I love you is too strong • Keira & Lorcan

I love you too strong

Absence. Rêverie. Songeries au gré desquelles les pensées s'éternisent ainsi. Absence. De réaction. D'esprit. Tandis que les agates dévisagent aveuglement les contours sans formes ni couleurs précises. Que les mains abrasent distraitement le jean des poches sans reliefs ni textures définis. La cage se soulève que l'air ne semble point la gagner. L'odeur du caoutchouc s'évapore, la cacophonie des caddies corrodés martèle, que rien ne saurait la ramener à la réalité. Sous ces mèches éparses, les idées s'alignent, chaotiques, dans l'ordre et le désordre confondus d'un plan encore à fignoler. Faute de temps, de contrôle sur les évènements. Longuement retournées, étudiées, ces idées. Sous tous les angles, de tous les côtés. Malgré tout, la raison s'y acharne depuis des jours, tel une équation à laquelle la solution tarderait encore à se manifester. Impossible de ne pas y penser. Une hantise. Une malsaine obsession. Voilà ce qu'est immanquablement devenue cette soirée, ce qu'il est devenu lui. Ce piaf et son besoin de foutre son bec partout. Ce vautour et son irrépressible envie de tourner autour. Transformer ton existence en un véritable cauchemar au cœur même de tes insomnies. Inutile de le nier, s'il est dit que la nuit porte conseil, Morphée n'aura guère eu la chance de passer répandre sa sagesse récemment. Non. Sans surprise, t'auras plutôt écoulé les dernières à gamberger. Inlassablement. Infatigablement. Sans cesse, t'y auras pensé, comme t'y penses encore présentement. La satisfaction qu'il en tirerait s'il savait... « Ça fera un total de 167.88$ ma p'tite dame. Grosse soirée en perspective, j'imagine? » De quoi te ramener expéditivement les deux pieds sur Terre. Le voile brumeux se lève, la conscience, finalement, s'éveille pour regagner la svelte. Devant toi, l'attirail étire le pauvre sachet hors de ses proportions. La carte est sortie sans broncher. Sans même un sourcillement plaintif ou un recoin soulevé. Après tout, quand on déteste, on ne compte pas. « Oh... vous n'avez pas idée. »

Non.
Et lui non plus.

Minuit moins une sur l'horloge de l'apocalypse lorcanienne. Le temps s'amenuise, les douze coups n'ont jamais été aussi proches. Enveloppée dans le manteau d'une nuit complice, tu patientes - pour ne pas dire t'impatientes - nonchalamment affaissée contre un tronc. Des jours passés à rejouer en boucle mille et un scénarios, du plus probable au plus absurde, à revoir les nombreuses possibilités, lister les éventuelles accroches qu'il y aurait à surmonter. Des jours à prévoir l'imprévisible. Sans relâche. Sans repos. Et maintenant que le moment tant attendu s'annonce, plus rien. Rien, sinon le silence. Rien, sinon le vide. Sinon l'impulsivité qui prend naturellement la barre pour se jouer de tout ce qui pourrait bien avoir été calculé. Il y a cette amertume lorsque sa voix s'élève. Cette acidité qui sévit en bouche, cet engourdissement qui assiège les phalanges. Rien que de l'entendre, l'apercevoir, de dos, à ta portée, ton âme se crispe. Le myocarde s'agite. D'appréhension? D'hésitation? Certainement pas.

C'est la fébrilité qui t'habite.

« Qui a parlé d'un Uber? » Une apparition choquante, sans doute. Tout aussi fracassante, assurément, que la batte qui s'écrase violemment contre l'arrière de sa tête. L'assaut est dosé, modéré, quoique loin d'être clément. Ton but n'est certes pas de le tuer, mais tu veux aussi éviter le pire, à savoir, qu'il en vienne par malheur à se relever. Ou à se débattre. Une pure et simple question de survie. Ta vie est peut-être ce qu'elle est, quelque part, tu y tiens assez pour ne pas la risquer dans un élan d'empathie démesurée. « Je t'ai manqué? » Arrogance sans retenue, sans limite, tu détailles la scène d'un regard qui vacille entre l'amusement et la rancœur indigeste. Très franchement, il ne l'aura pas volée, et tu refuses de culpabiliser pour la satisfaction qu'une telle situation pourrait t'apporter. « Un neurone ou deux en moins, s'il en reste. Y'a pas mort d'homme. » Tu enjambes la corneille pour rejoindre ta partenaire de crime. Le flic - incognito - et le voyou, le plus vieux duo du monde. Une paire sur laquelle personne n'aurait parié. Surtout pas O'Connell. T'ignores ce qu'elle en pense, mais tu le sais mieux que personne: Quand vient le temps de gérer un crow, inutile d'y aller avec des gants blancs. C'est tout ou rien. « On le fout dans le coffre. J'connais une maison condamnée pas très loin. Mais avant... Je m'assure qu'il reste tranquille la durée du voyage » Scotch en main. Sourire aux lèvres. Une grosse soirée... Quel euphémisme.

