And I've had it up to here with the panic and the fear | Salvatore

Dans les tréfonds de son être gronde cette sournoise petite idée. Quelques mots, quelques termes que le temps n'efface pas – conversation trop récente qui corrompt l'esprit depuis qu'elle s'est imposée. Il songe, Salvatore, il pense à ce futur qui s'est dessiné – auquel on veut attenter. Son nom bafoué par la bêtise d'une idiote qu'il ne tient pas à trop laisser s'avancer. Moins, désormais. Moins en sachant le choix qu'elle pourrait avoir à faire, ce qu'elle tient à engendrer – la honte sur un autre nom qu'il chérit depuis des années désormais. Valente et DiMarzo, les liens sont étroits, plus qu'il ne l'aurait imaginé. Le voilà qui a soufflé, ancien qui manque presque de jurer. Un souffle avorté qu'il délaisse à l'air vicié qui s'est installé. Le silence hante la pièce, règne en maître sur cette immensité que la prunelle en vient à guetter. La ville s'étend derrière la baie vitrée, offrant à l'homme un rappel quant à cette pleine et entière réalité. Une descendance qu'il pourrait modeler, guider vers les volontés tues qu'il garde en sécurité. La crainte d'un nom qu'il voudrait pouvoir enseigner à quiconque aurait à s'approcher ; mais les souhaits sont menacés, les besoins presque écrasés. Colère ne s'étouffe pas, presque à s'accentuer. Colère est souveraine des flammes qui ornent la pupille usée. Colère, colère qui flamboie jusqu'à être dérangée – jusqu'à devoir taire les coups de tonnerre qu'elle manquait de rendre réels. Le silence, le timbre qui s'élève à peine. Le regard n'a pas dévié, il sait, il attendait que cette silhouette n'ose son avancé en ce terrain miné, si loin de toute neutralité. Résonne la question derrière les salutations. Résonne la curiosité qui s'immisce, qui suinte son inquiétude – légitime, imparable, trop bien ancrée. Elle sait. Il sait, mais aucun encore n'ose les paroles qui parviendront à tout faire basculer. À leurs portes grognent les chiens affamés, derrière les larges vitres les tambours de guerre s'apprêtent à faire lever les tristes symphonies de ce monde dans lequel ils ont à prospérer. Elle devait être espoir, la jeune femme qui s'est approchée – pas faucheuse de ce qu'il en vient désormais à réclamer. Un avenir, la prospérité de quelques lettres qu'il a lutté à faire respecter. L’œuvre de toute une vie, et cette peur qui réside entre derrière les barricades autour de l'endocarde usé – la peur d'être oublié. Il a tiqué, Salvatore – ne s'est finalement écoulé qu'une petite seconde, rien qu'une fraction de celle-ci pour laisser aux songes la possibilité d'être rangés.

Et enfin, il s'y risque, le regard qui se détourne.
Enfin il lui vient, détaillant cette présence pour rendre les choses plus réelles.
Les minutes auront à s'écouler, le temps continue, l'aiguille qui se précipite et tourne.
Elle, porteuse de l'avenir, de l'éternel.

La main se lève qui invite au confort de l'assise qu'elle vient désigner. Une invitation sans que la voix, encore, n'ait à résonner. Il laisse l'usure se profiler, ces pauvres secondes s'égrainer tandis qu'il s'affaire à les user. Levé, l'ancien. Il quitte son trône, cette place sur laquelle il se doit d'en partie gouverner. Exténué, sans oser nommer les affres que les années lui laissent, les séquelles de ces longues décennies d'ores et déjà essoufflées. « Of course I wanted to see you. » Pour enfin mettre un terme à cette attente qui traîne, qu'il s'amuserait presque à faire subsister. Mais nul sourire, nulle émotion pour teinter les traits les creuser. Rien que cette neutralité légendaire, rien que cette attention qu'il feint éloigné sur le paysage grisé ; lui qui s'est risqué jusqu'aux baies vitrées, jusqu'au devant de ce royaume qu'il craint d'un jour voir s'effondrer. « We've got a lot of things to discuss, don't you think ? » Un dernier soupir, une inspiration presque brisée avant que l'être n'ait à lui revenir, à presque laisser l'ombre surplomber la demoiselle qu'il avait convoqué. Il use de calme, il use de raison. Il use de cette sagesse qu'on lui vante, qu'on lui imagine – il use de ce qu'il a toujours posséder, le charme de quelques paroles savamment glissées. « See, Lorenzo told me about your... relation. I've to salute that discretion of yours, it's a fact. But it won't be untold that long, doesn't it ? » Calme, calme qu'il s'affaire à régner. Calme, l'être qui revient s'installer, qui revient la confronter.         

