nothing is real, everything is permitted | erin

Pleure le crépuscule qui fuit, qui tente d'échapper à la lumière qui s'est élevé. Pleure le monde sur les affres de quelques tourments qui se sont mis à gronder. Pleure le cœur, alors, des méfaits que l'humanité ne peut supporter. Tout et rien, l'irréel qui embrasse la lucidité pour n'offrir qu'un soupçon de légèreté à la culpabilité pesante. Il a erré, vagabond désordonné dont les songes sont emmêlés. Pleurent les ruelles qu'il a foulé, dépaysé. Sebastian O'Malley. Les traits sont couverts, cachés – un faciès que l'oublie doit reprendre, au mieux ravaler. Il est spectre et fantôme. Il est un souvenir flou que les âges parviendront à s'approprier. Pauvre ère, pauvre homme. Pathétique salaud qui continue son règne sur les esprits qu'il a touché. Malédiction vile qu'il perpétue puisqu'il n'est bon qu'à cela, celui qui s'est mis à flirter avec les ombres qui restent, tenaces. Elles persistent à tenir le front, retranchées dans les impasses que nul esprit conscient n'irait arpenter. Il est là, son salut, puisque les sirènes s'élèvent, brisent ce semblant de sérénité qu'il s'était octroyé. Un leurre des heures. Un leurre des peurs. Un souffle qu'il laisse s'extirper, molécules parasitaires qu'il déloge des poumons compressés. Elles s'éloignent, elles ne font que passer – elles rappellent à cette glorieuse et effroyable réalité. Il n'est pas d'ici, il est de nulle part. Il n'est pas le bienvenue, l'homme. Il ne l'est plus, litanie dérangeante continue à faire clamer ces syllabes déchirantes sur les restes de ce qu'il fut. Il y a longtemps. Il y a un temps. Les songes qui s'emmêlent, cette impression d'étouffer. Les pensées qui se fracassent entre elles parviennent à faire chanceler cette triste stabilité. Il n'est que fil rongé, un destin désigné qu'il persiste à fuir – convaincu de pouvoir en réchapper. S'il savait, Sebastian. S'il savait que cette errance n'est qu'un avant-goût des tortures qui lui seront attribuées. Un sort pire que la mort elle-même, une lame plus mortelle que celle que les chairs auront à accueillir, à pleinement loger. Sonnerie gronde, sonnerie attire l'attention. Cascade blonde flirte avec les petites rafales que l'été soulève à peine. Il l'entend, ce rire qui éveille le père plutôt que le monstre. Petite voix trop énergique qui manque de faire imploser l'endocarde sous les côtes malmenées. Un souffle, un élan qu'il croit pouvoir suivre, mais sur lequel il se ravise. Il voulait l'appeler, serrer cette âme entre ses bras comme pour prolonger cette brève éclaircie que l'horizon s'est risqué à lui donner. En vain, il n'a fait que se cacher, il n'a fait que rejoindre les bras de ces ténèbres reculées. Il s'est éloigné, O'Malley. La fuite plutôt que les responsabilités. Les mots qui manqueraient, qu'il ne saurait réellement trouver. Comment lui dire, finalement ? Gamine dont le deuil est passé, gamine qu'il n'a pas su élever, qu'il proclame être à même d'aimer quand il n'en connaît pas la réelle définition et tout ce que ça devrait impliquer. Un pas de plus, et le souffle s'est coupé. Un pas de plus, et les phalanges cherchent une ancre à la façade d'à côté. Il est triste, il est misérable, lamentable – et il n'est que spectre, rien de plus désormais qu'un songe immuable.

Dans les limbes de cette non-mort, tout se rejoint et tout s'éloigne.
Dans les profondeurs de ses propres enfers, il y a ces noms qui s'étiolent.
Le sien, prononciation perdue au gré des souffles, à mesure que les cœurs se soignent.
Et il n'a pas avancé, O'Malley, laissant au temps le loisir de sa course folle.

