a new sun | clarence

Sous l'épais rayon qui brave les vitres des salles inanimées, l'air est serein, calme – presque propice à cette paix tant souhaitée. Nulle larme, nulle voix pour gronder. Nulle plainte et les craintes semblent peu à peu s'étioler. Parfaite impression qui corrompt l'endocarde jusqu'à lui offrir cette douceur oubliée. Un instant de paix. Un répit mérité, de ceux qu'elle a tant nécessité. Et pourtant. Sous l'épaisse lueur qui caresse l'épiderme dévoilée, il y a dans l'air ce soupçon de poison qui continue de régner. Les tourments et les cauchemars qui jouent avec les sens pour pleinement les entacher. Léger, le soupir qui lui échappe. Rien qu'un filet brisé qui brave les pulpeuses colorées. Elle s'est isolée, Leaf – elle s'est offerte au silence, à cette solitude momentanée. L'azur s'est perdu, concentré sur cette nouvelle bague qui habille la main depuis maintenant des mois. Trois mois. Trois mois que sa vie s'est mise à briller, à s'embraser. Cendres et clarté mêlées. La possibilité de tout s'approprier, l'impression que bientôt, tout lui sera à nouveau retiré. Et le cœur hurle à la peur, à la terreur ; que soit préservé le joyau qu'elle devait être, enfant d'un soleil réconfortant avant d'être meurtrier. La pulpe des doigts s'y attarde, tente d'appuyer cette réalité – pierre qu'elle caresse, à laquelle elle se laisse envoûter. Il y a ces promesses qui résonnent, ces paroles qui viennent et ces quelques murmures qui chantonnent. Bulle qui se force, mais qu'un courant d'air revient faire ployer. Sur la paume s'appose la caresse des vents indécis qui se souviennent encore de cette feuille qu'ils avaient eu à porter. Elle s'est ancrée, la demoiselle, dans cette histoire qui parvient à lui rendre sa pleine et entière unicité. Dansent alors les plis de cette robe qu'elle s'est risquée à enfiler. Petite chose n'a pas bougé, mais les secondes et la douceur des brises offrent à la silhouette cette vitalité qui pouvait lui être ignorée. Parce qu'elle s'était figée, paralysée pour laisser l'esprit tout appréhender. Les mille merveilles qu'ils auront encore à s'approprier. Le néant et les ténèbres qui auront peut-être à l'avaler. Tout et rien, et nulle présence pour l'en éloigner. Il s'est absenté, Clarence. Il a été confié à cet ami devenu ancre au cours de ses deux morts d'enfer, Ethan. Et elle est seule, Leaf. Seule avec ses pensées, ses frayeurs, ses volontés. Seule à imaginer cet avenir qu'il souhaitait lui donner, celui que bien des choix pourraient encore leur retirer. Partagée, la petite chose, entre terreur et bonheur. Entre épouvante et félicité. Un pied dans chaque monde, mais les forces qui se rappellent, de celles qu'elle a pu récupérer. Cette volonté de parfaire leur survie puisque tout ce qu'elle peut être désormais ne se résume plus qu'à lui. Lui. Lui dont elle portera le nom, lui à qui elle s'est trop accrochée. Petite feuille blessée que seules ces mains-ci sont à même de pouvoir apaiser. Faible encore, ce sourire qui lui vient, cette promesse matérielle avec laquelle elle continue de jouer. Elle vivra, ils vivront – parce qu'elle a ce besoin, Leaf, de faire subsister ce présent que les lueurs orangées lui ont concédé.

Et, sous l'épais rayon qui brave les vitres des salles inanimées, elle attend.
Patience qu'elle se doit de faire valoir, cette absence de tout qu'elle laisse l'entailler.
Il manque au cœur, il manque à l'âme, à l'être tout entier finalement.
Quelques minutes, quelques heures encore à ressasser les mots pour ne pas sombrer.
Il est dix-neuf heures, le vingt-cinq juillet.
Il y a deux ans, petite Leaf trouvait sa seule et unique raison de prospérer.

Brillent les lumières dont elle n'a de cesse de se gorger. S'élèvent le règne et la puissance d'un soleil épuisé. L'horizon qu'il viendra bien rapidement épouser, et dans les prunelles claires qui se sont relevées, l'espoir revient scintiller. La volonté avec ce dernier, grandiose et splendide – magnificence que les temps ont su raviver. Il y a dans la mémoire l'écho des dires, des soupirs, des souffles mélangés – le rappel de ce qui fut acté, son appartenance qu'elle lui concédait. Devant elle se dressent les trop nombreux ballons colorés – quoi que trier – qu'elle a laissé virevolter, ces présents en nombre qu'elle a trop longtemps cherché. Lui, lui qui obsède, lui par qui elle demeure obnubilée. Petite poupée s'est redressée, jurant pour ne rien changer quand une fois encore, la robe manque de craquer puisque trop serrée. Gênée, Leaf, par cet accoutrement dans lequel, pourtant, elle se sait belle puisque cet autre regard saura encore l'encenser. Là, elle y trouve cette confiance, ces parcelles de bien-être qui, avant lui, avaient tant manqué. Elle rayonne, la demoiselle, par ces couleurs retrouvées. Elle rayonne, Leaf, puisque l'allée s'anime des ronronnements d'un moteur familier. Sous les côtes, comme à chaque fois, le cœur pompe et frappe. Endocarde surmené, bien trop sollicité par ces sentiments exacerbés – ceux qui implosent, explosent, déversent encore et toujours cette parfaite euphorie jusqu'à l'âme qui tremble de ce lien trop accentué. Patience, alors. Patience qu'elle se fait pour ne pas s'y précipiter, pour laisser les post-it collés ici et là le guider jusqu'entre ses bras. Parce qu'elle y a mis du temps, petite chose, du cœur à l'ouvrage pour que tout soit inoubliable, pour que les tourments ne viennent rien entacher. Elle n'aspire qu'à lui rappeler, à celui-là, tout ce qu'ils auront à quérir, tout ce qu'ils auront à chérir, tout ce qui ne peut être joué pour des futilités, dans un monde qui n'est pas celui qu'elle lui a confié. Univers adoré où il est roi, souverain, dieu même en vérité. Sublime divinité qu'elle n'a de cesse de prier, d’idolâtrer – entité à laquelle elle s'est dévouée, corps et âme, cœur et stabilité. Il était dix-neuf heures, le vingt-cinq juillet, avant que l'éternité ne réaffirme son siège sur cette demeure bénie des lueurs ensoleillées. Un pas, un autre, et les battements sont affolés, magistrales et irréguliers. Beauté surnaturelle s'appose au regard de la jeune femme émerveillée. Et l'air pourrait presque manquer, la poitrine compressée qui n'offre que trop peu d'espace aux poumons pour s'emplir après s'être tant vidés. Mais l'instinct, mais l'euphorie. Mais cette joie indomptable qui rappelle, qui anime, qui force encore un peu la silhouette à tenir cette position trouvée. « Try to imagine blond hair and guess who am I for ye tonight. » Pitoyable amorce, mais le sourire est large sur les pulpeuses courbées. « Here a clue : happy birthday, mister President. » La posture, peut-être moins gracieuse, et la voix qu'elle ne force pas trop, Leaf, puisque le timbre diffère de très loin à celle qu'elle imagine. Mais la surprise qu'elle tenait à lui faire, ce nouvel élan qu'elle a saisit pour tout lui donner. Tout, jusqu'à s'y épuiser. Tout, pour peu qu'elle puisse encore s'abreuver à ce sourire qu'elle n'a de cesse de chérir.   

