along his way | owen

Soixante et onzième jour qui s'entame, qui vient à se lever. Longues heures qui persistent à défiler et le silence, l'absence. Rien, rien ne vient troubler ce quotidien qu'il s'est approprié. Les prunelles qui s'attardent sur le reflet à portée ; sur tout ce qui y traîne, la marque sur les traits qui semblent peu à peu se dissiper. Les maux qui s'estompent, qui s'étiolent. L'usure des affres qui disparaît à mesure que cet autre-là persiste à s'enliser. Égaré, Eamonn, dans les limbes incertains d'un néant où ne règne que cet inéluctable rien. Noyé, peut-être, sous les émotions qu'il n'a pas su parer ; qui sait. Et lui, lui n'a qu'un soupire à délaisser. Rien qu'un souffle, une expiration brisée qui s'écrase contre l'image de ce corps qui croit pouvoir se relever. Les mains qui trouvent le comptoir pour s'y appuyer, stabilité qu'il se remet à chercher quand la conscience se doit une fois encore d'admettre qu'elle n'aura pas à s'isoler. Présent, Oliver. Présent, pour quelques jours encore, quelques mois peut-être. Il acquiesce à ses propres pensées, s'en redresse dans la foulée. Temps qu'il prend pour lui, là, avant d'en revenir à la chambre silencieuse, à la silhouette qui dort encore, sereine, paisible, ce rictus accroché le long des lèvres colorées. Il en oublie les tourments, les doutes, toutes ces questions déposées dans les corridors de cet encéphale partagé. Il en oublie cette possibilité, celle qui le forcerait à disparaître si cet autre venait à s'éveiller. Présence qu'il rappelle alors, là, sur les draps où il s'est déjà trop égaré. Présence qu'il offre une fois encore, Oliver, à la belle endormie qui revient s'y presser. Les paupières qu'il a laissé se fermer, le silence dont il s'abreuve jusqu'à laisser se perdre un quart d'heure encore, quelques minutes volées à cette liberté donnée. Pas un murmure, pas un mot pour tout contrer. Le silence, un et entier. Le silence, celui qu'il a par le passé tant appréhendé. Sérénité qu'il croit pouvoir effleurer, du bout des doigts, celle-ci le défiant encore de pleinement pouvoir y toucher. Il s'en berce, Oliver, avant de s'animer. L'élan qu'il se doit de récupérer, présence nécessaire qu'il se doit de faire valoir près de ceux que Eamonn n'aurait pas abandonné. Pas tous, au moins l'un d'entre eux. Le seul partageant son sang, ce secret si longtemps gardé. Le seul qui soit à même de comprendre, d'excuser – le seul qui ne soit pas encore risqué à le vendre aux âmes qui espèrent pouvoir le renfermer. Vers lui, il a quitté le confort de cette demeure apprise pour s'y risquer. Les ruelles qu'il a bravé. Les allées qu'il a longé sous un flot infernal de mille et une pensées. Jusqu'à cette affiche, jusqu'à ces lieux jusqu'alors trop bien ignorés. Ça attire le regard, ça force l'intérêt à s'y pencher. Il y a cette petite idée qui se rappelle à l'esprit, qui vient à se matérialiser. Rappelée des ombres, des tréfonds oubliés. L'opportunité, là, à portée, de rattraper les erreurs commises par ces même mains que celles qu'il peut ici animer. Rien qu'un élan, un allé vers ces clartés là pour pardonner l'horreur de cette autre conscience isolée. Il veut y croire, pourrait presque s'en persuader ; lui qui n'aspire plus qu'à cette paix qu'il croit avoir trouvé.