I love you too strong

Somewhere on the edge of Eight Miles...

C'est un silence de messe qui abonde depuis lors dans la pièce. Qui, par les seuils et les soupiraux, se déverse. Se répand. Contre les fondations s'allonge. S'expand. Extirpe à la masure quelques geignements. C'est un silence complice, de malice, qui stridule. Bourdonne. Agresse. À défaut de n'avoir plus rien entre ces murs à bâfrer, qui se rabat à engloutir, pour mieux vous couvrir, les faibles hoquets du monde extérieur s’immisçant en abstraits vrombissements. Pas un seul mot qui ne s'ose à en briser la sainteté. Pas un soupir qui ne s'y risque à l'offenser. L'ambiance est particulière dans ce sous-sol délabré, un peu à l'image de celle que l'on pourrait aisément s'imaginer planer dans les coulisses un jour d'avant-première blindée; Des acteurs plongés dans leur propre monde, embesognés à s'élever au sommet de leur imminente performance. Une scène qui tarde à s'enflammer.

Et ce fameux silence, prêt à vous étouffer.
 
« On devrait ptêtre secouer un peu Boucles d'Or, t'en penses quoi? » Une suggestion pour écourter l’interminable attente qu’il semble vraisemblablement décidé à vous imposer. Voilà bientôt, quoi, une demi-heure que vous y étiez? Lymphatique sur un vieux congelo vandalisé, les coudes sur les cuisses, les talons qui butent dans un mouvement asynchrone contre ton banc. Pourtant, vous aviez mis du temps à vous rendre jusqu’à destination. Tout autant sinon plus que ce qui vous avait été nécessaire pour le descendre et installer son cul sur cette chaise, solidement scotché. Malgré tout, cet imbécile s'obstinait encore à faire la grasse matinée. Ça n'était qu'une batte derrière la tête, pas de quoi dramatiser. Puis, t'allais pas t'éterniser ici pour son bon plaisir non plus. Heureusement... Ou malheureusement pour toi. « Enfin. Regardez qui nous gracie de sa présence. » Évidemment qu'il joue les gros durs, O'Connell. N'empêche, il était toujours insupportable aussitôt levé? « Et ça fait déjà le malin en plus. T'y crois, toi? » Adressé à ta comparse. Sans surprise, vraiment. Zero génie. Zero instinct de survie. Seulement la beaufitude inécrasable d'un mec qui n'a toujours pas compris. Les agates roulent vers l'asiatique, pesant son agacement dans la balance de ton immodération. Tu te demandes honnêtement jusqu'où tu dois aller, la discussion à peine entamée, mais en fait, la question ne se pose guère longtemps. Un instant tout au plus. Et la svelte, résolue, se jette du haut de son perchoir, les pieds retombant mollement sur le béton. La patte fouille dans le sac qui git pour en dissimuler quelque chose dans ton coat. En sortir, aussi, ce rouleau de ruban que tu glisses à ton poignet nonchalamment.

