Something at the edge of space • Isaac Wrynn

Derrière la baie vitrée, il y a cette vie qui pulse, cette énergie qui s'élève comme une essence réanimée. Il y a ce trop-plein de lumières qui va et vient, qui éclaire puis s'étiole en un manège incessant et envoûtant. Bloqué, paralysé. L'éveil de la carcasse qui tente de se redresser. Les souvenirs se sont effacés, un trait tiré sur tout ce qui pourrait avoir à peser. Les veines anémiées, les songes encore emmêlés. Il souffle, soupire, parvient enfin à s'en remettre à cette étrange réalité. Là, le silence qui règne, mais les mots qui s’enchaînent. Il a abandonné son téléphone, il s'est jeté sur ces quelques bouquins d'ores et déjà molestés. Les pages arrachées qui manquent à ces histoires désolées – insensées. Il est le seul, Isaac, persuadé, le seul à connaître l'ultime vérité sur la magie des écrits que personne n'ose plus essayer de s'approprier. Histoire sans âme, morale sans perspicacité. Il est lassé de ces auteurs et de leurs œuvres bâclés. Il a juré, Wrynn, avant que l'attention ne soit captivée. Derrière la baie vitrée, il y a cette nouvelle vie qui pulse, cette autre énergie qui s'élève – comme une essence qui s'est métamorphosée. Redressé, relevé. Les pas jusqu'à cette porte qu'il vient écarter pour constater les traits de cette demoiselle – égarée. Le croit-il, l'idiot, avant que les faits ne soient rappelés. Instagram, dernière story qu'il y a laissé. Cette promesse de décadence, cette folie orchestrée. Il avait promis une soirée, il avait promis cette démence pour que les songes n'aient plus à s'activer. « Right... I... Well. » Prestance qu'il a retrouvé, cette hauteur récupérée, ce sourire qu'il parvient si aisément à ancrer sur les traits. Isaac qui retrouve cet élan imprévisible, cette jovialité improbable que les vices parviennent si facilement à insuffler. « You're the first one, so... please, be my guest. » Il s'est écarté, les bras qu'il a levé pour l'inviter à entrer. Révérence qu'il vient même faire valoir pour la laisser s’immiscer dans ce paradis perdu que trop peu aime à fouler pour ses secrets. Non, ils ne viennent que pour ce que le bar peut cacher. Ils ne viennent que pour tout ce qu'il pourrait avoir à offrir sur les surfaces plus ou moins épargnées des livres qui continuent peu à peu de s'entasser.

« You want something to drink ? Something to smoke ? Take what you want, let me just... finish one thing before I forget about it. » Parce qu'il y a ce passage qu'il vient de lire qui erre encore dans les corridors de l'esprit. Ce bouquin qu'il vient récupéré, cette plage qu'il avait gardé qu'il arrache en un coup sec, incontrôlé. Ces phrases qu'il relit un instant pour n'en sélectionner qu'un petit paragraphe qu'il détache du reste et que les phalanges se sont mises à choyer. « Here. Can you take that chair please ? » Les gestes qui accompagnent la parole. Cette invitation à le rejoindre qu'il sous-entend dans ce mouvement de bras à peine contrôlé – les prunelles trop bleues qui s'attardent sur l’œuvre de sa vie, sur la magnificence de ce qu'il persiste à nourrir de tout ce qui peut avoir à s'imposer. Un nouveau pas qu'il vient faire, Isaac, pour perfectionner ce que d'autres n'ont pas su envisager. Là, ce passage qu'il appose à la suite de ce bordel qu'il qualifie tout de même d'organiser. « So, why are you here ? Me ? Alcohol ? Cocaine ? You can speak with honesty, I don't mind. » Naturel qui suinte des paroles qu'il vient formuler. Banalités qui font partie de ce monde dans lequel il s'est lui-même élevé.      