Absence qu'il force alors, rien qu'un millième de cette seconde à peine avortée. Absence nécessaire, la voix qu'il essaie à apercevoir, qu'il essaie à distinguer – mais rien, toujours rien. Noyé, Eamonn, qui sait. Noyé, abandonné aux tourments éternels de cette conscience qui n'a pas su se protéger. Qu'il n'a pas su protéger ; culpabilité. Rictus triste qu'il porte mais qu'il choisit d'effacer, là, quand les pas se risquent jusqu'à ces hauteurs qu'il n'avait jamais osé approcher. Sa vie, son quotidien, ses propres choix à accepter. Son élan, sa volonté, le tout qui cherche à s'accroître quand lui ne cherchait qu'à la brider. Soixante et onze jours à vivre tel qu'il l'avait un jour imaginé ; sans toutes ces tortures qu'il se devait de porter pour l'apaiser lui, cet autre qui manque à l'appel et qu'il croit de voir abandonner. Serein, en soit, Oliver qui s'est avancé. Serein, lui qui pensait entendre ce frère imaginé se mettre à supplier de ne pas ainsi l'entacher. Bontés vers lesquelles il se risque, clarté qu'il choisit d'embrasser – oubliant les ténèbres, les ombres qu'il aurait dû aller fouler. « Hey. » Présence qu'il a approché, Oliver. Les traits qui, sur lui, se sont redressés – faciès qu'il arrive à remettre puisque proche de cet autre qu'il a longuement surveillé. Ami de cette hantise que Eamonn n'a pas su renier. L'aura claire qui scintillait, ce soir-là, aux côtés du tatoué. « I know you, you're a friend of Phoenix, right ? » Sympathie qu'il essaie d'installer, là, même malgré ce faciès qu'il sait comme pouvant mener à se méfier. Sans compter les tatouages qu'il se doit de porter, ceux qui ne lui appartiennent pas mais qu'il ne peut se résoudre à retirer. Et la conscience encore malmenée, la conscience qui se rappelle ô combien ces muscles se sont animés pour servir les démons que le manteau de la nuit aiment à encenser. « I... I don't know him that well but I'm a friend of Euros, Willow's mother. » Délicate, l'approche ; quelque-peu bancale. Délicate mais nécessaire ; lui qui semble œuvrer pour ce qui manque en ces lieux désolés, lui qui semble batailler contre ce que Eamonn persistait à faire s'installer. Une bonne action. Rien qu'une bonne action pour taire les fantômes de ce qu'il porte, lui aussi, bien que d'une toute autre manière puisque ignorant de ces instants passés.          

Il s'est avancé, s'est armé de ce courage qui semblait manquer. Oliver, l'ignoré, l'inconnu pour ces âmes qui scintillent d'ordinaire autour de cet autre trop prudent, trop paranoïaque, peut-être trop blessé. Il a osé, celui-là, se perdre jusqu'à ces effluves de normalité, jusqu'à cette vie qu'il se doit d'encore découvrir puisqu'il a tant raté. Lui qui ne faisait que veiller, qu'apaiser les tourments qui résonnaient dans ces espèces de limbes partagés. Cette détresse même qu'il n'entend plus, que le temps semble avoir chassé. Cette colère sourde qui parvenait parfois à s'éveiller et qu'il n'a plus à craindre puisque plus rien ne vient gronder. Plus rien, finalement, si ce n'est cette parcelle de culpabilité. Mais il a choisi de ne pas écouter, se risquant jusqu'à celui qu'il a toisé, auquel il s'est brièvement présenté. Maladroit, Oliver, au contact de toutes ces âmes qu'il n'osait pas approcher par nécessité, connaissant les affres du temps et cet éternel trépas. Il aurait eu à disparaître, à rendre sa gloire à cet autre qui n'est plus. Un pincement au cœur, encore, avant qu'il n'en revienne à celui qu'il a dérangé ; celui qu'il est venu soudoyer rien que dans l'espoir d'une bonne action à lui confier. Quelle qu'elle soit, qu'importe les risques et le temps que ça lui prendra ; rien qu'une action, une seule, pour endiguer la noirceur de cet être exténué. « Oooooh ! Well, Friend of Euros, I... I’m sorry, did she send you ? I don’t remember telling her that we needed help here, nor her mentioning she would send some. Yet I guess we always need help, right ? » Bref est le sourire qu'il ose laisser s'installer. Pris de court, Oliver, par cette sociabilité qu'il ne parvient pas encore pleinement à gérer. Le tout à apprendre, à revoir – rien que par ces quelques syllabes, ce nom qui manque et qu'il n'a pas eu l'instinct de délaisser. L'esprit qui cherche, qui essaie de s'y habituer, mais les mots qui rappellent, qui