Le bleu des prunelles n'a pas dévié, petite chose admirative de cette silhouette qui s'est avancée. Grondent alors les battements d'un cœur charmé, envoûté. Grondent ces notes magnifiées par cette chaleur qui émane de celui qui s'est figé. Paralysé quand elle essaie de tenir la posture, quand elle s'essaie à faire taire les besoins de s'y précipiter. Une seconde de flottement, comme un doute qui pourrait avoir à planer. Un soupçon de crainte qui s'immisce en venin jusqu'à l'endocarde affolé – à en frisonner, petite Leaf qui n'ose pas encore s'en éloigner. Sur la peau se rappelle la bague qu'elle a accepté, joyau aux mille promesses protégées. Rien qu'une seconde. Rien qu'une seconde volée à ce temps dont ils n'ont plus à s'effrayer. Sourire qui reste, tient encore les lippes carminées. L'azur qui s'est à peine aventuré sur les fleurs amenées, subjuguées – comme trop souvent – par l'or qu'il peut avoir à contempler. Elle s'y empoisonne pour taire cette once de frayeur qui s'était instaurée. Les malins n'ont qu'à reculer, qu'à s'éloigner des murs que mille lumières, même invisibles, peuvent avoir à baigner. Rien qu'un instant pour que le tableau ne s'effrite, pour que vie revienne gouverner. Il s'est animé, le dieu encensé. Il s'est avancé, et elle s'est redressé ; cette joie retrouvée sur les joues que les profondeurs n'ont plus à creuser. Transcendée, la petite feuille qui observe et dont le rire résonne sous ce que le timbre laisse échapper. Oh, elle est loin, si loin de sa normalité. Loin des cachettes dans lesquelles elle peut se draper, enserrée dans cette robe qu'elle jurait, il y a peu, pouvoir enfiler sans manquer de suffoquer. Mais qu'importe le souffle puisqu'il se tient à ses côtés. Qu'importe ces normes de survie puisqu'elle ne prospère que par lui. Petite chose s'y damne, un peu plus à chaque jour. Petite chose s'y condamne, persuadée qu'au cœur de ces paumes résident l'éternité et leur trop fantasmé futur. Plus large alors, la courbe sur les pulpeuses étirées. Plus large qui s'immortalise quand la voix s'élève qui parvient à tout raviver. Des sens aux battements affolés de cet endocarde qui lui avait été confié. Il jure, celui-là, et elle ne peut que s'y laisser happer – tremblante petite feuille qui retient au mieux l'élan qui lui vient, qui presse jusqu'à l'instinct. Elle veut s'y blottir, s'y noyer – s'y consumer. Elle le veut, lui, tout entier – de l'âme aux caresses qu'il sait si orchestrer sur les chairs depuis un an, un an désormais, pleinement ravivées. Il jure et il bafouille. Il jure et s'égare – quand elle n'en reste qu'un peu plus fascinée. Elle n'a pas bougé, ne fait qu'un plus plus s'y étouffer. Elle n'a pas bougé, le regard qui toise la magnificence de celui qui se tient à sa portée. L'instinct gronde qu'elle essaie de réprimer, mais la respiration manque, se trahie par ces quelques souffles échappés. Plus encore sous ce que les syllabes viennent chanter – cet effet insufflé, loin qu'elle était Leaf de pouvoir anticiper la violence de ce qu'elle aurait à irradier. Encore si frêle derrière cette espèce de force qu'on voudrait lui trouver. Encore si peu convaincue, la demoiselle, de cette chance possédée – à peine persuadée qu'elle est de mériter cette adoration qu'il persiste à lui démontrer. Et pourtant.

Les pas résonnent que le chant des cœurs accompagnent.
Pression sanguine distillée dans les veines gonflées, le cœur subit les tambours qui s'acharnent.

