pov ; "ah shit, here we go again" | daniel

▬ C'mon here fucker ! Wha' ya're gonna do, eh ? So wha' ? Ya're cop and ya think ya can still come here ? Go fuck yourself man !

La vitre arrière brisée, la voiture prise pour cible de la brique qui s'est envolée. Il a juré, levé la main – le doigt en évidence pour seule réponse à donner. Quelques chants d'un klaxon fatigué, la rouille qui suinte sur la carrosserie qui s'éloigne.

▬ The fuck ya're doing ? Ya better not doing this again, ya hear me bitch ?
▬ Why ya defend him anyway ? Tha' fuckin' white-ass chose to be a cop, man.
▬ Let me tell ya something, here, c'mon.







Elle s'était tirée, bagnole volée – jamais réclamée. Les billets cachés se sont volatilisés avec la mère démissionnaire, petite chose effrayée du rôle qu'on lui imposait. Mère, elle ne tenait pas à l'être. Mère, elle ne le sera jamais ; ses projets ont toujours été différents, plus versatiles, plus éphémères. Elle disait qu'elle serait pianiste, qu'on adulerait son nom pour les décennies à venir, les rêves bien ancrés. Et le gosse là, qui chialait à s'époumoner, c'est un fardeau qu'elle ne tenait pas à porter. Quant à l'autre, il est resté, il l'a laissé se barrer. Le père dépassé, un peu empoté. Il n'avait pas l'instinct nécessaire pour s'occuper du morveux qui remuait, qui pleurait l'amour qu'il ne possédera pas ; probablement jamais. Il est resté, pourtant. Il chantait des comptines d'une voix enrouée. Il lui faisait observer la misère qui les entourait, bondée d'égarés, de taules rouillées - les tréfonds d'une Eight Mile délaissée. Daniel, il a quatorze ans quand Detroit essaie encore de briller. Il va et vient, s'attarde dans les allées mal éclairées. Sur les traits, les séquelles des coups essuyés. L’œil au beurre noir, la lèvre fendue, le cou marqué. La patte qui boite, l'allure faiblarde alors qu'il remonte les pas de ceux qui l'ont fracassé. Petite merde trop pâle qui semble si curieux. Petit con arrogant qui n'affichait qu'un sourire aux lippes quand violence pleuvait. Il a suivi, parce qu'il ne craint pas ce qu'ils peuvent représenter. Ces terres sont siennes, son sang s'est infecté des cendres qui peuvent y traîner. Il appartient à Eight Mile, il appartient à ce que Detroit est devenu – il est l'engeance de la médiocrité des profondeurs ignorées. Et certains l'acceptent, d'autres refusent encore de le laisser approcher. Il a quatorze ans, le gosse qui n'est qu'un moins que rien. Il a quatorze ans quand il frappe à son tour avant d'être molesté. Daniel a quatorze ans quand on finit par avouer qu'il est bel et bien l'un des fils de ces blocks malfamés. L'habitude des tirs, des feux qui s'étendent sur les ruines. L'habitude des rixes et des enterrements où rage bouillonne et dégueule sa famine. L'habitude qui amenuise les maux, parce qu'il s'y expose bien trop. Il s'est fait une place, il a rencontré les bonnes personnes. Le gosse a grandit, serrant des mains maculées. Le gosse a grandit et dans les rues qui bordent la sienne, on chante les louanges-vices d'une glorieuse et sale prophétie.  « Tha' kid's gon' go far. » On ignore seulement sur quel sentier ses pas auront à le mener. Mais jusqu'alors, il n'a jamais quitté les environs. Jusqu'alors, Daniel s'est toujours éternisé à Eight Mile. Et son père ? Eh, il a usé de cécité. Faut laisser les enfants se forger, ne pas les influencer. Mieux vaut qu'il devienne un petit connard plutôt qu'un dépravé.