« Tiens-moi ça, tu veux? » Le téléphone du piaf que tu lui donnes pour te libérer les mains de toute encombre. Agripper le torchon, cueillir de l'autre un plein sceau à même le tonneau. Tu le sais on ne peut mieux; les murs ont des oreilles. Les fenêtre ont des yeux. Témoins silencieux, ils assistent, curieux, à la montée précipitée de cette obsession vindictive, maladive, qui t'habite. Manifestation d'une volonté téméraire, suicidaire, conduisant sans détours à l'extrême, poussant dangereusement à l'ignoble déraison. Le linge est plaqué sur la gueule d'ange. L'eau est balancée sur le tissu moulant les lippes du concerné. Le contenant est vidé de son contenu qu'il ne saurait échapper à l'impression soudaine, prenante, de s'y noyer. Plongée en apnée simulée. Sans bombonne. Sans masque. Les poumons qui se contractent. Le myocarde qui s'affole. L'air qui lui manque, qu'on voudrait par réflexe désespérément chercher. Les hostilités, ce n'est pas toi qui les a lancées. Et quand bien même. Quand bien même ce serait toi, il y a de cela dix ans, qui aurait jeté la première pierre, jamais tu n'as joué aussi bas qu'il ne se l'est autorisé. Dignité lacérée, fierté égorgée. Mais ce soir, c'est toi qui vas franchir toutes les limites autrefois respectées. « Contrairement à ce qu'on ait pu t'dire, cette fois, n'avale pas. » Tandis que la guenille est reprise, que l'Irlandais se précipite pour l'oxygène qui lui tarde à venir, qu'il se prend à place ce qui fut plus tôt dans ta poche enfoui. Sans honte, la barre de savon Dove entre les dents. Sans gêne, L'adhésif qui vient sceller cette bouche à la langue sale de ses provocations. « Voilà. C'est mieux, non? » Rhétorique sans l'être. Contentée, pour le peu que tu as à en tirer. Les épaules se tournent pour laisser les projecteurs à Raven que le regard sonde au gré des allers-retours entre elle et Lorcan à tes côtés. « Maintenant qu'on a ton attention. Je crois que tu connais déjà Raven... Tu savais qu'elle et moi, on a un point sacrément amusant en commun? Une idée de ce que c'est? » Satisfaction que tu entends tirer sans compromis. Reddition que tu comptes décrocher sans concessions. Les secondes coulent, les bulles que tu l'imagines faire. Les bras se croisent, le sourire s'esquisse d'une amertume dérangée. Elle est à bout de moyens, l'Italienne. Mais c'est ainsi qu'elle en devient létalement imprévisible. « Allez, je suis sûre que tu l'as deviné: Tu vois, un petit con nous aurait toutes les deux gravement emmerdées récemment. Même un peu trop pour son propre bien, en vérité. Et j'aimerais pas être à sa place. » Le buste qui se penche, les doigts qui s'apposent sur l'épaule. Enfin, les lèvres qui murmurent à l'oreille du condamné. « Je veux ce mot de passe, O'Connell. Et crois-moi, d'ici peu, ce sera toi qui insisteras pour m'le donner. » Rien n'est juste à la guerre comme à l'amour, toutes les armes se doivent d'être empoignées, tous les coups se valent d'être portés. Scotch arraché, trop tôt sans doute, par miséricorde qu'il devrait remercier. « C'est ta seule chance: Assume que t'as merdé et tu pourras rentrer la queue entre les jambes... Plutôt que dans un sac papier. »

I love you too strong

Chaos. Dynamitero qui s'exécute, accomplit son travail avec brio. Nitroglycérine plantée sur le terrain de votre entente, déjà bancale, bien trop instable, mèche allumée à l'étincelle de ses simples propos. L'anarchiste acculé, de son siège confortablement installé, ne rêve ainsi que d'une chose en cet instant T; Voir le monde duquel il est fait prisonnier lentement brûler. Cet improbable duo, exploser. Votre petite alliance, joyeusement détoner. Obus, diatribes qu'il s'imagine voler bas, voler haut, vents d'accusations, de doute, qu'il espère se lever crescendo. Qu'importe qu'il soit dans le rayon de l'explosion qu'il entend provoquer, qu'importe le collatéral et ce qui pourrait lui en coûter. Déterminé, Ravachol, à se mettre entre vous alors qu'il s'époumone, qu'il s'évertue. Qu'il fait éclater au grand jour la délicatesse de cette vérité tue. « La ferme O'Connell. » Marmonné entre les dents, claqué de la langue d'un ton virulent. Tu la regardes, Raven, du coin de l'oeil, réagir au lever du rideau, t'efforces d'ignorer ses mains parcourant mollement son dos. Attention que tu sais désintéressée, affection que tu comprends parfaitement sarcastique. Simple provocation. Pure illusion. En fin, démonstration ne démontrant strictement rien, n'étant pas du moindre intérêt. De toute façon, tu n'en as que faire, n'est-ce pas? De ces mains pouvant bien aller comme bon leur semble. Ces mains que tu ne remarques même pas, ces mains qui ne t'agacent certainement pas. Non, rien ne tout cela ne t'intéresse, tandis que tu guettes un sourcillement, un trait qui se crispe, le moindre signe précurseur de ce risque qu'elle ne te trahisse. « Tu crois vraiment que j'en ai quelque chose à foutre de tes magouilles? Ou des siennes? On parle d'une "flic" qui vient de kidnapper un civil, on repassera pour l'intégrité. » Et puis, qu'est-ce ça peut bien changer dans cette ville où les administrations baignent dans les eaux putrides de la corruption? Où être flic ne veut plus rien dire, où les rangs sont infestés des gangs?  « T'as fini en taule parce que je pouvais plus te blairer. Ni plus ni moins. » Quelque chose de personnel, qui ne concerne que toi et lui. Vous deux, oui, mais aussi... « Ça, et... » Suspension des points, des mots. Sans finir, Lorcan qui sait très bien où tu veux en venir.  