L'air est vicié de cette lassitude sous-entendue, presque dévoilée. Les effluves de ces tristes habitudes s'élèvent pour tout saccager ; pathétique interrogation qui s'instaure, qui plane jusqu'à la demoiselle qui s'est installée. Ailleurs et nulle part, l'esprit qui peine à se stabiliser. Ailleurs et nulle part, l'être qui croit s'enfoncer en des tréfonds trop lointain tout comme il croit encore pouvoir voler. Ange et démon. Cadavre putride et feu follet. Tout et rien ; en un paradoxe violent et démesuré. Lui qui va et vient, s'attarde sur cette dernière note à accrocher, sur cette petite touche de perfection qu'il ajoute à l’œuvre exposée. Et s'il s'était attendu à toutes les réponses possibles et inimaginables, celle qui se trahie d'entre les lèvres de la belle lui arrache un sursaut, comme un soupçon étrange sous les veines anémiées. Les prunelles dévient de sa fierté, s'attarde sur la jeune femme pour croiser les orbes et le sourire qu'elle en vient à lui concéder. Lui, elle est venue pour lui – et l'improbable se pare de son parfum le plus rare pour tout infecter. Il s'est arrêté dans ses courses, Isaac. Il s'est figé, cherchant une explication sous ce qu'elle vient de supposer. Mais elle, glorieuse petite flamme qui s'enquiert d'un peu d'aise pour désigner ce qu'il essayait d'au mieux choyer. Les mots ont cette saveur inattendue, mais bien réconfortante. Ainsi, certaines âmes écorchées sont à même de pouvoir lire et apprécier les conneries qu'il peut avoir à publier. Le sourire s'ancre, s'installe sur les lippes. Encore discret, certes, mais bien présent pour ne pas être pleinement caché. À en oublier le livre qu'il allait sacrifier, ces pages qu'il allait scarifier pour s'en approprier les dires qui y dormaient. Curiosité qu'elle possédait déjà, c'est sa pleine et entière attention qu'elle s'est appropriée. Les épaules se sont redressées, nonchalance est suivie et imitée sur le premier canapé à sa portée. Il avait tout appréhender, Isaac – il s'était tout imaginé, sauf cet instant, sauf ce réel intérêt qu'on puisse avoir à lui donner. Et peut-être que les songes sont embrumés, peut-être que le tour fonctionne trop bien sur l'esprit calciné de l'écrivain qui s'y laisse si facilement happer. « You don't know about it 'cause I never talk about it. » Un haussement d'épaules, les mots qu'il continue de mâcher – comme une flemme trop violente d'articuler, mauvaise manie que les années n'ont pas su corriger. « I call it « the final chapter ». I can tell more but I need you to convince me to do that. » Sans arrière-pensée, rien que dans l'art d'un défi qu'il ne pourrait s'empêcher, lui, de relever.

Dans un nouvel élan imprécis, ce sont les cigarettes qu'il a récupéré – poison éternel que les lèvres viennent rapidement embrasser. Petite mort lente qu'il continue de s'infliger, le paquet délaissé au près de la demoiselle qui tient cet espace saccagé à ses côtés. « No, the next book is about a cat and an apple having a romance, some smuts to come, still working on it. Or about a guy and his two demons I met, days ago. Good fella was convince about his story, I asked him if I could write about his two friends, he said yes. It gaves me some ideas. What do you think ? » Son avis qu'il réclame puisqu'elle supposait la volonté d'un autographe, comme honorée qu'elle pourrait être de posséder une marque de ces mains tremblantes sous les verres qu'il a déjà vidé. Ils gueulaient, clamaient qu'il n'avait aucun talent – et pourtant, il veut croire en tout ce qu'elle s'est mise à supposer. Rien que pour embellir un peu plus cette étrange journée, rien que pour savourer le début de cette soirée qu'il a visiblement orchestré. « By the way, I want to hear your story. » Intrusif, à n'en pas douter. Les conventions oubliées, normalité qui diffère de celle que ces autres peuvent avoir à effleurer. Il est dans son monde, Wrynn, il s'y enfonce à chaque jour un peu plus et elle, pauvre âme égarée, vient d'y pénétrer – condamnée à subir la folie d'un homme qui s'est en partie noyée dans sa débauche et ses croyances exacerbées.      