Elle s'était tirée, bagnole volée – jamais réclamée. Les billets cachés se sont volatilisés avec la mère démissionnaire. Elle disait qu'elle serait pianiste ; elle est devenue l'instrument avec lequel jouer. Les phalanges qui s'attardent sur les chairs dévoilées, petite nymphe devenue une touche sur laquelle appuyer. Encore et encore, jusqu'à la faire chanter ; des notes dissonantes, différentes. De plaisir à lassitude, de lassitude à folie, de folie à douleur ; puis s'est imposée la litanie de la mort. Une overdose pour la petite pute du coin de la rue. Elle n'était pas si loin, pourtant New-York est à bien des miles de Eight Mile. On enterre la mère d'un Daniel qui n'a pas pleuré. Il a vingt ans et les questions s'accumulent. Des « what if », des « fuck it », des lettres qu'on lui révèle finalement pour tout accentuer. Un amour pour son fils à distance, des regrets mal rédigés. Elle voulait revenir, le voir marcher, s'élever, s'envoler et briller. Elle voulait revenir, pauvre conne qui s'était tirée – mais elle n'entendait plus que le bruit des moteurs de quelques harleys. Diables sucés pour quelques doses à ingérer. La voix du gosse s'était effacée pour laisser place aux ronronnements carnassiers. Il avait tiqué, les mains dans les poches quand la première rose épousait le bois que la terre avalait. Il a vingt ans, le merdeux trop pâle qu'on accompagne pour l'occasion. Entouré des veines d'une Eight Mile qui se reforge, les paumes sur les épaules qui claquent pour insuffler les forces qui pourraient manquer – qu'importe, elle n'était rien. Mais elle deviendra le moteur du sentier qu'il ira tenter. Malin qu'il est, une logique poussée derrière les grands yeux bleus qui jugent et ne laissent rien paraître. Il s'essouffle à l'usine, rempli les poches des quelques billets qui lui sont accordés. Il paye le loyer à la place du père qui commence à crever – il vit comme il peut, jusqu'à tout tenter. Elle hante l'esprit, l'histoire de la prostituée - lui qui disait que l'intérêt ne pourrait pas s'immiscer. Il ne renie pas les pavés sur lesquels il a tant marché, mais il rejoint les bancs méprisés où les badges sont à récupérer - forces de l'ordre sur lesquelles on peut tant craché. Il ignore les invitations, ne suit plus ceux qui l'ont toujours accompagné, il ne rejoint plus les battles au milieu des parkings délabrés. Il ignore l'effervescence de son monde, Daniel, parce qu'il doit s'aventurer là où les réponses à ses questions se trouvent. Il n'avait pas pleuré quand on l'enterrait, il essayait seulement de comprendre. Il n'avait pas pleuré, il essayait seulement de faire taire ce sentiment étrange : le regret qu'elle n'ait pas réussi à revenir pour l'aimer. Il ne veut plus survivre, il veut œuvrer. Une lettre sur le perron décoloré, entre les poutres prêtes à céder. Le blason de la ville, les dorures sales de la justice qui ne les a jamais aidé. On lui permet d'intégrer les rangs qui auront raison de l'image qu'il s'était approprié. Des classes à faire, des amis à regarder s'éloigner. Du respect aux doutes, des accolades aux coups. Il encaisse, parce qu'il comprend. Il encaisse, parce qu'il sera à même de rattraper les tords qui semblent le condamner.





