tell me a story | eliott

Il y a ce sourire qui scintille, qui s'accroche sur les pulpeuses et qu'il ne peut réellement ravaler. Là, ce rire qu'il en réprime pas sous ce nom que les orbes bleues ont accroché. Une éternité s'est écoulée depuis les mots qu'ils ont échangé ; le croit-il, lui, du haut de cet univers qu'il est le seul à arpenter. Les mots résonnent qu'il ne parvient pas à ignorer ; ces premières rencontres qui ont su lentement tout tisser. Bien-sûr qu'il rigole, Isaac, jusqu'à pouvoir se redresser. Les draps aspirent encore cette énergie qui lui a échappé. La soirée a été longue, fastidieuse – ennuyeuse. Il n'a fait que contempler, qu'admirer les ombres qui allaient et venaient ; ces corps qui ondulaient dans l'espoir d'une promesse d'immortalité pour quelques secondes, quelques instants volés. Lui, il s'était perdu dans les mots, dans ces phrases qui venaient, partaient, s'ancraient pour finalement s'étioler. À l'en faire rager, à l'en faire gueuler jusqu'à dégager tous ces pauvres invités. Il a vrillé, encore, et pourtant : c'est comme s'il ne s'était rien passé. Hier est oublié, demain n'est pas anticipé. L'instant seul qui compte et là, l'idée lui vient de parfaire ces quelques heures d'ores et déjà bien entamées. Ils sont rares, en vérité, ces jours qu'il parvient à ancrer contre la mémoire fatiguée, exténuée d'avoir à lutter pour ne rien oublier ; quoi qu'en vain, il faut l'avouer. Si rares qu'ils sont, ceux-là, pour qu'il décide de pouvoir au mieux l'exploiter. Ce nom qui ne quitte pas les songes, qui brave l'euphorie constante de cette essence calcinée. Il s'est apprêté, Isaac. Il s'est offert cette maigre dose de poison avant de quitter les remparts sécuritaires de cet appartement qu'il s'est approprié. Là, l'air pollué d'une Detroit fracassée qu'il hume pour davantage s'y enivrer. Les locaux de ces journaux qu'il tient à rallier pour en avoir le cœur net sur la dernière piste qui vient de lui être dévoilée – à moins qu'il le savait. Il ne sait pas, ne sait plus – les jours sont à peine passés depuis son retour en ces lieux misérables et fatigués. Qu'importe. Qu'importe puisque ça ne changerait rien à cette finalité qu'il tient à acter. Une visite, comme un rappel de ce temps qui s'est écoulé – ou pas, qui sait. Lui s'en est défait de ces nombres de jours qui se sont perdus, définitivement étiolés. Le temps passe sans qu'il ne cherche à pleinement s'y accrocher. C'est un fait, une vérité qui n'appartient pas aux normalités de cet univers trop perché.

Une cigarette entre les lèvres, et les idées qu'il ressasse.
La fumée qui embaume l'habitacle, qui noie tous les songes emmêlés.
L'horizon s'est défait de sa ligne, tout n'est que grisaille insensé.

Résonnent les pas dans les couloirs qu'il brave. Un nom, il a donné un nom pour pouvoir s'avancer – celui de Eliott qu'il tient à surprendre, au moins à déranger. Ou les deux, pourvu que ce soit les deux, il pourrait presque prier cette figure qu'il a trop longtemps méprisé. Quelques billets aussi, abandonnés sans compter à la réceptionniste de cet immeuble où il ne devrait pas avoir à se risquer. Mais les lubies sont celles qui restent, qui s'ancrent, qui guident les pas. Eliott est sa lubie de la journée – une idée ineffaçable qui corrompt jusqu'à l'âme qui ne peut que s'y captiver. Trop fier, alors. Si fier d'y parvenir, de s'enfoncer là où nul regard ne serait à même de le toiser ; ou peut-être que si ? Qu'importe encore puisque l'attention est fixée, bloquée sur cette silhouette qu'il reconnaît, que la mémoire n'a pas laissé se dissiper. Sans une attention, sans un regard pour ces quelques collègues qui enfin relèvent la tête, il s'est emparé de l'une des chaises vides pour s'imposer, s'asseoir aux côtés de celui qu'il s'était mis en tête de rattraper. « So, I thourght about a thing for a book... Tell me, what do you think of : 'the true nature of a apple, the biggest lie of all' ? She could have a conscience... maybe she's in love with... a cat ? A cat who plays with her when humans arn't here to stop them ? I need to see the details for the lemons part but... Think I've something ! » Le sourire qu'il ne retient pas, cette large courbe qui s'ancre sous les cernes trop creusées. Oh, non, rien n'a changé. Les paroles sont toujours de moitié mâchées, ce ton las qui semble trahir une fatigue pourtant défaite des prunelles qui semblent si bien scintiller. Paradoxe à lui seul qu'il peut être, Isaac, pour ceux qui auraient à le déchiffrer. « I had to give a good fifty dollars to come in. No, I'm lying, I don't know how much I gave and she didn't ask, I just took the lead. » Et il touche déjà à tout, la curiosité qui s'abandonne sur les notes qui trainent ici et là, sans demander son reste. L'attention qui s'en remet finalement à Eliott, comme une illumination dans l'esprit du revenant dans les rues désolée. « Hello, dear journalist. »  