La curiosité en mauvais défaut, poison insistant qui longe les veines jusqu'à trop les marquer, jusqu'à les faire gonfler de ces élans que rien n'a su dompter. La curiosité, elle vient de prendre ses aises, elle impose ses volontés en cet étrange instant qu'il ne cherche pas à couper. Attentif qu'il en devient, la volonté de la demoiselle qu'il prend en compte pour le thème des nouvelles pages qu'il aurait à publier. Plus tard, quand le chapitre de son chef-d’œuvre sera terminé, quand tous ces mots emmêlés parviendront à avoir un quelconque sens, un semblant de légitimité pour ce qu'il essaie de monter. Plus tard, peut-être, les volontés de la dame seront exaucées. En attendant, il ne fait que contempler, il lorgne sur les traits pour essayer d'y trouver une faille, une petite ouverture vers cette âme qu'il ne connaît pas, mais qu'il tient à explorer. La curiosité, elle siège sur la conscience jusqu'à distiller son venin dans chaque recoin de cette tête embrumée. Et elle s'anime, les paroles s'élèvent qui forcent le rictus sur les pulpeuses scellées. Question résonne qui force l'être à se défaire de cette étude commencée. Magnifique supposition qu'elle vient proposer, à laquelle il n'a jamais réellement songé. Et pourtant, il y a cette possibilité qui s'immisce, qui s'approprie un recoin de cet esprit abîmé. Tout trahir, tout dénoncer, offrir l'horreur sous les métaphores si bien utilisées. Saccager la perfection par les sous-entendus que la jeunesse ne saurait appréhender – rien que pour laisser s'immiscer cette petite idée jusqu'à ce que la maturité soit à même de pouvoir la décortiquer. Charmé par l'idée, Wrynn, avant que l'attention ne soit pleinement captée par ce jeu qu'elle tient à instaurer. Des informations, une réponse à donner, l'image à se créer de cette petite chose qui s'est égarée jusqu'en ces lieux désolés. Tenté, Isaac, de s'enfoncer davantage dans cette partie pas encore lancée. Tenté, oui, d'y succomber puisqu'il est joueur, puisqu'il est aisément capable d'y passer mille et une heures. Rien que pour le plaisir d'imaginer autre chose que ces jours qui recommencent, qui se ressemblent, qui s'oublient avec bien trop de facilité – par nécessité, pour ne pas être lassé encore d'exister. Un autre monde à fouler, rien que par procuration par les mots qu'elle aurait à lui délaisser. « Why not. » Il s'est un peu mieux installé, cherchant ces bouteilles à portée pour ne pas avoir à se relever. Il lui offre de son temps d'ores et déjà perdu, en vérité ignoré. Il lui offre ce moment puisqu'elle l'intrigue plus qu'il ne l'aurait imaginé. Elle a ce quelque-chose qui dénote de toutes ces âmes qui se sont déjà présentées.

« Just one thing... or two, 'cause we're in my house, I want the truth, don't try to tell me I'm wrong just to learn something about that. And ! If I'm right about what you're gonna say, I want the full story like I'll gonna be honest with you about this. » Le mur qu'il désigne d'un bref geste de la main, les prunelles trop claires qui n'ont cependant pas dévier. Toujours bien accrochées à cette présence qui s'est invitée, à cette âme bien chaleureuse à laquelle il tient à s'aveugler. Parce qu'elles manquent, les semblables à celle-ci. Elles manquent au quotidien pour lui rappeler que le monde tourne encore, qu'un peu de beauté peut encore survivre dans les tranchées infectées de ce monde essoufflé. Parce qu'elle parvient à l'éveiller, la demoiselle, à le sortir de cette espèce de torpeur qui s'amusait à tout paralyser. Loin de cet univers qui n'appartient qu'à lui, loin de cette démence qu'il nourrit de sa perdition quand nulle voix ne vient rompre le fil des songes emmêlés. Là, pour un court instant, il s'octroie la possibilité de faire un bond dans l'ignoble réalité. Pour elle, pour tout ce qu'elle pourrait avoir à conter. Pour qu'il puisse s'imprégner de cette normalité dont il s'est tant écarté. S'il savait. « So, go on, I'm listening. You make me curious, y'know. » Plus qu'il n'aurait pu l'être en d'autres circonstances, c'est un fait, mais l'esprit est déjà enivré qui s'y laisse si aisément charmer.      