Elle s'est mise à trembler, les sens en alerte – l'essence glorifiée. Elle se noie sous l'aura trop claire qui s'est mise à flamboyer. Entre ces mains, elle croit pouvoir s'y calciner. Petite chose en frisonne, en tressaille avant que les lèvres ne soient capturées. Maigre gloussement qu'elle laisse lui échapper quand elle s'y laisse piégée, prisonnière volontaire qui souhaite cette peine, qui n'aspire qu'à la purger. Elle en supplierait, rien que pour parfaire cette éternité à fouler. Gourmande, petite chose qui réclame les baisers, qui ne fait que les accentuer. Gourmande qui se rassasie à la saveur parfaite des lèvres qui sur les siennes viennent tout s'approprier. Elle s'y presse, l'étreinte appuyée par la cambrure du dos pour ne pas avoir à s'en éloigner. Elle prie les cieux d'à jamais lui laisser cette chance concédée, de rendre ces instants immortels, de bénir ce monde qu'elle lui léguait. Un univers parfait de stabilité, de ces bonheurs en uniques piliers pour cette citée aux clartés chaque jour amplifiées. L'air manque. L'air manque qu'elle peine à inspirer – même malgré cette minime distance réinstaurée. Accrochée, les phalanges crispées sur ces tissus à portée. La main qui, à sa cuisse dévoilée, brûle la peau jusqu'à pleinement l'embraser. « I should… I probably should cool down a bit... Les traits qui s'animent, refus qu'elle essaie d'instaurer. Calme dont elle ne veut pas, cette folie trop bien levée à laquelle elle cède avec aisance malgré l'esprit malade, néanmoins obsédé par cet homme qu'entre ses bras, elle en vient à resserrer. I ruined yar make up... What did ya expect... Tout, rien. Elle n'aspirait qu'à lui plaire, qu'à tout parfaire. Elle n'aspirait qu'à être belle, Leaf, un peu plus que ce qu'il peut avoir à clamer d'ordinaire. Fuck babe ya’re gonna be the end of me… » Le sourire plus imprimé, tendancieux qu'il en deviendrait puisqu'elle sait, quoi que de moitié, tout ce qu'il pourrait avoir à sous-entendre, rien qu'en ces quelques notes échappées. Elle s'en abreuve, elle s'y enivre ; elle y succombe. Petite chose pleine et entière quand, sous son regard, elle peut s'enflammer, pleinement irradier ces rayons sacrés.

Les corps se cherchent que le chant des cœurs accompagnent.
Pression sanguine distillée dans les veines gonflées, les tourments se fanent.

Sous le sort instauré, petite feuille s'est animée. Autour des hanches, l'étreinte des petites jambes raffermies. Sur l'épaule, un bras qui enserre avec plus de volonté – contre la mâchoire, cette paume égarée. La pulpe des doigts qui dessine, qui dépose la douceur de quelques caresses maladroites puisque les tremblements ne font qu'un peu plus s'installer. Sur les lèvres, les siennes qui flirtent, qui s'empoisonnent aux souffles arrachées. Le sien extatique, les poumons qui gueulent puisque tout en vient à manquer. Mais la conscience est pantin des instincts, des volontés ; de ces besoins qui frappent jusqu'à résonner. « Ye think ? Joueuse, amusée. Joueuse qui ne fait qu'un peu plus s'y enfoncer ; là, en des brumes parfaites et salvatrices, improbables mais déposées. Arquée pour pleinement s'y presser, les braises se sont mises à crépiter. Ye look pretty healthy to me right now. » Implicite petite remarque que le timbre laisse s'élever, que les hanches désignent brièvement en une légère pression sur celles enserrées. Elle ose, elle s'y laisse drainer. Elle ose, petite idiote qui ne peut que s'animer sous tout ce qui en vient à régner. Mais l'air manque. L'air manque encore aux deux muscles qui semblent s'assécher. Poitrine compressée qui peine à se soulever. Mais la nausée, presque habituelle depuis de trop longs jours, qu'elle essaie encore d'ignorer – ces couleurs à ses traits qu'elle se refuse à laisser se saturer. Poussée alors, Leaf, par ce nouvel instinct affamé. Poussée à y revenir, à s'approprier les lèvres que les siennes continuaient de narguer. Provocante, presque, à la manière dont elle s'est mise à le chercher. Provocante, petite feuille qui s'anime d'une toute nouvelle énergie trop rare, trop singulière – cependant indomptée. Tornade de besoins, de mille et une volontés. Ouragan insensé qui, contre le palpitant, s'affaire à tout exacerber. « Ye said it's our anniversary, let's make it ours then... » En un murmure qu'elle abandonne contre la nuque que la langue vient flirter. Le parfum auquel elle s'infecte pour mieux s'y engouffrer. Pour nier ces brèves sueurs froides qui se sont invitées, pour se défaire de cette nausée un peu plus marquée. Pour essayer de s'y perdre, petite feuille, avant que le corps n'ait à l'en priver. « I... La culpabilité qui, instinctivement, en vient à s'en mêler. Cette crainte qui revient gronder, cette colère qui s'emmêle à ce tout qu'elle ne parvient pas à maîtriser. I'm sorry... » Qu'elle suffoque enfin, petite chose dont l'attache se défait pour laisser à la carcasse la possibilité de retrouver ses piliers sur le sol qu'elle avait quitté. Par obligation, parce qu'elle s'éloigne déjà, Leaf. Les pas pressés, les genoux qui heurtent le carrelage de cette pauvre petite pièce où elle s'est brièvement isolée. Nausée gagne sur tout ce qu'elle avait imaginé de cette soirée. Nausée gagne pour défaire les plans créés aux millimètres près. Nausée qui gagne en imposant ces vomissements presque chaque jour répétés. Et les larmes suivent sur le fond de teint qu'elles viennent déranger. Perles salées qui s'écrasent, savant mélange de colère envers elle-même, de honte et de regrets. « It's... It's not about ye... Can ye just... help me with that... » Tremblante petite main qui désigne l'arrière de cette robe en l'instant méprisé, accusée pour tout ce qui vient de la faire ployer et dégueuler quand, pourtant, en ces autres fois rien ne l'empêchait de respirer.    

