a small measure of peace | jade

L’obscurité où ne brille plus qu'une dernière lueur. L'obscurité, comme toujours, peut-être à jamais – étreinte imposée contre ce misérable cœur. La rédemption envolée, le myocarde qui doit l'accepter, porter le fardeau de ce sang versé. Et les craintes qui rappellent, qui chantent en chœurs, qu'elle est effroyable cette toute nouvelle douleur. Elle puise, là, dans les méandres de l'esprit renversé, quelques images qu'il n'a pas contemplé mais qui persistent à s'imaginer. Haut-le-cœur et panique festoie de ce qu'elle vient à semer. Délicieuse folie que les malins distillent, névroses imparables de l'âme en peine qui essaie à se rassurer. Ce rire qu'il tente à réinstaller, loin de l'écho des balles qui n'a de cesse de le hanter. L'horreur qui se rappelle, l'appel du sang qui flamboyait, la lame qui s’enfonçait, qui déchirait jusqu'à la chair de cet être qu'il n'a pas épargné. Devant elle. Elle, l'éternelle. Elle, la demoiselle des ombres qu'il n'a cessé de quémander – celle vers qui, en cet instant, toutes les pensées se sont envolées. Craintes cuisantes, grisantes ; terrifiantes en vérité. Il en tremblerait presque, Elijah, sous les hypothèses qu'il ne peut réprimer – et si elle est tombée ? S'il n'a pu l'épargner de cette folie à laquelle eux ont succombé ? Il tique, Elijah, le souffle court et l'endocarde qui se fissure. Dieu qu'il craint cet avenir incertain, ce temps qui s'écoule sans qu'il ne puisse être à même d'en ressentir les effets. Adrénaline encore trop installée, distillée sous les veines trop gonflées. Et le néant avec lequel les prunelles flirtent, ces ténèbres trop arpentées qui se rappellent à l'être désorienté. Il dévie, ce regard. Il dévie vers les affres de cette ville et ses trop nombreux hasards. Là-bas, vers les quelques couleurs qui flamboient encore, cette vie qui se profile au dehors. Et Dieu à qui il s'en remet, ce Dieu pour lequel tant de mépris fut distribué avant que la miséricorde ne soit quémandée. Qu'elle ait été épargnée, la muse des nuits oubliées. Qu'elle puisse vivre quand lui donnerait sa vie pour que lui soit donnée cette opportunité. Et l'esprit qui joue ces quelques tours craints depuis qu'il s'est ici risqué. La mémoire qui fait chanter tous ces tirs qui se sont échangés, le fracas des balles perdues qui creusaient le bois, les ombres, les chairs égarées. Haut-le-cœur, encore ; nausées l'emportent de moitié. Les traits qui se perdent contre les paumes salies, entachées, souillées de ces vies volées. Le souffle éperdu qui s'abandonne, qui se perd en ces lieux investis et le chien, le chien qui réclame l'attention qu'il n'est pleinement pas en mesure de donner. Il s'y essaie, Haynes, pourtant. Dieu qu'il lutte en l'instant. Dieu qu'il donnerait tout ce qu'il possède pour que cette sérénité lui soit confiée, rien qu'un bref moment. Un signe qu'il en vient à demander, rien qu'une lueur qui pourrait lui permettre de pleinement respirer. Et les doutes, les doutes qui persistent à l'enterrer. Il creuse, malgré lui, il creuse cette tombe qui lui est destinée. Parce qu'il l'a mise en danger, il le sait – Elijah aurait dû y parer, taire les angoisses, les hésitations, tout ce qui d'elle l'en a écarté. « She's fine, right ? » Maigre réconfort que celui-ci, l'attention qu'il porte à la seule présence qui lui soit à portée. L'animal qu'il caresse, contre qui il déverse sans le vouloir toute cette angoisse accumulée. La jambe qui tremble, les cigarettes qu'il revient chercher. Poison nécessaire pour ce calme qu'il croit posséder quand, pourtant, les tréfonds de son être se sont entièrement embrasés. Tout n'est que cendre, souffre, fer que l'usure à rouiller ; l'homme et le loup rattrapés par les enfers qui les avaient créés.