coupent une fois de plus ce flot incessant de pensées dispersées. « I’m sorry, we’re… in a rush somehow. I’d no intention to be rude whatsoever, but, you know... this is just one of those crazy days… » Il acquiesce, prêt à s'excuser. Les prunelles qui lorgnent déjà sur les alentours, sur tout ce qu'ils sont en train de mettre en œuvre pour... Dieu seul sait quoi en l'instant. L'ignorant, Oliver, de tout ce qui peut se jouer lorsqu'il n'est pas conscient. La mémoire qui force, qui cherche à remettre quelques paroles que Euros aurait pu laisser échapper ; rien, une fois de plus, rien que ces quelques silences qui hantent bien de ses nuits, bon nombre de ses journées. « Shit ! » Et un sursaut, de sa part également. Un sursaut, un pas en arrière, la présence qu'il s'est remis à toiser. « Shit, dude… you’re not that doctor we’re expecting, are you ? Annick said she finally find someone to open that free clinic she dreamed of for this place, but... well she’s not here anymore and she left us with too little information on that guy. Or women for what we know. » Et il aurait pu le retenir, en vérité, ce faible rire qui lui vient tandis que les traits se sont abaissés. Oh, il devine aisément la déception qu'il s’apprête à faire naître mais nécessité que celle-ci pour pouvoir tout arranger. Au moins cette approche douteuse à laquelle il s'est risqué – l'empoté qui ne sait plus vraiment comment se comporter. Homme libre qui peine à ne plus chercher les chaînes qui l'avaient si longtemps entravé.

Les mains se sont rejointes, les doigts emmêlés, nervosité qui se dévoile, qu'il ne peut que laisser s'imposer. Le cœur qui s'est mis à battre ; étrange, finalement, ces sensations démesurées, ces émotions qui prennent les rennes sans qu'il ne puisse pleinement y parer – lui qui ne faisait que percevoir les voir sans jamais réellement y prendre part, convaincu de ne pas pouvoir en profiter. Le courage qu'il essaie de rassembler, les mots qu'il cherche encore bien qu'il ne sache pas réellement par où commencer. Le sourire n'a pas décroît, les traits ne s'étaient qu'éloigner avant d'y revenir, là, sur le faciès de celui qu'il a réussi, bien que malgré lui, à troubler. « No, sorry. I'm not that guy. But you said you're gonna need help ? Well, I can give you that. I can try, if you want. » Voix qui porte, l'assurance qu'il croit pouvoir retrouver. Le timbre qui appuie chacune des syllabes pour que cette main tendue soit vue, possiblement acceptée. Il y tient, Oliver, à rattraper toutes les erreurs qui furent commises par cet autre endormi, abattu, retranché dans les ombres d'un néant qu'il se refuse à arpenter. Mais l'évidence qui revient, cette aide déjà donnée avant que le plus important ne soit confié. Précipitation, les veines gonflées sous toutes les appréhensions qu'il se doit de braver. « And I forgot the most important thing, name's Ol... Eamonn. » Sympathie qu'il se doit d'appuyer, l'erreur rapidement rattrapé puisqu'il se souvient de l'entourage de celui-là, ces amis qui flirtent avec son quotidien et qu'il ne tient pas à voir devenir trop curieux si ce monde trop étroit venait à les faire trop s'approcher. « So, you tell me. I've nothing to do today and if I can be useful for something, I'll be glad to do it. » Lui qui ignore jusqu'aux raisons qui poussent ces êtres-là à s'animer, lui qui ignore tout ce qu'il pourrait avoir à faire en cet endroit désolé qu'il n'a jamais su au mieux approcher. Le début de bien des choses qu'il se risque à tenter, lui qui croit pouvoir encore jouir de cette pleine conscience puisque rien ne semble rappeler cet autre qui s'est étiolé. « What exactly are you trying to do ? » L'audace en allié, le savoir à rassasier. Il s'y ancre, Oliver, en cette parcelle de vie qu'il se refuse à laisser s'échapper. Plein potentiel qu'il tient à affirmer, la clarté qu'il veut expérimenter puisque la noirceur du monde ne l'a déjà que trop entaché. Oh, elle est salie aussi son âme, cette parcelle de conscience aujourd'hui bien animée ; il s'est sali les mains, Oliver, mais par volonté, par besoin de protéger celui qu'il n'a pas pu apaiser. Qu'il s'y risque, celui-là, et les mots sauront se rappeler à Eamonn s'il parvient un jour à lui revenir, s'il se risque à s'y intéresser. Qui sait.           