Il a juré, paroles à peine audibles qui percent la barrière d'ivoire scellée. Remparts inutiles puisque cette nouvelle souffrance possède tous les droits, tous les pouvoirs sur la carcasse exténuée. Il n'y a plus que la pénombre, plus que ce crépuscule pour le guérir de tout ce qu'il cherchait – tout ce qu'il s'était mis à espérer, comme l'idiot qu'il est. Persuadé, pourtant, que cette vie est sienne qu'un autre lui a dérobé. Mais l'éclat perce la barrière noire qu'il essayait de dresser. Il y a ce faciès qui attire l'attention, ces traits que les prunelles brunes ont déjà observé. Petite chose que le hasard dépose sur son chemin, malins patients qui n'attendent que cette descente vers ce trône qui lui est destiné. Ils en veulent à la perfidie, à ce souffre qu'il peut avoir à cracher. Venin qu'ils veulent voir être distillé – et l'occasion est là, grandiose, parfaite, magnifique. Un souffle, rien qu'une inspiration pour finalement se redresser. Phalanges caleuses lissent le pull porté, tremblent quelque-peu sous l'absence de ce cuir qu'il n'a pas pris le risque de dévoiler. Pas ici, pas maintenant – pas en sachant tout ce qu'il pourrait avoir à perdre ; cette vie à retrouver. Un signe, le voilà. Un coup de pouce de la part des profondeurs qui l'ont tant réconforté. Il s'est avancé, Sebastian, jusqu'à la demoiselle qui longe l'allée. C'est l'instinct qui lui vient, ces idées improbables que l'âme parvient à formuler. Une seconde, une minute – tout est compté. Et finalement, c'est vers l'un des gamins à portée qu'il se dirige, billet en main. Il joue au caïd, il croit pouvoir tout faire, tout s'approprier. L'ambition néfaste qui traîne sur les traits. Le sourire est en coin, bien que marqué. « Hey, you. Come here. » Le regard qui continue de guetter, qui toise cette silhouette pour ne pas la perdre de vue. Pas cette fois, pas en sachant tout ce qu'il pourrait alors provoquer. « Fifty dollars if you try to steal her handbag, but you let me take it before leaving with it, I warn you. » Il désigne d'un bref geste de la tête et le gosse accepte. L'argent facile, les faits trop habituels pour cette ville en plein déclin. Or vert qu'il dépose contre la paume, et le voilà qui détale pour s'affairer. Lui, il ne fait que suivre. Lui, il ne fait qu'admirer. Les épaules redressées, les mains dans les poches – sauveur qui s'apprête à endosser un titre qu'il n'a jamais mérité. Réaction rapide puisque celui-là est plus douée qu'il ne l'aurait imaginé. Ainsi, même la jeunesse de ces ruines est en train de se laisser infecter. Scène parfaite, scène magique – poigne imposée sur le fuyard qui allait lui passer à côté. « Guess it's not yours, young man. » Pris sur le fait, le jeu qu'il s'essaie à parfaire. Le sac qu'il a récupéré, avant que l'emprise ne soit desserrée, avant que de minables avertissements ne soient conférés. Il aurait pu être un bon père, Sebastian, si les veines n'étaient pas empoisonnées. « Did he hurts you ? » Demoiselle qu'il en vient à approcher, ce sourire installé sur les lippes puisque tout est sous ce contrôle chéri et adoré. « Here. » Bien tendu, délaissé. Bon samaritain qui s'est révélé.         

