embers of doubt | clarence

Sereine, presque apaisée. Sereine, le silence qui règne, qui offre cette glorieuse occasion aux voix du téléviseur de pouvoir pleinement résonner. Les syllabes qu'elle croit entendre, mais la conscience qui refuse d'écouter – piégée, l'énergie drainée par ces trop nombreuses questions qui s'amusent à la hanter. Parcelles d'ombre qui se sont avancées pour tout noyer, tout, jusqu'aux lueurs qui bataillent néanmoins pour subsister. Elle s'est tue, petite chose d'ordinaire si instable, si animée. Elle s'est tue, plongée dans un océan trop noir de mille et une idées emmêlées. Néfastes, celles-ci, à réciter des paroles qui auraient dû être effacées. Mais elles reviennent, litanies dérangeantes qui tentent d'asphyxier ce bonheur qu'elle pensait pouvoir pleinement empoigner. Sereine, Leaf – presque apaisée. Sereine, le silence qui règne, mais l'assurance s'effrite – ces splendides clartés s'éteignent. Sept mois, déjà. Sept mois que le corps change pour tout divulguer, cette vie qui grandit et s'épanouit, celle qu'elle craint d'avoir entre ses bras. Chaos sévit dans l'esprit malade de la petite feuille terrifiée, ces doutes reviennent s'ancrer pour ne plus s'effacer. Et le regard s'y perd, à ces mains entrelacées, aux phalanges qui se sont liées depuis une heure – peut-être deux en vérité. Sous l'azur qui s'est mis à s'obscurcir flamboie ce joyau que des promesses accompagnaient. Parole donnée d'une éternité fantasmée, adorée. L'immortalité de ce qui anime l'endocarde depuis qu'il l'a éveillé, ranimé. Un an et des mois ont passé. Sept viennent de s'écouler – et tout est en train de changer. Le silence règne qu'elle n'a pas brisé, la respiration est discrète qui semble parfois s'alarmer. Sous une image, un mot, une supposition. Sous une crainte ravivée, sous ces frayeurs qu'elle essaie de ravaler – sous ces doutes que les paroles du paternel s'amusent à semer dans l'encéphale dérangé. Elle s'est redressée, s'y essaie, plainte légère qui accompagne les mouvements pour ces douleurs qui longent le dos bien trop sollicité. Mais cette main, cette main qu'elle n'a pas lâché. Cette main à laquelle elle s'accroche, sur laquelle elle compte pour essayer de l'apaiser. Pour taire cette espèce de panique qui aurait à s'élever, qui aurait encore à la prendre sans qu'elle ne puisse y parer. Ravalés alors, ces dires qui auraient à flirter avec les pulpeuses pour s'écraser, là, contre cette sérénité instaurée. Le silence qui règne, pour parfaire cette paix qu'ils se sont accordés. Ces ténèbres qu'elle ne veut pas laisser s'avancer, petite chose qui s'en remet à cette clarté que celui-là seul parvient à lui rappeler. Réconfort qu'elle vient alors y glaner, par nécessité. Une étreinte maladroite qu'elle cherche à orchestrer ; mais sept mois se sont écoulés, sept mois et le corps a changé. Et malgré cette espèce d'instinct qui parvient à insuffler cette joie exacerbée, l'esprit se tord sous les tortures que les doutes continuent de lui infliger. Hésitante, finalement. Une nouvelle tâche sur le tableau coloré de cette vie sublimée. Hésitante, les phalanges qui instinctivement se sont resserrées sur la prise qu'elle refuse de défaire. Ailleurs, happée par ces orages qui ont à gronder. Ailleurs, à s'imaginer un monde où il finirait par partir – ne plus revenir, défaire les liens qui le retiennent à ce chaos qu'il aurait raison de fuir.

Un souffle avorté, cette accalmie qu'elle veut prolonger.

Ce souffle qui s'étiole, se perd contre cette épaule où les traits sont revenus s'enfoncer. Le parfum auquel elle s'enivre pour ne pas succomber, pour se raccrocher encore à cette chaleur qui parvient d'ordinaire à la faire si bien respirer. La plus grande de ses joies, la plus effroyable de ses frayeurs. Un savant mélange de ce tout qui gronde et ronge, qui panse et soulage. « I love ye. » La voix, enfin. Le timbre qui se rappelle à la demeure que seuls les téléfilms enneigés venaient animer. Petite note légère qui s'élève pour tout surplomber – comme une prière, comme une supplique. Une promesse. L'une de celles qu'ils s'échangeaient, si souvent répétées. Une promesse en laquelle elle délaisse toutes ces émotions embrasées. Ce trop plein qui pèse sur l'endocarde, qui force ces angoisses à trembler jusqu'à trop s'immiscer. « Ye know that, right ? Ye know I love ye more than... everything in me life ? » Les traits qu'elle a redressé, dans la foulée. Les traits qui retrouvent un peu de hauteur pour contempler cette présence à laquelle elle est revenue se presser. Les orbes dorées dans lesquelles elle revient se noyer, comme y cherchant ce puits de soleil qu'elle peut y imaginer – convaincue de son existence pour tout ce qu'il lui a déjà apporté. Ce nouveau souffle de vie, ces soins sur les plaies du passé qui cherchaient à la déchirer. L'antidote au poison que, par le passé, on continuait de lui injecter. Là, dans ce regard adoré, elle cherche ces forces qu'il pourrait avoir à lui insuffler. Elle cherche ce réconfort, l'assurance dont elle manque quant à cette immortalité dont elle pense être dotée à ses côtés. Elle y cherche cet amour qu'il s'était mis à porter à son égard malgré tout ce qu'elle pouvait représenter – cette implosion violente, pourtant salvatrice selon les mots qu'il lui laissait, susurrés quand les poumons se vidaient. Elle y cherche ce tout dont elle peut parfois avoir à douter, par peur, par paranoïa ; petite chose en vérité effrayée d'y voir l'ombre de ces doutes qui viennent l'empoisonner. « Promi... Syllabes qu'elle ne termine pas, les lèvres pincées dans la foulée. Syllabes qu'elle réprime, ce silence qu'elle réinstaure – même momentané. Forget it. Pour ne rien gâcher de cette journée accordée. Pour ne rien briser de cette flamboyante sérénité qu'elle n'a pas su pleinement savourer. Là, petite chose qui prend sur elle pour lutter contre les démons qui peuvent encore la hanter. I need tea. Ye want something ? » Déjà prête à se lever. Déjà prête à essayer de se redresser, même malgré l'effort considérable que lui coûte la nécessité de s'en séparer pour cette nouvelle volonté prononcée.    

Une pause et cette hauteur refusée. Une pause et l'élan coupé, réfuté par cette main qui s'accapare le poignet. Légère, cette complainte qui lui échappe – amusée autant qu'effrayée. Parce qu'elle sait, la demoiselle, tout ce qu'il pourrait avoir à réclamer d'éclaircissement sur ce que l'âme s'est mise à soulever. Ces poids que les tourments s'amusent à semer. Pourtant, elle ne cherche pas à y échapper. L'étreinte qu'elle s'approprie, cette chaleur dans laquelle elle essaie de se noyer. En vain, ces quelques paroles là résonnent qui font trembler l'être tout entier. The two of ya. Parce qu'il ne s'agit plus que d'elle. Parce que la césure s'approche et s'impose, plus réelle qu'elle n'avait pu l'être il y a encore quelques mois, petite chose qui pensait pouvoir n'y trouver que ce bonheur parfait. Les paupières closes, la joue mordue, le cœur qui s'emballe, mais la trachée est serrée, obstruée, qui barricade tout ce qu'elle pourrait avoir à prononcer. Elle s'y agrippe, les phalanges perdues contre les tissus qu'il porte et qu'elle refuse de lâcher. Maigre petite force qu'elle y délaisse, par instinct plus que par conscience – elle réprime cette tornade qui semble être à même de s'avancer. « Stay… I need ya right here… » Supplique qui fait écho à tout ce que l'être pourrait être à même de scander. Et elle s'y accroche un peu plus, Leaf, par besoin et par volonté. Elle saisie l'opportunité, tente de rappeler cette bulle autour d'eux – quand bien même ils ne sont pas seuls. Et les démons s'amusent, les malins s’esclaffent, moqueurs qui jouent avec les sens d'ores et déjà instables. « That’s… I... I only have that last month left before ya change yar mind... let me enjoy it to the fullest would ya ? » Levées, les paupières. Froid, le regard qui s'est égaré sur les alentours plutôt que sur les traits adorés. Vidée de toute émotion, Leaf, rien qu'à songer qu'il puisse croire en ce qu'il a osé exprimer. Le cœur en appel à la folie, palpitant mauvais qui bat jusqu'à manquer de déchirer les chairs qui peuvent le couvrir par delà les côtes molestées. « For she’ll be yar whole world soon… and even if I won’t be just... some extra in the great movie of yar life… I’ll never be yar everything again. Ya do know that, right babe ? » Elle n'a plus bougé, Haynes déshéritée. Elle s'est figée puisque ces syllabes heurtent de plein fouet. Il se trompe, l'esprit ne peut que le répéter. Il se trompe, et l'endocarde s'offusque, gueule puisque outré. Rougies sont les joues puisque le sang s'est mis à bouillonner. « Hey ! Look at me… » Elle hésite, s'y résigne. Prunelles bleutées, effrayées autant qu'enflammées. Elle a hésité avant de s'y résigner, l'attention qu'elle lui concède malgré tout ce qui, en elle, s'est animé. Et il insiste, il cherche à comprendre. Il insiste, Clarence, et plus il parle, plus il l'évoque, plus elle s'y perd – entre déraison et folie indomptée. Le cœur aux abois qui manque en l'instant de s'y fracasser. Elle s'est paralysée, toisant inlassablement cette divinité qu'elle essaie de comprendre. Les mots qui s'enchaînent, qu'elle peine à assimiler. « Did ya... did ya really think I could choose, on ma own volition, to leave ya, both of ya ? For I wanted this ! » Un craquement, il ignore tout ce qu'il provoque quand il n'aspire qu'à rassurer. Il ignore tout ce qu'il éveille, cette démence trop bien ancrée. Both of ya. Il ne s'agit plus d'elle, mais d'un tout qu'elle représente depuis des mois. Il ne s'agit plus d'elle, les liens se brisent qu'elle pensait pouvoir faire prospérer – pour l'éternité. Figée qui contemple, qui tente de s'y retrouver. Figée, petite chose qui laisse les mots s'élever sans les écouter. Et pourtant, il y a ce sursaut dans la poitrine qui force l'attention à s'y porter. Parce que l'étreinte est moindre, parce que les liens en viennent à se faner. Prise essoufflée qu'il n'acte plus que de moitié – si ce n'est moins encore, et elle croit s'y fissurer.