À son tour d'être captivé, les détails qu'il écoute, ces possibilités offertes – ce sens improbable à tout ce qu'il vient de lui cracher. Le sourire qui s'accentue, qui prend un peu plus de place sous les cernes qui se sont trop bien creusées. Il laisse faire, Isaac – trop curieux de tout ce qui pourrait être levé d'hypothèses quant à cette démence qu'il tient à écrire, qu'il tient à leur délaisser. Aux autres, aux idiots, à ceux qui chercheront un sens caché quand l'esprit n'est seulement que détraqué. Oh, il ne peut s'empêcher ce soupir sous la consonance biblique qu'il cherche à y installer. Pour sûr, ses parents auraient été intrigués pour une fois – ils se seraient tournés vers Eliott pour l'interroger, réclamer un peu ce savoir qu'il semble posséder quand il ne fait qu'un peu plus, lui aussi, s'y enliser. Mais c'est là toute la perfection de ce lien, non ? Il sait, Eliott, il sait que rien n'est à trouver par delà les lignes qu'il aurait à rédiger. Tout n'est que folie, tout n'est qu'attention perdue au fond de quelques verres trop vidés. Un haussement d'épaules, finalement. L'idée qu'il garde dans la tête, une allégorie d'un Eliott enfermé dans une pomme qui n'aspire qu'à se faire croquer. Le sourire ne peut être chassé, l'image est risible qu'il ne saurait pas expliquer. Et finalement, il a levé les bras pour accentuer ce qu'il a supposé ; encore. Bien-sûr qu'il aime ce genre d'entrées, bien-sûr qu'il aime à se faire remarquer. Qui n'apprécie pas que les regards sur soi aient à se déposer, captivés ? S'en vient l'étreinte dans laquelle il s'enfonce. Les bras qui se referment sur ce vieil ami que le temps lui-même n'a pas su éloigner – à moins qu'à peine quelques jours ne se soient écoulés ? Il ne sait pas, ne sait plus – défait de cette notion bafouée des heures qui persistent pourtant à se succéder. « Hello, dear genius. What Detroit has done to deserve your presence on this day ? » L'étincelle taquine s'éveille, se met à briller. Elle corrompt les prunelles qui, sur cet autre, en viennent à brièvement s'attarder. S'il savait, celui-là. S'il savait tout ce que cette foutue ville peut avoir à lui offrir désormais. Un nouveau départ, une nouvelle vitalité. La possibilité de s'enfoncer avec plus de hargne dans ces vices qu'il chérit désormais depuis trop d'années. La liberté ; voilà qu'elle peut avoir d'intéressant pour qu'il ne vienne y errer. Pour qu'il n'ait choisit de réellement s'y installer.

Là, il s'en remet un instant aux alentours, à tout ce que l'azur peut avoir à accrocher.
Quelques pas, cette volonté de tout approcher avant que l'être n'ait à s'installer.
Chaise qu'il s'approprie, semblant de calme qu'il parvient à faire régner.