D'ores et déjà aperçus, les traits qu'il en vient à toiser. Il y a ce soupçon de rejet, cette volonté d'en finir avec cette mascarade qu'il a lui-même orchestré. Mais la retenue, mais cet élan qu'il tient à préserver – la possibilité de s'approcher un peu plus de celui qui prospère encore malgré tout ce qui avait pu se jouer. Il tient le sourire, Sebastian, il tient cet air avenant que les traits peuvent parfois si bien porter. Acteur qu'il s'improvise, l'homme, parce que le dessein qu'il s'est imaginé résulte de tout ce qu'il parviendra à glaner. Rien qu'une information, rien que quelques détails. Des indices quant aux ressources que ces autres peuvent posséder, un moyen de se faire plus intrusif dans ces vies qu'il a bien tourmenté par le passé. L'heure n'est plus aux lamentations, l'euphorie gronde pour déverser les restes de son arrogance, de cette assurance bancale et instable. Dangereuse et meurtrière, à la limite du suicidaire. Et qu'importe, finalement. Qu'importe puisqu'il est mort – l'image n'est qu'ombre, spectre rappelé à la réalité pour terminer ce qui fut commencé – un règne de terreur, un règne sale et perfide sur ceux qui auraient à le croiser. Les vices sont tenaces, venimeux. Et le sourire est trompeur que celui qu'il persiste à servir à celle que l'instinct réclame de mépriser. Mauvais, pourtant joviale dans ce comportement tendre et inquiet. Elle va bien, elle l'affirme, s'assure pourtant de ses propres dires. Il fronce les sourcils, O'Malley, avant d'acquiescer sans trop en faire, sans réellement trop en dire. La mesure qu'il essaie de faire valoir, les volontés qu'il brime pour ne rien précipiter. Dieu qu'il y tient, celui-là, à cette douleur qu'il pourrait engendrer – la frayeur dans l'unique prunelle de celui qu'il n'a pas su abattre malgré le chargeur qui se vidait. Les songes qui s'emmêlent, mais les remerciements qui s'élèvent, qui imposent à la conscience de s'y concentrer. Si légère, cette main qui se lève, qui suffit à faire entendre que ce n'est rien. Il l'a fait de bon cœur, l'animal qui guettait. Il l'a fait par nécessité, le prédateur qui n'aspire qu'à tout déchirer. Et dans ces alentours trop animés, il y a encore ces deux silhouettes qui se distinguent. Fantômes qui n'appartiennent qu'à lui, qu'à l'esprit détraqué. Keith qui supplie que cesse le jeu pour qu'enfin les choses puissent se terminer, Billy qui quémande que soit épargnée cette pauvre femme puisque les faits n'ont pas à la concerner. Partagé, pris entre deux feux quand, au final, le cœur se serre sous l'appréhension qui s'est mise à grogner. « Do you mind if we go to the police station ? You saw the boy more than I did an’ I'd like to press charges. » L'une des illusions, la plus grande, s'est mise à soupirer, l'autre croit presque pouvoir voir cette rédemption s'avancer. Il n'aurait qu'à s'y rendre, qu'à tout avouer. Tout, depuis le début. Tout, jusqu'au commencement de ce sentier obstrué nommé Enfer dans lequel il s'est laissé happer. Mais l'arrogance, mais l'orgueil – mais la lâcheté. Contenance qu'il essaie encore de valoir, Sebastian, petite main que la sienne enserre – y déposant, dans l'imaginaire démesuré, cette marque noire que rien ne saura effacer. Damnée, Erin, puisque le nom est donné.

« Billy, I'm sorry again for what just happened. » Voix s'élève, et s'insurge ce spectre qu'il persiste à imaginer. Outré, ce frère décédé de voir son nom résonner entre les lèvres empoisonnées de celui qui subsiste malgré ce statut acté. L'empreint qu'il force puisque ses propres syllabes ne peuvent s'imposer. Pas ici, pas maintenant, pas en sachant que le jeu ne fait que commencer – que la partie est encore longue avant que les pions n'aient à se déplacer. Temps qu'il prend, Sebastian, pour parfaire tout ce dans quoi il vient de se lancer. « We can see what to do but to be honest, miss, police don't give a shit about that. There was a boy one month ago, he stole my phone and when I ask to press charge, they've just told me it's wasn't necessary 'cause it will lead to nothing. » Un haussement d'épaules, cette moue un peu désolée. Les mains qu'il range soigneusement dans les poches, ignorant enfin ces deux êtres qui refusent de s'envoler. L'attention lui est donnée – petite chose égarée qu'il tentera au mieux de s'approprier jusqu'à ce que le message puisse enfin passer. Il veille, le chien. Il guette en attendant de pouvoir mordre là où les veines seront les plus exposées. « It's up to you but... yeah, it happen everytime in this area. » Plus encore quand les gamins ne peuvent dire non à un billet secoué, faisant n'importe quoi pour quelques dollars de plus que ce qu'ils peuvent déjà posséder. Il sait, Sebastian, il en a vu passer devant le garage qui réclamait de pouvoir servir dans l'espoir d'une paye et d'une reconnaissance sans imaginer tout ce que ça pourrait finalement impliquer. « And... I was about to go home, I can walk with you a little if you want. » Une proposition anodine, de la galanterie presque qu'il s'affaire à distiller. Oh, il aurait pu être charmant, l'homme, en d'autres temps, en d'autres circonstances. Il était voué à un bel avenir, O'Malley, avant que les faits ne l'amènent à porter ce cuir qu'il a volontairement dissimulé. Il était destiné à s'épanouir avant que la démence et les péchés ne le poussent à ainsi s'enfoncer, à flirter avec les flammes que son rang aujourd'hui le pousse à prier. Démon qu'il est, démon qu'il reste. Dans la mémoire les affres d'un passé trop animé, derrière les songes ces idées ancrées que les années n'ont fait qu'accentuer. Il n'est plus homme, mais cerberus qui n'agit que pour cette cause puisqu'elle avait pu le sauver. « You come often here ? » Qu'elle lui délaisse ses habitudes, il saura en prendre soin.          