Parce que la voix revient tout surplomber. Il y a ce nom qu'il ose prononcer, qui renforce ce mépris qu'elle ne parvient pas à réprimer. Il y a ce rappel à ce qu'elle a enduré, cette sensation crade sur les membres qui avaient mis bien trop longtemps à s'effacer. Il y a cette affirmation, ce savoir qu'il croit posséder sur tout ce que l'âme s'est mise à ressasser. La lame est là qui nargue le cœur oppressé. « Ya really believe that once I’ve what I wanted, that new kid and all, I’ll throw ya away just like he did once he had his fun ? » Closes, les paupières. Voilée, la vue qui réclame ce néant pour ne pas avoir à ployer. Sous la peau, les veines se sont mises à gonfler, à manquer d'imploser. Le sang est lave et les muscles s'y condamnent. L'étreinte est brisée, les bras adorés se sont écartés. Cocon saccagé qui se déchire sans qu'elle ne puisse y remédier. Elle tremble et les nausées sont violentes qui lui viennent, ce dégoût qui pointe le bout de son nez. Dans les profondeurs de ce petit être, les tourments sont légion qui s'amusent à tout nécroser.

Petite feuille s'anime, quitte cette branche qui refuse d'avoir à la supporter. Petite feuille s'écarte pour rejoindre le canapé – sans un mot, sans une complainte. Les dents serrés pour parer aux difficultés qu'elle a à s'élever. Elle maudit l'instant, elle maudit ce corps changé. Elle maudit cette fatigue appuyée et tout ce qu'elle ne sait plus comment encaisser. Les maux et les désagréments, ces sourires envolés qui viennent d'être enterrés. Un souffle, la trachée qui essaie de se libérer. Une complainte dans cette respiration à demi-retrouvée. Il y a cette panique qui bat son plein sous les lignes d'artères emmêlées. « I wasn't... thinking about that, glad to see ye have it in mind – fer it could be real for ye then. Means ye maybe think about it. » Elle s'égare, ne lutte plus contre les eaux agitées. Elle s'égare, s'y laisse submerger – non plus naufragée mais noyée. Les tremblements plus violents, les larmes qui montent puisque l'être n'est pas à même de tout porter. Perles salées que colère et tristesse alimentent avant qu'elles n'aient à s'écouler. Pas un sanglot, pourtant. Rien que les voix sur le téléviseur, rien que ce rien qui oppresse plus qu'il n'apaise désormais. « 'Cause it's not about me, about os anymore. All ye have in mind is... her. Ye don't want to hug me fer what we supposed to be but because she's here. So yeah, now ye mention it, maybe ye want me to stay not because ye love me, like ye didn't say by the way, but because of her ! » La voix plus élevée, la voix qui gronde cette fois – l'élan incontrôlé. Assez pour l'animer, pathétique carcasse qui peine à retrouver cette hauteur, qui échoue à se redresser et qui s'agace, qui jure, gaélique qui peste avant que l'avant bras n'envoie valser au sol tout ce que la table basse supportait. Là, avant que les paumes ne trouvent refuge sur les traits, avant que le maigre rire triste ne soit soufflé – petite feuille désemparée. « Fock ye, Clarence ! » Et elle y parvient enfin, Leaf. Redressée, quelques pas qu'elle ose avant de se retourner, l'instinct qui quémande ce droit de parole puisque tout s'est embrasé – les tornades sont raid sur les songes fracassés. « Ye said ye'll never be me everything again, that she'll be me whole world and shit but it's quite the opposite ! Ye don't care anymore, not as much as before. I'm less because of her. I'm focking less ! » Qu'elle gueule, entre terreur et souffrance. Le timbre qui s'est presque brisé, assez pour que le chien adoré ne porte son attention sur la jeune femme tétanisée. « That's the real thing here ! That's what I had in mind, ye focking idiot. As soon as she'll be here, ye'll forget everything – me included. 'Cause ye're me focking world, ye, and I won't be yers anymore 'cause all ye want right now is this, right ? Ye wanted this above everything ! » Elle le pointe du doigt, phalanges tremblantes qui trahissent alors tout ce qui semble se l'accaparer, quelques enfers personnels qui depuis des mois n'ont fait que s'accentuer. « What about me ? What about me fer one focking sec, hm ? I'm focking stuck in that focking state, waiting for her to come and destroy all of what we had ! WE ! YE AND ME. Ye forget about that already 'cause it's always, ALWAYS, about the « both of ya » ! » Et elle s'était approchée, petite demoiselle enflammée. D'un pas, peut-être deux, l'oreiller à portée qu'elle a saisit pour lui balancer. « I'm someone again, ye focking moron ! I'M STILL HERE ! I'm not just a focking oven for this focking kid ! » Le deuxième saisi dans la foulée, le deuxième oreiller qui suit la trajectoire du premier. Un instant, une pause instaurée. Un instant, et le cœur craque sa dernière rempart avant de s'y consumer. Les larmes qui coulent, sans sanglot, sans pleurs, seulement cette vitalité exténuée des quelques minutes qui viennent de passer. « I know that ye just see her but, fock, I'm still here... » Une complainte, pour finir. Une complainte avant qu'elle n'essaie de respirer, les traits qu'elle a levé vers ce pauvre plafond spectateur d'une triste scène qui n'a déjà que trop duré. « Griswold, c'mon. I'm gonna walk. » Notes sans teinte, sans émotion. Voix éteinte qui prend place en ces lieux si lumineux, et pourtant si sombres en l'instant pour ses yeux.     

Vidée, sans plus aucune envie. Vidée, défaite, la trachée serrée et asséchée. Vidée et pourtant l'endocarde est lourd qu'elle peine à porter. Sous les lambeaux déchirés, le sang s'amasse pour ruisseler ; le muscle n'est plus que réceptacle brisé. Fontaine explosée qui laisse s'échapper le carmin sacré. Éteinte, l'étoile qui brillait. Anémiée, cette lueur qu'elle chérissait. Les rayons aux vitres sont obstrués, craignant les ténèbres que ces mots échangés viennent d'instaurer. Gouvernance des tourments sur le foyer reconstitué. Elle s'est vidée, Leaf, déversant son effroyable flot de peurs et de craintes entre ces murs adorés. Ces mêmes façades que les paroles ont fissuré. Vidée, brisée. Sans plus aucune envie, sans plus aucune volonté. Elle s'anime, sans conscience et sans but – cherchant simplement un tout autre silence que celui oppresse et blesse. Mais la vanité. Mais le timbre qui s'élève et force momentanément les paupières à se fermer. Elle ignore, le dos tourné. Elle ignore, réprime ce rictus mauvais sous la question soulevée – sous ce qu'il vient encore rappeler. Seule condition qu'on lui donne, le croit-elle depuis les profondeurs où elle s'est mise à errer. Seule condition, seul rôle qu'on soit à même de lui imaginer – quand elle n'aspire qu'à être celle qu'elle fut. Celle qu'il avait aimé. Et si elle s'anime, le manteau saisi dans la foulée – il y a ce sursaut, cette légère plainte arrachée aux pulpeuses scellées. Le poignet saisi et l'azur lui revient, braqué, noirci par tout ce qui persiste à s'immiscer. La démence néfaste de l'âme exténuée. Crispées, les épaules. Tiré, ce bras qu'il refuse de lâcher ; et la voix gueule qui force le sursaut sur la demoiselle figée. « Ye hurt me. » Le timbre est froid, presque effacé. Elle continue de toiser, l'idiote dont le nez s'est renfrogné. « FOR IF I’M TO LOSE YA IN ORDER TO HAVE HER THEN I DON’T WANT THAT CHILD EITHER ! » Un nouveau sursaut, et ce rien qui s'est mis à vibrer. Le cœur déjà à l'arrêt qui se refuse à pomper. Paralysée dans cette fureur, dans cette torpeur. Les mots qui tentent pourtant le baume sur les chairs, mais les flammes sont tenaces qui continuent de tout lécher. Elle toise, les prunelles n'ont pas dévié. Maigre force qu'elle emploie encore pour se défaire de la prise imposée. Celle qui lâche, les liens brisés. Lui qui s'éloigne et elle, elle qui n'ose qu'un pas en arrière pour reculer. Mauvaise, petite feuille qui continue de jauger – l'écho des mots donnés, de ceux expirés, ce tout qui reste pour pleinement la noyer. Elle le regarde, sans sourciller. Les phalanges prises à la peau marquée, cherchant à taire cette minime souffrance – convaincue qu'est l'inconscience de pouvoir minimiser la manière dont le palpitant semble s'être fracturé. Pauvres miettes éparpillées qui tentent un dernier grondement sous la voix qui s'élève, qui échappe ces syllabes qu'elle ne parvient plus à comprendre – noyée, dénuée de tout sentiment puisque les songes se sont effondrés. Oh, elle entend, Leaf – n'écoute que de moitié. Il y a ce tout qui heurte, qui continue d'enfoncer plus profondément la lame jusqu'à l'essence d'ores et déjà anémiée. « Ya weren’t ready… ya just... ya agreed just for me… » Un mensonge, une demi-vérité. Un mensonge qui force cette sourde colère à tonner, une demi-vérité qui compresse les poumons jusqu'à pleinement les asphyxier.

