Ghost of a future past | Eamonn

Le timbre porte, grave, fracas contre les murailles de cette pièce sur laquelle il tient à pleinement régner. Le timbre porte, grave, comme une litanie sacrée qui serpente jusqu'aux esprits malléables qui y restent concentrés. Les ténèbres rôdent, menace silencieuse qui s'amuse à jouer, à siffler aux oreilles attentives qui se laissent envoûter. Il est Roi, Eamonn. Il est Dieu très ancien. Il est cette entité néfaste qui charme pour manipuler – il est ce professeur que beaucoup se sont mis à redouter. Un spectre étrange qui va et vient, dont le sourire parfois s'élève, dont l'arrogance parfois grommelle. Un et entier – pourtant empreint de cette effroyable dualité. Carcasse partagée qui, ici, lui appartient, pleinement revendiqué. Il continue sur ces élans trouvés, il s'enfonce dans les récits connus par cœur, dans ces rappels d'un temps révolu – quoi qu'encore d'actualité. Les vestiges de cette civilisation qui croit s'améliorer quand elle ne fait que s'effondrer. Assuré, l'homme. Voyageur d'antan qui semble réciter ces mésaventures endurées – comme si les prunelles gardaient encore précieusement ces images qu'il s'est mis à détailler, celles qu'il en vient à dépeindre pour ces ignorants en partie mépriser. Non, ce n'est pas pour eux qu'il s'est mis à enseigner ; il ne tient qu'à exercer cet art qui l'a tant préservé. Là, les épaules qui tiennent leur hauteur, cette prestance qui suinte cet imperceptible danger pour ceux qui auraient à s'en approcher. Il n'a pas plus bougé, seules les lèvres se sont animées. Il le voilà qui en vient à soupirer, l'âme coupée dans son élan quand cette pauvre sonnerie en vient à résonner. Closes, les paupières – lourd, ce soupir qui brave l'ivoire serré. Il laisse la vermine s'éloigner, il s'abreuve de cet air qu'il peut alors inspirer. Libre, libre de ce rôle qu'il tient tout de même à honorer. Banalité qu'il se doit de préserver pour ne plus se perdre, pour quérir encore ce savoir qu'il pourrait ne pas posséder. Si seulement. Et la réalité, enfin. Les chaînes qui s'arrachent aux poignets, ce bref regard qu'il concède à cette sortie animée. Présence contemplée avant de s'en détourner – l'intérêt qu'il n'a pas à lui délaisser. Le timbre ne porte plus, tonnerre s'est apaisé. Il n'y a plus que ce silence, plus que cette espèce de paix insufflée de moitié. L'âme s'abandonne aux contemplations silencieuses, aux syllabes qui flirtent avec la folie pour encore l'attiser. Un autre devoir, une autre nécessité. Cette demoiselle qu'il se doit de rejoindre, cette perfection à feindre pour les sentiers sanguinaires qu'elle pourrait – malgré lui – lui dévoiler. L'obsession violente pour cette liberté qu'il voudrait pouvoir proclamer. Un être à défaire, un carmin avec lequel il tient à se souiller. Un pas de plus qu'on l'empêche de faire, Eamonn, vers ce trône de clarté que ses ténèbres auront alors à entacher. Et il a abandonné les notes que les phalanges tenaient, il a délaissé cette veste de professionnel pour s'en remettre à cette autre plus personnelle. Le timbre ne porte plus, les pas se sont estompés. Présences s'éloignent sans se retourner – et lui, lui s'en remet aux limbes d'une conscience infectée. Si seulement.