Parade qu'il a laissé s'installer. Parade pour ne pas avoir à s'approcher de ces lieux craints, méprisés. Parade qu'il laisse prendre racine jusqu'à ce qu'elle ne suive les directives distillées. Qu'ils s'en éloignent, qu'ils s'en détournent – son dessein est tout autre, les volontés de l'homme plus néfastes que celles qu'il s'est mis à réciter. L'aide apportée pour mieux s'approcher, mieux s'avancer sur cette voie dangereuse. L'instinct est téméraire, mais avide. Affamé qu'il est de cette torture à imposer – et il n'est plus que spectre, Sebastian, il n'est plus qu'un nom sur une plaque de marbre délaissée. Rien qu'une ombre, l'homme qui se tient à ses côtés. Et le sourire reste, demeure, avenant qu'il se prétend quand la cruauté s'est mise à saliver, même malgré le mépris qu'insuffle la ligne désignée. Il sait où elle compte aller, il connaît ces rues désolées – n'aspire qu'à les voir se teinter des sangs qui auraient à s'y écouler. Il n'en dit rien pourtant, supporte sans s'y intéresser le regard des deux fantômes qui continuent de suivre ses pas, qui jaugent tous ses actes, tous ses faits. Si l'un peut encore l'inciter à succomber aux volontés, l'autre réclame que l'humanité puisse encore un peu subsister. Ignorées, ces voix dans la tête qui cherche à le corrompre ou à le sauver. Ignorées pour laisser le timbre féminin pleinement s'imposer. Curiosité qu'il avait fait régner, dont il s'était permis d'user. Réponse qu'elle offre, entretien qu'elle venait honorer. Là, dans l'esprit se forme d'ores et déjà ce pattern qu'il aura à retenir, dont il saura trop bien se souvenir. L'instinct, alors, encore lui. Celui-là même qui se met à gronder, à moquer l'innocence de cette demoiselle approchée. Elle est proie, et le piège n'est plus très loin sous ses pieds. Il est vautour, et les griffes réclament de pouvoir s'enfoncer, saisir l'opportunité de tout lacérer. Blesser une âme par une autre, saisir l'importance du cœur pour mieux le déchirer. « What’s your name ‘gain ? » Coupé dans ses réflexions, cependant. L'attention reportée sur sa présence, sur ce qu'il peut être, qui il peut être. Les prunelles, le temps d'une seconde, s'attarde sur ce défunt frère qui jure avant même que la voix ne se soit installée. « Billy. » Le ton est calme et serein, loin de toute hostilité. Et les mains ont rejoint les poches, les pas se calquent sur ceux de la demoiselle qu'il conduit jusqu'aux lieux décrits, jusqu'à cette ligne dont il ne s'approchera pas. Mais les minutes qui restent deviennent alliées, perfection dont il entend bien profiter. Qu'elle est magnifique, cette opportunité qui lui est laissé – Diable conciliant avec les démons qui prospèrent en ces terres désacralisées, les désirs exaucés, prières entendues qu'il n'hésite pas à honorer.

« So, line six hm ? I kinda like that number, you know. »
Parce qu'il a trop tardé, déjà.
Parce qu'ils se rapprochent de ces trop nombreux curieux, les pas.