« I was looking for something I didn't have back to Columbia. » Les aises qu'il parvient à pleinement s'approprier, les phalanges qui cherchent déjà l'arrière de son jean pour en sortir cette pauvre flasque qu'il avait emporté. Tasse qu'il cherche, qu'il empoigne pour se servir ce qu'il vient de dévoiler. « A pretty thing, rare and... so addictive. » Il bascule, se laisse aller et venir sur les deux pieds malmenés de cette chaise sur laquelle il s'est échoué. Et enfin, le regard lui revient. Enfin, il se risque à un coup d’œil sur cet ami que le temps ne lui a pas arraché. « It's called Freedom. Or Sin, I don't know yet. » Les mots toujours mâchés – non, rien ne change jamais vraiment, ses habitudes ne se sont pas étiolées. « Actualy, I decided to live here... » La phrase qu'il laisse en suspens, le silence qu'il laisse s'immiscer dans le petit bureau qu'il est venu déranger. Fier, si fier de lui d'avoir pu renaître pour pleinement s'élever. « Surprise ! » Théâtre qu'il en devient, les bras qui s'écartent encore pour accentuer ce qu'il vient de lui confier. Oui, il compte rester. Oui, son existence se doit de posséder quelques chapitres en ces lieux désolés. Misère et perfidie l'ont tenté, les vices déposent leurs effluves sur les grandes allées auxquelles il tient désormais à s'enivrer. Il a délaissé la clarté de Dieu et les paroles divines que les géniteurs ont à clamer pour s'enfoncer dans les ténèbres insolites de cette triste cité. « “You will always be fond of me. I represent to you all the sins you never had the courage to commit.” For now on, I'll be your Oscar Wilde and this for the eternity. » Ce timbre ? Oui, il délaisse clairement une promesse sur laquelle il ne reviendra pas. Non, il ne compte pas s'en éloigner, pas même sous le joug d'une quelconque impulsivité. En quelques jours seulement, il s'est senti vivre plus que jamais auparavant. L'évidence, telle qu'il l'a toujours imaginé. L'évidence même contre laquelle il n'ira pas batailler.   

Une promesse. C'est l'idée – une parole qu'il ancre dans cette éternité désignée. Le sourire bien présent, cette aisance qui s'installe rapidement ; ces vieilles habitudes qui ne se sont pas étiolées. Et il toise les traits qu'il est en mesure d'accrocher. Il contemple cette espèce d'éclair qui traverse les orbes qui sur lui se sont apposées. Lien qui n'a pas faiblit, qui tient encore malgré toutes les failles qui s'étaient creusées. Qu'importe le temps qui a passé, lui en a oublié la notion et Eliott ne semble pas s'en formaliser. « You’re not really free if you never sin. » Vérité qu'il n'ira pas nier – charmé par ces quelques paroles qui viennent se déposer sur cet instant volé. Et il aurait fini par y revenir, Isaac, à n'en pas douter. Sa place est auprès de ceux qui marquent l'endocarde, auprès de ces spectres du passé qui ne se sont jamais étiolés. Les autres se sont envolés mais la plupart de ceux qui tiennent leur siège en cette ville maudite, ils se sont appropriés une partie de son existence saccagée. Parcelle vivace et tenace de tout ce qui peut encore le forger. Et lui, oh lui, il est de ceux qu'il ne laissera probablement jamais s'éloigner. « I might be your Bram Stocker then. » L'index qu'il a levé, comme pour pleinement affirmer ce qu'il peut avoir à imposer. Ainsi soit-il, ça lui convient et tout ce qui pourrait être sous-entendu est connu, quoi qu'ignoré. Qu'importe, ils forcent tout de même un duo qui ne peut que fonctionner. Une gorgée, ce poison qu'il offre quand la main est tendue, quand ce tout est réclamé. Il lui délaisse, l'azur qui vogue encore pour tout accrocher. Curieux, le besoin de s'approprier cette espèce de savoir qui semble lui manquer. Il veut comprendre, Isaac, ce qui peut autant attirer cet ami à se perdre entre ces murs fades et sans vie. « Tastes like white spirit your thing. » Les traits outrés qu'il finit par lever, l'attention rendue à celui qui ose critiquer son... quoi, d'ailleurs ? Il ne sait plus, les gestes avaient été automatiques, sans grande réflexion. Il avait pris la première chose qui lui tombait sous la main, par nécessité. Par besoin non dissimulé de tenir cette ivresse à laquelle il s'est trop bien relié. « Do you want to go for a proper drink after ? I need to finish a couple of things, but please, go ahead, tell me more about your book. » Oh, les sentiments qu'on chatouille, qu'on tient à faire vibrer. Ceux qui s'amusent à s'immiscer, qui se laissent drainer dans les vaisseaux d'ores et déjà gonflés, infectés même en vérité.