Et les lueurs qui s'égarent, les heures qui défilent, la grande aiguille qu'il n'est plus à même de contempler. Il tourne, Elijah. Il tourne, le chien fou que les frayeurs ne quittent pas. Et l'esprit qui s'égare encore vers quelques eaux sombres, quelques néants méconnus – panique qui flirte avec le cœur jusqu'à ne plus rien laisser. Plus rien. Le silence, l'amertume de ce qu'il est, des démons qui jonchent son sang depuis des années et des années. Nulle lumière pour celui qui attend, qui patiente, apeuré, comme si son âme s'était desséchée. Nulle clarté pour l'être acculé. Rien que cette poussière qu'ils ont fait s'élever, rien que tranchées qu'ils ont creusé pour ces corps qu'ils ont fait tomber. Et eux, eux, les gardiens éternelles des sombreurs instaurées. Lui, l'homme qui guettait la rédemption en laquelle quelques parcelles d'espoir s'étaient égarées ; vanité trop appuyée, vanité pour laquelle il n'osait se persuader. Voilà que l'idée ronge, elle creuse jusqu'aux corridors trop bien gardés de l'encéphale qui croyait en cet embrasement futur, les cieux embrassés si le pardon avait été donné. Lâche qu'il fut, le chien enragé, à ne rien assumer – les raisons qui se rappellent en l'instant, sous quelques traits, quelques syllabes qu'il ne peut plus réellement oubliées – d'autres qu'il croit imaginer quand elles ne sont pourtant que souvenirs remontés. I love you. Il tique, commence à perdre cette retenue qu'il pensait posséder. Les songes qui s'effritent, la raison qui abdique. Et les lueurs qui dansent, qui s'accaparent jusqu'à l'océan agité des prunelles effrayées. Brasier levé derrière le bois qu'on vient à torturer, maigre porte qui s'ouvre sur celle qu'il était venu quérir, la seule qu'il n'a pas su préserver. Muse d'un ancien temps, nymphe de l'esprit qui commence à se retrouver, qui comprend. Le cœur n'a de cesse de le répéter depuis l'éveil, la résurrection douloureuse lorsque s'était trop écoulé son propre vermeil. Et l'instinct prône, gronde contre les côtes fatiguées. L'instinct porte, mène, carcasse élancée qui vient s'en emparer – étreinte qu'il force, étreinte pour laquelle il se damne, naufragé. Accalmie que celui qui l'a déchu vient lui concéder. Lui qu'il a maudit, insulté, ignoré malgré toutes ces prières échappées ; signe qu'il lui donne enfin, ombre qu'il chérit au mieux contre la cage thoracique qui se libère finalement du poids qui s'y était apposé. I love you. Elle est là, en ces quelques mots qu'il croit entendre, la raison de cette détresse qui n'en finissait pas. Parce qu'il n'aurait pu avancer sans cette parcelle de son éternité, le voilà qui commence à comprendre, à admettre ce simple fait. Entièreté qu'elle s'était faite quand la mémoire ne s'était pas mise à le torturer. « You okay ? Are you hurt ? » Voix qui se délaisse à l'oreille de la Belle qu'il se refuse encore à lâcher, là, sous ces tremblements qu'il ne peut réprimer. Inquiétude levée bien que désormais de moitié – il croit le répit offert, pleinement concédé.       