Le souffle est bref qu'elle peine à retrouver. L'air presque lourd, la trachée obstruée – venin s'immisce, corrompt les chairs jusqu'à ne plus rien laisser. Nulle clarté, nulle sérénité. Culpabilité s'en mêle quand la conscience parvient à vivre, à exister. Elle s'est mise à trembler, petite chose agenouillée. Spasmes incontrôlés qui trahissent cette détresse, cette colère, ce tout emmêlé. Les affres de ces nausées, cette haine envers elle-même quant à ce qu'elle vient de saccager ; les promesses silencieuses que les baisers s'échangeaient, que les souffles se partageaient. Et sous les côtes compressées, le cœur geint cette fureur tout juste levée. Sous la poitrine oppressée, l'endocarde chavire, naufragé d'une tempête qui s'est installée. Accalmie brisée, plénitude arrachée. Elle veut blâmer le hasard, n'a pour coupable que sa propre carcasse dérangée. Elle voudrait gueuler, incapable de s'exprimer – coupée dans son élan, la demoiselle, quand cette présence se rappelle à ses côtés. Chaleur qui en émane, qui rappelle tout ce qu'elle peut posséder. Chaleur qui irradie, qui caresse presque les chairs qui se sont mises à frisonner. Elle tremble, Leaf. Elle tremble de colère et de regret. Les phalanges se sont crispées, la gorge s'est serrée. Petite chose retient ces syllabes qui auraient à s'élever, ces excuses pitoyables qu'elle aurait encore à lui confier. Il s'immisce pourtant, ce timbre adoré. Il s'impose entre les songes, entre les pensées indomptées. Il souffle cet antidote au venin qui s'est distillé ; et elle n'a fait qu'acquiescer, petite feuille déboussolée. Mille et une émotions réanimées, le poids sur les épaules qui en viendraient presque à peser. L'ouragan est tumultueux, mordant jusqu'à l'essence qu'il manque de décharner. Nausées qui restent, accentuées. Nausées, le dégoût d'elle-même quant à ce qu'elle vient de saccager. « Ya... do ya want me to rub yar back ? » Les traits qui répondent de quelques mouvements légers, prière qu'elle sous-entend pour apaiser ces maux qui se sont mis à tout diriger. « I can get ya a glass of water… » Un refus cette fois, presque une panique qui parvient à se manifester. L'une des paumes qui s'aventure là où elle peut, qui cherche à s'y accrocher. Proximité qu'elle tient à faire régner, cette aura qu'elle veut continuer de voir rayonner. Le silence et l'absence qui ne feraient que tout ruiner – tout accentuer des névroses qui s'avancent pour la condamner. « Please, no. » Et les nausées, les nausées qui s'apaisent à peine – qu'elle veut voir s'étioler. Que s'éteignent les tourments qui semblent lentement se l'approprier sans qu'elle ne puisse y parer. Un souffle, une énième bouffée d'air qu'elle tente de trouver. Un souffle avant qu'un semblant de calme ne lui soit accordé, avant que conscience puisse prendre en compte tout ce qu'elle a gâché. Parce qu'il reste, parce qu'il se tient encore à ses côtés. Parce qu'il reste, Dieu adulé, tente ces attentions parfaites pour apaiser l'esprit de celle qui n'ose plus l'admirer. Honteuse. Honteuse de ce triste spectacle qui rompt jusqu'à l'euphorie de cette parfaite et glorieuse soirée. Elle refuse encore, éloigne cette idée. Elle ne veut personne, personne si ce n'est lui. Personne si ce n'est cet homme qu'elle est pourtant sûre de décevoir désormais. L'orage s'impose, gronde dans l'encéphale désorienté. L'orage s'est installé, terrassant alors toutes ces lueurs sacrées auxquelles elle s'abreuvait. L'âme qui divague, qui se perd. L'âme en proie aux tortures silencieuses de quelques idées meurtrières. Elle tremble, Leaf. Elle tremble en essayant au mieux de se redresser. Elle tremble puisque tout son petit monde semble être menacé. À s'y noyer, à ne faire à peine attention à ce qu'il lui offre, tendre aide apportée. À s'y noyer, s'y laisser consumer – une larme échappée, teintée de douleur, de honte, de fureur incontrôlée.

« I’m sorry I went to far… I’m sorry babe… Claquent alors les paroles qu'elle ne peut ignorer. S'imposent avec violence ces excuses qu'il vient lui concéder. Palpitant se compresse, manque d'imploser. Culpabilité parvient à s'éclairer, à pleinement s'immiscer. Là, son joug désormais acté. I know ya’ve been sick for weeks now, damn’ stomach flu that doesn’t seems to  heal… yet I went full beast on ya… I’m sorry… Les paupières closes, les dents serrées, la mâchoire qui semble prête à s'y briser. Pitoyable stabilité qu'elle voudrait sauver, qu'elle ne parvient pas à retenir, qui s'effondre aussi certainement que toute cette paix qu'elle semblait prête à empoigner. I’m so so so sorry... La condamnation qui suinte des paroles étouffées. Là, dans cette détresse qu'elle croit pouvoir y percevoir, elle les entend ricaner ces autres voix que la mémoire ne peut que ressasser ; chaotique petite feuille qui ne pourra jamais rien apporter si ce n'est cette déception ici encore bien dissimulée, cette lassitude que ses névroses finiront par provoquer. Malgré les promesses, malgré les vœux qui auraient à s'échanger. Malgré tout ce qu'il clamait, possiblement sans imaginer ô combien elle n'est qu'enfer qui ne peut être supporté. Ya know I wouldn’t... I never wanted to hurt ya... I took that costume and all for a sign I… I shouldn’t have… I’m sorry... I’m so sorry… » Tombent ces perles sur les joues décolorées. Tombent ces larmes qu'elle n'a pas su réprimer – ce surplus d'émotions que l'être tout entier peine à encaisser. Pas un sanglot, pourtant. Pas une inspiration manquée, pas un souffle brisé. Rien que ce sel déversé, ce trop-plein de sensations innommées. La main libre à peine levée pour récupérer cette serviette qu'il lui délaissait.