« Of course I want that drink. »
Il s'est redressé, à peine, de peu – liqueur à laquelle il s'en remet.
Oubliée la tasse, délaissée. Les lèvres qui flirtent plutôt avec la flasque empoignée.
« You know I'm not here to watch you do your... things. »
Un haussement d'épaules, mais il attendra pour sûr.
Pas chiant comme garçon, même plutôt adapté en vérité.
Il ne le détournera pas de ses devoirs, il ne fera qu'y ajouter ce qu'il a de mieux à partager.
Sa folie, sa démence. Cette partie de lui que rien ne peut lui arracher.

Le reste qu'il abandonne sur le bureau, les orbes trop claires qui en reviennent à cette silhouette qui s'est activée. Légère courbe s'appose sur les pulpeuses, tenant cette souveraineté qu'elle est en mesure de pleinement s'approprier. « So ! » Un raclement de gorge, cette fierté qui lui revient – la volonté de parfaire ce qu'il vient déjà d'annoncer. Un livre, une prochaine histoire qu'ils s'amuseront tous à critiquer – mais l'argent, l'argent qu'il en tirera pour continuer. Parce qu'ils achèteront cette merde avant de pouvoir oser le moindre mot sur son contenu, sur tout ce qu'il parviendra à y raconter. « I imagine something like that fucking Big Guy up there would have offer a conscience to an apple. And she laid peacefully, wainting for her death because of men. But... » Oh, le suspens qu'il grossit – cet amusement dans le récit qu'il parvient à lui offrir. Trop enfoncé, Isaac, dans ces idioties qui parviennent tout de même à fonctionner. « She ends up to a house, with a cat, and that fucking cat plays with her, you see ? The more they play, the more she fall in love with him. And the cat too ! » Sûr de pouvoir faire parler les critiques qui auront à tout lire pour comprendre sa finalité. Petit piège qu'il tient à honorer, sans jamais parler des réelles natures de ces protagonistes avant que l'histoire ne soit bien avancée. Malin qu'il croit pouvoir être, rien qu'en ce fait. « You will know they're an apple and a cat only in the middle of the book... » Un haussement d'épaules, l'oeil qui revient traîner sur l'écran devant lequel cet ami s'est installé. « You know, to make them think I change my skills. » Vicieux mais efficace, à n'en pas douter. Lui n'en doute pas en tout cas, persuadé que ça pourrait fonctionner. Qu'importe, qu'importe qu'ils puissent y croire puisqu'il aura ce qu'il cherchait à y distiller, cette surprise et cette indignation qui parviennent tant à faire parler. « Yeah... the only thing who disturb me here is... the sex part. I need to know how I'm going to do that. » Réflexion intense qui s'appose. Les pensées qui s'emmêlent mais qu'il essaie de trier – et les mots, à lui venir, sont assez nombreux pour qu'il puisse s'y égarer.   

Il laisse faire, il s'est enfoncé dans sa folie. Elle s'immisce, elle se distille contre les veines pour tout gangrener. Et lui, proie facile – lui qui succombe à l'amour des mots, à cette démence qu'il apprécie bien trop exposer. Parfait instant dont il savoure chacune des secondes pourtant ignorées. « I knew something was up with our dear Lord… I see… a bit like when a cat plays with a mouse they just killed. The apple is technically already dead as not on the tree anymore. A bit like all of us. » Il a arrêté d'écouter, les prunelles se sont levées sur celui que ces paroles pourraient concernées. Et il le maudit presque en l'instant d'être aussi omniprésent. Parce qu'il cherchait à s'en émanciper avant que tout n'est à revenir, avant que ce sens soit-disant caché ne lui soit exposé. Non, il refuse de délaisser quelque-chose qui aurait le moindre sens à ceux qui termineront par s'y précipiter. Il n'offrira pas ce luxe aux curieux qui n'attendront que le bon moment pour cracher le poison trop longtemps ravalé. Qu'il parle, qu'il fabule ce qu'il aurait peut-être voulu faire comprendre dans les phrases qu'il s'était déjà mis à imaginer. Déjà oubliée, la fable. Déjà perdues, ces phrases. Il en ignore cette volonté précédemment empoignée, il se défait de tout ce qui aurait pu l'y ramener. L'attention s'en écarte pour s'en remettre à un tout autre amour à peine évoqué, survolé. Passion brûlante pour cette ivresse encore retardée. Un souffle, un soupir. Les prunelles qui s'en remettent à ce qu'il s'accapare finalement, dossier qui traînait qu'il feuillette sans réellement pleinement s'y intéresser. « Right, Handsome, let’s go. » Et là, enfin, il croit pouvoir respirer. Un long sifflement qu'il laisse lui échapper, non sans ce sourire qu'il parvient encore à garder. Celui qu'il accroche, qu'il rappelle puisqu'ils ont enfin à quitter cette tristesse pour quelque-chose de plus attrayant, de plus satisfaisant. « I’m all yours, let’s get hammered... » Saintes paroles qu'il fait résonner – et lui qui ne peut en l'instant que les approuver. Amen to that ; main sur le cœur pour en sortir cette flasque qui y traînait.