Le temps qui se fige, le temps qui perd de sa parfaite notion – envolée. Les étoiles qui scintillent, comme ravivées, alignées en quelques constellations oubliées. Encensé, l'esprit qui croit pouvoir s'apaiser. Le palpitant qui flamboie sous ces flammes que ce contact à rappeler. Brasier nourrit de ce qu'il a oublié mais que l'âme croit pouvoir user pour exulter. Les réflexes rappelés depuis les ombres instaurées par sa stupidité ; comme une évidence à laquelle il n'aurait pu parer. Il se devait de venir, il se devait d'y succomber, à ces étranges désirs. Le cœur en proie aux mille fantasmes qu'il croit pouvoir nommer, là, en cet instant brisé. L'attention qui s'étiole, qui se perd en ces quelques effluves de parfum bafoué par la rouille venue l'entacher. Carmin qui souille l'épiderme, qui corrompt le parfait tableau qu'il aurait dû protéger. Échec dont il se doit de prendre la responsabilité, culpabilité qui heurte le myocarde déjà acculé. Il peine à s'en défaire, Elijah. Il peine à faire persister cette stabilité qui tangue, qui flanche, qui menace de le laisser s'effondrer. Les songes éperdus, noyés sous quelques remords qui persistent à pulluler en ces tréfonds orageux et saccagés. « How... how did you... » Nul mot, nulle réponse. Le cœur qui ne parvient pas à défaire le nœud qui s'est levé dans sa trachée. Le souffle qui s'y bloque, boule enflammé qui irrite, qui démange, qui mène ce sel jusqu'à ces prunelles d'ors et déjà embrumées. « What are you doing here ? Are... are you ok ? You... you where there ? I saw... I saw you, your eyes... You're hurt ? I... I have to help you I have to... » L'inquiétude qui vient tout fracasser, les mots qu'elle porte à cette attention qui n'en mérite pas même la moitié. Il croit s'en noyer, Haynes, sous tout ce qu'il doit porter, sous tous ces fardeaux qui n'ont de cesse à s'accumuler. Les mains qui cherchent les blessures qu'elle se met à lui imaginer, la mémoire qui vient instaurer le règne de sa vérité. Présent qu'il fut, Elijah, en ce carnage inarrêtable et sanguinaire. Présent qu'il fut, elle le sait, et il ne peut prôner le contraire. Et lui qui n'a d'attention que pour ce moment volé à la réalité, que pour cette brève étincelle d'éternité qu'il a choisit de rallier. Étreinte qui se resserre et en laquelle il choisit d'y laisser tout ce qu'il n'a pas su pleinement retenir depuis cet éveil en ces enfers. L'étreinte contre laquelle le cœur soupire cette frustration, les craintes qui se sont amenées, ancrées, tracées en quelques plaies le long des parois fatigués. Soupire contre la cascade brune qu'une main vient caresser, les phalanges qui se risquent à s'y emmêler. Prière murmurée contre cette présence revenue du sentier des morts qu'il a laissé traîner. Lui, pantin des malins à l'appétit insatiable et dont les voix n'ont jamais fait que se multiplier. Marionnette d'une sombreur qu'il n'a jamais réellement voulu éloigner. Partie de lui qu'il commence à accepter parce qu'elle l'a vu, Jade, parce qu'elle y reste tout de même contre cette entité faite de misère et grandeur immaculée. Elle l'accepte, l'avait déjà accepté par le passé. Elle savait, elle sait ce qui arpente les doigts quand vient la nuit et ce manteau fait d'obscurité. Elle l'accepte, l'avait déjà accepté et l'esprit s'y brise autant qu'il vient un peu plus s'y lier. Évidence parfaite qu'il se devrait de ne plus éloigner. Parce qu'elle est salut et finalité. Parce qu'elle est cette apaisement et cette rage mélangée. Tout. Elle est ce tout qui manque à l'existence amputée de souvenirs qui gueulent encore depuis le linceul auxquels ils furent condamnés. Prière, prière que celle qu'elle vient interrompre finalement, muse des mille nuits où les rêves se sont imposés et dont les lèvres viennent s'offrir aux pulpeuses marquées par l'inquiétude des dernières heures écoulées. Un baiser, l'essence qui vient s'en abreuver. Un baiser, comme un coup porté à cet endocarde déjà branlant et tiraillé. Un baiser pour condamner les dernières étincelles libres de cette âme qui n'aspire plus qu'à s'y enraciner. Un baiser, là, poison et cure qu'elle appose contre la carcasse brisée. « I'm... I'm sorry. I. I. I'm tired, I didn't want to... hmm I need to sit... » Et la pulpe des doigts qui délaisse les mèches défaites, qui s'abandonnent aux traits à portée. Les sillons qu'elle vient dessiner avant que d'entendre, de comprendre les paroles énoncées. L'éternel instant qui semble se les approprier quand, pourtant, les secondes persistent à courir et à s'étioler.