Curiosité, le poison tenace qui parcoure les veines – qui s'immisce, se distille autant que le brouillard invoqué, les brumes épaisses que l'alcool élève en ces songes désordonnés. La curiosité, il l'a nommé pour en faire un drapeau, un étendard à cet étrange jeu qui s'affirme au fur et à mesure des syllabes posées. Il guette, Isaac. Il s'enfonce dans cette espèce de nouveauté, dans cet intérêt donné à la demoiselle que s'intéresse à ce qu'il ne peut encore pleinement confier. Une part de lui, une infection douloureuse qui n'a de cesse de grandir dans l'esprit tourmenté et saccagé. La curiosité, il en use autant qu'elle cherche à la satisfaire – ainsi les volontés sont semblables et se rapprochent, se raccrochent. Et le lien naît, solide et entraînant, au rythme singulier qui rappelle, sans qu'il n'ait à le dire, les lourdes phrases qu'il aura un jour à clamer. Sa vérité, contre la sienne. Et le récit prend, résonne en glorieuse mélodie dans les murs encore sereins, encore préservés de cette folie à laquelle il s'est fait prisonnier. Une histoire, un chemin qu'il suit au travers de cette voix inconnue, mais en l'instant appréciée. Elle l'aspire hors de ses profondeurs, loin de cette mission divine qu'il s'est approprié – le croit-il, finalement, le croit-il, persuadé d’œuvrer pour une littérature qu'il juge trop essoufflée. Elle est déjà perdue, cette glorieuse chose qu'il voudrait pouvoir honorer, celle qu'il croit pouvoir redorer des notes qu'il aurait à réciter. Un souffle, un rictus qui tient les pulpeuses. Un souffle avorté, l'attention toute confiée à ce qu'elle persiste à lui donner ce qu'il réclamait. Tenté d'y croire, le blond, rien que pour s'imaginer cette parcelle d'existence qui dénote de celle possédée. Il est hors du monde, hors des normalités – il est la lueur qui flamboie dans l'envers des miroirs qu'on n'ose réellement contempler. Celle qui se nourrit de ce qu'il obtient, ici les mots. Ensembles de quelques dires, phrases envoûtantes desquelles il s'enivre pour mieux imaginer, imager toutes ces inepties, ces possibilités. Il essaie de l'y imaginer, cette demoiselle, pour parfaire le tableau qu'elle essayait de lui partager. Le sourire reste, les prunelles sont taquines qui contemplent encore les traits à portée. « I don't know, I want to believe in all of that. I want to. Because you seem to really love my books means that you're probably different and all of what you just said but... » Il hésite, c'est un fait. Il hésite puisqu'elle a cité le venin auquel il s'est rendu dépendant. Vicieux liquide qu'il persiste à quémander pour ternir les veines, pleinement les saccager. Il hésite, Isaac, puisque la tentation doit être grande et les volontés trop faibles, dans son imaginaire, pour pouvoir y céder. Mais elle est différente, rayonne d'une toute autre chaleur que celles d'ores et déjà approchées. Elle a cette parcelle étrange qui intrigue autant qu'elle charme. Curieux, Wrynn, curieux à ne pas pouvoir y parer. « No, nevermind, keep going. » Un haussement d'épaules tandis qu'il s'en remet à ce qu'il refuse d'abandonner. Bouteille que les phalanges frôlent pour pleinement l'empoigner, s'en saisir, délaisser le verre plus conventionnel qui ne peut réellement lui laisser cet arrière-goût satisfait. « No, wait. Twenty one, really ? Why ? » Il a cédé, craqué, ne peut y résister. Nécessité que de comprendre pourquoi ces plaisirs là ont été boudés, mis de côté quand l'opportunité se dressait là, juste à ses pieds. « If you were so popular, why didn't you enjoy that time properly ? »        