Colère et tourments, fureur et tristesse mêlés.
Le tableau s'impose qu'elle peine à accepter – coupable toute désignée.
Ces larmes qui perlent ont l'effet de tout saccager.
Brisée, vidée. Dénuée de toute volonté, cette glorieuse promesse qu'elle vient de bafouée.
« I forget ya said it yarself… as a fucking credo over the past few years…
Les paupières se ferment, lourdes sur la vue qui s'est brouillée.
I’m yar whole world. Me... not us, not the life that we have.
Et elle tremble, la demoiselle, sous ce qu'il en vient à prononcer.
Not the bond ya created with ma boy… »
Elle tremble, la petite feuille, sous tout ce qui s'anime, tout ce qu'elle ne peut réprimer.
Les émotions sont là, pourtant muselées.
Brisée, vidée. Défaite puisque tout est saccagé.
Ce glorieux monde adoré s'effrite et s'effondre comme tombent les perles salées.

Dans les limbes de l'être paralysé, l'univers tout entier a implosé. Il n'y a que ce rien, que ce néant que les lueurs cherchent vainement à combler. Trou noir effroyable qui s'avance et ne fait qu'amplifier, accentué à chaque parcelle de mémoire qu'il parvient à s'octroyer. Les rires et les promesses, ces rêves et fantasmes, ce tout qu'ils avaient à s'approprier – cette vie, pleine et entière, qu'ils n'avaient qu'à empoigner. Dans les limbes, il y a le murmure qui résonne, cette litanie déchirante qui rejoint les notes d'un glas presque tombé. Les démons s'amusent, les malins s'esclaffent – et elle, elle au milieu de cette arène où les jugements tombent, elle ne fait que ployer. L'esprit est lointain, vacillant qui peine à se stabiliser. Les membres tremblent, le cœur sursaute dans les cendres sur lesquelles il est désormais à reposer. Une exclamation qui tente son ascension jusqu'à l'âme troublée, les mots qu'elle n'entend qu'à peine – petite chose secouée. Elle réprime la voix qui voudrait gueuler, elle réprime ces mots qui auraient à claquer. Elle s'oppresse, sans s'en rendre compte, s'enfonce sous la terre asséchée d'une plaine déserte et saccagée. Cette même falaise que lorsque la mort semblait prêtre à la fauchée. Ce même précipice où un rien subsiste qu'elle croit en l'instant préférer. Mais l'instant, mais la réalité. Mais ces syllabes sur lesquelles elle se concentre, qui ne font que tout accentuer. « I should’ve see… I should’ve listen to them… Them. Rage. Rage qui s'est mise à bouillonner. Rage qui beugle, qui réclame de pouvoir s'apaiser. Les dents serrées, le cœur au bord d'une nouvelle implosion décisive pour la carcasse épuisée. Vicky. Le prénom qu'il ose prononcer, cette comparaison qu'elle ne parvient pas à écouter, mais que la folie en vient à imaginer. Elle tremble, manque de s'y fracasser. Elle tremble, Leaf, le fiel s'avance qui empoisonne jusqu'à ces étincelles de raison qui tentent encore de résister. Trop faibles, trop vulnérables en ces corridors infectés. I should’ve know… ya’ll never love that child because... because of me. I’ll be the reason this girl’ll never really have a mother… that’s what ya’re trying to tell me, right ? » Elle, encore. Elle, cette vie qu'elle nourrit depuis des mois – le résultat de tout ce qu'ils peuvent être. Elle, elle qu'elle maudissait dans sa démence puisqu'elle s'était faite à l'idée d'être finalement oubliée au profit de cette jeune vie à chérir et protéger. Elle, encore. Elle toujours, et les démons qui s'amusent à lui susurrer qu'elle avait raison, que ses craintes n'étaient faites que de véracité. Les phalanges se sont crispées, la douleur ravivée au poignet qu'on lui tenait – et le bracelet lâche, cède sous la pression que les doigts exerçaient. Tombent sur le sol, ces perles bleutées. Tombent sur le sol, ces parcelles d'un présent qu'elle vient de ruiner. Le fil qui cède autant que la conscience sous ces dires qui persistent à la poignarder. Elle tremble, encore, elle tremble et le cœur s'affole qui ne peut être calmé. « All that ‘cause of this fucking obsession I never even deserved... I never even... wanted damn’it… I don’t need ya to be... and ya… that’s… » Et le vue s'est brouillée. Le corps réagit à peine, supportant ce sursaut quand la voix se remet à gueuler – mais les mots sont bouffés, rongés par le sifflement strident qui aux oreilles s'est imposé. « They told me ya couldn’t do it... » They. Sous les côtes, il y a ce grondement. Sous les côtes, il y a ce battement violent. Un dernier élan du palpitant. Raison titube et s'effondre. Raison est condamnée, le constat entendu et interprété.

This fucking obsession.
Elle. Elle qu'il blâme pour ce qu'elle est, pour tout ce qu'elle pouvait lui concéder.
Elle. Elle qu'il blâme et les dires qui rappellent ces autres qui ont tenté de l'en éloigner.
Elle. Elle qu'il juge similaire à celle qui l'a précédé.
Elle. Elle et tout cet amour qu'elle peut distiller qu'il croit mensonger.
Elle. Elle qui a échoué – elle qui a failli à ce bonheur qu'elle devait lui apporter.
Look at her. LOOK AT HER ! What do ye expect, hey ?
Une autre voix, d'autres mots – semblables à ce qu'elle croit avoir pu comprendre.
Useless and crazy, ye want her to be someone but she'll be nothing but a focking burden.