Il essaie d'y parer, aux erreurs qui pourraient si aisément s'installer. Lui, pour certains, dans le corps d'un autre. Un autre qui possède la place, la reconnaissance, le monde tout entier quand lui n'est qu'ombre, spectre égaré qui se doit désormais d'apprendre à converser. Au mieux, un peu. Rien qu'un peu, poussé par cette volonté de bien faire. Rien qu'un peu, pour sevrer l'âme d'une partie de ce poids qu'elle n'en peut plus de porter. Les affres, le sang, les cris qui semblent parfois y résonner quand vient la nuit et son manteau des mille ennuis. L'attention qui croit pouvoir s'y noyer avant d'être rappelée, récupérée par ses présentations toutes terminées. Les noms échangés, son hésitation ignorée. Ça l'apaise – à peine, si peu. Ça l'apaise en partie, lui qui croit pouvoir pleinement s'y engouffrer pour enfin s'offrir cet espèce de but qui commençait à manquer. Il se cherche encore, Oliver. Une voie qu'il doit tracer, un sentier qu'il se doit d'essayer pour pouvoir traduire les lueurs qu'il croit parfois pouvoir admirer. Celles qu'il délaisse, rien que pour un instant, une heure, peut-être deux même – qu'importe. Qu'importe puisque le temps lui est donné, parce qu'il s'est évanoui cet autre, parce qu'il a lentement sombré. Eamonn porté disparu dans les limbes d'une conscience par trop de fois partagée. Et lui, lui qui reste, qui demeure, qui semble être à même de prospérer. Lui qui offre l'azur de ses prunelles sur les alentours – les idées déjà faites sur ce que lui et ces autres tentent d'installer mais les mots qu'il veut entendre, celui-là, par nécessité. Comme par principe de ne pas s'y précipiter si la réalité n'est pas pleinement énoncée. « Well… on the larger scale... to save this town. Quite ambitious, right ? Bref, ce sourire qui vient – qui s'offre sur les courbes d'ordinaire si immuables. Trop bref, en vérité, l'âme qui sait ce que cette autre partie a pu apporter aux ténèbres qu'il souhaite chasser. On the smaller level… I’m... we’re, trying to help those in need on this bloc. » Et il acquiesce, Oliver. Sans en dire plus, sans en faire davantage. Il ne fait que cela, compréhensif, contemplatif de ce bien que les horreurs de cette pitoyable ville n'ont pas su ternir. Oh il sait, il en connaît un qui ne serait pas du même avis. Il a son monde, cette famille qu'il cherche à élever, qu'importe le prix, qu'importe les responsabilités qu'il aurait à porter. Destinée lourde qu'il s'est octroyée quand, possiblement, elle ne serait pas tellement mérité. « For now... I’m trying to put some order in those donations. We need to short them so we can make boxes for the families. » L'inconnu sous le regard qui vagabonde. L'inconnu qui s'impose à lui, qui vient prend tout ce sens dont Eamonn l'avait défait. Loin, si loin des sentiers que ce dernier aurait pu arpenter. Une autre voie, comme une issue aux profondeurs dans lesquelles il ne peut définitivement plus se cacher. « Here. You take one box, or one of these bags over there. And you get everything out, shorting it as it goes. Here the food, adults clothe and shoes this way… and the kids stuffs that way. Sadly there’s little chances to find some health products but if you’re lucky, they goes on that table in the corner. » Il détaille tout, Oliver, note dans un recoin de l'esprit ces quelques consignes. Et le sourire qui ne l'a pas quitté, ce sourire bien imprimé puisqu'elle est étrange, finalement, cette sensation qui vient s'installer. Il est le professeur d'ordinaire, non pas celui qui acquiesce aux directives énoncées. Lui qui s'y pli, pourtant, qui s'affaire déjà pour ne pas perdre plus de temps. Il s'y essaie – la détermination qui flamboie sous les instincts pas encore familiers. Il veut s'y ancrer, celui-là, dans cette simple aide que beaucoup ont oublié, son jumeau avec eux dans la foulée. Une occupation pour ne pas songer à ce qui manque de détail sur cet arrêt soudain d'un partage qu'ils n'ont jamais contrôlé. À s'y engouffrer, jusqu'à cet éclat – jusqu'à cette parcelle de joie qu'il croit pouvoir déceler dans la voix qui revient à s'élever. Il contemple, sans pour autant s'arrêter dans ce qu'il a choisi d'honorer. Il écoute, Oliver – prenant conscience de tout ce sur quoi il n'a jamais pu réellement s'arrêter.

