zombified | bennie

Il s'est à peine animé, Isaac. N'osant qu'un léger rire, qu'un bref sourire sous ce qu'elle s'était mise à soulever ; les mots repris, une fois encore levés. Cette histoire désignée qu'elle essaie de comprendre, et pourtant. Si elle ne pouvait ne serait-ce que comprendre, cette demoiselle, tout ce qu'il essaie de s'approprier par ces fables insensées. Elles ne sont qu'un moyen d'attirer l'attention, rien qu'un leurre pour ces esprits critiques qui en parleront encore et encore jusqu'à s'y essouffler. Publicité gratuite qu'ils lui offrent, ceux-là, par ces analyses et les commentaires désabusés qu'ils peuvent avoir à faire traîner. Là, la première raison de ce rire qu'il a laissé lui échapper – la deuxième se matérialisant en cette réaction qu'il connaît, mais qui parvient encore à l'amuser. Néanmoins, l'esprit n'a d'attention que pour ce qu'elle s'était mise à désigner, ce dont elle s'était approchée. Le plus beau joyau qu'il puisse posséder – la magnificence qui traîne dans son esprit depuis des années. Impatient qu'il en devient de cette réponse qu'elle pourrait avoir à formuler. Il est déjà prêt, Wrynn, à s'enfoncer dans ses travers – un pied dans ses propres limbes, un autre dans cette futile réalité qu'elle foule encore puisque lointaine, puisque l'avis quant à ce qu'il créé n'est pas encore donné. Pétillant, ce regard. Plein d'espoir, c'est un fait. Le cœur tremble à l'idée de pouvoir s'étendre, de pouvoir s'y risquer – les mots sont là, poison infernal contre la trachée qui n'attend qu'à pouvoir se libérer. En vain, finalement. Pression s'évapore, et avec elle, ce sourire qui s'était installé. Parce qu'elle hésite, parce que les phrases sont avortées. Il acquiesce, maigre gestuelle de la tête qu'il en vient à répéter quand elle parvient à se justifier. Elle ne lit pas, ainsi les tourments n'ont pas à la trouver. Et, dans le fond des songes, il y a cette jalousie qui parvient à s'éveiller. Il envie cette paix d'esprit, cette sérénité qu'elle peut forcément y trouver. Sans douleur, sans aigreur, sans obsession prenante et violente à chaque ligne qui aurait à être contemplée. Et ce frère, finalement. Une âme qu'elle désigne, une ancre quelque-part qui s'est jetée. Yeah, I should introduce you to him. Les sourcils qui se sont froncés, les prunelles qui n'ont pas dévié. Non, il continue de l'observer, elle qui prospère face à tout ce qu'il persiste à monter. A final chapter. La finalité d'une ère pathétique de littérature qui n'a que trop duré. Partagé entre mille et une émotions entremêlées. On l'avait prévenu, pourtant – on l'avait mis en garde. Elles sont nombreuses, les ombres qui règnent en ces ruines désolées ; mais résistance subsiste en ces quelques clartés isolées, celles qui rejoignent de près ou de loin à celle qui, en l'instant, se tient à ses côtés. Bienveillance qu'il parvient à y trouver. Parce qu'elle persiste tout de même à s'y intéresser, parce que ces nouvelles questions résonnent entre ces murs à peine animés.

Il a laissé ce léger rire lui échapper, alors.
Conscient désormais, celui-là, de tout ce qu'elle s'impose – ce domaine n'étant pas son fort.
C'est ce qui parvient à l'apaiser, ce qui parvient à l'intriguer.
Captivé qu'il parvient à être par cette espèce d'étincelle changeante qui s'est matérialisée.