Les orages grondent, pourtant silencieux. Enfoncés dans les tréfonds de l'être qui croit s'embraser, lécher par ces flammes qu'une colère sourde ne cesse de faire flamboyer. Fureur contenue, muselée. Rage incandescente qui manque pourtant d'être crachée, coincée à la trachée usée qui réprime ces grognements enragés. Dieu en soit témoin de cette lutte acharnée contre tout ce que l'instinct réclame de faire résonner – ces dires mauvais, ce fiel ressassé jusqu'en cet instant précis, cette confrontation orchestrée. Il toise et contemple, il guette et étudie. L'âme même qu'il essaie de s'approprier en abandonnant cette unique prunelle sur le faciès pâle que les couleurs semblent abandonner. Là, les paroles font écho, résonnent jusqu'à faire ployer cette attention observée. Les orbes colorées s'éloignent pour s'abaisser. Et lui, oh lui, pas même un sourire satisfait. Rien que ce souffle silencieux, ce souffre qui s'échappe de cette aura émanée. Poussière, cendre qu'il pourrait presque semer à ses pieds – jusqu'à ce que la voix faible ne s'élève, imposant alors sa misérable défense, ces paroles insensées. Ils n'avaient rien planifié, n'usant finalement que d'impulsivité et de stupidité. Ils n'avaient rien planifié, et il manque de jurer une fois de plus – Dieu à l'écoute du tribunal qui vient de prendre place en ces lieux privilégiés. Ils n'avaient rien planifié, mais son choix était fait quant à cette vie qu'elle se doit de porter. Cette lignée qu'elle devrait honorer, mais qu'elle croit pouvoir si aisément bafouer. Un arrière-goût de trahison qui flirte avec la trachée, cette sécheresse soudaine qui manque de le faire gueuler. Mais le silence, encore. Ce silence assourdissant pour surplomber les âmes qui ont momentanément à cohabiter. Elle suppose, et ce n'est qu'un rire ironique qu'il en vient à souffler. Lèvres pincées qui retiennent au mieux le venin qui voudrait en découler ; jusqu'à cette question qu'elle ose posée, jusqu'à cette avancée qu'elle en vient finalement à acter. La curiosité, la volonté de savoir tout ce qui a pu découler d'un entretien qui s'est mal terminé – parce qu'il s'était égaré, enfoncé dans ces désirs de vengeance qui l'amenait à pleinement l'infecter. Il a oublié son rôle de père, Salvatore – l'oubli encore en vérité puisque en son esprit ne réside plus que cette idée de descendance menacée. « What do you think ? » Une question par une autre, l'oppression qu'il essaie d'accentuer.

Une question par une autre et la carcasse s'est légèrement redressée. Il toise jusqu'à espérer l'étouffer. Il toise dans l'espoir d'arracher tout ce qu'il se refuse encore à énoncer. Le calme trop précaire, la patiente limitée. Cette retenue qu'il parvient à faire tenir, mais qui en vient à lentement s'élimer. « Look at me. » Timbre maîtrisé qui semble pourtant gronder. Là, profonde voix qui réclame que l'attention lui soit donnée, que le regard soit soutenu au vu du sujet sous-entendu dans ce qui tarde à prendre forme, ce qui tarde à s'imposer. « Did you really think that my only son would have hide your pregnancy from me ? » Plus incisif, cette fois. Plus pressant, la main qui s'attarde sur le bureau comme pour appuyer les dires, comme pour offrir à l'air ce parfum plus vicié. Il pourrait en trembler, l'ancien, à la manière dont le cœur s'emballe rien qu'à songer à tout ce qui pourrait lui échapper – rien que pour la décision d'une idiote dont les valeurs furent piétinées. « Oh yes, he told me about that and about that decision of yours. » Mauvais, enfin. Mauvais dont les traits creusés suintent enfin cette colère trop contenue, comme si les chaînes commençaient à céder. Muselière qui craque puisque les crocs cherchent à se planter. « What the fuck did you expect, girl ? » Le plat de la main qui claque, qui appose son fracas contre le bois du mobilier. Les prémices de tout ce qu'il a essayé de préserver – en vain, trop impliqué.          