Elle a cette répartie qui force le sourire. Elle a cet instinct qui suinte des traits. Comme une certaine lueur indomptable, une petite étincelle d'un tout qu'il lui est encore impossible de nommer. Un soupçon de fraîcheur et de liberté qui attire autant qu'il pourrait effrayer – mais lui, ça le transcende. Il se surprend à s'y accrocher, à pleinement boire tout ce qui aurait à être confié. Amusé, Isaac, plus qu'il ne l'aurait imaginé. Amusé par cet instant qu'aucun bouquin n'aurait pu lui supposer. Il ne vit finalement que pour ces parcelles d'éternité volées, que pour cette imprévisibilité qui rend les journées différentes de celles qui s'écoulent, de celles qui auront encore à s'imposer. Un souffle nouveau dans une boucle trop bien ficelée. Elle brise le cercle, elle devient l'obstacle dans ce lien immortel et morose que beaucoup peuvent avoir à suivre. Là, la raison de cet intérêt qu'il persiste à lui concéder. Là, ce besoin d'en connaître davantage – amateur d'histoires qu'aucun n'aurait encore écrit, qu'aucun ne saurait pleinement retranscrire. Et si elle pense pouvoir se justifier par cette ouverture d'esprit désignée, lui se plaît à songer qu'elle puisse être aussi différente qu'il peut se proclamer. Les questions qu'elle soulève enfin néanmoins, il préfère y garder un certain silence – conscient que la réponse qu'il aurait à apporter ne suinterait que des privilèges qui lui ont été longuement accordés ; de ceux qu'il peut encore trop bien posséder. Hors du temps, Isaac, hors des normalités. Il n'a laissé percevoir qu'un haussement d'épaules en l'invitant à continuer, avant que le sourire n'ait à s'accentuer puisque vérité en vient à lui être glissée. Bien-sûr que non, elle n'a pas attendu. Bien-sûr que non, ces règles n'ont eu nul effet sur cet éclat trop solaire pour être maîtriser. Satisfait, le blond dont le verre s'est encore levé. Satisfait qui s'offre un peu plus d'aise encore en laissant les orbes bleutées jauger la demoiselle invitée. Le cursus qu'elle donne, les rêves qu'elle dévoile. Ces plans qui ont changé, cet autre chemin sur lequel elle s'est engagée. Une folie instantanée ou un mensonge de plus ; l'hésitation qui force le cœur à vibrer. Plus enjoué encore, la carcasse qui s'est redressée, qui guette alors tout ce que ce regard aurait à confier. Un indice, rien qu'une lueur pour le mener jusqu'à ce qu'il aurait à trouver. « I want to say... I can believe in that. » Il ose, une amorce de réponse à ce qu'elle vient de lui apporter. Une esquisse de ce que les songes voudraient pouvoir pleinement avancer. « Not because it's more common but because you seem to be different than those... boring girls I use to met. » Un compliment presque, une sympathie délaissée en un sous-entendu que la conscience ne parvient même pas à admettre. Il est dans son monde, Isaac, trop peu apte à pouvoir s'en détacher. Enraciné à sa version d'un univers qui dénote pourtant de celui qu'il se doit de fouler. « I can believe in that 'cause, to me right now, you're like a fire. You can shine so bright and destroy everything, every thought... but you can also be quiet and shy, am I wrong ? I wonder which one you can really be when no one is looking at you. » Réelle question qu'il en vient à poser. Réelle interrogation qui parvient à s'immiscer contre les songes jusqu'à tenter de les faire se concentrer. « Want an other drink ? I would like you to stay. » Et il s'est levé, Isaac, d'ores et déjà élancé vers le bar avant qu'une présence n'ait à s'immiscer. Sans coup pour prévenir de son arrivé, sans message qu'il aurait de toute évidence ignorer. « Jeez Isaac, you could have warn me ! I've booze and shit, wine and... who's that ? » Demoiselle que cet ancien ami vient désigner, pointer du doigts sans pleinement s'y arrêter. Caissettes déposée sur le bar qu'il avait rejoint, qu'il en revient à déjà quitter – bouteille trop chère en main. « My new best friend. » Et il l'ignore à son tour, l'attention rendue à celle qui s'était présentée la première. « Tell me, dear, which freedom do you want to embrace tonight ? The strict one or the wild one ? » Parce qu'ils seront nombreux à arriver, parce qu'il n'aura finalement d'intérêt que pour celle qui intrigue pour ces jeux d'ores et déjà lancés.         

