There's no such thing as simple. Simple is hard ~ Salvatore

Trop courtes, ces nuits qui continuent de se succéder. Les réponses manquent, ces informations deviennent trop maigres, trop espacées. Il y a ce silence qui règne, qui n'aide en rien l'être à se stabiliser. Pour la première fois depuis des années, ce sentiment d'impuissance en vient à s'installer. Comme un venin dans les artères, comme un poids violent sur l'endocarde déjà épuisé. Il a soufflé avant que l'assise ne soit trouvée, avant que la baie vitrée ne soit observée. Là, à ses pieds, la ville continue de vivre, ces battements sont réguliers quand les siens ne font que s'agiter. Il lorgne sur ces maigres lueurs qui vont et viennent, dansent comme pour le narguer. Il est au courant, Salvatore, des pauvres idiots qui se sont approchés de la fille adorée. Des heures qu'ils lui ont fait perdre, des questions qu'ils lui ont sûrement posé. Muette qu'elle est restée, à n'en pas douter. Il l'espère, il prie en secret pour ne pas perdre de cette prestance qu'une absence en vient à fragiliser. Lorenzo qu'il ne tient pas encore à prévenir, Lara qui a promis de chercher ces faits qu'il aurait pu manquer. Et cette autre famille qu'il ne peut entraîner dans cette chasse à l'âme envolée. Ils ont trop à faire, trop à régler – un nom à redorer maintenant que les regards curieux des uniformes semblent enfin s'écarter. Un énième soupir, encore. Les poumons qui tentent d'expier la pression qui ne peut que s'y accumuler. Il aurait dû taire ses doutes, il aurait dû laisser Sergio gérer cette traque commencée – mais le temps passe et les jours s'estompent. L'obscurité se rappelle inlassablement sans que des nouvelles ne soient apportées. Elle a disparu, Verona, et lui il a tant à orchestrer, tant à surveiller. Les faits et gestes des plus idiots, des plus indomptés. La moindre faute qu'il aurait à recouvrir, à rapidement enterrer. Il ne sait plus vraiment, Salvatore, sur quel chemin s'élancer. Et pourtant. Quand les coups à la porte sont portés, lucidité lui revient qu'il se doit d'embrasser. La prunelle levée, cet homme de main observé dans un silence qu'il n'a pas à briser. « He's here. » Il acquiesce, sans plus de cérémonie. Il acquiesce parce qu'il l'avait fait convoquer, ne peut s'offusquer de cette trêve dans cette recherche vaine de sérénité. Silence s'écrase sous ce nouveau coup porté. Là, réflexions qu'il enterre, incertitudes qu'il réprime. Les épaules relevées, cette assurance retrouvée. L'image à donner, pour qu'aucun n'ait à faillir – père de toute chose qui reprend ce rôle qu'on lui a léguer. Il s'excuse, s'élance déjà jusqu'à baigner en ces quelques doutes rapidement levés. Et quand il suppose enfin cette solitude qu'ils auraient à quérir, ce sont les traits qui s'animent pour répondre. Affirmative concédée ; il n'y aura qu'eux deux pour animer cette salle trop grande et trop vite. Et s'il s'installe, Vincenzo, lui ose ces quelques pas jusqu'aux vitres qu'il avait pu lorgner. La vie qu'il contemple, les espoirs qui se réverbèrent sur ce reflet donné. Une pause, un instant, le cœur lourd qu'il doit alors ignorer. Le regard qu'il lui rend, et l'impatience reprend ses droits sur le convoqué. Là, enfin, ce sujet qu'ils devaient abordés. Là, finalement, celui-là qui s'élance pour lui donner un peu plus d'informations sur le sujet. Ça évince les craintes et les doutes, ça occupe l'attention qui, sur sa fille envolée, s'était bien trop focalisée quand, pourtant, tiennent encore ses responsabilités. À son tour de prendre place, à son tour de s'installer.

Et le regard ne dévie plus comme cette éternelle cape est de nouveau endossée.