Il n'entend qu'à peine ces paroles confiées, justifications qu'il peine à accepter pour tout ce qui est impliqué – cette descendance tant réclamée. Le cœur, sous les côtes usées, en vient à gronder ; orage immatériel qui saccage jusqu'aux landes de paix. Les limbes tremblantes des ouragans qui semblent à même de venir y circuler. Il voudrait pouvoir asseoir ses volontés, gueuler son mécontentement puisque ce pouvoir acquis lui permet – et pourtant. Il tient le regard, Valente. Il tient la confrontation entre ces prunelles qui ont à se jauger. Courage dont elle se drape, la demoiselle convoquée. Il aurait pu en sourire, celui-là, si les lèvres n'étaient pas affairées à trahir toute cette fureur en partie ravalée. Il lutte contre lui-même, Salvatore, pour que tienne ce silence qu'il a laissé planer. Il lutte contre lui-même, en vérité, pour ne pas répéter les paroles que son fils lui délaissait – cette décision prise à l'encontre des valeurs qu'ils ont à tous honorer. Tous, elle y compris pour ce nom qu'elle peut avoir à porter. Ce même nom qu'elle pourrait si aisément bafoué. Il manque de répliquer, n'en fait rien puisque la voix revient qui impose ce qu'il craignait ; cette vision d'un monde qui n'est pas le sien, qui ne le sera jamais. Équation qu'elle appose, elle et Lorenzo. Elle et ce fils qu'il avait pu réprimander. Ce fils qu'il a accusé pour cette liberté dont celle-ci semble trop user. Il a tiqué, fureur suinte des éclats que l'unique prunelle peut abriter. Elle s'arme de bravoure pour défier cette implication qu'il avait fini par faire gouverner. Elle s'arme de cette toute relative arrogance pour réprimer l'ombre qu'il tenait à faire peser sur les épaules de ces inconscients décérébrés. Et quand ce fils est désigné, quand l'avis qu'il venait lui chercher est cité – le rictus qui s'installe en deviendrait presque carnassier. Elle ne demandait pas le sien, comment le pourrait-elle, petite sotte qui n'aspire finalement qu'à défaire ces traditions qu'ils ont tant lutté à faire scintiller. Et le regard n'a pas dévié, pression qu'il ne relâche pas puisqu'ils parlent de sa lignée, de tout ce qu'il aurait à léguer quand l'usure et le temps finiront par trop s'avancer, affamés. Les ténèbres qui menacent chaque jour un peu plus l'âme qui se sait usée ; pourtant encore bien déterminée à faire la différence pour cette immense famille au-dessus de laquelle il peut veiller. Attentif, les songes pourtant sollicités et occupés. Attentif, Salvatore, avant que ces dernières notes n'aient à s'imposer. Ils décideront ensembles ; et voilà qu'il pourrait s'embraser.

Les flammes lèchent les parois de cet endocarde agité.
L'enfer s'élève pour tout s'approprier, tout lécher de cette patience élimée.