« You’ve always looked that stuck up in class ?
L'audace gronde dans ces hauteurs qu'il n'a plus guetté.
Le regard qui s'y attarde, qui accroche cette présence qui s'est manifestée.
Il tique, il guette – les traits tirés, cette mine fermée.
Or is it those past years that turned you into a grumpy old man ? »

Levé, l'azur. Pas un souffle, pas une syllabe – pas une avancée. Il tient sa place, Roi qui se proclame à même de sévir les paroles énoncées. Si seulement. Là, les sourcils qu'il a froncé, cette présence sur laquelle il s'attarde pour essayer de remettre cette aura qu'il est pourtant certain de ne jamais avoir approché. Non, elle n'est rien pour cette mémoire sollicitée, elle n'est rien qui puisse appartenir à ce passé qu'il ressasse trop souvent pour le laisser s'émietter. Elle n'est rien, elle, pour cette attention tout de même intriguée. « Beg yer pardon ? » Le timbre porte, grave, fracas contre les murailles que les témoins ont déserté. Il n'y a plus que lui, lui et ces démons qu'il abrite depuis des années. Rien que lui et ces ombres qui, sur les murs, se sont mises à danser – prière à la démence qui réclame sa part de vitalité. Mais la raison, mais les effluves de ces lieux trop fréquentés. La retenue qui s'insurge, qui tente cet argumentaire pour que cesse cette chute à laquelle il n'aspire plus qu'à céder. Monstre qui dissimule encore les crocs, canines acérées et maculées de la rouille des mille sangs qu'il pourrait avoir fait couler. Qui sait. Si seulement. Il est Roi, Eamonn. Il est Dieu très ancien. Et pourtant, il y a ce pauvre détail qui se met à manquer – celui qui échappe à la poigne de ses mains. Silhouette que les prunelles ne parviennent pas à relever, les souvenirs qu'il sonde – en vain, méconnaissance de cette âme qui n'est rien, rien si ce n'est un obstacle sur le long sentier des volontés trop bien installées. Il devait s'éloigner, partir, rejoindre ces profondeurs sur lesquelles il peut avoir à régner. Il devait fuir les lumières qui, ici, ont à trop briller. Mais l'attention, oh l'attention, elle y reste bloquée. « I don't recall to know ye. » Simple, sans davantage insister. Parce qu'il s'attend à la voir fuir, à braver cette porte qu'elle n'aurait peut-être pas dû dépasser. Petite carcasse que l'azur trop clair persiste à toiser. Aussi, il s'est planté là, statue de marbre qui s'est figée – les phalanges que les poches viennent ravaler. Il est Roi, il est Dieu très ancien – il est cette prestance qu'une autre époque à dégueuler en cette étrange réalité. Sans rictus, sans sympathie. Là, amas de chair qui semble désormais sans vie.      