Le rictus tient encore les lippes. Le brun du regard persiste à s'attarder sur les alentours, sur les environs, cherchant parfois à accrocher le sien. Il y a cette aisance qu'il s'apprête à fracasser, il y a cette espèce de sérénité en laquelle il compte bien distiller ce poison jusqu'alors dissimuler. Mauvais, l'homme. Mauvais qui réclame de pouvoir enfin s'avancer sur les sentiers qu'un autre aurait dû quitter. Effleurer ce à quoi il peut tenir pour blesser plus violemment que les six balles qui ne l'ont qu'amoché à défaut de le faire crever. Et il s'y résigne, l'homme. Cuir qu'il avait laissé reposer entre ses bras, cuir qu'il avait dissimulé en vrac contre les côtés et le poignet – brièvement secoué, rendosser dans la foulée. Vestige d'un monde qui se rappelle à l'esprit, qui vient tout surplomber. Les ombres s'installent, tonnerre gronde et avec lui, le craquement de la terre pour ces profondeurs à satisfaire. Il n'a pas abandonné son sourire, Sebastian. Il a laissé l'instant se figer, les secondes se perdre dans l'éternité nauséabonde qu'il vient sous-entendre rien que par ses actes, rien que ses faits – rien que par cette audace à laquelle il s'accroche et s'enchaîne sans hésiter. « Yeah, I like that number but eight would have been more appropriate, isn't it ? Eight, like where you seems to live. » Sans filtre, sans plus chercher à se faire discret. Le masque tombe et l'instinct sort les canines acérées, cherchant à mordre pour paralyser. Et il ose, l'animal. Il s'offre ce droit, cet énième pas. Le bras qu'il passe sur les épaules de la demoiselle, proximité qu'il impose comme dans l'espoir de ne pas la voir s'en éloigner, comme pour ne pas laisser cette présence lui échapper. « How reckless I was to think it could be enough. » Un soupire pour appuyer cette vérité, cet agacement et cette déception quant à ce qu'il n'a pas su terminer. Plus lourds se font les regards des spectres qui l'accompagnent. Billy déçu, Keith fier. Et les songes sont partagés, les envies tout autant – pourtant ne prime plus que cette volonté de torturer. « Babe, trust me, you don't want to draw attention to us. » Une promesse silencieuse, sous-entendue par le ton qu'il a adopté, cette pointe mesquine qui s'amuse à jouer avec les sens qu'il tient à affoler. « Tell me, what's the damage six bullets makes exactly ? I bet the scars ain't that pretty... » Feinte, la moue désolée sur les traits qui se sont tournés, qui s'en remettent au faciès de celle qu'il continue pourtant d'accompagner. Il a en mémoire les plaies qui s'étaient mises à saigner, ces profondeurs creusées contre la peau méprisée. Il garde comme souvenirs ces dégâts qu'il causait – persuadé, ce soir-là, d'en avoir terminé. S'il avait su, peut-être aurait-il pu ne pas avoir à ainsi jouer.           

Les miettes virevoltent, restes d'un masque qu'il laisse tomber – le fracas semblable aux tonnerres qui tardent à gronder quand les éclairs se laissent apprécier. Les failles craquent, offrent alors la douce mélodie du crépitement que les enfers font s'élever. Il a osé, Sebastian. Il s'est trop approché, s'amuse à flirter avec le feu qu'il craint autant qu'il peut l'adorer. Et il savoure, démon, les traits qui auraient à se figer, les sueurs froides que la peau aurait à dévoiler. L'horizon semble se couvrir, offrant à l'homme l'obscurité nécessaire pour rester caché. Ils sont insouciants, ceux qui passent, ceux qui vont, viennent, s'égarent en ces ruelles désolées. Ils sont habitués aux tourments, aux infamies qui corrompent à chaque jour un peu plus les façades qu'ils ont à frôler. En sécurité, O'Malley, sûr de ce qu'il ose, sûr de ce qu'il tient à marquer – l'esprit de cette cible toute désignée. C'est la mémoire qui ressasse, les souvenirs qui imprègnent la conscience de cet échec ; de cette finalité qui n'a pas été donné. Affront qu'il tient à réparer, une erreur qu'il se doit d'effacer. Enfoncé dans son idée, le brun qui continue sa belle parade, fanfaron arrogant qui jouit de cette ascendance gagnée. Sous la pulpe des doigts, la carcasse se crispe, prête à se briser – à pleinement s'effondrer. Prêt à le parier, celui qui joue encore de tout ce qu'il vient de remuer ; des cauchemars et des restes d'angoisse pas encore enterrés. Elle qui semblait si enjouée, le sourire aux lèvres, irradiant cette toute autre chaleur, ici méprisée, elle s'est fermée, éteinte. Lumière diminuée qu'il parvient trop aisément à étouffer. Et il insiste, joue sur les sentiments. Il continue sur sa lancée, tient à appuyer là où bien des douleurs pourraient avoir à se cacher. Il veut faire mal, il veut faire saigner – il