« Can ye please shut up, Sunny. » Trachée s'est déliée, bravant ces obstacles qui semblaient prêts à y siéger. Ils se sont relevés, ses grands yeux clairs, cherchant à venir le toiser. Sans s'éloigner, sans défaire cette prise que la main avait pu s'approprier. Là, elle cherche à y rester – anticipant néanmoins la potentielle trahison d'un nouveau haut de cœur précipité. « Ye said it yerself, right ? It's been weeks so... please... just shut the fuck up with that, it's not about ye. It's not about how ye came to me, it's not about what I want, what ye wanted, what WE want. WE. The BOTH of OS. » Pour appuyer ce que l'instinct et la conscience voudraient gueuler. Pour que s'imprime cette seule et unique vérité dans cet esprit adoré – elle, elle seule à blâmer. « 'cause it was a focking sign. It was the focking sign for ye to understand that I want ye ! Elle s'emporte, cette fois, s'approche. Elle insiste, réclame ses mains, sa proximité, son être tout entier pour ne pas dériver. L'endocarde s'acharne à beugler ses craintes, ses doutes, ces nouvelles frayeurs insufflées. I'm not gonna kiss ye because of what happened, I spare ye that, but I need ye to believe me. Hey... Là, les petites mains qu'elle lève, qu'elle abandonne sur ses traits. Le regard qu'elle cherche, la magnificence des prunelles qu'elle tient à s'approprier. Elle y cherche ce réconfort, ces éclats salvateurs pour ne pas laisser à sa démence le loisir d'imposer plus de maux sur la conscience affolée. Dieu qu'elle lutte, au final, pour tenir cette détresse à l'écart de tout ce qu'elle essaie de faire valoir. Ye don't trust me, don't ye ? » À en soupirer, cette fois. Un maigre rictus qu'elle essaie malgré tout de faire valoir. Panique qu'elle ravale, panique qu'elle essaie de dompter. Il en devient infernal, au final, le ballet de ses sens qui peu à peu se font la malle. Tout s'affole et tout s'anime. L'impulsivité, cette peur bleue qui en revient à tonner. Ces quelques émotions en alerte qui, contre lui, s'embrasaient jusqu'à vouloir tout consumer. Trop-plein de rien, trop-plein de tout. Ces certitudes et ces contraires qui bataillent jusqu'à tout décimer. Elle en tremble encore, petite chose effrayée et pourtant subjuguée. « Jesus, Sunny... ye let me no choice here, ye know that, right ? » Parce qu'elle tient à tout prouver, tout marquer. Parce qu'elle tient à affirmer ce que sa carcasse aurait pu affirmer ; les prémices de cette folie que lui seul parvient à faire scintiller. Parce qu'elle cherchait à se l'approprier, parce qu'elle voulait tout autant s'y consumer. Enivrée. Les tempêtes qui pleuvent les maux autant que resplendit cette passion devenue brasero. Petite chose profite du répit que les nausées parviennent à lui laisser. Elle s'élève, retrouve cette trop misérable hauteur avant de s'animer. Là, pauvre robe qu'elle abandonne, la peau dénudée. Elle ose, sans hésiter – sans que les joues n'aient à rougir de cette audace empoignée. Petite chose s'est cambrée, le robinet de l'évier cherché pour rincer les affres que lui laissaient les vomissements incontrôlés. Rien qu'une seconde, quelques autres volées dans la foulée. Rien qu'un instant avant de lui revenir, d'oser pleinement le confronter. Les prunelles qu'elle cherche une nouvelle fois, cet or sacré qu'elle veut garder sur elle, qu'elle ne veut pas voir dévier. Pas ici, pas maintenant, pas en sachant qu'il est source de cette existence toute dévouée. « Look at me. » Assurée, petite chose qui ordonne presque malgré le timbre léger. L'attention toute entière qu'elle tient à captiver. « Give me yer hands. » Les siennes qu'elle a levé, qu'elle laisse à portée jusqu'à pouvoir saisir ces paumes adorées. Lents sont les gestes, mesurés, le regard qu'elle n'a pas quitté. Parce qu'elle guide les phalanges jusqu'à l'épiderme qui frissonne, touchers que l'âme persiste à magnifier, qui brûle les chairs jusqu'à l'encenser. L'une qu'elle appose sur la hanche, la sienne par-dessus pour parer à tout retrait. L'autre qu'elle persiste à mouvoir, de l'épaule à la trachée, cette autre qu'elle guide doucement jusqu'à la poitrine dévoilée, qu'elle maintient en continuant la ligne jusqu'au ventre où elle la laisse s'égarer. « Do I look like someone who doesn't want ye ? » Qu'elle ose, question qu'elle laisse s'installer en ce petit espace où elle s'était malgré elle retranchée. Ces lieux finalement oubliés puisqu'elle n'a plus d'attention que pour cette silhouette admirée.     

Un torrent, l'ouragan éveillé. Un torrent contre l'âme – et toutes les pensées s'emmêlent pour ne plus rien laisser que ces craintes, que ces volontés. Un tout, une nécessité – un besoin pour rappeler à l'être cette condamnation qu'elle s'est attribuée. Sienne. Les caresses qu'elle guide pour parfaire ce qu'elle s'était mise à clamer ; une surprise gâchée qu'elle essaie pourtant de réparer. En vain, peut-être, au mieux en vérité. L'azur qui guette, qui s'embrase au regard qu'il a laissé dévier. Les courbes dévoilées qu'elle ne craint plus de le voir regarder. Là, elle essaie de s'approprier cette ancienne plénitude, de combler ce manque qui a malgré elle régné. Bref est le souffle, violents sont les battements. Sous les côtes, il y a ce trop plein qui s'est mis à régner. Les éclats aux orbes bleutées en deviennent suppliantes, réclamant le réconfort, ces certitudes du passé. Plus insistante, alors, la demoiselle qui refuse de s'en écarter. Toute son attention réclamée, cette proximité à faire perdurer – à accentuer. La voix qui manque de s'exprimer, mais les mots ravalés – un gloussement instinctif qui lui vient quand la prise est affermie. Portée, elle s'y laisse hisser. Portée, maigre hauteur qu'elle parvient à quérir – mais l'étreinte des petites jambes qui refusent de se desserrer. D'une émotion à une autre, les pulpeuses courbées en un sourire affiché. Là, elle s'y laisse bercer à cette glorieuse légèreté qui semble venir pleinement la frapper – un coup trop bien asséné à la conscience qui manquait de se laisser corrompre et infecter. Le timbre pour s'empoisonner, mais les mots qui diffèrent de ceux qu'elle espérait. L'invitation réfutée, nausées désignées pour chasser gentiment ce qu'elle aurait dû implorer. Les sourcils se sont froncés et l'emprise aux hanches s'est quelque peu relâchée. Elle essaie de comprendre, néanmoins envahie de toutes ces notes néfastes et affamées. Elle va pour répliquer, réclamer des explications plus concrètes que celles exposées. En vain, les lèvres récupérées. Les lippes qu'elle n'a pas reculé malgré ce qu'elle cherchait à lui épargner. Entre apaisement et feu ardent. Petite chose qui ne sait plus réellement comment penser, qui essaie de quérir cette stabilité si précaire, parfois tout de même à portée. Entre tremblements et stoïcisme. L'inquiétude qu'il vient dévoiler, ces excuses qui s’enchaînent quant à ces absences momentanées. Les tourments qu'il pointe du doigt, les terreurs qu'il ravive dans l'esprit – ces frayeurs trop bien installées qui calcinent toutes ces parcelles de sûreté qu'elle pensait pouvoir rassembler. Les traits se sont légèrement baissés, fuyant le souvenir de cette immonde soirée – l'enfer d'une nuit que précédait ce semblant de paradis foulé. « Anyway… I wasn’t really here, at least not in feeling and thought, and I’m sorry. I’ll make it up to ya. I promise. No. Better. I swear. Un sourire pincé, à même levé, les prunelles qui s'élèvent tout de même pour s'émerveiller de l'or à portée. Le souffle qui flirte avec la peau, qui arrache à l'épiderme ce frisson adoré. And I’ll start right here. By taking care of ya. Oh, I’ll keep yar little pin ‘up in mind, be sure of that ! Un sursaut sous les côtes, pulpeuses qui s'écartent pour laisser l'air y passer. Un souffle arraché, qui suinte ces émotions torturées puisque désordonnées. Instable, cette essence qui brûle et se noie. Instable, petite chose qui n'aspire qu'à prospérer entre ces bras. Plus encore sous l'audace retrouvé, sous cette tendresse que la poitrine accueille quand les notes de l'endocarde, pleinement, résonnent. Sensibilité dont elle ne le prive pas, petite chose dévouée et sous ces mains à chaque fois transcendée. First let’s find some bathrobe or something to dress ya up and... keep them warm for me… » Une impulsion plus marquée, l'instinct qui force la main à s'élever, à s'apposer sur la sienne pour qu'elle reste, pour qu'elle persiste ce qu'elle s'était mise à jouer. Les liens s'avancent, s'apposent aux poignets. Les liens d'une perdition trop peu réclamée, mais trop parfaite quand elle en vient à briller. À presque en ignorer ce qu'il récite, ce rappel quant à la carcasse qu'elle était, qu'elle lui imposait. À refuser de s'en défaire, les paupières closes qui n'offrent à l'esprit que la possibilité de se concentrer sur cette chaleur tant louée.