L'air qu'il rejoint, cette nécessité qui se met à gronder.
L'air frais qu'il inspire avant de l'intoxiquer.
Fumée qui s'élève déjà de ce qu'il vient embrasser.
Poison plus tenace que le tabac qu'il continue d'attiser pour satisfaire les veines qui ont tant manqué.

« C'mon. » Une invitation qu'il ne laisse pas traîner, les pas qui s'affairent d'ores et déjà jusqu'à cette voiture qu'il avait brièvement délaissé. Un œil curieux sur ce comparse retrouvé, le rictus qui s'accentue sur les lippes quand les clés sont récupérées, balancées en direction de celui qu'il était venu trouver. « Because you chose the place, I let you drive this beauty. » Sans négociation, la place qu'il prend déjà côté passager. Flasque en main et les pieds qui reposent d'ores et déjà sur le tableau de bord puisque le fauteuil est reculé. « Don't mind red lights and everything, my brother used to know some people in the police so... » Un haussement d'épaules, comme une carte blanche qu'il croit posséder. Lui qui pense que le monde lui appartient, que rien, jamais, ne saurait s'installer sur ses sentiers pour l'obstruer. Un trait qu'il a tout de même hériter de cette vie qu'on l'a laissé mener ; bien qu'il n'ira probablement jamais l'avouer. « Forget about that book. If you found something great in it, I don't want to take part of this. » Confession qu'il donne, confession qu'il ose – ce dessein qu'il tient à faire prospérer, cette folie qu'il tient encore à honorer en attendant que son véritable œuvre n'ait à naître du néant dans lequel elle en est encore à reposer. « So, where are you taking us ? I want to know everything... Most of all, I need to know why you've chosen to come here ? I mean, man... This city is... I don't know, so dramatic in a way. » Si désolée, si triste en vérité – en proie aux démons qu'elle a nourrit et hébergé. Une entrée vers des enfers méconnus vers laquelle il ne l'aurait pas imaginé – mais qui est-il, Isaac, à supposer la bonne voie pour ces autres âmes quand la sienne s'est égarée ?    

Il a tout ignoré, il a essayé de ne rien écouter. Concentré, Isaac, en partie en tout cas, à se défaire de tout ce qui lui a été prononcé. Il fait du mieux qu'il le peut pour laisser les songes s'en remettent à ce qu'il vient de lui proposer – le plein contrôle sur ce pauvre véhicule qu'on lui a, sans le savoir, légué. Pour taire cette raison qui s'est offusquée, pour taire la simple idée que les méandres de son âme puisse avoir un sens – avec le Premier et Grand amour de ses parents qui plus est. Un frisson lui vient, d'ailleurs. Un léger contact trop frais contre la colonne qui s'est mise à trembler. Non, il ne veut pas risquer que de tels commentaires puissent voir le jour lorsque ces histoires dérangées seront publiées. Il ne veut pas risquer d'offrir de quoi rationaliser à ceux qui, jusqu'alors, s'étaient laissés avoir par ces débilités. Un souffle, c'est tout ce qu'il a délaissé. Un souffle sous les dires de celui qui s'est animé quand les clés furent confiées. Qu'il refuse, ils n'iront pas bien loin – c'est un présent qu'il lui fait, et qu'importe tout ce que ça pourrait engendrer. Rien, finalement, rien puisqu'il insiste sur le fait que le chaos ne l'a pas encore embrassé – les règles seront respectées, les stop aux lueurs rouges honorés. Christ. Qu'importe, qu'importe finalement. Il médite encore ce qu'il ne peut accepter, ce bouquin qu'il avait en projet et qu'il se doit de complètement oublier. Une autre idée, il n'en manque pas. Il laissera la folie décider pour lui, il laissera le hasard le guider vers un autre choix – qu'importe, l'important n'est finalement pas là. « But Babe, it’s my role to always find something in your crap. So you’re prepared if pretentious pricks like me are telling them seriously. Write your book, I can’t tell you otherwise. » Guettées, ces prunelles-là. Ce sérieux qu'il essaie d’interpréter, mais l'esprit qui ne le laisse pas s'y risquer. Une main qu'il lève en seule réponse, cette invitation silencieuse à démarrer, à enfin braver les rues désolées de cette ville éventrée. Pauvre terre déchiquetée par l'entaille que les enfers sont venus y creuser. Celle qu'il a tout de même choisit, lui qui tient encore à ces quelques règles qu'il a affirmé ne pas vouloir enfreindre – paradoxe qu'il vient y trouver. « RIGHT ! There’s this bar, on a boat… It’s gonna be fun. Or if it’s not you can always jump in the canal. » Là, le rictus qui lui revient. Là, cette courbe qu'il ne peut réprimer. À d'ores et déjà en oublier ce qui pouvait si aisément le tracasser.