Les prunelles qui se perdent sur l'ombre qu'il est venu enserrer, l'azur qui revient apprendre chaque détail, chaque clarté que son esprit aime à sublimer. Il s'y perdrait une fois encore si ce vermeil ne venait pas tout lui rappeler. Spectre abîmé qu'il mène jusqu'à l'assise où il s'était mis à régner. Spectre qu'il guide, qu'il amène jusqu'à ce confort maigre mais nécessaire quand le regard s'attarde sur les dégâts qu'il n'avait pas su percevoir. La culpabilité, encore, qui réinstaure son dessein le plus noir. « Hey, I'm gonna take care of you, ok ? You're safe here. You're safe, love. » La voix faible mais audible, la voix qui n'ose un peu plus porter – frayeur que celle de l'effrayer plus qu'elle ne doit déjà l'être après tout ce qu'elle a pu observer. Cruauté qui s'était levée, l'appel du sang qui s'était instauré. Purulente aliénation à laquelle il n'a jamais pu que succomber et elle, parfaite nymphe, spectatrice de cette funeste vérité. Les larmes qui menacent de s'inviter, qui proclament déjà leur venue sur les joues où les sillons pourraient avoir à se dessiner. Il fuit les lueurs verdoyantes de ce regard, il fuit les jugements qu'il mériterait pourtant, les craintes qu'elle pourrait nourrir pour lui que les ténèbres ont élevé comme leur enfant. Il n'est pas digne de ce qu'elle ressent. Piètre héritier qu'il serait de cet amour splendide qu'il ne ferait que tâcher de mille tourments. L'amertume envers sa propre existence, les traits qui fuient la confrontation en un baiser délaissé contre le front. Les lèvres qui y restent un instant, rien qu'un moment – elles flirtent avec la peau encrassée, avec les restes de ce qu'ils ont créé comme néant. « I'm gonna take of you, I promise. » Les mots ne sont que murmures. Paroles qui embrassent la conscience pour laquelle elles sont destinées, bravant la folie qui chuchote derrière les murs. Attention offerte, toute donnée. Attention qu'il ne peut défaire, qu'il ne souhaite même pas détourner. Hauteur qu'il retrouve finalement pour se défaire du manteau qu'il avait gardé, blessure qu'il choisit d’omettre, douleur qu'il réprime et qu'il choisit d'ignorer. Elle, il n'y a plus qu'elle pour occuper l'esprit, l'âme, la conscience, l'humanité par laquelle le loup enragé fut muselé. Silhouette tremblante et accablée qu'il vient enserrer, porter, mener jusqu'à la salle de bain à peine illuminée par le néon du miroir qu'il n'a pas souhaité contempler. L'eau qu'il laisse venir couler, effluves chaudes qui, aussitôt, enveloppent les lieux de cette espèce d'irréalité tourmentée et à la fois magnifiée. Les péchés oubliés, les pardons comme acceptés. Frayeurs néanmoins trop ancrées, taillader contre les parois de l'encéphale où elles se sont érigées. Les phalanges délicates qui viennent finalement s'y risquer, permission qu'il ne quémande pas puisque le choix ne peut être donné. Tissus froissés, teintés de poussière ensanglantée qu'il vient à défaire de l'épiderme malmenée. Il choisit de s'élever au-delà de cette pudeur qui aurait pu être réclamée. Il a promis, Elijah. Il a promis qu'il s'occupera d'elle, qu'il saura faire taire les maux instaurés en cette même nuit-là. Tremblant qu'il se fait devant cette détresse en partie réprimée, tremblant qu'il demeure malgré l'absence de blessure infligée. Ombre défaite qu'il invite à rejoindre les eaux claires et tièdes qu'il a fait se lever. L'hésitation qui gronde, la volonté de bien faire et à la fois de ne pas avoir à pleinement s'en défaire. Il craint le fracas de l'âme. Il craint cette perdition qui rôde, infâme. Soupire léger que la barrière d'ivoire laisser à passer. Nudité qu'il vient à imiter, la blessure dévoilée qu'il fait au mieux pour ne pas la laisser s'y attarder. Il l'y rejoint, en ce havre de pseudo sérénité. Il l'y rejoint, la muse des songes atrophiés, les bras qui instinctivement reviennent l'enserrer ; présence qu'il s'accapare, l'ancien Roi destitué, comme dans l'espoir de pouvoir abréger les afflictions que seul le temps saura apaiser. « I'm sorry... I should have spare you all of what happened. »        