Il est mourant ce monde, à l'agonie depuis semble-t-il trop de décennies. Il se laisse faner, il se laisse corrompre par tout ce que d'autres parviennent à accentuer. D'autres, qu'importe le côté de la barrière derrière lequel ils peuvent se trouver. Et lui, lui n'est que passager. Lui n'est qu'ombre qui pourrait bientôt s'évanouir sans certitude de se relever. Lui n'est rien, en l'instant, sous les amas de cette déchéance qu'on lui laisse approcher. Lui n'est rien – ou peut-être que l'occasion fut manquée. Il en soupire, retient les dires. Il ne fait que constater tout ce qui s'impose à sa conscience fissurée, comme un gosse qui découvrirait l'envers des décors qu'on lui a tant exposé. Il n'y a nulle clarté, quand bien même Eamonn semblait seulement s'en éloigner. Elle n'existe pas, pas tout à fait – et lui, le voilà à errer entre ces deux mondes méconnus auxquels il n'a jamais vraiment appartenu. « If there is one thing I've learned with time it's that all things obvious are not for everyone. » Ça, malgré lui, il le sait – l'a compris depuis des mois, des années, pour le peu de temps qui lui fut laissé à apprendre le monde et ses travers, ses faces cachées. Il se surprend même à les ressasser, ces quelques mots délaissés quand la conversation s'imposait à peine entre ces deux êtres que rien, dans d'autres circonstances, n'aurait fait se croiser. Il parlait de sauver le monde, d'aider à son échelle ceux qui le nécessitent ; et il se surprend, oui, presque à y croire, en cette utopie levée. Il réside là, le bon fond de cet être partagé. En cette conscience-là puisque l'autre n'a que trop été bafouée. Seulement en ces instants-là puisque cet autre a perdu foi en toute humanité. Et les prunelles se sont perdues, là, sur les veines des mains où le sang persiste à couler ; là où bien du carmin a d'ores et déjà dû couler. Honteux, presque. Honteux, bien qu'il soit détenteur de quelques secrets – lui, le protecteur qui pensait son existence vouée à sécuriser celle qui s'est endormie, trop bien enterrée. « Don't think about it that much, enjoy what you can have when you found it but nothing more. If you start to believe in something else, you'll be disappointed. » Oh, il est maigre, ce conseil levé. Il est maigre, peut-être trop mais c'est là le seul qu'il soit à même de lui confier. Et les songes qui s'emmêlent, l'instinct qui réclame que quelques erreurs, quelques maladresses soient réparées. C'est l'âme qui veut payer pour tout ce qui fut fait. C'est le cœur qui s'est mis à battre avec ce drôle d'élan méconnu ; jusqu'à lui faire oublier ce qu'il était en train d'honorer. Jusqu'à ce que les phalanges n'y viennent, à ces trésors qu'ils évoquaient – ceux qu'il lui a dit d'oublier puisqu'ils n'étaient que trop rares pour se laisser attraper. Il a mentit, quoi que seulement pour cet instant. La trousse qu'il a saisi, qu'il sort à la hâte avant de lui laisser le privilège de l'ouvrir. Mais il a entendu le son des cachets qui s'entrechoquaient – parce qu'il le connaît, ce bruit sourd qui assassine parfois, en pleine soirée. Il a hésité, Oliver, à s'en enivrer avant de choisir cette rédemption enfin donnée. Qu'il l'ait, celui-là, le privilège de découvrir ces quelques médicaments qui semblaient trop manquer. Et, convaincu désormais, par tout ce qui fut dévoilé. Il ose s'animer, fouiller ses poches à la recherche de cette monnaie qu'il y avait égaré. « Take this with it. Guess it will be not enough for all the families you have to help so... You should buy more with that. » Cent dollars qu'il lui tend, qu'il ne compte pas reprendre. Cent dollars qu'il tient à lui confier – parce qu'il aspire à s'élever, à repousser toutes ces ténèbres que cet autre n'a que trop laissé s'avancer.            