Un souffle profond, l'inspiration qui manquait – ce sanglot qui échappe à la trachée malgré toutes les barrières qui s'étaient levées. Les palpitations plus violentes que jamais, ces émotions calcinées par cette rage trop bien ancrée qui refuse de s'effacer. « Ye should take a day off with me dad, I'm sure ye'll have A LOT to share both of ye, don't ye think ? » Mauvais, le ton qu'elle a laissé s'installer. Mauvaise, la demoiselle dont les paumes se sont levées – effaçant au mieux ces larmes qui continuaient de s'écouler. Rage. Rage essaie de prendre le dessus sur ces blessures infligées, sur ces plaies qui suintent cette vitalité empoisonnée. « That's what ye think ? » Une question, l'interrogation qu'elle fait résonner dans cette pauvre entrée. Et le chien qui s'était avancé, qui recule finalement pour s'en remettre à la salle qu'ils ont quitté. Les alentours sont néant, la vue est trouble, rouge du sang qui s'est mis à pulser. « Hey ! I'M RIGHT HERE ! » L'attention qu'elle réclame, ce regard qu'elle tient à croiser – l'azur qui s'est assombrit qui n'a plus dévié. Elle toise, petite chose transformée. Les spasmes plus violents à la poitrine qu'elle persiste à ignorer. Le corps tout entier, déjà fragilisé et épuisé, secoué de ce trop plein de tension qu'elle peine à dompter. « That's what ye focking think ?! » Les notes qui craquent, crachées dans la foulée. Un pas, elle ose un pas la jeune femme dont l'humanité se perd – inutile puisque son monde est brûlé. « Ye forget more than ye thought, ye dumbass. Yes. Focking yes ye're me whole world, but it inclued Ethan too since ye came back. It inclued all of that. ALL. La main qui s'est levée, qui s'attarde sur l'un des cadres accrochés. Arraché, la poussière que le mur abandonne qui s'effondre lentement sur le verre désormais brisé. OF. Un autre, sa silhouette et celle de ce gosse qu'il a mené au beau milieu de cette tempête installée. Jeté, celui-là, jeté aux pieds de l'adoré qui s'était éloigné. THAT. » Ces babioles qui traînaient sur le meuble qu'elle a laissé s'envoler, qui partent s'effondrer contre l'autre mur devant elle. Jusqu'à ces pauvres images, ces échographies gardées qu'ils avaient pu contempler. Ces clichés qu'elle envoie se perdre sur les morceaux de cadre à ses pieds. Et le souffle est court qu'elle peine à réguler. Il y a ces douleurs qui prennent la poitrine, ce pauvre muscle qui s'acharne à lutter quand tout est voué à se déchirer. « So that's it, hm ? THAT'S IT ? I'm just a mess for ye, ye think I'm just crazy ? Oh but ye don't know anything then. YE DON'T KNOW SHIT ! Unless they told ye that too ? Ye know what ? Call them, call them so I can show ye how crazy I can be. At least, it would give ye a reason to see me like yer ex, or worst. Way more worst, ye have no focking idea. » Un rire dément, cette fois, pour parer à cette panique, à cette détresse, à cet air qui manque de plus en plus à la trachée. Petite paume s'y lève, tente d'appuyer sur les chairs pour calmer ce tout qui gronde, ce tout qui menace de la faire ployer. « Ye... I never, NEVER, said I'll hate her nor that I hate him 'cause it's quite the focking opposite ! FOCKING YES, it was for ye at first but it doesn't change what I feel now. But that's what gonna happen if things change for os. That's what I said, ye focking moron. 'cause, no matter how much I could truly love them, no matter how much I love them now, with all of me focking heart, ye're me world, ye're right, and I refuse to lose ye, I refuse to lose what we are. » Dans les paroles se tiennent ses effluves de détresse et de fureur. Dans les syllabes qui s'échappent, il y a ces sursauts, ces souffles manqués et cette impression de ne plus exister. Parce que le cœur s'emballe qu'elle croit entendre se fracasser. Là comme les prunelles n'ont pas bougé, posées sur le triste tableau de cette silhouette adorée qui s'est affaissée. « But it's too late, doesn't it ? And ye know what... Despite what I just said, I'm lying now. The only one that I hate is me. Un haussement d'épaules. Misérable, ce rire triste et épuisé. Misérable puisqu'il marque l'abandon d'une bataille qu'elle ne peut pas gagner. Ye said ye didn't listen to them but ye did. All of what ye think, what ye think of me right now, what ye said, it was what they told ye, am I wrong ? Ye really believe that I'm that... horrible ? » Enfin, le regard s'en écarte. Les traits qui se lèvent encore, la gorge qui cherche cet air, le palpitant qui supplie ce répit qu'elle ne parvient pas à trouver. La tête est lourde, vertige s'appose qu'elle persiste pourtant à ignorer. Sans attendre, réponse qu'elle ne tient pas à devoir écouter. Les pas sont lents et chancelants jusqu'au canapé où elle revient pathétiquement s'installer. Elle lutte, en l'instant, elle lutte contre cette panique qui s'amuse à tout surplomber. Sanglots bloqués, l'esprit endeuillé qui refuse d'avoir à s'animer. Le temps est figé et les lueurs s'éteignent – l'obscurité seule qui s'avance pour ce règne. Un silence terrifiant, tortionnaire. Ces pauvres voix au téléviseur qui force à l'attention à s'y concentrer. Il y a ces sourires, ces scintillements d'un bonheur trop cliché. Il y a ce bonheur qui marque la fin du téléfilm qu'ils ont manqué. Il y a ce tout qui aujourd'hui s'est envolé. Et l'implosion s'impose qui l'amène à gueuler. Pauvre tasse que les phalanges ont empoigné, délaissant la chair à son cou qu'elle torturait des ongles enfoncés. Pauvre tasse qui termine son ultime voyage contre ce qui se brise sous le fracas, sous cet élan désemparé d'une colère mal domptée. Parce que cette demeure devait être paradis et qu'elle n'est plus qu'enfer pour la petite chose désœuvrée.      

Sur les murs immaculés, les lueurs s'étiolent jusqu'à disparaître – l'orange devient gris, clarté destituée. Dans la demeure aux mille rires, aux éclats magnifiés, il ne subsiste plus que l'écho d'un cri déchiré, des fracas que les larmes font résonner sur le parquet. L'air chaleureux s'est évanoui, n'offrant à la carcasse pliée sur ces brises trop froides, cette impression de mort latente et narquoise dans un recoin dissimulé. Il y a ce sifflement, ce tintement strident qui heurte les tympans. La perdition violente qui s'appose, qui condamne les rêves et les promesses ; cette parcelle de réalité brisée. Les mots deviennent surins sur les membres crispés, la parfaite comptine que ce timbre dissimulait s'est transformée ; semblable à quelques échos que les ténèbres s'amusaient à déformer. C'était il y a des mois, mais ces profondeurs n'ont pas changé. Il y a ce même désespoir qui règne, cette même noirceur qui prospère. Le parfum du souffre réside et s'élève, corrompt les poumons asséchés qui ne parviennent pas à se gonfler. Elle lutte, petite chose. Elle lutte contre la lassitude de la conscience à batailler, contre la tornade qui ravage la stabilité qu'elle semblait pouvoir s'octroyer. Leurre de l'esprit, les malins plus tenaces et puissants que ces convictions nées de sa dévotion. C'est un énième sanglot qui explose, qui obstrue la gorge nouée. Les paupières closes, les battements déréglés qui frappent jusqu'à résonner. Pas un sursaut quand la voix s'élève qui accentue la dérive de l'esprit fatigué. Pas un sursaut, pas même un regard puisque l'être tout entier est en train de ployer. L'air manque, plus que jamais. Il y a cette effroyable panique qui s'est instaurée, ce désespoir palpable qui écrase jusqu'aux pensées nécrosées. Vidée, petite chose qui ne peut plus que pleurer. Vidée et perdue, lumière ne guide plus cette existence qu'elle lui concédait. Elle s'est éteinte, rongée par le mal qui s'étendait. Ses propres maux en menaces désormais actées – victorieuses sur leur sérénité. « Horrible Leaf ? Cette respiration qu'elle cherche encore, qu'elle tente tant bien que mal de trouver. Les filets sont trop faibles qui n'apaisent que trop peu la brûlure qui s'est avancée. Yes ! Yes right now ya are ! » Failles se creusent, suintent un carmin immatériel qui, pourtant, l'épuise ; défaite des maigres forces qui lui restaient. Failles s'accentuent, creusées au plus profondément de ses chairs, de son âme – elle croit s'y lacérer. Elle n'entend plus que de moitié puisque sifflement se répand. Et elle ose, un regard sur l'entité adorée, sur cette magnificence qu'elle sait ne pas mériter. Il gueule et elle n'entend plus. Plongée en eaux troubles, en eaux noires ; sur des territoires désolés, en pleine mer agité où se noient bonheur et accalmie déchirée. S'effondrent lentement les espoirs et les promesses à réaliser – son monde, cet univers sacré, il devient désert calciné. Parce qu'il insiste et qu'elle en devient sourde, apeurée. Tremblante, spasmes indomptés, irréguliers. Elle croit s'y briser, les muscles qui craquent à chaque sursaut que le cœur provoque plus que la voix haussée. Celle qu'elle peine à entendre, qui semble s'égarer. Ce timbre parfait qu'elle encensait, qu'elle n'avait de cesse d'aduler – jusqu'aux syllabes captées, jusqu'à ce dernier coup contre le myocarde exténué. « Ya’re messing things up. » Coupable désignée, vérité imparable qu'elle ne peut éviter. Là, les mots creusent et s'enfoncent jusqu'à régner – poison infernal qui se distille à grande vitesse, jusqu'à tout infecter. C'est un sanglot déchiré qui brave les pulpeuses déjà nimbées des perles salées. Elle s'égare, noyée. Elle se noie, petite chose que les eaux rappellent pour l'étouffer.