Les pas maladroits. L'urgence dans la course qu'il orchestre. L'air frais qui brûle les poumons, la taule rouillée de la bagnole qu'il essaie de rallier. On l’interpelle, on réclame des comptes. Daniel, petite recrue dans l'une des brigades prestigieuses des STUPS, le nouveau gosse qu'on essaie de dresser pour les prouesses qu'on commence à lui imaginer. On connaît sa vie, les erreurs et le poids de la misère qui s'appose sur ses traits depuis des années. Il parle d'une maladie qui commence à ravager l'encéphale du paternel épuisé. Il parle d'une urgence puisque celle qui s'occupe du vieux lui a envoyé un message étrange et inquiétant. Intimité sous-entendue qu'il réclame. Et ils acquiescent, ceux qui veulent bien faire – persuadé de pouvoir faire de ce petit con la nouvelle étoile d'une police vouée à se redresser. Et il a soufflé, Stokes. Il en a craché sa trachée alors que les tonalités s'enchaînent – parce qu'il sait qu'on pourrait ignorer ses appels. Ça fait des années, après tout ; et pourtant. La voix résonne qui manque de le faire s'étouffer. La voix résonne qui réclame des justifications quant à ce coup de fil improvisé. « There's a descent to the cemetery, they'll be there in 10 minutes. Tell everyone to get the fuck out. » Un silence, l'oppression d'un rien qui enveloppe l'endocarde désormais. « Eh, ya hear me ? Tell them to leave ! » Le premier pas vers la faute. Le premier pas sur cette immense route sinueuse. La première chaîne aux poignets, l'allégeance pour ces tréfonds qu'il n'a jamais su rompre. Pour la première fois en six ans, Daniel reprend contact avec ceux qui l'avait accepté – et il veut retrouver ce qui depuis à tant manqué. Il ne sera pas celui qui se cachera avec l'excuse de la cécité. « The fuck ya're talking 'bout ? » Il a répété, insisté. Il a répété, et par ce simple appel, il a épargné à six gosses de se faire arrêter. Pour la première fois depuis longtemps, les poumons semblent moins compressés quand il retrouve la vieille bâtisse où l'abruti ivre attend dans son canapé la bouffe qu'il aurait à amener. Mais l'accueil est tout autre, plus pressant – plus inquiétant. Sur les marches où il ne craignait plus de s'asseoir quand tombait pénombre et ses ombres, les silhouettes lui semblent légion. Un tableau ancien, une vision que l'esprit croyait ne plus avoir la chance d'apprécier. Les traits sont figés dans une espèce de dureté, il y a ce soupçon de danger qui rôde à ses côtés. Le rire mauvais du hasard qui se fout désormais de sa gueule ; parce qu'il a fauté, pour des personnes qui l'ont depuis bien longtemps remplacé. Les pas sont plus lents, l'hésitation s'affaire à grogner. Il a tiqué, Daniel, son regard immuable braqué sur celui avec qui cent et un coups ont été fait par le passé. Ils se guettent, attendant la prochaine attaque. Ils se jaugent, les hommes, avant que Shane ne daigne rompre le chant glacial des suspicions. Il a tendu la main et Daniel, il l'a serré sans réfléchir, poussé à l'instinct de nouveau éveillé. Le premier pas vers la faute, le premier pas vers la rédemption. Du temps, ils auront besoin de temps avant de se souvenir que le gosse trop blême qu'ils molestaient jusqu'à l'apprécier n'a jamais quitté ce monde qui l'a forgé.