« Oh but there is nothing to discuss, girl. » Son monde, leurs valeurs. Son monde, le leur – celui dans lequel elle fut implantée, le seul qu'elle puisse avoir à fouler et qu'elle se devrait de respecter. Le nom qu'elle porte en symbole de cette appartenance qu'elle persiste pourtant à vouloir défier. Petite conne qu'il voudrait pouvoir faire taire, qu'il voudrait pouvoir corriger. L'instinct qui réclame qu'il puisse y céder, la conscience qui rappelle cette vie qu'elle peut désormais porter. « You should have think about it way before. It's not about you and Lorenzo anymore, it's about family. » Là, les travers qui reviennent, cette autre cape qu'il ne parvient pas à délaisser. Là, cette obsession du rôle qu'on lui a confié, qu'il parvient à honorer au détriment de sa propre paternité. Père de tous, Salvatore, cette autre famille avant celle qu'il devrait davantage chérir et veiller. Parce qu'il s'en était détourné, Valente, il y a des années. Il s'en était défait pour pouvoir concentrer ses efforts sur cette gloire qu'ils ont aujourd'hui à redorer. « This child will have both of your blood, dear. Half DiMarzo, half Valente. Two great names of what we are, all together. » Pour rappel à l'attention de la jeune femme qu'il tenait à confronter, comme pour appuyer la manière dont les choses, selon lui, peuvent être visualiser. « You bear the link between our two families, woman, and if you think you have to discuss about it, then it means that you have some things more to learn. » Les traits se sont creusés de colère, le calme qu'il essaie pourtant de faire régner – accalmie d'apparence qu'il veut essayer de faire prospérer. L'ascendant sur l'âme qu'il essaie d'instaurer. « But you're smart, don't you ? You already know all of that. » Là, distance qu'il en revient à instaurer, il a quitté cette posture de prédateur pour laisser le dos rejoindre le dossier qu'il avait quitté. Un soupçon de répit qu'il offre, un moyen de se défaire des souffles empoisonnés qui s'amusent à corrompre la trachée. Mâchoire crispée, l'endocarde au bord d'une implosion à peine maîtrisée. Il guette, il toise, il essaie de tout appréhender. Il guette et il toise, Salvatore, créature infâme qui révèle finalement ce qui reposait depuis bien longtemps dans les tréfonds de ses chairs marquées. « Do you love him ? Lorenzo. » Une pause, question qu'il laisse finalement lui échapper. Il veut creuser, pouvoir tout s'approprier. Une idée à se faire de cette situation qu'il n'a pas su voir s'engendrer. « I know without a doubt now that it's serious for him, but what about you ? »           

Tension s’épaissit. Tension s'immisce, venin tenace qui s'accroche aux murs dans lesquels ils en sont à se toiser. Parce qu'elles se sont élevées, ces justifications. Elles viennent et résonnent, s'ancrent dans l'instant pour parfaire les doutes, en plus de les défaire sans qu'il ne l'ait anticipé. Perplexe et stupéfait. Perplexe quant à ce qu'il ne pouvait appréhender. Cette détresse énoncée, cette peur viscérale qui s'était distillée en poison jusqu'à l'encéphale affolé. Il a tiqué, sans pour autant répondre. Il a tiqué, plus encore quand les âges sont énoncés, quand celui de ce fils est pointé – vérité qu'il n'ira contrer, quoi que de moitié. Parce qu'il l'a formaté, ce fils, le croit-il en partie malgré les récentes querelles, ces voix qui se sont haussées quant à ce même sujet. Parce qu'il cherchait à l'élever à son image ; loin de tout ce qui pourrait suinter de ce monde dans lequel ils ont à évoluer, l'extérieur de cette bulle dans laquelle il tenait, lui, à rester enfermé. Défait de la manière dont les choses changent, défait de ce qu'il estime misérable et pathétique, pas même important pour ces pensées concentrées. Et s'il pensait alors qu'elle ne saurait tout entendre, voilà qu'elle s'en remet à tout ce qu'il supposait. Ces précisions apportées qu'elle ne fait qu'appuyer, petite chose, petite sotte qu'il l'a nommé, qui se range pourtant jusqu'à rejoindre ce sentier qu'il l'imaginait quitter. Perplexe et stupéfait, même malgré ces dernières interrogations posées – ce point de vue qu'il ne connaît pas, mais qu'il tient à s'approprier. La prospérité de ce jeune fils impétueux qu'il tient tout de même à faire valoir, l'attention envers tournée vers ces faits puisque la cape de père est à moitié portée. Le passé qu'elle use pour s'exprimer. Le passé pour exprimer les doutes qu'elle aurait pu posséder. Incertitudes qu'il croit pouvoir comprendre, bien que les songes soient encore plus ou moins fermés. Attentif, Salvatore, plus impliqué désormais – plus intéressé puisque tout est là, sous son regard, prêt à être récupéré. La vérité. Celle qui tombe enfin, qui nourrit l'instant. La vérité, pleine et entière, dans ces mots hésitants qu'elle lui concède puisqu'il tenait à s'assurer de cette réciprocité. Un soupir discret, à peine un souffle délaissé. Un soupir avant que l'unique prunelle ne dévie enfin sur les alentours, sur ce décor rassurant auquel il s'en remet pour mieux pouvoir tout analyser. Une décision à la hâte, une peur légitime, des sentiments et la crainte des pertes qu'ils ont forcément tous, un jour ou l'autre, à essuyer. Là, elle porterait presque l'étendard de cette immense famille dans laquelle il craignait qu'elle n'ait pas sa place, moins encore vis à vis des conversations houleuses qui s'étaient jouées. Septique, l'ancien, à se dire que peut-être il se serait trompé.