Une pression des cuisses pour tout accentuer, une pression des cuisses pour l'enserrer. Les mains portées au cou, les paumes plaquées qui dévient néanmoins aux épaules qu'elles veulent agripper. L'occasion d'y échapper qu'elle ne lui laisse pas, omettant les commentaires, ne s'animant que pour un peu plus se redresser. Pour s'offrir, en partie, aux nouveaux baisers qu'il ose y déposer. Là, elle croit réellement en trembler. Le souffle est plaintif qui réclame plus encore sur ce qu'il s'est mis à cajoler, respiration déréglée qui manque de supplier que ne soit plus remis à plus tard ce qu'elle avait pu suggérer. Ce qu'elle croit pouvoir retrouver avant que le timbre ne s'élève, et se brise – l'élan saisi qu'il n'appuie pas plus, qu'il coupe même sans qu'elle ne puisse y parer. Il a juré, et elle, elle dont le regard y revient, questionne encore sans une note à faire résonner. « Leaf… Leaf babe… I know I shouldn’t have to ask, I should know, I should’ve pay attention. L'équilibre est précaire sur l'assise qu'il lui avait attribué. The fock... Elle jure à son tour, la trachée qui s'obstrue puisque l'âme en vient déjà à tout imaginer. I’m so so sorry I was a fucking asshole and such a shame of a men… yet… » Un sursaut alors qu'il s'éloigne, interrogation soulevée qui s'impose au beau milieu de cette pièce où toute tension s'est métamorphosée. Paralysée, à ne plus oser s'animer. Entre torrent et ouragan. À battre des bras contre vents et marées. Il s'approche pour mieux s'éloigner. Coupable qu'elle fut en premier lieu pour ces désagréments qu'elle ne parvient pas à appréhender. Il désigne, il énumère et elle, elle est perdue plus qu'elle ne l'imaginait. « What ? » L'incompréhension dans le regard, trop misérable hauteur qu'elle revient prendre en abandonnant son perchoir. À peine marqué, ce regard sur les jambes dénuées. À peine orchestré avant que l'attention ne lui soit toute donnée.

« What the fock are ye talking about now ? » L'agacement qui lui revient, ce mélange de mille et une émotions qui se remet à vibrer, à trop s'activer. Lave qui s'écoule, qui corrompt jusqu'aux muscles, jusqu'aux veines malmenées. « I don't focking know and I don't see why ye're asking that focking now ! » La voix qui s'élève un peu plus, le ton haussé parce qu'elle ne sait plus comment dompter ce qui continue de la noyer. Les incertitudes s'offrent la conscience en festin pour tout exacerber. Cette perte de contrôle lente, mais assurée. Et elle toise, elle observe. Ces orbes dorées qu'elle détaille, qu'elle essaie de sonder. Un signe, rien qu'un indice sur tout ce qu'il persiste à faire trembler pour en connaître les motivations, les raisons quant à la manière dont chaque chose est reportée. Le palpitant aux abois, en lambeaux, qui se calcine sous les flammes éveillées. Il y a ces démons qui reviennent, qui s'amusent à chanter les litanies des effroyables nuits à peine supportées. Derrière l'immense demeure des songes, ce néant qui palpite pour gronder. Tonnent alors ces pensées, ces insécurités qui deviennent trop réelles, qui s'immiscent dans les failles de l'encéphale désorienté. C'est un rire abattu qui brave les pulpeuses, un rire soufflé et désemparé. Un pas, et la carcasse s'est figée. Les phalanges se rejoignent, mêlées entre elles qui tentent de se torturer. Pauvre petite idiote qui s'était sentie belle sans imaginer que le contraire puisse être supposé. « Ok. Ye... Ye know what ? Forget it. I'm sorry. Can ye please give me the towel behind ye. » La main qu'elle a tendue, ce bien pour lequel elle patiente avant de pouvoir s'y cacher, avant de masquer ce qu'elle lui avait outrageusement confié. Les traits baissés, les pensées en ébullition qu'elle ne sait pas comment trier. Le cœur s'acharne à battre, à essayer de tonner. Les battements sont violents qui manquent de l'asphyxier. Assez pour engendrer ce sursaut, cet élan retrouvé et empoigné. « Fock no, what the fock was that ? » Tout et rien. Mille et une émotions qui se succèdent pour la forcer à s'exprimer. Entre terreur et colère, entre culpabilité et frayeur réanimée. « Why ye want to know that tonight ? I mean... TONIGHT ? » Les bras qu'elle a levé, avant qu'ils ne s'abaissent, ne retombent le long de cette petite silhouette en pleine implosion indomptée. « I don't know and I don't focking care ! » Petite feuille s'élève et s'agite. Ces vents sur lesquelles elle glisse pour quérir ce semblant de force qu'elle finira par blâmer. Entre passion et déraison – animée par un tout, embrasée pour un rien. « But fock this shit, Clarence wants his answer right here, right now, does he ? Days, weeks, months, who knows, hey ? Ye're happy now ? Can we just talk 'bout the fact that it tooks ye that long to finally saw I'm worst than never when I was thinking about being better than before ? » Les mains tremblent, carcasse menace de s'essouffler. Ces nausées qu'elle réprimait, elles sont là, guettent dans les profondeurs de la petite chose que quelques tourments s'amusent à torturer. Et tandis que le regard s'y attarde encore, elle prend conscience de tout ce qu'elle impose encore – de ce qu'elle rappelle une fois de plus en ces lieux adorés. Sa folie, la perdition actée que ces quelques mois n'ont pas su complètement effacer. Ces mots répétés quand il réclamait de ne plus avoir à les entendre – une promesse brisée. Elle ne fait que tout gâcher, Leaf – et les faits sont là, les preuves irréfutables juste sous son nez. « Sorry, it wasn't what I... wanted to say... » Ne reste plus que cette peur, ne restent plus que ces craintes désormais maîtresses sur cette entièreté.      