« You better pray he takes it as a lesson or I'll have to teach you mine. » Les mains se sont croisées, liées sur l'immense table qui les sépare désormais. Il observe et il toise, il tente de s'en remettre à ce qui urge, pourtant conscient que ses propres tourments sont tout aussi prioritaires que ce rôle acquis et honoré. Partagé, Salvatore, entre ce personnel et ce presque professionnel qu'il se devait de régler. Parce que les risques ont été pris, parce qu'ils ont perdu plus qu'ils ne le devraient là. Là, de fil en aiguille, il remet un peu les informations qui lui étaient adressées pour faire le point sur cette situation que celui-là se devait de régler. « What about our money ? » Question cinglante qui résonne, qui s'appose en ces lieux à peine dérangés. Sur cette silhouette invitée, le regard s'ancre pour ne plus se balader. Il tient à s'approprier les réponses manquantes, les plans peut-être fomentés pour mettre la main sur cette somme envolée. Parce qu'il s'est trop reposé, Salvatore. Parce qu'il s'est trop absenté pour cette blessure qui peinait à se refermer, pour ces séquelles qu'elle manquait de lui imposer. Enfin, le dos rejoint le dossier. Enfin, un semblant d'aisance est offert à cette entrevue commencée. Là, il se fait moins dur, moins froid. Il lui laisse une chance de faire cette fierté d'ores et déjà marquée, il lui laisse l'opportunité de briller puisque d'autres ne l'ont pas fait. « I know you take it seriously and I appreciate that, but I need you to keep going the pressure on those... men. » Le dernier mot calculé, hésitant puisque d'autres termes lui seraient bien venus qu'il s'est retenu de prononcer. Deal qui s'avérait bénéfique jusqu'à cet incident qu'aucun n'a encore résolu, pas même celui-là selon ce qui fut rapporté. « We can't let them think it's nothing, you know that ? They need to understand that a mistake like this won't happen twice. Not with us. » Un avertissement sur la durée, cet ascendant qu'il tient tout de même à faire valoir malgré le marché qui fut conclus quand bien des âmes s'étaient regroupées. Il rappelle cette gloire et cette magnificence qu'ils ont à faire régner – pouvoir qu'ils ne peuvent perdre devant des animaux à peine disciplinés, à peine organisés.          

Il enterre les craintes, il se fait sourd à l'inquiétude. Il s'éloigne des tréfonds qui oppressent, il tente de contenir cette assurance dont ces hommes ont besoin pour se ressourcer. Figure droite et fière, droiture exemplaire à laquelle se référer. Dieu qu'il lutte contre lui-même, Salvatore, pour ne pas laisser la cape de père surpasser celle qui, en ces lieux, doit être enfilée. Tonnent les syllabes, les réclamations quant à ce sujet soulevé. Tonne alors le timbre qui réclame que soit réparé les erreurs des idiots ; l'attention qu'il n'a pas laissé dévier. Le regard qui pèse, qui pèse encore comme pour arracher tout ce que l'âme qu'il sonde aurait encore à lui dissimuler. Des détails innocents, des balances dans les propos levés ; mais il insiste, celui qui lui fait face. Il continue sur sa lancée, rassure du mieux qu'il peut l'ancien qui craint de s'être fait rouler. Ce règne de terreur qu'ils ont à faire tenir, il veut le voir prospérer. Qu'ils sachent, ces sous-hommes des quartiers médiocres, qu'ils sont ceux qui pourraient et les élever, et les descendre sans hésiter. Immuable, celui qui ne fait plus qu'écouter. Figé, dans l'attente d'une promesse implicite quant à ce qu'il vient d'ordonner. Et elle vient, en partie. Elle s'accapare l'âme, chasse les préoccupations extérieures qui cherchaient à y crawler. Fatigué, épuisé, pourtant encore assez présent pour donner l'illusion de tout encaisser. S'ils savaient. Sous les côtes, le cœur tremble – l'attaque est personnelle, il croit pouvoir s'en persuader. Elle manque à l'appel, le silence persiste. Elle manque à l'appel, s'est enfoncée dans un néant opaque où il ne peut encore la récupérer. Silencieuse, aussi muette qu'il ne le devient sous les dires de celui qui tente de rassurer sur ce qu'il peine à prendre en compte. « I’ll keep an eye on him, make sure he doesn’t forget our little deal about the money. » Il acquiesce, Valente. « Good. » Pour seule réponse, pour trahir cette confiance qu'il lui remet. Il confie les rennes sans pleinement l'énoncer, peu à peu, il s'en remet à ces hommes, à ces fils, comme pour se préparer aux maux que l'âme aurait à encaisser. L'avenir incertain, troublé. L'avenir grisé, obstrué par ces nuages qui n'ont pas cessé de se multiplier. Il y a un murmure qui s'avance, une litanie mauvaise qui commence à chanter. Il croit pouvoir l'appréhender, n'en laisse rien paraître pour autant. Pas encore, pas maintenant. « Wait… did anything else happen with them or… did I miss something ? » Les sourcils a froncé, Salvatore. L'attention qui s'égare, la prunelle apposée sur la baie vitrée qu'il guettait déjà. La ville en émoi, les routes bondées, le tremblement des âmes à ses pieds qu'il croit pouvoir ressentir par millier. Il y a cette vie qui pulse ; et cette urgence qui commence à s'immiscer. « I don't know. » L'idée vient qu'il ne peut ignorer ; et s'ils tentaient ne serait-ce qu'un point de pression pour s'assurer du marché qu'ils ont eux-même risqué ?