La générosité qu'il cherche à accentuer. Nouvelle ligne de vie qu'il espère pouvoir faire valoir dans l'encéphale partagé. Il n'a pas lâché ce but, tient encore la main fièrement levée envers celui qu'il est venu déranger. Conscient, Oliver, de la somme qu'il se risque à lui délaisser. Conscient, celui-là, de tout ce qui pourrait être imaginé quand, pourtant, il n'aspire qu'à faire ce bien qui a peut-être trop manqué. Il ignore quelques bribes de vie encore qui concerne cet autre absent, envolé. Il ignore tous les méfaits, le sang qui a pu peut-être coulé avant qu'il ne rejoigne la nuit, les ténèbres faites d'opacité. À en ignorer le juron qui est lancé, lâché là quand les prunelles s'y attardent autant qu'il l'aurait imaginé. Et il croit déjà pouvoir imaginer ce qui flirte avec l'âme de celui-là, pris de court par ce geste osé. Pitié qu'il ira imaginer, folie aussi peut-être que d'accepter de lui faire confiance alors qu'il ne vient que d'arriver, que de se manifester. Ils n'ont qu'à peine échangé mais il y croit, Oliver, avec sincérité même, en ces vœux que celui-là lui a confié. Il y croit et tient, à sa maigre échelle, à y participer. « Is there... there almost one hundred here. I can’t accept that. » Il est bref, ce sourire qu'il laisse s'installer. Trop bref puisqu'il refuse, puisqu'il réfute ce pas qu'il se risque à braver. La volonté pourtant certaine de ce qu'il est venu avancé. « There’re so many reasons why I can’t take that. Oh, il n'en doute pas. Il croit en connaître déjà quelques-unes. First, I’ll not find peace ever again if I’ve the feeling you’re making a donation like that just because... well, because you pity my speech or something like that. Even more as you’re a friend of a friend. Huhu, ain’t gonna do that. » Le rire, cette fois. Le rire qui s'impose puisqu'il s'en était douté. Il en soupire, de peu, loin d'être agacé, plutôt attendri – si tant est que ce soit possible – par les valeurs que celui-là vient pleinement dévoiler. « Then… you shouldn’t make that kind of contribution hand to hand. If you really want to spend that amount of money of us, do it properly. We’ve got a bank account you know ? Proper association, paperwork and stuff. We have to, for insurance and… nevermind. » Et il acquiesce. Il ne fait que cela, un peu penaud, loin d'être familier avec toutes ces normalités. Loin, si loin de ce monde dans lequel il vient de mettre les pieds. Loin, si loin d'être coutumier de ces associations qui semblent lutter pour pouvoir, au mieux, œuvrer. Il ne fait que tout découvrir, tout apprendre. Il découvre ce que l'autre cherchait à ignorer, la misère du monde puisque Eamonn est convaincu de pouvoir pleinement se l'approprier, gox complex exacerbé. Les songes qui s'égarent alors mais l'âme rattrapée par cette présence qui revient à se manifester. « What do you do for a living anyway, hu ? This is huge. I don’t want you to give your own food money to help us ! What good will it makes if you’re to walk in like one of them next month ? » Rayonnante, cette aura bienveillante qui parvient en l'instant à tout submerger. Il contemple, Oliver, il contemple cet être qui n'aspire qu'à vivre pour la sérénité des autres. C'est ce qu'il en dégage, ce qu'il parvient à lui insuffler – véritable joyau de bonté qu'il pensait ne jamais avoir à croiser puisque l'autre clamait que ça ne pouvait pas exister.

