette partie osée, sous les rafales chaudes de quelques souffles rattrapés. I don't know why. Mensonge qu'il chuchotait, qu'il laissait s'immiscer. Un mensonge dans cette scénette improvisée. Il en a besoin pour oublier les failles qui se sont creusées, la perdition qui guette depuis que ses erreurs l'y ont guidé. Il en a besoin pour que les traits d'une autre puisse s'effacer, pour que le myocarde puisse se gonfler pour quelques heures encore – pomper jusqu'à s'asphyxier. Il en a besoin pour oublier qu'il a échoué à honorer la destinée qu'il fantasmait. Lui qui tente de taire les plaintes de cette raison molestée. Lui qui ne fait qu'un peu plus s'y enfoncer, chérissant la proximité – niant les maux qu'elle lui procure en intervalle régulier. En un baiser, en une destruction tendre des distances qui subsistaient. Il y puise cette inspiration perdue ; il se noie au venin des passions sans nom. En un baiser qui perdure, en une étreinte qu'il aurait voulu accentuer. Il en a besoin, de ces mensonges qu'ils s'offrent encore. Besoin qui cours dans les veines, qui parvient à faire succomber l'âme ; mais le sort qu'elle rompt. Les prunelles voilées, l'impression que la trachée s'est acidifiée. Il croit avoir geint, est en vérité resté silencieux. Question s'impose, hante jusqu'à la conscience qui tente de s'y accrocher. Sur les lippes, la courbe revient – instinctive, amusée. Il joue, parce qu'il réclame de pouvoir s'oublier. Il veut ne plus avoir à penser. « Maybe. » Indécence, l'arrogance qui prend les devants. Malice qu'ils ne cessent de se distiller, il observe enfin – il lui laisse l'opportunité d'un peu plus s'approcher. Toujours plus, jamais assez. Toujours plus, pourvu qu'il cesse d'y songer. Captivé, maintenu en ces eaux troubles ; il veut pouvoir s'y noyer. Captivé, à humer la saveur des baisers ratés, ceux qu'elle suppose sans encore les appuyer. Phoenix qui ne fait qu'un peu plus s'y accrocher. Les mains aux hanches à portée, la courbe du vainqueur sur les pulpeuses scellées. Elle suppose encore, diablesse aux allures angéliques. Elle prétend ce don dont elle pourrait user, cette ascension jusqu'à l'esprit qu'elle serait en mesure de marquer. Tenté d'user de curiosité, tout en sachant que rien n'effacera cet autre prénom qu'il a tant répété. Il y a ces doutes qui grondent encore dans les tréfonds de son être ; et pourtant. Les litanies sont silenciées par les caresses amenées ; échappée à la vue, elle prolonge l'agonie quant à cette nécessité qu'il lui partageait. Et la peau frissonne, et les côtes tremblent sous le courroux du cœur emballé.

« I wish you could, then everything could have been much easier for me. »