L'orage s'étiole, se perd sous la chaleur levée. L'orage s'éloigne, rejoint les affres de quelques obscurités dont ils se sont éloignés – noirceur d'un monde qui n'a fait que les entacher. Eux, les amants maudits d'un temps vers lequel ils essaient encore à retourner. Lorsque l'orée des jours paraissait moins terne, moins morne. Lorsque les promesses d'éternel pouvaient tenir et s'abreuver des mélodies de mille et une cornes. Envolés, ces instants lointains dont l'esprit fut privé. Condamnés, ces péchés qui – pourtant – ne sont devenus qu'unique et seule vérité. Il a prié, Elijah, que lui revienne ce bonheur qu'on lui a arraché. Il a prié ce Dieu qu'ils appellent miséricordieux pour ceux qui se savent damnés, que puissent s'apaiser les tourments qui tentent encore à amener ce trépas mérité. Et cette chaleur en signe éphémère de celui-là, cette étreinte qu'il fait valoir comme pour taire les mélopées du palpitant déchiré. Il s'enivre de ce qu'elle parvient à lui insuffler, il s'abreuve de tout ce qu'il sent avoir manqué – cette proximité qui s'est faite, ce soir et lors de bien d'autres, nécessité. Il s'y laisserait enliser, l'animal blessé que les effluves du passé viennent inconsciemment bercer. Il s'y laisserait perdre s'il ne craignait pas les affres que les blessures des mois passés ont laissé. « ...you didn't know. » Timbre qui rappelle à cette espèce de lucidité, l'âme concernée qui porte sa lucidité sur les syllabes énoncées. Non, il ne savait pas – peut-être aurait-il dû l'envisager. Mais ce théâtre sinistre n'est que trop grand, trop infâme. Elles sont odieuses, sulfureuses, capricieuses, celles qui dansent autour de lui, ces élégantes et effroyables flammes. Elles savaient, l'ont laissé s'y risquer – comme dans l'espoir de voir ces dernières étincelles d'humanité basculer. Parce qu'il aurait pu assister à la finalité de tout ce qu'il a lui-même brisé, parce qu'il aurait pu perdre ce joyau qui, entre ses bras, est rappelé. Il tique, sans un mot. Il tique, essayant d'ignorer le poids de tous ces nouveaux fardeaux. Non, il ne savait pas, Elijah. Non, il pensait les ruines de cette ville assez vaste pour qu'elle n'ait pas à se rendre en ces lieux-là. L'erreur qu'il blâme, l'esprit qui s'était cru à l’abri puisque les coïncidences ne lui semblaient pas pouvoir être aussi viles. « I didn't either. » Les prunelles ont fuit la clarté des lieux. Rien qu'un instant, rien qu'un moment, les songes qui essaient à se taire, Elijah qui ne fait que lutter ; du mieux qu'il le peut. Ils ne savaient pas, mais les éternités l'avaient envisagé, prédit, orchestré. Distance qu'elles essaient encore à instaurer quand, finalement, ils ne font qu'essayer de la braver. « You don't have to do this you know... I'll be fine. » Et ces mensonges qu'il ne laisse pas prendre racine, les pensées décharnées qui se sont tues sous ces paroles maladroitement amenées. Il sait, connaît les cauchemars qui peuvent entacher les âmes les plus pures, même celles qu'on imagine inébranlables. Il sait, connaît les tourments que le vermeil peut aider à se dresser au beau milieu des encéphales, même des moins malléables. Mensonges qu'il ne laissera pas gagner, qu'il ne laissera pas s'imposer – présence qu'il se devait d'instaurer, un rappel instinctif poignardant le cœur qui n'a que trop tardé à battre pour celle qu'il croyait devoir abandonner, là, rien que dans l'espoir de pouvoir la préserver. S'il avait été présent, s'il n'avait pas été aussi idiot, aussi ignorant... peut-être aurait-elle été épargné des supplices que les images lui ont probablement laissé. Légendaire culpabilité qui revient s'animer, qui revient instaurer son pathétique règne sur l'âme déjà éreintée, abîmée par ce qu'elle se doit désormais de porter. Il aurait pu la perdre, là-bas. Il aurait pu voir s'étioler cette flamme qui flamboie maintenant qu'elle se tient sauve entre ses bras. Brasier embrasé sous la sérénité qu'elle parvient à lui apporter, nymphe d'un temps que l'esprit a oublié mais pour laquelle le myocarde continue de s'enflammer ; bercé par l'étreinte qu'il vient à pleinement savourer. Paix donnée qu'il pensait ne pas mériter. Paix offerte après le vacarme qu'il a laissé éclater, là-bas, en ces lieux quittés, quand toute sa folie s'était libérée dans l'espoir d'être rassasiée. Satisfaite, celle-ci, quand cette étincelle d'humanité retrouvée n'a pas encore le loisir de pouvoir s'en vanter. Étincelle mise à mal par les mots qui, au final, reviennent briser le silence qui s'était instauré. Une question pour quémander ne serait-ce qu'une raison à cette présence inespérée, rien qu'une justification. « Why did you came here ? » Et cette proximité qu'il vient réaffirmer, le corps de la muse qu'il se met à resserrer contre sa carcasse exténuée, blessée. L'azur qui porte sur les alentours, loin de la sirène qu'il a défait de ses atours.