Il s'est redressé, finalement. Lamentable élan de la carcasse qui tente de s'offrir une nouvelle prestance ; et qu'importe qu'elle soit entachée de cette nonchalance habituelle, celle que rien ni personne n'a su chasser. C'est qu'elle le tient éveiller, l'intérêt délaissé à cette étoile étrange qui tente encore de pulser ses éclats d'indignation, mais aussi de bonté. Le croit-il, celui-là, d'ores et déjà apte à se faire une idée – celle qui lui convient pour dépeindre cette invitée improvisée. « Well... the others are like the one I told you about. People believes they can find something interesting and logical in what I write, I try to make them learn there are nothing to search in it. But, at least, the more they try, the more they talk about me, right ? » Là, le tout délaissé – ce sourire taquin et amusé qu'il laisse pleinement s'immiscer sur les traits. Conscient de l'image, peu craintif quant à ce qu'elle pourrait avoir à en penser. Les années se succèdent et lui persiste à jouer avec ces vérités. « In the end, I want them to understand that the more they will try to think and think and think... the more they will fail. You know what I mean ? » Probablement pas puisque tout lui échappe encore, cette ancienne et éternelle folie qui se rappelle jusqu'à le persuader qu'il ne peut avoir tort. « My parents loves God, those men here ; ces trop nombreux bouquins qu'il désigne de l'index, comme éreinté d'avoir encore à les supposer. They like to write, but according to convictions and mores. I live in a world where everyone find rules and limites and agreed to accept it. I can't, I don't want that. This is not my definition of liberty. » Et plus il parle, plus il s'éloigne du sujet qu'elle s'était risquée à lancer. Isaac, les songes embrumés, enfumés de mille et un torrents d'idées emmêlées, désordonnées. Lancé sur ce sentier obstrué par sa seule et unique démence déchaînée. « “They who can give up essential liberty to obtain a little temporary safety deserve neither liberty nor safety.” says Benjamin Franklin. They write with safety, and they make me sick of it. I write with liberty, no matter the subject, logical or not, I don't care. » À presque en devenir théâtrale, celui qui s'est exprimé. Les convictions se sont mises à gronder avant que l'azur ne s'en remette à celle qui se tenait à ses côtés. « You don't like books ? You're lucky. » Sincère, finalement. Sincère puisque cette connaissance accumulée n'est désormais plus que poison pour celui qui s'y est laissé charmer.      

They don’t talk a lot ‘bout you, right ? Oh, l'histoire qui se répète, qui s'amuse à tout lui rappeler. Les faits sont là qu'il ne peut nier : non, ils se lassent des inepties qu'il pourrait avoir à composer. Ils commencent à comprendre le leurre qui fut déposé, l'aisance avec laquelle il parvenait à faire résonner son nom sans réellement et pleinement s'impliquer. Plus malins qu'ils n'y paraissaient, ces parasites qu'il a appris au mieux à mépriser. Mais il a tenu le silence quant à cela, s'aventurant un peu plus loin, s'égarant sur d'autres pentes, d'autres voies moins sécurisées. Il a déposé ses songes, servis sur des plateaux d'argents quoi que mal supportés. Stabilité manque dans les propos qui sont osés, les mots mal choisis quand il sait pourtant si bien les dompter. Trop fatigué, l'homme qui s'enfonce dans son absurdité. Rongé par les maux qu'il s'insuffle lui-même depuis des années désormais. Il s'est laissé corrompre à la facilité, à cette légère paranoïa qui lui donne l'impression que le monde se renferme au lieu de s'ouvrir. Les failles cicatrises au lieu de s'agrandir pour que l'esprit puisse s'épanouir et un peu plus s'en élever. Aussi, les voilà qui sont repris, dénoncés. Les mots claquent, orages encore insidieux entre les murs de cette demeure trop aisée. « What you talkin’ ‘bout liberty ? You’re white. This world’s made up of your own rules dude. » Amusé, ce rire qui lui vient – défait en réalité. Il s'est écarté de cette vision, s'en était éloigné dès lors qu'il désespérait à comprendre ceux qui se focalisent sur les différences au lieu de les embrasser. Ironique, en un point, puisque la majeure partie de cette famille adorée condamne encore ces âmes par un racisme que rien n'a su effacer. S'en suit un soupir profond et teinté de lassitude. Oh, elle n'a pas tord la demoiselle – bien au contraire. Mais les règles sont ce qu'elles sont, des barrières à tout ce qui pourrait être orchestré. Une frontière infranchissable qu'il n'aspire qu'à abolir, au moins à son échelle, au moins dans ce domaine auquel il continue à s'obséder. « You’re really funny y’know. You complain ‘bout liberty and things like that but… look at what you have ! » Une pause dans les secondes qui ont à s'écouler. Les prunelles claires et dilatées qui s'attardent sur ce qu'elle désigne, sur cet appartement réquisitionné plutôt qu'acquis comme il le devrait. Il n'a fait que prendre, Isaac, sans rien demandé. Il est là, le secret de cette liberté qu'elle lui concède alors quand la sienne réside en des mots encore secrets – quoi que trop bien affichés. En désaccord, l'homme, bien qu'il ne sache réellement par où commencer. Mille et une citations s'emmêlent pourtant avant que ce timbre n'ait de nouveau à résonner. « No, books are for people who’ve time to waste and I don’t. » Plus appuyé enfin, ce sourire qu'il laisse naître à la commissure des pulpeuses desséchées. « I gave you that point. » Parce qu'il ne peut réfuter avoir le temps de s'y perdre, de les juger, de les déchirer pour rendre sa gloire aux phrases qui ont été formées puis transformées – délestées du poids qu'elles auraient pu posséder. Il veut donner du sens au chaos qu'est devenue l'humanité. Une mission divine empoignée qu'il ne pourra pourtant pas honorée. Le temps manquera, à n'en pas douter. Il s'éteindra comme tant d'autres avant lui, convaincu d'avoir œuvré pour une cause qu'il ne pouvait de toute évidence pas changer.