Les traits plus durs, les épaules portent les maux d'antan et de maintenant. C'était il y a longtemps, c'était il y a seize ans. La terre sur les pompes, le bleu-noir autour des yeux – les graffitis sur les façades de la baraque qu'on a tenté de brûler. Il n'a blâmé personne, il a ravalé cette espèce de colère qui refuse de s'estomper. Des « cunt » dont les lettres se supposent encore sur le bois mal vernis, des « u'r next » pour rappeler ces autres flics d'ores et déjà tombés. C'était il y a longtemps, les années ont passé entre temps. Il a essuyé la rage et le dégoût, il a pansé les lippes tuméfiées, les os fracassés. Il les a regardé, Daniel. Ses grands yeux clairs qui jaugeaient, qui lorgnaient sur les armes dressées. Qu'importe, qu'importe la fin qu'ils lui promettaient puisque les réponses ont été trouvées ; matriarche qui usait de ses mots pour des mensonges rapidement effacés. Volontaire qu'elle était dans cette chute qui l'a emporté. Elle est allée les trouver, les connards au cuir limé. Elle est allée les soudoyer, pour que les veines puissent un peu plus s'infecter. Elle aimait sa dope plus que le gosse qu'elle n'a jamais réussi à apprécier. Qu'importe, qu'importe la fin qu'ils lui supposaient alors. Il n'avait plus rien, le vieux s'était laissé aller. Il payait pour deux, il essayait de le faire vivre encore un peu. C'était il y a longtemps, les classes ont été faites et le rôle est désormais plus important. Sauveur des rues sales, vertu de la justice désolée – il est l'élément qu'on vante quand ils ignorent pourtant ce qu'il a saccagé. Saveur des âmes désœuvrées, la barricade entre ceux qui se croient justiciers et ceux qui n'aspirent qu'à survivre et prospérer. Il est la petite voix qui évite aux scélérats de se faire coffrer, il est la petite voix sur qui compte les frères d'autrefois aujourd'hui retrouvés. Les promotions qu'on a cherché à lui donner, il les a refusé. Il veut rester sur le terrain, il veut pouvoir honorer les siens – les racines qui l'enchaînaient à Eight Mile n'ont jamais été arrachées. Autour du cou, quelques chaînes aux scintillements dorés. Sur les poignets, ces bracelets et cette montre dont il aurait hérité du père décédé. Au bras, l'audacieuse femme qui savoure le confort qu'il parvient à lui donner. Les traits plus durs, l'arrogance sur sa gueule de petit con assuré. Les traits plus durs, mais la vie plus paisible que jamais. Dans la misérable petite demeure qu'il n'a jamais quitté, les cris deviennent plus insistants – une partie d'eux qui fait son entrée. Un gosse à élever, la promesse faite de ne jamais reproduire le schéma du patriarche qu'il n'a pas pleuré, ni celui de la mère complètement désaxée. Kathleen lui reste, le sourire aux lèvres, la perfection autant que la perfidie en éclat dans ses grands yeux de poupée. C'était il y a longtemps, c'était il y a cinq ans. Les routes qui se croisent, l'effervescence d'une soirée pour tout sceller. Ils se sont promis le monde et ils en sont désormais à essayer de le solidifier. Gareth voit le jour dans une Eight Mile que son père essaie au mieux de protéger. Vie paisible, vie parfaite. Les clichés mensongers sur les murs fissurés. Dans l'entrée, la peinture effritée, la marque d'un poing qui s'y est écrasé. Vie paisible, vie parfaite – vie qui se ternie, massacrée par les insultes et les cris. Elle sait, Kathleen, tout ce qu'il continue d'orchestrer. Elle a compris, à force de voir ces bandanas traîner devant chez eux à la nuit tombée. Elle savait dans le fond, Kathleen, que ces grands yeux bleus avaient bien des secrets à dissimuler. Elle lui est restée, deux ans, peut-être trois. Elle a tenu une quatrième année en vérité, pour le gosse qui souriait quand Daniel daignait enfin rentrer. Puis le silence, puis ce rien qui s'est mis à tout hanter puisqu'il a refusé de s'écarter des risques et des dangers. L'écho sur les murs des rires enfantins, les litanies des dernières paroles qu'ils se sont échangés. Les marques sont restées, la cicatrice sur le bras de la balle qui l'a manqué. Il n'a rien dit, il l'a laissé s'éloigner. Il n'a rien dit, mais sa promesse est brisée. Elle voulait une existence posée, il voulait vivre comme il le méritait.