C'est une main hésitante qui s'est levée, qui s'appose à la chair déjà torturée. Là, sous la trachée, la marque des ongles encore intacte sur laquelle ils reviennent s'enfoncer – elle veut se défaire du pauvre muscle affolé. Elle voudrait pouvoir l'arracher, taire les tourments et les maux qui peuvent désormais y pulser. Besoin d'un silence hors de portée, d'une accalmie nouvelle où nulle émotion n'aurait à s'installer. Le vide. Elle veut pouvoir y prétendre, sait l'avoir mérité. Elle n'est pas digne de cette magnificence qu'on lui confiait – responsable, petite feuille, d'avoir ruiné jusqu'aux espoirs de l'adoré. Les traits baissés, l'air de moins en moins inspiré. Les traits baissés et les lèvres scellées, ces sanglots qu'elle réprime comme convaincue qu'elle parviendrait alors à se redresser. Puisque l'écho des notes est moins lourd, moins oppressant. Parce qu'il y a cette espèce de trêve qui s'appose quand, finalement, elle ne peut s'y raccrocher. Il l'a dit, elle croit l'avoir entendu – trop éloignée déjà, Leaf, des rives qu'ils avaient tous deux à fouler. Tout s'emmêle, tout se répète. Des souvenirs presque effacés, de cette folie qui s'était installée, de cette envie fracassée à l'éveil orchestré, aux promesses échangées, aux certitudes qui viennent de chanceler. Les méandres de l'existence empoisonnés à ce qu'elle s'est mise à supposer. La fin de ce qui pouvait encore la faire subsister, quand bien même elle le savait. Elle n'a jamais été digne de celui que les prunelles n'osent plus contempler. Renfermée sur elle-même, à faire l'impasse sur les syllabes prononcées, sur tout ce qui tente encore de l'atteindre. L'air devient rare, inexistant à la trachée nouée. La résonance de la voix pourtant plus claire, presque audible. Il y a cette chaleur qui s'approche, que la froideur de l'être tente de rejeter. Il y a cette ancienne clarté qui tente une percée dans les ténèbres qui se sont abattues, maîtresses nouvelles sur l'esprit dérangé. Les battements plus marqués, l'impression de sombrer plus accentuée. Sur la vue brièvement restituée, il y a ces poids noirs qui menacent et entachent l'ombre claire de celui qui s'est approché. Un sursaut pour animer les chairs gangrenées. Un sursaut quand la main s'aventure à l'épaule affaissée. Un sursaut, un ruisseau de larmes qui en vient à se déverser. Consciente, pourtant absente. Cécité qui menace, surdité qui persiste à tout enrayer. Elle croit s'effondrer, n'a fait que s'y raccrocher. Paume plaquée qui torture sa propre gorge dans l'espoir d'une bouffée d'air, aussi maigre soit-elle. Mais l'autre, l'autre s'est levée pour quérir la peau adorée, la chaleur qu'elle croit ne plus pouvoir capter. « We’re gonna fix this... We’re gonna be cool… » Loin des cris, loin de ce qu'elle ne pouvait qu'entendre, loin des bribes de phrases qu'elle captait. Loin, si loin de la déchéance dans laquelle elle s'enfonçait – il y a ce semblant d'espoir qui suinte des paroles susurrées, des confidences confiées. Elle ne sait plus comment vivre, elle ne peut plus respirer.

Les phalanges s'y crispent, fermement serrées. Serres acérées qui cherchent un point d'ancrage là où elle devait prospérer. Cette main, elle cherche à se l'approprier, à tenter d'y trouver tout ce qu'elle peine à s'approprier. Une étincelle plus vivace pour vaincre le vide qui s'est avancé, cette perdition nouvelle qui surplombe les images actées et celles encore à venir, celles qu'elle vient probablement d'embraser. Flammes incandescentes nées d'une démence à peine réprimée – en vérité pas même de moitié. « I'm... » Mais rien, nulle autre syllabe. Les souffles épuisés qui sont trop faibles, qui ne lui permettent pas de clairement s'exprimer. Parce qu'elle aurait bien des choses à dire, un plaidoyer à prononcer pour que subsiste encore sa chance de se tenir à ses côtés. Craintes s'éveillent, craintes s'apposent et déciment les dernières landes qui résistaient. Détresse teinte les traits qui se relèvent de moitié, qui voudraient trouver le réconfort dans cette splendeur qu'elle a déformé. Les excuses au bord des lèvres, les tremblements un peu plus appuyés. Cette paume que les deux siennes enserrent désormais et que le front vient épouser. Les sanglots se répètent qui, de plus en plus, se brisent par faute d'inspiration récupérée. « I'm... so... sorry... » Qu'elle tente, petite feuille décharnée. Les fibres molestées et la vitalité anémiée. Sur les joues, les couleurs s'étiolent qui disparaissent lentement – jusqu'à ne plus rien laisser que ces sillons salés. Aux prunelles, ces points noirs incessants qui vont et viennent, qui entachent la vision sur ces phalanges qu'elle ne mérite pas d'effleurer. Et aux siennes, la bague brûle les chairs, inconsciemment, comme elle sait qu'elle n'a fait que tout gâcher. Cet avenir, ce destin trouvé, ce bonheur qu'elle se devait de veiller. Le sourire éteint de l'adoré, la voix brisée des maux qu'elle lui a infligé, les séquelles que laissera très certainement cette folie levée. Coupable de cette fin. Coupable de ce récit avorté. Coupable de ne pas être à la hauteur de cet honneur qu'il lui offrait. Trop instable, trop impulsive – trop saccagée des ombres qu'on lui a légué. Il mérite bien plus, qu'elle s'est mise à penser, bien plus que tous ses efforts réunis à l’idolâtrer. Il mérité le calme des banalités, de cette effrayante mais peut-être rassurante normalité – ce qu'elle ne possède pas, Leaf amputée des conventions que tous ont à suivre et adopter. À cette brève souffrance d'être amplifiée, poussée vers l'âme par ces quelques idées soulevées bien qu'embrumées. Elle croit sentir ce pauvre palpitant se renverser. « I... Elle voudrait y rester, se résout pourtant à lâcher prise – et les larmes sont légion qui s'écoulent en diluviennes sur les traits ternes et creusés. La tête tourne, panique sonne son dernier cor en unique avertissement tardif. I can't breathe... » Une plainte ânonnée, une plainte qu'elle abandonne puisque les sens se sont affolés. Et il y a cette présence qui reste, qui subsiste, qui rappelle encore tout ce qu'elle devait chérir – tout ce qu'elle a fracassé de cet empire. Là, il est misérable, cet élan qu'elle tente de prendre pour se relever. Pathétique en vérité quand elle ne fait que trébucher. Il y a cette barre dans la trachée, cet obstacle qui reste quand, pourtant, bien des pleurs ont résonné. Sous les veines se propage cette néfaste adrénaline, le venin d'un peur sans nom qui érige son règne nécrosé. Sous les veines, le sang est bouillonnant qui calcine les chairs d'un malheureux muscle qui a déjà implosé. Les battements trop lourds, trop puissants, qui supplient que s'arrête la torture insufflée. Les membres crispés, toujours, et la main encore qui se lève pour se perdre là où réside tous les sentiments exacerbés qu'elle n'a de cesse de lui dévouer. L'air manque et cet ouragan-folie en vient à tout précipiter.       

Un voile sur la vue embuée. Un voile opaque sur les éclaircies, la lumière qui devait régner – rongée par l'ombre, terrassée par ces ténèbres qu'elle n'a de cesse d'invoquer. La peur. La peur a blâmer. La peur qui va et vient, lancine désormais en venin sous les veines gonflées – prêtes à céder. Sous les côtes, le rythme est violent ; paradoxalement impuissant. C'est une plainte qui passe, une inconscience qui s'installe. Chute épargnée, chute pourtant explorée. Paupières se sont closes comme l'air manque, comme nausées s'élancent. Sueurs froides contre cette chaleur qu'elle croit pouvoir deviner. Une plainte pour tout confirmer, parce qu'elle se perd là où les vents sont orages, là où les vagues sont cages. Eaux troubles qui s'élèvent, quittent le niveau de la mer pour la rattraper. Étourdie, à manquer d'y succomber. Nausées s'empressent de l'asphyxier et trachée n'en vient qu'à davantage se serrer. Elle croit pouvoir le sentir, ce corps qui se crispe autant qu'il en vient à lâcher. La peur. La peur en étendard sur l'âme plantée. « I’m with ya okay ? Dans cet autre monde, par delà les frontières de l'irréel, du haut de sa falaise – elle l'entend ce timbre qui tente de s'approcher. Les mots forcent l'endocarde déjà brisé à palpiter. Syllabes sacrées qui tentent une percée dans la cacophonie des battements emmêlés. Elle veut répondre, elle veut voir et s'y ancrer. Elle veut répondre, les lèvres immuables que seul cet air vient brièvement caresser. Elle veut voir, petite chose dont les paupières peinent à se relever. Elle veut s'y ancrer, les phalanges serrées à la poitrine, puis au col qu'elle parvient à saisir, à agripper. Maigre ancrage à la réalité brisée. We’re gonna be cool. » Un souvenir parmi certains, un souvenir qui en appelle tant d'autres. Un murmure dans le maelstrom bruyant des émotions déchiquetées. La peur en souveraine qui déchaîne les tremblements jusqu'aux chairs qui suintent la nécrose avalée. Elle s'accroche, Leaf, quand l'imaginaire tente de retenir l'être qui menace de sombrer. Sous la falaise de son existence, l'océan gronde et se fracasse. Sous le regard qu'elle parvient à lever dans les méandres de l'encéphale détraqué, il n'y a que ces éclairs qui passent, que ces nuages qui prospèrent sans passer. Tempête. Tempête que l'enveloppe fatiguée peine à encaisser. Les côtes semblent se fissurer, les phalanges prêtes à se briser aux tissus qu'elles ont empoigné. Elle l'entend, ne parvient plus à l'écouter. Elle l'entend, mais les souffles qu'elle lutte à s'accaparer oppressent les songes bousculés. Bourrasques amplifiées, la peau qui en revient encore à frissonner. Froide des nausées soulevées, d'une inconscience qui tente de s'immiscer. Froide des sillons salés qu'on vient caresser, des mèches qu'on balaie de cette hauteur qu'elle peine à expliquer. L'âme en mouvement quand le corps est paralysé.