veut laisser son parfum stagner autour de celle qu'il veut pleinement s'approprier. Il veut hanter, fantôme revenu des profondeurs qui lui étaient destinées. La courbe tient les pulpeuses, les prunelles s'attardent sur les alentours, guettant les attentions, les curiosités – tous ces regards éloignés qui n'ont que faire de ce qui pourrait se passer. Il n'y a qu'eux, qu'eux et les paroles qui restent en écho dans cette effroyable bulle qu'il a laissé régner. Elle est sienne et prédateur tient à taquiner avant de pouvoir frapper. « I… I don’t know what you’re talking ‘bout I’m… I’m sorry. » L'attention captivée, offerte à la petite chose qu'il essayait de faire ployer. Rictus qu'il n'a pas perdu, qu'il prend le temps d'accentuer. Il écoute, attentif, cherchant cette terreur dans le brun des pupilles qui s'est risqué jusqu'à sa hauteur. Étreinte qu'il n'a pas desserré, qu'il maintient pour parfaire cette image innocente pour ces brefs coup d’œil qui pourraient être jetés. « You’re mistaken. » Le rire qui s'impose, léger quoi que bien audible, trop bien lâché sous ce qu'elle prend le risque d'énoncer. Si elle savait, pauvre petite chose. Pas cette fois, pas en ce qui concerne ce sujet-là. Sûr, O'Malley, de ce qu'il avance – et elle parvient à comprendre, elle parvient à faire le lien. Le regard gueule cette supplique que la voix ne parvient probablement pas à lever, et lui ne fait qu'un peu plus en soupirer. Le pas ralenti, l'attention de plus en plus captivée. Il est bref, ce sourire qui tient encore les lèvres quand elle en vient à s'exprimer, bus qu'elle pourrait manquer. « Come on, there's no rush. » Temps dont il entend bien profiter – les minutes sont infinités puisque le piège s'est refermé.

Et les regards dévient encore, effleurant à peine les deux silhouettes accolées.
S'ils savaient, ignorants, tout ce qu'ils laissent se jouer.

L'élan coupé, marche qu'il a avorté – l'abri-bus si proche, et pourtant si loin désormais. Si proche du but, la demoiselle, mais les griffes du malin cherchent à davantage s'enfoncer, à marquer plus profondément jusqu'aux corridors de l'âme désemparée. « You were smiling, enjoying that time few minutes ago. Let's continue that way, ok ? Come here, let me show you who's gonna meet you if you try something stupid. » Dérangeant, le monstre qui l'incite à davantage s'approcher, à frôler ce que cache plus nettement le cuir rendossé ; lame avide de ce qu'elle pourrait avoir à faire couler. Immonde, à n'en pas douter, l'être qui aurait mieux fait d'y rester – réellement disparaître dans ces ténèbres qui s'impatientent de le tourmenter. Il invite à suivre, lui qui s'adosse à l'ombre d'un immeuble, qui persiste à contempler la jeune femme approchée. Phalanges usées, souillées, se lèvent pour ternir la peau qu'elles ne font qu'effleurer. Joue sans couleur qu'il manque de caresser – l'horreur qu'il veut inspirer, lui qu'on méprise, qu'on veut faire tomber par nécessité. Lui qui subsiste malgré le poison qu'il sème, ce venin qu'il insuffle rien qu'en ces bouffées d'air expirées. « Don't be scared, I'll let you come home tonight because I need you for something, sweety. » Paroles qu'il veut presque rassurante, quoi que de moitié. Malin qui joue, qui joue encore comme dans l'espoir d'entendre imploser ce cœur. Qu'importe les maux qu'il laissera puisque son seul but réside à briser celui qui a résisté, celui qui s'est relevé quand, pourtant, il s'était si bien acharné. « So, tell me... You like those scars I left him ? You should thank me for that, you know... ; un énième affront qu'il tente, lui qui en vient à se pencher sur cette proie enserrée. And to be honest, if it wasn't you, I would have like to show you mine. » Les dernières paroles ne sont que murmures qu'il délaisse à l'oreille que les pulpes ont approché. « Maybe I will, one day. » Un haussement d'épaules quand hauteur est retrouvée, avant que les prunelles ne s'égarent un instant, guettant ces silhouettes qui patientent, qui continuent cet éternel manège que chaque jour impose quand l'aube pointe le bout de son nez. « Yeah, maybe... Unless if you have something to give me. Something about them, you know. » Il cherche à voir au-delà des yeux qu'il s'essaie à croiser, il veut creuser les songes pour y récupérer ce qu'ils pourraient avoir manquer. Attentif, Sebastian, même malgré cette proximité qui dérange les vices et les immondices. Même malgré l'esprit malade qui voudrait pouvoir s'y concentrer, créature méprisable qui lutte contre lui-même pour parfaire cette lancée empoignée, cette possibilité d'avancer dans cette vendetta qu'il s'est imaginé.            