Mais l'espoir reste, tient le siège qu'il avait commencé.
La foi porte encore l'âme qui croit s'en être séparé.
Il y a, en cet endocarde, une ambition qui dépasse l'entendement et la réalité.

« Owning more than anyone doesn't means to be free. » Trop borné, prêt à pouvoir le revendiquer. Il y a ces chaînes immatérielles qui tiennent encore les songes, qui forcent dessus pour ne pas les laisser trop haut s'élever. Prison instinctive que l'être ne parvient pas complètement à dépasser. Un sentiment oppressant qui condamne déjà toutes les tentatives qui pourraient être supposées. Si elle savait. « In here, right now, everything that you can see, it's not mine. I don't own that place, only that thing on the wall. » Pour réaffirmer les faits, l'honnêteté qu'il délaisse dans cette confidence jamais formulée. « I chose to left Columbia for Detroit. I wanted to be here so I've took what I wanted from here. In that case, yeah, I was free to do it 'cause it's my brother' place. But, for everything else, I'm not as free as you think. Freedom isn't to be left in the dark because of what you are. Freedom... ah ! Freedom isn't to be the one who needs to hide because of the family' image and the responsabilities involve. You know what I mean ? » Une pause, la carcasse qui s'est relevée. L'appel des vices plus prenants, plus insistants. Le bar qu'il a rejoint dans la foulée, une première bouteille saisie à la volée – et qu'importe les restes qui gangrènent déjà les veines chargées. « I'm not free in this kind of life, neither in what I like. I though, when I was younger, that truth could be in the books I've learned to love – but even in that, rules wrote by idiots and asshole dooms what was left of the free expression. » Pathétique plaidoyer qu'il s'est mis à réciter – porté par l'engouement et la fatigue, ce tout emmêlé. « Trust me, dear, being white doesn't gives you all the right you can imagine. They've separate people according to what they are. If you're like them, ready to follow blindly what they proclame, then you're almost free. In my case, well... guess I won't follow those shit just to be sure I'll be heard. » Les bras qu'il a écarté, convaincu d'avoir exposé la plus grande vérité que l'humanité elle-même refuse d'entendre, trop bien envoûtée par les promesses éphémères de ceux qui parviennent à percer. Les prunelles qui lui reviennent, délaissant alors son plus grand et plus beau projet. Il y a les restes d'un rictus assuré, une perle à peine visible d'arrogance quant à ceux qu'il a pu désigné dans ces dires désaccordés. Bref, l’œillade avant que ce qui semble lui avoir échappé ne lui revienne, comme une claque instantanée. « Fuck, I'm sorry. What do he wants to drink, that fella ? »       