Il cherche un coupable, prêt à tout supposer.
Paranoïa d'un temps ancien qui s'est accentuée.

« I don't know yet, but I need everyone to be vigilant right now. » Parce qu'il croit en ressentir l'étau se resserrer. Il y a cette boucle qui commence à se répéter, comme une spirale légendaire qui en arrive au point crucial de chaque cycle. L'aube d'une guerre, l'orée d'un mal que tous auraient à porter. Le premier coup-fail en braise soufflée, le deuxième à venir en lame qui aurait à s'enfoncer. Et s'ils étaient également la raison de ce souffle vicié qui s'est avancé sur l'âme de plus en plus terrifiée. « Verona's missing. Le poids se fait conséquent, urgent sur les épaules qui ne se sont néanmoins pas affaissées. Il tient la prestance, il tient cette assurance qu'on essaie cependant de lui arracher. L'audace osée, l'erreur de trop qu'il ne laissera pas passer. If what you're saying is true, then I trully hope they aren't stupid to the point to be responsable about this. » Un soupir, enfin. Une inspiration volée aux forces qui lui restent. Les paupières qui claquent, la pulpe des doigts qui y pressent pour essayer de faire passer ces maux qui s'immiscent et étouffent. « That's why I need everything to be in order, Vinny. » Pour conclure, pour en finir avec ce qu'il traînait – la confiance encore utilisée, sur laquelle il mise beaucoup en cet instant joué. Ce sont des liens qu'il se met à chercher, des lianes auxquelles se raccrocher. Une ancre sur laquelle compter. Une ancre à la réalité. Un pilier sur lequel s'aventurer, une tour de guet pour veiller – tout recueillir, la moindre rumeur qui aurait à serpenter. Il a révélé la raison des troubles, de l'attention volatile qui s'épanouit plus que l'immensité de la ville infectée plutôt que sur ce qui mérite d'être résolu avant qu'un autre malheur ne vienne tout faire trembler. Et pourtant, pourtant. Il sait les risques qu'ils encourent, il sait qu'il doit reste ce Père de Tous, ce Père de Tout. Il sait, Salvatore, quand pourtant le cœur sous les côtes qu'on ignore depuis des années en vient à réclamer cette considération qu'il n'a jamais, jusqu'alors, revendiqué. « Promise me all of that will be over soon and the lesson understood before I have to interfere myself when my patience is pretty limited by now. » Ce regard qu'il appose sur lui, il est presque humain, presque moins sévère que toutes ces choix où il a à les observer. Eux qu'il lutte à forger, ces hommes qu'il tient à renforcer pour ces batailles qui n'en finiront jamais. Ces soldats du soleil qu'il encourage à se défaire de toutes émotions quand les siennes sont précisément en train de prendre le dessus sur cette professionnelle raison.           