Septique. Crépuscule qui continue d'errer sur la mémoire, sur les souvenirs mélangés. Il y a ces doutes qui se sont installés, cette impression de chute qui s'enclenche sans qu'il ne puisse réellement y parer. L'univers tremble sous ses pieds, prise incertaine sur laquelle il voudrait pourtant pouvoir compter. Stoïque, néanmoins. Figé dans le temps à contempler cette silhouette qui s'est approchée. Elle n'est ni familière, ni spectre parfois guetté. Elle n'est nulle étincelle dans l'encéphale qui, pourtant, en vient presque à s'affoler. Mille questions, nulle réponse qu'il pourrait avoir à s'approprier. Tout n'est que silence, tout n'est que néant trop bien creusé ; fossé immense qu'il se doit pourtant de scruter. En vain, puisque rien ne lui viendra ; et il ne le sait que trop bien. Et elle s'écrase, cette trop longue seconde. Elle se perd dans cette immensité qu'ils viennent de trouver – lui et l'étrangère qui continue à le toiser. Il a tiqué, tenu les paroles qui auraient à être prononcées. « Well, they do say ignorance is bliss. Something however quite ironic when it comes to an historian, don’t ya think ? » Les mots qui tonnent, les mots qui résonnent. Cette arrogance qui suinte, qui s'allie à cette audace qu'il n'a pu anticiper. Là, le rictus mauvais qui lui vient – présage noir de tout ce qu'il pourrait avoir à engendrer. Lui, chaos démentiel que seules de maigres parois parviennent encore à dissimuler. La patience éreintée, la retenue qui menace de céder sous l'éboulement des émotions qui se sont mises à trembler. Acculé, prisonnier d'une situation qu'il n'a pas eu le temps d'appréhender. Prit à partie dans le calme trop lourd d'une salle qui devait être sienne pour des heures et des heures encore – là où gargouille se fait roi, gouverneur des songes qui n'ont qu'à le prier. Destitué. Accusé par cette petite essence qui en vient à s'approcher, encore, encore – les frontières de son être qui se sont mises à geindre cette témérité soutenue, trop bien empoignée. « Knowing backwards and forwards the narrative of our civilization, yet failing to remember one’s own life. » Pieu qui s'enfonce, les chairs qu'il déchire. Le doute, le doute qui ronge jusqu'aux lambeaux qui s'étaient mis à virevolter. Sécurité bafouée par cette assurance que rien ne semble à même de pouvoir déchirer. La sienne qui tente encore cette riposte, la sienne qui veut laisser aux traits cette neutralité forcée. Il ne fait plus que guetter, aux aguets. Il ne fait plus que toiser, celui dont l'incompréhension infecte jusqu'à l'empoisonner. L'azur trop clair, trop noir. L'azur qui supporte les paradoxes de son âme, lui, n'a pas dévié. Il tient cette dernière ligne, ce faciès qui s'est pleinement matérialiser. Nul nom, nul mirage pour le guider vers ce savoir arraché. Ce passé n'est pas le sien ; et il croit désormais pouvoir l'affirmer. Pourtant, il n'y a que cette sonnerie pour retentir, que cette pitoyable mélodie pour défaire cette espèce de tension accumulée. Courageuse qui s'y risque, dont les mots sont brefs et rapides. Il toise. Il continue de la toiser. Dieu que le regard pèse sur cette présence qu'il n'a pas invité. Un instant, rien qu'un amas de secondes écrasé. Une parcelle d'éternité qui se brise en éclats difformes et éparpillés. « Where were we... Right. You were pretending not recalling me. » Sans sourciller, sans plus réellement s'animer. Les mains jointent, le cœur à l'arrêt. « Grudge, is it what this is all about ? » S'impose le sourire, ce rictus ironique sur les pulpeuses encore scellées.

L'histoire que les songes ne peuvent conter.
Les récits que personne ne sera à même de lui partager.
Balade qu'il ne tient pas à s'approprier.
L'espérance va à cette fuite qu'il tient à la voir saisir à défaut de pouvoir plus s'approcher.

Impassible, finalement. Il tient cette prestance que rien ne saurait anémier. Il tient le regard, cette confrontation orchestrée. Improbable situation qu'il se doit de gérer. Oh, ils grondent, ces sens emmêlés. Ils viennent geindre, déposer leur mélopée jusqu'à l'âme qui voudrait pouvoir crever cette espèce de bulle dans laquelle ils viennent tout juste de s'enfoncer. « Grudge ? » Ligne discrète anime encore les lèvres, l'océan qui encadre les iris s'est agité. Malin qui s'éveille, démon d'un ancien temps qui croit pouvoir s'immiscer. « God, ye really think ye're someone important enough to inspire me something like that, don't ye ? » Il contemple, cherche à tout s'approprier – la moindre touche de scepticisme, la moindre marque outrée qui aurait à creuser les traits. « It's gonna be dissapointing for ye, girl, but yeah... like I said. I don't recall to know ye, otherwise I wouldn't have forget – and of that, I'm sure of it. » Plus insistant sur les dernières syllabes énoncées. Un pas qu'il est venu oser, cette frontière qu'il brave pour appuyer tout ce qui peut s'être soulevé. Qu'elle recule, qu'elle tourne les talons – qu'elle s'éloigne avant que l'étau n'est à se resserrer. Mauvais, l'homme qui croit sentir les barreaux s'approcher – cage immatérielle qu'il craint pourtant de sentir s'imposer, pleinement l'oppresser. L'esprit qui s'abandonne tout de même sur cette possibilité, sur cette autre silhouette que les ombres peuvent former quand la conscience est opprimée. Mille et une hypothèses, et cette colère sourde envers lui-même qui se met à bouillonner. Cette haine embrasée pour cet autre qui partage la carcasse encore plus ou moins maîtrisée. « Right now, it seems like ye're nothing. Nothing more but a bad joke who's trying to make me lose me patience. » Plus noir, plus lourd, le timbre qu'il a usé. La voix qui gronde, qui impose ses profondeurs rien que par ces notes soulevées. « So, tell me. What do ye want exactly ? Why are ye so convinced that I know ye from... from where, by the way ? » Là, curiosité et instinct qui se serrent la main. Mélange des deux qui poussent la conscience à réclamer ces détails qui semblent manquer.       