Le bois de la maison ne souffre plus de la peinture insultante qui s'y était apposée. Les regards sont amicaux pour ce connard de flic qui rejoint le perron sur lequel il persiste à s'attarder – le regard qui s'enivre de la magnificence de cette décadence. Detroit suinte le soufre, l'infection tenace qu'il peut alors défendre en secret. Detroit s'étouffe sous la corruption qui s'élance jusqu'à tout surplomber ; celle dans laquelle il s'est noyé, par amour pour ceux qu'il a toujours côtoyé. Il a quarante-deux ans, Daniel. Il est père d'un gosse qu'il n'a pas vu depuis un an, il est celui qu'on imagine assez valeureux pour vivre entouré de ceux qu'il se doit d'enfermer. Il a quarante-deux ans, Daniel. Il est la plante du service dans lequel il continue de travailler, les STUPS qu'il s'affaire à lentement intoxiquer. Petite pute si maligne qui s'affaire à creuser là où les rats se cachent pour prétendre l'alliance, surjouant l'allégeance envers ceux qu'il mène vers la déchéance. Le cœur appartient à Eight Mile, les poignets sont depuis longtemps liés à l'espèce de flamme qui vibre dans ces quartiers. Et devant les prunelles qui lorgnaient le lever d'un soleil feignant, silhouette s'impose qui captive la conscience ensuquée. Les mains qui s'enlacent, les épaules qui se tapent avant que place ne soit faite pour le frère du passé, le frère réapproprié. « They found nothing and they're fucking pissed. » Le rire suit les syllabes, anime un peu l'air matinal qui frappe les traits des gosses qui ont vieilli. « They've left the sec ya told me. » Et il a acquiescé, délaissé un « good » satisfait avant de se redresser. « Here ; les clés confiées, sa vieille bagnole qu'il lui confie dans la foulée. Cake's in the truck. Says GG to Kad for me, alright ? » Business tenu, maigres offrandes qu'il persiste à leur récupérer – des briques de vice que les archives n'iront pas chercher. Kathleen lui reprochait ce choix de vie, Daniel ne fait qu'un peu plus s'y enfoncer ; comme par nécessité. Persuadé de pouvoir s'offrir tout ce qu'il a pu rêver, un avenir peut-être meilleur pour récupérer ce fils qu'on lui a arraché. La vérité, elle est plus froide, plus effroyable. La vérité, elle est dégueulasse parce qu'il ne le fait que pour lui. Il revendique sa place dans ces territoires qui l'ont marqué et relevé. Il revendique son appartenance à ces terres qu'il a appris à tant aimer. « What 'bout ya ? Ya're not coming ? » Shane qui guette celui qu'il venait visiter. Shane dont les sourcils se sont froncés. « Na, I've to go to work. But before that, I need to see the lead bitch from Southwest, ya know, just to tell him we need to sacrifice one of his cops... just in case... » Il a haussé les épaules, feint l'importance de ses propos quand il ne fait que les frapper de l'intérieur. À défaut des armes et des menaces, Daniel, à l'inverse de ceux pour qui il persiste à se mouiller : il use d'intelligence et de masque pour leur permettre d'un peu plus avancer. Sur les lippes de l'autre, un rictus qui s'affiche. Contre les épaules qui se rencontrent, une accolade pour se saluer. « See you in Hell, fucker. »






- Ya want me to believe in tha' shit ? C'mon, Shane.
- If ya're not in jail after what happened two weeks ago, man, if because tha' white-ass was there. Think 'bout it.

L'ancien qui se lève, qui jure avant d'oser quelques pas, les sourcils froncés en voyant la bagnole qui revient ; les traits du protagoniste de son histoire que le pare-brise fissuré ne dissimule même plus qui se dévoilent aux regards levés. Une demi-heure s'est écoulée, Daniel quitte l'habitacle sans réellement se soucier du plus jeune que l'ami accompagnait.  

- What ? I forgot my fucking keys.
Parce qu'il a senti les regards qui se sont mis à peser, l'espèce de silence qui semble tout oppresser.
- No, nothing. I see ya later, fucker.
Il a acquiescé, Stokes, avant qu'enfin, ses grands yeux bleus ne s'attardent sur celui qui n'a pas bougé.
- You don't take that bitch with you ?
- Look, I didn't know for the other night, ok ? I didn't know it was ya.
- You're on my stairs, move your fucking ass.

Patience maigre, la silhouette qui s'écarte – la porte qui claque, le bordel qui résonne derrière les maigres murs. Les clés en main, la bagnole qu'il va pour rejoindre. Le moteur qui grogne, qui beugle sa mort de plus en plus proche alors que le gosse s'approche pour frapper au carreau.

- Thanks man.

Il l'a observé, Daniel, avant de détaler. La vitre arrière brisée, la voiture devenue la cible des yeux qui n'en ont pas dévié. Il a juré, levé la main – le doigt en évidence pour seule réponse à donner. Quelques chants d'un klaxon fatigué, la rouille qui suinte sur la carrosserie qui s'éloigne.

- Means « ya're welcome » in his language.
- Fucker.
- Yeah, that's his second name. C'mon.