Mille mots qui lui viennent. Mille réponses qu'il estime ne pas être assez pour calmer les doutes déversés en une pluie diluvienne. Écrasé, Elijah, sous le poids de ce qu'il ne peut pleinement nommer, les souvenirs qui manquent bien que les ressentis n'aient de cesse à persister. L'instinct qui s'était guide jusqu'à ces lieux pénétrés où l'errance s'était faite torture indomptée. Il n'a fait qu'obéir, lui, le Dieu des Dieux, même destitué de ce trône qu'il a un jour possédé. Il n'a fait que suivre l'élan qui s'était imposé, nécessité que de venir s'enquérir des nouvelles qui n'ont jamais autant manqué que lorsqu'elle aurait pu à jamais lui être arrachée – damnée par ce qu'il avait laissé s'exprimer, sa propre stupidité. « Because I needed to be here, with you. » Les mots bravent la frontière d'ivoire, s'imposent en un murmure contre la peau que les lèvres s'étaient mises à caresser. « Nowhere else than here. I needed it. » Il répète, appuie sur cette vérité-là ; puisée dans les tréfonds de son âme parce qu'elle résonne, parce qu'elle ne fait que chantonner. Instinctifs sont les mots prononcés, comme de maigres vestiges qui auraient su remonter des eaux troubles en lesquels ils furent abandonnés. Troubles qui s'instaurent contre l'endocarde déjà malmené. Troubles qui viennent assiéger la conscience qui croit percevoir quelques mirages d'un temps passé, comme si le cœur s'était mis à lutter avec plus de détermination, bien plus de volonté. Frayeur l'ayant aidé à s'imposer, à s'élever. Frayeur que celle qui s'était érigé lorsque l'azur contemplait la présence de cette perle qu'il aurait voulu à jamais préserver des immondices de ce monde en lequel il n'a jamais fait que se noyer, s'enliser. La pulpe des doigts y vient, dessine alors ces maigres volutes sur l'épiderme dont il croit reconnaître la douceur effacée. Étrange comme se font paisibles les tortures qu'il croyait devoir encore endurer. Étrange comme le cœur s'apaise sans qu'il n'ait pu l'appréhender. Rappel ancestral de ce sentier qu'il aurait dû suivre, ne jamais quitter. L'évidence même de ce qu'il aurait dû s'approprier, ne pas blesser. Ô détestée culpabilité, il supplie intérieurement qu'elle puisse quant à elle s'étioler, s'effacer, s'effriter vers ces tréfonds desquels quelques réminiscences lui semblent se raviver. Quelques mots, quelques caresses que la peau parviendrait presque à ressentir s'apposer. Les prunelles qui croient en ce déjà-vu qu'il ne pense encore qu'imaginer ; s'il savait. « In a way, you never leaved my mind. I needed to be here because I wanted to. I realize once again, tonight, that I could have lost you... and, to be honest, I think I'll not be able to handle it. I needed to know you were safe, I needed to see it so I came. » Les épaules qu'il a haussé, légèreté feinte quand, pourtant, ces confidences ne font que tout accentuer. Il croit l'entendre, cette voix qui n'a de cesse à s'imposer en cet esprit décharné. Il croit les entendre, ces mots qui furent probablement prononcés en un passé qui lui a été arraché. Il avait dit qu'il l'aimait et le voilà presque à pouvoir affirmer que cette mélodie chantonnée par le cœur, et qui ne s'est jamais tue, n'a jamais fait qu'essayer de pleinement le prouver. « I promised you once to take care of you... I know how much I hurt you since... months now but, just, let me do it. At least, just this time. » Regard qu'il n'essaie pas à venir soutenir, la honte encore trop présente sous ce qu'il a aperçu le temps d'une seconde, ne serait-ce que le temps d'une fraction d'instant pour l'encéphale déjà trop immonde. Cicatrices en preuves des erreurs qu'il a pu commettre, sentence nécessaire pour condamner l'idiotie dont s'était drapé tout son être.        