Tout n'est que brume, qu'océan calme et délaissé. Silence qui pèse, qui oppresse, qui force l'âme à s'y concentrer. Il cherche une image, rien qu'un spectre – une silhouette sur les anciens tableaux, sur les toiles poussiéreuses d'un esprit en plein quête d'apogée. Ancrées, les prunelles, sur la demoiselle qui va, vient, provoque et s'impose en ce royaume qu'il s'est approprié. Certitudes qu'elle essaie d'insuffler, dont elle s'est persuadée et qui pousse l'âme à comprendre, à faire le lien avec tout ce qu'il peut avoir à manquer. Mauvais, l'homme. Il y a cette colère qui s'est mise à gronder, le volcan implose dans les profondeurs de son être partagé. Il sait, Eamonn, cette autre vie qui tente de se lever – cette indépendance qu'un autre tente de s'approprier. Séparés, les entités qui devaient se suivre. Éloigné, ce soi-disant « frère » qu'il s'était approprié par le passé. Il lui échappe, s'étiole de cet enfer improvisé. Et elle, l'inconsciente, qui tente de forcer les portes d'un esprit qui n'est pas sien, d'une conscience endormie en des landes lointaines et dissimulées. Sûr, alors. Sûr, évidemment. Et le rictus lui vient qui manque de trop s'installer – courbe légère sur les pulpeuses qui tentent de le contrôler. Presque rassuré, l'homme, de n'y voir qu'une pitoyable menace dans les iris que les siennes ont à guetter. « After all, who knows what else remains in this abyss of unremembrance... » Oh, bien des choses en vérité. Peut-être trop, finalement, puisque ces rencontres pourraient avoir à se multiplier. Défaire les stabilités, l'ancrage qu'un autre s'offre sous ses propres traits. Mauvais, O'More, non plus envers la demoiselle qui cherche encore à tout raviver – mais envers cet autre qui commence à trop lui peser. Stoïque, enfin. Marbre qui ne s'est pas animé. L'azur planté sur ce regard qui tente de le défier. Est-ce qu'il sait ? Croit pouvoir l'affirmer, parce qu'il y a cette bonté chez l'autre qui le pousse encore à tout lui offrir des notes qu'il pourrait ignorer. Le récit des instants, des moments, de ces pauvres gens. Il veut rendre cette autre vie éphémère, la détruire jusqu'à n'en plus rien laisser. Il veut s'approprier cette pleine existence pour pouvoir quérir ce trône qu'il s'est mis à revendiquer. La folie qui s'en mêle, qui fait résonner les litanies anciennes des ambitions démesurées. Pas un soupçon de défaillance, plus une crainte pour le regard qui n'a plus dévié. Il toise, apprend par cœur ces traits qui lui sont dévoilés. Pour sûr, la mémoire ne saura plus l'oublier – petite chose trop bien installée sur cette liste qu'il s'est mis à tenir, à parfois guetter. Pouvoir qu'il saura reprendre, et qu'importe tout ce qu'il aura à oser pour s'en emparer. Les mains sont déjà sales qu'il sait ne plus pouvoir laver. Celles auxquelles les phalanges se sont desserrées, l'aisance et l'arrogance qui reviennent parer les épaules de l'homme qui ne fait que suivre du regard celle qui s'éloigne, qui s'avance, qui s'installe. Plus un rictus, cependant. Rien de plus que cette neutralité, l'amour d'un jeu qui pourrait si aisément l'animer. Derrière les remparts qui protègent l'âme et la conscience intriguée, il y a ces émotions coincées qui tentent un nouvel assaut sur l'être qui n'aspire qu'à s'en séparer. Celles qui tentent cette concentration sur les paroles soulevées, sur le timbre qui emplie cet espace qu'ils se sont attribués. Suppositions données, interrogations tombent qui forcent ce léger rire entre les lèvres inertes ; quoi que désormais amusées.