Confession silencieuse, les maux qui tentent cet assaut – la trachée qui brûle, le cœur qui s'acharne à s'animer. Il veut pleurer la trahison qu'il croit orchestrer, il feint l'euphorie de ces secondes qui s'effritent et s'étendent ; des bribes d'éternité pour que ces faux semblants ne soient plus que vérité. « But if you want to try, I won't stop you, you're right. Show me... Try me. » Tendancieux à son tour, un pied dans le piège ; les crans d'acier qui s'enfoncent dans les chairs, les chevilles bloquées. Il ne craint pas les sables mouvants, persuadé de pouvoir les dompter. Il en oublie les tares du pauvre muscle abîmé, cette tendance à trop s'accrocher ; à voir des signes là où rien ne subsiste. Parce qu'il a ce besoin d'être vu, aimé. Parce qu'il a ce besoin d'exister quelque part, ailleurs que sous le joug de sa démence et ses élans meurtriers. « I'll get it if you don't want to play a game that you know you'll lose, don't worry... » Il défit l'ordre implicite que la paume sur ses chairs en vient à supposer. Il brave la distance pour lui revenir, une paume à la lisière de cette mâchoire – le lien qu'il entreprend lui-même de tisser. Il s'enfonce là où il sait craindre de s'aventurer. Il s'avance sur ce chemin étrange où tout est modifié, où les sens n'ont plus de contrôle puisque écrasés. Il y a cette corde qui attend de flirter avec sa nuque. Il y a cette obscurité qui l'appelle, camouflé en cette lueur qu'elle distille depuis que passion s'est matérialisée. « I'm curious tho, of how you think you can do that to me... Until now, you're the only one who's falling in it. I just had to watch you to make you wanted all of... this... » L'étreinte qu'il a resserré dans la foulée, un bras passé dans le dos pour la maintenir accolée. Les phalanges flirtent avec les mèches défaites, s'ancrent là où les caresses parviennent à s'orchestrer. « C'mon, love, tell me I'm wrong... » Il imite ce qu'elle osait lui imposer, la proximité qu'il ne fait pas entière ; la simple sensation de ses lèvres sur les siennes. Mais le poison est tenace, carnassier. Il lorgne sur les veines, parvient à pleinement les gonfler. Il a tenté d'y renoncer, n'a fait qu'un peu plus s'avancer – un baiser volé, un pas de plus dans cette étrange et parfaite immensité. Là où les temps s'arrêtent, là où la mémoire ne peut plus blesser.                        

Une césure dans l'étreinte, une crevasse sur les songes. Une faille qui ne fait que s'accentuer, qui enveloppe les démons jusqu'à les silencier – il croit ressentir l'air qui flirte aux poumons, cette étrange liberté qui flamboie sous les chairs colorées. Elle corrompt de la plus délicieuse des manières, parce qu'elle permet à l'âme de se défaire de ses chaînes. Il en oublie les maux et les troubles, cette douleur lancinante qui chatouille les muscles et les os, l'endocarde tout entier avant que l'encéphale n'ait à trembler. Elle gangrène, cette petite idée implicite qui commence à se manifester ; parce qu'elle lui fait tout oublier. Tout. Jusqu'aux espoirs vains, jusqu'aux volontés d'ores et déjà brisées. Jusqu'à ce but qu'il cherchait à honorer, qu'il n'est plus certain de pouvoir s'approprier. Bloqué au passé, Ledger premier, Ledger exténué. Bloqué dans des souvenirs qui se ternissent, dans des illusions de quelques rêves que les nuits, avec elles, ont emporté. L'idylle d'un temps révolu, les possibilités qui s'exposent pour qu'enfin la pénitence puisse cesser. Il en a frissonné, Phoenix, aux caresses distillées, à cette proximité qui ne fait que s'accentuer. Il en frissonne encore, à contempler l’œuvre qui règne au-dessus de ses jambes ; il disait pouvoir se défaire de cette espèce de lumière, mais elle le rend captif sans réellement avoir à forcer. Il n'a pas bougé, n'a pas cherché à s'en défaire. Il est resté et il reste encore, à lorgner sur les pulpeuses que les siennes croient devoir posséder ; comme un besoin, comme à la recherche d'une toute autre vérité. Celle qui compose cet instant même, une parcelle d'un lointain qu'il n'a jamais voulu voir comme à sa portée.

Puis la voix lui vient, une mélodie taquine qui s'impose aux tympans.