Perfide honte qui s'accroche, qui s'amuse à corrompre jusqu'à l'âme d'ores et déjà malmenée. Il peine à s'y concentrer, l'homme que la stupidité semble parvenir à guider. Il peine à assembler les vestiges de ce qui semble lentement se rappeler. Quelques bribes d'un passé qu'on lui a arraché, quelques images flamboyantes de ce que furent ces instants dont on l'a privé. Il tique, sans un mot de plus, sans cette audace qui semblait pouvoir s'immiscer. Rien de plus que ces tremblements qui viennent tout ériger. L'horreur qui se rappelle, toutes ces possibilités qu'il a remué quand l'obscurité régnait encore sur cette demeure qu'il n'aurait peut-être pas dû rallier. Mais l'instinct, l'instinct trop fort et affamé. Ce besoin qui gronde dans les tréfonds de son être tourmenté qu'il se devait de rassasier. Il aurait pu guetter, toiser les traits qui lui sont à portée. Il aurait pu, cet azur qui n'en finit plus de fuir sous tout ce qui semble vouloir s'installer contre l'éther animé. Ces éventualités qu'il ne parvient pas à nommer, les blessures refermées dont il est l'auteur bien que ses phalanges n'aient pas tenu la lame qui les causait. Et il s'est mis à battre avec violence, ce misérable muscle tapis sous les côtes affaissées. Il chante ces quelques mélopées oubliées d'un temps qui ne leur fut pas accordé. Mille regrets, les instants devenant assassins puisque arrachés à cette espèce d'éternité. Elle s'est fissurée, la notion des heures qu'ils en viennent à trop solliciter. À s'y perdre, en vérité, celui-là, puisque l'endocarde réclame malgré lui une réponse à ce qu'il vient de lui confier, cette pathétique et misérable petite volonté. Racheté le tiers de ce qu'il a infligé – quoi que même pas, le mal est trop profond, trop bien imprimé. Faire au mieux, au moins. Apaiser, à défaut de guérir, ces maux sous la brève caresse de ses mains. Celle qu'il comptait faire perdurer avant que les mots n'aient à s'élever, avant que ses paroles ne soient reprises de moitié. Elle note le choix irréfléchi de ces syllabes qu'il n'a pas pris le temps de bien peser. Elle note, bien-sûr qu'elle note, parce qu'elle est déjà loin dans les méandres qu'il lui a imposé. Honteux, encore, celui dont les traits n'ont pas osé se relever. Honteux, à ne presque plus savoir comment correctement respirer. Il ne fait qu'acquiescer, délaissant ses propres volontés de côté. Il a tenu son silence, le Dieu des Dieux, entité que ses propres faits ont bafoué. Lui, l'idiot. Lui, l'aveugle tombé de haut. Lui, lui qui sent contre cet endocarde paniqué comme la lame d'un féroce couteau. « Kiss me then. » Et le souffle s'est coupé, le cœur marquant cette légère embardée. Ce sont ces quelques mots qui parviennent à tout relever, à rappeler les grondements des tonnerres de ces enfers d'ores et déjà trop arpentés. Il n'a rien dit, la voix incapable de s'imposer. Il n'a rien dit, se risquant simplement à lever le regard quand elle se met à bouger, à lui venir, à faire face à l'être penaud qui ne sait plus à quoi songer. « Just this time. As you said. Take care of me as if you remembered the things we had... if I really never leaved your mind. Just this time to take care of me, to take care of the things that seem to reside in you. » Parce qu'elle sait, ou peut-être ment-elle pour s'accaparer ce qu'il vient pleinement de lui concéder. Cette parcelle d'un temps révolu qu'il n'a pas su protéger. Ces miettes d'une perfection qu'il aurait dû mieux veiller quand s'imposait le joug de cette témérité. Mais elle est faible, la voix. Elle fracasse jusqu'aux ruines de ses remparts qu'il n'a pas su consolider. Elle vient se heurter à ce qui peine à s'animer sous le torse dévoilé. Et il les a tenu, ces prunelles qui, sur lui, se sont posées. Il a guetté, jusqu'à s'y laisser happer, jusqu'à la posséder – pleine et entière – cette volonté de s'y laisser noyer. Le myocarde ne sait plus mais ils se sont mis à trembler, ces limbes qui semblent se souvenir de cette puissance qu'on a condamné. Ces sentiments qu'il ne parvient pas à nommer mais qui persistent, dans les affres de son être, à s'embraser. « You didn't lose me... I'm safe now with you, and you're able to handle me. You can do it or go... it's ok. » Oh, il a entendu, écouté – les mots qui se sont mis à flirter avec la conscience détraquée. Il a entendu, écouté – sans même abaisser ce regard qui n'a fait qu'un peu plus s'y laisser drainer.