ILa peur en hymne contre l'endocarde. La peur pour seul phare visible dans cet océan où il est à s'enliser. La peur, vorace et tenace. La peur qui gronde en un orage insoupçonné. Elle vient et lancine, danse dans la cage de l'endocarde pétrifié. Il guette, Salvatore. Il essaie d'y lire la réponse dans ces prunelles avant même que les mots ne soient prononcés. Il veut voir cette promesse naître, il veut pouvoir s'enivrer à cette seule et unique certitude – que soient réglés ces problèmes avant que la folie ne s'avance pour l'emporter. Avant que raison ne se brise, avant que tous les efforts ne soient réduits à néant par cette étrange et terrifiante impulsivité. Elle gronde, la rage. Elle stagne, s'approprie tout ce qui reste de cette carcasse fatiguée. Mais il jure, il en appelle à ce Divin qui voit et se souviendra. Lui n'y trouve qu'un semblant de réconfort, rien qu'une brise légère pour calmer l'endocarde désœuvré. Il a acquiescé, l'ancien. Le regard qui en dévie déjà, les réflexions ailleurs avant que timbre ne s'élève pour continuer, saisir cette opportunité de s'exprimer. La main qu'il tend, cette importante mission qu'il en vient à s'approprier. Qu'il fasse, tant que des réponses lui sont apportées. Qu'il fasse, tant que situation est gérée qu'il n'a pas à régner. Qu'il fasse ; lui songe à la manière dont son monde pourrait trop rapidement s'écrouler. Il ne suffirait d'un rien, un signe lancé pour lui offrir quelques espoirs, quelques haines plus accentuées. Il tique, les traits abaissés. Il tique avant que ces suppositions ne viennent comme il rappelle à l'âme le sujet de cette fille chérie, mais envolée. Ailleurs, loin. Ailleurs, sans une note pour apaiser le palpitant qui manque de s'y fracasser. L'imagination fertile quant à ce qu'il vient réciter – ces scénarios implicites qui prennent place pour un peu plus l'écraser. « Left you with two options right ? Sans une réaction, rien que la prunelle qui s'élève pour le toiser. Rien que cet air neutre, cette âme trop bien dissimulée. If she didn’t run away with some stronzo, and I’m not saying she could’ve reason to do so or anything, it’s just... well it’s a possibility, isn’t it ? » Mauvais pourtant, lueur plus noire au regard qui s'attarde désormais. Il lui sous-entend de ne pas continuer, il veut lui faire comprendre que la pente est glissante sur laquelle il s'engage désormais. Les limites bravées. Les frontières dépassées. Il continue, pourtant. Il continue en supposant d'autres horizons, d'autres portes plus enfouies. L'antre des démons dont ils profitaient du calme et du silence imposé par leur propre leader qui plus est. Possibilité qu'il a refusé d'envisager, mais qu'on rappelle à l'âme qui se doit d'y songer. Mais les flammes sont éphémères, prêtes à être étouffées. S'en vient cet instinct qui réclamerait de prévoir ce mal avant d'avoir à le guérir. S'en vient cette presque nécessité d'en avoir le cœur net, pour que s'éteignent enfin les doutes multipliés. Possibilité. « Nevermind... maybe she did run away after all... kids you know ! » Un soupir, rien qu'un excédant d'air craché pour ne pas avoir à s'animer. Il prend sur lui, Valente, d'ores et déjà poussé dans ses retranchements puisque épuisé.

« I don't know how you raised your kid, Vincenzo.
La voix légèrement levée, la paume qui s'attarde sur le bureau encombré.
But mine ain't the kind to do that. »
Parce qu'elle a passé l'âge d'être aussi téméraire.
Parce qu'elle a suivi les conseils de son père.