Le venin qui lancine. Le poison qui s'immisce. Les crocs suintent ce fiel qu'il n'a plus à dissimuler – il laisse le masque se briser, les parcelles s'effondrer à ses pieds. Un et entier, sans rôle et sans fioritures pour pouvoir justifier les sourires malins qui se sont installés. Un et entier, à l'apogée de cette immondice insufflée. Question résonne en litanie dans la ruelle vers laquelle il s'était isolé. Interrogation gronde comme une offrande de paix pour la demoiselle qu'il s'est risqué à acculer. Rien que quelques mots, rien que quelques détails – les secrets que les prunelles peuvent avoir aperçu qu'il veut pouvoir s'approprier. Les griffes à enfoncer dans ce dessein qu'il aurait à saccager. Glorieuse destinée qu'il croit pouvoir pleinement quérir, comme une voie sacrée qui lui aurait été enfin donnée. Là, par cette jeune âme qu'il s'amuse à marquer – qu'il moleste d'un timbre calme et tendancieux, le mépris pourtant palpable quant à tout ce qu'elle peut représenter. Mauvais, l'animal qui joue tout de même à apeurer la proie qu'il s'est trouvé. « Something about them ? But… » L'agacement dans le claquement de la langue contre le palais. L'agacement qui en vient à s'imprimer sur les traits qui ne se sont pas détournés. Il toise, il oppresse – il s'affaire à creuser malgré ces quelques syllabes saccadées. Il croit pouvoir deviner la suite, se refuse pourtant à l'admettre. Convaincu, l'idiot, de ce savoir qu'elle pourrait posséder. Persuadé qu'il est, le défunt réanimé, de tout ce qu'il aurait à glaner. Les orbes brunes accrochent les siennes, le demi-rictus reste jusqu'à s'assombrir. Mauvais. Mauvais celui qui manque de s'exprimer avant que ces petites notes brisées n'aient à le rattraper. « I don’t know anything. » Elle ose. Mélopée triste s'avance jusqu'aux oreilles captivées. Il a tiqué, soupiré. Il a laissé ce mécontentement lui échapper tandis que la prise s'affermit, cherchant à presser cet endocarde déjà acculé. Mensonges, qu'il veut clamer. Mensonges puisqu'elle tient les côtés de celui qu'il n'a pas su pleinement supprimer. Mensonges, mais le challenge en vaut cet acharnement qu'il est prêt à déployer. « Do you really think he goes home after his day, has a beer and tells me how he plans to kill you ? » Un haussement d'épaules, partagé entre la surprise et l'amusement. Carcasse s'anime pour s'insurger de cet élan de courage, autant que pour presque le féliciter. Le sourire s'est accentué, imprimé jusqu'à étirer les traits du démon qui refuse de s'en contenter. « Come on. » Ce n'est qu'un murmure qu'il abandonne à l'attention de celle qui, enfin, en vient à presque s'effondrer. Il l'imagine presque sans mal, créature infâme, le poids des larmes sur la peau qu'il voudrait abîmer. Si les sanglots s'imposent, il s'affaire tout de même à guetter ces attentions qu'il ne tient pas à alarmer. Bref coup d’œil offert à ceux qui vont et viennent, là, avant que l'interrogation ne s'appose entre ces sanglots désordonnés. Plus spécifique, plus détaillée – un besoin de savoir qu'elle crache derrière les perles salées. Why did you do this to him ? Si simple, la réponse – si évidence en vérité. Pauvre égarée qui s'était trop avancée, qui s'était risquée jusqu'en ces territoires revendiqués. Sombre abruti qui ne faisait qu'outre passer le peu de droits qu'ils ont accepté de leur laisser. Tenté de répondre, l'animal, tenté d'essayer d'enfoncer un peu plus l'infection contre les songes désespérés. Même malgré les suppliques qu'elle fait résonner, malgré ces quelques pas qui l'en éloignent et qu'il réprimande de quelques gestes de tête secouée. « I swear I don’t know anything, please… » Agacé, à n'en plus douter, mais joueur qu'il reste au final, O'Malley.