Et il y a cette espèce de lueur qui s'est mise à luire, là, dans les profondeurs ignorées. Quelque-chose se rappelle, lui semble-t-il, l'âme presque à même de pouvoir dessiner ces courbes qui se tiennent encore à portée. Il tique, manque de fuir, craignant la folie qui s'installe. Parce qu'il craint, Elijah, que cette névrose n'invente ces images pour l'apaiser – lui offrir des mensonges pour taire cette effroyable douleur contre laquelle il n'a pas su batailler. Il l'a laissé germer, prendre cette place sous les lambeaux de ce myocarde en proie à trop d'instabilité. Celui-là même qui pompe, qui pompe à en rompre les artères qui essaient de l'alimenter. Instant volé qui perdure, qu'il cherche à faire prospérer avant que ces légères vagues ne viennent l'éveiller. Oh, il contemple, Elijah, la beauté de celle qui se tient juste sous ce regard paumé. Il admire, Haynes, jusqu'à s'y laisser envoûter sans que l'esprit ne soit à même de lutter. Porté, ce dernier, par tout ce qui semble frapper dans les corridors de ce néant où gisent encore les mémoires égarées. Porté, celui-là, à animer les muscles qui s'étaient laissés retomber. Parce qu'elles y viennent, les paumes, contre les traits qu'elle est venue lui dévoiler. Plastique d'une perfection qu'il ne peut parer, aveuglé Elijah par la clarté de cette âme à laquelle la sienne, un jour, s'est liée. Condamné, damné – à s'y assoiffer avant que ses lèvres ne cherchent les siennes en seule réponse à ce qu'elle vient d'énoncer. Les phalanges qui ont cherché la courbe de la nuque, la langue qui réclame cette saveur qui fut connu mais qu'il se doit de se réapproprier. La mémoire qu'il cherche à refaçonner. Il s'y noie, y délaisse tout ce qu'il pouvait posséder de remords et de tortures silencieuses qu'il n'en pouvait plus d'accumuler. À faire taire les murmures des nuits écorchées. À en éloigner cette honte, ces regrets qui semblaient parvenir à tout gangrener. À pleinement s'y ancrer, là, contre cette chaleur que les mains n'ont pas su éloigner, dont elles n'ont pas su se priver. Précieuses secondes dans lesquelles il se laisse ronger, précieuses secondes qui marquent l'âme de cette étrange et parfaite félicité malgré tout ce qu'elle devra encore porter. Là, avant que le souffle ne devienne nécessité, avant qu'il n'impose cette brève distance, son front flirtant avec le sien pour ne pas totalement tout couper. Et il s'est égaré sur les pulpeuses clamées, ce pouce qui caresse la rougeur des lèvres qu'il s'est risqué à s'approprier le temps d'un baiser. Comme par le passé, il croit désormais pouvoir pleinement l'affirmer. La saveur qui semble lui revenir, comme un coup que l'endocarde ne serait à même de parer. Comme un flash qui viendrait éclairer les cieux d'été que l’électricité aime à charger. « Like I said, I'll stay... » Un murmure, la voix qui tente de ternir ce timbre peut-être trop lourd pour ce silence qui tremble encore de tout ce qui s'est mis à résonner. « I... I just want... I need it. » Confidence qu'il ose alors, la vérité qu'il lui délaisse en un souffle qui sera pris avec méfiance, à n'en pas douter. Mais lui, lui qui croit pouvoir l'affirmer. Parce qu'il bat, cet abruti de cœur, il bat quand sa carcasse abîmée parvient à tenir les côtés de celle qu'il peut aisément qualifier de divinité. « 'cause I want it. 'cause, deep down, it's like those things have never leave my mind. » Et elles ne l'ont jamais vraiment quitté en vérité, celles-ci seulement perdues qui n'aspirent plus qu'à être retrouvées.