Elle s'est envolée comme s'envole les colombes qu'on libère, qu'on délaisse au monde plutôt qu'aux cages argentées. Elle s'est envolée, l'énigmatique petite chose qu'il essayait de lire avant que les pas n'aient à résonner, avant que les conversations, les rires et l'euphorie n'aient à tout surplomber. Les heures défilent sans être comptées, elles s'étiolent comme tombent les cendres en des enfers profondément creusés. Et il a brillé, Isaac, par les mots et la présence. Il s'est mis à scintiller, spectacle de mots qu'il a laissé se jouer – jusqu'à s'épuiser, jusqu'à sentir la brûlure plus pressante contre la trachée. L'ivresse qui force les membres à tanguer, la mémoire qui ce soir s'amuse à torturer plus qu'à apaiser. Le néant plutôt que ces cieux imaginés. Le vide qui ronge, qui s'approprie plus de terrain dans cette carcasse infectée. Il s'est laissé prendre au jeu des malins embusqués, l'idiot dont le coude s'est trop levé. Et quand l'attention se détourne de son timbre, de cet esprit dérangé, il fuit et s'éloigne, erre dans l'immense salle animée. Un semblant de calme pour pouvoir souffler, pour se défaire de cette espèce de poids qui écrase brutalement la poitrine depuis quelques minutes désormais. Les pas sont tremblants, désordonnés – il s'abandonne là où nulle âme n'ose s'avancer, en ce repaire saccagé que bien des feuilles peuvent recouvrir, des textes oubliés que l'âme s'était mise à cracher. La tristesse d'un encéphale anémié, rongé par la douleur qu'il s'essaie à réprimer. Les souffrances qui persistent à le condamner, la mémoire de ces années où une présence, une seule, parvenait à lui offrir un semblant de vitalité. Claire envolée, elle aussi. Claire éloignée, fuyant le chaos qu'il représente, la folie qu'il suinte en ce projet que l'un des murs abrite. Il s'était trop perdu déjà à l'époque, Isaac, dans cette folie de révolte, dans ce besoin de renaissance. Un monde littéraire qu'il pensait pouvoir changer, faire évoluer – la liberté des mots qu'il voulait absolument prôner, tout en reprenant ce qui avait déjà été fait. Se servir, sortir ces mots de leur contexte pour en dénoncer l’aberration des anciennes et nouvelles œuvres trop conditionnées. Elle avait assisté à sa déchéance, la demoiselle – elle avait vu ces névroses se distiller jusqu'à corrompre complètement les pensées du blond qui s'y laissait drainer. Elle a fuit, pour se préserver – l'abandonnant alors à ses ténèbres puisque rien ni personne ne saurait l'en écarter. C'est sur elle qu'il avait écrit, ces nombreuses pages parlent de cette magnificence qu'il a manqué d'entacher ; autant que du trou béant qu'il ressent dans les tréfonds de son être à chaque nouvelle journée commencée. Ce rien qu'il croit pouvoir combler par ces venins abusés, par cette folie qui placarde ces pages arrachées au mur détérioré. Le Chapitre Final n'est qu'un vaste chaos de citations que l'aliénation croit pouvoir parfaire au fil des années.

Et il s'est avancé, Isaac, dans ce royaume de souvenirs emmêlés. Il cherche un refuge à tout ce qui en lui s'est animé – jusqu'à être coupé dans son élan, les prunelles qui accrochent la silhouette qui s'est risquée jusqu'en ces lieux maudits et méprisés. Cette première arrivée qu'il reconnaît, à qui un sourire est délaissé avant de constater l'immondice qu'elle tient entre ses doigts fins. Page abîmée où bien des ratures et des traits violents peuvent résider. Les maux portés qu'il recopiait sur cette pauvre feuille innocente, mais molestée. « You'll be disappointed if you really want to read all of that. » Parce qu'il n'y a nulle aventure en ces lignes, nulle créature imaginée, nul animal qu'il aurait humanisé. Ces histoires ne sont que des chapitres de vie qui se sont confondus les uns aux autres dans cette déchéance qu'il accentuait. Plus triste, plus noir, plus douloureux que cette espèce de légèreté qu'il a d'ores et déjà pu publier. « What are you doing here ? » Qu'il demande finalement avant de s'offrir une place sur le bureau à portée, laissant tomber au sol tout ce qui pouvait y traîner pour mieux s'y installer – mieux s'y allonger. Les paupières closes, la cigarette précédemment allumée qu'il fait parfois remonter jusqu'aux pulpeuses rosées. Là, une invitation à rejoindre encore cette intoxication qui n'est plus à cacher, le paquet qu'il lui tend pour la laisser se servir après avoir déposé son verre sur ses côtes à peine soulevées. « You don't mind if I'm stay with you ? They're boring... as fuck. »          