Torts dont elle l'accuse, gouvernante momentanée sur les chairs molestées. Torts qu'elle lui confie, à lui en faire froncer les sourcils, à questionner d'un bref regard sur les traits empourprés. « Hm ? » Pour seule réponse, pour seule interrogation. Attentif qu'il en devient, une courbe aux lippes sans que les prunelles n'aient à dévier, cette dernière accentuée sous ce qu'elle en vient à clamer. La faiblesse qui parviendra à le prendre et l'embrasser quand les forces auront alors à manquer, quand l'esprit même en viendra à se libérer. Il fait taire les échos des rires éloignés, des paroles concédées sur d'autres draps. Elle efface la chevelure noire de la mémoire, le sourire innocent d'une autre pour qui il se damnait. Elle remplace cette présence dans le vortex de l'imagination ; elle l'enivre, aussi certainement que les degrés d'alcool qui restent à joncher les veines gonflées. Parce qu'elle s'anime, beauté improbable qui surplombe. Elle rend les choses plus concrètes, plus difficiles. Lambeaux de peau qu'elle dévoile aux pupilles qui essaient de ne pas trop y traîner, celles qui cherchaient encore à comprendre tout ce qu'elle n'aurait pas encore confié. Les secrets derrières le voile d'excitation qui s'est imposé. Le sort est complet, intact – le souffle s'en coupe avant que le timbre ne rappelle à la réalité. Elle joue, encore. Elle s'immisce, un venin jusqu'au myocarde décharné, si tremblant et mensonger. Elle taquine et elle pousse à la faute ; lui qui croit encore tout devoir à celle qui n'est plus que spectre pour cette étrange soirée. Elle et l'autre, en un énième combat qui s'implante dans les tréfonds de son être. « I'm not. » Ni gêné, ni faible. Il ne l'est pas, pas encore.

Parce que les fautes se répètent dans lesquelles il ne fait que s'enfoncer.
Phoenix prit au piège, refusant pourtant d'avoir à l'imaginer.

Il veut se défaire des liens qui le maintiennent hors de cette surface luminescente. Il veut quitter l'enfer qu'il s'est imposé, il veut pouvoir jouir d'un peu de clarté – d'un peu de paix dans le maelstrom des doutes et des souffrances soulevées. Faille grandit, s'approprie jusqu'aux songes emmêlés. Faille termine de l'achever, parce qu'elle avale en son sein les fausses promesses d'avenir qu'il cherchait à appeler réalité. Alors la main y vient, flirte avec la peau offerte. Elle effleure de quelques caresses discrètes, s'abandonne de la hanche jusqu'au ventre où elle daigne enfin remonter ; rejoignant les phalanges fines, terminant ce qu'elles avaient commencé. Redressé, l'être qui se délie de ses fardeaux. Redressé pour quérir les pulpeuses qui l'appelaient, parce qu'il est le premier à céder. Le besoin idiot qui se met à tout embraser, la nécessité d'être quelqu'un, encore, d'être vu et voulu, comme s'il pouvait être le seul qu'elle aurait à souhaiter. Il veut qu'on le voit, il veut exister. Il veut être, encore respirer – prétendre posséder la place en un cœur qu'il trompe puisque se suppose encore cette trop grande instabilité. Pitoyable, l'homme qui s'y laisse bercer. Misérables, les quelques sentiments faiblards qu'il laisse s'avancer quand il ne devrait si ardemment s'en éloigner. Mais il l'embrasse, Phoenix, s’époumoner. Il l'embrasse encore pour s'abreuver au poison contre lequel ils se mettaient en garde. Les paumes qui s'ancrent à la peau, la pureté qui jure avec les tatouages emmêlés. L'instinct qui prend les devants, qui anime les gestes et les actes – malgré la craquelure aux prunelles, les tremblements que le muscle sous les côtes opère. Il en soupire, il en prie dans un silence que les souffles maltraitent. Il en réclame, lui dont les pulpeuses s'attardent à la mâchoire, au cou à portée, contre la soie qu'il revendique dans un élan improvisé. Don't you see, we were meant to find each other again ; mais les mots sonnent présomptueux qu'il garde pour lui, un secret dans l'éphémère de quelques heures partagées. Il ne fait qu'un peu plus s'activer, usant des forces pour l'emporter, la surplomber – le t-shirt qu'il délaisse dans la foulée puisque l'occasion lui est laissée. « Do I look weak to you right now ? » Parce qu'il lui revient, pseudo position de force qu'il orchestre en se tenait au-dessus d'elle, à narguer l'épiderme du sien sur l'abdomen dénudé. Un dernier effort pour retarder l'imparable, puisque sous la poitrine s'emballe le triste muscle qui ne parvient plus à se stabiliser ; il frappe contre les chairs jusqu'à manquer de se dévoiler. Amoureux qu'il est, l'éternel gosse apeuré, amoureux de la sensation d'être aimé.