Il confronte les prunelles qui, sur lui, se sont encore relevées.
Il s'abandonne à cette atmosphère oppressante, habitué des tréfonds.

Un éclair, comme un orage. La césure des cieux, faille qui se creuse et s'accentue dans l'immensité que les murs, les longues murailles imaginées viennent à dresser. Il y a ce silence qui règne, ce fond à peine perceptible dans les couloirs qui longent la grande salle où l'art est exprimé. Ce ne sont que des murmures envolés, rien que des mots inutiles d'âmes peu méritantes de tout ce qu'il pourrait avoir à concéder. Il en oublie ce rôle, ce masque, cette grandeur qu'il tient à faire régner – le respect par la peur, par l'autorité. Un pas qui résonne, le talon qui semble claquer. Une avancée vers la demoiselle devant laquelle il s'incline, proximité qu'il instaure pour parfaire cette petite partie enclenchée. Provocations sur provocations, différents d'un autre temps quand chantaient d'autres mélodies en ce pitoyable palpitant. « What we would have been ? » Qu'il répète en un chuchotement léger, en un souffle qui s'abat contre les chairs qu'il cherchait à approcher. Instinctive, cette défense. Instinctifs, les gestes. Les mains qui s'abandonnent contre le bureau, les traits bien levés qui lui font face pour tout appuyer. « Nothing. » La sève sur les pulpeuses n'est que poison, venin infernal qui manque de corrompre les souffles presque mêlés. « Because as much as ye think ye are someone, ye're nothing to me. Ye can go on pretending a lot of things, but that won't change them. Ye are nothing, whoever ye may be, and ye will remain that nothing in me eyes. I don't know ye and ye are obviously one of the last people I will agree to meet. Now I don't know what ye're looking for, what ye want from me, and the only advice I have for ye is to get out of me class. » Sans une note pour différer de cette neutralité crachée. Sans un seul haussement de ton, l'homme qui tient seulement ces prunelles pour tout appuyer – toutes ces syllabes agencées, destinées à la faire s'éloigner. Tout d'abord de lui, mais également de cet autre qu'il soupçonne de chercher un semblant de repère dans un monde qui n'appartient qu'à lui, qu'il ne peut plus réellement accepter de partager. Volonté sur laquelle il ne reviendra pas, Eamonn, puisque les souhaits deviennent vitales pour cette prospérité tant quémandée. Qu'il disparaisse, qu'il s'éteigne, qu'il s'étiole. Que paix lui soit rendue avant que les tourments ne soient relevés. Et s'il croit pouvoir tenir cette pleine et magnifique arrogance, il y a cette légère brise teintée d'un doute qui s'immisce, qui perturbe cette assurance agitée. Il toise, rien qu'une seconde, rien qu'un instant. « Ye don't even know me name, don't ye ? Ye came here, pretending to know me but ye don't. Who are ye, girl ? An old student who have think she can have something from her old teacher ? Is that what ye were looking for with those bullshit ? » Prêché le faux pour avoir le vrai, forcer les mots à lui venir pour mieux s'y retrouver – pour que les doutes n'aient plus à tenter leur assaut sur les sens intrigués.