« You're not making things easy, you know. » Il rattrape cette distance, s'affaire à la briser. Il s'est redressé pour y revenir, l'ascendant qu'il ne tient pas encore à délaisser, l'ombre qu'il tient à faire rester sur cette petite chose approchée. « But that's ok, I forgive you for this time. Don't worry. » Les sens qu'il tient à faire trembler, ce tout qu'il veut voir basculer. La courbe presque réconfortante sur les pulpeuses qu'il laisse se dévoiler, l'étreinte qu'il impose pour parfaire l'image qu'ils auraient à donner. Quelques secondes, à peine. Quelques fractions de celles-ci malgré cette réticence, cette distance qui tente une fois encore de s'imposer. Il force un peu avant que les phalanges ne s'attardent à la mâchoire qu'elles ont à emprisonner. Tendre, mais ferme. Tendre, comme pour la forcer à pleinement le regarder. Il veut que les traits puissent hanter les nuits, il veut que la mémoire ne puisse s'en détacher. Il veut s'offrir cette place de choix dans cette existence qui lui servira quand la mélodie d'un certain glas aura à sonner. « Look at me, here. Everything's fine. » Un clin d’œil, un baiser qu'il appose brièvement sur le front de cette proie affolée. « It's ok, we'll work on it later. Une promesse sous-entendue, les pas qu'il saura forcer jusqu'à sa rencontre si l'opportunité lui est laissée. Tell him we met, tell him I'm waiting for the next time 'cause, girl, we're gonna have so much fun. » Et il croit pouvoir l'imaginer, cet autre qui aurait à trembler. Cette carcasse agonisante que le hasard a choisi de sauver. Il croit pouvoir tout anticiper, des insultes aux menaces qui seraient grondées – cette impulsivité qui pourrait avoir à le jeter jusqu'au piège tendu, jusque dans la gueule du loup pour une énième vengeance qui ne pourra être honoré. Les ficelles se tendent, la cage n'aspire plus qu'à se refermer. Il ne manquait que l'appât que les mains ont su marquer. Il ne manquait plus que cette approche pour parfaire le jeu qu'il vient d'orchestrer. Fantôme se croit en sécurité, à l'abri de quelques ténèbres qu'aucun ne saurait percer. Il se rappelle aux mémoires qui pourraient s'être apaisées, O'Malley ; en une fanfare assourdissante pour appuyer cette prestance que la maladie, pourtant, finira par lui faire ravaler. Pathétique, en vérité, celui qui croit en cette image qu'il peut ici renvoyer. « I promise you won't regret it, but you have to tell him, doesn't it ? Un dernier affront, les lèvres qui viennent flirter avec les mèches égarées, contre l'oreille vers laquelle il s'est penché. Go tell your man you'll be mine in no time. » Un murmure, un chuchotement maîtrisé. Un sourire odieux sur le faciès du diable qui aurait dû crever. Un murmure qui s'écrase contre l'épiderme où un baiser est délaissé. « You're gonna miss your bus. » Il s'en est détaché, l'animal. Quelques pas en arrière, satisfait de tout ce que les prunelles peuvent désormais observer. Une vision qu'il ancre contre les songes avant de s'en détourner.