C'est la folie qui parle, la folie qui guide – qui force les mots à s'enchaîner, à pleinement s'imposer en ces lieux sur lesquels il peut déjà régner. Mais elle, elle qui force ces sujets qu'il ne devrait pas aborder. Elle qui pousse à ces réflexions qui lui viennent sans qu'il n'ait réellement à forcer. Il s'y est enfoncé, Isaac, jusqu'à en perdre cette notion de calme, révolution intérieure qui s'est éveillée. Il distille tous ses souhaits, toutes ses volontés. Il clame cet appel à la liberté que jamais, ô grand jamais, il ne pourra posséder. Dieu évoqué, Dieu qui veille justement – qui juge chacun de ses actes, chacun de ses faits, d'ores et déjà déçu de cet enfant qu'il n'a pas su préserver. Dieu qui pourrait lui offrir ce qu'il disait cherchait. La liberté, elle est flamboyante dans l'esprit qui l'a fantasmé. Elle est claire, lumineuse, scintillante en vérité – si loin, si loin de la réalité des choses, de ce concept déformé. Il le sait, dans le fond, se plaît tout de même à aimer y croire, à aimer s'en abreuver. Pour mieux tenir, pour taire tous les maux qui persistent à le ronger – ceux qu'il ignore, ceux qu'il prétend ne plus ressentir depuis des années. Et il a continué, trop parlé. Il a continué dans ce monologue incessant jusqu'à manquer de s'assécher – peut-être même de les assommer. Ce qu'elle a confirmé à demi-mot, forçant ce rictus sur les pulpeuses décolorées par manque de sommeil, par ce manque évident de vitalité puisque tout agit encore, asphyxiant l'énergie et les dernières réserves qu'elle possédait. Il acquiesce, Isaac, pour approuver ce qu'elle vient de supposer. On lui a déjà dit, il n'avait pas écouté. Il n'avait fait que continuer, qu'étaler ce savoir littéraire jusqu'à s'essouffler, jusqu'à manquer de faire imploser les poumons sous les côtes molestées. « Y’should talk to God sometimes, 'would help you. » Il a rit, songeant alors à tous ceux qui sollicitent son attention, rien qu'à Columbia en vérité. « I tried, He's busy. » Un haussement d'épaules tandis qu'il cherchait à s'occuper, à trouver de quoi honorer les volontés que la pauvre bête pourrait posséder. Bol de flotte qu'il se met en tête de servir, mais les tiroirs dévoilent que ces bouteilles, ces liqueurs qu'il refuse de partager. Il a tiqué, Wrynn, avant qu'elle ne s'affaire à récupérer cette attention qui s'était mise à vagabonder. Elle part, elle doit partir. Elle doit rejoindre les rues désolées, ces pavés grisés où gisent les premières rosées polluées. Elle part, elle doit partir – et lui, étrangement, en vient à afficher une moue un peu déçue, presque faite de regrets. Mais la main tendue, le téléphone proposé. Là, un appel à ce contact qui pourrait être gardé. S'il savait, mais l'esprit est ailleurs qui y consent volontiers. « Give me your number, if you need some shit or something stronger for your white ass partys, I can set you up. » La promesse dans les dires qu'il en vient à imaginer, venin qu'elle désigne dans cette proposition et auquel il ne peut réellement résister. Faible, faible Isaac quand il s'agit de pouvoir s'évanouir dans l'inconscience rassurante d'un délire trop bien installé. Si faible face à cette dépravation épousée. « Yeah, sure. » Et il n'hésite pas, celui-là. Numéro qu'il lui laisse, qu'il appose dans ce répertoire. Sans hésiter, sans rien demander. Il abandonne simplement ce bien aux mains de la demoiselle qu'il ne connaît qu'à peine, qu'il croit d'ores et déjà apprécier. Sourire qu'il lui rend, un clin d’œil au chien qui n'y comprend rien – qu'importe, l'attention est captée. Le croit-il, à moins que la fatigue ne soit en train d'un peu plus le ravager. Légitime possibilité. « You take care, alright ? I call you later. » La main qu'il a déjà levé, ne songeant même pas qu'elle possède de quoi l'appeler et non pas l'inverse comme il vient de le supposer. Lui qui s'éloigne déjà, qui s'approche du bar plutôt que de cette chambre dans laquelle il devrait reposer. Les vices, les vices qui restent, qui reviennent – Morphée qu'il se doit d'approcher sans que les souvenirs n'aient à revenir, sans qu'ils n'aient à le hanter. Le néant. Il n'aspire qu'à ce trou béant, au silence qui aurait à y gouverner. Si triste, l'homme, quand l'image n'inspire en l'instant que pathétisme et non pas pitié. Couverture qui masque les affres et les déchirures, cette solitude trop lourde, ce tout qu'il essaie de noyer. Une illusion à donner, à laquelle lui-même en vient à se persuader. Qu'importe, qu'importe puisque aujourd'hui sera oublié pour un lendemain similaire – une boucle éternelle, une pénitence infligée à laquelle il s'est accoutumé.