Les prunelles s'en éloignent, l'azur poignant de ces dernières qui jonchent les alentours, qui contemplent cette misère qui persiste à s'étendre, à tout ruiner. Il a hésité, c'est vrai. Il a hésité à insister, pris de court par tout ce qu'il est venu comprendre, tout ce qu'il parvient enfin à apprendre. Il n'y a pas que cette perfidie dénoncée, pas que ce mal que l'autre croit percevoir en chacun des êtres à sa portée. Il y a ces âmes-là, comme la sienne, qui rappelle que l'humanité ne s'est pas encore effondrée. « Listen, I don't really need it. » Il insiste, ose même cette approche, cette audace en récupérant la main de celui qu'il a, en premier lieu, peut-être dérangé. Qu'importe le discours, ce qu'il semble chercher à y distiller quand les mots ont à s'élever. Qu'importe, finalement, puisque lui cherche à rattraper aussi les méfaits que ce frère évanouit à pu commettre par le passé. Maigre apport qu'il ose, celui-là, envers ce monde qui n'en finit plus de s'effondrer. What will you do, Eamonn, if this world that you claim dies before you can have it ? Le silence en seule réponse. Pas même cette étincelle de colère, cette étincelle de hargne qu'il avait pour habitude de ressentir. Rien. Rien que cette folie dont il croit être doté parce qu'il est seul, seul et unique détenteur de cette vie autrefois saccadée. « I'm a teacher, I'm ain't gonna lose my job tomorrow so, really, don't worry about that. It's nothing. » Un haussement d'épaules en délaissant enfin les billets qu'il cherchait à lui léguer. L'attention qui déjà se détourne de ce sujet, qui s'en remet à ce qu'il s'était mis à fouiller avant que les trouvailles ne viennent apaiser les craintes et frustrations de celui qui se tient à ses côtés. « Shame that too few people cares about your cause. » Il accable, en vérité. Il cherche à faire peser cette culpabilité sur cet être qui s'est éloigné. Il juge, Oliver, pleinement conscient désormais de ce que les absences ont pu cacher. « Yeah... It's a shame, in the end, that they can't see how a small thing can change everything. » Un murmure, peut-être, mais la voix qui énonce ce constat, d'abord pour lui-même avant que de chercher à attirer l'attention, à appuyer ce qui fut déjà confié. Et l'idée vient, la volonté de fer qui se rappelle à l'âme qui doit encore pleinement se trouver. Petite idée silencieuse qui s'ancre, se faufile même jusqu'aux corridors de cette conscience toute accaparée. Parce qu'il est seul, parce qu'il demeure depuis des jours, des semaines, des mois même désormais. Parce qu'il pourrait apporter cette petite différence, Oliver, même malgré le peu de moyen dont il pourrait disposer. Le savoir en arme, pour ce qu'il se risque d'ailleurs à exposer. « You know, if it can help, I can come to teach some things for those who might be interest. » Audacieuse proposition que cet autre envolé pourrait saccager. Mais il a déjà parlé, Oliver, il s'est déjà élancé dans cette folie avant que l'esprit n'ait pu pleinement tout analyser, tout anticiper.