Il n'a esquissé qu'un sourire. Un rictus à peine marqué sur les pulpeuses sous ce qu'elle prétend y trouver – de l'intérêt. Croyance qu'il ne lui offre pas, ces pages sont vides de clarté, vides de vie en vérité. Il n'y a rien que les tourments, rien que les maux exprimés ; abandonnés sur quelques morceaux de papier. Pourtant, il n'y revient pas, cette idée qu'il lui laisse volontiers. Qu'elle s'en berce, de cette curiosité. Qu'elle y succombe puisqu'elle n'éveille finalement qu'une forme de liberté. C'est ce qu'il voudrait protéger, un terme qu'il n'aspire qu'à redorer. La liberté, elle qui souhaitait lire n'a fait que l'oser. Et n'en résulte de sa part nulle honte, nulle colère ; seulement amusé, Isaac, qu'elle puisse trouver son compte dans ces absurdités. Elle qui lui semble aux premiers abords si vivante, si ambitieuse. Pleine d'une énergie folle que peu peuvent se vanter de posséder. Elle aurait mieux à faire qu'à perdre son temps sur ces effroyables futilités – et pourtant. Le bruit qu'elle dénonce, qu'elle expose en cause à cette retraite trouvée. Il ne peut qu'acquiescer, souriant même lorsqu'elle lui rappelle qu'il est celui qui a tout provoqué, lui qui méprise désormais ceux qui se tiennent dans les pièces d'à côté. Lassé, ce n'est plus un secret. Rapidement rattrapé par cette haine du monde qu'il se doit de fouler. Univers dirigé par mille et une lois, mille et une conventions que tous s'affairent à suivre pour ne pas s'égarer. Idiots qu'ils sont, idiots dont elle ne semble pas vraiment faire partie. Aussi, il laisse faire – il offre cette place réclamée. Il s'est décalé pour lui permettre d'adopter cette même vue, cette même immensité que le plafond ne semble pas pouvoir réprimer. Il y a un au-delà derrière le matériel auquel ils se laissent tous tenter. Il laisse faire, le silence en pénitence salvatrice malgré le bruit de fond qui continue de gronder. Vient alors cette interrogation, revoilà la curiosité. Le sourire s'est accentué, bien installé sur les pulpeuses tandis que les paupières se sont baissées, fermées. Il ne se souvient qu'à peine de tout ce que ces pages peuvent avoir à raconter. Il y a ces parties de mémoire mal rangées, ces quelques images qui lui restait d'un passé avorté – d'un avenir qu'il ne possédera jamais. Claire et les sentiments qu'ils ont partagé. Dieu et ces prières qu'Il n'a jamais exaucé. Son père et les dires qu'il lui confiait. Un monde d'ailleurs. Un monde d'antan. Une autre vie, peut-être, mais qui marque encore ses séquelles sur l'esprit embrumé. Ce n'est qu'un souffle qui s'échappe plus qu'une réponse. L'esprit va et vient, tangue en quelques mouvements réguliers. Balancier rythmé qui oppresse autant qu'il parvient à le réconforter. Les songes vont partout et nulle part, ailleurs et ici dans la foulée.

Si elle savait.

« In chaos, there is fertility. » Vieille citation est citée, la mémoire qui s'amuse à le lui rappeler. Là, la courbe aux pulpeuses n'a fait que s'agrandir pour parfaire cette folie qu'il ne tient plus à cacher. « It's always the same. I write those things to be sure I'll forget them later. » Si tant est que tout ceci est du sens. Il prétend oublier, n'a jamais fait que se souvenir de tout ce qui l'a brisé. Et l'azur se révèle, posé sur le plafond qu'il avait momentanément quitté. Les phrases s'emmêlent qui lui viennent par millier. Les mots sont légion qu'il ne sait parfois plus comment trier – jusqu'à s'en faire douloureux, jusqu'à torturer l'âme qui ne parvient plus à se stabiliser. L'alcool et le reste en anesthésiant – il ne fait que survivre quand beaucoup l'imaginent jouir de ce qu'il peut posséder. « Look at this light. Là, l'un des spots lumineux du bureau qu'il désigne. La main levée qui ne tremble plus, qui ne fait que montrer. All the sparks you're gonna see if you keep looking at it will be some word you can use to describe what your mind's trying to say. When I come here, I stand right here, looking at it and then... I write what I think with the words that the light give me. » Il continue de la contempler, se pli à son propre exercice pour parfaire ce qu'il vient d'instaurer. « It's chaotic, you're right about that... but it's also instinct, y'know ? This is the truth, the one we keep inside us sometimes for too long. What you just read... it's me without filter. And to be honest, I'm scared by the fact you've liked it... » Amusé, cette fois, dans ces dernières prononcées. Amusé, parce qu'elle n'a fait que poser un œil sur l'immonde maelstrom dans lequel s'est engouffrée l'âme depuis des années.