« Now, you make me curious. » Plus qu'il ne peut l'être d'ordinaire, parce que c'est lui finalement. Il y a cette espèce de lien que rien ne semble avoir troublé, comme une promesse silencieuse qui fait encore son effet. Il se souvient, croit se souvenir en vérité, Isaac. Ces quelques images qui parviennent à se dessiner, quelques folies qu'ils avaient pu partager. Il sait où guider, Eliott, pour ces heures à ne plus pouvoir songer. Il sait où l'entraîner – il le connaît, peut-être mieux que n'importe qui depuis toutes ces années. Il faisait partie de ceux qui étaient restés, rien qu'un temps, rien qu'un long moment, mais assez pour apprendre à l'apprivoiser. Assez pour savoir quoi lui dire, rien que pour défaire les démences de quelques mots qui auraient pu avoir à naître quand solitude reviendrait frapper. « Did you drag some people there already or do I have this privilege ? » Il s'est détourné, cherchant à pleinement pouvoir l'observer. Prêt à feindre cette moue outrée selon la réponse qu'il aurait à lui donner. Comme prêt à clamer une deuxième déception pour ces retrouvailles qu'il a provoqué.     

Il laisse faire, il laisse celui-là les guider. Lui, éperdu dans cette ville où nul repère n'est encore à recenser. Lui qui ne sait plus réellement comment s'y retrouver – enfoncé en des ténèbres qu'il se doit d'encore contrer. Silencieux qu'il en devient, Isaac. Curieux aussi, avouons-le, les façades que les prunelles claires détaillent pour essayer de les mémoriser. Certainement en vain, lui qui oubliera, qui fera en sorte que la mémoire ne puisse réellement fonctionner. Et pourtant, l'instinct l'y pousse, les iris qui lorgnent sur ces ombres que le regard a d'ores et déjà accroché. Rattrapé, pourtant. Rattrapé avant que la conscience n'ait à s'égarer plus avant. La voix de celui-là qui se manifeste, qui s'excuse déjà des routes inutiles qu'ils auraient à emprunter – qu'importe. Qu'importe puisque le temps n'est plus ce qui manque, puisque liberté décharge son pouvoir sur cette existence pleinement retrouvée. Question qu'il a laissé en suspens, interrogation étrange, mais presque importante pour cet ego qui tient à être flatté. « Actually you’re the first one I take there. Last time I went it was after some drinks with my colleagues. Thank God I was high as fuck. I’m sure we’ll have a great time. » De moitié flatté, alors. Lui qui esquisse un sourire avant que les sourcils se soient froncés. Non, certaines choses n'ont pas tellement changé. Il y a cet écho du passé qui se rappelle rien qu'en ces confidences données. « I see. » Avant de s'en remettre au triste paysage qui lui est donné. Avant de s'enfoncer un peu plus dans son siège pour laisser les pieds traîner sur le plastique lustré. « Don’t be jealous, you’re the first one I’m taking there willingly. » Il acquiesce, sans plus en ajouter. Il acquiesce seulement en continuant de fixer les façades jusqu'à pouvoir percevoir ce lieu mentionné. Là, septique qu'il en devient. Il détaille, il contemple – loin de se préoccuper des choses, de cette place mal attribuée à l'auto qu'il l'a laissé conduire depuis qu'ils se sont décidés. « Tell me if I need to find somewhere else. » Il hésite – ce serait mentir que de dire que non. Il hésite en vérité avant de lever la main, avant d'abdiquer, prêt à y aller. « Guess it will be fine enough. » Puisqu'il a quelques idées qui lui viennent en tête, parce qu'il a toujours ces envies improbables qui germent quand les choses devraient être calmes et posées. Maléfice dont il n'a pas su se défaire que celui auquel il pourrait si aisément succomber. Aussi, il a suivi Isaac. Il s'est laissé entraîner, les pas qui se sont aventurés jusqu'à ce pont où s'installer. Un souffle, un soupir. La vue qu'il guette, mais qui n'offre nulle étoile aux prunelles désabusées. Là, pour la première fois, il y a ce parfum de luxe qui revient chatouiller la conscience et imposer son manque. Il rêve de baie vitrée et d'une vue sur cette ville, aussi désolée soit-elle dans les faits. « So ? Impressed ? » Un rire qu'il ne peut réellement retenir. Petit éclat léger qu'il ne se risque pas à contrôler. « Not that much, actually. » Un haussement d'épaules pour ponctuer cette phrase, l'attention même pas offerte à celles qui pourraient avoir à les observer.