L'euphorie, puis la perdition. L'essence trop agité qui finit par s'éteindre, par s'élever pour aussitôt s'enraciner ; poison néfaste sur la petite conscience qui ne sait plus comment penser. Elle est perdue, sur l'instant, en proie à quelques démons jusqu'alors embusqués. Elle s'est égarée dans les craintes, enivrée au parfum des tourments du passé. Elle se laisse porter, petite feuille fébrile, par tout ce que les émotions peuvent avoir à invoquer. La cacophonie des songes et le silence oppressant qui peut régner après. L'euphorie, par les envies décuplées. La perdition, par ces doutes qui se sont immiscés. Tout et rien, jusqu'au frisson quand la main est récupérée, quand la voix s'élève à laquelle elle se laisse aisément bercer. Il sait, ses propres paroles face aux excuses à demi confiées. Il sait, et elle craint de n'avoir encore que tout précipité – rien que cette ombre qui s'avance pour condamner la clarté qui, aujourd'hui, était vouée à gouverner. Les traits abaissés, le souffle est moindre qu'elle laisse s'égarer ; mais il y a ces paroles qui font relever l'acier, qui déclenche ce soupir qui flirte avec les pulpeuses pincées. Elle secoue les traits, nie les accusations qu'elle portait elle-même dans cette folie installée. Elle voudrait pouvoir contredire, défaire ce qu'elle vient d'acter. Responsable, la demoiselle, d'encore une fois tout faire foirer. Mais le courage manque et la voix demeure silencieuse. Ne s'anime que la carcasse qui se laisse bercer, que les membres pour quérir cette chaleur tant souhaitée, celle qui manque même malgré la proximité. Là, elle s'engouffre où sa place fut trouvée, entre ces bras adorés. Là, elle essaie de mieux respirer, d'apaiser les battements irréguliers d'un cœur en dérive, d'un endocarde inquiété. Contre la joue, la peau qui vibre et qui réconforte l'âme qui chancelait. Contre les côtes, les mélodies de cet autre muscle agité qui frappent pour se partager. Elle s'y perd encore, par nécessité. Elle s'y laisse damner pour combattre les affres que l'être se doit de porter. Les cicatrices restent qui saignent, mais que lui-seul semble à même de panser. Et si elle n'écoute qu'à peine pour ne rien entacher, l'attention est récupérée qu'elle lui offre volontiers. Le regard qui s'élève, qui contemple les traits à portée. Ancre salvatrice toute désignée – l'entièreté de son monde trahit dans ces prunelles dorées. Elle y cherche cette sécurité qui manque, cet équilibre destitué. « Ya’re perfect in ma eyes, ya’ve always been, ya’ll always bee, I though ya would have know that already. » Elle se dévoile à peine, la courbe sur les lèvres closes et désolées. Elle voudrait acquiescer, ne sait plus vraiment comment se comporter – petite chose en a déjà trop fait. Accalmie nouvelle, momentanée. Sous l'épiderme, les artères qui se gonflent, qui se remplissent d'un sang à peine réchauffer. Elle se laisse prendre à ce baiser, elle s'y laisse soigner pour peu que les vices de son être puissent être effacés. Cure et poison auquel elle ne peut résister. Le silence qui finit par s'installer, cette espèce de calme improbable qui couve enfin les silhouettes entrelacées. Que prospèrent ces instants, que subsiste ce qu'ils sont devenus avec le temps. Elle s'est tue, petite Leaf, pour s'assurer que ses mots n'irait rien accentuer.