« Mais oui, tu devrais te ranger de son côté. Après tout, c'est simplement un BC. Qui a buté à mort l'un des siens. Et qui a pour drôle habitude de jouer dans le dos de ceux qu'il a pas encore envoyé chez le médecin légiste. Clairement, tu peux t'y fier. Le type enfoiré misogyne, ça fait décidément rêver. » Qu'elle ne s'y méprenne pas, ta complice improvisée. T'es peut-être une flic, peut-être imprévisible, mais qu'elle saute de l'autre côté de la clôture et elle le verra bien, l'herbe est vachement plus terne chez le voisin. C'est d'ailleurs pour ça qu'elle s'est alliée à toi, non? Parce que son nom figure sur la longue liste des femmes que l'Irlandais a assurément emmerdées. D'une façon ou d'une autre, qu'importe laquelle. Pour être honnête, tu ne veux pas y penser. Quoique la curiosité se moque, quoiqu'elle te nargue. Incité, le regard, à reconsidérer brièvement leur proximité, attrapé dans son manège par l'insolent duquel tu croises l'azur amusé. Putain, est-ce qu'ils ont couché ensemble? « Ça m'intrigue, d'ailleurs... Il t'a fait quoi, ce con..? T'attends quelque chose de lui? » Question inoffensive, question coupable, échappée sans pouvoir s'en empêcher, sans laisser le temps à la raison de s'interposer. Tu regrettes ton intervention au moment même où tu captes son ambiguïté.

I love you too strong

Frustration qui pèse de tout son poids, lourde sur les sourcils lorgnant le précipice. Les traits qui se creusent, les yeux qui se plissent. Frustration avec laquelle, sinon de laquelle, il joue allègrement. Imprudent, masochiste. Les pensées ainsi s'éloignent et se perdent sur le chemin des non-dits devenus trop dits. Sous-entendus après sous-entendus, pas après pas, s'enfoncent-elles distraites dans les marécages des Et si. Et s'ils avaient partagé ensemble ce que tu lui as toujours catégoriquement refusé? Partagé bien plus encore? Et si ce désir de vengeance en dissimulait un tout autre en vérité? Et si ses sales serres de piaf écervelé, arrogantes, aux libertés outrageantes, l'avaient parcourue elle aussi comme elles l'avaient faites par le passé. Et si c'était bien pire que ce à quoi tu pouvais non seulement songer ? Et si, et puis quoi alors? À en retourner des têtes, à en devenir dingue. Ça t'irrite, ça t'horripile. Presque ridicule la facilité avec laquelle il t'appâte de si peu, te détourne sans effort de tes objectifs. Gretel, naïve, qui suit la trace de ses propos émiettés sans vraiment vouloir découvrir ce qui se révèlera au bout de la piste semée. Tu marches dans ses provocations t'en rendre compte ou t'en empêcher, tu t'enfonces sans nécessairement le réaliser. Jusqu'à presque en perdre de vue la raison pour laquelle le désespoir t'as conduite jusqu'ici. Dans ce cachot de fortune, cette salle d'interrogatoire un peu plus poussiéreuse que celles normalement occupées. En oublier la fin justifiant tes moyens démesurés.