« She wouldn't do that. Il n'en est plus à s'en persuader, il sait bien mieux que quiconque que Verona n'aurait jamais abandonné les serments et les promesses qu'elle lui contait. She did way more than some of you for this all family, remember that before trying to say she could leave on purpose. You hear me ? » C'est l'instinct qui vient de s'éveiller, cette parcelle de lui-même qui ne se révèle que trop peu, mais qui tend à gronder. L'instinct soudain qui ne fait que suivre les battements de ce qui frappent aux côtes affaissées. « But you're right about something. Those Irish bastards and these... animals we've to claim like allies aren't smart enough to do such a thing. In the other hand... » Les démons dont il n'évoque pas même le nom, pas entre ces murs. Il n'a fait que se lever, retrouvant une prestance effroyable quand la peine devrait le ravager. Il n'a fait que se hisser au-dessus de ce royaume qu'est sien, l'attention portée encore à cette ville désolée sur laquelle ils tendent à s'étendre pour enfin gouverner. Ils pullulent, parasites indésirables, dans ces rues sanglantes et infectées. « Find me someone who could give me an answer. » Le choix qu'il ne laisse pas, emporté dans cet élan qui vient de s'installer. Les craintes nourries par cette nouvelle possibilité, ce sentier sanglant qui se dessine et qu'il craint d'avoir à davantage supposer. Le choix qu'il ne laisse pas comme celui-ci se tient à sa portée, comme il est censé être l'un de ces éléments efficaces – comme ce qu'il lui apportait peut en témoigner. Et s'il ne s'inquiétait pas des affaires qu'ils désignaient, le voilà qui se doit désormais de se convaincre de sa viabilité comme cette mission là se fait personnelle ; presque sacrée. « You, your brother, anyone. I want one of them. » Besoin nouveau. Nécessité qui s'ancre jusqu'à brailler plus fort que cette raison décontenancée. Besoin qu'il fait ordre, Salvatore, parce que pression se fait urgence sur les épaules abîmées.            

Bile amère, venin mauvais. Dans les veines circulent le poison de la colère et de l'appréhension, le mélange odieux de l'inquiétude du père et de la cruauté du consigliere. Bile amère, le cœur qui ne parvient plus tellement à s'apaiser. Il marche sur un fil, s'aventure au-delà des forts qu'il s'était approprié. Il avance avec cécité, supplie parfois qu'un peu de clarté soit donnée. Vanité. Il dérive loin des certitudes, s'enfonce là où les ténèbres se sont installées. Terrain impraticable où chaque pas semble creuser la terre avec avidité. Il ne sait pas, ne sait plus – sans direction donnée, seul le silence en témoin de cette absence qu'il n'aurait jamais dû supporter. Le silence terrible. Le silence infâme. Ce rien qui tourmente plus qu'il n'a le droit de l'avouer ; prit au piège par des malins qu'il ne peut encore nommer. Désemparé, pourtant encore droit sur cette assise dont il n'a pas osé bouger. Stabilité manque, fureur est prête à gronder. Stabilité manque, retenue pourrait s'effondrer. Calme légendaire remit en question dans ces souffles dépassés ; et pourtant, les traits creusés suintent d'un danger qui n'a pas été piétiné. « I’ll find her. » Il ne s'en remet qu'à cette phrase, qu'à cette affirmation. L'encéphale ne suppose plus que cet avenir qu'on vient de lui promettre – le croit-il et l'affirme-t-il dans une œillade appuyée. Il la trouvera, parce qu'il n'a pas d'autre choix que celui-là. Il la trouvera, parce qu'il veillera à ce qu'il n'oublie pas. « I’ll look into it and I'll get you on of them so you can ask in person. » Qu'importe, enfin. Qu'importe tant que vérité est offerte à ses mains. Qu'importe tant que les chemins sinueux sont remontés, que sa fille lui est rendue avant que punition ne soit à faire claquer. Qu'importe... dirait le père, il vaudrait mieux supposerait consigliere. Et s'il repose sur ces quelques dires, le cœur n'en est pas moins lourd. Il y a cette pression qui stagne, ce poids mort qui subsiste comme l'autre reprend. Yet. Il a tiqué, prunelle apposée ailleurs, sur le tableau déformé de cette ville soudainement méprisée. Détails demandés, les habitudes qu'il tient à s'approprier. Le savoir qu'il ne possède pas, et il ne peut réellement l'en blâmer. Elle était lointaine, une ombre bienveillante dans ce quotidien qu'ils faisaient prospérer. Elle était l'atout silencieux, la lame dorée qui œuvrait pour eux dans un silence de plomb, quoi que sans manquer de détermination. Il suppose, il amène à d'autres possibilités – encore. Il suppose, Vincenzo, et pour la première fois depuis qu'ils ont à se toiser ; il apprécie l'effort plus qu'il ne condamne ce départ qui n'a pas déjà été orchestré pour la retrouver. L'assurance qu'il veut faire sienne, pour que la promesse puisse être honorée. Assurance louée, dans cette immuabilité qui se conclue par un soupir léger. Trachée se libère des parasites bloqués, gorge se desserre pour que ses poumons puissent encore un peu se gonfler. Bile amère, l'inquiétude devenue mère de ce triste éther.