Elle se laisse porter, guider. Légère valse qui mène les pas à se faire, qui promène l'ensemble d'un tout jusqu'au confort à portée. Là, la respiration parvient à se réguler, la trachée moins obstruée – mais les songes, oh les songes, ils sont brumeux et emmêlés. Il y a ces questions qui règnent, ces réponses qui manquent. Il y a ces excuses qui persistent à lanciner, ces quelques flammes nauséabondes qui soulèvent le souffre appréhendé. Elle se met à craindre les tâches que ses propres dires auraient pu distiller, l'imperfection sur cette éternité qu'ils s'étaient promis, qu'elle se devait d'honorer. Son bonheur, le sien – et qu'importe le reste puisqu'un monde sans lui n'est rien. Elle est bancale, cette sérénité amorcée. Elle est fébrile, rapidement surplombée par ce battement violent qui gronde quand le timbre en vient à s'élever. « Ya trully don’t have a clue of what I was implying do ya ? Leaf… oh Leaf... ya’ll never cease to amaze me… » Les sourcils à peine froncés, les phalanges qui continuent leur manège sur la lisière d'un haut, les prémices d'une peau mainte et mainte fois effleurée. Elle n'écoute qu'à peine comme se ressassent les événements de ce début d'anniversaire raté. Mais elle lui vient, cherche encore ces forces qui s'étiolent si rapidement. Le regard qui tarde à dévier des traits, qui s'y ancre pour tout observer. Tout, jusqu'aux faibles éclats qu'elle croit pouvoir y déceler. De nouvelles lumières, des étincelles à peine dissimulées. Elle entend, sans plus vraiment écouter – de ne le fait finalement que de moitié. L'incompréhension dépose cependant son poison, assez pour la captiver. Elle s'est à peine redressée, Leaf, à tenter de comprendre les énigmes derrière ce qu'il peut prononcer. « I… ffff... damn’ I’m feel so fucking stupid right now... I think we’re pregnant squirrel... I mean ya. L'inspiration volée, ces secondes qui l'en privent – petite feuille s'est figée. Il y a comme un sifflement, comme un coup de tonnerre qu'une soudaine éclaircie viendrait accompagner. Son monde tout entier s'est mis à trembler – secousse conséquente et à la fois dérisoire, ne subsistent plus que les coups d'un endocarde affolé. Et sur le tissu que la pulpe des doigts caressait, la prise se referme sans qu'elle ne puisse y parer. Ya’re might be pregnant. » Et le reste n'est que souffle que la peau accueille, qu'un dernier lien à la réalité – une caresse sur l'épiderme qui s'est mis à frissonner. Le regard a dévié et pour la première fois, elle s'égare malgré ces contacts qui d'ordinaire peuvent l'encenser. « I love ya, remember ? » Un énième grondement, cette inspiration qui ne vient pas. L'âme est ailleurs, envolée – fabulant cette espèce d'avenir qu'elle n'a pas pris le temps de considérer. Ces changements quand tout commençait à peine à se stabiliser ; les craintes sont sournoises qui quittent les profondeurs sans encore se révéler. Figée, paralysée – les pensées qu'elle peine à trier. Parce qu'elle l'avait aperçu, cette grandiose clarté aux prunelles adorées. Elle scintillait timidement, ne souhaitait qu'imploser. Elle était là, à portée, et elle craint d'avoir à les briser. Petite chose déroutée. Le souffle discret et saccadé, l'attention vacillante avant que conscience ne puisse y raccrocher. Front contre front, ce souffle auquel elle s'abreuve pour ne pas sombrer. « So no… ya’re not worst than ever… Far from it… but if it does makes ya feel worst… once we’re sure of it we’ll do whatever makes ya feel ok about it... I promise okay… »

Prise de court, incapable de réfléchir – les membres se sont mis à trembler. Et les secondes deviennent éternelles, immuables. Sous ses pieds la terre devient instable, semblable à quelques dunes de sable. Elle s'est accrochée à cette présence, les paumes et phalanges crispées ; la peur de tomber plus exacerbée. Elle essaie de comprendre, de tout analyser. L'appréhension qu'elle tient à contrôler – mais le cœur, oh le cœur, il réclame ce silence que l'endocarde paniqué dérange depuis ces dires prononcés. En vain tandis que le regard s'élève, qu'il s'en remet à ces prunelles-là pour essayer de s'y retrouver. Sa place qu'elle cherche, et la conscience s'en remet alors à tout ce qu'elle pouvait prôner. Qu'importe les volontés et les tourments, qu'importe les démons et leur fiel déversé. Qu'importe puisque seule cette âme-là doit régner, régir cette vie qu'ils peuvent partager. Lui, tout n'a jamais dépendu que de lui – dès lors qu'elle s'y concentrait pour la première fois, que les mains s'effleuraient pour trahir l'évidence encore dissimulée. Lui, lui puisqu'il est ce monde en lequel elle peut encore espérer exister. Les lueurs sont là, encore discrètes, à peine avancées. Elles flamboient derrière l'or qui guette, qui essaie de se rassurer aux traits figés de la demoiselle qui ne s'est pas encore exprimée. Pas encore, puisqu'elle s'anime pour quérir cette étreinte, l'affermir aux épaules quand les bras peuvent s'y nouer. Là, elle s'y précipite, y trouve ce refuge nécessaire – cette fontaine de raison à laquelle elle croit pouvoir s'abreuver. Elle lui doit sa vie, son bonheur devenu priorité. Elle lui doit tout, petite Leaf, persuadée qu'elle est devenue à trop bien se le répéter. Et le souffle revient, et le cœur implose. L'euphorie impulsive d'un avenir imaginé, la dure réalité qu'elle ne parvient pas encore à réaliser. Elle s'en remet à ces nombreux rêves, à ces possibilités que l'âme enjolivait. Elle s'en remet à ces quelques paroles qu'il lui confiait avant que les ténèbres ne s'apposent sur les épaules décharnées. Il rêvait d'une famille, d'un ensemble avec elle malgré ce qu'elle pouvait représenter. Il rêvait d'un tout qui, en cet instant, se trouve à leur portée. Eux. Lui. Lui avant tout et par qui elle parvient à trouver la force d'un maigre rire soufflé. La concentration perdue sur l'instant, sur cette étreinte qu'elle n'a pas brisé. Ses doutes et ses peurs qu'elle ignore, qu'elle choisit de cacher. Sous les côtes, les battements n'ont fait qu'un peu plus s'accentuer ; litanies nouvelles, teintées d'une joie innommée, d'une incertitude déterminée. Chaleur qui ne suffit pas, qu'elle se doit de prôner. C'est un baiser qu'elle vient quérir, auquel elle s’asphyxie par nécessité. Tremblante petite chose qui refuse de laisser ses propres démons disséquer ces parcelles de magnificence que ces prunelles opposées pouvaient lentement créer. Son bonheur, son bonheur à lui puisqu'il fera obligatoirement le sien en étant irradié. « I love ye. » Pleine admiration qu'elle vient amorcer, les paumes aux joues, les prunelles brièvement posées sur cette bague depuis peu installée. « I love ye. » Et elle persiste à s'y égarer, naufragée qu'elle est dans cet or liquéfié ; la courbe s'appose aux pulpeuses, teinte alors les traits. Petite feuille dévouée à ce sourire qu'elle peut provoquer. La décision s'acte à mesure qu'elle peut avoir à le contempler ; qu'importe les craintes tant que lui peut rayonner.