Les mains qui se sont croisées. Les phalanges qui se torturent en silence puisque réflexions se font qu'il essaie de trier. Il a tiqué, les traits brièvement abaissés avant de revenir la toiser. Petite ombre qu'il essaie de lire, du mieux qu'il le peut, cherchant ce que cache l'âme derrière le regard fuyant, quoi que confiant. Force qu'elle porte, élan de courage qu'il parvient à lui trouver. Et par les mots qu'elle prononçait, le voilà presque prêt à lui offrir ce bénéfice du doute, cette confiance qui s'était fracturée. « Well... » La voix qui s'impose à peine, le timbre qui brise le silence dans lequel ils s'emmuraient. Les idées qu'il se doit de ranger, de trier au mieux pour parer à tout ce qu'elle vient de lui confier. Tenté, à n'en pas douter, tenté de croire en tout ce qu'elle lui a délaissé. Cette volonté de parfaire ces traditions qu'il tenait à voir être respectées. Par nécessité, pour parfaire le nom qu'ils ont à portée. Le sien, surtout. Le sien pour tout ce qu'il peut avoir à représenter. Un soupir, alors. Rien qu'un dernier souffle, ces embruns de colère qu'il essaie d'expier. « Lorenzo knows what to do. You have to understand that. » Pour essayer de l'en persuader, pour taire les quelques appréhensions qu'elle aurait eu à posséder. Parce qu'il sera là, Salvatore, à veiller. Parce qu'il guettera, pour que sa lignée puisse encore régner. Parce qu'il saura guetter, former ce fils qu'il se doit d'encore éduquer. Qu'importe l'âge puisque lui se tiendra à ses côtés. « And you know that everyone will be there, for him but for you too. Because like I said, maybe the wrong way, but you're part of this family, dear. » Si maigre, cette tentative d'apaiser les maux. À peine consciente, en vérité, lui qui ne fait que suivre la ligne directive qui vient de se courber. Les mots plus réconfortants quant à tout ce qu'il s'était mis à craindre, tout ce qu'il choisissait de condamner. « Listen to me, girl. Là, une avancée, légère attention hors de cette cape trop sérieuse qu'il lui concède enfin. Une seconde hors du temps, hors des réalités. Not giving this child a chance would have been the reason for a potential scandal. But what you're telling me here is a good thing, it could be a good thing. Do you understand what I'm trying to tell you ? I know... Guess I know you're scared, but with time and trust... Everything's possible. »           