Puis ce rien, ce néant incertain. Tempête qui persiste à tout s'approprier, l'ouïe déformé. Les voix sont lointaines qui se succèdent dans la brume qui s'est levée. Elle croit hurler, croit supplier. Elle croit pouvoir faire résonner les suppliques qui ne sont que suppositions, vérité dans cet autre monde que l'âme s'est inventée. Elle quémande cette présence, celle contre laquelle petite chose est pressée. « Ya stay with me babe, I’m right here... Un murmure contre les sens, un frisson plus chaleureux pour contraster avec l'infection qui s'est installée. Elle croit pouvoir le sentir, une main contre elle qui devient lien entre ces deux terres opposées. Elle jure, elle supplie. Elle tente de respirer, ne fait qu'un peu plus s'accrocher. La tête tourne malgré la vue voilée. Ya stay with me… » Elle veut répondre, elle veut voir et s'y ancrer. Elle veut répondre, mais n'y parvient pas. Elle veut voir, se défaire du néant qui s'instaure ici bas. S'y ancrer, plus que jamais, jointures prêtes à céder sous la force qu'elle n'a pas conscience d'y mettre déjà. Ailleurs, pourtant bien là. À batailler contre elle-même, contre les marées montantes et les sirènes embusquées. À lutter contre elle-même dans ces profondeurs saccagées. Une plaie sur l'âme, la peur encore – et la culpabilité, la honte qui rejoint la danse des vortex meurtriers. « Ya’re stronger than that okay ? Le ciel qui ne fait que s'assombrir, la pression des membres qui abdiquent sous l'effort exténué. Ya're gonna be perfect to her... Ya're perfect to me... Mensonges auxquels elle veut se damner, qu'elle laisse résonner dans l'encéphale au brouillard épais. Marées-nausées. Poumons desséchés. We're gonna have that perfect wedding... Une larme sur la joue blafarde. Une pluie sur les traits de celle qui suppliait aux cieux là où nul ne peut s'aventurer. We're gonna be cool... En début et en finalité. Just stay with me okay ? » Guerre nouvelle est en train de la briser, sur les rives s'échouent les espoirs et les rêves qu'elle a tant formulé. Temps infini. Temps déformé. Bercée aux parfums brièvement inspirés, la voix qui gronde encore parmi les tonnerres rapprochés. Jusqu'à vouloir encore hurler – jusqu'à ce que la trachée n'ordonne ce silence saccadé. Terre tremble sous le corps vidé, après une éternité. Terre tremble qui tourne et tourne encore. Dans le brouhaha incessant du cœur qui refuse d'abdiquer, les voix sont légion qui s'emmêlent jusqu'à réduire l'air qu'elle peinait à inspirer. Elle s'est accrochée, petite chose, elle s'était agrippée jusqu'à sentir l'ancrage lui échapper. La peur qu'on vient amplifier. La peur sur laquelle on finit d'appuyer. L'inconscience pour régner. Ainsi le néant s'enquiert de la feuille qui tombait.

L'urgence, la surprise – précipitation. Les regards détournés des conversations discrètes, des impatiences agacées. Le fracas des portes tandis que silhouettes s'élancent, que les timbres se superposent en informe symphonie détraquée. Le voisin qui s'exprime, effrayé bien que plus posé. L'aide qu'on quémande et qui se matérialise sans qu'ils n'aient à forcer. Sur le col de l'adorée, les phalanges serrées luttent pour rester – résister. Demi-inconscience supposée. Dans les appels d'airs mal inspirés, une supplique ânonnée qu'on n'écoute pas, qu'on ignore dans la foulée. On l'emmène, on éloigne petite chose de sa destinée ; celle qu'elle jurerait avoir saboté. « Sir, stay back, we will call you. » Parce qu'ils ont appréhendé son élan, ces pas qui auraient à suivre dans les couloirs où déjà ils éloignent celle qui s'est effondrée. L'urgence dans les paroles qui suivent les mouvements, ces quelques dires qui flirtent avec les murmures jusqu'à cette salle où ils sont laissés. L'air qui manque et les vaisseaux rougeâtres trop visibles sous la peau pâle de la gamine effondrée. Le rythme cardiaque trop emballé, l'implosion proche qu'ils redoutent avant que les portes n'aient à se fermer. Le temps qui se prolonge, le temps qui ne fait que s'étendre jusqu'à se déformer. Derrière les vitres, lueurs s'éteignent sans faire de bruit. Dans l'enceinte de cette pauvre salle à moitié bondée, il y a ces allers et départs qui imposent une danse malsaines aux esprits qui deviennent nauséeux. Les talons claquent, pressés. Les talons claquent tandis que le regard larmoyant fouille les alentours pour s'attarder sur celui qui a prévenu la mère effrayée. « Where the fock is me daughter ? What the fock happened to her ?! » Elle gueule, dérange le calme qui s'était maladroitement installé. Elle gueule, cède à la frayeur qui lui a été insufflé. Elle bouscule dans la foulée celui dont elle s'est approchée, elle bouscule tout en quémandant ces nouvelles qui n'ont pas été plus explicitées.        

La fureur dans le sang, brasier incandescent. Elle s'est mise à gueuler, mauvaise et terrifiée. La voix qui porte, qui dérange le calme que tous regrettent désormais. Curieux sont les regards qui se sont levés. Curieux, ces êtres qui essaient de comprendre, de tout écouter. Des rumeurs, des suppositions, de la compassion ; mais le silence qu'on force à les envelopper. Isolées, ces âmes que les courants s'amusent à malmener. Et elle s'anime, elle s'avance, recule. Elle réclame ce qui n'a pas été dit, la mère désolée, jusqu'à devoir faire face à celui qu'elle vient enfin de secouer. Les prunelles qui refusent de flancher, un air de déjà-vu sur des traits plus fins, moins marqués. Le regard qui tient celui qui suinte la perdition indomptée. Sans trembler, seulement privée du souffle qu'elle essayait de réguler. Vérité qu'il vient faire claquer quant à ce qu'ils peuvent imaginer ; et c'est un rire désabusé qui brave les pulpeuses de la rousse offusquée. Prise de court, surprise d'une telle bêtise en vérité. Elle lorgne l'homme qui guette et appelle à la sérénité. Elle s'en remet à celui qui obéit, qui reprend sur lui afin de ne pas être éloigné. Loin sont les terres chaudes des tensions prêtes à éclater. Loin sont les terres où le carmin trop impétueux n'est presque plus qu'une banalité qu'aucun ne risquerait de condamner sans preuve plus affirmée des faits supposés. Outrée, alors, de ce qu'elle ne peut accepter – improbable finalité de ce qu'elle ignore encore quant à celle qu'on ne lui a pas permis de retrouver. Elle écoute, enfin. Elle écoute ce récit, ces justifications, le timbre qui implore que soient entendus ces détails quant à ce que l'azur vient lorgner. Et elle a tiqué, enfin. Le sac resserré contre elle, les maux qu'elle garde pour elle et qu'elle ravale au mieux. Une main sur l'épaule du gendre dont elle s'est détournée. « Excuse me. » De l'autre, elle s'approche. Ferme et certaine, autoritaire presque pour dénoter avec les extravagances parfois mal gérées. « Ye don't know me daughter, that's fer sure. Ye know why ? 'Cause if that man would have lay a hand on her, he'll be dead by now. No matter how big he can be, now matter his strenght or what so ever, me daughter would have kill him and ripe him apart. That's the truth. Now... » La gorge qu'elle éclaircie, cette panique qu'elle essaie de contrôler. Il y a ces quelques souvenirs qui s'éveillent, comme un cauchemar répété. Il y a les dires de sa propre fille qui résonnent dans sa tête, comme des litanies sur le point de tout s'approprier. Elle ignore, la femme, combien de temps s'est déjà écoulé. Elle ignore jusqu'à la détresse qui, plus loin, pourrait avoir commencé à s'immiscer. Elle se souvient, la mère, des paroles terrifiantes de la petite chose qu'elle n'a pas su épargner des fardeaux et des tourments qui s'amusent aujourd'hui à la ronger. Elle l'avait écouté, le cœur serré, acquiesçant simplement quand Leaf lui clamait que sa vie ne valait rien si celui-là n'y était pas mêlé. Un haut de cœur, une nouvelle terreur. Nausée soudaine qui prend place tandis qu'elle essaie de tenir cette prestance déjà abîmée. « No, no, wait. What was the last thing ye said to her exactly ? » Pour l'homme qui cherchait à la convaincre de ce qu'elle savait déjà. Panique au faciès. Panique à l'endocarde qu'on oppresse. Les mots mal choisis, la parole coupée. « What was the last thing she heard ? » Parce qu'elle sait, parce qu'elle la connaît. Parce que ses crises pouvaient être violentes jusqu'à parfois l'isoler. Parce qu'elle n'écoutait qu'à moitié, sa fille, quand les ténèbres s'avançaient. « Ye have to let him see her. » Elle ordonne, elle presse. Elle s'anime, Hydrangea, la voix plus lourde encore. « Someone have to say her he's still here, ye hear me ? Now ! I swear to God, if ye don't, me focking face would be probably the last the entire hospital will see before I burn everything down. » Emportée, comme transformée. Emportée, parce qu'elle avait été l'oreille attentive aux craintes de sa progéniture malmenée. Parce qu'elle appréhende enfin les murs blancs que cet azur là aurait à lorgner, les idées qui pourraient s'incruster contre l'esprit fragilisé. Emportée, la femme, parce qu'elle craint désormais plus que jamais pour celle qu'ils ont éloigné.