Finalement, c'est le corps qui s'anime.
Redressé, de moitié, les coudes au bureau qui vieilli, comme lui, qui s’abîme.

« When those cops release her, she was going to her husband office. Thing is he doesn't know about what she was doing for us with his society. Une idée, une pensée légère qui va, vient, s'installe comme destinée à ne plus s'envoler. Les traits un peu plus profonds, marqués de cette noirceur qui s'emploie à le condamner. Mauvais, l'homme qui croit voir le mal en chaque syllabe prononcée. Parce qu'il imagine bien des scénarios, parce qu'il commence à croire que certaines choses ont été manquées. Et si celui-là s'était acoquiné à ceux qui ne devraient pas exister ? I know all of their friends but... » Violente, cette confession donnée dans ce silence qui vient s'installer. Elle marque les chairs par ce qu'elle laisse supposer, l'inattention malheureuse qui aurait été jouée et sur laquelle on aurait aisément jouer. Les deuils et les pleurs, la situation délicate qui creusait les rangs de cette glorieuse famille – jusqu'à parfois en oublier les liens du sang qu'il n'a jamais cessé d'encenser. Et s'il s'était égaré, Salvatore, jusqu'à en payer le prix de cette crainte de plus en plus amplifiée. Et si l'homme que sa précieuse fille avait marié l'avait finalement doublé ? « No, he ain't that smart. » Plus pour lui-même, pour se rassurer. Plus pour défaire les terribles images qui se sont matérialisées – pour essayer d'éteindre ce nouvel incendie qui cherchait à se propager. Redressé, l'ancien qui cherche un papier, le soupir qui accompagne les gestes tandis qu'il lui offre tout ce qu'il y a à savoir sur sa belle envolée. Noms des amis, ces lieux adorés. Ces habitudes discrètes qu'il remet entre les mains de celui-là, parce qu'il s'en remet à cette confiance nécessitée. « But those bastards are the priority. » Quand les notes sont tendues, avant qu'elles ne soient récupérées. Ce rappel du scénario premier qu'il lui a brièvement soufflé. Démons affamés qui pourraient être la cause des perditions qu'il ne tient pas à voir s'accentuer. Le regard lorgne et réclame cette affirmation dernière. Qu'il retourne les enfers s'il le doit, mais que le nom de Verona puisse résonner – avec la certitude qu'elle puisse lui être rendue, quitte à frapper fort et sans que pitié n'en soit. « Tell me that I can count on you. If you want to do it, I'll be glad and I thank you but... you can't stop until you find her. »             