Il est ailleurs, cherchant encore certaines flammes d'un passé lointain.
Pourtant si proche en vérité, certain de pouvoir l'empoigner à pleine main.
Mais l'esprit est taquin, avide de ces leurres qu'il continue de dissiper.
Lui s'y laisse perdre, happer – cherchant trop avidement à se défaire des souvenirs tourmentés.

Aimantée, pour finir, cette main qui s'approprie ce qui fut apporté. Un signe de la tête, politesse de mise, mais l'instinct qui réclame sa dose de débauche – comme pour ne rien changer. Trop soft, trop sage cet ambre que la trachée peine à accepter. Il lui manque ce vice, cette brûlure infâme à laquelle il s'est rendu dépendant depuis bien des années. Poche fouillée, flasque trouvée – presque déjà vidée. Qu'importe, le reste qu'il abandonne dans ce verre amené pour relever un peu cette saveur triste et fanée. « You know what... In the end, it's not that bad. Guess I could ask them to make that place private for us, just for one night and... Just like before, you know. » Là, déjà les grands projets se dévoilent, cette folie qui ne l'a pas quitté. Démence qu'il a emporté avec lui, arme immatérielle qu'il n'a pas lâché. Agent d'un chaos innommable qui persiste à prêcher la parole de la perdition partout il peut avoir à traîner. Si certains n'aspirent qu'à quitter cette espèce de vie qu'il persiste à mener, lui se refuse à envisager de l'abandonner. Il s'y complaît trop, Wrynn, dans cette insouciance pour penser s'en détourner. Et il guette encore, celui-là. Il tient le regard sur cet ami retrouvé – il essaie d'y percevoir ces marques que les traits pourraient avoir à dévoiler. Quelques émotions cachées, comme des mots qu'il pourrait lui extirper. Finalement rattrapé par les gloussements qui, plus loin, continuent de résonner. « You wanted to come here to remind me I'm no one in this city ? Is that your fanclub or something ? » Sans précaution, la table des demoiselles désignée. L'attention qu'il pousse à se porter jusqu'à celle-ci pour appuyer les interrogations soulevées. Sans méchanceté, le sourire accroché aux pulpeuses dans la foulée. L'aisance qu'il parvient à retrouver, le dos qui épouse le dossier de cette assise comme attendant que ces comptes lui soient donnés. Taquin, à n'en pas douter – mais il se souvient aussi que celui-là adorait quand l'attention lui était donnée, quand bien même il ne l'avait jamais réellement exprimer. C'était dans le regard, dans le comportement. C'était dans cette manière de faire qui fait écho à la sienne quand les histoires ont à être contées.      