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Silence mortuaire, comme un courant d'air. Une brise légère sur l'embrasement des chairs ; un soupçon d'air. Le cœur qui s'affolait, qu'on force au repos nécessité. Le silence trop lourd, la mer droite et immuable ; l'horizon figé. Pas un son, pas une note, rien qu'un sifflement strident qui tient à subsister. Il n'y a rien en ces contrées, rien que le fracas des lambeaux blancs à la robe déchirée – petite chose égarée dont les genoux épousent la terre humidifiée. Irréelles landes sans avenir, sans sérénité. Le silence pour seul partenaire à portée, l'absence qui pèse sur les épaules affaissées. Silence mortuaire, comme un courant d'air. Une brise légère sur l'embrasement des chairs, glacial en devient l'air. Et l'éternité s'étend, ainsi s'appose le néant. Obscurité opaque qui recouvre les falaises et l'océan. Perdue, isolée. Perdue, abattue et fatiguée. Le souffle est moindre, quoi que plus apaisé. Les minutes se sont écrasées, effritées en une durée indéterminée. Les voix ne sont plus que murmures malmenés, à peine audible dans l'esprit qui cherche à batailler. Elle lutte contre la noirceur, elle lutte contre ce rien. Elle lutte en vain. Pourtant, il y a cette brève chaleur au poignet, délicate et à peine tremblante. Il y a cette présence qui se révèle, mais le parfum manque pour tout réanimer. Un sursaut sous les paupières closes, un gémissement plaintif d'entre les pulpeuses scellées. Elle lutte contre ce trou béant, Leaf, elle lutte contre ce rien trop présent. Elle lutte pour en revenir à cette réalité qui fait défaut, à cet instant manqué où tout n'était qu'effondrement. Les membres courbaturés, l'impression d'à peine exister – et si, de cet improbable rêve, on venait finalement l'en tirer ? Un sursaut sous les paupières closes, un battement trop violent. Elle lutte contre elle-même, petite chose ; parce qu'elle craint les affres que laisseront les soupçons immortels. Il y a ces chuchotements qui ne font qu'un peu plus résonner, de murmures à dires distincts et angoissés. L'azur qui parvient à se révéler, malgré le blanc qui flamboie à la vue obstruée. Paradis supposé, Paradis décharné. Le grésillements des moniteurs, ces vestons immaculés qui jurent avec l'image qu'elle s'était mise à chercher. Le cœur aux abois sous le poison d'une crainte éveillée. « Sunny ? » Inaudible, pourtant la voix porte – elle en jurerait. « Where am I ? » Lutte petite feuille pour se redresser. Lutte petite chose jusqu'à ce qu'on essaie de l'immobiliser. À s'en débattre dans la foulée, à tiquer, à jurer par des syllabes à peine formulées – exténuée, vaseuse qui ne peut qu'à peine se mouvoir sans regretter. Les prunelles qui paniquent dans cette recherche futile, jusqu'à ces formes qu'elle ne peut ignorer – le rappel d'une autre vie, le rappel de ce qui l'effraie. « He's not here, you don't have to worry, ok ? You're in the hospital. » Elle peine à entendre, elle peine à comprendre. Les sourcils froncés, le sourire de cette idiote qu'elle méprise dans la foulée. « What ? » Elle peine à entendre, elle peine à comprendre – et sur le pauvre muscle chamboulé, il y a ce nouveau tonnerre qui se met à gronder. « No, I need to... » Mais elle insiste, l'autre. Réconfort qu'elle semble vouloir apporter, la mort qu'elle invoque par quelques dires aussitôt récités. « Hey, it's alright. You won't have to see him, it's over. You're fine. » Silence mortuaire, comme un courant d'air. Une rafale sur les chairs, acide devient l'air. La trachée serrée, les prunelles affolées. Elle peine à entendre, elle peine à comprendre – mais les faits sont là que celle-ci semble vouloir acter. Les coins lorgnés, la porte guettée. Silence pesant, angoissant – et ce rien qui se rappelle malgré la vue rendue, le souffle calmé. Ce rien qui appose son chœur déchirant jusqu'à l'âme qui s'est mise à saigner. « He... Where is he ? » Elle tremble, petite feuille. L'automne s’éteint qui menace celle qui semble encore tomber. « Away, I hope. He won't do anything to you anymore, sweety. I promise. » La main qui allait s'apposer sur la sienne, elle la chasse aussitôt. Redressée, cette fois, tant bien que mal malgré ce qu'on essayait de lui intimer. Tremblante, Leaf, tremblante plus que jamais. « Ye focking don't understand. I need him. I FOCKING NEED HIM ! » Déchirée, la voix qui s'est mise à s'enrayer. Le calme qu'on lui préconise de garder, cette tension qu'on craint de voir une fois encore s'élever – crise cardiaque qu'elle semble avoir prononcé, mais l'âme est ailleurs, inquiète, terrifiée. Ils ne comprennent pas, ils ne comprendront jamais. Ils n'ont jamais compris, refuse de s'y risquer puisque démence ne peut être supposée. S'ils savaient.

Court, le souffle. Elle a gueulé, s'est épuisée. Saccadée, la respiration ; crachée sa vérité. Ils supposaient, ils l'ont chassé. Ils supposaient, ignorant cette désolation qui aurait à se manifester. Ils supposaient, jusqu'à la condamner. Sillons salés aux joues, le cœur vidé. La porte ignorée et le dos tourné. Ils sont venus écouter ses réclamations, sa version des faits. Ils sont passés, cherchant à s'approprier quelques constances qu'elle ne leur a pas laissé acquérir. Elle s'est fermée, tue ; silenciée, recroquevillée avec pour seuls songes ces instants emmêlés que le temps persiste à ternir. Des centaines de minutes, les heures s'écoulant comme des éternités saccagées. Le silence qui prospère à ses côtés, une couverture de perdition sur la silhouette éteinte et affalée. Puis la voix s'est évanouie, jusqu'à ne plus rien chanter. Nulle vérité, nulle affirmation d'ores et déjà récitée. Rien que des injures, des suppliques quant à une paix triste et exténuée. Il y a ces mots qui stagnent pourtant, comme un millier de poignard prêt à l’éviscérer : it's over. Claquent les insanités crachées, grondent ces dires qu'ils s'échangeaient. Elle s'était mise en tête qu'il finirait par partir, fuir le fardeau qu'elle peut être depuis toutes ces années. Il l'a fait ; it's over, et le teint est terne qui refuse désormais de se dévoiler. À ignorer les pas, à ignorer ces attentions qu'elle rejette quand l'idiote essaie de rassurer. Elle n'écoute pas, elle n'écoute plus – parce que les chants bienveillants ne sont plus que poison. Parce qu'ils pensaient pouvoir la préserver quand ils ne poussaient la feuille qu'à la perdition. Déraison. Condamnation.         

I wish I had more time. Le temps, relatif. Les minutes s'écoulent ; sans bruit, sans tintement. Il n'y a que ces sirènes alentours, que ces litanies néfastes. Il n'y a que ces échos qui prospèrent, la voix des enfers. Le temps, il déchire et s'immisce, se paralyse en même temps que les membres. Jour sans fin, ténèbres éternelles dans lesquelles errer. Figé, le monde. Figé de la même manière que cette course interrompue ; il n'y a plus que le cœur pour s'affoler. Rien que ces grondements désespérés, rien que ces soupirs fracassés. On l'a isolé, on l'a piégé là où nulle vie ne peut exister. Prisonnière des souhaits avortés, captive de ses souvenirs et de ses pensées. Petite feuille s'est déchirée, la sève écoulée – les couleurs ternes et l'énergie anémiée. Ils pensaient la sauver, n'ont fait que la poignarder. En quelques mots, en quelques notes censées tout arranger. Ils ignorent les maux et les terreurs, ils ignorent jusqu'à cette obsession et son ampleur. Cette dépendance qui s'est infiltrée, un poison tenace contre l'endocarde qui commence à s'émietter. Le temps, brisé et saccagé ; la définition modulée pour la faire coïncider avec celles que portent les termes terreur et cécité. Un voile sur la vue, un voile sur l'horizon. La noirceur derrière les murs qu'elle essayait de fortifier, le néant qui revient la hanter. Rien. Rien qu'un silence pour perdurer – une accalmie qu'on lui souhaitait, mais qui en vient à la blesser. Ça heurte le cœur, infâme parfum à l'âme. Il n'y a nulle tranquillité dans cette absence qu'ils lui ont imposé. Ils ont éloigné celui pour qui elle s'était relevée, celui pour qui elle acceptait d'encore respirer. Ils ont chassé le soleil de ces landes désolées, ils ont défait un royaume de l'empire qui pouvait y gouverner. Voué à sa perte, cet univers. Voué à la désolation, parce qu'elle n'a plus que ces quelques mots pour encore lui parvenir ; incessants qui ne font que résonner. It's over. Elle maudit l'humain, elle maudit l'existence – elle maudit cette chance qu'on vient de lui arracher. Elle se maudit, petite chose, parce qu'elle aurait dû écouter les prédictions de celui qui l'avait élevé. Petite feuille n'est vouée qu'à être seule, destinée au linceul.