L'étincelle est noire dans le regard ; frileuse et désespérée, à l'inverse de tout ce qu'elle essayait d'ordinaire d'inspirer. Les forces manquent à l'ancien et la lassitude marque les traits déjà bien creusés. Fatigue. Appréhension. Colère. Cocktail s'enflamme dans les corridors de son âme, une vague d'infection sur la raison qui ne parvient plus à s'animer. Il songe aux scénarios qui pourraient lui être conté, il pense à ces tristes desseins qui pourraient devenir sien ; une infinie torture pour celui qui n'aspirait qu'à régner. Par la terreur. Par le respect. On frappe là où les liens sont les plus sacrés, on met à mal cette position sur laquelle il reposait. Salvatore désarmé face à l'inconnu et les non-dits qui s'amusent à le narguer. Le silence en allié, le silence tenu tandis que l'autre s'élève, le timbre qui perce le brouillard dans lequel Valente s'enfonce. Non, il n'a jamais reculé devant ce qu'il réclamait. Il se tenait là, à essayer de parfaire son faciès sur les clichés de la reconnaissance. Volontaire qu'il se proclamait, celui-là, pour tout ce qu'il avait à orchestrer. Volontaire, quitte à devoir s'y blesser. Cette confiance qu'il désignait, il lui en a déjà concédé une bien grande part et ce, depuis des années. Ce n'est alors qu'un souffle qui brave les lippes, un filet d'air moindre qui trahie l'humanité sous les marques de l'autorité. Promesse lancine, serpente jusqu'aux murs dans lesquels elle vient s'inscrire. Il n'arrêtera pas jusqu'à ce que réponse puisse lui être donnée. Il n'arrêtera pas, jusqu'à ce que Verona puisse lui être retournée. Les liens sacrés, les liens qui unissent les familles au-delà de ce qu'ils ont créé. I’m doing this as any friend would do. Il acquiesce, l'homme qui voudrait pouvoir en dire davantage. Remercier plus avant, mais la trachée reste nouée – obstruée par une bile qu'il peine à ravaler. L'appréhension, encore, gouvernante désignée de cette carcasse épuisée. Silence, meurtrier qui appose ses litanies mesquines sur l'encéphale déjà tourmenté. Il n'a fait qu'imiter l'invité, l'ami qu'il réclamait à voir pour cette affaire trop délicate. Il n'a fait que se lever, Salvatore, s'avançant pour quérir l'étreinte habituelle qui encense cette belle et flamboyante loyauté. Les baisers qui claquent et la poigne à la fois fébrile et décidée. « I got this. » Il acquiesce, Valente. Il veut s'en persuader, n'a plus que cette option pour que l'espoir puisse encore prospérer. « I know. » C'est tout ce qu'il parvient à cracher, en un souffle défait qui dénote avec la prestance qu'il aime à user. « I know... » Parce que ça le touche directement, parce qu'il croit sentir cette lame s'enfoncer dans ses chairs usées. Les minutes passent et chacune d'entre elles l'éloigne des espoirs d'horizon plus clair, plus serein. À chaque heure écoulée, il sait l'existence de sa fille vouée à une triste finalité. Appréhension et paranoïa se sont mariées. Garces qui ne cessent, toutes deux, d'être si affamées.

Funestes célébrations pour cette union marquée.
Le cœur bat à tout rompre, geint pour cette peur abritée.
Solitude réaffirme à son tour sa loyauté.
Vincenzo est parti, et seul un soupir en vient à résonner.

L'assise retrouvée, las d'exister. Prunelle unique s'abandonne sur les baies vitrées, sur la vie qui continue son œuvre, sur ces ombres qui vont et viennent sur les trottoirs malmenés. Le monde tourne, ne cesse de parfaire sa course. Insouciance des ignorants quant à tout ce qui peut ici se jouer ; la maladie de la crainte qui s'abat sur les murs épais de cette coquille fracassée. La paume tremblante lisse le bureau vernis, s'abandonnant jusqu'à ces portraits qui bordent cet espace personnel qu'aucun ne peut troubler. Il était certain de sa réussite, Valente. Il était confiant, l'homme, quant à cet avenir qui pourrait être sien – la lignée préservée, le nom adulé par ceux qui savent, qui ne peuvent ignorer. Grandeur tant espérée qu'il commençait à effleurer ; jusqu'à cette évidence qu'il tient à rectifier. La fille disparue, le fils qui ne tient pas à marcher sur ses pas – la femme qu'il n'a jamais pu réellement épouser. Il suivait la promesse de quelques heures de gloire, oubliant dans la foulée tout ce qui aurait pu encore l'élever. Il s'est fourvoyé, Salvatore. Père de Tous n'a offert de ses forces qu'à cette famille formée plutôt qu'à celle qui partage ce même sang de plus en plus figé. Puis l'iris s'abaisse, s'en remet aux mains fatiguées, à la manière dont les phalanges craquent sous les tremblements indomptés. Il a tiqué, Valente, essayant de prendre sur lui pour pleinement se retrouver. Mensonge. Il ne fait que récupérer ce masque qu'il porte depuis des décennies désormais. Un jeu, un rôle – une cape à endosser, il a encore à faire, même malgré la manière dont l'amant et le père sont en train de s'effacer. Il a encore à faire, parce qu'il doit réaffirmer ce qu'on tente de faire exploser, cette image parfaite sur laquelle, peut-être, il s'est trop reposé. Mais confiance, confiance qu'il laisse danser. Confiance pour celui qu'il vient de mandater. Confiance pour l'ami qui n'hésitera pas à batailler pour que l'outrage soit pansé. Confiance ; idiot qu'il est.