L'esprit s'est égaré, rien qu'un instant, rien qu'une seconde en vérité. Il s'est mis à tout imaginer, quelle serait cette superbe soirée si ces lieux étaient réquisitionnés. L'idée est là, tentante, parfaite, glorieuse pour cette débauche qui n'aspire qu'à être rassasiée. Il s'y risquera, à n'en pas douter – sur un coup de tête, peut-être, avant que tout ne soit oublié, rendu aux limbes qu'il n'a pas su évincer. Éternel recommencement qui voilera une partie de la nuit, effaçant la beauté des crépuscules sous lesquels il s'enfonce plus qu'il ne le devrait. Les cernes parlent pour lui, cette instabilité également. Mais l'ambition, oh celle-ci, elle est insatiable et trop bien ancrée. Elle le force à s'animer, encore et encore, rien que pour parfaire ce besoin de briller. Ce besoin d'être vu, reconnu, apprécié – ou critiqué. Qu'importe, finalement, qu'importe tant que son nom flirte avec les lèvres des intéressés. Haussées, les épaules. Haussées tandis que les demoiselles sont encore à les guetter, à pleinement les observer – sans grande discrétion, et lui n'offre ses paroles qu'à celui qui se tenait à ses côtés. « What if they’re yours ? You’re the famous writer here, I’m just a little journalist in a time where no one reads newspapers anymore. » Levés, les yeux. Il a soupiré, allant pour lever le verre vide qu'il espérait à même de pouvoir le sauver. En vain. Rictus s'installe tout de même, peu convaincu de ce qu'il se risque à annoncer. Non, il n'a pas cette notoriété, aime à s'en persuader. Personne ne peut apprécier ce qu'il se risque à publier puisque tout n'est que folie, tout n'est que démence exacerbée pour que les critiques aient le loisir d'en parler. « I’m sure they’ll be up for anything you’d ask them, especially if you rent out the place. » Un peu plus appuyée, cette volonté d'une soirée que nul esprit ne sera à même de pouvoir oublier. Sauf le sien, à n'en pas douter. Il y veillera, l'homme, pour que tout puisse à nouveau recommencer. Nouveau-né des aubes élevées, vieillard en plein trépas quand les crépuscules ont à fuir pour s'évincer. Métaphore silencieuse qui s'était tout appropriée, jusqu'à ce que la silhouette ne rejoigne ses côtés. Demoiselle audacieuse qui s'approche, qui quémande l'attention, une petite flamme pour cette cigarette désignée, qui pose ces banales questions – les mots trop utilisés, sans plus aucun sens pour celui qui aime à en jouer. « Want anything else to drink, sunshine ? » Relevées, les orbes bleutées. Posées sur l'homme qui s'était redressé, qui tient ce sourire un peu trop satisfait sur les lippes. « Yeah, something strong. And tell the director that I want to see him. » Parce qu'elle est arrêtée, sa décision. Ils ne bougeront pas, ils resteront à bord jusqu'à ce que les reflets du canal puissent accrocher les rayons d'un lendemain encore loin.

« Hope you've many friends to call, lovey. 'cause that place is mine for tonight. » Un clin d’œil, une attention qu'il lui concède volontiers avant de lui-même retrouver sa hauteur, suivre les pas de cet ami qui s'était éloigné. L'impatience, la volonté que tout lui soit donnée sans que sa patience ne soit usée. Comptoir dont il s'est approché, pauvre verre qu'il voit en train d'attendre sagement d'être emporté. Un soupir, encore, comme lassé des conventions que chacun a à cœur de respecter. « No, nope. Gimme that bottle, please. » Tout en saisissant la première qui se tient à portée. Les vices qui tremblent, qui réclament de pouvoir pleinement s'élever. Poison qui l'appelle, qui chantonne les syllabes de son nom pour l'invoquer. Il n'y résiste pas, ne le peut pas. « You've got friends to call, place is ours. Aaaaand, go give that to our new friends outside. » Liqueurs dont il s'empare encore, sans encore réclamer l'autorisation – persuadé d'être dans son droit le plus légitime. Parce qu'il s'approche enfin, celui qu'il réclamait à pouvoir confronter. Sourire aux lèvres, l'assurance dans les gestes quand il s'installe enfin. « No matter the price, I rent the bar for tonight. » Sans question, tout dans l'affirmation. Et qu'importe le débat, les fonds sont là sur lesquels il ne négocie même pas. Élancé dans sa connerie, Wrynn. Élancé dans ce besoin de pouvoir tout expier, jusqu'à pleinement imploser. Il veut pouvoir saisir cette liberté, il veut pouvoir tout s'offrir puisque tout est à portée. Marché qu'il tente de conclure avant de rejoindre celui qu'il avait suivi jusqu'en cette misère, jusqu'en ce pittoresque endroit qu'il vient tout juste de s'approprier. Fier de lui, l'abruti. Si fier en revenant auprès de ce dernier. « See ? You said it could be a good idea but I did it anyway. » Un haussement d'épaules, un rappel quant à ces vieilles habitudes qu'ils ont gardé. Plus il avouait la médiocrité de son travail, plus l'envie de le publier était là.