La discussion entre temps s'étire que le regard en dents de scie tranche silencieusement la distance entre elle et lui. Une question d'investissements, de problèmes, Lorcan en étant déjà un en lui-même. Et la nature nébuleuse d'un lien auquel tu ne comprends décidément rien. « Ouais, on va faire ça. »  Que tu lances à l'asiatique, la voix colorée d'un agacement ne lui étant pas destiné. Le corbeau n'a pas fini de chanter que le renard, nonchalamment, se redresse pour reprendre la scène là où elle fut abandonnée. Les enchères de la loyauté qu'il tente lâchement de lancer. Une revanche amplement méritée, un nouveau marché miroité, et qui saura dire mieux pour l'emporter. T'en as marre de le voir résister, s'essayer à corrompre tes rangs fragilisés. T'as pas envie de t'emmerder avec un revirement possible de situation s'il venait à viser juste, rameuter celle qui te sert d'alliée. Et à voir son sourire satisfait, tu te dis en fait que t'aurais peut-être dû le laisser bâillonné. Erreur vite rectifiée, le linge que tu déchires pour lui gaver le tissu dans le gosier, fixer le tout avec un ruban bien appliqué. « Voilà, c'est mieux. » Le silence. La douce accalmie qui étouffe ses râles incessants. « T'auras eu ta chance. Mais puisque tu veux y aller de la façon dure... » Alors, allons-y. « Et d'ailleurs, si ce que tu dis est vrai... » Les doigts que tu glisses contre sa nuque, laissent remonter jusqu'à la racine de ses mèches emmêlées, qui se referment et restreignent. Le visage que tu forces à t'opposer. « Sois prêt. Tu t'apprêtes à m'aimer plus fort que jamais. »

T'aimer des heures durant. D'un amour douloureux. Inconditionnel. Oppressant. Amour que tu récoltes au gré de toutes ces minutes d'acharnement. À lui faire vivre le grand plongeon encore et encore. À le malmener. Tenter de le convaincre. Le menacer. Puis, encore et toujours recommencer sous les yeux de ta complice que tu soupçonnes à bout de patience, et surtout de volonté. Lassitude que vous avez en commun, qui vous ronge. Torture qui a depuis longtemps fini par te gagner, l'impression que cet enfoiré ne voudra pas craquer. Le derme froissé à force d'être trempé. Au bout d'une énième, innombrable tentative, que tu balances contre le mur le linge sur sa gueule récupéré. Que tu hurles ton énervement quintuplé. « Putain! Qu'est-ce que ça va te prendre! » L'exclamation bruyante d'une impuissance enfouie que tu refuses d'encaisser. La certitude que tu peux le faire, que tu peux le briser. Même avec si peu, avec ces mêmes méthodes auxquelles tu reviens sans jamais progresser. Tours des passe-passe qui finiront bientôt par porter fruit. Obligatoirement. Assurément. Probablement... Éventuellement. « Qu'est-ce que ça va lui prendre... » Plus qu'un murmure, qu'un souffle. Tu sais, au fond, ce que ça lui prendrait. Après tout, l'imagination est fertile. Les mains, habiles. Et à plusieurs reprises que le regard s'est ainsi posé comme il se pose à l'instant sur le coffre à outil au fond entassé. La boîte de Pandore que tu contemples, à laquelle il t'a sûrement vu revenir perpétuellement, de plus en plus souvent. Et pourtant, pas une seule seconde que la solution n'est envisagée. Mollesse que tu en viens à maudire. Oui, tu sais, au fond, ce que ça lui prendrait. Et il sait que tu ne t'y résoudrais jamais. Limite que tu ne pourrais franchir, séquelles qu'il t'est impensable de laisser. Mais si tu ne peux pas le blesser...  « Okay. Tu te plais à patauger, alors on va changer de plan. » T'as finalement une idée. « Je reviens, je vais chercher la cire que j'ai dans le coffre. S'il fait quoi que ce soit, t'as le champ libre.  » Une œillade à Raven. Permission que lui accordes, que tu regretteras assurément, qu'elle prendra au mot et qui te condamnera, toi qui sors de la pièce sans pouvoir prévoir ce qui t'y attendra. « On va voir s'il fait encore le fier une fois devenu Monsieur Propre. »