One day, we'll realise we're mean to be together. Ensemble, ils l'ont été avant que les abysses ne s'éveillent pour la réclamer. Un brouillard épais sur les songes, une impression de flottement avant que la conscience ne plonge. La mémoire ne relève que ces échos du passé, comme des brises discrètes sur ce rien venu l'enlacer. Des rires aux soupirs, des promesses aux passions-ivresses. Des certitudes aux doutes ; de ce tout à ce vide qu'elle redoute. Le temps s'étend, infini. Sur la peau s'estompe les chaleurs de cet astre éloigné – il nargue cet enfant qu'il vient d'abandonner. Il lui draine cette lumière, cet éclat qu'en elle il avait pu déverser. Il reprend son dû, ôte l'émerveillement à celle qui a failli. Elle s'est laissée corrompre à ces malins qu'elle n'a jamais su dompter – elle l'a perdu, n'a pas su veiller. Traîtresse à cette mission qu'elle s'était convaincue de posséder. Ensemble, ils devraient encore l'être – parce que sous la poitrine s'acharne à pomper le cœur endolori et fatigué. En des prières saccadées, en des suppliques désordonnées. En un silence encore plus bruyant que le fracas des vents sur les branchages calcinés. En un paradoxe parfait, petite chose dont le regard guette le blanc immaculé de cette chambre qui s'amuse pourtant à pleinement la saigner. Vidée. Exténuée d'avoir à encore persévérer alors que le temps, quoi qu'invisible, persiste à lui échapper. Sans les murmures adorés, sans ce timbre pour lequel elle aurait tout sacrifié. Tout – jusqu'à cette plénitude qui commence à s'amenuiser.

What a wonderful fate that the one I could endure by yar side. Un frisson, comme une caresse meurtrière sur les chairs ternes et blafardes. Le sourire illumine les songes qui pleurent la vision troublée. Splendeur de l'or se cache à la mémoire qui ne fait que lutter. Elle dérange, cette saveur de déjà-vu. Elle prend aux tripes, rappellent les nausées, ces profondeurs nauséabondes qui ne faisaient que la ronger. Et aux poignets, les chaînes en viennent à la brûler. Douleur, frayeur. Il s'emballe et se moleste, le pauvre cœur. Elle en tremble, petite chose recroquevillée. Elle en tremble encore malgré ces allers et retours qui se sont enchaînés. Muette et impassible ; immuable, à se défaire de la moindre approche. Dans les névroses et la déchéance, elle s'enfonce pour ne plus avoir à penser – pour ne plus avoir à souffrir de ce nouveau choix qu'on lui a retiré. Elle n'a pas su lui rester, elle n'a pas su tenir ces engagements pour la divinité qu'il lui devenait. Et pourtant, ils s'étaient promis le monde – l'éternité dans son entièreté. Il acceptait sa sentence, il chérissait la folie qu'elle distillait ; il s'était mis à l'amplifier, rien que par ces attentions, ces futurs imaginés. Elle s'y était enlisée, Leaf, jusqu'à en faire sa réalité. Le retour est brutal, puis ce sursaut infernal. Le tintement de la porte qu'on laisse résonner, ce courant d'air pour un peu plus l'écorcher. Pas un son, pas un mot – pas même cette voix détestée de la pauvre infirmière à chaque fois silencieusement congédiée. Rien qu'un souffle, rien qu'une brise pour la guider vers sa finalité. Le destin n'a jamais été que mauvais.

« Ya’re up ? » Le destin, revenu à la raison en se faisant presque certain. Sous les côtes se lève l'ouragan de vie ; il frappe et surplombe les démons qui s'étaient installés. Il défait les villes barbares qui assiégeaient le royaume abîmé. Sur les landes de son univers parfait, quelques lueurs reviennent trôner. Elle s'est redressée ; petite chose s'anime enfin. Poussée par le besoin, poussée par l'instinct. La respiration brisée, coupée, les prunelles affaiblies qui cherchent ce foyer de chaleur tout juste manifesté. Là, en une silhouette que les clartés artificielles viennent magnifier. Là, en une ombre qui ravive tout ce qui semblait s'atténuer. À maladroitement en ignorer celle qui accoure, celle qui s'avance pour essayer de se rassurer. À ne plus savoir comment parler, les mots manqués que les siens rattrapent dans la foulée. They said ye left me... Colère, feu accentué. Colère, un orage délétère s'est immiscé. Entre vie et déraison embrasée. Entre besoin d'accalmie et nécessité de chaos à propager. Colère sournoise qui prend à l'encéphale jusqu'à bien s'installer – ils ont menti, ils jouaient avec l'esprit embrumé. Ils torturaient ; ne cherchaient pas à la sauver, seulement à l'achever. Colère et besoin emmêlés, petite chose d'ores et déjà prête à s'élever. Mais il lui vient, et le temps reprend sa course effrénée. Contre la paume, la caresse qui force l'endocarde à brailler. Un sursaut, un souffle retrouvé. « It’s over babe. Les mêmes mots, le sens qui diffère. Les mêmes notes, et la voix dégueule un sanglot trop ravalé. Tremble petite feuille contre celui qui se tient à ses côtés, se crispe les phalanges sur ces prises qu'elle parvient à trouver. I’m here now. Elle acquiesce, elle répète. Ain’t going nowhere. Elle supplie qu'il lui reste, que rien n'ait encore à l'éloigner. Rien ni personne, quitte à devoir brûler le monde et son humanité. They won’t keep me away. En réponse à la folie qui s'était mise à jurer, en réponse pour taire l'incendie prompt à se propager. We’re gonna be okay. » Elle n'a pas failli, Soleil ne l'a pas puni. Elle n'a pas failli, parce qu'il choisit d'encore lui confier tout ce qu'il fut, tout ce qu'il est, tout ce qu'il pourrait être dans cette étrange vie. « Ya’re be fine, we’ll be home soon. I love ya. I love ya so much. » Elle s'y blottit, elle cherche à s'en imprégner. Elle ignore le corps transformé, elle ignore jusqu'à cette autre présence qui souffle son inquiétude envolée. « Don't let me here. » Pathétique requête qu'elle en vient à formuler. Qu'on lui fasse quitter cet enfer, qu'on lui permette de s'éloigner de cet antre aux geôliers carnassiers.

« But, love, ye can't go out now, I know they're assholes but they need to check... » Crispée, dérangée – la voix porte qu'elle se surprend à vouloir faire taire, à devoir silencier. « No. » Froide petite syllabe qui s'échappe, l'attention pas même levée. Elle ne s'attarde que sur cette main que la vienne est venue récupérer, que sur la manière dont les phalanges se cherchent pour mieux s'emmêler. Ferme, peut-être trop – le cœur qui gronde sous les côtes fatigués. Le moniteur qui s'affole, qui offre à la chambre ces chants de danger. Ignorés. « They said I'll be fine without ye. They said ye were gone. » Elle croit se souvenir, ne sait plus, invente probablement ces mots qui s'amusent à devenir réels dans l'esprit tourmenté. Elle en tremble encore, petite feuille, rien qu'à songer à ce monde sans cette lumière à portée. « They said it was over... They... They said ye left me here... » Colère, les brumes qui s'amusent à tout déformer. Colère, petite chose qui crache ce qu'elle imagine, convaincue de ce qu'elle croit avoir entendue – ce qu'on cherchait finalement à rendre sous-entendus. « They've no right to say that, they've no focking right to say that... We... We're supposed to be together, until the very end. Ye promised. Ye have to say them. Ye have to say them ye won't let me here. Please. They... They want ye to leave but I can't let them do that. » Paranoïa, peur. Et les moniteurs qui continuent de s'affoler, ce cœur qui continue de craindre ces enfers entraperçus quand elle se laissait sombrer. Folie, panique. Les fils arrachés par nécessité, pour que cesse ce vacarme qui ne fait que tout amplifier. « Ye chose me, I've the right to stay with ye. Ye chose me, Sunny... » Elle cherche ce baume nécessaire aux blessures qu'on ravivait, ces pansements aux plaies qui se sont remises à saigner. Elle cherche cette certitude dans ce regard que le sien toise, l'azur terrifié qui n'aspire qu'à davantage s'y damner. Qu'on lui laisse son monde, qu'on préserve sa réalité. Qu'on lui permette d'exaucer ses souhaits. Plus de temps à acquérir, l'évidence à prôner, ce destin à affermir pour que petite chose puisse encore s'éveiller.