Il y a comme une brise qui s'avance, un air nouveau qui s'implante en cette atmosphère dérangée. Tout et rien, quelques doutes et ces certitudes qui s'amusent à combattre, à vaillamment batailler. Il y a ces quelques mélopées qui résonnent, un chant discret derrière le maigre silence qui s'est installé. Un sifflement discret qui force l'attention à pleinement s'y concentrer. Présence qu'il contemple, sur qui l’œil s'est fait moins oppressant, moins menaçant. Il essaie de saisir les volontés, les plus profonds secrets. Ces dires qui n'ont pas été prononcés, ces paroles que la trachée à retenue, que la conscience parvient à réprimer. Tenté d'y croire, l'ancien qui ne fait plus que jauger la sincérité des paroles qu'elle aurait à lui concéder. Aussi, il ne l'ose que de moitié, ce geste pour l'inviter à tout déverser. Il croit avoir vu les pulpeuses trembler, ces notes manquaient de chantonner. Le timbre ne s'élève pas encore et lui, il n'aspire qu'à l'entendre se délier, pleinement s'exprimer. Qu'elle déverse ce qu'il ne pouvait anticiper, ces choses qu'il a manqué quand la folie vengeresse s'est installée. Ce tout qui accapare l'âme fatiguée depuis des semaines et des semaines à ne plus réellement savoir comment se reposer. Et si les songes manquaient de dévier, le voilà captivé à la voix qui s'élève, à ces premières informations données. Confiance qu'elle voue à celui qu'ils avaient nommé, à ce fils qu'il avait précédemment rejeté sous le joug d'une colère indomptée. Ces qualités qu'elle vante, avant que l'âge ne devienne obstacle à tout ce qui serait à célébrer. L'âge, cette barrière que le regard refuse d'avoir à contempler. Quant au reste, il lui laisse le temps nécessaire pour l'énoncer. À l'affût du moindre mot, Salvatore. Ces détails qu'il cherche à élucider dans ce décryptage silencieux qu'il continue d'orchestrer. Compliqué, qu'elle dit. Compliquée, cette relation qu'elle ne nomme même pas, rajoutant une fois une plus ces doutes qu'il essayait de chasser. Il a retenu ce tic nerveux aux cernes creusées. Il s'essaie à tenir ce calme qu'il avait réussi à réinstaurer. Patient, Valente. Patient qui ne fait plus que toiser. Patient jusqu'à ces notes qui diffèrent, qui rappellent ce qu'il lui confiait – cette appartenance à cette famille dans laquelle elle fut née. Jusqu'à ces interrogations qu'elle finit par lever, ses propres songes qu'elle voudrait pouvoir entendre, au mieux appréhender, puisqu'il n'a fait que se concentrer sur elle et les justifications qu'elle avait à lui apporter. Néanmoins, le rictus s'ancre sur les lippes. Un sourire bref quant à la manière dont elle se définie. Une courbe à peine marquée qui trahie néanmoins l'amusement devant le constat de cette existence qu'elle ne cherche pas à dissimuler. À quoi bon ? Ces défauts qu'elle traîne avec elle ne sont plus un secret.

Un silence, une absence. Une pause dans la confrontation avancée, une trêve dans les songes qui auraient peut-être eu à s'emmêler. Les épaules abandonnent cette carrure arrogante, cette assurance qu'elles ont toujours possédé. Il n'est plus ancien, ni même Père de tous comme ils ont à l'appeler – il est homme, parcelle de cette effroyable et brillante humanité. « I want him to be happy. » Confession concédée. Les mots s'élèvent et s'ancrent contre les murs qui peuvent les enfermer. Là, l'unique prunelle s'attarde sur la jeune silhouette qu'il avait convoqué, sur cette femme qu'il ne sait pas encore vraiment comment appréhender. Mais en l'instant, elle lui inspire cette once de respect – parce qu'elle sait ce qu'elle veut, parce qu'elle a cette lucidité que beaucoup d'autres n'ont pas malgré les années qui se sont tassées. Il y a cette force d'esprit qui suinte du regard qu'il a d'ores et déjà pu observer. « And I learned that you could be the one for that, for him to be happy. Because of how he speak about you, how he is when everything is about you. » Un haussement d'épaules, cette espèce de gêne qu'il essaie de réprimer puisqu'il est humain et non pas machine concentrée – pas en l'instant, une seconde volée qui dévoile tout ce que beaucoup ne peuvent observer. « I... When I'll be gone, I want to be sure he will be... happy, 'cause it will be the best weapon a man could have in our world. » Il a l'endocarde qui s'anime, ravivé depuis cette pierre où il semblait voué à se figer. « For that, I can accept... the woman you just described here. » Un rire cette fois, sans réellement s'en cacher. Un rire qu'il laisse braver la frontière des lippes d'ordinaire si paralysées. « For the rest... Like I said, Lorenzo loves you enough to be ready if he have to fight for you, even against me apparently. He knows what he wants, means that age doesn't really matter in what happen today. » Ce point, pour finir. Cette nécessité que de rappeler ce qu'il pense avoir perçu, ce qu'il se souvient avoir entendu. La détermination dans la voix du jeune homme qu'il réprimandait, qu'il essayait d'un peu plus éduquer sur ces questions qui n'avaient pas encore été évoquées.